A todos aquellos que aderezan sus noches con algo más que tristeza...y los que creen que no vestirse con la colección del momento es tener problemas. 18.10.12 Tomandome un café volteo a ver en la ventana,Un niño con guacal reteniendo esperanza,Hace que se me enfríe hasta la pestaña,Por esa sequedad que iba desde su frente hasta su pansa...  Su nombre era cualquiera,No lo recordaba bien,Confesó de manera sincera...  Hablándome por ilusiones de viaje,Yo le pregunte la cotización de sus respiros,Y cuanto cobraba el tren de la vida con todo y peaje... Su historia me tocó las entrañas,No por la tristeza,Sino por ver como al niño,Se le humedecían con el fantasma del desalojo,Cada una de sus pestañas...  La rutina iniciaba a las 8:30 con el humo del autobus como despertador,Con una carencia de amor,Con el guacalito que sostenía,Y algo más que sus costillas cargadas de dolor... Se juntaba con un caballero alto gordo y que apestaba a sudor... Fumándose los billetes en un puro cubano,El caballero le entregaba al niño una caja de dulces en la mano,El niño sonreía,Y luego lloraba... "Qué cruel es que eso que se puede comer,Lo tengas tan cerca y solo lo puedas vender!..." Me dijo el niño entre llanto. La venta iniciaba en las calles aglutinadas,Empresarios que solo corrían por itinerario,Con celular para hablar con el amante,Y hecharle un ojo al horario... El niño bajo sol tocaba la ventana,Y siempre era la misma escena,Por costura rasgada,Por la pierna golpeada,Y el alma apaleada,Se le incendiaba la sonrisa con la misma pena,Niño siempre te veían como si tuvieras cangrena...  El solsticio ingrato no colabora,El esfuerzo en las calles no se valora...  Rompiendose la espalda como alguien mayor,El niño vendía sus dulcitos,Intentando comprar el amor... Pero no... Su rutina terminaba a las 7 de la noche,Y en la calle recóndita,Lo esperaba el caballero en su luminoso coche... Le arrancaba los centavos,Las manos ásperas y frías como clavos,Niño que deberías tener las mejillas manchadas por helados... Al no llegar a lo suficiente,Al niño no le alcanzaba para comprar el amor,Y el caballero le regalaba el dolor... Se abría la puerta del coche,Y el hombre se ponía en pie,De corduroy,Y olor a lacoste,El hombre se volvía un golpeador atroz... Empujaba la cabeza del niño,Desgarraba sus ideales,Mientras pateaba genitales,Y las paredes manchadas de sangre,Se sentían especiales... Banquete de sollozos,Eso comía,Banquete de sollozos, De eso vivía,Y aunque la poesía,Es fría... Seamos honestos,En muchas calles eso se vive cada día... Con los ojos hechos un río,El niño  muestra la marca en su pecho,Un puñetazo,Que es equivalente a su aguante,Y un corazón perdido... Bajo la amenaza de algo similar,El niño no se atreve a charlar,El niño que se acostumbra a llorar,El niño que no aprende a jugar,Sino a trabajar... Banquete de sollozo,Banquete de amargura,En lugar de dulzura,Banquete de madurez,En vez de locura... Eso se come en la calle,A eso se juega en una avenida sin detalle... Para concluir,El niño se levantó y se terminó de ir,Y aun con todo lo que me quiso decir,Me enseñó,Que entre miseria,Si se tiene la oportunidad de vivir,No hay excusa para negar SONREIR.

 Una carta a alguien que no le escribía desde hace mucho...una carta especialmente para mí. 17.11.12 Quisiera que Dios tuviera cuestionario para preguntarle la fórmula de quien soy,Quitarme los reproches,Esos que me apunto solo yo al corazón,Esas lágrimas sin motivo alguno más que la triste afirmación de solo poder decir,"Así soy yo"...  No estoy inconforme con quien soy,No conozco a donde voy,Tengo claro lo que con sonrisa y pasión doy,A pesar de no contar con un convoy...  Pero hay tanto por responder,No soy el típico servidor con dudas cualquieras,Preguntar por el propósito de estar vivo,Es redundar en una pregunta,Que requiere de acción para ser respondida,Preguntar por preguntar, Es jugar con transparencia a la escondida... El autoconsuelo es incorrección absurda,Si me contestaran un poco de mí,Quizás preguntaría menos de lo que viví,Tener manual de uso cuando nací... Ja.. Curiosamente la infraudulencia de cuestionarme,Es mi forma más cuerda de amarme,Comprenderme,No es igual a entenderme...  Comprenderme es reparar idioteces que parecen naturales,Entenderme es aceptar esas idioteces,Pero no tomarlas como algo fisiológico,Una idiotez no es una cagada como en los animales... Más sin embargo el ser humano tiene el souvenir de los errores incluidos,Inclusive para los aún no nacidos... "Nadie es perfecto",Si eso ya lo he escuchado,Pero sin embargo,"La perfección se alcanza con el trabajo,Tambien me han susurrado... A veces nos enfocamos tanto en sermonear,Nos olvidamos de sonreir,A veces tanto rezar,A veces tanto amar,Se vuelve más vital que vivir... Si amor y vida no van de la mano,Si rezar y pensar no son de la misma generación,Pues podría ser pagano,Y aún así aparentar ser normal con una oración... Mi resolución se absuelve con lo humano y lo que parece común,La infidelidad es un concurso,El amor va de desplome y se cree que eso es solo un curso...  5 muertos por la calle,2 con vida,Y 1 con familia... Eso nos parece tan diario,Tan correcto,Tan discreto... No puedo arreglar lo que se ha hecho,No es una opinión,El cambio es una opción... La duda existencial trasciende de lo que yo comprendo,O siento,Solo sé que cuando afirmo que me comprendo,De nuevo mis hermanos... Siempre siempre miento. 

Conocí años atrás a un músico, Que se suicidó por amor, Que respiraba dolor,Que inclusive a las uñas de la muerte les encontró color...  Nació entre humo y venta comercial,Hábido para la sonrisa,Y en fiestas y desparrames un animal... Crecido entre las sombras del menosprecio,El suspiro del despecho,Una pluma en la mano,Para escribir en el piano... El músico amigo de todos,El músico de ninguno,Que abandonó su asiento por una mujer,Que por querer hacerse lúcido jamás se dejó ver...  Que Do a Sol,Definía a una dama,Rincón por rincón... Encontró su bendición y desdicha disfrazada de camarera,Pero sus besos la volvían repostera,Sirviendole un whisky se llevó su corazón,Susurrándole gracias,Le inspiró una canción... La bebida se volvió costumbre,El uniforme de la mujer deslumbre,El piano se volvió cuaderno con lema,Que trataba cada noche de un mismo tema... La misma agonía,De quererla aunque no quería,De rechazarla,Sin dejar de pedirla... Y poco a poco la mujer el corazón le perforó,El músico de otra clase de arte,Se enamoró... Tocaba el cielo en su espalda,Sus pestañas escondían un cielo,Su cabello era su velo,Y su amanecer era el final de su desvelo... Desdén,Por si lo ven... Pero en ese Do-Re-Mi,Músico idiota,Pintaste las tormentas de carmesí... Y la camarera con el músico definía la ternura,Juraba que a sus labios les encontraba más de una textura,Y el músico de cabello largo profesaba su más profunda dulzura... Pero la huella del pasado tomaba acción,Músico de negocios obscuros,Que tocaban corazones de prófuga razón... Tarde de lluvia en la calle 58,Tira de un gatillo,Y la bala mensajera,Le deja el recado,A una camarera... Con una nota escrita de carmesí,Que sin palabras decía,Todo esto fue por ti... Músico que la muerte misma y el dolor te recordaron,Que la nostalgia enseña a apreciar la vida,Que el amor no es un algo solo de ida,Que un adiós jamás deja una bienvenida... Conocí años atrás a un músico,Que se suicidó por amor, Que respiraba dolor,Que inclusive a las uñas de la muerte les encontró color... Tomó las cuerdas del violín,Y se las amarró,Escribió un te amo con una lagrima,Y de la silla de su mujer,Se aventó... Desde entonces el violín llora cuando esta tenso,Desde entonces ya no supe más de aquel músico,Aquel de cabello rústico... Que aun ido se quedó,Que aun quedandose se marchó... No es un poema suicida,O una indirecta muy edificada... Es solo la comparación de un piano con lo material,Y el amor con lo realista,De la ignorancia ante lo  presente y universal,Junto con la atención especial a lo futurista... No es melancolía... Pero me parece que es absurdo ser materialista,Cuando mucha gente casi muerta,Solo busca ser optimista.