la bala de plata era salva? marsallis iluminati?títere el primer hippie?la cítara en escenatan bonita borboleta, marioneta al compás de la escuadra MK.ultraestafa piramidal,óxido para nada accidentalde la cultura occidentalque se dice liberal y es tan global que va a estallar.  

 camino a colmena moralina, camino al macdonalds la esvástica de la tolerancia.la bandera del macho elfo en parpor la ablación o la libre pederastia, por el derecho a muerte por mala suerte,por barbijo verde de la vacunación del virus de la conspiración.marche un boston brakes, un blablabla bebopa cabecitas indignadas a control,cabecitas libres, sí señor, de predicar con el codo lo mentido hace rato, libres de tener la ilusión de propia voz, pensar lo mismo que todos, de publicarlo en tictok, libres de elegir si mujer o varón,libres de contar esa visión que es la misión de la colmena. libres de odiar al diablo que diga la agencia,de cancelar a quien pida la agenda,de comer gusanos por salvar a greenpeace.de ser esclavo, no tener nada y ser feliz.  

puede que el frío infierno sea invierno nuclear y penda de un hilo y del filo de seniles garras  con orejas de miki maus. 

Diestra ira a siniestrasangre fría. el fino humor de dios, dejar hacer, dejar pasar.el cine sigue mudolos chicos crudosde hollywood,el pacto de bartok, la encrucijada,arte del séptimo día que arde. Máscaras a la luna, decrépitos espectros. El clan de la créme de la créme, las flores de fuego.Daga a la vaca sagrada, sacra leche derramada en honor de esas lacras: el horror.      

El Über desecha lunfardo, Desclasada cara de placard, De clon apolillado de dos apellidos, De energúmeno ecuménico Que corre por derecha  al mismísimo ministro de malestar, con toda la banca, héroe de mágicos cánticos de cisne negro de utilería de la embajada, monsergas del monsanto pedófilo  que siempre cae parado   Y no hay caso: Mentido en mil imágenes que no valen la palabra el algoritmo devuelve al mismo todopoderoso prejuicio; tilingo silogismo de talibanes del odio al amor a la yegua bi-chorra multipolar tan borracha de pradera multicolor como sueño del pibe en soberana bicicleta.  

 muerto apenas cayó el telón muerto en cromagnón. muerto como el rock n´roll. angelito blanco y puro  como tu voto de nene blanco y cadavérico filtrado en las redes. blanca sin celeste esta bandera planchadita.  blancas las polillas, los famélicos piojos. blanca amarillenta que te comió los ojos blanca la ceguera del obrero pilatos, blanco esclavo en blanca cocina sin comida  en los platos. muerto el suicida que bocina verdades. los buitres en la cima bostezan por megáfono  sus mentiras,  eterno retorno  10 mg de amnesia,  soma necesaria en otro fin de la historia. esta miseria repetida de memoria.    

La papa en panamá y en la boca esta empanada de nada la patada que dimosal despeñar la montaña que no sería aconcagua pero eran nuestros derechos y fueron desechos por maquiavelos en celo panamapapeados maquillados en todo noticias por novicias que alaban al alí babá de corbata italiana. Lázaro ya no anda, no lo resucita ni el Papa. Dilma a merced de los picapiedras por el honor de Calcaterra. En la Copa de oro de la infamia copa oxidada, occidental y cristiana, recónditos campeones comandan barrabravasy a recondo en tribunales y a la suprema corte con vignolo y el pollo sobrero. mac combo. macondo ¿quién va a querer un satélite? tomá el yaguareté de chocolate de gabón el té de ceilán y dejá de jodery a soñar húmedos maiamis y a sacarse el sombrero, a hacer fuego de las barbas a esperar el calvario que no promete el presidente en algún tn en algún semestre en ningún balcón.

anfitrión de la casa en llamasque heredó del propio satanás,la dama que se devoró con ofrendas al panteón.y nuestro pan viaja a Japónfinancia indigestión.y qué vas a hacer con el blues del perro azulque vuelve a molestar,la gorra que presiona la pobre neurona de la sociedad.y qué vas a hacer con las ruedas de metal que entran a tu casasi tus perros de pajano espantan nada.y qué vas a hacer con las pantallas planas,chatas,a prueba de balas si la gente en la cocina todavía no se suicida.si el pueblo coge y baila todavía sin comida. y qué vas a hacer con pinochet?

A las patas de la fuente, hurras a la muerte: la gente la decente olvida el kiosquito del garante de cuernitos. Blues del dolar financia fariseos y pataleantes troscosaurios que, a pesar de ateos, mean culpa, entonando la monserga del monsanto.  

Santa entelequia fundadoradecálogo del Decamerónpantallas duras planas a prueba de balas(de)cantan desolacióny el personal se arranca la cresta devalúa inteligencia, fortuna y amor,con bubónica lógica catastróficase raja para encarna-yorkY el chefe se frota las manosy erige al restauradorel billiken como parangónmoral, del dolar y del dolor.   

La poesía no es sino cantarle a la larva que espera, la que roe hasta al más duro, aún cuando la juegue de verdugosin ser Cassius Clay.Hay desnudos y muertos por el uppercut perfecto.Tiempo es un solo tiro y una vez hizo bang;hoy el rugido suena a pitoen ladridos de gran pequinés.Ensañarse con fantasmas náo adianta: es un juego sin el fuego,evangelio del maldito de orines que ni orillan el canto,hedoris causa en pedorradas peroradas con nube por ojo y macarrón por diente.  Ay, de los trepados al carajodel propio ilusorio atracón,de la overdose de babas saturadasdel nocturno adulón. Ay, del emperrado en maleta fofo,el pata´e catre, napia de falo,Ay de erigirse en dueño absolutodel único balón del barrio.Ay, de la ovación de esa troupe menopáusica, de neuronal menudencia que al estornudo le dice sí,al mero "achís" llama canción, al berrinche, coscorrón,y dragón al más cagón.

 Días peronistas, límpidos e invernales, del tilingo capuchino noche a la salida del cine, abrigados, abrazados,ya eran noches con la rozagancia de los transatlánticos en lontananza, y ella, crótalo etéreo enroscándoseme,derramada al auscultarme en bífido descenso.  Diestro (y entre dientes) te amenazaba de muerte y rompía la tanga del color de los unicornios y las hadas, a lo que vos te negaras entre pataletas y carcajadas. Siniestro, y contento, te besaba la frente y volvía a suspirar la canción de siempre.Y tomabas el mando, con otra mariposa te posabas.La daga henchida apuñalaba.te disolvías y morías entre espasmos, con los ojos en blanco, chupándome la lengua con la boca y un dedo con el ano. Y nos separamos para disipar humores de veranillos del diablo,  para conjurar sus huracanes. 

El más siniestro de los ciegos, con los ojos repletos de dicha en el florecerde una nueva fe con la efe de la fantasía y de lo fantástico, la misma de esosfestivales a los que irían a besarse afrancesadamente, la deuna felicidad que refulgía ante esos ojos de bambi homicida que lo miraban tanasí, sólo atinó a decir "por dios".Y un negro flash de antimateria se lo llevó todo.Se deshizo la luz y un dejavú en reversa me demuestra ante rabillos deojos mirándose por retrovisores. ¿Hubo un interrogativo -¿mmh?- o eso sólo le pareció a él? Lo cierto es que puso stop al ipod y pidió prestada la voz a quienhubiera aullado en el auricular caído. Así, mal emuló a Luis, aullando el final de "Barro tal vez", pretendiendojustificar, loco kamikaze, lo ya dicho y todo lo tonto por decir.Ahora amenazaba con demoler el entero edificio a suspiros. -jajaja.-en serio, último momento: Cuatro plantas arden en llamas. atribuyen el atentado a Al Quaeda... Y sólo porque el aroma perfecto ya le había chiflado el moño, ohferomona: dichosa droga, no supo hacer del silencio su único aliado. Y se tuvo que largar, nomás, a perorar... a decir que, de ahora en más, soñaríadespierto y sólo con ella... y tuvo que empezar con eso de la explosión de un corazón en tonta taquicardia, que ya aturdía al resonar como tren de carga... Crótalo suave y etéreo, tomó el mando al auscultarlo invisiblemente. Y dijo: -mentira: no se escucha nada.Entonces se oyó al Siniestro confesar, a media voz, sí,pero con las glándulas de Nabokov a todo vapor:-te amo.-¿qué?Resonó una sirena en la negrura. Fantasmal certeza de aullido cavernario en aquellaoscuridad; resonó el clamor con que se sembraba la duda. ¿acaso se creía queencontraría un consuelo para las lágrimas que se estaba cargando acrédito?-shhh, ¡eso no se dice, tonto!.. El Siniestro casi la interrumpe para afirmar:-esto es pura fe. Desarmada y pegando un beato cachete al diestropectoral continuó con su santa inquisición:  -¿pero fe a qué? -a un futuro juntos en un mundo feliz. Se hizo la luz con la eléctrica experiencia del primer beso, sí, la cítrica estridencia tras los párpados cerrados, el artefacto resucitando en vertical, erecto hasta estallar en el último, el undécimo piso, en aquel tope en el que él pediría un solo deseo a las mil estrellas cayendo del cielo. La súbita explosión de su faldita fue una señal.Chispazos fluorescentes reflejaron los desnudos en el espejo, grabados en la penumbra de ésta sobrevida de fantasma hambriento en un dejavú en reversa. 

Oh, gélida gotera aún ignorada, garante de mi gripe A y del naufragiodel galeón en aguas de tu geografía a gachas, Galatea. No hube de quitarme la galera, ni las galochas, ni el gabán. Galopaba con la guasca al viento gladiador en ésta guerra gaucha que gana quien menos ama.Guirnalda de guindas, sí, ¡gloria al goce! ¡a gemelos orgasmos!, con la ge de las Galateas y las Godivas...Pero fue más por guardarme de los gastos, (y no por hacerme el Gandhi o el Govinda)que me escatimé a la gesta y gruñí, y me agazapé aguardando el garrote de la Gestapo, con garrafa de aguardiente en un garfio y ganzúa en la otra: gancho a la guantera; y entre guitarreada y guitarreada, entre eslogans, galopas y guantanameras, en la garúa giratoria me fui guiando, desde el ignoto galpón a la guarida del Grand Guazú, y de ahí Garupá, y de ahí a Guanajuato,y de ahí a Guadalajara, y de ahí a La Guardia,y de ahí a Guantánamo, y de ahí a Guatemala, llegando, al fin, a Guatepeor. Y así, perdiendo la guita, las gemas, la gracia de su amor, me gané las guampas, a gendarmería al talón, y anduve gerundiando a los galletazos, con la desgracia de su desamor. Oh, Genoma. Yo, glosador de Guiraldes,Gourmet de un solo guisito,germen del genial gambeteador demi generación, que supiera golear a los galos, a los galeses y hasta a losgitanos, gorjeando el goloso grito ante gimientes goleros del Getafe  (algún gallego llamado Gamberro), o delGalatasaray (el grandote Goliat) o ante Gustavo Gamarra de Guaraní A. F, acabé engrampado, galvanizado, haciendo gárgaras con ginebra, grageas, glicerina y Geniol, vuelto un gallináceo en el guardabarros, garabato pegoteado en el guarache. Gustoso me comí el garrón y con la gula acabé un globo graso,a grosso modo, un gordo ganglio, gelatinoso, glandular y con gingivitis, cuando la ginecocracia hizo un giro a la derecha más gorila. Con tal golpe me volvió una ganga, me guardó en el gulag. Un gabinete de Gabrielas, Georginas y Guadalupes, de gallinas y galgas amigas de Galatea que dicen ¡guau!, y gesticulan y gobiernan con duro guante; verbi gratia: según esas generalas, según ese gremio de guachas, no soy más que un malogrado gil, un guarango, un gusano que se hace el guapo, un gratuito gigoló al que no se puedeguillotinar ni gasear sin ganarse las gastadas.

 Feromonil, febrilmente feliz florecer de la flamante fe. Sí: feliz con tantas efes como de fantasía, de la fantástica ilusión del fanático, facineroso reformado, del fanfarrón flechado de facto que, en fiestas a las que fueran a besarse afrancesadamente, filosofara y fabulara frente a foros de fifís acerca del frufrú del tuttifrutti, frente a francmasones, acerca de finanzas, y frente a fariseos afirmara una fe con efe de futuros floreceres y frutos de las fragantes feromonas, fulgor flameante de fechas favoritas, fuegos fatuos y amigos, factores favorables y sin ningún filtro más que filamentos de la falda flotante que facilitara el flagrante fetichismo frente a la fachada de familia del fiscal, más famoso infiel que filántropo.Con fragores de una Fender... ¿Fue Fernanda, Felisa o Fabiana esa facilonga que fundiera en falo fibrilado el frenesí de una fellatio? ¿fue en las flacas filmotecas del feudo formoseño, o en festivales financiados por los filhinhos de Francis Ford?  Phoenix tocaba "Fences" y, al final, flasheábamos con Franz Ferdinand...   Falta freno... ficticia fue esa fase de fiesta!, ¡qué farsa! Feo que la falsedad fuera franca, que tan fácilmente se feneciera con ojos de fantasma, aferrado al fierro, al fiel fatal, al francés de Flaubert. Volviéndose fósil, fémur en su féretro... o un flancito, flatulento fugitivo, pfffffff, fisurado falangista, fecundador trunco por no fotogénico (Fuente: Facebook) Fehaciente fue el fórceps feticida del final de los finales. Forzado aquel feriado en la finca vuelta favela. ¿Leyes de la física?, en efecto: fénix que fluctúa entre el felpudo y el fermento.   

Volvió el verano como un íntimo infierno gélido cuando ella se subió al remís; así, sólo reinarían su fantasma y el inenarrable dolor de verla irse tan altanera, meneando ese culo enfundado en pollera de secretarias ejecutivas. En aquel mediodía de sol negro en eclipse, el sofoco de mis celos atorados en la laringe estranguló el fuelle de la maltrecha máquina de suspirar. Así, Isabel dejaría de ser una persona y se volvería una fuerza que decretara arrancar las mejores páginas de la Historia. Y las feromonas lo perfumarían todo por siempre, electrificando esta eternidad en la que aún la huelo en su almohada, envuelto en los mismos temblores de ese siniestro amor que resultaba una utopía inversa a la que, en realidad, esperaba quitar definitivamente de mi cosmovisión. Porque esa fusión nuclear no sería más que un propio Chernobyl. Y en todas mis sucesivas reencarnaciones las radiaciones del desastre quitarían el entero grupo de equis y dejarían a esta sola ye con la herencia fúnebre del vals de madrugadas en las que se reedita el alarido primario del nacimiento, pero sin el consuelo de su abrazo maternal. Así el mutante repudiaría, por la entera eternidad, a los sucesivos nuevos mundos en subsuelos, a la condena a eras glaciales de maratones de zapping en las que, cada tanto, enviaría mensajes de texto con fragmentos de nuestras canciones, con versos sueltos seguidos de insultos seguidos por arrepentidas solicitudes de perdón a esa hembra mitocondrial tan extirpada como esta costilla-puñal al Adán cromosómico. Y sólo obtendría una misma respuesta, la que ofrecía un dios mudo al que los ojos cuencos, tan abiertos, fijos y sangrantes, buscaban allí, en el punto final, en ese cielorraso overo de humedad adonde quedó clavada la única historia de la humanidad.

 Casi puedo verte payaso lloroso, crónico estreñimiento de cronopio.   Puedo leer tus fruncimientos de esfínter en celo, en cada fundamento a la mera perorata, collage de rajatablas tan bobas como las sirenas que te cantan,como marsopas encalladas que te lamen el adobe, maravilladas. ¡guachazos, chasquidos!, ¡rasguidos en la propia investidura!¿no es el gusto profano lo que tanto disgusta?, ¿que el extranjero, ese necio que se come las heces al que tanto temes trepe y llegue a las más altas cumbres del autobombo? Y descubra la patraña y te obligue al descenso entre aludes de propia mierda.  Admito que quiero pecar de snobismo y afrancesar el mentón, y ponerle peros al mejor Perón. Y sólo largar el canapé para aplaudir a Nabokov. 

Pensé que era originalal lanzarme al manto y pedir penal,al pasear el macarrón al viento y, como viene a cuento,macanear en verso socarrón,sea en embiste o sórdido embusteque viste de seda y le da fuste a esa mona que nunca duerme velas.Tragedia de un fuego que todo lo quema menos las madrugadas de hueso al plato, de santos linyeras, menos este verso fatuo que huele a sopa y mal emula al pan.

Siniestro y contento le besaba la frente y suspiraba canciones al sol oculto en su médula. Diestro, la apuñalaba con daga henchida y, en tal sintonía, íbamos ejecutando esos locos ménages a trois; la santa Galatea se disolvía en lágrimas, moría en oleadas, espasmos. Siniestro cantaba y diestro aullaba toda la victoria de verla desorbitar sus ojos de animé, de bambi homicida. Después de ese fenecer, con mis ojos rechonchos, mis blandos toneles de lágrimas, ciegos por toda esa siniestra fe en los floreceres, cuando su cuerpito cálido retozaba enroscado en las sábanas, mientras con trazo siniestro y dibujaba la sinuosidad de la mínima amazona que era, me respondió un -¿mmh?- simulando dormir aunque bien me escuchara decirle que su corazón sonaba como tren de carga. Y entonces, con las glándulas de Nabokov a todo vapor, con mi siniestra y media voz, lo solté: -TE AMO.Y el diestro ladrido de alerta: -¿Qué genoma ni feromonas?, ¡jeropa!Ella se soltó de mi abrazo, con una patada se desenroscó.-con un amor que es pura fe- seguí y confirmé la catástrofe.  ¿pero fe a qué? a ver?-tengo una fe con la "f" de futuro, de los felices floreceres, de los frutos sagrados, de tus fragantes feromonas...-Y la de tu flagrante flacidez, famélico poetastro. Sináptico chisporroteo, flash de antimateria, relámpago domado por la lágrima que encontró un lecho y rodó para caer y volverse una líquida estrella.  

 antibomba como de iggy pop estallando en barbas remojadasy en bigotín   de chaplín rasurado a toneladas de napalm,afilado pubis de herr hillary,fría tonta barbi,novia yanki de Micky Vainillaque huele a agente naranja.  "camon beibi bait mai waier"clamó dimitri china riócorrea también y yo tontamente dije: ¡qué masa este armand assante!  -che... ¿ése era jim morrison? -perdón.aparte:qué feo rocanrrol estás teniendo,de terrormi frígida asesina invernal, sister moon tejiendo en el patio de los huesos de sarmientosbordando tus putas estrellitas urdiendo; sólo falta disparar a yoko ono por la espalda:un tiro en vivoante atónitos millones de monos atentos al mocopendiente... 

hoy me duele el ecuador      me huele a azufre             a ajuste             a valla,              a bala que avasalla             a que el club                  del clan                  de paríscarraspea antes de decirque el show debe seguircon nuestros destinosde congos vergasy mattos magrossin evassin evosni morales.la gorra presiona a la pobre neurona de la sociedad...ojos babean represiónde las cadenas, un eslabónes puebloes pobrees víctima y sin vozdanza de sangre un futuro atrozmientras oppenheimerfuma puros desde el balcónel botón te oprime a vosel botón te oprime a vosel botón te oprime a vos 

Oh, Feromona: batir de tus alas en mi abdomen, atmósfera felina en aturdido enjambre, néctar goteante de corolasque coronan tus reinados, Galatea. Tu saliva fue señuelo para el vuelo nupcial; tu lengua, un anzuelo; no hubo obstáculos ni distancia:las glándulas de Nabokov,    disparadoras,   pusieron al dínamo a todo vaporsin más barrera que la serena exhalación del macho de Saturnia. Alfa es el salmón que poético acabasu tragedia de los peces que desovan, y en un remanso, al fin, descansa. Oh, Genoma:Aunque la antena vibre estimulada, sobreexcitada, jeropa, ajustando tontos torniquetes en las sienes,bukkakes a sangre en almohadas gaseosas de laboratorio, mensajes de botella descartable,la nota del suicida vía satélite, carta de amor, (¡Dios salve a la Galatea!), certificado de defunción.Palabras más imágenes traen y llevan, traducen mal los gemidos, los latidos, refucilos, alaridos de la tierra,de las guerras fraticidas,de caníbales gozosos que elevan la estirpede la especie asesina.  Es Física y Química,    órbita orgánica. El viento norte aún me trae tu nuca en remembranzas. Un sabueso lo sabe, viene del sur, tiene su fin bajo un chasis.   Fin de todos los fines,   el único entre particulares:   el individuo,              diviso,              vuelto nada sin su par.

Mi campera que fue su pocho era ahora taparrabo. Habíamos llegado a la clínica caminando y una enfermera nos había prohibido la escalera cercana sin siquiera esforzarse por ocultar el tedio que le significaba nuestra sangrante emergencia, así habíamos debido rodear un cuarto de manzana para llegar a la sala de emergencias, sita en otro ala del edificio, en la que me enredé en un primer ataque de pánico, ese ataque que me atoró el pecho cuando comprendí que yo, que nunca había creído que existiese algo así como un depósito de buena fortuna, me encontraba con los dedos vueltos trenzas ante los dados ya lanzados, bajo los florescentes del mismo blanco pasillo en el que el médico pasaba de aquí para allá, con cara de preocupado... clamando al cielorraso yo, que nunca creí eso de que un ser todopoderoso nos resguardase del dolor inevitable y pendiente, intrínseco a vivir, y menos aún que eso lo hiciera a cambio de solemnes lamentos, huecos clamores o plegarias a figurines; yo, que creía que aquello no era más que el milenario negocio de prelados, ahí estaba, de rodillas y con las manos anudadas al rosario de Isabel, elevando por ella mi primer abracadabra de ciega fe en años, queriendo, pueril, volverlo todo atrás, creyente en que tal superchería obraría para que el inefable abandonase su porfiada mudez e interviniera, al fin, en el lassez faire de la causalidad... Quise incorporarme de un salto, una brusca maniobra que tuvo nefastas consecuencias: terminé  golpeando mi parietal con un matafuegos que se desplomó con estrépito. El calor de la sangre fluyendo en cascada bañaba mi oreja izquierda cuando me desmayé.

Galatea, ese otro electrón con el que hicimos fusión, terminó por ser mi Chernobyl cuando el núcleo, aquel mundo feliz, estalló. Y es de tantas ganas de llorar en seco que se narra lo que los dos vivíamos, presumidos, en aquel pequeño paraíso burgués. El núcleo: aquel depto en que no se respiraba sin suspirar, en momentos en que yo recitaba versos, con el ademán del despreocupado mal poeta que Ella decía adorar; sí: se suspiraba en momentos en que me sentaba al piano y tocaba mi última canción y Ella, con párpados entornados, admirada escuchaba. Pero debo sincerarme y confesar que tenía demasiadas ganas de enamorarme, de volverla mi Galatea; debo decir que, con la ceguera de unos ojos henchidos por futuras lágrimas y muy de hombre, la invité a dormir. Ella se vino, más que pronto, a llenarlo todo de absurdos adornos y cortinas a tono, a poner un colorido popurrí de astillas y flores secas en la misma mesita en la que la flamante ausencia de mi adorada lámpara (horrible para Isabel) ya no alumbraba (olvidada, brillaba rota en un basurero). Y con la inaceptable equidad de un revistero a medias Cosmopolitan y a medias Rolling Stone, con los flamantes cubrecamas, boludeces y volados, con el hermoso y sideral "Moon Safari" sonando a toda hora, funcional, el departamento cobró su impronta, mientras Galatea, en el balcón, regaba una cándida jungla en la que ideales conejetes salticaban entre unas flores que estallaban obscenamente desde sus jarrones y macetas.

Entre nubes malva, que se ruborizarían en el cercano mediodía, se elevaba el arco iris que bajaba hacia nuestro destino. Sorteado un laberinto de calles vaporosas, casi por accidente y gracias a que reconocimos al Peugeot metido en el garaje, logramos llegar a la mansión del terror. -no me gusta, da miedo- dijo Isabel del lado de afuera de portón perimetral. Y, sí, era de terror: el primer asesinado había sido el gusto, brutalmente, con lo sincrético tan propio de un vale todo globalizante de finales de la historia, ese con el que los sucesivos arquitectos, entre toques Miami de tonos pastel y tiesos y horrendos flamencos de yeso apostados en el jardín, buscaron esconder toda la sordidez que transpiraban sus rasgos italianizantes, sus detalles art noveau, algún que otro pincelado neoclásico sobre el fondo barroco y típicamente colonial de los días en que había sido injertada, en aquel lugar y como casco de la estancia, luego de haber llegado a bordo de unos ferrocarriles ingleses de pasadas y patricias épocas. Desde el portón de la entrada a las cocheras Ella (abrazada al cachorro) y yo (sobre el capó de la fiorino) esperábamos al rayo caprichoso de sol y aún no lográbamos ver el famoso malecón. Devolvimos los buenos días al señor mayor y de atuendo gauchesco y alpargata que vino a abrirnos; se llamaba Isidro; aún en el portón, esperamos la oportuna llegada de otro criado que volvía de por ahí, pedaleando una bicicleta. Siguiendo el recorrido de orines del daschound, sobre el mencionado kitsch de las estatuas del jardín, me topé con las orejas mutiladas y en alerta de un casal dóberman encerrado en un canil. Isabel, que ya los había visto, preguntó si "eran malos"al gauchesco y veterano mayordomo, e Isidro, al tiempo que se llevaba al ya gruñente malamute, le aconsejó que cuidase bien a su cachorro.En el interior de la casona también noté que las sucesivas generaciones de propietarios, so pretexto de modernizarla, habían mellado gran parte del encanto y la elegancia originales; pero también ahí dentro el mismo halo de sordidez de la fachada se filtraba por las paredes y se mezclaba al frescor que propiciaban los techos altos. La señora de la cocina, más que con excesivo respeto, con el pudor de una mujer de campo, escondió su mirada y nos hizo seguirla hasta nuestra habitación. Subimos una escalera que, con ínfulas cosmopolitas, miraba al río: a través del muro de cristales saludé a unos bañistas. Los vidrios eran espejados: la señora dijo que, desde fuera, no podían vernos.Nos habían cedido la habitación del famoso malecón, esa habitación en cuyas paredes colgaban un  Mandové, un Kowaltski y el retrato de un señor cuyo bigote se erigía hacia las comisuras, retrato que firmara, el tres de abril de 1943, un tal Lucio S. Fernández. La señora nos advirtió que los ventiladores de techo no funcionaban y se fue. Una cama de dos plazas de otras épocas, que tenía el mosquitero de gasa y todo, dominaba la estancia iluminada por la luz que llegaba desde los ventanales que daban al río; en la enorme cuna de madera dura, otra verdadera reliquia que descansaba a un lado de la cama, Isabel alojó al cachorro.

Dando cátedra de musa en celo¿me venís con tijeraspara música?¿los sacrosantos corchetes de la métrica?Agua a la yegua,         que fluya         calentonay huya del sórdido vienés. He aquí              que rojo               corazón,              tonto roto,               como de lion in zion... sangrando manchael neón de las tragaperras.Florete punzante en miocardios,poesía. La vida sigue viniendo a pesar de desastresy compendios. Lo comprendo en este solo beso. 

Guerra de los sexos. Lucha por el poder real coexistiendo con la existencial necesidad del amor, generando una crisis espiritual sin precedentes. El sexo terminó siendo la mar de fácil (jamás será gratuito), y a la vez, el amor lo más difícil de todo; con la fe en la humanidad sepultada y el lirismo en franca bancarrota, ya no hay inocencia; y todo ideal está sancionado por las mismas leyes de mercado: nuestro amor actual es una batalla de egoísmos que, buscando satisfacciones constantes, se sumen en la también constante insatisfacción. De haber habido una verdadera revolución sexual, en las reuniones de amigas tóxicas: ¿habría, al menos, lesbianismo explícito? ¿habrían más orgías, sanas y mixtas, sin reproches? Toda aquella perorata de la tóxica nueva ex esposa de Gómez ¿empezaría con la práctica efectiva del pete perfecto? ¿Los 60`s nunca existieron? Maldito sea el SIDA. Qué bien les vino a las recalcitrantes sotanas de los regentes de éste actual mundo de muerte signado por el miedo. Qué bien a la industria, que con una imagen afecta al erotismo histérico en aumento nos lo vende todo, desde coches hasta caramelos, a una civilización en constante deseo (y en una insatisfacción también constante) como gancho de todo el negocio. La calma de espíritu hiere de muerte a un mercado que crea tus necesidades para vender las satisfacciones, y que vuelve a crear nuevas necesidades para que nunca te alcancen las satisfacciones. ¡Mantente con miedo!, porque en esta sociedad de consumo, debemos consumir seres humanos. -Si. Quiero consumir mujeres y desecharlas. ¿Por qué me voy a quejar si Isabel me se va? ¿No era yo más hot que Jude Law? Cuando miro carteles, hojeo las revistas o en la tanda, esperando a que vuelva mi programa favorito... -tome Coca-, dicen carnosos labios sibilinos, rojos como el mismísimo diablo... -tenga el nuevo Audi-, y nalgas satinadas se me pegan al hipotálamo. ¿Soy libre? Seguro que no. Son días en los que dos solitarios, desencontrados, se miman sin ternura ni esperanzas, sólo por escapar de sí, para consolarse masturbándose con los guantes puestos, creyéndose libres de estar tan tristes según los designios de Calvin Klein.

¿Se puede ser la mar de intelecual y amar?¿revocar el lagrimal?  ¿intentar ser veraz en amorcitos de infantescuarentones,rococós y rozagantes? como todotambién siendo nada más que una estela que tan flameante hace sentir y seguir adelantesin tener que cometer asesinato cotidiano.Balzac jamás hizo zappingni se paso por hiroshima y nagasaki,por los presupuestos de defensa de la otán,siliconas de la guerra de vedettes,naufragios de tanqueros de la Exxon.En los modernos y púberes días de HónoreAfrica era aún indómita y misterio,no cuna del sida, sinónimo del hambre inhumano.Huxley no había visto aún que el progresodejaría, en una esquina,a un niño de mundo duro y ebrio,metiendo miedo y caño. El mismo somaque toma la abuelita         con sodaresignada diciendo: puedes morir sin vivir en el intento,o ser lamento sin cortar siquiera el viento.¿puedes dejar de ser verde,como un tallo entre el murmullo de insectos y también saber ser sólo un lapso en el silencio?   dedicado a ese loco lindo de tegobi de mariachi... pam! pam!    

   El amigo es el hermano que se elige  

Antiperonista!Inocencio Rex Presenta:"Un viaje espeluznante a la estrecha mente del peludo votante de medio pelo".  3...2...1......va:gente bien. dos apellidos. un mestizo teñido enceguecido con el mismo viejo hechizo de los espejitos coloridos. Me creo europeo en Sudamérica. yo, argentino, importo el apartheid, con ínfula de nuevo rico, digo:le puse spoiler al topolino, parece un mercedes benz,y ahora que todos los tomates son capresse, los choclos de Canadá, más sabrosos que los de acá, ¿y esos taxistas tan divinos, no es mejor si son todos chinos? No necesito más que dólares, un verano en Orlando, un bronceado de cama solar y con los rizos de Mirtha Legrand.Me persigno, pido a gritos seguridad alarmante del gatillo fácil de trabuco sobrevaluado, financiado por el BID, Banco Mundial, el FMIrifles semiautomáticos que ahuyenten al nativo villero adicto como en nuevas campañas al desierto.Algo habrán hecho...Viejo: ¡así no se puede más!... No admito que vivo del contrabando, pero me quejo con razón; si vuelvo tarde del trabajo, harto, al menos me quiero infartar en paz, leyendo los diarios del peludo a dos veinte, haciendo de la pobreza ajena el deleite de mi dudosa estirpe que nunca paga impuestos porque en este país hasta sale caro coimear, yjusta es mi indignación si esto va siempre pa atrás: Y es culpa de lo negro que no quieren laburar, que quieren el pescado sin aprender a pescar...acá hace falta mano dura, viejo... este país no tiene cura.porque en Suiza esto no pasa, es un problema de razas.Y tampoco pasa en Francia, el problema es la ignorancia.Viva el cáncer.  *peornista: cierto peronista según H. Verbitsky

Cada brizna danzaba en la lívida corriente provenida del horizonte sangrante del atardecer; mis pupilas, anegadas por aquella sinfonía para ojos que en constante crescendo me demostraba lo entrópico del devenir, se inflamaban gracias al sudor de las setas; y fui consciente de un presente en el que el aleteo del ave sincronizaba en vuelo con las millones de hojas que campaban en sus estratos selváticos, arrulladas por esas brisas que parecían nacer de la misma luna que ya aparecía, siendo ese eterno diamante loco que refleja ígneas lenguas de sol para brillar y así calmar mares, saliva, corazones y lenguados en un planeta que por líquido vive. Así entendí que uno es universo, que universo significa uno; quizás vuelto la yarará que pude ser, sin juzgar la infinita vastedad de lo microscópico y de lo sideral, tan sólo contemplando, digiriendo, obviando y olvidando la inmediata voracidad que fatalmente volverá, obviando u olvidando la visión aguda del búho que me acecha; o quizás siendo aún el sinuoso humano que incrustaba sus manos, apenas crédulo, buscando atravesarse el propio costillar, diciéndose, en un gruñido gutural, que "nada es imposible" justo antes de alzar la vista a la cima del cielo para mirar directo al cenit inerte, el ojo que lo todo lo rige, hacia el dios rotor, vórtice en el que el todo está escrito, en jeroglíficos espumantes de unas nubes que no dejan de girar como moviéndonos desde el océano etéreo al que llamamos cielo.Y el silencio suena como una especie de "om", de "one", de "uno", un "mu" como eterna reverberancia del Big Bang para decir que la dicha del ser es estar en el siempre.

 Mundo doble bamboleante tu cintura, el pedestal feromona al cuelloque embriagalíquido marfila flor de piel,    africa es la madretelúrica, aún nos gritaespantada. 

Segundas intencionesLas segundas intenciones pueden ser igualmente buenas o malas que las primeras, pero a veces son las que valen de verdad, y en cualquier caso hay que conocerlas y sopesarlas. Es preocupante que sólo tengan vela en los entierros las primeras, las ingenuas, las directas y sencillas, cuando todos sabemos que las calculadas, retorcidas y escondidas siempre significan y a veces significan tanto que son las que de verdad cuentan. Turquía quiere que se levante el bloqueo sobre la población civil de Gaza, el millón y medio de habitantes encerrados por la democracia israelí en una cárcel de cuyo orden interior se ocupa una dictadura islamista. Pero su segunda intención, de profundas implicaciones, es levantar el bloqueo político de la Unión Europea y Estados Unidos sobre la dictadura, es decir, Hamas, ahora en la lista de organizaciones terroristas y excluida de toda negociación e incluso contacto. Israel quiere impedir que se levante el bloqueo militar sobre Gaza porque si sucediera se permitiría a Hamas rearmarse hasta convertir la franja de nuevo en un activo foco bélico desde donde sería atacada. Pero si mantiene a un millón y medio de palestinos encerrados en Gaza y sometidos a una caprichosa ración de alimentos y mercancías también es porque quiere conseguir que Hamas suelte a su prisionero israelí, el único israelí prisionero de los palestinos, el soldado Gilat Shalit, capturado desde el 25 de junio de 2006. Erdogan y Netanyahu juegan sobre todo en el corto plazo, mirando de reojo a sus electores, que son los que aplauden respectivamente la flotilla de la libertad y el ataque contra la expedición teóricamente humanitaria, con sus segundas intenciones, por supuesto. Si las colmaran, tendrían notables consecuencias propagandísticas para sus respectivas causas; y electorales, claro está. Pero en sus movimientos hay una estrategia que dibuja la perspectiva en la que sitúan a sus respectivos países, la tercera intención o derivada. Hasta hace apenas algo más de un año parecían proyectos compatibles, pero ahora se han situado en rumbo de colisión. Es el precio y la consecuencia de dos parálisis, la del proceso de paz, de un lado, y la de la Unión Europea, por el otro, incluyendo en esta última el rechazo al ingreso de Turquía como socio de pleno derecho.

Veo a los superfeos del top toysy a los supermalos de la primera horarevolcarse en la jaula de las mismas locasen combate taimadode inodoros azufres,derrochando fresca saliva resecade papila virtual y de caníbal sin diente. Tiempo es un solo tiro que una vez hizo big bangaunque el regente suene a pitoen los ladridos mudos de un idioma de gran pequinés,el desatinado arbitriodel loco abreumuestra rojas emperrado como lo hiciera el maleta fofo,el pata de catre, napia de falo,dueño del único balón y de la completa boludez del barrio. Oh, mi hermano Hoz:aquí no hay sitio para los dos,mis big bangs dedicados al ocasoirán astillarte el esternón.