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No me hablés de unidadsi me sabés Federal.No me hablés del celeste consensoy menos del sol en Punta del Este.No me hablés de una bandera tan de créme y batida, tan rendida a tu mentira financiera.Ni propongas al dueño del metro, la pampa y víacomo el porongacampeón progresista.Oh, sans silouette: que al mal de chagas, Valerias Masasde antilocro y finas hebras del cilantrounidas por el espanto a la comuna, al comino y la empanada.Santas divas hermafroditas,viejas chotas de la guardia centenaria y fraticidaque se horrorizan desde el palcoante el millón de cabecitas. Diestras líneas en columnas mal mentidas de vetustas rotativas.Patricios bien dorados bien dotados en Miami instalan el viejo cuento de las hadas pisadas y pasadas, ensangrentadasfronteras del desierto.¿el mestizo resentidono tolera tu opereta? Sólo espera a Los Palmeras ahí fuera del Colónvivando a una Patria NUNCA MAS de rodillas, ni harapienta más allá de las vallas. Oh, vana ameba mía: maldigo tu tedeum espeluznante y vía satélite que nunca pone cascabeles más que nueces al gatopardo. feliz bicentenario, Argentina. Recesión, destrucción de empleos, protestas populares y muertes, aumento de impuestos regresivos y reducción de salarios y jubilaciones.Deterioro social considerado daño menor frente al derrumbe del sistema financiero. Corralete. Y un banquero dijo a El Roto: "La operación ha sido un éxito; hemos conseguido que parezca crisis lo que fue un saqueo". ¿Te acordás, Argentina, de Grecia Colmenares? Las máquinas, histéricas,se enloquecen al puto dow jones.Al rey Lear le dan sus porotos, una palmada y una bala de buena plata pero de salva. con una balada de Winston Marsallis ao vivo.En tanto, la cítara de una cita con una preciosa chica de luz de luna,deviene en contrabajo. Cosa grave. Sin trabajo. Buena patada y tiros en serio: ¡ajusten sus cintos! ¡en recesión!... ¡márch!...Carros hidrantes Mercedes & Tyssen pisando el asfalto ardiendo en molotov del Mayo en la misma Plaza bombardeada desde aviones por la Armada.¿Arden hoy gimnasios de las Polis? Les han dejado el partenón bien roto...... a la miseria.-Oh, no, no... ejem... perdón-, se disculpa Don Lear,el mismo que fue el Rey del Jet, en Sunset, mientras sube el cierre de bragueta; -marche un marshallitus del súper Tío Samuel,un enclave de cara a Trulalá y de bases... sólidas, libertad a los lobos de Hobbes... y quizá hasta a los dóberman nazis.-¡Oh!- le recuerdo- que acaso sólo sea el nacimiento de un nuevo polo revolucionario... verde, como un tallo flexible, que golpee el lomo de esos canes,y se mee en la mierda de un mero Apocalipsis y construya esa nueva Polis Day-Glo.Gloval. Dénme opio de pueblos y acetona para disolver sindicatos.Inyéctenme esa fe en montañas movedizas,una linda parcelaen los verdes prados verdes del divino terratenientede la Sociedad Rural. Apreciados rebeldes,Hola, me llamo Móneda y soy un adicto. Aunque no un adicto cualquiera pues la humanidad entera es mi droga. El rico, el pobre, el muerto de hambre, el muerto de asco, el viejo, el joven, el líder, el lacayo, el moro, el inquisidor, el homo, el hétero, el nazi, el aliado, el liado, el claro, el terrorista, el pacifista... Tú eres mi droga. De ti me alimento para que de entre vosotros os alimentéis. Aunque tengo que confesar que el mayor colocón me lo doy con vosotros, los rebeldes. Ufffff... siiiiiiii, me coloco en cada manifestación contra la guerra, en cada manifestación contra la violencia de género, me fumo vuestras utopías y me pincho vuestros ideales, esnifo vuestros estudios y me bebo vuestras luchas. Yo soy vuestro amo, cuanto más me odiéis, más fuerte me hacéis, cuanto más me negáis más niños mato de hambre. No tenéis ni idea de lo bien que me lo paso mientras estáis en vuestro cuchitril arreglando el mundo y mando a un desgraciado a esnifar pegamemto para llenar su estómago. Ja, ja! Y es todo tan sencillo... ¿de verdad nuca habéis pensado que hubiese sido si un rebelde hubiese sido presidente, o llegase a director de coca cola, o fuese dueño de Telefónica o coronel de un imperio...? En realidad os adoro mucho más que a los más fieles de mis servidores, porque vosotros sois mucho mejores... mmm, la mejor droga es la hipocresía, sin duda alguna. Me harto de ella cada día y mi mundo nunca tiene resaca, siempre sigue igual, con su polución, sus hambrunas, sus tragedias naturales, sus guerras, sus abusos. Nada cambia. pero os seré sincero, en realidad me empiezo a aburrir porque sois demasiado facilones, intelectuales de poca monta e idealistas de plastilina. Os reto a que me dominéis, os reto a dejar de escribir vuestros estúpidos libros y de hacer vuestras insignificantes reuniones. Os reto a entrar al terreno de juego. Te reto a ti, que seguramente lees este texto porque eres muy guai, a que llegues a la cúpula de poder de MacDonalds, te reto a que pases varios meses de gerente en una plataforma petrolífera (donde por cierto no podrás alardear de tu inteligencia con ningún necio). Os reto a que seáis presidentes de gobierno, os reto a que seáis Bill Gates. Que diablos, yo Móneda os reto a que os adueñéis de mi para que tengáis media oportunidad para marcar alguna diferencia. Os reto a que hagais frente al sistema desde el sistema, donde vuestras decisiones cuentan algo más que para manchar una hoja de tinta... aunque claro, para eso deberíais tener claro si sois anti sistema por el sistema o por vuestra adición a la vida Quijotesca que os permito llevar. Rebelde, llega la hora de ver de lo que estás hecho, haz algo contra mi si tienes agallas!Cordiales saludos,Vuestro amo. fuente: http://aithne.net/index.php?e=news&id=216&lang=6 Bicentenario. Dos centurias. Centuriones enfrentados. El uno, guacho peronista, gaucho hincha de Boca, borracho del tablón que grita ¡gol! de la mano de Dios y ¡retruco! en el asado y mancha de tuco en el overol desocupado que vuelve a votar a Menem en plena paridad del deme dos de Martínez de Hoz o aquel anarquista fusilado, por Varela y sus Task Forces en Pradera del Ganso. El otro, good fella histrión, el dandy con rapé, eunuco cortesano de Bernardino,el horror a la barbarie del teléfono blanco en el casco de la estancia del señorito bien de doble apellido y recién depilado zarpando a París y luciendo un taparrabo importado de Inglaterra y de seda India, el opus de Torre Nilsson, la sarmientina que dona joyas a un general católico, derecho y humano, gente como uno, que vuelve a votar a Menem.Y a sus importadores de chiches chinos, clichés pagaderos con porotos de soja. Calambres, temblores, radioactividad sumergida en el peso de unas aguas que los arpones desangran.Marañas de venas llenas de petróleo, engendros en mares muertosdevorando cuerpos, piel, tendón y huesos, en tártaros inmensos, fuego al aire sagrado. Nos alimentamos de la vida misma; miasmas en la hierba en la que habrá de germinar el nuevo día, aunque el tornado vuele una escuela y los ranchos, y tu mejor bombacha de seda, y una carpa médica en el Congo y los hongos, aunque vuele las hojas del diario del suicida en la plena tempestad de lo verdadero,esa inocente tempestad de besos por la que la vida sigue viniendo en torbellinos,en torbellinosva volando tu hogar dulce hogar, por destino; por azar. voy a escribirlo como vosque tanto andas detonando:por lo menos sé quien soyy que jamás seré un poetaaunque me sepa ese par de acordes, (me gusten los hermanos coen)y hasta pueda andar en bicicleta(tarareando esas mismas letras)..si hubiera sabido que a su lado era el salame,juro que aún hubiera queridohacerle ver un par de estrellaspor irse sin saludary dejar la canilla abiertapara inundarlo todo (con esas mismas letras)..y volvés, perejil, random-in,hecho el joven de ayer con la cara de kermés... ¿por qué no te tomás un remís a SADAIC?dejá de una vez la galletita rex.si china insiste y te ataca kamchatkaes porque el rastrojero tiene el ritmo que te falta,¿por qué seguís así, tan sediento, galopante, ganándole la carrera a nadie?sí, sí, sí, tenés razón.¿vos no sos el que educa a arizona?no, no, no: vos sos aún mejor. Mientras los gatitos jueganen el ahora, se cuela el mañana;no mires atrás, no verás más que esa infancia por el retrovisor,aquello perdido, disuelto en la sal de las lágrimas prometidas,¿para qué regresar a aquel día en que la alegríanos parecía que jamás volvería? Es tarde para invitarte a la siestaen la que hojas dibujan piruetas trémulas en una cornisa cualquiera,es tarde porque avanzan las grietasen la boca misma del torbellino,es tarde porque aúllan panteras y mil silencios son vueltos sinoen esta tarde que sofoca tu ausenciade un acre humo interno (pero interino), tarde del humo sin llama, del dolor de espinos. Subvertir el desorden en esos cimientos, la puta mentira que funda el sistema: pija, culo, concha, mierda.Matar a un ruiseñor, violar al cardenaly ponerle la dosisde horror al amor,poner la pija, el culo, la concha, y la mierda.En un molotov, la revolución de la díscola hormiga, aviva las mismas llamas del Hamas, la miasmas pasionariasde la sobremesa, acabado revolcón.Flácida pija,el culo caído,la concha resecay nos queda la mierda. ¿ALGUIEN SABE SI LOS AUTORES CHILENOS DE TEXTALE KLAUSS DEMON ENRIQUE DITRANS ALARCÓN SOLE GREBE SE ENCUENTRAN BIEN? NO HE ENCONTRADO (AL MENOS YO) COMENTARIOS NI PUBLICACIONES DE LOS CITADOS AUTORES, LUEGO DEL TERREMOTO QUE AZOTÓ A LA HERMANA REPÚBLICA HACE ESCASOS DÍAS. GRACIAS. la prerrogativa,el estorboque dinamita las patas de la patria,se indigna porque el robo es de otro;es una atrofia, amorfo el amor,hoy que sólo veo belleza en las llamas.y sé que aguirre siempre tuvo razón,veo preparar cócteles molotovcon botellas vacías de dom perignomdonadas por las damas de miriñaque, por los grandes simios de aquel salónpor aquellos que gritan: "¡viva el cáncer!",por los que en otras madrugadas me señalaran, me indicaran y salvaran a la patria con el artero beso de judas. A los hermanos chilenos: La historia se desplomasobre los lomoshoy que llora el condor entre escombros¿diez carabinerosdefiendenlos bienesy el hambre,detienen la sedcon carros hidrantes?Andes azules madrugada negraen la que roja es toda sangre de todo corazóny blanca la estrellaen nuestra única banderavuelta un paño de lágrimas. duna gemelasinuosa y siniestragárgara y vidriodiluyen whisky o cervezaojos monologana fleco de venasota cargadatambien as de espadala puerta trabadano hay mundoni tiempo ni vidaahi fuera. Empecinadamenterompes la siesta,este amargo sudor de sesospodría ser el comienzode algo importanteuna fabula, una muerte o un regreso,cae una aplanada hoja de oficinaque se resbalo por los dedos.Cierro la ventanilla como si fuerala escotilla de un buque perdido,el cigarrillo contra el piso y la vigiliay la empecinada militancia de quererdespegarte del mundo con una cucharita. Una de las cosas que odio de mi,es que nunca pudé olvidar tu número telefonico,lo grabé con el puñal mas fino, en la piedramas honda, dentro del rincon mas vacio y escondido de mi cerebro.Realmente odio no poder olvidarloporque en combinacion con el alcoholes nocivo para mi salud mental y para tu valioso tiempo. Nunca creí que escuchar nuevamenteel soplido helado de un desprecio, de un desamor, me haría renacer, sentir la tibieza de mi alma,tranquila, pacifica y entusiasmada concreerte perdido, con creerte tan distante, con creer que respiro por tus despreciosy mi falta de ti. Tan contradictorio que me parece una locura,me confunden mis pensamientos, me confunde que mi llanto sea para sentirme despreciada, peromotivada a vivir para realizar mi venganza. Soy una mujer maldita, iluminada con aerosol oscuro, caminante de una luna lejana,habitante de un bar encima de un crater, con mi teléfono, con tu númerograbado en mi agenda cerebralpara llamarte en mi mareos constantes,para llamarte cuando comience a sentirmefeliz pero desamparada. Tu numero es parte de la pagina paraemergencias, así que perdona que te moleste,que acribille tu tiempo y te oblige a escuchar mismaldiciones, pero que te quede deconsuelo que siempre tendrás el don de colgar antes que yo. -Buenos dias, papá- y era la tercera vez que lo decía; -buenos dias, papá- volvía a repetir. Entonces saltaba de su cama, recorría el flaco pasillo y se internaba en el baño. La ducha, el agua fría, no le daba la grata euforia que necesitaba. Trataba de secarse con la amplia tohalla, y se envolvía en ella creyéndose el Marajá de Kapurtala, y mientras orinaba en el bidet, pensaba en cómo pasar ese día, vigésimo de diciembre.Ese diciembre que le calcinaba la piel, porque se presentaba caluroso y húmedo como ninguno, y ya podía ver que lo había jodido bastante al pelarle la espalda el sábado anterior, en la pileta de Ricardo.Volvió a tener ganas de orinar, pero eran ganas, nada más,porque al enfrentarse con el bidet, un chorrito indeciso se asomo por su pijita. Se la metió dentro de su calzoncillo, se miro en el espejo, se hizo alguna pregunta íntima que no contestó, y salió otra vez para atravesar el pasillo.-Buenos días, papá- dijo esta vez con voz más firme. Y siguió hasta la cocina: el mate, el té, el café, el vino. EL VINO. El vino era exactamente lo que conformaba su paladar aquella mañana de diciembre. Y mientras saboreaba su aspereza se le ocurrió pensar en el viejo, en la navidad que ya llegaba, en lo llagado de su espalda, en Leticia,(en la costosa Leticia) que todavía se negaba a todo, y por último en él. Aquí se sirvió otro vaso de vino. Pero, ¿quién era él? ¿El amador de Leticia, el macho de Ricardo, el hijo del viejo que aún dormía?-Buenos días,papá- pensó esta vez, y tragó apurado el vino. ¿Quién era él? Sí. Le gustaba vestir bien. Andar por el centro mostrando exactamente lo que se debe, y lo que no se debe dejarlo para Leticia (cuando se decidiera), o para Ricardo siempre que mediara un golpe de teléfono.Y mientras tanto qué? Ir al bowling, caminar hasta el puerto, o tomar sol en la costanera, y soñar con ese viaje a Río en Carnavales que le había prometido Ricardo. Después...., su vida estaba ocupada con tantos sueños...; quería navegar: irse, tal vez a Europa. Pero no por el hecho de conocer Europa. París, Roma, Milán, eran, sin duda, hermosos lugares. Pero no era eso lo que realmente importaba. El hecho substancial era viajar en barco; sí, en barco..., a semejanza de esos barcos que mamá le hacía a los ocho años, doblando con ternura la hoja de diario y dejándolo reposar en la bañera. Creía que el fondo del mar era blanco, y que las fuerzas de las olas tenían , exactamente, el ritmo que le marcaban sus pequeñas manos.Pero ahora había pasado tanto tiempo...-Buenos días, papá- dijo esta vez con bronca, mientras se servía hasta el borde otro vaso de vino. -Buenos dias, papá- gritó mientras pensaba decir cálidamente (queriendo deshacerse de ese remolino de angustia), -Buenos dias, mamá; buenos días , mamá... cómo estas hoy buena y linda como siempre, mamá, mi mamá; aquí traje el papel para los barcos...Pero la memoria de las tardes encerradas en el baño, viendo viajar ilustres barcos a los que mamá bautizaba con extraños nombres, no conseguía atenuar la tristeza grande que tenía, ni su gastada melancolía actual.Él era un hombre simple, gozador de las cosas sencillas, amante de la naturaleza, leal para los amigos...; pero había cosas en lo íntimo de su vida que no entendía, no entendía...No estaba claro para él, por ejemplo, por qué al pasar por la habitación del viejo debía saludarlo, siendo que siempre dormía, o en el mejor de los casos leía el diario, y no le contestaba. Jamás le contestaba, y había llegado a pensar que el viejo estaba sordo. Pero no. Algo golpeaba en su cabeza, y en el sentido literal de la palabra. Algo se doblaba y rompía cuando saludaba al viejo. No era importante que no lo oyera, o que lo oyera y no le contestara. Entonces, ¿qué era lo que en realidad lo perturbaba? Aquella mañana lo había descubierto en la cocina, mientras llenaba otra vez el vaso con vino: el lugar vacío al lado de la cama que ocupaba el viejo era la clave: el lugar que ocupaba mamá en vida.-Buenos días, papá- dijo esta vez entre sollozos.-Buenos dias, hijo- dijo el padre apareciendo en el marco de la puerta.Y él se entregó a sus brazos y lo abrazaba, lo abrazaba, mientras pensaba en viajes lejanos y múltiples, en viajes claros y magníficos.-Buenos días, papá- y lo miró a los ojos llorando plenamente.-Buenos días, hijo- dijo el viejo casi con miedo, sin entender, -buenos días, hijo. Guillermo Capece (año 1973) El Chueco y yo éramos la custodia del Pelado en esa reunión con el poronga de la Federal. El pelado Carlos lo miraba fijo a los ojos y los ojos de aquel tipo eran fríos como un témpano de hielo. Su rostro cadavérico y su dedo sobre el gatillo de la Browning 45 hacia que tanto el Chueco como yo tuviéramos un escozor frío por la espalda. La verdad es que si querían en ese mismo instante a mi, al pelado Carlos y al Chueco nos reventaran en un abrir y cerrar de ojos, entre esas dársenas abandonadas del puerto de Buenos Aires. Era diciembre y hacia calor. Al pelado Carlos le caían gotas de la frente de su calva brillante. -¿Dónde tiene al negro Quieto? Si algo le pasa varios de ustedes van a pagar. Y los gestos de la mano donde llevaba la pistola no dejaban lugar a dudas de que se podía pudrir todo en un segundo si alguien se equivocaba un milímetro. Pero Harguindegy le contestaba imperturbable.-Mira Pelado, recién vengo de hablar con Viola, que todavía se esta sacando los escombros del uniforme por la bomba a Videla. Hay bronca. A Quieto no lo entregamos. Ahora es nuestro trofeo. Ustedes están confundidos. Para nosotros lo peor ya paso, ahora la balanza esta de nuestro lado. Han perdido, es una cuestión de tiempo. -Ustedes son la oligarquía en retirada, no nos asustan, tarde o temprano recuperaremos la ofensiva. - Y los empresarios son los que nos piden que les demos leña. ¿Cómo los llaman ustedes, los burgueses nacionales? Pero para ellos la Nación son estancias, fábricas y propiedades que defender. Nos piden orden para producir y, muchachos seamos serios, nosotros somos el orden. ¿Qué les hace pensar que vamos a dejarnos ganar por la bravata marxista en un país católico y militar como el nuestro?Yo lo miraba al Chueco y el Chueco lo miraba al Pelado que se le hinchaba de bronca la vena de la frente y parecía que iba a explotar de furia. -Nosotros representamos la fuerza del pueblo, pronto vamos a ser todo el peronismo. Nos bancamos a los gorilas, a ustedes los vamos a volver locos. -Jajajaja. Rió insultante Harguindegy -¿Que peronismo? Si ni Perón los quería ya, e Isabel nos nombro a nosotros para hacerlos mierda a ustedes y los loquitos de Santucho. Si ustedes son la fuerza del pueblo, cosa que dudo, ya hemos aprendido, no hay problema, destruiremos al pueblo y se acabo. -Ustedes son unos bocones, no saben de lo que es capaz el pueblo.-No señor. Ustedes son los que no tienen idea de nada. Ongania era una dictablanda al lado de lo que se viene con nosotros. Los vamos a hacer mierda y borrar del mapa. Van a extrañar al personaje grotesco ese de López Rega, Pelado, te lo aseguro. La charla termino de golpe. A Quieto no lo entregarían jamás. El Pelado quedo en silencio en todo el viaje de regreso. El Chueco y yo, no cruzamos ni palabra. A los días empezaron a caer lugares que solo el Negro conocía. La conducción dijo que se quebró. Era diciembre del '75, faltaba poco para que empezara una larga noche. Porque estoy solo y aburrido, no se va a caer el mundo. Es una lástima. No sería la primera vez que un solitario aburrido derriba el mundo. Nos vendría tan bien a todos. Claro, hace falta talento para pegarle una patada en el culo del mundo y mirar como se desploma a pedazos. Si estuviese muy solo, si estuviese muy aburrido, si fuese verdaderamente sincero... quizás... el estruendo sería nuestra música y desde las ruinas... emergeríamos vos y yo. Lástima que el solitario aburrido que esto escribe, no esté tan solo, no esté tan aburrido, sino... otra sería la historia. M elodía por la paz del alma I nquieto y rebelde corazónE n oscuros pozos del fracaso te has perdido L ágrimas de dolor tus ojos han limpiado.P uertas cerradas abrirás A romas nuevos te visitaránR eirás en la amanecida de tu almaA ndando, en el viaje del re-encuentro T odo lo que se ha amado, toda lágrimaI rrigará en los jardines de la gracia En el arrullo, las ganas de escribir, como una música Febril se eleva y se desborda. Vivir en el ojo De la tormenta. Bailar en el viento de las ganas. Beber ese vino del momento. Iluminar la antesala De la melancolía. Detener los versos en su filo. Cerrar los postigos de la dicha. Bajar hacia el Sótano de la mañana. Hallar la marea diminuta. Hundirse y perderse y ser otro, otra. Temblar El dibujo de la letra. Revivir con los muertos. Amar la poesía aunque no sea virgen. Aunque Sea la misma promiscua mujer que hizo el Amor con todos ellos. Aunque nos mire reciente Y provocadora. Aunque nos engañe que es nuestra Y no es de nadie. Aunque nuestros hijos con ella sean Burbujas o caballos, pies sucios o fulgores fríos. << Inicio < Ant.
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LUANHA
SE TE EXTRAÑA.....
Mastropiero
Hoz Leudnadez
Hoz Leudnadez
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Y minimo le debes las lagrimas a aquello...te contare un secreto amigo...yo alguna vez...lo tuve todo...pero por andar mas aca (me toco la sien como metafora a la mente) que aca (ahora la palma sobre mi pecho) me deje llevar...por tercera ocacion amigo...ya se lo habia hecho a otras...hize mi papel mas malefico...y todo por el miedo de que se fueran sin dejar algun recuerdo....y sabes Rex....fui criminal...un bastardo criminal...pues al destruirla a ella gane mi placer...y todo fue por las letras...escribi algo llamado "El Corrido de Un Jueves de Tianguis" que pronto publicare aqui...y esa...esa obra...esas letras han sido...segun algunos amigos y criticos lo mejor que he hecho...mi limite...el tope de mi efimera creatividad...y pues lo mas cagado es que no es creatividad...es mas bien un puto retrato...pero pues tu lo sabes de mas....asi es LA PUTA POESIA.....Y te digo esto...por que es muy similar a tu Genoma y Feromonas....es muy intrigante haber sentido lo que fue leerte y lo que yo experimente con aquel corrido...espero publicarlo pronto amigo...y espero tambien...que por aca en Mexico...sera re-editado por una estupida editorial de esas explotadoras...como modo del cumpleaños 5 de esta obra...y si se me hace costear la reedicion...te lo prometo que te mandare una copia hermano....saludos.....Y QUE VIVA LA PUTA POESIA!!!! Y A LA SALUD DE LAS MUJERES...POR QUE A LAS BUENAS SE LES BENDICE....PERO MI TANGO POETA....A LAS MALAS...SE LES ESCRIBE..............
Noelia Terrn Torres
Ante todo muchas gracias por aceptar mi solicitud de amistad. He leído el último relato que trata sobre la fidelidad. Yo tengo algunos, que ya colgaré, sobre el mismo tema....tema por otro lado bastante complicado y complejo, da para escribir muchísimo y a veces, es difícil entender o compartir decisiones que aborden el hecho de ser o no fiel..a una perdona querida, a un idea, a un sentimiento. Te seguriré leyendo pues me gusta tu estilo.
Seguimos compartiendo.
Besos.
Hoz Leudnadez
.......................jajajajaja.....es mentira....jajaja no que no, que es un chiste jajaja yo no soy asi de prepotente jajaja.
No digas cosas asi Rex...que me lo creo...jaja...Que en El Gremio nos tinteamos....jaja
Oye que no he podido publicar tu calavera es que ando de gira...en el Rock...y pues ya tengo 2 semanas que no estoy en un lugar fijo....es que sabes querido amigo...tambien le hago a la musica...y ando en un pequeño tour...y pues cuando pueda te lo hare saber...ademas es que quiero ponerle la imagen perfecta que estoy seguro que te gustara...Amigo...Gracias por leerme...Todos mis repetos ante ti...y tu queridisima Argentina....Que aca en el Mictlan tines un amigo....y seguro contacto que cuando bajes aca...en un acorde apico cual Dante Argentino en el paseo por el infierno...yo me asegurare de tener y conseguir cerveza fria...con corrupta coscupiscencia a las virgenes...salud....salud...Rex....y gracias....
Mara
Anna Feuerberg
Quiero que sepas que te aprecio, te valoro y te admiro mucho, me pasas muy buena onda. Cuando leo tus comentarios y tus textos encuentro una persona con una forma de pensar bien interesante, amplia, profunda, culta. Lo que expresas me sensibiliza y me abre perspectivas. Siento que sintonizas mucho con lo que quiero expresar y eso me reafirma y me hace sentir muy bien. Dejas comentarios lindos, simpáticos...me divierto full ; )
Sí, como comentas en Ven a Mí, soy la propia gata que espera y corre a abrir la puerta, a dar besos y abrazos, sirvie algo de tomar, da mimos, no pregunto si no cuentan porque quizás no quieren pensar más en el día sino ir a otra cosa, y el tiempo se usa creativa y plácidamente en el hogar, cool, easy, light. Me siento como una geisha ; ) ¡Me encanta.!
Me gustó mucho Genomas y Feronomas. ¿Cuando viene más?
Muchas gracias por todo Rex, es un gran placer, nos seguimos leyendo.
Un abrazo grande
Que estés super
Annita
Hoz Leudnadez
de tu amigo
Dr.- Hoz Nefastopheles Gineckrologore Leudnadez....fuera...................................de su tumba...
Anna Feuerberg
Un néctar sagrado en el tiempo
concede espacio a las pasiones
copas vivas contienen fulgores
que mecen la emoción y la consciencia
la memoria endulza el momento
allanando repentinos singulares
cuando vierte sutilezas dispuestas
a comprender mutuas realidades