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(diálogo viii) -Mirada baja , trabada exacta, me ata de lleno, los viajes por tus dos cerros redondos, con trasfondo, lucrativo, lamible, para mis dos ojos; vistosos para mis dos manos; moldeables, para mis dos oídos; chasqueables, para mis dos sexos; deliciosos, viaje tras viaje el paraje siempre fue el ansiar pagarte el peaje por pasar entre y sobre dé tus montañas sinuosas con o sin sostén, añorando pregomamarte hasta levitarte sobre las puntas duras de tus cerros con sus crespas cruces hasta la cúspide rusa de mis deseos ¡ay! montaña mía ¡así es! mi premura sin cordura de hecho yace por la atadura ruda de las varillas de tu brasier que dan moldura a tu terso pecho. ¿Resplandor de palabras o etéreos diálogos? no, son las urbes que me recuerdan a tus ubres y mis derrumbes sobre el suelo exiliado de ti en lugar de caer sobre tu lecho, tan acolchonado que tienes ahí; en tu pecho que beso tras beso me hace clamarte obseso y con obeso deseo todo lo que siento por ellos, no sé si sea un sueño o si en realidad los tengo y aquí veo. ... sorber ubres en las urbes. En el rol de mis urbanidades cotidianas te mantienes siempre en mí aunque sea en claves de mi escáner radar con alta resonancia; "¡Meidei! ¡Meidei! ¡Copa D! ¡Copa D! ¡Meidei! ¡Meidei! ¡Ya la vi! ¡Ya la vi! ¡Meidei! ¡Meidei! ¡chi que chi! ¡chi que chi!"Yo te veo como una maldita rosa a la que se le erecta un par de claros pétalos, bolitas abultaditas y regordetas que se vuelven las coronas de una aureola con cuernos. Sí, es que eres una rosa maldita que se menea amanerándome, cual albacea de mis calles cívicas y que cínica va amamantándome pero no me llenan las imágenes cortas, distantes de los otros pechos, grafitis mal hechos y en murales hechos mal porque yo, te estoy necesitando con necesidad el succionarte lo más pronto y lo menos antes hasta saciarme las monumentales hambres de tus capitales carnes que reinan en mi mundo de diario vagar. En los rugieres de mi tripa, sobre el mendigar en las fondas de comida corrida estás en el bufete para desayunar; lechita tibia servida en la desatada lengua de sal con el azuquítar del gemidito a total despabilo o a medio despertar. Caldo de chiche; chícharo en el almuerzo para el refuerzo de seguir en el rodar y en el vuelo - ¡por supuesto! Mientras que la comida; es un pensar de más turbar el alar meridiano con el guisado de pechuga que me la como cruda o en su tostar a tres cuartos ¡como sea! pero eso sí; el postre mi no musa - ¡mmm! y déjame lo paso ¡yomi! ¡yomi! -; el postre y cena en la King size, aunque no tenga monedas en mi bolcillo; ¡yo sí! ¡yo sí! ese ni por error me lo salto, ya veré como le hago, siempre me las arreglo para tenerte conmigo en el merendar de esos panqués con la cereza arribita para masticar. Ya después te cuento lo de la telera con mantequilla y azúcar glas. No te saco de mí, en mi reseco crujir de tráquea, estoy árido y tú en mi mente con tus frutitas levantadas a lo alto del árbol, tú floreces por doquier, en estados, en municipios, en poblados aledaños, eres una división política que sigue y sigue y nunca termina en mi beat andar. Es por tus sitiales, tus tronos, tus baluartes, por todas tus terminales, por tus sedes de sed cede que perezco a merced; ¡por tus ubres mujer! en refrescos, en frascos o en jarros y en botellas pet, con sus pezones taparroscas de rosadas promociones y sus envolturas de encaje light que no engordan con sus rusas húmedas proposiciones. ¿Para qué de los de a trescientos cincuenta y cinco mililitros? yo no volteo a ver a esas latas cilíndricas; incapaces mamas con esos sostenes de aluminio, delgadas, chiquitas y frías, con sus puntas de seguros ordinarios que nadie sabe cómo se llaman y que según juntando millares te regalan una silla de ruedas, en todo caso; ¿yo para qué lo hago? ¿para qué las junto? si siempre estoy excitado, más no inválido. ¿Para qué saciar mi sed con esas botellas de lata? con la onomatopeya monótona del psst cuando uno las destapa parecería más activar una bélica granada que desabrocharte el sostén, y sí tienes razón, ¡yo quiero volar! pero contigo, no con una explosión que me desmiembre y me disperse por doquier. No, esos no, mejor los tuyos, los míos que sin ser precisos ni tener un plus o un por ciento gratis más de litros, con eso, es más que suficiente para que cene toda mi familia de sentimientos lascivos. Y es que eres el resurgir del aromático incienso sobre el rugir cloacal de los hedores a la salida de cualquier metro, el seno cetro disfrazado de recuerdo civil camuflado pensar edénico como de esos faros que llegada la noche, uno los descubre cabizbajos con sus puntas que parecen echar lumbre. Tus dos metales gemelos, platillos musicales, son los dos principales protagónicos, de las sinfónicas ciudades sí, eres la sonata de un recital de hojalatas con sus imécas a tope y sus transeúntes en apretada travesía sobre el mismo eje vial víctima diaria del hoy no circula; "el croar de la lira, ni el maldecir de la poesía" sí, eso eres en las horas pico cuando a pique tus instrumentos sueltan sus sonares chocando estrépitos a causa del poco espacio de los transportes locales. Te veo en tantas de las dimensiones de mis perdidas fugaces ¡y en todas ellas tengo sed! ¡tengo sed en los jardines! ¡tengo sed en los parques! en las ferroviarias letras de mi tabaco cuando lanzo tanto humo como una locomotora, a locomotivo espasmo y a motivo loco suspiro ¡me da más sed! sed en las verbenas, sed en las plazuelas, sed en los mercados donde te me vendes, sed en los hoteles donde te me alquilas, sed de venganza en los asilos donde caigo por padecerte y sed de resaca en las catedrales donde me muero porque de ellas eres fugitiva y yo que me curo la cruda frente al cura con agua bendita. Y vaya a donde vaya parezco el mismo tonto que al doblar la esquina se da cuenta que no se ha alejado ni un paso de tu entorno mírame; otra vez delirando y estoy que me largo, y que me voy de ti y ya es medio día y no salgo de tu cuarto y descubro hoy; que toda mi urbanidad era solo un sueño, que veo muy lejano. ¿Pero cómo querer irme si siendo un borracho he adoptado a tus manantiales como mi nueva cantina? No, mejor no hay que hablar tanto y anda pues; quítate la blusa y sírveme otro trago, igual, uno doble que esta sed aún no se me ha calmado. Sí todavía no; "¡S.O.S.! ¡S.O.S.! ¿Qué es lo que ves? ¿Qué es lo que ves? ¡S.O.S.! ¡S.O.S.! ¡Su S.O.S.TÉN!" Todo inicio es el susurro épico mismo de las resonancias cálidas y ávidas a fuego húmedo y mojada ropa, balas ingrávidas son sus miradas que dilatan el empaño de los vitrales a quemarropa en el asiento trasero de los autos que se rentan como hoteles a trasnochados espectros, hambrientos o ebrios, disfrazados de resplandores etéreos de cabellos rojizos y de bardos goliardos enfermos y reptilicos, con el pretexto de falsos poetizos románticos de embeleso bien medido, bien aventajado, bien instituido, bien aventurado, bien lo que sea. Y le pregunto si le gusta la poesía y me responde; con la garganta invadida de lava saliva, labio centella, suspiro marea, y carne de arena... ¿movediza? movediza la entrepierna a espaldas del conductor que cataliza el movimiento enérgico sin pena, como solo un bache más en su camino de carretera recta, y erecta la pluma por el tintero que lagrimea ante el verso tieso, rima abierta, punto y coma, lengua y dedo, mayúscula urgencia y minúsculo espacio en el auto, con el voyerista taxista ignorando los laberintos neutros del rasurado motor de la fiera que ruge y descuelga sus caireles rojos entre relámpagos de puentes erguidos al cielo, que nos cubren el pecado y nos alcahuetean el infierno. Ella pregunta antes de la llegada al sitio, morada donde imperan anuncios vitalicios señalándome como el otro, el prohibido, el renegado, la bestia desterrada por miles de pergaminos que lo alejan de su destino, soy el exilio hecho carne des-apellidado del compromiso, aquel que se esconde tras la cama, el que siempre deja un zapato y medio corazón en la alfombra, el alma en el baño, el poema en la sábana ajena, y la burla en la almohada del marido amado. Empero, yo estoy más que harto de no poder cruzar la frontera de la avenida para llegar a su domicilio, estoy asqueado de tener qué buscar amparo para rodar sin problemas por algunas calles sin que se me vea como un forajido que ha cruzado la línea, como si me burlara de las razas, costumbres o capitales, siendo un indocumentado señalado por el vaticano que auspicia mi condena, y apuñalado por las que he amado que dan fe, de mi tristeza, pero ahora, es de noche, muy noche, y cualquier quejido es desplante de una somnífera calma, nadie verá el crimen entre estas bardas que pinta la neblina de la avenida haciéndonos prófugos de la luz. Cuando ella pregunta yo, y sin ninguna falsa faena de prudencia y mesura, le respondo que ¡sí!, sí quiero a escondidas meterme a su alcoba, e inhalarle el espacio, confabularle la trusa en pragmáticos clamores mudos, como arrullos lascivos para que no se dé cuenta su madre y piense que es la estufa que humeante resuella en el tímpano virtuoso de la pelirroja hilarante que será témpano tumba ante el sonido de las envestidas y alarde, de esta pluma mía que le ansia, le desea, y no le cansa el ladrarle que es ella, la que necesita, la que desorbita y resurge como mares de entre todo recuerdo y memorioso anhelo. Es hielo perpetuo a la hora de abrir la puerta, con sus silencios lapidados en movimientos presurosos y limpios de errores, yo pienso sigilosamente; si no es posible que me ahogue el luto de dormir últimamente entre calles cenizas, sin sabores de esas soledades que me incitaron a llorarle la compañía a alguien a cualquiera, entre los eternos eslabones que me encadenaron a la perdición misma de hace tanto, o en realidad será que estoy dispuesto a jugarme el todo por el todo, en esta noche, por la anti-musa, sin importarme los años que llevo sin regocijar en un colchón tranquilo, con una manta que me calme las cicatrices, y que me recuerdan a las cicutas que bebía con falsas institutrices a las que se les paga por ser amables y amorosas, lo pienso, porque no deseo que sea solo un rato, una noche, una locura, sé que no es el amor de mi vida, pero solo quiero que sea mi vida, este no amor que dormita desde hace tanto, desde su cruel e indefinida partida y que despierta ahora que la vuelvo a ver. ¿Es esto lo que me desinhibe o en verdad es que estoy vuelto adicto por el veneno que ella en mí concibe? Entro en tambaleos arcaicos, paso tras paso ella me duele por todos estos años en los que no estuvo, y en los que siempre le pensé. Son catorce escalones y das la vuelta a la derecha, abres la puerta y te escabulles no hay pierde, esa es la meta, me dice. Catorce peldaños que le quedan cortos a mis días sin su estela, a mis tardes de buscar el suicidio sin la cautela y telón de sentirme útil y deseable, quedan cortos a mis años y a mis meses de salir y buscar la muerte afuera, ¡buscando la muerte y el olvido!, ignorando que ella tejía calles al azar, para jugar a encontrarse conmigo. Terrible descuido de esa remembranza, y más terrible el descuido, que mis pies ansiosos chocan con la madera a la entrada del cuarto haciendo eco por toda la casa, y yo con mi torpe alma, y yo con mi torpe ser, abro la puerta y conozco el edén sumergido en paredes retocadas con yeso y yacientes en unicel en un área de cuatro por cuatro, y es que es en cuatro mi dulce flor, en cuatro te quiero ver, en cuatro, en cuatro estaciones floreces y en veinte uñas enraízas, dulce mujer carmín de herbales ojos, en cuatro féretro bucólico de pieles luminosas y liquidas y devastadoras de sed para esquizofrénicas imágenes y entes de procedencia híbrida. Insensiblemente se entre teje a lo alto y frente a la cama, una ventana maldita con sus metros separados de la tierra que impiden a mi alma tener oportunidad de correr si se dan cuenta, pero a ella le alegra, a ella no le impide tomarme con una sola mano y fundirme, y fundirnos, como una sola alma, o con un solo salmo, o como miles de escenas donde nosotros fuimos extirpados vilmente del poemario trazado de entre mis garras sobre sus piernas. La vestimenta no impide la seguridad del cauce y caen por su propia cuenta, sabiendo desencarnarse de lo que no es su patria, de lo que no es imperado músculo fuera de órbita, y yo que no soporto el vaivén, y yo que no controlo tanta descarga y me entrego al castigo, y me doy a la muerte, para revivir sobre el sacio del placer de su vientre ultramarino que socaba mis fauces, mis cuencas se llenan de su nombre y es la primera vez que lo hago sin necesidad egocéntrica de conseguir mis propósitos, como parasito en el tácito de un cielo que se disgrega segregando amargura, aguanto la aguda sónica ventisca y trato de controlar la cascada cósmica para que llegue a la cumbre de los astros. Mis manos están en el pentagrama y tienen de batuta la voz que se ahoga en mis poros, los oculares enfoques son unísonos timbales de la carne que se aprieta y se tensa la una con la otra, como queriéndose volver una sola palabra, soy un arco iris en la oscuridad que contiene el tesoro al final de su tormenta. Los labios manchados de silabas etílicas, se contemplan como galaxias minúsculas que gotean en el firmamento de la sábana sabana salvaje. Somos dos animales nocturnos, dos ocultos tras las malvas y los ecos de la luna embriagada de complicidad, y sus piernas que se abren, y sus piernas que se rompen, son actos complementarios para el pecho vacio que se me ahoga con el vapor acribillando mis polos, y mi sexo resurge con dos bolsas, tumores malignos que se sanan con el bautizo del suyo, que funge como un oasis de aguas benditas y calientes. Mis imposibilitados alter-egos callan ante la fuerza de la danza, ella sucumbe, lame, muerde, suelta palabras fugaces con lumbre que no escucho... pero que se quedan tatuadas a profundidades bastas de próximo analizar en la mañana en que me pregunte qué he hecho. Indago en ese lecho rosado para clamarle una frase que se hunda, pero mis cabellos son cadenas crepusculares que ella toma sin piedad llevándome a su rostro y perezco en un solo rose de pupilas endemoniadas que claman más. Su rostro se deforma en múltiples gemidos, y mi deformidad se amolda con sus iniciales, y nadie escucha, y nadie está presente para decirme que no fue una pesadilla, una que cierne contextos inacabados de vaivenes mal hechos, cobijados por su ternura y su hermosísima torpeza al posar en otra pose. Escucho un cometa a lo lejos que vocifera su entrada por la ventana y no me importa, la sensibilidad del paisaje, solo me remonta a permanecer unido a su planetas de pezones claros que me enlucielabisman y me desentrateluran del preclaro, de los montes, de las lluvias, y de los arroyos, y rayos que armonizan el cabalgue y la justa de embriagues de dos cuerpos, que una vez muertos por la lejanía reviven en caliente madrigal de carnes chasqueantes, con sus épicas y eróticas letanías, soy solo una bestia que comprueba esta noche que sus manos navegan sin permiso de mil soles, porque ella sabe mi verdadero nombre, ella sabe de dónde vengo, y ella sabe a dónde quiero ir. Me conmueve el chirrido de la cama que mañana nos acusará, me importan sus muslos que mañana se sonrojarán, ignoro las bóvedas estelares que mañana resurgirán bellas y no haré por mirarles pensando en este día, en esta noche, donde no fui un camino inconcluso, siempre fui una línea trazada en las arenas sin terminar, siempre supe no tener un cursor ni direccional que lustra mis pasos y mi vida pero hoy, en este día, esta noche, descubrí en mi vagancia con la ignorancia de que me convertí en el centro de su línea vertical de rasurado percance y en presencia y testigo de su ombligo ahora mío que se me entrega a oscuras huyendo de los ojos que murmuran, de los monstruos que destilan y juzgan. Hoy después de la batalla y de permanecer escondido entre las cobijas esperando el descuido de su familia y salir con el crimen entre mis ropas y venas, reconozco la redondez del planeta pero me enfoco más en que no importó cuantas vueltas dé, no ha pasado ni un día, ni una hora, ni un olvido, para mí en tanto a su rotación, pues seguí caminando por los mismos senderos para encontrarla otra vez, y esto no es una coincidencia, esto se trata de ese maldito latir en mi corazón... que por ella nunca cambió. El mundo suele dar muchas vueltas, y siempre es algo nuevo, y nunca vuelve a ser el mismo pero el volvernos a ver no es coincidencia, lo que pasa es que el recuerdo yace dormido, porque los que escupen a los destinos andan por los mismos senderos otra vez, buscando aquello que se tatúa como un memorable suspiro. << Inicio < Ant.
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Fin >> Para un aprendiz de escritor, para un balbuceador profesional de poquedades, para un emisario de la nada que busca el oído de ninguno... susurrar un escrito cualquiera es un acto estúpido de magia mayor.-A ello me avoco brevemente, en esta segunda parte, que si la primera salió como el culo, no puede ser menos.-Lego a todo aquel que me lea, la alta erudición que nunca tuve, la perfecta forma escrita que jamás logré, y la alegría que ahora me embarga.-No esperes a mañana para escupir mi tumba. Estoy tácito como sujeto de este escrito aberrante. Tus insultos, tu admirable desprecio, los necesito, para saber que al menos, en la reprobación, estoy escribiendo. Hay algo, solamente una cosa importante, que me gustaría decir, y no se hacerlo bien, aunque lo intento. Bástame decirte por ahora, una cosa: es un lugar común de nuestros días, afirmar que Dios no existe. Te puedo asegurar que tengo la constancia plena de su existencia y por eso escribo. Doy testimonio que una vez miré que caía una estrella, corrí a la Biblia y leí... "Yo veía a Satanás caer como una estrella, antes que el mundo existiera"... Jesús, el Cristo.-Desde entonces... no supe que hacer, no supe otra cosa que hacer para lograr transmitir la experiencia... con palabras. Y ya lo ven, apenas si puedo balbucear este escrito torpe. Pero es verdad, y me consuelo saber que no miento. Nadie lo sabeen tus ojos oscurosvive mi luz Siento nacercuando me miras fuerteun no se qué Quiero vivirtu mirada de marnaufragio azul Todos saben que eres mio!que estas comprometido conmigodesde el lazo de la tumba, desde el lazo a la lluvia, pasandopor la tarde en que mostraste tu nuevorostro humano ante mi canibal miraday conjuramos a la muerte con la secta humeda de aquel beso...¿Quien podrìa dudarlo? ERES MIO!porque llegué desde los tiempos de la nadaa tu cuerpo en cenizas y crecimos,envejecimos, nos matamos, jugamos, te amo,me amas, asi que si, posesivamente eres MIO!!Tu me perteneces Hoz, Puedo comerte, masticarte,escuchar tus rezos como musica, como alientosusurrante de oscuros tiempos,desde los tiempos de mi existencia sigues y seguiras siendo Mio, una y otravez, las veces que quiera y que tu lo disfrutes! De: tu Angie Para: MI Hoz!!! Amanecí colgada del árbol de los frutosfunestes de nuestro "amor",con unas yagasatravesadas en mis manos y conmis ojos finamente envenenados. Me hubiera encantadoque estuvieras ahi paraverme morir por decision propia,porque no, no morí por amor,yo maté al amor, ¿loves? esta colgado aun lado mio,te lo digo,no morí por ti, morípara librarme de vivir siemprepensando en complacerte.Te lo advierto una vez mas, no creas que fuiste tan desgraciado,no creas que alguna vezlloré por ti, no creas nada de lo que escuches,solo queria estar lejos de tu asquerosa presencia,porque me hartas,porqueme tienes a un lado y no te inspiro, porque tu madre es tan dramaticay tu tan apegado a ella, por queaun no notas que ya no existo,por que muerta yo, el amor tendría que morir conmigo, pero el idiota aun esta agonizando... Poetas de la tetera bebedores entrenados de los jugos viscosos, chorrean por sus bocas acentos y predicados. hambrientos de carne humana caníbales de la palabra amor. pervertidos de manos inquietas para toquetear la conchita mojada de la esdrújula y la verga doblada del signo de interrogación. culos profundos de las musas nocturnas mamadoras entrenadas del verbo. drogadictos de la prosa jalando relatos épicos de los hermosos beatniks. lectores voyeur no salpiquen este texto al acabar. Para mí poetas malditos, lo que se dice malditos. hay pocos. en todo caso definamos maldito. Bataille definía como el lado maldito, a todo aquello que enfrentaba la moral burguesa. Hegel era más radical aún. pensaba que el mal, era la fuerza motora de la historia. Foucalt encontró en la vida de hombres malditos las huellas del poder, la patología creadora de la norma. Rimbaud era hermoso y me lo imagino eyaculando en la boca del enamorado Verlaine en un hotelucho parisino en medio de la Comuna. Baudelaire borracho, tomando el pulso critico de la ciudad burguesa. Apollinaire ¿habéis leído las once mil vergas? por todos los diablos aquello si que es hard core. Genet, declarado santo por Jean Paúl Sastre, cojiéndose al fürher en sus pompas fúnebres. maldita es la fuerza de la rabia de los que fueron despojados. maldita es la organización subterránea del trabajo. maldita es la vida emergiendo entre las rendijas de la ciudad. maldita es la fuerza de la libertad que no se pide. malditas son la sangre, el sudor, y el semen en definitiva, maldita, es la poesía que habla otra lengua. No me hablés de unidadsi me sabés Federal.No me hablés del celeste consensoy menos del sol en Punta del Este.No me hablés de una bandera tan de créme y batida, tan rendida a tu mentira financiera.Ni propongas al dueño del metro, la pampa y víacomo el porongacampeón progresista.Oh, sans silouette: que al mal de chagas, Valerias Masasde antilocro y finas hebras del cilantrounidas por el espanto a la comuna, al comino y la empanada.Santas divas hermafroditas,viejas chotas de la guardia centenaria y fraticidaque se horrorizan desde el palcoante el millón de cabecitas. Diestras líneas en columnas mal mentidas de vetustas rotativas.Patricios bien dorados bien dotados en Miami instalan el viejo cuento de las hadas pisadas y pasadas, ensangrentadasfronteras del desierto.¿el mestizo resentidono tolera tu opereta? Sólo espera a Los Palmeras ahí fuera del Colónvivando a una Patria NUNCA MAS de rodillas, ni harapienta más allá de las vallas. Oh, vana ameba mía: maldigo tu tedeum espeluznante y vía satélite que nunca pone cascabeles más que nueces al gatopardo. feliz bicentenario, Argentina. no me interesan ni tus palabras, ni tus gemidos. si acabas o no, no es de mi incumbencia. no me preocupa en lo más mínimo que puedas sentir igual o lo que pienses al respecto. es simplemente un flirteo. el silencio es un gran amante. la cama es muy chica y la noche inmensa, para tener que dormir juntos. Aquella manera de mirar la aurora,de ver el mar oscurecido,ese mar que me domina y sigue,que tiene los atributos de la muerte,devorador de misterios,caballo sonoro de innúmeras cabezas,que también golpea con la cresta porfiada de la vida;esa manera de mirar el mar,como pidiendo socorro desde lo más profundo,como saltando sobre el vacío entre dos islas,esa manera salada y doloridapor amarlo demasiado,hoy está aquí, me pertenece.Después,en todos los sueñosel mar es un hechicero que pasea su sentencia de eternidad,que engaña con viejas sales de viejos terremotos;y vuelvo a perseguirlo,a sentir su mentida pureza.No puedo dejar de mirarlo.Me atrae cuando se nutre del viento,cuando se vacía en olas opuestas,a cada instante,cuando vomita los mástiles de majestuosos jardines hundidos,cuando con sus gritos evoca antiguas catástrofesde las que fuera dueño.Vuelvo a mirarlo como una vez lo vi:enarcándose como una dulce fiera;en el aire, en el aire, en el aire. Guillermo Capece Veo a los superfeos del top toysy a los supermalos de la primera horarevolcarse en la jaula de las mismas locasen combate taimadode inodoros azufres,derrochando fresca saliva resecade papila virtual y de caníbal sin diente. Tiempo es un solo tiro que una vez hizo big bangaunque el regente suene a pitoen los ladridos mudos de un idioma de gran pequinés,el desatinado arbitriodel loco abreumuestra rojas emperrado como lo hiciera el maleta fofo,el pata de catre, napia de falo,dueño del único balón y de la completa boludez del barrio. Oh, mi hermano Hoz:aquí no hay sitio para los dos,mis big bangs dedicados al ocasoirán astillarte el esternón. El vomito fue limpio y claro. Un luminoso charco de bilis sobre el charco verde. Unos pedazos de pollo flotando en él. La luna. Oculta tras grises nubes. Una fría llovizna sobre el rostro. No estoy borracho. Falta mucho para ello y la noche aún es temprana para que suceda. Apenas he tomado unos pequeños pases de cocaína peinados sobre un libro fotocopiado y encuadernado: “Los sindicatos soviéticos”. Bebo mi vaso de cerveza Heineken entre pase y pase. Pequeños y moderados arrebatos. Me sorprendo a mi mismo. La noche mareada me abraza. Me ofrece su culo desnudo y su sonrisa. Imposible negarse. Dijo -te amo y todo lo que parecía sólido se desvaneció en el aire. cayo la bolsa de Londres celebrando la derrota del capitalismo y la necesidad imprescindible del socialismo los marines en Afganistán fueron emboscados durante una gran orgía. Bill Clinton decidió pasarse al bando de la castidad y Ever Hard al de los caretas (pero eso si que no puede durar). Hollywood produjo una, solo una, película de calidad y los mexicanos plantaron su bandera para siempre en el corazón mismo de Houston, Texas. el líder del ku kux klan hizo publico su amor por las vergas de los negros y las rubias de las películas porno se cosieron la concha en señal de protesta. hasta el mismísimo Ratzinger pidió que no creyeran en Dios, que era puro fuego de artificio, ignorancia y exceso de ayahuasca. todos los científicos del mundo sacaron un manifiesto reivindicando las grandes propiedades de la marihuana y la cocaína el mundo gozaba en jardines de caos y grandes borracheras. ¿es el amor la fuerza que mueve al universo? mentira, pero te hace flotar sobre una nube de pedos y creer que cualquier cosa es posible. que puedo decirte. tuyo. No quiero oír tus labios danzar sobre una escala azulal fin los días cada día la vida es el impalpablehacerydeshacernada queda fuera de la luz del que quiere ver bien:la calle vacía o llena de autos y de gente caminandoligero o en sosiego porque poco esperaquizá una flor dejar la máscara hundirse en un domingoantes de llegar a casa para alejar el pequeño tormentode pensar en tus labios danzando sobre una escala azul Guillermo Capece Contemplo páramos contaminadospor el bermejo que cae de los satélites.Contemplo el azabache brillantede las muchachas que tiemblan a un primer disparo.Hay regresión de luces y regresión de estrellasy los astros enfrenta su revés.Contemplo el asentamiento del luto en los árbolesy una miga de luz en los canarios.Las cosas andan en jugarreta y son infinitamente torpes.Contemplo cavidades de brumas en mis ojosy un fuego enjuto que toma mis sentidos.Las horas se ahogan una a una y, como siempre, van en ahorcamiento.Contemplo aún más de lo que debo y eso me ciega. Para titengo un ratoncito blanco en mi bolsillo izquierdoguardado entre mis abrazos;y tengo también la brisa,cuando envuelve, con finura de niño,aquellas plantas que temblaron en la nieve. Tengo también un firmamento. Un color de rosas me recuerda los pájaros cuando escriben sus cartas a las nubes.Y las nubes como porcelanas blancas me dicen tus secretos. Para ti la proa de un barco gira nupcialmente, cuando ocurren las aurorasy despiertan. Háblame con esa ternura adueñada a las voces de los árboles.Cuéntame cómo las risas y sus ecosse amontonan en tus ojos.No importa que la llovizna cubra algunas palabras.Todo se dirá después. Pero te ruego, con el infinito sosiego de la música,que no te olvides nunca de quererme. Guillermo Capece Rebaño le dicen a bañarse dos veces las pobres ovejas que jamás vivieron juntas. En el mismo río claro. El acto iris es mirar cuando ya no alcanzan los antojos de la miopía esa costumbre de la lluvia de limpiar al sol. Después de todo, sanan los que afirman mi lo cura. ¿Qué importa que tú vengas del cielo o del infierno, ¡oh Belleza!, ¡monstruo enorme, espantoso, ingenuo!, si tus ojos, tu sonrisa, tus pies, me abren la puerta de un Infinito al que amo y nunca he conocido? No es una carta triste porque extrañar no duele.Es que a veces es difícil separar la nostalgia del duelo.Sucede que me preocupa no saber cómo y dónde estàsEn que dimensión del tiempo te encuentras cuando escribesBendita tinta que corre apresurada en tus manos con alas.Maldita distancia que habita el espacio del silencio.Tan lejos aullándole a la luna y vomitando sangre Sobre las rosas rojas ausentes de tu tumba.Alma transparente de diamante en bruto, de soledad.Y yo aquì tratando de cobijar el frìo de tu cuerpo.Hace mucho tiempo que desando mi historia y mi egoEnsayando mis letras apagadas y estériles, hace muchoY tàn poco que me diste aquèl duende, el Señor el maestroY entonces entendí que escribir no es un cuento y que duele.Ay, amigo... còmo seguir después de èsto còmo no amarAquèl desborde de elevado canto si me hicieron volarPor pasajes inciertos pero plenos de gloria yo pequeñaUna gota de tinta apenas un comienzo y el cuadrado perfectoDe la rima afinada pero frìa desprovista de angoresDe abismos y de cimas que se elevan y plagianLos profundos sonidos del averno y del cielo, sublimesEcos de quièn sabe què antiguos ancestros... Y la auroraEl destello Todo lo fuì absorbiendo como ameba sedientaTodo aquì lo tengo, contenido y disuelto en las venasPoesìa que sangra o cauteriza heridas, no lo sè y no quieroSaberlo porque asi me legaste este amor a las letrasQuè mas puedo decirte mi buen hoz ... solo gracias amigo.Te dejo lo que tengo casi nada estos versos. Te quiero. Maritè. estruja entre sus dedos las tripas del dolor. como buscar el reposo en el pecho amoroso y recibir, a cambio, una golpiza. sueña en rosas que se hacen oro y en fuegos que liberan. unas mujeres feas saborean sífilis en una oscura pensión. el amor es una mancha de humedad en la pared y una puñalada en el estomago, para que aprendas. El viejo pescador que hay en mi recoge lunas en las terrazas más iluminadas por la cruel pobreza. El abrazo llega demasiado tarde, cuando dicen que vendrán a salvarme, como si los espacios fueran voces de colmenas, o desvaríos de una plegaria. Yo buscaba un punto de apoyo recostado en la celebración, un curioso golpear sobre los fuegos hasta saber que allí estaban. Pero nadie volverá de su distancia: todo será otra vez la súbita emboscada del comienzo. Guillermo Capece Debajo de mis manos crece la caricia que una vez guardé y el tiempo acudió para borrarla;también las indispensables cosas que nos hacen sentir únicos:un libro, la llave vieja, esa canción a lo lejos. He crecido frente a mis propios polvorinescomo un gran pez que llora ante su sombra. Ahora sé que los adioses también mueren. Cuando quiero llamarte mi cuerpo se incendia en el cielo instantáneode la duda. Pero el tiempo es una garganta que ahueca tu nombre,o lo retiene para compartirlo con las aves que despejan el verano. Eres mi trago parroquial, amado,y esos jirones como última chance. Mi alimento son hojas que cayeron del universo el día en que te conocí. Guillermo Capece La camarada poesíaa muertococida a balazospor un matón,un policía,un agente de las palabrashuecasy la mentira.un hilito de sangre en el asfaltobajo un sol que levantael calordesde el subsuelo,donde viven los nuestroslos que nada tienenlos que todo hacen con sus manosy sus huesos.¡no caigas!nuestras manoste sostieneny las lenguasde los tuyosrepiten a coroel nombreque quedara grabadoen la memoria de los pueblos.palabrasque nunca volverána ser dichaspalabrasque se clavancomo las espinas de las rosas.la poesía ha muerto,pero siempre renaceen el amoren la verdad en las luchas.vamos a prenderlefuegoa la ciudadpor los cuatro costados,para vengar tu muertecamaradapoesía. Llegó a la una de la mañana luego de haber tomado unos pases de coca arriba del micro. Ella esta hermosa tirada semidesnuda sobre la cama deshecha durmiendo brillando aún en sueños. Su cuerpo moreno se sacude y yo no sé como ni porque -me pregunto- tengo tanta suerte cuanto durara. Cuando despierta me reprocha mi estado sudo casi no puedo hablar sus ojos se encienden con furia y me deja solo bajo la luz de la bombilla eléctrica. Zumban las moscas y corre la música de las cañerías. Es fácil zambullirse en brazos de la locura lo difícil es convivir con ella. No sé qué decirle para que se le pase el enojo; me llama mentiroso y en parte es cierto, la mentira alimenta el imaginario de la buena y mala vida. Pero en ese momento solo soy un viejo drogadicto que no quiere molestarla con sus vicios adquiridos en las batallas y las derrotas. La madrugada es calma la tenue luz de los faroles se cuela entre las hendijas de las persianas bajas, la vida vacila en los extremos del dolor y la alegría. Una sombra de ira me acaricia el cabello. Sus ojos son una promesa de fuego, su risa un estruendo de burla, su piel seda su voz el viento soplando su sexo un volcán ardiendo. No sé cómo ni porque tengo tanta suerte. Me pregunto cuánto durara. Estoy sobre la tierra. Para ser hijo de sus manos desgajadas y tragar un pan desaliñado que no se brinda fácil, he multiplicado los suicidios.Mis rodillas han sentido el peso de un adiós,las lágrimas de muchas cobardías.Todo el cielo desplumado,mi sueño en el sueño de la sombra. Ah, bien se que el destierro se completa cada día, que del error a la verdad hay un pequeño margen, que el perdón es la venganza más extrema.La tierra es una mujer vencida:en las márgenes más engañosas de los ríospasea sus viejos pecados capitales,atrapada por el deseo insaciable de la furia. Noche sobre la noche. (Esa luz que vive a veces es la claridad que necesito.) Guillermo Capece
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corvux
pregunta este cuervo
que ha pasado a visitar
sin encontrar al niño hibrido.
- o tan solo duerme, o quiza salió a dar un paseo?-
Se te extraña Hoz
Los Tijyus de Hoz
pero qué se la va hacer hermano, como te gusta la intriga maldito Reptil
ahora que fio se fue, te gustaria ir por unas rondas de pulque?
yo invito sigue como vas y te van a prohibir hasta el suspiro
pero, lo clandestino sabe mas rico cuidate hasta entonces hermanito!
Fiore Montefuoire
Mira Hoz, tonto, niño feo y tonto! claro que sé que no te gustan las cosas a medias
lo sé de más, así que terminaremos eso donde quieras... esos debates no se quedaran así
tú eres un gran pensador, y un increíble analista, me sorprende lo mucho que sabes y lo
poco que te importa, pero... yo soy mejor y verás que te dejo sin palabritas
-nota; lo acataré solo si sigues respondiendo poéticamente jeje-
ya voy a por tu Hozmosis de nuevo....
adiós señora Miller un beso muac!
Magdalena Miller
estoy un poco más saludable, mira, ya casi es tu cumple y quiero ahora sí verte
estoy con el in-trance de independiente, perdón por el susto y por no haberte hablado niño
pero, he estado al pendiente de ti con alguien muy cercano
espero pronto verte querido Hoz, a ti y a los otros locos amigos tuyos
besos hijo
María Ester Rinaldi
Pues, es que aún no has leído el más puro dulce que el sureño quilimbai escribiera alguna vez... como entender si el canto es como brisa que se eleva y se pierde en cósmica estela o viaja en espumosas olas, y ni aún así lo entenderían, pero esos ojos de lobezno o pájaro se alargan cuando la luna brilla en el azul profundo, y una pequeña gota de tinta desgaja rosas rojas y negras, qué será, sutil suspiro o inquieto sentir, tal vez, solo sea un fantasma de alas libres en vuelo fugás.
May Viccy
Te kiero mushooooo mi niño.
Fiore Montefuoire
pasate a leerte mi regalito para ti y johel
muy a tu estilo, pero, es con mucho dolor
me encantó verte de buenas ayer... ya tenía mucho que no te vaía así
y lo noto se ve reflejado en tus textos
espero verte pronto... aunque sé que andas por ahí de coqueto
con una chica de cabello de fuego... bueno, sé que al final
regresarás volando a por aquel fénix verdad?
un saludo Hozzy... te espero sí?
May Vicky
la tristeza no es para mi
y que me importa lo que vivi
si me regalan el futuro
no lo quiero sin ti
ay no me digas no
si escondes algo damelo
porque llego la hora de estar conmigo
pues el destino asi lo escribio
(estribillo)
si es amor abrazame con ganas,
si no lo es tal vez sera mañana
estando juntos mi mundo se llena de luz
lo mejor de mi vida eres tu
ohhh ohhhh
me voy de fiesta si quieres ir
de buenos aires hasta madrid
y sin dormirnos acabar con paris
te juro que jamas te vas a arrepentir
ay no me digas no,si escondes algo damelo
porque llego la hora de estar conmigo
(estribillo)
pues el destino asi lo escribio
si es amor abrazame con ganas
si no lo es, tal vez sera mañana
estando juntos mi mundo se llena de luz
lo mejor de mi vida eres tu
eres tu
damelo damelo baby
lo mejor lo mejoor.
eres tuu
sueltate el pelo y juega entre las olas
sobre la arena a la orilla del mar
preparate que la noche no perdona
ven que nos vamos en marcha otra vez
porque llego la hora de estar conmigo
pues el destino asi lo escribio
si es amor abrazame con ganas
si no lo es tal vez sera mañana
estando juntos mi mundo se llena de luz
lo mejor de mi vida eres tu
eres tuu
lo mejor lo mejor lo mejor de mi vida eres tu
lo mejor de mi vida eres tu...
lo mejor de mi vida eres tu...
lo mejor de mi vida eres tu...
damelo, damelo baby
Juana de Arco :)
Abrazo grande
Rita
May Vicky
Cosas muy raras están pasando cielo. (He recibido correos de tu antigua dirección de correo y algo no va del todo bien.
Sabes donde encontrarme.
Besos
Tquiero mucho!
PD: pongo eso aquí por si tienes problemas con tus correos o tu cuenta, lo podrás leer igualmente.