Aug 07, 2013 Aug 06, 2013 Jul 29, 2013 Jul 22, 2013 Jul 19, 2013 Jul 12, 2013 Jul 11, 2013 Jul 07, 2013 Jul 06, 2013 Jul 04, 2013 Jul 01, 2013 Jun 30, 2013 Jun 26, 2013 Jun 25, 2013 Jun 24, 2013 Jun 17, 2013 Jun 14, 2013 << Inicio < Ant.
[1]
2
3
4
5
6
...
148
Próx. >
Fin >> |
Ya no quiero continuarescribiendo sobre amor,no es que he perdido el sabores preferible matarlas ilusiones heridas,que ya las doy por perdidas. Respetar tiempos de Dioses un mandato divinoporque estructura del vinotoma un sabor muy atrózcomo vino un poco agriadodespués de abierto y no usado. La vida es corta y desiertaen años de la vejez,aunque digan cada vezque la vida sólo es yertapara el que la sienta asíy no ame con frenesi. Ya con los pasos contadosse va la luz extinguiendo,y con las sombras muriendoen silencios apretados con largas horas de esperay un sopor que desespera. Yo soy libre, yo soy cóndor,dijo el verso libre ufano,la rima dijo afectuosa:"libre como ser humano";"yo puedo ser sideral",verso libre continuaba,y la rima sonreíay al verso libre admiraba. Cuando terminó el paseolos unió la conclusión:verso libre es llamaraday la rima es la canción. Fueron a dar un paseola rima y el verso librecon el verso libre arisco,la rima uso su calibre,con el bien acompañado,pues ella estaba de fiesta,con verso libre elegante,quien estaba hasta la testa.Le dijo la dulce rima:¿Verso libre que te pasa?,estás como ladi....ao,yo me siento como en casa. Octosílabo te quieroporque siempre andas conmigo,eres bueno como el trigocon amor o desesperoy acompañando a la rimano hay nada que me deprima. Estás visible en la décimay también en el romancecon el previsible alcancede la potencia enésima,proyectable al infinitocon un mensaje exquisito. De García Lorca señero,del héroe José Martí,de Graterolacho aquí;marcador de los senderosde muchos buenos autoresque te llenaron de honores. Desde el Norte hasta Argentina,mucho te has hecho sentir,fuiste gloria del vivirpor tu geometría tan finade pamperos y llaneros,payadores y copleros. Formato de la cuartetatambién de la redondilla y de la copla sencillaque es guirnalda del poeta,del que actúa sin pretensíóny adoba con su ilusión. Octosílabo queridohoy te rindo mi homenajey me llené de corajepara haberme atrevido a ofrecerte hasta mis precesporque bien te lo mereces. El poeta es un pescadorque otea y lanza su anzuelocon una mirada al cielopidiéndole al gran creadorque no pierda su carnadani su esfuerzo en la rada. El quiere muchos lectoresque acudan a sus poemasporque el piensa que sus temasson bellos con resplandores,es un creador de ilusionesquien vive de sensaciones. Si el portal está revuelto,nerviosos varios autores,"ganancia de pescadores",dice un refrán en resuelto,pensemos que en el portalno va a suceder igual. Un movil de poesíaes como la vida misma,el poeta se ensimisma,envuelto en su fantasíacon su ritmo y sintonía,buscando los fundamentosque orientan sus argumentoscuando el alma se redimede la cárcel que lo oprimey le causa gran tormento. El poeta busca un medioque se adapte a su esperanzacon su fuerza y con sus ansias,internándose en sus prediospara tejer con su urdimbrecon su trama y con su timbre. HOY LUNES DE CARNAVALHoy lunes de carnaval"Poetas de este portal"y María Ester la divina,escribe y llama al amor,con su grito que es clamorde esta "Lírica argentina". Por primera vez observoy que en mi mente conservo:no hay imágen de cuadratura,sólo palabas impresasque redondean la belleza,esto es poesia bien pura. El Grande Don Nicanorcasi llegando a los cien,que de Chile es parabienentre sus gajes de autor,quiere una poesía llanapara la conciencia humana. Poesía sin escondrijosque al pueblo llegue bien clara,que al leer no desamparacon discursos tan prolijos,que deja a gente colgando,con muchas dudas, pensando. RESPUESTA MUY ESPECIAL Son poses de carnavalpara disfrazar mis versosque no quieren ser perversos,son versos de un caporal de una hacienda alicaidaen fase de despedida. Respondió a una dama bella,díjole: " Poesía eres tu",enfrentada de tu a tu,un poetq, gran estrella,un astro muy elevado,Bécquer, por sus rimas muy amado. De estética cadenciosaes la métrica y rimada,poesía ya consagradaen época muy gloriosadel llamado siglo de oro,preciada como un tesoro. Desfasada y poderosaes la poesía rimada,de estética bien armada,igual perfume de rosasque aunque pasada de modaen el tiempo se acomoda. Escribir con rima es fácil.difícil hacerlo bien,y cuando falta también,una estructura bien grácilque permita fantasíapara el gozo y la alegría. Cuando la rima es perfectay el ritmo muy melodioso,es del corazón retozo.Cuando no se le detecta argumento y sentimiento,sólo merece un lamento. No compite con la libre,joya de tiempos actuales, que poetas muy cabales,de un elevado calibre,la llevan volando al cielocon justicia y con anhelos. Parodiando " A mi manera"del cantautor Paul Anka,careciendo de potrancaen el momento de esperapara contarle las penasy sobrellevar cadenas. Nuestra vida fue fecundaen un juicio más sesgado,casi el final ha llegadocon una risa jocunda,risoterapia llamaday en el portal proclamada. Con los versos excelentes,unos pocos por supuesto,aunque uno esté dispuesto,salen muchos deficientes,hasta al campeón del jonrón,tambien lo dejan en home. Una veces hemos reidoy tambien otras llorado,porque si hemos amadotambien salimos heridosy al final nos damos cuenta.que ha pasado la tormenta. Al final serenamentedamos gracias al Señorpor la fuerza de su amor,una cosa es evidente:recibimos mas que dimosy por eso nos rendimos. Amores de tiempos idosrecalan en los recuerdos,los tiempos se vuelven lerdos, parecen desvanecidos,son las rutas de la vida,caminos de despedida. El amor se muestra calmo,ya no existen acechanzas,ya no verdean esperanzas,solo ya estamos a salvo,cuando la pasión se esconde,la llaman y no responde. Los versos color de rosa,ya no parecen asiy esto que me pasa a mien otras almas reposay no causan inquietud,puede ser una virtud. Saudades de lo que fuetienen matices de absurdo,en un pensamiento burdo,como el pensar que contécon amor y con pasión,ahora hay duda y compasión. La miré profundamentey ya no pude seguir,lo que yo llegué a sentir,va má alla de la suerte,es que Dios me premia muchoporque yo siempre le escucho. Sus ojos color castañocausan especial embrujo,mirarlos es todo un lujo,es ilusión, algo extraño,porque me parece un sueño,"lástima que tenga dueño". Meses tenía sin mirarlapor mi destino, algo esquivo,que no me ofrecía motivopara empujarme a buscarla,de pronto algo sucedió,lo quiso Dios, digo yo. Etérea, vibrante, humanacon su belleza estupenda,yo descubrí su mirada,su sonrisa soberana como nunca la esperabay frente a ella yo estaba. "Cuanto me debía el destino",dice sentida canción,que me inundó mi pasióny me iluminó el camino,camino de perdición,vapores de la ilusión. Es éste un personajede raigambre popular;de la poesia es un par,a quien le rindo homenaje. Es producto de un linajepara ponerse en lugary asi poder expresaral poeta sin ultraje. Es histrión de poesíacon tristeza o alegriacomo lo mande el poema. Llora si hay que llorar,rie si a ello hay que llegar,cuando lo requiera el tema. Con intención pedagógica,para empezar lo declaro,vengo en la oportunidad a responder a un reclamo,ya que me han cuestionadoporque no cambio de estilo,que mi rima ya fastidia,que es vulgar y cansona. A esta posición respondoy lo digo en forma clara:fácil es hacer métrica y rima,díficil es hacerlo bien. Dios me ha concedido el donde la métrica y la rimade una manera bien fácil,para muchos no es así.Sólo cumplo una laborpor un mandato divino. Con pertinencia y aciertodebe aplicarse la rima;poesía es belleza y artecon verso rimado o libre;para todo buen cristianodice el refrán popular:"al que nace pa´ martillo,del cielo le caen los clavos". Cuando se escribe un poemaal autor le importa mucho,sea principiante o muy ducho que sea nimbado su tema.que tenga buena lecturapor su trama o donosura. Con una audiencia cautivase puede ir hacia el frentecon el paso irreverentede quien lleva la ofensivay coloca su estandartede poeta del buen arte. No respiro por la herida,quiero y debo adelantar,yo no quiero censurar,mi poesía es recibidacon buen rango de lecturaque agradezco con premura. Pero si puede observarseque poesía bien logradade autores desangeladosque merecen elogiarse,las lecturas no reciben ni siquieran los perciben. Es que en Internet señores,señoras y señoritas,de lejos tu nos visitas,te reciben con amoreste leen de buena manera,es la universal pradera. A tres años de los cien,en estos dias delirantes,recibió Premio Cervantes,quien de Chile es un Gran Bien,el sabio Don Nicanor,noble poeta de honor. El Premio Grande Españolha recibido esta lumbre,claro y brillante en la cumbre,quien en destacado rol,censuró a los consagrados,cuando lo hizo fue aclamado. Que, del poema, el queriale llegara a multitudespor claridad y virtudes,el pueblo lo entendería,esto es bueno y convenientepara el placer de la gente. Don Nicanor. literatocon formación de ingeniero,docente de este sendero,poeta sencillo y gratoes personaje especialcon un rango excepcional. Lo que expresó en "Manifiesto"y que fue muy difundido,por muchos fue defendido,simplemente había expuesto:que siempre el poeta escribieralo que el público entendiera. Estoy apacible, un rostro nacaradoen un ataúd de color marrón,inmóvil, desprovisto de emocióncon la certeza de estar escapado. Que he vivido, tal vez alborozadoen un teatro con mucha actuación,ahora muestro el fin de la función,no hay señales de rostro fatigado. Ultima actuación de cuerpo presente,escena especial, para recitar,las palabras favoritas del lugar. Quizás esta no es la misma genteque ahora ya se muestra compungida,en este acto de frágil despedida. Para terminar poema con estiloescribo un cuarteto de estrambote,confieso la gente no llena el bote,sólo se que, me sacarán en vilo. Canta, canta corazónque tengo el alma encendidatengo cerrada la heriday prendida la ilusión,mi cuatro sonoro estallacon su ritmo de batalla. Hoy regreso a la querenciacon espiritu elevado,yo me siento desatadocon mi canto y mi conciencia,los años que llevo a cuestaslos tomo como una apuesta. Embargado de emocióny un grito dentro del pecho voy directo, bien derechoa enarbolar mi canciónque me despierta el querery que enternece a mi ser. Yo no alardeo de poetaporque escribo al pueblo llanocon sentimiento de hermano,no aspiro ser un esteta,sólo llegar a la gentecomo un coplero decente. Soy un harapiento que voy por la viday ya no espero consuelo ni nada,mi esperanza del cielo escapada,está en un rincón del mundo escondida. Busco en basureros restos de comidapara mitigar mi hambre desolada,algunos pasan y desvían su miradacomo a una cosa que ya está podrida. ¿Porque son asi con los mendigantes?¿porque no pueden ser bellos y elegantes?¿Es que acaso carecen de alma? Que sólo merecen escarnio y rechazo¿Es que su valor es puro bagazo?¿O tal vez, quizás, perturban su calma.? Por un tiempo prudencialabandonaré el amor,no es por causa de rencor,sólo abandono parcialpara cargar baterías y relanzar poesia. Debo elaborar programaque exige varias faenas,como eliminar mis penasque me causa alguna dama;aspirar aire mas fresco,pues desinflado parezco. Buscaré aguas termales,abundantes en mi tierra,en una famosa sierradonde asisten vegetales,quienes regresan orondoscon ritmo de cante jondo. No me despido siquiera,los llevo en mi pensamientocon el mejor sentimiento;para aligerar la espera,yo velaré por ustedesque merecen mis mercedes. Cuando empiece el nuevo año,hacerlo con buen talante,con una meta adelante y sin llamarse a engaño,hay que organizar la orquestapara que empiece la fiesta. Levantarse bien temprano,bien temprano en la mañanacon sonrisa y mente sanacon el tiempo sin desgano,el recurso mas escasodesde el Orto hasta el Ocaso. Hacer ejercicios físicosy tambien espiritualespara mantener cabaleslos pensamientos pacíficos,porque hay que vivir en paz,bien solidario y capaz. Cada año, un nuevo retopara servirle a la vida,cada jornada rendidacon amor y con respetoes norte de un luchadorcomo un digno servidor. Ojalá la Navidadnos brinde mucha alegríaalrededor del Mesías,que se reparta bondadpara dar felicidada los que tienen recursosy que aparezca en decursola ayuda para los pobresque con lágrimas salobressufrieron el año en curso. Que la Potencia Divinacentrada en Nuestro Señor,mitigue bien el dolorque como una dura espina,provista por la pobreza,hiere su naturaleza. Felicidad para todos,unos con mas y otros menos,con el espíritu plenode muchos o pocos modos,puedan sentir la alegría,al renacer de este día. "Vida nada te debo, nada me debes, estamos en paz". AMADO NERVO. ¿Cuanto le debo a la vida?¿Cuánto la vida me debe?Si Amado Nervo se atrevea empatar esa partida;a su grandeza de aedaesa abstracción bien le queda. Un terráqueo innominadono puede darse ese lujoque Amado Nervo introdujoen su criterio expresadoen el cómputo del debecon un dictámen tan breve. La vida nos donó a todosa unos más a otros menosrecursos propios y ajenosque impactaron nuestros modospara amar y desamaren esta suerte de dar. Dar alegría y el placery recibir recompensay cuando uno menos piensa es más extenso el deber.La vida nos dió el alientoy adjetivó el pensamiento. Respirar, tmbién amar,facultades tan dichosas,sencillas y prodigiosasque debemos exaltarcomo regalos de vidade esa vida tan querida. Enjoyar el pensamientodel numen de los poetas,son deliciosas facetasde la vida en un momentoy es deber agradecercomo un regalo hacia el ser. El Conejo cumplió ochentacomo un digno General,un abogado cabaly para tomar en cuentaes un social promotory talentoso escritor. Este Dávila Fernándezes nacido en Chiguará,contento vino de alláde ese pueblo de los Andes,desde flaco y larguiruchose tornó en cadete ducho. De moral acrisolada,que todos reconocemos,a cada rato lo vemosen su forma dedicadaal gran amor de su esposa,para él no hay otra rosa. Es Rita la marabinacon quien él se deslumbró,desde cuando la miróle apuntó su carabinay ahora ya hombre vetustosigue con el mismo gusto. Bienvenido compañeroa este club de ochenterosque por suerte hemos logradocon la dura travesíay que a fuerza de porfíacon honor hemos llegado. Argumentos deleznablesCemento tu mente entraña,cargada de unas patrañas, tu conducta es deplorable,como decir censurable,tu no respetas poeta,ya no pareces esteta,¿ahora donde está tu estro?,pareces algo siniestro,desconocía esta faceta. El sexo crepuscularpara los que acumulan añosy sin llamarse a engañossin tener que sollozar,ya no es nada quejumbrosomas bien parece jocoso. Con la mejor intenciónse trata de dar consejos,sobre todo a los viejosde rítmico corazón para sexo remozadocon un amor delicado. Enfrentar las disfuncionesque se acercan con la edad,existe la facultadpara alentar ilusionescon un buen raciociniosin acudir a un lenocinio. Viejitos del grupo uníospara buscar soluciones, arriba los corazones,si, estamos algo fuñíos,lo podemos compensarcon empeño y sin llantar. Tambien se puede acudira la pastillita azuly sin paso de gandulse aproxima el buen vivirdel sexo sin disimuloy así anular el ser nulo. Los años que van pasandodejando penas y sueños,esfuerzos con gran empeñoque nos fueron enseñandoque la vida es como el mar,bajamar y un pleamar. En concierto y desconciertovamos contando las penascon alegrías mas amenasque al llevarlas a buen puertopara gozar sin alardesin esperar que sea tarde. Con pesar y abandonadosnos van pasando los díascon unas noches bien fríascon un sabor demoradocon un recuerdo dolienteque nos acosa inclemente. Ojalá de esto que veopueda cambiar varias cosasy tornarlas mas hermosasal conjuro del deseoque propicie el bienestarconsecuencia del amar. Brindemos por el pasadoque nos llegó de repentey tambien por el presente,porque hasta aqui hemos llegadoy al futuro bienvenidoaunque mas comprometido. Esas piernas que sostienencomo columnas tu templo,las observo y las contemploy las ganas sobrevienen;Dios mio que cosas tan bellas,embelezan como estrellas. Mi alma libre de geronteretoza en esos momentos,perdida en los elementoscuando viso el horizonte,esperando la sentenciacon una clara impaciencia. Yo las quiero derribarcual un símil de Sansón,yo obedezco a mi intuiciónque otros van a censurar,sólo es culpa de los genesque anuncian los parabienes. Si tu acción es favorablepor mi buen comportamiento,pues a ti yo te consiento.Espero respuesta amable, te aseguro y te lo advierto,me mantendré bien despierto. Enrique ya fue ascendidosu corazón encendidorecibió su recompensade sus grandes compañeros,consecuentes muy sincerosquienes le otorgan dispensa. Por su gran cooperaciónsiempre con su gran pasiónen todo tiempo y lugarcon esfuerzo y con recursoscon ardorosos discursos,siempre dispuesto a ayudar. Sus compañeros reunidosen el lugar convenido, el día de su aniversario,ponderando sus valoreslo nombramos con honoresun General Honorario. Todos llenos de contentoelegimos el momento:Enrique no mozalbete, de nombrarlo General,en forma muy especial, con su fuerza de cadete. Como a un guerrero glorioso,que actuó casi sin reposo,en una guerra mundial,por proceder imponente.lo removió el Presidentede una nación imperial. Ese quien fue un gran guerrero,general de cinco estrellaspor meterse en querellasse quedó en el desespero,pues líder de su naciónordenó su remoción. No le puede suceder,que le remuevan la famao que le apaguen la llamaa un poeta de poder,la gloria per se intocablede un poeta es perdurable. Existen denostadoresde poetas aclamadosa quienes han maltratado,pero pese a esos ardores,la gloria imperecederaestuvo siempre cimera. Un poeta bien cobardeescribió uno de alarde. Un poeta muy bohemioescribió uno de abstemio. Un poeta muy amadoescribio uno de malvado. Un poeta muy lozanoescribió uno de verano. Un poeta del martirioescribió uno para un lirio. Un poeta entristecidoescribió uno divertido. Un poeta mitológicoescribió uno, claro y lógico. Un poeta de alma erranteescribió uno en un estante. Un poeta muy ripiosoescribió uno muy garboso. Un poeta del pasadoescribió uno adelantado. Un poeta sin honorescribió de pundonor. Un poeta muy calmadoescribio uno acelerado. Un poeta de renombreescribió uno sin un nombre. Un poeta muy valienteescribió uno muy decente. Un poeta muy creyenteescribó uno irreverente. Un poeta del montónescribió como un campeón. La culpa de mi alegríala tienen tus ojos clarosque me hicieron los disparoscon muy buena punteriaque me impactaron el pechodonde entraste con derecho. Me creia dueño del mundocon dominio y querencias, gozaba de preferenciasen un proceso fecundo,pero un disparo con tinologró cambiar mi destino. Tus ojos verde esperanzadetuvieron mis avances,atenuaron mis romancessin prisa y sin tardanza,se cerraron los atajosy acabaron los relajos. Toda en la vida es un trueque,cambia una cosa por otra,la lozanía de una potrapor la fortuna de un jeque,tomar la vida con calmao andar batiendo las palmas. Quizás no termine asípues a lo mejor prosigoporque tal vez yo consigoun toque de frenesícomo un sonar de campanasque me despierten las ganas. De Italo Pizzolante,en un momento expectante:"Escribir un poema es fácilsi existe un motivo",en respuesta yo le escribo, aunque no parezca grácil. Hoy me siento medio hirsutoy ya estoy medio chucutocon aspecto medio enjutoque parezco medio chutocon talante medio putoque es mejor que medio bruto. Hoy me encuentro desvalidocomo dicen lelo o ido,no estoy muy bien parecidocon un pantalón raido,no me siento complacido cuando a este texto he leido. Yo no les pido clemenciasólo quiero su indulgencia,yo no deseo penitencia,yo recurro a su decencia,nunca me habían dado audienciade este grado de excelencia. En lecturas cibernéticaspara evaluar desempeñode un autor con gran empeñode aspiraciones estéticasy de ambiciones frenéticas,se deben considerarfactores a ponderar:el mérito de lo escrito,cuantos lectores suscritosy es vital simpatizar. Mentalizar los factoresque el autor debe entender,no entregarse a padecerpor los supuestos temores;un escritor de buen juiciodebe escribir sin prejuicio. Leer nada comprometepues el lector no aparecey asi la lectura crecey el autor no se entremetemientras que en un comentariopuede surgir un contrario. Con un conjunto cautivode amigos que son lectoresse recogen los honoressin que parezca lesivo,son provenientes de amigoscomo la harina es del trigo. No hay nadie siempre perfectoni hay veredicto finalsólo en Corte Celestialse encuentra el Magno Arquitecto,el que se las sabe todas:las viejas y nuevas modas. Por cosas que uno barruntay que con cuidado observay analiza con reservaa tres angeles en juntaen ambiente de Textale,las tres son de su vergel. Una es poeta sideral,otra tambien musical,la otra lirica argentina;las tres, mérito alabadoporque Dios a ellas ha dadouna sustancia divina. Que se llama poesía,verso, canto y melodíapara que salgan al mundoa prodigar su talentoy a remover elementoscon su prodigio fecundo. La dulce venezolana,la que es nota chilenay la argentina plena,las tres son grandes panas (1)Yo las observo a menudo,a su gracias siempre acudo. Las tres son notable equipode alianza y de protecciónque generan sensaciónpor lograr un arquetipo con monolitico encanto,se los digo por Dios Santo. (1) En Venezuela, la palabra"Pana", la utilizan los jóvenes para identificar a grandes amigos y amigas. Tengo el corazón en ruinasde él ya no espero nada,yo siento como una espadalo que solo es una espina,como una herida que minase está extinguiendo mi vida,la que fue tan bien querida,es solo un mar de lamentosque me lleva por momentosa desear la despedida. Quejarse es una artimañaque ya no me ayuda muchoya no soy aquel ser duchoque del zorro tenía mañas,ahora un gato sin fortuna,maullando solo a la luna. En el portal se enamoró, varias veces con ardores,fue generoso en amoresdonde seguro imploró,al amor lanzó sus dadosy jugó con desenfado. Como atildado poetauso las armas del verso,donde se quedo inmerso en una prisión sujetacon barrotes de desvelosque no resuelven anhelos. El amor fue daga y almaque cuando hiere acaricia,que arremete con codicia,también tortura con calma,hace sufrir lo insufrible,paradójico risible. La vida trajo amarguras,parece un canto barroco,que lo llevó poco a poco a buscarle las costurasde una locura servil,que pervirtió lo gentil. Por tu belleza mujer,representación perfectade figura tan selectaen la expresión de tu ser,resurgida al escogerun cuerpo en traje de baño,donde no hay trama ni engañode una escultura humana,y emergiste soberanacon la nostalgia de antaño Bella Vanessa queridatu encanto se mantendráel tiempo que duraráun ciclo corto de vida,con el recuerdo que quedasi el olvido no lo enreda. Del amor haciendo mutispor lo tardío de la hora,aunque el amor no desdora,ahora escribo tutti frutti,porque a la edad vespertinaalguien me lo recrimina. Yo quiero ser tolerablepara evitar la pelea,como no es mala la ideaprefiero ser amigable,quedo para dar consejoshaciéndome bien perplejo. La vida tiene su encantocada edad tiene el suyocon lo que yo contribuyo,por de pronto soy un santo,llegó el tiempo del recesocomo parte del proceso. Ya la juventud lozaname pasa por un costadomirando para otro ladocomo a sustancia lejana,perdida en el infinito:¿Soy abstracto o estoy finito? CUANDO UNA MUJER LLORAES RITUAL DEL SENTIMIENTO,QUE LLEGA COMO UN TORMENTO,PORQUE EL CORAZÓN IMPLORACON ARPEGIOS DE CLAMORCUANDO LA INVADE EL DOLOR. ASÍ YO TE VI ESE DÍA,TU LLANTO NO SE CALMABAY MIENTRAS TU MAS LLORABASMI ESPÍRITU MAS SUFRÍA,YO INTENTABA CONSOLARTEY EL ÁNIMO LEVANTARTE. ESTABAS INCONSOLABLE,TU MADRE HABÍA FALLECIDO,TODOS,SE VEÍAN SUFRIDOS,PERO TU MÁS DESTACABLE,PUES TU LLANTO ERA MUCHO,QUE AUN TU DOLOR ESCUCHO. ADEMÁS TU ERES HERMOSASON COMO PERLAS TU LLANTO,TUS LÁGRIMAS SON ENCANTO,COMO EL ROCÍO EN LA ROSA,MAGÉN TU ERES MELODÍAQUE ENTONA MI FANTASÍA. El cautivo, el pliegue Para este trabajo hemos seleccionado el breve relato (mini-ficción) "El cautivo" de Jorge Luis Borges. En él advertimos la presencia de uno de los tópicos centrales de la obra borgeana: el complemento de la mismidad y la otredad y sus distintas implicaciones: la convergencia y exclusión de los opuestos, el tema del doble, la asunción de un destino, la construcción (re-construcción y co-construcción en este caso) de la identidad y la perduración indefinida de la historia. A simple vista podría parecer abusivo que un relato tan breve y en apariencia tan simple como éste aborde de modo feliz estos temas y otros que omitimos para no distraer nuestra atención. Sin embargo, este tipo de proezas literarias lejos de ser extrañas en Borges, constituye una de sus marcas distintivas. Efectivamente, la historia está narrada con un máximo de condensación que posibilita la capacidad sugestiva del relato a través, por ejemplo, de las elipsis a las que atenderemos oportunamente. Servirá como guía teórica la noción de pliegue desarrollada por Gilles Deleuze y recuperada por Beatriz Sarlo en su trabajo "Borges, un escritor en las orillas" (Seix Barral, 2003). En su obra "El pliegue, Leibniz y el barroco", Deleuze entiende que la duplicidad del pliegue es la nota diferencial del Barroco y que instaura, a la vez, la frontera y la relación de dos universos: "El mundo con dos pisos solamente, separados por el pliegue que actúa de los dos lados según un régimen diferente, es el aporte por excelencia del barroco... la duplicidad del pliegue se reproduce necesariamente en los dos lados que el pliegue distingue, pero que, al distinguirlos, relaciona entre sí: escisión en la que cada término remite al otro, tensión en la que cada pliegue está tensado en el otro..."[1] En "El cautivo", la línea del pliegue delimita claramente dos términos que contrastan, se excluyen y, a la vez, se implican mutuamente ya que cada uno se define en relación con el otro. A partir de la fórmula de Domingo F. Sarmiento podemos asumir dichos términos como civilización y barbarie. "El hombre, trabajado por el desierto y por la vida bárbara, ya no sabía oír las palabras de la lengua natal." (BORGES, 1974, 788) Pero el encuentro (no así la integración) de las dos culturas involucra dos tiempos (pasado y presente) cuya relación complica la trama: "Yo querría saber qué sintió en aquel instante de vértigo en el que el pasado y el presente se confundieron" (Íbidem) Curiosa ambigüedad, barroca contradicción la que aquí se plantea. Desde algún "afuera" (si es que en literatura tal frontera es posible) la barbarie supone el pasado tanto como la civilización supone el presente (si realidad) o el futuro (si proyecto). Pero de la misma manera que el pliegue no integra las dos culturas (aunque las involucra) ya que el cautivo vuelve a su vida bárbara, no ocurre lo mismo con los tiempos que ambos términos suponen. Hubo un tiempo en que el "presente" de la civilización involucionó hacia el "pasado" de la barbarie: el chico fue raptado por los indios y con ellos se hizo bárbaro. Esto, según lo explicado antes, conlleva un retroceso temporal y cultural, una caída en el primitivismo que el ideario (compartido por el autor) de la época en que se desarrolla la acción asociaba con un pasado irreconciliable con la autodenominada civilización y que se manifiesta especialmente en la pérdida del idioma natal. Luego, en el proceso trunco de recuperación del hijo, los términos temporales se invierten y entrelazan hasta confundirse: el pasado (la barbarie) es traído a la fuerza por el presente (la civilización superadora) en pos de un remoto pretérito civilizado al que infructuosamente los padres intentan devolver a su hijo. El punto de inflexión en que los dos tiempos confluyen lo da el súbito recuerdo que acarrea el hallazgo del cuchillito. No sabemos si a partir de ese momento el cautivo vivió un tiempo con sus padres. En este punto el relato es elíptico, aunque parece sugerir que tal convivencia existió de modo fugaz: "Acaso a este recuerdo siguieron otros, pero el indio no podía vivir entre paredes..." (Íbidem). Inmediatamente el relato apura la decisión del indio (ya no el cautivo), su único acto libre: su decisión de regresar a la barbarie. A través de ello se convierte -por primera y única vez en el relato- en protagonista responsable del destino que a partir de ese momento asume y que, por ende, lo constituye. De agente pasivo a actor, de cautivo a indio, de desaparecido a un hombre con un destino elegido, es decir con una identidad. Paradójicamente, los padres contribuyen involuntariamente con el hijo en la asunción de su destino bárbaro. Sin su mediación jamás se hubiera producido el hallazgo ni la posible convivencia ni, por ende, la posibilidad del hijo de contrastar las dos culturas y elegir la propia. De allí que la definición de su identidad es un acto que demanda la re-construcción (concentrada en el hallazgo del cuchillito y sus consecuencias) y de la co-construcción a través de la intervención paterna. En la intersección de los dos universos que el pliegue confronta, el cautivo (asumido indio) se repliega y se recupera. El cuchillito, justamente un cuchillito y no otra cosa, un juguete, sí, pero una pequeña arma blanca también, es decir, un indicio prematuro de su futuro bárbaro, oculto a la vista de sus padres como travesura infantil o como elusión a un posible castigo de la civilización que, imaginamos, habría reprimido su presencia en manos del chico; ese cuchillito, entonces, permite conjugar los fragmentos y decidir la identidad y el destino de su dueño. Dueño que, hasta ese momento crucial, siempre ha sido un otro. En este punto vamos a detenernos porque aquí se concentra el interés de nuestro trabajo. Hasta ahora hemos asistido a la duplicidad de culturas que el pliegue instaura, que se involucran y excluyen mutuamente, pero que en cierto aspecto obran de modo especular: a través del alejamiento forzado del chico de su hogar paterno por la acción de los indios y de su lugar de adopción por acción de sus padres. Con ello admitimos que en cada uno de los términos, aunque opuestos (el otro espeja en su opuesto algo de sí mismo) contienen su contrario o su complemento: en la infancia "civilizada" del chico hubo un cuchillito, indicio de barbarie. Como contrapartida, en su vida bárbara el chico hizo un aprendizaje, adquirió una cultura, recibió cierta educación (si olvidó su idioma natal, significa que aprendió el indígena y con ello su nueva conformación), elementos civilizadores por definición. Además, como vimos, la civilización opera de modo análogo a la barbarie en cuanto a promover el regreso del chico de manera compulsiva. Los tiempos plegados, el presente y el pasado se espejan y reproducen uno en el otro en un itinerario de ida y vuelta del presente al pasado y de éste vuelta al presente en pos de un pretérito anterior. Ambos, como dijimos, llegan a fusionarse en el hallazgo del cuchillito. Culturas y tiempos terminarán por separarse definitivamente, unos con algo del otro a partir de la decisión del cautivo devenido indio. Ahora bien, decíamos que el protagonista siempre había sido otro. Como cautivo es un otro -civilizado- entre los indios hasta que con ellos adquiera su barbarie. Como hombre forzosa e ilusoriamente recuperado por los padres es doblemente otro: por un lado el reencontrado es un bárbaro: ha olvidado su lengua natal embrutecido por el desierto y la obligada convivencia con los indios; y, por otra parte, los padres habían perdido un chico y recuperan (creen hacerlo) un adulto de cuya identidad, además, ni siquiera están seguros hasta el hallazgo del cuchillito. "...un soldado que venía de tierra adentro les habló de un indio de ojos celestes que bien podía ser su hijo. Dieron al fin con él (...) y creyeron reconocerlo." (Íbidem) Por ende, y como añadidura, es el propio hijo el que permite la ilusión de su recuperación a través del súbito recuerdo crucial. Pero el caso más destacado de doble juego de mismidad y alteridad no se da en el cautivo en su relación con los demás (los indios primero, los padres, después). En estos casos es la mirada ajena la que señala la extrañeza. El pliegue fundamental entre ambos términos se da en sí mismo, en el propio cautivo. Inocente de sus actos fue compulsado (todo ser humano lo es) a vivir una cultura -civilizada- de origen paterno. Un elemento extraño se hizo presente: el cuchillito ingenuamente oculto a la mirada reprendedora de los padres. Simple travesura infantil pero también, elemento inquietante, anticipatorio indicio de una personalidad (bárbara) que aún no es, pero que inexorablemente se desarrollará al ser capturado. En el uno de su identidad civilizada en formación, ya está en latencia la otredad del impulso barbarizador. De allí será raptado, es decir será arrancado para traspasar el pliegue y adoptar como propio por decisión ajena el sesgo bárbaro hasta entonces sólo entrevisto como travesura pero claramente planteado como otredad adversa. Lo otro (la barbarie) pasa a ser forzosa pero irremediablemente, lo uno. De esta nueva situación al cabo de mucho tiempo volverá a ser obligado a atravesar el umbral y regresar al casi olvidado universo civilizado. Lo uno y lo otro se conjugan en el hallazgo del cuchillo en el recuerdo repentino. La mismidad y la otredad son confrontadas en el pliegue que confunde provisoriamente los tiempos y las identidades. El hombre, con una comprensión primaria, instintiva, integra en sí los fragmentos violentamente separados. Se sabe niño y hombre, cautivo e indio, civilizado y bárbaro, uno y distinto a la vez. Pero todo es demasiado fugaz. Pronto sentirá (sabrá) que su ser indio es incompatible con el universo civilizado paterno el que, a juzgar por el desenlace, es vivido con incomodidad y extrañeza, como otredad en suma. Es entonces cuando este hombre (ya no-niño, ni civilizado, ni cautivo) asume definitivamente su destino indio y vuelve a separar los términos que el pliegue instaura. Al hacerlo, algo ha cambiado definitivamente. Así como no es el mismo chico que regresa al hogar natal, tampoco es el mismo hombre el que retorna a su hogar indio. Ahora sabe quién es y ha revertido los términos: lo que fue uno (en su casi olvidada niñez) se transmutó en lo otro en su madurez y en su destino bárbaro asumido.Semejante historia (que recupera ecos biográficos de su autor más explícitos en la "Historia del guerrero y la cautiva"[2]) no podía ser olvidada. Por eso la refirieron en Tapalquén y en Junín (lugares geográficamente distantes entre sí) y llega a oídos del narrador quien decide contarla. Es decir, tiene una vasta circulación oral, por lo cual se mantiene fiel a sí misma y se altera cada vez por razón de su modo de difusión. También la historia que narra los avatares del otro/ el mismo cautivo es otra y la misma cada vez."... (la crónica ha perdido las circunstancias y no quiero inventar lo que no sé)" (Íbidem). Ricardo Barberis. Santa Fe, Diciembre 2007.[1] Gilles Deleuze, El pliegue; Leibniz y el barroco, Barcelona, Paidós, 1989, pp. 44 -5. Citado por Sarlo, 2003, pág. 84 -85.[2]" Este mito familiar de un origen dividido se cristaliza en el cuento " Historia del guerrero y la cautiva", donde una inglesa, la abuela de Borges, descubre que otra inglesa, raptada por un malón, prefirió, cuando se le dio a elegir, volver a las tolderías donde su corazón, y más que su corazón, había sido cautivado por la brutalidad intensa de una nueva vida. La inglesa abuela de Borges se fascina y, al mismo tiempo, se horroriza ante esa adopción de una cultura diferente y ajena o, para decirlo como lo dirían en casa de los Borges, ante ese proceso de ingreso a la barbarie..." (SARLO, op.cit., 86/87) Amigos, les dejo esta página: http://www.youtube.com/watch?v=HQGu2AWjTzo Donde podrán escuchar a nuestro querido amigo Verano en poemas como Escandinavia video bar, Mi bendición a las putas, Suicidio de los dos marinos ebrios, entre otros, con magníficas imágenes y toda la pasión en su voz. Sé que lo disfrutarán como yo, realmente es un placer escucharlo. Un cálido abrazo. Marité. Te vi corriendo en el trivial caminoquebrado el corazón de horror y miedo, te vi los párpados cansados, tristes…y a tu dolor escribiendo.Lluvia derramóse en tu piel de polvo cual ósculo de agua en el desierto,una lágrima miraba entre las gotas…y tus párpados cayeron.Tu alma sufre las caricias muertasde aquellos que no están ya en tu sendero,gime un zorzal en tu voz dormida…gime por ellos.La estepa que morabas, agoníade ave remontando el turbio cielo,caló en la gris arena de tu alma…llantos, espectros.Impío ardor que ulcera el alma gotas de vida en la arteria del tormento,alejóse la huella de tu infancia hermosay de tus sueños.Aurora de la vida en la dulce primaveramarchóse hacia el crepúsculo imperfecto, Colgada la ilusión al sol poniente de tu invierno.Y semblantes que fumígenas deambulan,¡cuál estrofas en papiros sempiternos!remojábanse en las lágrimas copiosasde tus recuerdos. Bordeando el precipicio de las penas,líado en la garganta todo anhelo, soledades, añoranzas y suspiros…por quienes se fueron.Trocóse en mi la infausta intemperie, con sales de tu mengua en el siniestro,tu vista atormentada impenetrable…a mis silencios.Besos estallantes, por tu faz de diosa,de mi oráculo infernal se desprendieron,¡coro bruno y arisco que reclama!tus oídos sedientos.Garfios rojos en la mar se mezclan,azules que reencarnan púrpuras y negros,el sepia ha fenecido ante tu mármol…como yo lo ordeno.¿cuántas veces el grito del osario,reclama tu pasión con tono austero?¡mas yo robe tu pose del olimpopara mi imperio!Pues yo acaté la orden de la mística,y en tu regia luz ardí al son violento,en la flama, que echa luz y no se apaga,de tus plectros.Serena brisa danzando en las praderasbálsamo que alivia las heridas del guerrero¡la calma sosegada y mi refugio!tras el viento.Venerable efigie en el santuario mío,silueta de esta fe que hoy profesodestellando tus azules refulgentes entre el incienso.Menguando la quimera y el destinoel signo de la suerte hemos impuesto,¡la hormona exasperada también canta! en mi deseo.Tertulia montaraz entre las pielesque unidas revelaron los misterios,¡coito y desayuno en la montaña!¡amor malevo!.CEMENTO.-Protegidos derechos de autor.Código: 1002185547676 ALLÁ VIENE EL TORO VIEJOCON LAS CRIADILLAS COLGANDO Y UNA NOVILLA A LO LEJOS LO MANTIENE SUSPIRANDORECORDANDO A SU PASADO EL SE SIENTE MARGINADO. DE LA MANADA FUE REY CUANDO EL IMPONÍA SU LEYTENÍA VACAS A MONTONPARA CUMPLIR SUS APRESTOSPUES SIEMPRE ESTABA DISPUESTOCON SU BRAVO CORAZON. FUE RESPETADO Y QUERIDO,DE TALANTE PRESUMIDOPOR SU VIGOR Y TESÓN,ACTUABA COMO UN PADROTE, PERSIGUIENDO CON SU TROTE A LAS VACAS CON PASIÓN. PERO EL TIEMPO YA PASÓ,SÓLO EL RECUERDO QUEDÓDE SUS LANCES DE AMADORCUANDO LAS VACAS BRAMABANY CON PLACER RECLAMABANSUS FACETAS DEL AMOR. TORO VIEJO MALTRATADO,LO TIENEN ARRINCONADO,ESTÁ PRÓXIMO AL OSARIO,LE AMENAZAN SU PODER,QUE ESTA EN TRANCE DE PERDERANTE UN TORO VERGATARIO. TORO VIEJO NO SE ENTREGA,PERSEVERA EN LA REFRIEGA,DESAFIANDO AL JÓVEN TORO,PORQUE SU SABIA EXPERIENCIA,LE MANTIENE EN LA CONCIENCIAEL PELEAR CON GRAN DECORO. Optica de un parnasianose aplica en la poesíapara evaluar sin falsíacon un escrutinio sanoa la construcción poéticaen su estructura y estética. No es cuestión de sentimientoni razonamiento psíquiconi si es social o políticosi, altura del pensamiento,que sea el arte por el artelo que sirva de baluarte. Que sea preciosa la rimay la métrica adecuada en la clásica planteada.En la libre mucho primapertinencia del lenguajey figuras con linaje. No es uniformar el trajea un cartabón por igual.Cuando el tono personalprevalece en el mensajecon carácter subjetivono es fácil ser asertivo. DONDE LA GENTE SE REÚNA PARA SOÑARY EXPRESAR SUS SUEÑOS SIN RECATO. DONDE TODOS LOS SENTIMIENTOS SEAN EXPUESTOSSIN SOLEMNIDADES. DONDE LA PERSONAS LIBEREN DE SU MENTE LAS ANGUSTIASQUE MAS LES LACEREN. DONDE LA ALEGRÍA SEA EL BASTIÓN SUBLIMEDE LAS FANTASÍAS. DONDE LAS PALABRAS SEAN VOCES Y FLORESQUE ENLAZAN Y AROMAN LAS HORAS QUE PASAN. DONDE LOS SENTIMIENTOS SEAN LOS HOMBROSPARA DESCANSO DE LAS ESPERANZAS. DONDE LAS QUEJAS SE DISUELVANEN SENSACIONES DELICIOSAS. DONDE HARTARSE DE RISA SEA PRIVILEGIODE QUIEN LE PROVOQUE. DONDE LOS TÍMIDOS LUZCAN SANDALIASCON ESTRELLAS DE MUCHOS COLORES. DONDE LOS POBRES ESTRENEN LOCURASDE UNA RICA VIDA. DONDE LOS ORATES CANTEN SUS CANCIONESCON SUS PROPIOS TONOS Y SUS MELODÍAS. DONDE LOS MALHUMORADOS SE LLENENDE AMOR Y DE CARCAJADAS.
|
Lecturas Totales | 340638 | Textos Publicados | 444 | Total de Comentarios recibidos | 3021 | Visitas al perfil | 123651 | Amigos | 86 |
|
mariela ramia
Mariela Ramia G.
leticia salazar alba
Serena
rocio nava
Anna Feuerberg
¡Qué alegría poder verte! ¡Aunque la patineta de antes reflejaba muy bien tu espíritu joven, entusiasta y aventurero! Estoy estudiando tus publicaciones sobre poesía clásica, estoy encantada. ¡Muchas gracias!
Un abrazo grande de paisanita,
Con mucho cariño,
Annita
Delfy
quiero expresarte mi agradecimiento por hacerme parte de tan divertida, sensible y hermoso poema, realmente me encanto la comparacion que propones de nosotras a tu lado, la sirena mistica y hermosa y el delfin tierno e inteligente. me encanto y lo gardare entre mis favoritos y mis recuerdos.
Bendiciones
Delfy
Serena
angelita
mis bendiciones y es un gusto tener tu amistad un beso.
(.•´
`*.*´¨)
¸.•´¸.•*´¨) ¸.•*¨)
(¸.•´ (¸.•`
$_____ hola pase a saludarte_______________$$$
$??$________angelita____________________$??$
$???$$______________________________$$??$$
*$$????$$,*_____________________*,$$???$$*
*$$$??????$$,,_______________,,$$?????$$$*
____$$$??????$$$_ _._____.___$$$???????$$$
___$$$????????$$,_'.____.'_,,$$????????$$$
___$$$$$??????$$$,, '.__,'_$$$????????$$$$
____$$$?????????$$$$..:..$$$$?????????$$$
_______***$$??????$$@@$$??????$$****
_________,,,$$*$????$$@????$$,,,,,,
_____,,$$?????????$$*@@*$$???????$$$,,,
____*$$$????????$$$*@@*?????????$$
___,,*$$$????????$$__.@.__*$?????????$$$,,
_,,*___*$$??????$$$___*___*$???????$$*__ *',,
*____,,*$$?????$$$_________$????????$*,,___
______,;$*$,$$**'____________**'$$***,,
____,;'*___'_.*__________________*___ '*,,
*.*.*.*.*.*.*.*.*.*.*.*.*.*.*.*.*.*.*.*.*.*
.*.*
`•.¸ )
¸.•)´
(.•´
`*.*´¨)
¸.•´¸.•*´¨) ¸.•*¨)
(¸.•´ (¸.•`
________(`*•.¸ (`*•.¸ ¸.•*´) ¸.•* )
____..::¨`•.:!* "una persona"!¨`•~::...
………………………………que te quiere………………………….
angelita
Ricardo diaz
He leido algunos de tus textos y me encantan
Me gustaria que leyeras: artista demente, loco en su mente y
Maldito homicida
Agradezco tus consejos
Gracias