Aug 07, 2013 Aug 06, 2013 Jul 29, 2013 Jul 22, 2013 Jul 19, 2013 Jul 12, 2013 Jul 11, 2013 Jul 07, 2013 Jul 06, 2013 Jul 04, 2013 Jul 01, 2013 Jun 30, 2013 Jun 26, 2013 Jun 25, 2013 Jun 24, 2013 Jun 17, 2013 Jun 14, 2013 << Inicio < Ant.
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Fueron tiempos asombrososde aquellos, los años mozos,de audacias y de locurascon poco de padecer,vastos ritmos del placer,de ilusiones y aventuras. Prodigamos el amorsin pena ni resquemor,eran tiempos de jarana,pero siempre proclamamosy la justicia aplicamos,no fuimos los tarambanas. Con esfuerzos de abordajecon mucho afán y coraje,por ese amor que provoca,besos, gestos y ritualesde esos tiempos inmortalesque este pensamiento evoca. Están llegando dolenciascon ponderables cadenciasque el organismo replica;por hirientes que sean ellas,no le ofrecemos querellas porque el alma justifica. Cuatro veintes voy cumpliendo,muy fácil lo estoy diciendo,cuatro lapsos juveniles,rondando por este pecho,que siendo justo y derechovan sumando ochenta abriles. Son juventud prolongadade una esperanza soñada,cuanto hicimos y nos hicieron,cosas buenas, menos buenas,unas flacas, otras rellenas,pero de que fueron, fueron. La vida es un acordeónque ameniza el corazón,que con su estira y encoge,para darnos buen sonidoy cuando este es bien sentido,el dolor tiene un despoje. En la dulce inspiraciónque propicia la pasión,nacieron algunos versosque removieron las fibras,cuando surgieron las vibras en los tonos mas diversos. Vivimos la fantasíade risas y melodías que compaginan la historiade existencias cotidianasque como acciones humanasprendieron en la memoria. Vivimos las travesurasde jóvenes inmaduros,porque eso seguro fuimos,porque no nacimos viejos,quizás un poco pendejosde pronto nos convertimos. Como dice la canción,traída por la emoción"gracias le doy a la vida"por los bienes que nos dió,porque Dios nos ayudócon su bondad sin medida. Gracias damos a Textale,que en la poesía es vergel,también portal de postín,porque por su gente buenahicimos una faena,que alcanzó, tal vez, un fin. Voy llegando a los ochenta,ya estoy perdiendo la cuenta,o si ya, la habré perdido;reciban mi fiel saludoen el momento en que acudoa este tiempo conmovido. Emprendiste el viaje María Cristina,orlada de letras venezolanas,vertidas con facetas tan humanasy rasgos de literatura fina. Seguiste el rumbo de la noche endrinapara entregarte en la fresca mañanaen un crepúsculo de luz tempranade tu agenda, viajera peregrina. Fuiste trashumante sin destino,en cada viaje marcabas tu sinosin esperar cosecha de valores. Por escritos de expresión elevadagran escritora fuiste consagradapor quienes tristes te rinden honores. Poesía lo que me has hecho,actuar con bien y derecho para defender los predios,desde el llano y la montaña,usando las buenas mañascon los diferentes medios. Del dolor y la alegríay hice gala en cada día,para mantenerme firme,pese a los golpes arterosde pocos, algo altaneroscon afán de destruirme. Muchos poemas de amorlos proclamé sin rubor;hay poetas que criticaneste tipo de poesía,"porque amor es tontería",y a si mismo clasifican. A los humildes cantécon cariño y buena fe por sus vidas muy sencillas,sin caché ni protocolo,que se fajan "rolo a rolo"en labor sin tanto brillo. Le canté a la juventudy a los de la senectud,porque edad no es opresiónpara disfrutar la vida ni la suerte es preteridacuando se ama con pasión. Del octosílabo fuícon esmero y frenesíun seguidor furibundo,aún siendo de arte menor,se dicen cosas de amorque alientan a todo el mundo. Con el soneto logrélo que yo siempre esperé,actuar con gran elegancia,es la joya esclarecidade poesía envanecidacon alientos de prestancia. Con la métrica y la rima,con todo yo fui " pa´encima",porque aunque esté desfasada,siempre es muy buen soporte,tanto en el sur como el nortede la poesía encantada. Gracias le doy a la genteque me mantuvo presente,a poetas de excepción,y a cinco musas benditas,que con acciones bonitasme dieron su inspiración. Fui "caballero dorado"con una espada;armado,por una "princesa alada",poeta grácil, sonora, quien en esta precisa hora,de Textale está alejada. Llego de alguna región,yo no se cuando se vinopara plantear su destinotras las faldas con unción. Se la pasaba en acciónsobre un jardín femenino, pues muy fuerte le devinoel cultivo con pasión. Todo el tiempo y cada díasu vida fue una porfía,persiguiendo a la mujer. Archibaldo por la tarde,de éxitos hacía alarde,con su indigno proceder. Archibaldo iba en su rutacon fama de divertido,se la pasaba encendidoen un bar de ricas frutas. Su suerte alzada disfruta,se mantiene en la movida,por su vida presumidano le alienta la permuta. Archibaldo como un ríocontinua en su desvaríocon mente que no repara. Permanece disparado,casi un poco trastornado,a su esposa no le para. Archibaldo está azotadopor la cruel melancolía,se la pasa noche y día con entrecejo arrugado. Pocas flores ha cortado,desde hace ya algunos días,su reacción es muy tardía,lo mantiene preocupado. Archibaldo perezoso,ya no es un hombre goloso,ha perdido la virtud. De engolosinar mujeres,acude a otros menesteres,se le fue la juventud. Dadme luz en esta espera,no me detengan el vuelo,que quiero llegar al cielorondando en la primaverapara decir con pasiónexordios del corazón. Yo soy lobo solitarioque persiste en la rima,porque la música primaen este mundo arbitrario,porque ella es diapasóndel poema que es canción. ¿Qué es estética obsoleta?,lo dicen como un rumorque escuece como un ardory agregan con voz completa:"acudan al verso librepara que la mente vibre". Los poetas mas modernos,del verso libre extasiados,son en los grandes estradoslos laureados sempiternosQue sea lo que Dios quiera,la vida es una quimera. Una cosa es una cosay otra cosa es otra cosay si cambiamos de cosa,se vuelve la misma cosa. Estas cuartetas difusas,parecen algo confusasy no merecen la excusade una pérdida de musa. Si, insistimos en lo mismo,esto conduce al abismoy si arribamos a un itsmo,lo llamamos arribitsmo. Hoy no encuentro que escribir,tengo poco que exhibir,sólo ganas de vivir,eso habrán de percibir. Mil perdones yo les pido,su clemencia he percibido,otras cosas han leído,con aprecio inmerecido. El poema esta publicado como un legado del poetaEl lector lo recibe, disfruta o padece. El declamador percibe el poema, lo interpreta. interiorizay exterioriza, impregnándolo con su sangre y su pasión. El declamador debe ser un aliado del poema para que la poesíacobre vida y rompa los exclusivos cenáculos de poetas exquisitos. Querida María de la Paz,con un patico gracioso,muy bonito y jactancioso,remedas un antifaz. Tu, escritora tan capáz,con promedio portentoso,para un público dichoso,que te admira por demás. Escribes con abolengo,yo lo he dicho y lo sostengo.Destacada entre escritores. De poética estructuracon elevada cultura,te reitero mis honores. Yo aspiro cuando me vayaque no me lamenten tanto,porque se pierde el encanto,de un suceso en la batalla. Que toquen una rancherasi me llevan a una tumba,tal vez con alegre cumbiao con tonada llanera. Esperando en una esquinala canción de Ali Primera,cantor de Venezuela señera,quien murió sintiendo espinapor pobres de su país,con proezas de raíz. Prefiero que pa´ mis restosprepararan una hoguerapara cremar a un cualquiera,cuando así lo hayan dispuesto. Que mis cenizas recojanpara un árbol abonar,que sirva pa´ descansary que las flores las cojanpara dar pruebas de amor,los amantes con fervor. Porque las tumbas tan fríasfueron bastión de gusanos,donde acudirán humanosen actitudes sombrías,en la fecha aniversariade una ocurrencia ordinaria. DECLAMACIÓN Y POESÍA I.- DEFINICIÓN Según el diccionario Larousse,declamar es sinónimo de recitar:" Recitar versos en voz alta con la entonación adecuada". Alli reside el quid del asunto: "entonación adecuada". II.-INTERPRETACIÓN DE LA POESÍA La poesía o lo(a)s poetas deben algo a declamador(a)s por su labor de divulgación de los poemas a través de su interpretación. Ya lo dijo la célebre declamadora universal de poesía, Berta Singerman (1901-1998), argentina, nacida en Rusia, quien fue amiga y confidente de grandes poetas de su época: "Prefiero la calificación de intérprete a la de declamadora o recitadora". III.SUGERENCIAS BÁSICA PARA DECLAMAR 1) Conocimiento y análisis de la naturaleza del poema a recitar.2) Buen timbre de voz o impostación de la misma, para lograr volumen y tono convenientes.3) Posición del cuerpo y actitud gestual, apropiados a la naturaleza del poema.4) Capacidad para reir, llorar, cantar, etc, conforme a los requerimientos del contenido del poema.5) Tratar de posesionarse del sentimiento con el cual fue escrito el poema. 6) Repetir incansablemente los ensayos de declamación. NOTA: Estas sugerencias no son exhaustivas, son sólo el producto de más de cinco décadas dedicadas a la declamación de poemas. Gracias pastilla efusivapor potenciar mi ilusión,encendiendo mi pasiónen una forma exclusiva,que es aurora de esperanzapor nivel que el sexo alcanza. Casi fuera de combateme la pasaba abatido,temeroso, muy cohibido,ahora confronto embates.Gracias a ese laboratoriohoy me encuentro de jolgorio. Hay que dar premio Nobelal que inventó la pastilla,pues es una maravilla,que al sexo sube el nivel, disparando a lo que venga,lo digo como una arenga. Gerontes con mucho brío,andan tirando lazos,se sienten unos ragazos,buscando bastantes líos;se creen unos supermachoso más bien unos muchachos. Varios escriben de sexo, que me tienen confundido, por eso ahora he traido,este texto muy conexo.Si ofendo pido perdóncon todo mi corazón. Hasta aquí dejo el poema,directo a farmacia voy,con pastilla verde estoy,porque mi ansia es suprema,soy el rey de la batalla,aunque siento, que esto raya. En los días que nos conmuevenpor nuestros propios delirios,andando entre canto y ciriospor despechos que promueven,un tango malevo y duroy un mariachi ronco y puro. Cuando llega la rancherapor un ruego sin respuesta,cuando el corazón apuestapor "ella" que es la señeradonde el mariachi se callaallí perdió la batalla. "Mano a mano" rompe el dueloentre amante y la bacanay se refuerzan las ganasde retarla por los celosy notas de un acordeónennoblecen la canción. "Despacito" en ritornelo,"cariños y mentiritas",son expresiones de cuitasdel amor con gran anhelo,no sabe donde arribar"si no la deja de amar". "Cuesta abajo" va rodandopor desamor que sufría;¿Si aquella boca mentía?,aún así sigue aceptando,porque de esos "ojos brujos",el prefiere sus embrujos. Valeroso y altaneroel tango sigue su ruta,porque en esta vida puta,dice un cantor muy sincero,al jugar con la pasión,te rompen el corazón. Es un amor de pantallalo que ocurre y casi niegasque también a el le llega,pues a tu frente se haya. La ilusión incurable rayaen aventura andariega,insomne el amor te ciegay tu con fervor estallas. Pequeña o grande, así seas,vives romance virtualque va trazando tus rumbos. Es un sexo que recreascon un encanto especialque te lleva dando tumbos. Exudas emocionadocon muchas ideas abstractasque en poética refractas, en contexto edulcoradode muy buena elevación,Poeta del corazón. Dicen que con fuegos fatuos sos poeta de ilusión,que escribes con inflación,algunos te llaman vacuo,yo no quiero resaltara nadie en particular. Tienes mercado cautivode una virtual situaciónque aprovechas con unción,yo no quiero ser lesivo,tienes mutuos inciensariosque te masajean a diario. Poeta del corazón,poeta del sentimiento,por tu divino tormento,te arrebata la pasión,así derrapas tu almay desorbitas tu calma. Poeta del corazónque escribes con verso libre,que arrasas con lo que vibrey te enciende la pasión,unos con mucho ropaje,otros con desnudo traje. Muy pocos de la poéticacon la música en su rimapor la melodía que primay enlazada con la métrica,suena como una canciónque se prende al corazón. Otros lanzan sus petardoscomo unas flechas sin rumbo,alardeando y dando tumboscomo zigzagueantes dardos,que algunos mutuo inciensariosdicen que son incendiarios. LA DÉCIMA O ESPINELAFUE DE ANTAÑO POESÍACON MUY BUENA MELODÍA,QUE HA DEJADO MUCHA ESTELAEN MI BELLA VENEZUELA.PARA ESCRIBIR CON ESMEROY SIN MUCHO DESESPERO;ES DEL ALMA POPULAR,PARA QUIEN SABE PULSARY NO ES POETA LOGRERO. Amores de feo y fea,creo que es buena idea,descubrir aspectos bellosde linda naturaleza,actuando con enterezaal destacar sus destellos. Cuando salen del liceola feita invita al feoa pasear al bulevar,bien tomados de las manoscon sentimientos humanosdel uso de enamorar. En un banco de la plaza,sin importarles quien pasase besan y se acariciancon un tal arrobamientoque arreciando sentimientoscon una pasión se inician. Para estos seres no bellos,nadie mas lindos que ellosen comarcas del amordonde ellos se solazany con tanto amor se abrazanque suscitan un clamor. Dicen que la gran bellezase crea en la cabezacon los ojos que se mirancon arrebato y locuraque se proveen de ternuray con encanto se inspiran. Un formato bien sencillopor ser de arte menor,pero con mucho sabor,es éste, el del sonetillo. No es que carezca de brillo,o sea de menor valor,es de distinto tenor,cual canto de pajarillo. Del Soneto es derivado,se alinea con su estructuray también tiene su encanto. Debe ser muy bien labradopara lograr la hermosuray con la rima su manto. Este no bendito dengueno es joropo ni merengue,pero nos pone a brincar,causa desfallecimiento,nos lleva a malos momentosque a unos pone a delirar. Hasta al mocetón Ardonso le prepararon responso,porque el dengue le dejófiebre y dolor de cabeza,su familia reza y reza por "un pelo" se salvó. Le dejó mustias hormonas,debilitó sus neuronas,el estro se fue pa´ el "toño";regresará a Textalecuando florezca el vergely en su mente haya retoño. En mi país un zancudocon poder que yo no dudopuede tumbar al más fuerte,lo llaman el "patas blancas" con su mal que desbarrancanos puede dejar inertes. El remedio salvadorfigura en cuadro de honor:son las patas de gallina,preparadas como hervido y después de consumidoes la mejor medicina. La reputada prudenciaes angustia sorprendida,a menudo incomprendida,víctima de la violenciapor la gente atolondradaun poquito desalmada. Llamadas a la prudenciase encuentran por todas partescon buenas y dignas artespara mejor convenienciade evitar los accidentesde personas imprudentes. Ella muy desatendida,la prudencia reputada,a cada rato invocada, casi siempre desoida;los dolorosos registroslo confirman los ministros. Se culpa mucho a la cañapor consumo con exceso;el licor causa de peso,pese a la fuerte campañapara evitar los abusosde personajes obtusos. A reputada prudenciade nuevo hay que invocar,ya está bueno de llorar,parece una penitenciaque en tiempo de vacacionesse enluten los corazones. Melecio en setentayocho,está plantado en la vida,en su vida muy movidacon su talante bien gocho (1)a Villa Zoila (2) llegóy a un grupo nos encontró. Del Táchira procedenteen Caracas encontramosy desde ese tiempo andamoscon el aprecio vigente en caminos del honorpor la Guardia con amor. Su amada Irma se fué,su querida maracucha, (3)mujer de querencia mucha;voló como un cristofuéhacia comarcas del cielo,donde protege con celo. Fue Contralor exigentecon un afán sin descanso,parece un hombre muy manso,pero es fiero y candente,por su carácter guerrero,el arriesga hasta el cuero. (1) Denominación popular de los nativos de una región venezolana.(2) Antigua sede del Centro de Formación de Oficiales de la Guardia Nacional.(3) Nativa de Maracaibo (Segunda ciudad de Venezuela) Estoy ciego de amor sin tu mirada,estoy pobre de amor sin tu ventura,no tengo anclas de amor sin tu cintura,no escucho el amor sin tu llamada. Mírame con ojos de luz amansada,lléname con tu ser de mujer madura,acóplame a tu cuerpo sin cordura,quiero llevar tu cruz de enamorada. Eres delirio insomne en mi tormenta,siempre te he buscado, tómalo en cuenta,desde hace tiempo te lo he pedido. Con tu respuesta labro mi esperanza,si este reclamo que en el aire avanza,tu lo atiendes, seré bien bendecido. De ellas siempre me acuerdo,se encuentran en mi recuerdo,con un placer exquisito,yo las amé sin mesura,deliciosas criaturas,su sabor no me lo quito. Yo quiero ser bien sinceroen mi recuerdo postrero.No tenía muchos lectorescuando yo acudí a su apoyo,alli reside el meollo de traviesas aventuras. Ellas con mucho talentodisfrutaban el momentode su popularidady yo con menos lectoresme apoye en sus esplendoresy capital de bondad. Queriendo ser justicieroen mi recuerdo cimerocon poetas tan queridas,merecen muchas estrellas,además almas tan bellas,mis aedas consentidas. Annita, aeda sideral,Delfy, la delfin divina.María E. lírica argentina,Sirena, de canto especialy Gallarda Venusina:Leti, quien cierra esta esquina. Pero no puedo olvidara Elbi mi Princesa Alada,rapsoda tan elogiadaa quien quiero recordar,pues con Espada de Fuegohicimos flamante juego. Antonella, la ricurade este "son de Venezuela",lleva pegada en su estelacon encanto y donosura,un estilo campechano,alma del venezolano. Venezuela, mi paístiene mar y tiene pampay también la bella estampaque le confiere un cariz,a la mas gratas mujeresen lindos atardeceres. Cada vez que me provocayo me dedico a mirarlas,pues conviene detallarlas,empezando por su boca,siguiendo senos de luna,para su buena fortuna. Una mezcla de nacionesse apretujan en su pielque dan color de la miel,que despiertan emociones,sobre encantos de mujer,que impulsa a reconocer. No queremos excluira las mujeres latinas,porque surgen tan divinasen este duro existir,ya que su encanto se hermana a mujer venezolana. Se ha dicho que poesía es elocuencia,la forma hace que las palabras vibren,para que maravillen y calibren sentimientos de depurada esencia. Glamour condimentado con sapiencia,buscando a veces que de cárcel librencon poderosos versos que timbrencon libertad que da la independencia. Cuando convenga métrica y la rimaque fue la gloria de tiempo pasadoy que ahora es esquema desplazado. Seguro que ya no está en la cima,como fue en el llamado Siglo de Oro,pero el Parnaso, aún muestra con decoro. Padre, ejemplo o Padrote?,conforme a su actuación, arbitro del corazón,es ejemplo o azote,su acción lo calificacomo la moral indica. Hombre que a veces usáisel poder que Dios te dió,ponte un poco a pensar sobre el mal que causáisal cumplir lo que el mandó:crecer y multiplicar. Al querer multiplicarcon fuerza y con empeño, en sitios no muy legales,un padre puede causary pervertir un buen sueño,procando serios males. Oh padre que bueno es,así Casanova dijolo que lleva a la gentea hacerlo mas de una vez,con alegría que bendijoque nos mantiene vigentes. En el gran Día del Padreyo me sentí contrariado,por discusión con mi madremi padre salió pirado para buscar acomodoy disfrutar de otro modo. Con decisión altanerami madre me dejó sólo,mas sólo que en cementerio;Para apagar calentera,recurrí a don Manolo,hombre tajante y serio. Está cerca la cura del dolor.Dos investigadores de Estados Unidos,han encontrado el eslabón perdido,junto a un israelí dice el clamor. De dolor físico, tengo el temor;pero algo es algo sobre lo conseguido,para compensar el logro bienvenido,se requiere un poema y una flor. Hay dolores que no tienen cura,nada que ver con dolores de cintura,son dolores del alma que nos matan. Que nos llevan por las ruinas de la vida,los que tu me das,mujer consentida,que me laceran y mucho maltratan. Espléndida licenciada,hoy que la vuelvo a encontrar,temo llegar a expresarlas palabras silenciadascuando contuve explosiónde un sensible corazón. Razones profesionalesme obligaron a buscarlay en seguida al abordarla,sensaciones especialesde mi ritmo enloquecido,alteraron mis latidos. Por su encanto y atractivoyo me esmero en contentarla,lo que le digo no es charla,usted es grandioso motivo,salve alteza y licenciada,por vasallos consagrada. Algún día debo morir,en este lustro o siguiente,yo la tendré muy presentecuando tenga que partir,llevando en mi poesíasu recuerdo y fantasía. Licenciada yo le juro,llevado por la emoción,por una justa razón;yo no cometo perjuroy espero que no la ofenday no rechace mi ofrenda. Se fue Manuel Graterol Santanderun aeda, alma del venezolano,humorista, hombre sencillo y humano,poeta de la rima y su poder. Fue poeta de vida y acontecer,de los colegas fue fuerte hermano.Versificador de espíritu sanoy profeta de acertado entender. Están de luto la radio y televisión,el periodismo y así "el camaleón" (1) donde sembró y germinó el humor. Ansiados en diario donde escribíala cuarteta y el soneto de ese día con versos del honor y del amor. (1) Periódico humorístico, del cual fué líder y fundador. ¿Que te pasa María Esther?encantadora mujer.Yo te bauticé en Textale:Musa Líríca Argentina,tus rasgos de pluma finason motivos de laurel. ¿Porqué te fuiste?. Prejuzgo;como no soy juez, no juzgo, me limito a comentar;leí dicterios muy duros,contra ti, ciegos, impuros,que no suelo contestar. Tienes tu fuerza expresiva,sin esguinces ni evasivas,eso, causa muchos celos,a quienes no tienen fuerza,quieren que tu sino tuerzasy romperte tus anhelos. Persiste, querida amiga,no cedas ante la intriga,porque tu, águila arriba,gloriosa surcas el aire;los reptiles sin donaire,abajo en su lavativa. Un encuentro desvaído con campesinos de tierracon P:H: empobrecidocon rendimiento que aterra,tierra árida, agua escasa y la vida, pasa, pasa. Con cuerpos semidesnudos,andan sin aliento cierto,parecen testigos mudosde ese campo casi yertode esos pobres campesinosde esta tierra sin destino. Rostro triste, ojos hundidoscon una niña de esposacon niño recién nacido,ella habla, el la acosay el viento sigue soplandocon un polvo reciclando. La tierra no ofrece mediosque garanticen la viday carecen de remediospara esa vida sufrida,pobres niños de este suelo,es tragedia y desconsuelo. Para que la poesía?sirve a estos niños pobres,que al despuntar el díano amanecen con los "cobres"para lograr el sustentocomo básico elemento. COMO SOY ECONOMISTAA LA MUERTE NO LE TEMO,TAMPOCO YO LA BLASFEMO,HAY QUE SER MUY OPTIMISTA;AGASAJAR A LA MUERTE,MEJORARÁ NUESTRA SUERTE. MALTHUS DIJO EN LA OCASIÓNQUE LOS RECURSOS NO AUMENTANEN FORMA COMO INCREMENTANCIFRAS DE LA POBLACIÓN,DE ALLI DERIVA EL PROBLEMAOBJETO DE NUESTRO TEMA. SI NO MURIERA LA GENTEAUMENTARÍA EL PADECERDEL HOMBRE Y DE LA MUJER,PORQUE RESULTA EVIDENTEQUE AL AUMENTAR EL CONSUMO, NOS BATIREMOS PRESUMO. CUANDO UNA PERS0NA MUEREDEJA VACANTE UN BUEN PUESTO,EN LA MESA, POR SUPUESTOPARA OTRA QUE LO REQUIEREY ASI EL MUNDO SIGUE ANDANDOY LA GENTE DISFRUTANDO. DIOS, EL SUPREMO HACEDORTIENE UNA BUENA ESTRATEGIACON UNA LÓGICA REGIA,ENTRE PLACER Y DOLOR."SI PARA MORIR NACEMOS",!MIENTRAS VIVAMOS, GOCEMOS! ALGUNAS VECES A ENSUEÑOS DE NIÑOSEN TEXTALE ALGUIEN LES PASA REVISTA,LA VISIÓN QUE PRIMA ES MUY OPTIMISTACON PASIÓN ROJA Y UN AMOR DE ARMIÑO. CON RIMA Y MEDIDA A LA POESÍA ME CIÑO,QUIZÁS ES VERSIÓN DE MUY CORTA PISTA,LA OTRA, LA LIBRE, QUE ES MUCHO MAS LISTA,YO NO LE HAGO REPARO Y MENOS LE RIÑO. CUANDO SE ACERCAN LAS SOMBRAS DEL OCASOCON UNA COPA, TAL VEZ POR SI ACASO,CON MUCHA ALEGRÍA BRINDO POR LA VIDA. POR MIS AMIGAS Y TAMBIÉN AMIGOSQUE ESTRECHADOS VAN COMO UN HAZ DE TRIGO,REVERDECIENDO LAS GLORIAS VIVIDAS. DONDE LA GENTE SE REÚNA PARA SOÑARY EXPRESAR SUS SUEÑOS SIN RECATO. DONDE TODOS LOS SENTIMIENTOS SEAN EXPUESTOSSIN SOLEMNIDADES. DONDE LA PERSONAS LIBEREN DE SU MENTE LAS ANGUSTIASQUE MAS LES LACEREN. DONDE LA ALEGRÍA SEA EL BASTIÓN SUBLIMEDE LAS FANTASÍAS. DONDE LAS PALABRAS SEAN VOCES Y FLORESQUE ENLAZAN Y AROMAN LAS HORAS QUE PASAN. DONDE LOS SENTIMIENTOS SEAN LOS HOMBROSPARA DESCANSO DE LAS ESPERANZAS. DONDE LAS QUEJAS SE DISUELVANEN SENSACIONES DELICIOSAS. DONDE HARTARSE DE RISA SEA PRIVILEGIODE QUIEN LE PROVOQUE. DONDE LOS TÍMIDOS LUZCAN SANDALIASCON ESTRELLAS DE MUCHOS COLORES. DONDE LOS POBRES ESTRENEN LOCURASDE UNA RICA VIDA. DONDE LOS ORATES CANTEN SUS CANCIONESCON SUS PROPIOS TONOS Y SUS MELODÍAS. DONDE LOS MALHUMORADOS SE LLENENDE AMOR Y DE CARCAJADAS. SE ESTÁ HACIENDO TARDE PARA AVANZAR,A MIS SUEÑOS ASCIENDE LA DESESPERANZA,MI BAILE ES YA, UNA DISCRETA DANZA,NO SOY EL RITMO DE FUERZA SIN PARAR. EL FUEGO DE MI LLAMA NO LOGRA ABRASAR,ES MAS FLAMA QUE EL FRAGOR NO ALCANZA,LOGRO AVIVAR EL FUEGO CON TARDANZAY NO HAY TIEMPO MUELLE PARA ESPERAR. ALREDEDOR SURGEN LAS ASPEREZAS,YA NO DISPONGO DE ANSIADAS FORTALEZASQUE ANTAÑO LOGRARON GRANDES ENCANTOS. EN CARRUSEL DE LLANTOS Y SONRISAS;EN LA ESTACIÓN DE ACTUAR SIN MUCHA PRISA,SIGNAN EL ROSTRO CRISTALES DEL LLANTO. HOY TE RECORDAMOS ALIRIOA UN AÑO DE TU PARTIDA,DURANTE TODA TU VIDATRABAJASTE CON DELIRIO,UN MÉDICO IMPRESIONANTE,POR TU ATENCIÓN TAN CONSTANTE. UN PROFESOR CONSAGRADODESDE NIVEL SECUNDARIOY EN ROL UNIVERSITARIO,EJEMPLO DE TU ALUMNADOQUE SE NUTRIÓ DE TU VIDAY QUE LLORÓ TU PARTIDA. FUISTE ESCRITOR ACLAMADOEN REGIÓN DONDE NACISTE,FUE MUCHO LO QUE ESCRIBISTE,POR MUCHOS FUISTE AMADO.LOS MÁS VIEJOS TE APRECIARONY LOS JÓVENES TE AMARON. FUISTE POETA Y CANTANTE,DE LOS BUENOS DE VERDAD,CUMPLIDOR Y CON BONDAD,EN POSICIÓN ADELANTE,SIEMPRE ESTUVISTE PRESENTE,CUANDO LO QUISO LA GENTE. FUISTE GRAN COMPOSITOR,SENTÍAS NACER EN TUS MANOSCANTOS DE PUEBLOS HERMANOS,DONDE DEJABAS TU AMOR:!MAUROA, PUEBLO INMORTAL!FUE LUMBRE DE TU FANAL. EN UN PORTAL HUBO UNA VEZ UN POETAQUE ANSIOSO SE SENTÍA BENDECIDOPOR EXITOSO, AMADO Y CONSENTIDO,VALE DECIR CON FELICIDAD COMPLETA. PERO ASÍ SU VIDA NO FUE DISCRETAPORQUE SIENDO UN TIPO PRESUMIDO,SIEMPRE EN SU ALMA SE SINTIÓ UNGIDO,PRESUMIENDO DE SER RAPSODA ESTETA. RODEÁBASE DE MUCHOS TALISMANES,NECESARIOS PARA CUBRIR AFANESDE CODICIADAS DAMAS PRIMOROSAS. QUE EN SU SOÑAR ANDABAN POR SENDEROS,ASPIRANDO DE POETAS SEÑEROS,DELICADOS VERSOS O ENCHIDAS PROSAS. QUIERO PERDERME EN EL CIELO DE TUS BESOS,QUIERO SENTIR TUS ANGUSTIAS Y LAMENTOS,QUIERO TRASNOCHARME CON TUS PENSAMIENTOS,QUIERO COMPARTIR LA GLORIA DE TUS REZOS. QUIERO ESTAR CONTIGO COMO DOS POSESOS,QUIERO SER CAUSAL DE TUS SENTIMIENTOS,QUIERO VIVIR POR TI TODOS MIS MOMENTOS,QUIERO CON TUS BRAZOS ESTAR SIEMPRE PRESO. TOMA MI VIDA, ÁTAME Y TORTÚRAME,AQUIETA MI EMOCIÓN Y DESPUÉS APÚRAME,SÓLO PUEDO ESTAR SUFRIENDO A TU LADO. NO PUEDO YA VIVIR SIN ESTAR CONTIGO,SOLO EN TI ENCUENTRO FUERZA Y MITIGO,MI SINO SERÁ VIVIR A TI ENLAZADO. OTRA VEZ A MI COSTADO, ESTÁS MARÍA DE LA PAZ,VOY A SER MUY PERTINAZ,PERMANECIENDO A TU LADO,ADEMÁS DE SER TU AMIGO,LLEVAS CON ARTE TU TRIGO. UNA ESCRITORA FECUNDA,ERES TU, LA MEJICANA,LA QUE MI SUERTE ENGALANA,QUE EN POÉTICA SE FUNDA.ESCRIBES CON GRAN TALENTOSOBRE CUALQUIER ELEMENTO. MARÍA, CON PAZ, !BIENVENIDA!A LA CRUZ DEL CORAZÓN,ERES TU BUENA RAZÓNPARA DECIRTE QUERIDA:LLEVO FIESTAS EN EL ALMA,!POR ESO BATO MIS PALMAS! COMO GEMELOS EMERGEN DE TU PECHO,LLEVANDO A LA VIDA EN GESTO TRIUNFANTE,ARCOS DE FUEGO, PASIÓN ANHELANTE,RETOS AL DESTINO CON PLENO DERECHO. HEMBREANDO EL BUSTO INVITAN AL LECHO,ATIZAN LA LUMBRE EN UN SOLO INSTANTE,ALIENTAN EL LANCE CON REGIO TALANTE,ESTÁN MUY ERGUIDOS, NO MUESTRAN DESPECHO. LA VIDA ES AIROSA EN ESTOS GEMELOS ´ALLÍ ESTÁN ÁVIDOS NO TIENEN RECELOS,COMO DOS NIÑOS LUCEN ENCANTADOS. FANTASÍAS DEL CIELO EN SU SIMETRÍA,LLEVAN EMBELESOS DE LUZ Y ALEGRÍA,ARRIBA, DEBAJO Y POR LOS COSTADOS. CUANDO UNA MUJER LLORAES RITUAL DEL SENTIMIENTO,QUE LLEGA COMO UN TORMENTO,PORQUE EL CORAZÓN IMPLORACON ARPEGIOS DE CLAMORCUANDO LA INVADE EL DOLOR. ASÍ YO TE VI ESE DÍA,TU LLANTO NO SE CALMABAY MIENTRAS TU MAS LLORABASMI ESPÍRITU MAS SUFRÍA,YO INTENTABA CONSOLARTEY EL ÁNIMO LEVANTARTE. ESTABAS INCONSOLABLE,TU MADRE HABÍA FALLECIDO,TODOS,SE VEÍAN SUFRIDOS,PERO TU MÁS DESTACABLE,PUES TU LLANTO ERA MUCHO,QUE AUN TU DOLOR ESCUCHO. ADEMÁS TU ERES HERMOSASON COMO PERLAS TU LLANTO,TUS LÁGRIMAS SON ENCANTO,COMO EL ROCÍO EN LA ROSA,MAGÉN TU ERES MELODÍAQUE ENTONA MI FANTASÍA. El cautivo, el pliegue Para este trabajo hemos seleccionado el breve relato (mini-ficción) "El cautivo" de Jorge Luis Borges. En él advertimos la presencia de uno de los tópicos centrales de la obra borgeana: el complemento de la mismidad y la otredad y sus distintas implicaciones: la convergencia y exclusión de los opuestos, el tema del doble, la asunción de un destino, la construcción (re-construcción y co-construcción en este caso) de la identidad y la perduración indefinida de la historia. A simple vista podría parecer abusivo que un relato tan breve y en apariencia tan simple como éste aborde de modo feliz estos temas y otros que omitimos para no distraer nuestra atención. Sin embargo, este tipo de proezas literarias lejos de ser extrañas en Borges, constituye una de sus marcas distintivas. Efectivamente, la historia está narrada con un máximo de condensación que posibilita la capacidad sugestiva del relato a través, por ejemplo, de las elipsis a las que atenderemos oportunamente. Servirá como guía teórica la noción de pliegue desarrollada por Gilles Deleuze y recuperada por Beatriz Sarlo en su trabajo "Borges, un escritor en las orillas" (Seix Barral, 2003). En su obra "El pliegue, Leibniz y el barroco", Deleuze entiende que la duplicidad del pliegue es la nota diferencial del Barroco y que instaura, a la vez, la frontera y la relación de dos universos: "El mundo con dos pisos solamente, separados por el pliegue que actúa de los dos lados según un régimen diferente, es el aporte por excelencia del barroco... la duplicidad del pliegue se reproduce necesariamente en los dos lados que el pliegue distingue, pero que, al distinguirlos, relaciona entre sí: escisión en la que cada término remite al otro, tensión en la que cada pliegue está tensado en el otro..."[1] En "El cautivo", la línea del pliegue delimita claramente dos términos que contrastan, se excluyen y, a la vez, se implican mutuamente ya que cada uno se define en relación con el otro. A partir de la fórmula de Domingo F. Sarmiento podemos asumir dichos términos como civilización y barbarie. "El hombre, trabajado por el desierto y por la vida bárbara, ya no sabía oír las palabras de la lengua natal." (BORGES, 1974, 788) Pero el encuentro (no así la integración) de las dos culturas involucra dos tiempos (pasado y presente) cuya relación complica la trama: "Yo querría saber qué sintió en aquel instante de vértigo en el que el pasado y el presente se confundieron" (Íbidem) Curiosa ambigüedad, barroca contradicción la que aquí se plantea. Desde algún "afuera" (si es que en literatura tal frontera es posible) la barbarie supone el pasado tanto como la civilización supone el presente (si realidad) o el futuro (si proyecto). Pero de la misma manera que el pliegue no integra las dos culturas (aunque las involucra) ya que el cautivo vuelve a su vida bárbara, no ocurre lo mismo con los tiempos que ambos términos suponen. Hubo un tiempo en que el "presente" de la civilización involucionó hacia el "pasado" de la barbarie: el chico fue raptado por los indios y con ellos se hizo bárbaro. Esto, según lo explicado antes, conlleva un retroceso temporal y cultural, una caída en el primitivismo que el ideario (compartido por el autor) de la época en que se desarrolla la acción asociaba con un pasado irreconciliable con la autodenominada civilización y que se manifiesta especialmente en la pérdida del idioma natal. Luego, en el proceso trunco de recuperación del hijo, los términos temporales se invierten y entrelazan hasta confundirse: el pasado (la barbarie) es traído a la fuerza por el presente (la civilización superadora) en pos de un remoto pretérito civilizado al que infructuosamente los padres intentan devolver a su hijo. El punto de inflexión en que los dos tiempos confluyen lo da el súbito recuerdo que acarrea el hallazgo del cuchillito. No sabemos si a partir de ese momento el cautivo vivió un tiempo con sus padres. En este punto el relato es elíptico, aunque parece sugerir que tal convivencia existió de modo fugaz: "Acaso a este recuerdo siguieron otros, pero el indio no podía vivir entre paredes..." (Íbidem). Inmediatamente el relato apura la decisión del indio (ya no el cautivo), su único acto libre: su decisión de regresar a la barbarie. A través de ello se convierte -por primera y única vez en el relato- en protagonista responsable del destino que a partir de ese momento asume y que, por ende, lo constituye. De agente pasivo a actor, de cautivo a indio, de desaparecido a un hombre con un destino elegido, es decir con una identidad. Paradójicamente, los padres contribuyen involuntariamente con el hijo en la asunción de su destino bárbaro. Sin su mediación jamás se hubiera producido el hallazgo ni la posible convivencia ni, por ende, la posibilidad del hijo de contrastar las dos culturas y elegir la propia. De allí que la definición de su identidad es un acto que demanda la re-construcción (concentrada en el hallazgo del cuchillito y sus consecuencias) y de la co-construcción a través de la intervención paterna. En la intersección de los dos universos que el pliegue confronta, el cautivo (asumido indio) se repliega y se recupera. El cuchillito, justamente un cuchillito y no otra cosa, un juguete, sí, pero una pequeña arma blanca también, es decir, un indicio prematuro de su futuro bárbaro, oculto a la vista de sus padres como travesura infantil o como elusión a un posible castigo de la civilización que, imaginamos, habría reprimido su presencia en manos del chico; ese cuchillito, entonces, permite conjugar los fragmentos y decidir la identidad y el destino de su dueño. Dueño que, hasta ese momento crucial, siempre ha sido un otro. En este punto vamos a detenernos porque aquí se concentra el interés de nuestro trabajo. Hasta ahora hemos asistido a la duplicidad de culturas que el pliegue instaura, que se involucran y excluyen mutuamente, pero que en cierto aspecto obran de modo especular: a través del alejamiento forzado del chico de su hogar paterno por la acción de los indios y de su lugar de adopción por acción de sus padres. Con ello admitimos que en cada uno de los términos, aunque opuestos (el otro espeja en su opuesto algo de sí mismo) contienen su contrario o su complemento: en la infancia "civilizada" del chico hubo un cuchillito, indicio de barbarie. Como contrapartida, en su vida bárbara el chico hizo un aprendizaje, adquirió una cultura, recibió cierta educación (si olvidó su idioma natal, significa que aprendió el indígena y con ello su nueva conformación), elementos civilizadores por definición. Además, como vimos, la civilización opera de modo análogo a la barbarie en cuanto a promover el regreso del chico de manera compulsiva. Los tiempos plegados, el presente y el pasado se espejan y reproducen uno en el otro en un itinerario de ida y vuelta del presente al pasado y de éste vuelta al presente en pos de un pretérito anterior. Ambos, como dijimos, llegan a fusionarse en el hallazgo del cuchillito. Culturas y tiempos terminarán por separarse definitivamente, unos con algo del otro a partir de la decisión del cautivo devenido indio. Ahora bien, decíamos que el protagonista siempre había sido otro. Como cautivo es un otro -civilizado- entre los indios hasta que con ellos adquiera su barbarie. Como hombre forzosa e ilusoriamente recuperado por los padres es doblemente otro: por un lado el reencontrado es un bárbaro: ha olvidado su lengua natal embrutecido por el desierto y la obligada convivencia con los indios; y, por otra parte, los padres habían perdido un chico y recuperan (creen hacerlo) un adulto de cuya identidad, además, ni siquiera están seguros hasta el hallazgo del cuchillito. "...un soldado que venía de tierra adentro les habló de un indio de ojos celestes que bien podía ser su hijo. Dieron al fin con él (...) y creyeron reconocerlo." (Íbidem) Por ende, y como añadidura, es el propio hijo el que permite la ilusión de su recuperación a través del súbito recuerdo crucial. Pero el caso más destacado de doble juego de mismidad y alteridad no se da en el cautivo en su relación con los demás (los indios primero, los padres, después). En estos casos es la mirada ajena la que señala la extrañeza. El pliegue fundamental entre ambos términos se da en sí mismo, en el propio cautivo. Inocente de sus actos fue compulsado (todo ser humano lo es) a vivir una cultura -civilizada- de origen paterno. Un elemento extraño se hizo presente: el cuchillito ingenuamente oculto a la mirada reprendedora de los padres. Simple travesura infantil pero también, elemento inquietante, anticipatorio indicio de una personalidad (bárbara) que aún no es, pero que inexorablemente se desarrollará al ser capturado. En el uno de su identidad civilizada en formación, ya está en latencia la otredad del impulso barbarizador. De allí será raptado, es decir será arrancado para traspasar el pliegue y adoptar como propio por decisión ajena el sesgo bárbaro hasta entonces sólo entrevisto como travesura pero claramente planteado como otredad adversa. Lo otro (la barbarie) pasa a ser forzosa pero irremediablemente, lo uno. De esta nueva situación al cabo de mucho tiempo volverá a ser obligado a atravesar el umbral y regresar al casi olvidado universo civilizado. Lo uno y lo otro se conjugan en el hallazgo del cuchillo en el recuerdo repentino. La mismidad y la otredad son confrontadas en el pliegue que confunde provisoriamente los tiempos y las identidades. El hombre, con una comprensión primaria, instintiva, integra en sí los fragmentos violentamente separados. Se sabe niño y hombre, cautivo e indio, civilizado y bárbaro, uno y distinto a la vez. Pero todo es demasiado fugaz. Pronto sentirá (sabrá) que su ser indio es incompatible con el universo civilizado paterno el que, a juzgar por el desenlace, es vivido con incomodidad y extrañeza, como otredad en suma. Es entonces cuando este hombre (ya no-niño, ni civilizado, ni cautivo) asume definitivamente su destino indio y vuelve a separar los términos que el pliegue instaura. Al hacerlo, algo ha cambiado definitivamente. Así como no es el mismo chico que regresa al hogar natal, tampoco es el mismo hombre el que retorna a su hogar indio. Ahora sabe quién es y ha revertido los términos: lo que fue uno (en su casi olvidada niñez) se transmutó en lo otro en su madurez y en su destino bárbaro asumido.Semejante historia (que recupera ecos biográficos de su autor más explícitos en la "Historia del guerrero y la cautiva"[2]) no podía ser olvidada. Por eso la refirieron en Tapalquén y en Junín (lugares geográficamente distantes entre sí) y llega a oídos del narrador quien decide contarla. Es decir, tiene una vasta circulación oral, por lo cual se mantiene fiel a sí misma y se altera cada vez por razón de su modo de difusión. También la historia que narra los avatares del otro/ el mismo cautivo es otra y la misma cada vez."... (la crónica ha perdido las circunstancias y no quiero inventar lo que no sé)" (Íbidem). Ricardo Barberis. Santa Fe, Diciembre 2007.[1] Gilles Deleuze, El pliegue; Leibniz y el barroco, Barcelona, Paidós, 1989, pp. 44 -5. Citado por Sarlo, 2003, pág. 84 -85.[2]" Este mito familiar de un origen dividido se cristaliza en el cuento " Historia del guerrero y la cautiva", donde una inglesa, la abuela de Borges, descubre que otra inglesa, raptada por un malón, prefirió, cuando se le dio a elegir, volver a las tolderías donde su corazón, y más que su corazón, había sido cautivado por la brutalidad intensa de una nueva vida. La inglesa abuela de Borges se fascina y, al mismo tiempo, se horroriza ante esa adopción de una cultura diferente y ajena o, para decirlo como lo dirían en casa de los Borges, ante ese proceso de ingreso a la barbarie..." (SARLO, op.cit., 86/87) Amigos, les dejo esta página: http://www.youtube.com/watch?v=HQGu2AWjTzo Donde podrán escuchar a nuestro querido amigo Verano en poemas como Escandinavia video bar, Mi bendición a las putas, Suicidio de los dos marinos ebrios, entre otros, con magníficas imágenes y toda la pasión en su voz. Sé que lo disfrutarán como yo, realmente es un placer escucharlo. Un cálido abrazo. Marité. Te vi corriendo en el trivial caminoquebrado el corazón de horror y miedo, te vi los párpados cansados, tristes…y a tu dolor escribiendo.Lluvia derramóse en tu piel de polvo cual ósculo de agua en el desierto,una lágrima miraba entre las gotas…y tus párpados cayeron.Tu alma sufre las caricias muertasde aquellos que no están ya en tu sendero,gime un zorzal en tu voz dormida…gime por ellos.La estepa que morabas, agoníade ave remontando el turbio cielo,caló en la gris arena de tu alma…llantos, espectros.Impío ardor que ulcera el alma gotas de vida en la arteria del tormento,alejóse la huella de tu infancia hermosay de tus sueños.Aurora de la vida en la dulce primaveramarchóse hacia el crepúsculo imperfecto, Colgada la ilusión al sol poniente de tu invierno.Y semblantes que fumígenas deambulan,¡cuál estrofas en papiros sempiternos!remojábanse en las lágrimas copiosasde tus recuerdos. Bordeando el precipicio de las penas,líado en la garganta todo anhelo, soledades, añoranzas y suspiros…por quienes se fueron.Trocóse en mi la infausta intemperie, con sales de tu mengua en el siniestro,tu vista atormentada impenetrable…a mis silencios.Besos estallantes, por tu faz de diosa,de mi oráculo infernal se desprendieron,¡coro bruno y arisco que reclama!tus oídos sedientos.Garfios rojos en la mar se mezclan,azules que reencarnan púrpuras y negros,el sepia ha fenecido ante tu mármol…como yo lo ordeno.¿cuántas veces el grito del osario,reclama tu pasión con tono austero?¡mas yo robe tu pose del olimpopara mi imperio!Pues yo acaté la orden de la mística,y en tu regia luz ardí al son violento,en la flama, que echa luz y no se apaga,de tus plectros.Serena brisa danzando en las praderasbálsamo que alivia las heridas del guerrero¡la calma sosegada y mi refugio!tras el viento.Venerable efigie en el santuario mío,silueta de esta fe que hoy profesodestellando tus azules refulgentes entre el incienso.Menguando la quimera y el destinoel signo de la suerte hemos impuesto,¡la hormona exasperada también canta! en mi deseo.Tertulia montaraz entre las pielesque unidas revelaron los misterios,¡coito y desayuno en la montaña!¡amor malevo!.CEMENTO.-Protegidos derechos de autor.Código: 1002185547676 ALLÁ VIENE EL TORO VIEJOCON LAS CRIADILLAS COLGANDO Y UNA NOVILLA A LO LEJOS LO MANTIENE SUSPIRANDORECORDANDO A SU PASADO EL SE SIENTE MARGINADO. DE LA MANADA FUE REY CUANDO EL IMPONÍA SU LEYTENÍA VACAS A MONTONPARA CUMPLIR SUS APRESTOSPUES SIEMPRE ESTABA DISPUESTOCON SU BRAVO CORAZON. FUE RESPETADO Y QUERIDO,DE TALANTE PRESUMIDOPOR SU VIGOR Y TESÓN,ACTUABA COMO UN PADROTE, PERSIGUIENDO CON SU TROTE A LAS VACAS CON PASIÓN. PERO EL TIEMPO YA PASÓ,SÓLO EL RECUERDO QUEDÓDE SUS LANCES DE AMADORCUANDO LAS VACAS BRAMABANY CON PLACER RECLAMABANSUS FACETAS DEL AMOR. TORO VIEJO MALTRATADO,LO TIENEN ARRINCONADO,ESTÁ PRÓXIMO AL OSARIO,LE AMENAZAN SU PODER,QUE ESTA EN TRANCE DE PERDERANTE UN TORO VERGATARIO. TORO VIEJO NO SE ENTREGA,PERSEVERA EN LA REFRIEGA,DESAFIANDO AL JÓVEN TORO,PORQUE SU SABIA EXPERIENCIA,LE MANTIENE EN LA CONCIENCIAEL PELEAR CON GRAN DECORO. Optica de un parnasianose aplica en la poesíapara evaluar sin falsíacon un escrutinio sanoa la construcción poéticaen su estructura y estética. No es cuestión de sentimientoni razonamiento psíquiconi si es social o políticosi, altura del pensamiento,que sea el arte por el artelo que sirva de baluarte. Que sea preciosa la rimay la métrica adecuada en la clásica planteada.En la libre mucho primapertinencia del lenguajey figuras con linaje. No es uniformar el trajea un cartabón por igual.Cuando el tono personalprevalece en el mensajecon carácter subjetivono es fácil ser asertivo. DONDE LA GENTE SE REÚNA PARA SOÑARY EXPRESAR SUS SUEÑOS SIN RECATO. DONDE TODOS LOS SENTIMIENTOS SEAN EXPUESTOSSIN SOLEMNIDADES. DONDE LA PERSONAS LIBEREN DE SU MENTE LAS ANGUSTIASQUE MAS LES LACEREN. DONDE LA ALEGRÍA SEA EL BASTIÓN SUBLIMEDE LAS FANTASÍAS. DONDE LAS PALABRAS SEAN VOCES Y FLORESQUE ENLAZAN Y AROMAN LAS HORAS QUE PASAN. DONDE LOS SENTIMIENTOS SEAN LOS HOMBROSPARA DESCANSO DE LAS ESPERANZAS. DONDE LAS QUEJAS SE DISUELVANEN SENSACIONES DELICIOSAS. DONDE HARTARSE DE RISA SEA PRIVILEGIODE QUIEN LE PROVOQUE. DONDE LOS TÍMIDOS LUZCAN SANDALIASCON ESTRELLAS DE MUCHOS COLORES. DONDE LOS POBRES ESTRENEN LOCURASDE UNA RICA VIDA. DONDE LOS ORATES CANTEN SUS CANCIONESCON SUS PROPIOS TONOS Y SUS MELODÍAS. DONDE LOS MALHUMORADOS SE LLENENDE AMOR Y DE CARCAJADAS.
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mariela ramia
Mariela Ramia G.
leticia salazar alba
Serena
rocio nava
Anna Feuerberg
¡Qué alegría poder verte! ¡Aunque la patineta de antes reflejaba muy bien tu espíritu joven, entusiasta y aventurero! Estoy estudiando tus publicaciones sobre poesía clásica, estoy encantada. ¡Muchas gracias!
Un abrazo grande de paisanita,
Con mucho cariño,
Annita
Delfy
quiero expresarte mi agradecimiento por hacerme parte de tan divertida, sensible y hermoso poema, realmente me encanto la comparacion que propones de nosotras a tu lado, la sirena mistica y hermosa y el delfin tierno e inteligente. me encanto y lo gardare entre mis favoritos y mis recuerdos.
Bendiciones
Delfy
Serena
angelita
mis bendiciones y es un gusto tener tu amistad un beso.
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$_____ hola pase a saludarte_______________$$$
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____..::¨`•.:!* "una persona"!¨`•~::...
………………………………que te quiere………………………….
angelita
Ricardo diaz
He leido algunos de tus textos y me encantan
Me gustaria que leyeras: artista demente, loco en su mente y
Maldito homicida
Agradezco tus consejos
Gracias