NO VOY A ESCRIBIR, NO VOY A ESCRIBIR MÁS...A QUIEN DIABLOS LE IMPORTA LO QUE ME PASE EN REALIDAD,QUIEN PUEDE SER TAN NECIO DE ESTAS LÍNEAS OJEAR,LLORAR CON MIS LÁGRIMAS, Y MI ALMA RECONFORTAR. YA NO ESCRIBIRÉ, NO VOY A ESCRIBIR JAMÁS.ES UN POCO EGOISTA CREERSE UN POETA MÁS,QUIEN ME PERMITIÓ ESA LICENCIA,QUIEN ME PERMITIÓ ESTO SOÑAR... NO ESCRIBIRÉ, NO TIENE SENTIDO YA...LAS NOCHES SERÁN IGUAL SIN MIS VERSOS,SI NO MIRO LA LUNA, ALGUIEN MÁS LA MIRARÁ,SINÓ TE AMO, MIVIDA, SEGURO, ALGUIEN MÁS AMARÁ. 

 Como salido del cine, mata todo lo que toca,él no conoce fronteras, ni políticas de moda.Él es profeta en su tierra, y también predica en otras,Torazo en rodeo ajeno, cruza fronteras en horas.Va despachando a los débiles, no sabe hacer otra cosa,Es el mejor de su clase, llevó años "no ser broma".Y encausa su rencor innato, matando sin pena ni gloria.No añora inútil laudo, no desea fama perentoria.No saben que hacer con él, hasta su padre ahora,Es un potencial objetivo...que pasará a ser historia.No tiene ningún sentimiento, ni a sus victimas las odia,Es sólo hacer su trabajo. Simple, claro, sin demoras.Tiene en su afiebrado cuerpo, un sueño que lo demora,El sueño se volvió en pesadilla y ésta, ahora, lo trastorna.Teme a quedarse sólo. Ser inmortal tiene sus cosas,Tiene sus pros pero sus contras, son simplemente aterradoras.Muerto el último huésped, quién lo recibiría ahora.Lo pensaría si tuviera... una mente para esas cosas.Si se detuviera a pensar... en la piedad, que no lo toca.No piensa. No siente. No se arrepiente. No goza.Mata. Mata y siempre mata. Sus directivas no son broma...No dejar prisioneros, que puedan revertir la historia.No perdonar nunca. Mujeres, ancianos y niños ahora,Serán los primeros en morir...y sufrirán. Lo odian.Es un virus, simple y duro. Ya mató cien mil personas.Los gobiernos no lo entienden, ni precauciones toman. El terreno limpio y fértil, le entregan al virus ahora.Y prolifera en escuelas, aviones ¡y los torpes se amontonan!.Se aglomeran, en un supermercado para hacer las compras,Va el virus de mano en mano y veloz de boca en boca.Se ubica en tus pulmones, penetrando sin demoras,Reptando laringe abajo, los anticuerpos devora.Y te conquista de a poco y tu cuerpo convulsiona,Estalla tu cabeza en fiebre, que te come las neuronas.No sirve ningún esfuerzo...la muerte sonríe en las sombras.Mírate en el espejo...ya no existes... Sos historia.

  Dicen por ahí, desde que recuerdo...que las lágrimas son solo agua salada.Dicen por ahí...que los hombres poblamos la tierra hace miles de años...Dicen, que el mar y los océanos están hechos de agua salada.Mares y océanos...mares y océanos.¡Ahora entiendo... donde van a juntarse nuestras lágrimas!

 EL NIÑO Y SUS QUINCE AÑOS,AL PIE DE ESE ÁRBOL ESTÁ,A DOS PASOS DE MIS BRAZOS,JUSTO DONDE VOS MIRÁS... EL NIÑO NO TIENE MIEDO,PORQUE NO TIENE MALDAD,EN SU MENTE  LAS IMÁGENES,COBRANDO FORMÁS ESTÁN... CREE QUE SU PADRE LO ODIA,Y SU IDEA, CREE QUE ES VERDAD,CORRE EL SUDOR POR SU FRENTE,SOLO QUIERE LIBERTAD... EL CIELO HOY ESTÁ NUBLADO,EN ESE VUELO ANCESTRAL,EL HORROR DURARÁ LO QUE DURE,TAN SOLO LA ETERNIDAD... DOS PERSONAS Y UNA BOMBA,CIENTOS O MILES, QUIZÁS...ALLÁ ABAJO VIVEN Y SUEÑAN,PERO YA NO LO HARÁN JAMÁS... EL SOL NACE EN HIROSHIMA,A CIEN METROS, TAL VEZ MÁS,Y LAS PERSONAS QUE VIVÍAN,NI VEN LA BOMBA ESTALLAR... LOS MUERTOS NO PODRÁN HACERLO,PERO SI PUDIERAN PRONUNCIAR,LAS PALABRAS  QUE GRITARON,LOS DOS ASESINOS QUIZÁS; SERÍAN LAS MISMAS QUE EL NIÑO,LA PALABRA LIBERTAD...EL NIÑO COGE UN TRONCO,VIEJO Y PODRIDO, DA IGUAL... LA SOGA DE TOM, SU PERRO,VA VIBOREANDO AL VOLAR,GIRA SOBRE UNA FUERTE RAMA,CON UN SILVIDO ORIGINAL... JESICA ESTA CANSADA,YA NO QUIERE ESCAPAR,NO ES VALIENTE Y NO IMPORTA,NO PRETENDE UN PEDESTAL... TODA LA VIDA ES MIERDA,YO SOY UNA MIERDA MÁS,LO DICE CADA MAÑANA,COMO SIEMPRE AL DESPERTAR... PERO SU TONO SE ENDULZA,GIRA SU CABEZA Y YA ESTÁ,LA VIDA ES TAN HERMOSA,CON PERFUME NEONATAL... ESA MAÑANA LLEGA BRUNO,GOLPEA LA PUERTA A RABIAR,QUIERE A SU PUTA, SU PERRA,QUIERE SU PAGA HABITUAL.... LA PUERTA SE ABRE EN SECO,SU BOCA SABE A METAL,A METAL CALIENTE EN ONDAS,QUE NACEN DESDE EL PUÑAL... CLAVADO EN EL PECHO COBARDE,QUE SE CONTORSIONA BESTIAL,CUATRO OJOS DESDE ARRIBA,AHORA VEN LA LIBERTAD.... EL NIÑO LO INTENTA DE NUEVO,LA SOGA ENREDADA ESTÁ,PERO LENTO Y DILIGENTEEL NIÑO DESENREDÁNDOLA VA. SE PARA SOBRE EL TRONCO,SUS OJOS NO DEBEN LLORAR,SER HOMBRE TAMBIÉN ES ESO,MENTIR, MENTIR SIN PARAR... EL PADRE DEL NIÑO EN EL TRONCO,AL KISCO A COMPRAR SE VA,LLEVA EN SU CINTURA EL FIERRO,CREO QUE SU MARCA ES "BAGUAL"... ALGUIEN ROMPIÓ UNA BOTELLA,LA BICICLETA SE CAE SIN MÁS,ALGUIÉN SACÓ TARDE LOS ESCOMBROS,ALGUIÉN ESTACIONÓ MAL... ALGUIÉN CAMINA EN LA VEREDA,Y VÉ, LUEGO DE ESCUCHAR...EL DISPARO SONÓ APENAS,PERO EL HOMBRE MUERTO ESTÁ... EL NIÑO EN EL TRONCO PIENSA,TAMBIÉN ES BUENO PENSAR,SONRIE PORQUE ES FELÍZ,PERO MUCHO MÁS LO SERÁ... MIRA A SU PEQUEÑO PERRO,QUE LADRA Y LADRA SIN PARAR,SONRIE Y SU OJOS DICEN...LA PALABRA LIBERTAD...

Voy a escribirle una carta,que la abrira Dios sabe cuando,preferiría que cuando el tiempo,me haya poblado de canas...Todos queremos mil cosas,yo solo me permito amarla,no como un gran caballero,de nobleza con armadura plateada.Simplemente como un lacayo,que ansía la hora señalada,en que se cruce conmigo,para poder, nuevamante, admirarla.Yo no se, si tal vez merezco,en esta condicíon humana,ser acredor de sus besos,de su amor, de su esperanza...Pero tal vez algún (lejano) día,viera a este poeta sin palabras,que le escribe mil poesías,pero después, se las guarda...Que llegó al punto mismo,de la idolatría hacia esa dama,que ni sabe que él existe,y él existe, porque la ama.Acaso llegará un (lejano) día,en que mis intenciones sean develadas,por el descuido casual,de quien hoy no encuentra palabras...Para decirle, mi dueña, mi reina,la que le da vida a mi alma,que desde que un día la vi,me envenenó de esperanza.Hoy termino de escribir,otra vez, otra vez la carta,que jamás se la enviaré,a usted... a usted, mi bella dama.

Miro hacia el suelo, el vacio que me llena por completo,una voz desde mi alma, me dice...no tengas miedo.Tu lo decidiste, de tu vida,  tù eres el único dueño,nadie puede decirte como vivir y es cierto...que tampoco deberìan, opinar sobre los muertos.Me siento tristemente ausente y un vacio en mi pecho,me recuerda que mi corazòn, fue hecho trizas tras un sueño.Un sueño que hoy ya no importa, porque ya tienes dueño,porque de aquel espejismo, no quedan ni los recuerdos.La corniza, es firme y no me aterroriza, el gris cemento.Hay cosas que no hice nunca y ahora me arrepiento...Pero asì es la vida y ahora para, eso, no queda tiempo.Repaso cada uno de mis días, bien o mal vividos,Se equilibra la balanza, no sé  si tengo lugar en el cielo...Dicen que los que se van, antes de que Dios le diga es tiempo,se pierden y vagabundean por la tierra...sin remedio.Y si estoy condenado, a ser un fantasma, no quiero...Ser uno feo y que asusta a los niños en sus sueños...Quiero ser uno pàlido, olvidadizo y hogareño,de esos que esconden las cosas, que todos perdemos,de esos que abren las ventanas, en el mes de febrero,de esos que me cuentan al oido, sus historias y devaneos,un fantasma inocente, como los viejos y comunes recuerdos.Ya me voy, no lloren y no vayan al cementerio...Allí sólo estará mis restos abonando el bello suelo.Abran un libro y lean mis poesías, que las dejé sientiendo,que si vivo en la memoria, jamás estaré del todo muerto.El viento sopla a mis espaldas, y quiero volar, lo intento,es bello sentirse liviano y llenarse los ojos de cielo.El suelo se hace más grande, mis ojos brillan de nuevo,y me muero de poesía...justo antes de tocar el suelo.

 Fue muy fácil para tí, el pueblo te daba asco...esas personas humildes te revolvían las entrañas...Y a los ojos de los niños, los odiabas...los odiabas,tan sensibles, tan tediosos...y picaneaban tu alma.De chico fuiste cobarde, con tu barra siempre andabas,triunfabas en todos los juegos, jugando o a las trompadas...Tu padre era un maldito banquero de mala fama,Se confesaba y después...se iba en charter a Bahamas.Pero decime matón ¿ que se siente estra sin nada?El pueblo te espera afuera...te van a partir el alma.