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No me molesta. Que se haya marchado sin decir palabra. No me molesta. Que me ganó el juicio y se quedó con la mitad más mucho. No me molesta. Que se llevó a nuestro hijo y lo hizo hijo sólo suyo. No. No. No es eso lo que me molesta. Lo que no me cierra, es este tajo en el alma, este no saber decir, que la odio y todavía la amo. Estoy sorprendido porque en la palabra alegría, cabe la alegría. Y se desborda y crece… como un racimo de uvas bajo el sol de Enero… y canta en la boca su vocación de vino… estoy sorprendido, y no salgo de mi asombro. A veces, aunque no lo creas, en la palabra amor se dice el amor, y cuando se nombra esperanza, en la pared más dura, se abre una hendija. Por allí se mira, exactamente, la estrella que lleva tu nombre. Estoy sorprendido, y no quiero resignar esto al silencio, porque la lluvia incesante cae y cae… sobre mi recóndito desierto… y crece… ah! si… un jardín infinito en cada letra.- Yo no soy digno de pronunciar la palabra, y ya lo ven, lo mismo lo hago. Horadando el sentido, que a veces se me escapa, montado en los sonidos, voy diciendo palabras. Y estoy más sorprendido aún, porque aunque parezca mentira, quizás, alguien me escucha.¿Y quién dijo que soy aquél que alguna vez pobló tu oído? Parece mentira, pero es verdad, como que Dios existe, que tú estás ahí y yo aquí, y sin embargo, por el milagro de la palabra… somos uno… tú y yo. Unido a mi. Ni soy yo. Ni soy otro. soy… la máscara encendida de otra eternidad un cuento de mi abuela en la noche honda los músculos como recuerdos de algún camino la mujer que no fue y el hombre que tampoco. el pan que hace el hambre después que se lo come. Unido a mi, me encuentro disperso y solitario. Si no me uno a Dios. Un eclipse es un tango que baila la luna con el sol. Ahora los veo gozar por televisor, hechos uno, en el espacio exterior. Y me pregunto ¿cuándo eclipsarás mi alma, mujer, con tu cuerpo de amor? Entre las soledades mías, hay una que me es más querida, y que curiosamente, me acompaña más que ninguna otra. Es la soledad de quien traza, quizás sin gracia suficiente, quizás sin hondura, quizás sin altura, pero traza al fin, su destino de escritor. De mis escritos, he obtenido como galardones, algunos comentarios que me han abierto la mente, y otros, varios, el corazón. Nunca obtuve dinero alguno por ningún trabajo, de modo que podré ser un mal escritor, quizás, pero de ningún modo, un escritor prostituto. Y digo y repito “escritor” porque la falsa modestia de algunos que publican en la red, como así también los mandatos sociales consabidos, dedican esta denominación sólo para los laureados, o… para quienes han publicado en tinta. Es una idea obsoleta, y de algún modo, bastante reaccionaria. Escritor, como su nombre lo dice, es quien escribe, como yo lo hago ahora, como vos, en algunas ocasiones, lector o lectora amiga, lo has hecho. El oficio del escritor, y todos los que aquí publicamos lo somos, ¡asumámoslo!, ha sido objeto de vanagloria de algunos, y de tortura para otros, y en escasas oportunidades, un medio más para ganarse la vida, como el panadero, la costurera, el empresario o el obrero. ¿ Qué tipo de estructura social perversa posibilita que muy pocos hagan booms editoriales y se llenen de metálico, mientras muchos otros, apenas si regalan sus letras y viven de lo pueden? Hay un estrellato, de muy pocos, y hay un “estrellarse” de muchos.- Si tuviera un hijo, y me dijera … papá … quiero ser escritor, temblaría de horror, basado en las estadísticas, de que su futuro sea de estómago vacío… y corazón ilusionado, pero triste al fin. Sin embargo, contra todo lo previsible, siguen habiendo hijos que escriben y siguen habiendo padres que lo ignoran o que no pueden evitarlo.- ¿Es tan oprobiosamente puta la sociedad en la que vivimos? (perdón a las trabajadoras sexuales por la ofensa de compararlas con nuestra sociedad actual). Dicho de otro modo, ¿hasta dónde llega la crueldad del sistema sociopolítico establecido? No encuentro solución alguna a este problema, y si no supe plantearlo pido disculpas, pero eso sí… estoy convencido que se trata de un problema a resolver, para no decir, de una de las tantas crueldades ha remediar. El menosprecio, con todas las letras, de los escritores, es también, a no dudarlo…. otro síntoma más de la misma enfermedad: la infraestructura capitalista y la superestructura que la acompaña. Llámese… la mierda, en la que todos, aunque no nos demos cuenta, nos revolcamos.- Salud! Hoy quiero llorar una lágrima exacta: Por el hambre de los niños de Somalia. No por mis desilusiones amorosas. Por la prisión inhumana de los niños de Gaza. No porque me niegan el premio Nobel, precisamente a mi. Por el hartazgo y el aburrimiento, de los niños de Nueva York. No por estar envejecido y dolerme la columna vertebral. Hoy quiero llorar una lágrima exacta, porque he decidido, con todo mi ser, ser justo, ser feliz. Otros escriben como almas prístinas que derraman sus delicias. Yo escribo como el culo. Así me lo hizo saber, alguna vez, cierto adversario ocasional. No lo tomé como ofensa sino como elogio sutil. ¿Hay algo más hermoso que un culo? Pero ascendiendo al corazón, al mío, debo decir que no escribo como debo. No alcanzo a escribir como un perro astuto que liberara su lobo antiguo… y puesto en dos patas, hiciera el amor a la luna. Lo mío es otra cosa. Escribo como quien realiza un secreto exorcismo, para conquistar… nunca sabré si un corazón… o quizás… el culo, de quien me lea.- Y en esa faena, yo entrego lo que se y me invento lo que desconozco, pero lo hago de buena fe… con la alegría de los niños que descubren un juego… aunque lo mío, acaso, sea perder. Hace bastante que derrocho ciertos retazos de poesía en Internet. Y estoy totalmente convencido que nunca escribí bien, y sin embargo, ¡qué cosas curiosas tiene la vida!, me siento feliz… feliz de mi obra, feliz de mis escasos pero excelentes lectores. Ya lo ven, Alfonsina Storni, Ernest Hemingway, Horacio Quiroga, Leopoldo Lugones, Cesar Pavese, Alejandra Pizarnick, Guy de Maupassant y tantos más… escribían mejor que yo, y sin embargo, ya lo ven, ellos se suicidaron, yo decido vivir. Yo quise dibujar en tu boca, una palabra que me sostenga. Una palabra que me nombre, íntimo y tuyo, cerca. Papá, amigo, hermano, amante, hombre. No lo sé. Una palabra así por el estilo. Y cruelmente me nombraste: ¡poeta! ¿no había una palabra menos vacía y solitaria, menos pomposa y exagerada? ¿qué quiere decir poeta, si ni siquiera lo saben los propios y verdaderos poetas? No hables más. Cámbiame esa palabra, te lo ruego, por un beso. Hubo una vez un hombre, con cara de hombre, con voz de hombre, con pene de hombre, pero desde niño quiso ser niña, quiso ser mujer.- Los chicos en la escuela se burlaban de él, lo maltrataban y a veces, a escondidas, le tocaban la cola.- Otras veces, le apoyaban el bulto.- Cuando en su casa prendían la tele, los cómicos se burlaban, de los hombres que se sienten mujer. Él ( o ella, para ser más exactos) sentía vergüenza y tenía miedo que su familia se enterara… que en la televisión, se burlaban de ella ( o de él, para ser más humillantes).- Hasta que… no se sabe dónde ni cuándo, quiénes o por qué… muchos otros, lucharon por sus derechos. Y hubo ley de matrimonio igualitario, y hubo conocimiento de la identidad de género, y hubo medicina para adecuar lo físico a lo psíquico, y hubo un mundo… que dejó de ser adverso.- Ese hombre, por primera vez, creyó que el Dios en el que creía, el que lo había creado, y le había dado el don femenino, también, gobernaba el mundo.- En realidad los suicidas tienen razón, pero están equivocados. Tienen razón porque los problemas terminan con la muerte. Están equivocados porque los problemas no se solucionan con ella, es más, perviven… como una voz ultramarina que buscara una sirena… no dejaría de ser una voz, acaso poética, pero sin oídos que la escuchen.- El suicidio es suprimir mi yo en el mundo, porque no se pudo suprimir el mundo que me oprime. Tiene la dignidad del coraje absoluto, o de la cobardía absoluta, pero eso sí, no caben dudas, es el único absoluto absolutísimo que un ser humano puede brindar.- El velorio de los suicidas, es una ceremonia auténticamente horrible. Parece una cita de culpables, un hazme-llorar donde las lágrimas no son de dolor, sino también de culpa, de impotencia, de rabia. El velorio es algo que quizás acompañó al suicida, en su imaginación, como una de esas satisfacciones humanas que muy pocos, sólo los suicidas, pueden darse.- Pero no quiero hacer una apología. El suicidio termina en un fracaso, después del triunfo aparente, ¿por qué?, porque el tiempo, nos hace olvidarnos del suicida… de él y de la forma en que murió. En eso, los suicidas se parecen a todos los que moriremos de muerte natural. Ya ven, no hay trampas que valgan frente a ese destino que tenemos todos: el olvido. Ah… me voy a suicidar un poco (voy a dormir unas horas) y cuando resucite… leeré sus numerosos comentarios.- Chau! P.D: publicar para que nadie comente nada, acaso sea, suicidarse de veras. Salud! Izzeldin Abuelaish, es un hombre, que tiene para contarte una historia, que no es cualquier historia, sino el testimonio de una injusticia atroz y macabra que ocurre en nuestros días. No ocurrió en la edad antigua, ocurre ahora, mientras lees, y se violan los derechos humanos más elementales, en la cárcel a cielo abierto más grande de toda la historia de la humanidad, en la franja de Gaza.- ¿Por qué no sabemos de Él? ¿Por qué no conocemos su historia? porque el aparato de desinformación de los medios de prensa y difusión, funciona muy bien, a favor de los intereses aberrantes del crimen organizado a nivel mundial.- El libro que escribió este hombre, se titula… “No voy a odiar”.- Yo te invito a que lo leas, para que no seas cómplice, por ignorancia, de una de las salvajadas más crueles de la historia de la humanidad.- Leer este libro no es leer un libro. Es dejar de formar parte de los muchos que, por ignorancia, toleran y posibilitan, que las cosas sigan siendo así… inhumanas, crueles, injustas… entre esos seres humanos, en su mayoría niños, encarcelados en Gaza.- Izzeldin Abuelaish, es un hombre, que tiene para contarte una historia, que no es cualquier historia, sino el testimonio de una injusticia atroz y macabra que ocurre en nuestros días. No ocurrió en la edad antigua, ocurre ahora, mientras lees, y se violan los derechos humanos más elementales, en la cárcel a cielo abierto más grande de toda la historia de la humanidad, en la franja de Gaza.- ¿Por qué no sabemos de Él? ¿Por qué no conocemos su historia? porque el aparato de desinformación de los medios de prensa y difusión, funciona muy bien, a favor de los intereses aberrantes del crimen organizado a nivel mundial.- El libro que escribió este hombre, se titula… “No voy a odiar”.- Yo te invito a que lo leas, para que no seas cómplice, por ignorancia, de una de las salvajadas más crueles de la historia de la humanidad.- Leer este libro no es leer un libro. Es dejar de formar parte de los muchos que, por ignorancia, toleran y posibilitan, que las cosas sigan siendo así… inhumanas, crueles, injustas… entre esos seres humanos, en su mayoría niños, encarcelados en Gaza.- Escribo con apuro, y sin la debida depuración de ideas, simplemente porque tengo que irme ya. Ante todo, expreso mis respetos, tanto a sus familiares y amigos, como a sus muchos simpatizantes, militantes y seguidores, por la muerte de un hombre que hizo un aporte significativo a la realidad política nacional. Un homenaje a un ex presidente de la Nación Argentina.- Quede claro que su valentía y su genio político, obtuvieron para la Nación una quita importante en la deuda externa, y su impulso progresista permitió la cobertura social de bastos sectores que antes no la tenían, como así también, después de tanta dilación injusta, se logró llevar a juicio a los crímenes de lesa humanidad de la última dictadura militar.- Todos estos logros, eran, antes de él, muchas veces impensables.- Merecido entonces, porque la gratitud es un deber humano, rendir en este día, a dos años de su muerte, un homenaje.- Pero lo cortez no quita lo caliente. El hombre descansa en la paz de Dios, y es reconocido entre los argentinos, mayoritariamente. Ahora bien, es indudable que la lucha imprescindible contra la corrupción, el afrontar decididamente el grave problema de inseguridad y robos y violencias y delitos comunes, como así también, el desordenado e injusto impuesto inflacionario, siguen gozando de buena salud, valga la paradoja.- Entiendo que no se pueden atajar cinco penales al mismo tiempo. Ni el mejor arquero lo logra. Pero... la viuda del Presidente, es también, Presidenta actual... entonces... ¿por qué no usamos la misma energía para lograr nuevos y muy necesarios desafíos que se presentan en la actualidad? Que Néstor descanse en paz, pero que su esposa Cristina, emprenda una lucha frontal, decidida y exitosa contra la CORRUPCIÓN, INSEGURIDAD e INFLACIÓN.- Si a alguien le interesa el bien común de los argentinos, no dudaría, con más tiempo, en proponer ideas para un debate que nos merecemos todos. De paso, quizás la experiencia argentina, pueda en algo, servir también a naciones hermanas que viven situaciones similares.- Mi homenaje a Néstor Kirchner, porque atajó algunos goles, pero le hicieron otros.- Lo cortez no quita lo verdadero. Salud! Entre las buenas costumbres, no figura en el catálogo, preguntar a quien recién conocemos… ¿cómo fue tu primera vez en el sexo?- Sería interesante descubrir el origen del encubrimiento, dicho de otro modo, por qué estaría mal visto, iniciar una relación de amistad, a partir de la franqueza y simplicidad de una pregunta íntima y cálida.- Cuando dos desconocidos nos encontramos por primera vez, abordamos cosas inútiles, malgastamos el tiempo con frivolidades y no hacemos más que descubrir nuestro Documento de Identidad… nombre, estado civil, edad, y ese tipo de estupideces.- Cuando dos desconocidos nos encontramos, hablamos como si fuéramos eternos y asexuados, y nos relacionamos a través de los datos burocráticos del registro civil.- Cuando dos desconocidos nos encontramos, seguimos siendo, acaso para siempre, dos desconocidos. Porque no nos atrevemos a lo más hermoso y hondo, a relacionarnos a través de la sinceridad. Quien puede negar que entre los momentos más humanos que tenemos los humanos, necesariamente, está el momento del placer sexual máximo. Sin embargo, cuando encuentro por primera vez a una señora, me relaciono con ella de mil maneras, menos, de la que sería más auténtica: ¡Que hermoso conocerla, Señora! dígame, así entramos en confianza, ¿cómo fue su primera vez en el sexo? después de ello, por favor, recuérdeme su nombre… si alguien se anima por este medio... espero respuesta. Un hombre cultiva la flor despojada de sus pétalos en un jardín discreto. Ha visto a Carl Marx quitarle la máscara a la bestia. Sabe que con Sigmund Freud volvieron a tener sexo los niños, y las niñas. Y le pesa una alegría enorme Charles Darwin hermanándonos con los animales. El hombre calla, porque si cuenta lo que sabe, la flor descarnada, será él mismo, y su jardín, el infierno. Ese hombre, soy yo. Arrojé una piedra al cielo con tan buena puntería que cayó herido en mis brazos el Dios creador de la vida. Caminé muy pensativo con su cuerpo desmayado apretándolo bien fuerte sobre mi débil regazo. En mi secreta memoria alumbré lo más oscuro de mis pequeñas historias y me sonrió, el Dios puro. Me miró fijo a los ojos, herido pero contento, y cumpliendo mi antojos confesó a cuatro vientos: “Gracias por jugar conmigo, que mucho me cansa ser Dios, la piedra que tú arrojaste, la puse en tus manos yo” Quiero relatarles mi experiencia real con los ángeles. Con toda razón, pero equivocados, algunos pueden considerarme loco, fanático o mentiroso. Asumo plenamente esa posibilidad, y lejos de enojarme, la comprendo. Pero debo decir la verdad, porque torpe como soy, y aunque no la exprese con toda la claridad necesaria, no quiero pasar ni por cobarde y menos aún por egoísta. No me quiero llevar estas experiencias a la tumba, sin haber intentado compartirla con mis iguales.- El relato que haré es auténtico, aún cuando sea inconexo o incompleto, transcribo lo que considero más destacado. Voy al tema. Iba yo por calle Colón de la ciudad de Mendoza, y por la vereda contraria, en dirección opuesta, veo un joven caminando solitario con una rama de un árbol en la mano. Me cruzo y le pido fuego. Me responde, no tengo fuego, ojalá tuviera fuego. Le pregunto de dónde viene y me dice de una borrachera. De una fiesta. Seguimos caminando juntos mientras dialogábamos cosas superficiales, y cada tanto, el joven, sin soltar la rama de las manos, y sin que yo me atreviera a preguntarle por ello, me decía: “Necesitan la lluvia”. Me dijo que era norteamericano, y le pregunté… “¿cómo nos ven ustedes a nosotros los argentinos?” me respondió: “Ustedes los argentinos no cumplen con las reglas, ¿por qué no cumplen con las reglas?, es fácil cumplir con las reglas”. Seguimos caminando y me dijo : “En mi país no hay rejas, yo odio las rejas”. Y como pasamos por una ventana alta con rejas, él las tomó, para ilustrar su conversación. ( En ese momento no me di cuenta, pero al otro día, descubrí que la reja era muy alta y no podía nadie tomarla con las manos, salvo que se elevara, pero el joven se prendió de ellas, sin dejar de pisar el suelo). Seguimos nuestro camino y tomamos juntos un café. Algo me decía que mi interlocutor no era humano, aunque lo parecía en todo, le sugerí si no extrañaba estar arriba, no recuerdo con qué palabras, y él simplemente… bajó la cabeza en un gesto raro, como guardando un silencio sagrado. Hizo lo mismo cuando le pregunté si J.F Kennedy estaba en el cielo, ( qué pregunta estúpida le hice, pero debo decir la verdad de lo acontecido), después nos despedimos y salió a la vereda, yo lo espié y simplemente, unos treinta metros más adelante que yo, miré cómo… ascendía al cielo, y desaparecía de mi vista.- Cuando repensé el acontecimiento, me sentí mal por no haberle preguntado cosas más importantes, y pensé que ya era tarde. Me quedé un poco triste y mucho… sorprendido y agradecido por la visita. Otro día, un joven que venía por la vereda de enfrente, me preguntó la hora y se vino a caminar conmigo. En nuestra conversación advertí que … leía mis pensamientos y me contestaba antes de que yo hablara. Era cordial y me daba tiempo a expresarme. Tomamos juntos una coca cola. Esta vez tratamos temas más interesantes, resolví algunas dudas. Y cuando ya se iba, yo pensé, sin decirlo “¿será un extraterrestre?” y el respondió, con firmeza pero cordialmente “NO! “ y luego agregó “¿creés en los ángeles?” asentí con la cabeza, repitió “¿creés en los ángeles?” y luego me ordenó: “No estés triste. Todo con alegría. No estés triste” Amigos míos, hablamos muchas otras cosas, algunas personales, otras intrascendentes y otras más importantes. Algunas cosas, parece mentira, las tengo olvidadas. Yo sólo puedo decirles que estas “personas” eran en realidad ángeles. No dudo de ello. Y quise escribir este relato parcial, y publicarlo, en el día de los Santos Arcángeles, Miguel , Rafael y Gabriel. Día 29 de Setiembre. ¡Bendito sea Dios en todos sus ángeles! Sepamos o no sepamos, todos tenemos un ángel de la guarda que nos cuida, en el nombre de Dios que nos ama. Saludos cordiales. Te amé cuando no supe ponerle un nombre a tu sonrisa de gata enjaulada y era la noche más oscura y sin embargo se clavaban tus ojos en mi alma como si fueran las tres, las tres de la tarde y me quedaba desnudo de mi mismo y tu carne me vestía y volábamos con el viento del deseo más antiguo a las playas despobladas de una isla que juntos descubríamos y todo eso, cuando te fuiste, se convirtió en nada. Te amé como casi siempre los humanos amamos, te amé cuando era tarde. Te amé cuando no supe ponerle un nombre adecuado a mi deseos poseerte siempre era menos, y era mucho menos no tenerte. Una noche honda en mi carne se clavó tu soledad y se hizo de pronto, las tres de la tarde. Pude verte completa, cuando ya te habías marchado, como siempre pasa. No me mueve la nostalgia, ni ningún otro invento humano. Te amé y no pudo ser, como a veces pasa. Eso es todo, y en lo demás, no hablo. Aún cuando el agua sueña fuego no se queman los peces del lago. Así mi ser oculto, completo esconde oro, en su cuerpo de barro. Y no hay otro grito más certero que decir el poema como atajo. O crearte unos oídos nuevos para que oigas mi reclamo claro. Es todo que lo sepas, te quiero, y con todo es nada, sin embargo. Alguna vez, por primera vez, caminé sin caerme ni tropezar, sobre mis dos pies. Alguna vez, por primera vez, dialogué sin error y con claridad, superé al bebé. Ahora camino pero no logro llegar siquiera, a la puerta de tu casa. Ahora hablo pero no logro llegar siquiera, al umbral de tu corazón. Quisiera volar, quisiera decirte que te amo, y como no puedo, ¡vana ilusión la mía!, intento lo imposible, la poesía. Dios puede ser más cierto que todos los diagnósticos de los científicos Dios puede vencer por completo todos los presagios de los brujos Dios puede ser más bueno que todas las profecías de los santos No te angusties, España, del dolor que te han causado banqueros, políticos y burócratas. No te angusties, España, vuelve a ser tu misma vuelve a ser de Dios. No te angusties, España, y déjate amar por Hispanoamérica, como hermana, de igual a igual, y la vida te sonreirá. Te amé como una tumba a quien nadie visitó por decenios y que de pronto recibe un niño santo para rezar en ella. Ya no es tiempo de encontrar la rosa negra temblando de frío bajo la nieve. Te he perdido como una batalla antigua, en alta mar, y mi brújula, señala inderogable… a la muerte. No te duelas del dolor mío. Que si no te duele, guardo como trofeo, saber que nunca me has querido. Siento una angustia antigua por la felicidad de Dios en el cielo. Feliz y solo, sin mi. Su obra magistral, el universo, no cesa de crecer como hielo que se derrite en sus manos de sol. Hizo el canto de los pájaros para que rimen con los secretos más oscuros del alma. Nadie lo sabe, yo si. Hizo la luna para que baile un tango con la soledad de algunos. Nadie baila, yo si. Hizo aquello que tanto dolor le causó, el ser humano. Pero se consuela, me hizo a mi. Y ahora, descansa sorprendido leyendo estos poemas míos, que… adora leer, y por primera vez, se sorprende, Dios también adora. Por lo menos, me adora a mi. 1)Jamás te vendas por un precio. Menos aún, no te dones por la esperanza. Lanza tu poema como una carnada… y comprende que sólo se logra la pesca, no cuando alguien muerda en ella… sino cuando se ponga un ser humano, de pie y desnudo, frente al poema, como una fiera hambrienta. (hablando de precios, ten presente que todavía nadie te ha ofrecido alguno) 2)No tiranices a tus lectores. Es cierto que vale más una interrogación flotante, que mil respuestas hechas. Pero no obstruyas su derecho sagrado, a encontrar, quizás, una sutil respuesta. (Reemplaza la palabra sutil, por otra más saludable) 3)Escribe lo que quieras simplemente porque lo quieres. Pero recuerda que el acto de querer es más complejo, incluso, que el universo.- ( si no quieres nada, mejor entonces, escribe nada, pero escribe) 4)Delimita la materia que tratas, bucea en torno de las formas, avizora incluso hasta su remate al poema. Pero luego, en el acto supremo de escribir, olvida todo lo que tienes pensado. El poema, ante todo, debe sorprenderte a ti.- (Puedes resumir esta etapa escribiendo sin pensar antes, también, durante y después) 5)No te preocupes por la suerte del poema. No te pertenece saber que el mismo logró o no su meta. Y se sincero contigo mismo. Un buen poema, no tiene metas.- (Los mejores poemas, sabes?, tampoco tienen palabras) 6)Ni te asuste la fama o su contrario. Muchas generaciones nuevas quieren ver tu poema. Descuida a tus contemporáneos, si escribes demasiado bien, ellos no lo notarán jamás. Piensa en el mañana, sabiendo que hoy es la muerte.- (A mi nunca me pidieron un autógrafo, por eso siempre, me he negado a darlos) 7)No te canses de escribir, pero regocíjate en despreciar, con toda tu alma y con todo tu ser a quienes se cansaron de leerte. Esa, precisamente, es tu forma de amarlos. (Yo los amo, y cada vez que publico, insulto a varios) 8)No te compares con ningún maestro, y considéralos a todos, como a ti mismo, simples aprendices… ellos y tú, jamás estuvieron completamente satisfechos. Algunos, en cambio, ya están muertos. Recuerda que Jesús, paradójicamente, el maestro, dijo que a nadie llamáramos así.- (A mi no me enseña nadie, y por eso, estoy siempre aprendiendo bien) 9)Rechaza desde ya el premio Nobel de literatura. Es altamente probable que no lo obtengas nunca. Y deliciosamente saludable pensar que así sea.- (Pero si alguna vez llega, no te apures y consulta conmigo, compartiremos ganancias) 10)Goza tu obra sabiendo que ya no es tuya, y pertenece a otros, que la gozarán siempre, mejor que tú.- (Los lectores hacen sembrar al poeta y siempre se quedan con el mejor fruto). Si te desnudas sobre las espinas clamando que te salve con mi sexo mostrándome tu cóncavo y convexo juntos cruzaremos la ciega esquina y sonreiremos entre bambalinas al brillo de cristales muy reflejos redimiendo tus antiguos complejos y pisando feroz las moralinas que no es algo vano morir un poco después de haber vivido ciegamente cumpliendo obligaciones como loco es hora de disfrutar mansamente y a los ángeles buenos yo convoco a gozar del amor eternamente. Con ahínco luché desesperado por causa que no vale ya nombrar. Un mal antiguo quise remedar y de una rama quedé mal colgado. No tengo tiempo para los enfados y me consuela poderme olvidar cosas mejores quiero cultivar doy por perdido todo lo ganado. Ocurre que ayudé a mi buen amigo a conseguir un trabajo decente y el muy vago prefirió ser mendigo. Yo no entiendo la mente de la gente que prefiere mirándose el ombligo vivir de arriba cuando no es gerente. Maestro de los metros y las rimas que dedica su tiempo a los novatos aporta su criterio con recato ayudándonos a escalar la cima Es muy prudente y cordial cuando intima y no lava sus manos cual Pilato cuando se produce algún arrebato a seguir escribiendo nos anima Me sonroja saber que mi homenaje se dirija a un maestro fecundo ¡Dios lo proteja de cualquier ultraje! Yo, torpe alumno, quiero ser profundo aún con mis errores de bagaje mi gratitud en su corazón ¡hundo! Extraña mi mano oscura perdida en el hueco tu cuerpo que fue mío y desconoce caricias y el río corre sin tu ser, viaja a la deriva El río sin nombre llámase vida porque pasa indeterminado y frío aunque el tiempo sea tiempo de estío sin volver más al punto de partida No te amé, pero ahora sí te extraño y se agranda tu recuerdo de bosque en solitario árbol de mis años No existe otro consuelo ni retoque que cambie la historia nuestra de antaño ¡y el negro ha ocultado los colores! Yo desprecio la jauría inhumana que desoye mis ladridos sin precio y me ningunean los que son necios cuando regalo poemas de mi alma me desconocen porque les da gana ignorarme con claro menosprecio y devaluar mi obra a menos de un tercio humillando mi deseo de fama ¿Qué importa que en sus corazones ciegos no alumbre mi literatura plena? yo seguiré alimentando talentos mientras pienso para que nadie lea el soneto entrañable de mi anhelo igual lo logro tras dura faena. Soy cristiano católico, y para mi, la muerte y resurrección de Jesús, es un hecho. Pero no solamente fue protagonizado por nuestro Señor, sino que siendo Él, Señor de Señores, a nosotros los cristianos nos toca participar de su bien, morir con Él y resucitar con Él. En este sentido, ahora debo enfrentarme al difícil pero no imposible, tránsito de mi estado de fumador, a la condición de no fumador. Y en ello, tendré que vivir mi calvario, ser crucificado por mis deseos, expirar…. y no volver a inspirar tabaco, sino aire puro de la resurrección.- Debo morir fumador, para resucitar sano. Algunos pueden pensar que estoy exagerando. Pero quienes padecen la adicción a la nicotina, secretamente, sabrán que no miento.- Este ejercicio me permite aunar mi vocación de escritor, no siempre muy buen escritor, pero escritor al fin, con mi vocación cristiana, y mi vocación a la vida.- El esfuerzo secretamente tremendo, y en apariencias tan simple, de no volver a encender un cigarrillo, por imperiosa necesidad psicológica, y no por exageración, me lleva a identificarme con el dador de la vida, que para mi, es Jesús, el Cristo.- Algunos creyentes quizás se escandalicen por considerar banal y poco heroico mi reto, comparado con el sacrificio máximo de nuestro Señor. Otros, no creyentes, creerán que lo mío es pura superstición, sin sustento alguno en la verdad.- Pero soy fiel a mis creencias, y creo que Jesús estará conmigo, no solamente en lo mucho, sino también, en lo poco. Y no sé si mi prueba sea “mucha” o sea “poca”, yo la siento desmesurada, y sin embargo, urgente. Debo dejar el cigarrillo. Morir al fumador que fui, renacer al respirador de aire limpio.- Creo, en efecto, que tres días sin fumar, bastan para resucitar… que Dios me ayude.- Es muy fácil, el boliche mío no vende, no tengo clientela, y eso que estoy regalando la mercadería. Regalo letras, y se presentan a buscarlas, a lo sumo, tres o cuatro amigas y amigos, cuando yo creía abastecer a las multitudes. Claro que estoy contento, de esas pequeñas almas grandes, que acuden a leerme, claro que se los agradezco, y más aún, por sus comentarios y críticas. Pero estoy enojado, y no acostumbro a esconder mis sentimientos, ni a llamarlos buenos o malos. Estoy enojado porque me leen muy pocos, así de simple. No me vengan que se escribe sólo para uno mismo. A mi eso me parece una masturbación sin eyaculación final, o una película porno sin que se muestren genitales, o una religión sin crear culpas gratuitas, o para ser menos obsceno, y más literario, me parece un gran libro escrito en caracteres comunes, para que lo lean los ciegos.- Si he de escribir sólo para mi mismo, pues entonces, no publico y se acabó. Esa es la cuestión. Me suena a engaño autoinfligido, contentarme con que dije lo mío, cuando sé que nadie o muy pocos lo han leído. Debido a estas circunstancias, que no son de dominio público, porque jamás hubo público para mis intentos literarios, he decidido… ¡seguir escribiendo y publicando siempre! …pero a quienes no me lean, a partir de este momento, los mando a las putas librerías que le sacan la plata a cambio de basura. Los mando a los autores consagrados que se hicieron millonarios, con fama y poder, a costa de reproducir sutilmente el sistema absurdo del capitalismo imperante. Los mando a los lugares comunes disimulados de snobismo y los mando a la cháchara infame de robarle ideas a los clásicos y mal traducirlas para los ignorantes. En definitiva, y en esto quiero ser simple y al mismo tiempo profundo: los mando a la puta madre que los parió, es decir, a la cultura imperante. De mi no esperen nada, o esperen cualquier otra cosa que no sea, seguir mintiendo que no estoy triste, enojado, cansado y decepcionado… de ser uno de los escritores menos leídos de la literatura universal. Las cinco palabras: botija, carburador, veneno, veteado y vertir.Aportadas para el desafío por Marcelo Sosa Guridi. El alma poética Tu alma no cabe en la botija estrecha del psicoanálisis. En tu mente estás carburando ¿cómo cambiar el mundo, si el mismo cambio, en mi mente no encaja? Sé que han vertido veneno en algún rincón tuyo que ni te importa ni sabes. Lo has transmutado en combustible para tu vuelo de ave para tu fuego inapagable. Me maravillo del color de tu alma, a veces negro, a veces dorado, así, veteado. Y en esa veta indagaré hasta que sea mío… nuestro… de todos… el oro de la poesía, que estás horadando. Quien haya tenido la maravillosa experiencia de leer, sin que nadie lo “asesore”, el evangelio de San Juan, en la biblia, podrá notar claramente la diferencia abismal entre el Cristo auténtico y aquel otro, que la mayoría de los cristianos proclama, y que se parece más a los prejuicios de nuestros días, que a la eternidad hecha tiempo, en su tiempo concreto, por Jesús de Nazareth, el Cristo.- Si se pasea por San Marcos, San Lucas, San Mateo, confirmará claramente, el lector libre, que de muy pocos personajes se ha mentido tanto y tan diametralmente opuesto al verdadero, como, paradójicamente de quien sería “El Verdadero”.- El supuesto Jesucristo, que usurpa el lugar de Jesús el único, ha sido históricamente la bandera visible de una crueldad invisibilizada. La escaramuza perfecta para encubrir monarquías absolutistas, odio a los judíos, odio a los musulmanes, cruzadas, exterminio de los pueblos originarios de América, inquisición, dictaduras, capitalismo, censuras, justificación teórica de los derechos humanos pero desconocimiento de los mismos en situaciones concretas y prácticas.- Para ser más actuales, homofobias, discriminaciones a los ex esposos divorciados, y la lista, puede seguir… lamentablemente, pero no es ésta una enumeración taxativa, y no quiero cansar a quienes lean, que posiblemente, conozcan en carne propia algunas de estas, por hoy, sutiles y lacerantes discriminaciones.- La interrogación que me mueve es… ¿por qué los cristianos hemos desfigurado histórica y actualmente el mensaje de Jesús, el Cristo? o dicho de otro modo, ¿por qué hemos creado un Jesús falso que es estrepitosamente contradictorio con el real? o si se quiere… ¿ por qué nuestra praxis cristiana está aliada a los factores reales de poder opresivos y de ningún modo a la liberación por la que Jesús luchó? No estoy en estos momentos capacitado para responder estas preguntas. Ello de ningún modo invalida que considero legítimas las interrogaciones y es más, me parece de vital importancia… intentar una reflexión a modo de posible respuesta.- Hemos atesorado la revelación cristiana como una teoría, rica y bella en sí misma, pero al mismo tiempo la hemos practicado de un modo cruel, inhumano y del modo exactamente opuesto a lo que la teoría … finalmente en lugar de revelar, esconde.- Al Verbo, por variadas razones, no lo hemos conjugado con la vida nuestra de cada día. A la Luz, la hemos convertido en rito oscuro, que lejos de iluminar, ciega y encandila. A la Sal, la comemos entera, sin sazonar con ella nuestro alimento diario, los actos concretos, las relaciones interpersonales, en definitiva, a Dios lo hemos, contrariamente al mensaje cristiano, desencarnado del mundo.- Yo no tengo respuestas, pero me alientan las preguntas. Personalmente, estoy indagando en la Teología de la Liberación. Sin entrar en sus aspectos medulares, institucionalmente siento el alivio de saber que la misma, por lo menos, está mal vista en Roma.- Eso me ayuda a intentar verla bien, con mis propios ojos, no con los de quienes están fuertemente aliados a los poderes de turno. Los teólogos de la liberación, además, en completa oposición a los jerarcas, no renuncian a ser católicos, es decir, universales. Es por lo menos, un buen signo, para avanzar en su estudio y comprensión. Si alguien tiene ideas distintas, bienvenido que las comparta. Saludos. GloriaGloria a Dios que es el amory en la tierra paz a los hombresque luchan por la justicia.Te alabamos,porque luchamos para que nuestros niñoshambrientos coman.Te glorificamos,porque queremos destruir yalos instrumentos de tortura.Te damos gracias,porque hay hombres que dan su vidaen la revolución.Te damos gracias Señor,porque no sos un Dios espectador,sino un Dios hecho hombreque padece el padecimiento de los hombres.Te damos gracias Señor,Tú que nos arrancas del egoísmoimpulsándonos a luchar contra la explotación,ten piedad de nosotros.Tú que estás con el padreviviendo la plenitud del amor,ten piedad de nosotros.Tú que estás donde vamos a estar todos,ten piedad de nosotros.Señor Dios, cordero de Dios,que sigues desangrándote,en los hacheros de Norte,desangrándote.En los mineros Bolivianos,desangrándote.En las favelas del morro,desangrándote.En el frío de los pobres,desangrándote.La carne del torturado,desangrándote.Señor.Porque Tú solo eres el Santo;Señor.Tú solo eres el amor.Señor.Tú sólo el totalmente otro.El que rescata para siempre la creatividadhumana.En unión con el padrefuente de la vida, de la energía, del amor.Amén, para siempre, Amén.CredoViva Dios,que crea al hombre creador.Viva Dios,que todo lo hizo bien.Y viva Jesús, su único hijonuestro hermano y Señor,que fue concebidopor obra y gracia del Espíritu Santo.La humilde María, lo parió en un establo.Padeció mucho bajo Poncio Pilatosporque su causa era la de los pobres.Lo clavaron en una cruzy murió con la muerte de los bandidosy bajó a lo hondo del hombre.Resucitó,volvió a la viday se puso la piel del hombre nuevo.Resucitó,subió a la viday está junto al padre que todo lo puedeporque es el amor.Volverá,y todos los hombres se presentarán ante él,y al atardecer de la vida, serán juzgados en el amor.Creo en el Espíritu Santoque es la fuerza de Dios, el amor de Cristo,la inspiración creadora.Creo en la iglesia de todos,Que es santa porque es de Dios.En la comunión de los hombresque hacen la verdad porque aman.Creo en el perdón de los pecados.Creo en el perdón de los insensibles,de los tibios y prudentes.Creo en perdón de los indiferentes,de los que traicionan el amor.Creo en el surgimientodel hombre nuevo,del hombre lleno de Dios.Creo en la expansión de la vida plena...Para siempre, amén. Hoy me duele esa tristeza tuya, tan triste, tan tuya, que yo y solamente yo, imprimí en vos. Me siento como Judas, cinco minutos antes de ahorcarse. Y el poema no me redime, y no me redime tampoco el perdón. Del mal que te he causado, no quiero dar explicación. Otros pensarán que es leve, se reirían de mi, y lo que es peor, de vos. Olvídame niña, como los árboles olvidan el invierno, y que retoñe en tu cara, otra vez, tu sonrisa como una flor. Ella era mariposa alguna noche oscura jugaba entre rosas vestida de hermosura como una buena diosa su religión muy dura conjuraba en las cosas su escondida ternura lanzaba presurosa su honda divinura rompiendo la tramposa soberana cordura y en sed maravillosa bebía mi estatura sonriéndome jocosa en todas mis locuras. Olvidé un sueño curiosamente recordé pagar la boleta de la luz, pero quedé a oscuras, olvidando el sueño. un sueño llave de alguna puerta secreta que abriría a un jardín donde crece una rosa negra y danzan los ángeles furiosos y la llave acaso sea tu cuerpo donde se repetirá mi mismo sueño y me lo contarás a la mañana cuando me des un beso. Y yo coma tu rosa negra. El poema, a partir del cual se engendran, poeta y lector, ese triángulo indestructible, según mi hipótesis, ocurre en la eternidad y también en el tiempo.- Algo que en su época escribió Dante, puede ser leído hoy por otra Beatriz, y el poema puede ser, al mismo tiempo, el mismo y distinto.- Pero el mismísimo Dante, cuyas cenizas ignoran lo ocurrido, se transforma entonces, en otro Dante, porque su poema, para la nueva Beatriz, ya no dice lo mismo.- Desde ya acepto posibles objeciones, o si se quiere, antítesis a mi tesis, que mal no viene, nunca, encontrar, si se puede, alguna síntesis que nos supere.- No me es ajena la idea, que la propia Beatriz “nueva” después de la lectura, se vuelva nueva nuevamente, sostengo que la lectura nos cambia, como todo acto vital, e impráctico, como enamorarse de un arco iris, besar a la mujer del prójimo, o enamorarse de ella, o quizás, de su marido ( el prójimo). Desde no se qué ventana parecía que se cerraba el cielo. Y la ventana se abrió. Desde entonces, no creo en pareceres. Dejando de lado simpatías o rechazos, poniendo entre paréntesis los aspectos… diría… “psicológicos”, el poeta Cemento, quizás sin tiempo suficiente para esclarecernos al respecto, ha vertido una frase que para mi, constituye todo un enigma, y en su dilucidación, considero, puede haber una clave…quizás, para lograr un mundo mejor, más digno del ser humano. Ha dicho, casi al pasar y descuidadamente según creo, lo siguiente: SI ME DAN A ELEGIR, PREFIERO UNA ANARQUÍA GLOBAL QUE DE LUGAR, DESPUÉS, A NUEVAS FORMAS DE ENTENDER LA VIDA DESDE UN PUNTO DE VISTA SOCIAL Y BIOLÓGICO, ES DECIR, SOCIOBIOLOGICO. Me llama la atención, la expresión “sociobiológico”, como corolario de una anarquía global. La tajante división entre ciencias sociales y naturales, el considerar lo social y lo biológico como compartimentos estancos, quizás llegue el tiempo en que...¿pueda superarse?. Está claro que sólo los genios se atreven a lo imposible, y luego… lo hacen posible. De modo que me queda la intriga, y la necesidad de saber un poco más sobre este tema. Qué bueno sería, pienso, que despojados de rencillas inconducentes, nos empezáramos a leer atentamente, porque… Cemento ha producido determinados hechos estéticos, y existe la posibilidad… que conozca algo sobre hechos sociobiológicos, y no es muy frecuente… encontrar talentos al respecto. No sólo en esta página, en el mundo entero. Me prometí dejar de lado simpatías, pero ante ciertas evidencias, de hondura de pensamiento, de asumir riesgos intelectuales, de compartirlos generosamente… si me disculpan, los que piensan distinto, considero objetivamente que la frase de Cemento, es una genialidad. Hay instantes en que reconozco mi instinto,y vuelo sobre el tiempo, pesadillas de un demente arropándose en el miedo. Así los viajes son refugios para medir la sangre,o días en que se esparce el hastío flotando en parcelas imperfectasdel alma. Sin embargo percibo los primeros designios:esa mano hechizando al único hombre que miro su espejo,la mesa abandonada por el arrebato de la enajenación del hambre,y el cuerpo destrozado para que la victoria reconozca su propio límite. Cuando lo líquido de mi piel escapa, el pálido inventarioal que acudo en sitios como éste,me enardece,porque suena un humo triste ente los dedos,y fatigosamente lloro como repitiendo frases ajenas, sin destino ni perduración. Con los rastros de mi última sonrisa me concedo la tentación de ser otro. Guillermo Capece Bálsamo infalible y económicoQue cuesta lo que cada quien elijaEntre el polvo de este lugar y el mas cósmicoCuando no tener idea es una idea fija ...Rey de reyes que perdieron su tronoPor ser esclavos de su excesiva conquistaSi yo otra vez me auto coronoProclamo a viva voz que soy artista !..y no por consensos mayoritariosSino por como quien se decreta libreAsí que ya no hay critica que asuste...Pues cuando uno pasa de calvariosGana autoridad para determinar el calibreDel disparo que apunta a que el resto le guste.... Maravilladacon la mirada de un niño de puebloal saborear el misterio del eclipse Dejando dividido el resquebrajado tiempo de las mil esperasal saquear mi boca besada en el desorden Lila, su extraño nombre abreviado en el resplandor de un deseo,maquillada de estrella erranteen el carnaval de las heridascreyéndose mareafingiéndose fuegotornándose magiatornándose verboen el alucinado latir de la esperanza... Si pudieras resumirel eco de tu presenciaentre los destellos de un torrentevaciado en mis lágrimas...si pudieras resumir con tu vozla mudez de los pájarosque se abandonaron al cielo,seguramente arrancaríasel núcleo de mi falso nombrey lo harías viajar por el huracán de la palabra Si tan sólo lanzaras una bengalasobre la herrumbre de mi pechocuando los cristales y la vigiliase retratan de antiguas heridas...si pudieras llegar hasta aquícuando la madrugada arde en mis ojos y me pesa el ayer,seguramente una luz erizaráel desesperado pelaje de las sombrasiluminándolo todo dentro de mí Si pudieras florecermeen la prodigiosa nochecon cerrar tus párpadosy darme el signo de tu frente,seguramente emigraría mi pielhacia los lindes del sueño...... sueño brotado de la nada y la piedraconfundiendo en azar al destinotransformado en vos misma Sueño que si perpetuaras en vosla silueta de las gotaspara ungirte y ser lluviaseguramente la verdad beberácon tu boca en mi boca,su único milagro. Verde Federico:yo hubiera querido estar en el momento de los gritos,o de los silencios heroicos;en el momento de las espadas,cuando caíste en tu agua bajo lluvia,mientras los cerdos, enamorados de las banderas subterráneas,tomaban el sol de mediodía. (La soledad de las últimas habitaciones mortifican la memoria.Hay ventanas abiertas, y quedarán así en el invierno.Es raro,pero caen ahora hojas marchitasy me gustaría jugar con ellas.) Verde Federico:desparramo tus gitanos en la mesa,donde con Miguel y Manolo tomamos la sopa de la noche.Tu vestido queda ajado por los toros de la vida,y ni siquiera Nueva York te salva, Federico,porque estás próximo a morir,a caer bajo las balas levantadas a velocidad de la muerte,quizá por el mismo gitano moreno que en tu verso montaba a caballoy era el jinete más audaz de toda Andalucía. Duermescon una palabra entre los labios,con un ramo de hielo en cada mano,bajo las calles empedradas de "pájaros" nocturnos.Al fondo de la tumba llevas,una porción de magia, de manzanas de fiebre,de sábanas de lino. El viento te saluda,las tierras de Granada borran tu contorno,tu sonrisa mira los espejos de la vida.Y se refleja. Guillermo Capece Para un aprendiz de escritor, para un balbuceador profesional de poquedades, para un emisario de la nada que busca el oído de ninguno... susurrar un escrito cualquiera es un acto estúpido de magia mayor.-A ello me avoco brevemente, en esta segunda parte, que si la primera salió como el culo, no puede ser menos.-Lego a todo aquel que me lea, la alta erudición que nunca tuve, la perfecta forma escrita que jamás logré, y la alegría que ahora me embarga.-No esperes a mañana para escupir mi tumba. Estoy tácito como sujeto de este escrito aberrante. Tus insultos, tu admirable desprecio, los necesito, para saber que al menos, en la reprobación, estoy escribiendo. Hay algo, solamente una cosa importante, que me gustaría decir, y no se hacerlo bien, aunque lo intento. Bástame decirte por ahora, una cosa: es un lugar común de nuestros días, afirmar que Dios no existe. Te puedo asegurar que tengo la constancia plena de su existencia y por eso escribo. Doy testimonio que una vez miré que caía una estrella, corrí a la Biblia y leí... "Yo veía a Satanás caer como una estrella, antes que el mundo existiera"... Jesús, el Cristo.-Desde entonces... no supe que hacer, no supe otra cosa que hacer para lograr transmitir la experiencia... con palabras. Y ya lo ven, apenas si puedo balbucear este escrito torpe. Pero es verdad, y me consuelo saber que no miento. Alguien que me salve.Que me quite la angustia de no poseerme.Que me enseñe que los muros pesan más que las pobres palomasque vuelan en su alto.Quiero que mi soledad me conteste por vez primerapara quién estoy.Yo, que fui el francotirador inasiblesoy ahora el eco lejano de lo que fui.Me inundan las máscaras, el olor de los moribundos,el terror de encontrarme con ellos bebiendode la misma copa ácida su vino.Si vinieron a matarme, que me maten ya.Pero que no me hagan tragar el humo vacíoque siempre llevan en su rostro.Los odio porque una vez los amé.Teñidos de mariposas venían a tracionarme.Usurpaban cada hueco de mi corazón.No sé si quiero que alguien me salve.Los músicos con sus cántigas dirán el resto. Yo soy el que espera. Guillermo Capece Soy el camino de mí mismo y la desolación que se abraza a su senda,y tiembla, y borra las huellas para que no me persigan. Estoy vacío de esos animales etruscos que me regaló la partidade unos ojos girando al viento. No puedo confiar en los sueños porque alguien les pone un asesino dentro. Me acuno cuando no me veo pues la vergüenza tiene el ropaje largode los locos. Hoy es domingo, y he estado todo el día ausente. Guillermo Capece IYa oscureció la tierra.Difícil es tener tu boca apretada.Tu estatura cerca de mi rostro.Sí, yo se. Es difícil.Se le caen a uno las montañas.Los lagos se hacen charcos diminutos.Todo es difícil.Compartir la sonrisa con vos.O este barco que nos quitan.¡A partir! ¡A partir!¿Pero cómo?Si nuestras plantas penetran en recodos de clausura.Alguien saldrá a gritarnos nuevamente.Debemos tener cuidado. Salvarnos. Pero ahora fumemos en silencio. IIEn qué quedó esa idea transparente,ese cuerpo sobre el que juramos tantas cosas sencillas.Una ilimitada ausencia marcó las señasde tus grandes ojos.Quedarse solo y recordar al otro díalas sombras de los pumas,las desoladas bestias persiguiéndose,hundiéndose conmigo como una gran casa de celos,sumergiéndose,perdiéndose conmigo.Arriba de los cielos, más arriba,la mitad de tu cuerpo fulguraba.Quienes somos, sino aquello que fuimos,sino el pasado de iguales invasiones,de iguales lejanías. Guillermo Capece Querido hijo: Te pongo estas líneas para que sepas que te escribo. Así que si recibes esta carta es porque te llegó, si no, avísame y te la mando de nuevo. Te escribo despacio porque sé que no puedes leer deprisa. El otro día tu padre leyó que según las encuestas que la mayoría de los accidentes ocurren a un kilómetro de casa, así que nos hemos mudado más lejos. La casa es preciosa; tiene una lavadora que no estoy segura si funciona o no. Ayer metí ropa, tiré de la cadena y no he vuelto a ver la ropa desde entonces, pero bueno... El tiempo aquí no es tan malo; la semana pasada sólo llovió 2 veces. La primera vez durante 3 días y la segunda durante 4. Con respecto a la chaqueta que querías, tu tío Pepe dijo que si la mandábamos con los botones puestos pesaría demasiado y el envío sería muy caro, así que le quitamos los botones y los pusimos en el bolsillo. Al fin enterramos a tu abuelo; encontramos su cuerpo con lo de la mudanza. Estaba en el armario desde el día en que nos ganó jugando al escondite. Te cuento que el otro día hubo una explosión por el gas de la cocina y tu padre y yo salimos disparados por el aire cayendo fuera de la casa; ¡qué emoción!, Era la primera vez que tu padre y yo salíamos juntos en muchos años. El médico vino a la casa para ver si estabamos bien y me puso un tubito de vidrio en la boca. Me dijo que no la abriera por 10 minutos y tu padre ofreció comprarle el tubito. Hablando de tu padre, ¡qué orgullo!, te cuento que tiene nuevo trabajo y es superior a 500 personas, ya que está sobre ellos. Lo contrataron de cortacésped en el cementerio. Tu hermana Julia, la que se casó con su marido, por fin dio a luz, pero como todavía no sé de qué sexo es, no te sé decir si eres tío o tía. Si el bebe es una niña, tu hermana va a nombrarla como yo. Se nos va a hacer muy raro llamar a su hija "Mamá". Tu padre le preguntó a tu hermana Pilar que si estaba embarazada, ella le dijo que sí, de 5 meses ya; pero ahí tu padre le preguntó que si ella estaba segura que era de ella. Dijo que sí. Moza de hierro tu hermana Pilar, qué orgullo, de tal palo tal astilla. Por cierto, que tu primo Paco se casó y resulta que le reza todas las noches a la esposa, porque es virgen. A quien nunca hemos visto más por acá es al tío Venancio, el que murió el año pasado. Tu perro Puky nos tiene preocupados, se empeña en perseguir a los coches que están parados. Aunque peor es lo de tu hermano Juancho. Cerró el coche y dejó las llaves adentro. Tuvo que ir hasta la casa por el duplicado para poder sacarnos a todos del coche. Bueno hijo, no te pongo mi dirección en la carta, porque no la sé. Resulta que la última familia de gallegos que vivió por aquí se llevó los números para no tener que cambiar de domicilio. Si ves a Doña Remedios, dale saludos de mi parte; y si no la ves, mejor no le digas nada. Tu madre que te quiere. Josefa. P.D. Te iba a mandar 100 euros, pero resulta que ya cerré el sobre. ¿Y ahora que hago con esta soledad?¡Herrumbrarme!¿Gastarme a muerte en versos que no riman?Rimarme con las sombras del silencioPara que los demonios del tormento¡me sonrían!¿y cómo se vive en esta eternidad?¡un minutoQue se burla cual si fuese una centuria!Azules fracturados se destiñen,Diamantes que en mis manos de derriten¡por mi culpa!¿Do yace lo feliz, lo que antes era?¡AgonizaTras la pérgola falsaria de la duda!Y camina en la arena y se quema,Y camina en el desierto a la espera¡de la lluvia!¿Qué importa el mañana y su promesa?¡nada importa!La fuerte necedad de esta locuraNo acepta la soberbia de las rosas,Ya es mía la cadencia de estas horas¡también tuya!Danzaran las ganas que no duermen¡ni de noche!Con el humo del pucho que desgarro,llegarás, moraras aquí en mi pechoPorque yo así lo exijo, así lo quiero¡porque te amo!CEMENTO.-PROTEGIDOS DERECHOS DE AUTORCódigo: 1004266112209 Julia no sabía decidirse entre la terrina de quesos o el crepe relleno. Eso de entrada, pero como primer plato no estaba segura de pedir la trucha en dos salsas o el lomo con duxelle de champiniones. Después de todo, lo que más le interesaba en ese saloncito paquete, era jugar un poco y ver los colores de los platos servidos por mozos lánguidos, en uno de los cuales le pareció ver al muchacho de La Cantábrica en ese sueño que no había olvidado.-No será la primera vez que me asome a un espejo y vea las huellas de mi rostro- ironizó para sí mirándose al espejo donde también se reflejaba la figura de Sergio.Él la había invitado a almorzar para decirle ¿qué?. Si el barco se hundía -se dijo- ¿él querrá salvarlo? ¿Por qué no levantarme y dejarlo solo? ¿Para qué acepté la invitación?Sergio estaba distraído. Ella se apuró a pedir y el mozo anotó con diligencia pero con cierta rigidez. Esto la divirtió. Luego el muchacho anotó lo que Sergio le dictaba.-Me llamo Fabio- dijo el mozo- estoy a sus órdenes; que tengan un agradable almuerzo.Y, mientras el mozo se iba, ella volvió a jugar otra vez con el espejo en la pared: los ojos tristes de Julia; los labios quietos de Julia como si recién terminaran de crecer."Aquí pronto se instalará una mueca y no lo podré evitar", pensó. En el espejo se miraba las manos y el busto, pequeño pero todavía erguido."Pronto esto se terminará. Seré vieja," se dijo.Y añadió para sus adentro:"Estos juegos comienzan divertidos y terminan crueles." "¿Por qué tener esta visión partida de la vida?"Porque ella también amaba el sol que entraba, y los colores de la comida que ahora le servían, y estaba segura de que también podía amar al muchacho de chaleco negro, algo desgarbado pero de manos finas, que a cada momento quería ser cortés.Lo miró sin disimulo y él se dejó observar. Luego volvió a mirar en el espejo y lo vió reflejado sirviéndole el vino.Mientras le ofrecía el primer plato le pareció que las manos del muchacho danzaban sobre la mesa.-Me entristece el campo a la hora del crepúsculo- dijo ella antes de que Sergio le preguntara por qué lo decía.-Cuando era chica me daba miedo ir al circo- dijo sin oírlo - un caballo se volvió rabioso, ¿sabés?,y saltó de la pista a los palcos.-El caballo se volvió rabioso o loco -repitió- ¿nunca supiste de un animal loco?Él le tomó la mano e hizo un esfuerzo para escucharla pues en realidad estaba pensando que todas las mujeres tenían algo de estúpidas.Ella se levantó para ir al baño con la idea del caballo rabioso y en Sergio, tan lejano.Pasó por la pequeña salita vacía dispuesta para que los clientes jugaran al billar que le pareció de un amarillo intenso, y vió al mozo, apurado, pero atenta a ella. Julia sabía que auque él no lamirara decididamente, había despertado su interés.Cuando salió del baño lo vió otra vez, y un ardor le subió al pecho."Dios mío" -pensó- "no poder amarlo ahora sería un castigo."Al pasar por la salita de billares entró. Se ocultó en el momento que el muchacho pasaba nuevamente. Esta vez la miró. Ella lo llamó y le pidió café. Cuando regresó con el pedido la vió recostada contra la pared, y no pareció asombrarse. Estaba acostumbrado a las trangresiones de algunas clientas, y por eso fue que no le acercó el café sino que lo dejó sobre la mesa de billar y cerró el cortinado. Se quedó frente a ella. Julia vio que el cuerpo de él se recortaba frente a la luz, y lo abrazó humedeciéndole la cara con los labios. Las manos del muchacho resbalaron sobre el vestido de ella, y lo subió de a poco, mientras la llevaba hacia la mesa de billar. Comenzaron casi en silencio, con pequeños quejidos de ella, y el silencio de él.Pronto Julia sintió la sensación dentro del pecho que el caballo loco del circo repetía la escena del asalto hacia el público. Creyó que su corazón galopaba hacia la libertad.Más tarde,mientras arreglaba su maquillaje, se sintió poderosamente libre. Rápidamente busco dólares en su bolso y los dejó debajo de la tacita de café. Fabio que la observaba, rechazó el gesto.Tuvieron un breve dialogo:-Soy de Mendoza, tengo viñales, no necesito dinero- dijo el hombre ya fuera de su máscara de mozo.-¿Y por qué trabajás de mozo? -preguntó al instante Julia.-Soy el dueño del restorán, y a veces me entretengo en atender las mesas sólo para conocer mujeres como vos.Julia no supo si eso era un halago, y no respondió.-Tengo una cadena de restoranes en sociedad en Mendoza, y otro en Puerto Madero- dijo el muchacho algo desgarbado pero con cierto orgullo.-No sé qué pensarás de mí- susurró Julia.-Cuando uno hace estas cosas no piensa nada más que en el placer instantáneo -respondió seguro.Y se fue dejándole una sonrisa.Sin embargo ella sintió que esa rápida aventura no era ni mas ni menos que una mariposa detenida en mitad de su corazón, pero dispuesta a volar en cualquier momento, por ejemplo en cuanto Sergio la mirase y le indicara la comida.-Se enfrió el lomo.Ella balbuceó una disculpa dispuesta a no dejar volar esa mariposa. Iba a pasar la lengua por el interior de la copa de vino por segunda vez, cuando la orden de él la detuvo:-No hagas eso.-Eso es lo que me interesa hacer en este momento. Lo quiero hacer.-A veces parecés una chiquilina caprichosa. Mejor comete el lomo. Es un plato muy caro -y Sergio enlazó los ojos de ella con una dura mirada.-No lo quiero, está frío- protestó ella mientras apoyaba su lengua en el cristal de la copa.-Comete el lomo -repitió él. Con un soneto vengo a enamorartecon este cuarteto abro y me dirijo,ojalá que no salga tan prolijo,que digno de ti, logre encantarte. En este cuarteto el alma se me parte,no obstante yo sigo y no transijo,te lo juro ante un sacro crucifijo,que a Petrarca le robaré su arte. En el primer terceto me acomodopara decir que ya no habrá ni modo,porque olvidarte, vida, yo no puedo. Y en este terceto digo, aunque duela,pues tu desdén me da dolor de muela y transido de amor, asi me quedo. Te vi corriendo en el trivial caminoquebrado el corazón de horror y miedo, te vi los párpados cansados, tristes…y a tu dolor escribiendo.Lluvia derramóse en tu piel de polvo cual ósculo de agua en el desierto,una lágrima miraba entre las gotas…y tus párpados cayeron.Tu alma sufre las caricias muertasde aquellos que no están ya en tu sendero,gime un zorzal en tu voz dormida…gime por ellos.La estepa que morabas, agoníade ave remontando el turbio cielo,caló en la gris arena de tu alma…llantos, espectros.Impío ardor que ulcera el alma gotas de vida en la arteria del tormento,alejóse la huella de tu infancia hermosay de tus sueños.Aurora de la vida en la dulce primaveramarchóse hacia el crepúsculo imperfecto, Colgada la ilusión al sol poniente de tu invierno.Y semblantes que fumígenas deambulan,¡cuál estrofas en papiros sempiternos!remojábanse en las lágrimas copiosasde tus recuerdos. Bordeando el precipicio de las penas,líado en la garganta todo anhelo, soledades, añoranzas y suspiros…por quienes se fueron.Trocóse en mi la infausta intemperie, con sales de tu mengua en el siniestro,tu vista atormentada impenetrable…a mis silencios.Besos estallantes, por tu faz de diosa,de mi oráculo infernal se desprendieron,¡coro bruno y arisco que reclama!tus oídos sedientos.Garfios rojos en la mar se mezclan,azules que reencarnan púrpuras y negros,el sepia ha fenecido ante tu mármol…como yo lo ordeno.¿cuántas veces el grito del osario,reclama tu pasión con tono austero?¡mas yo robe tu pose del olimpopara mi imperio!Pues yo acaté la orden de la mística,y en tu regia luz ardí al son violento,en la flama, que echa luz y no se apaga,de tus plectros.Serena brisa danzando en las praderasbálsamo que alivia las heridas del guerrero¡la calma sosegada y mi refugio!tras el viento.Venerable efigie en el santuario mío,silueta de esta fe que hoy profesodestellando tus azules refulgentes entre el incienso.Menguando la quimera y el destinoel signo de la suerte hemos impuesto,¡la hormona exasperada también canta! en mi deseo.Tertulia montaraz entre las pielesque unidas revelaron los misterios,¡coito y desayuno en la montaña!¡amor malevo!.CEMENTO.-Protegidos derechos de autor.Código: 1002185547676 En la rama erizada y prudentearrastrando su honor busca amparoy entreteje un capullo mierderoa donde esconder su pudor de gusano;pero al beso, rigor de la púaque la espina le clava en los labiosse derrama en los suelos, cual lágrima,y sirve tan solo de abono a los pastos.Sacrificio mordaz que le impidesacudirse la culpa en las manos,porque dobla rodillas, rompe alascuando siente el tonelaje del pasado;no se tapan los huecos del almacon la imbécil sanción de un contrato:allí suelen pudrirse ya infectoslos cadáveres de sueños muy soñados.La vergüenza apostada en sus sienesle conmueve el talante de pánico,mas si vibra el deseo escondido¡le arrancar gemidos, deseos mojados!Pero cae, fenece, despiertaen la ruin soledad de su páramoy no puede secarse las lágrimasyaciendo a la sombra brutal de sus pánicos.Alla va, como un beso perdidoaleteando con rumbo extraviado,del sopor de algún muro invisibleal bello dolor de algún muro bastardo;del tenaz e impiadoso supliciode la marcha fugaz de los años,de las ganas, del semen y el flujoal rigor de tener que cumplir lo pactado.De la obtusa caricia en la frente,que bordada de lineas y encantosaun protege el cosmos sublimedo estallan mil versos por cada calvario,¡de esa simple caricia apagadadonde no hay humedades mojando al procaz sentimiento pechandopor ver como bailan querubes y diablos!Del romántico sitio perdidodonde no hay ni mentiras ni engaños,al blasón de lo obvio y lo lícitodo solo se ensueña hasta el canto del gallo,de la mísera etapa marcadapor las leyes del mundo tiránicoa los vuelos azules y libresque buscan descanso en un pecho, abrazados.De la tumba llamada esperanza,esa forma sutil de maltrato,a la horrenda certeza del tiempoque trae la muerte entre risa y sarcasmo,¿donde vas a dejar que los huesosse transformen en piedra y en barro?:¿mariposas que viven de sueñoso gusanos que realizan lo soñado? CEMENTO.- -Buenos días, papá- y era la tercera vez que lo repetía-; buenos días, papá-volvía a decir.Entonces saltaba de su cama, recorría el flaco pasillo, y se internaba en el baño.La ducha, el agua fría, no le daba la grata euforia que necesitaba. Entonces trataba de secarse con la amplia tohalla, y se envolvia en ella imaginando que era el maharajá de Kapurtala, y mientras orinaba en el bidet, pensaba en cómo pasar ese día,vigésimo de diciembre.Ese diciembre que le calcinaba los huesos, porque se presentaba caluroso y húmedo como ninguno, y ya podía ver que lo había jodido bastante al pelarle la espalda el sábado anterior,en la pileta de Ricardo.Volvió a tener ganas de orinar, pero eran ganas nada más, porque al enfrentarse con el bidet,un chorrito indeciso se asomó por su pijita. Se la metió dentro del calzoncillo, se miró al espejo, se hizo alguna íntima pregunta que no contestó, y salió para atravesar otra vez el pasillo.-Buenos días, papá- dijo esta vez con voz más firme. Y siguió hasta la cocina:el mate,el café,el té, el vino. EL VINO. El vino era lo que conformaba su paladar aquella mañana de diciembre. Y mientras saboreaba su aspereza, se le ocurrió pensar en el viejo, en la navidad que ya llegaba,en lo llagado de su espalda, en Leticia, (en la costosa Leticia) que todavía se negaba a todo, y por último en él. Aquí se sirvió otro vaso de vino. ¿Quién era él?Sí.Le gustaba vestir bien.Andar por el centro mostrando exactamente lo que se debe, y lo que no se debe dejarlo para Leticia (cuando se decidiera), o para Ricardo, siempre que mediara un golpe de teléfono. Y mientras tanto, ¿qué?. Ir al bowling, caminar hasta el puerto, o tomar sol en Saint Tropez,y soñar con ese viaje a Río en Carnavales que le había prometido Ricardo.Después... su vida estaba ocupada con tantos sueños...; quería navegar, irse, tal vez a Europa. Pero no por el hecho de conocer Europa. París, Roma,Milán, eran sin duda lindos lugares. Pero no era eso loque realmente importaba. El hecho substancial era viajar en barco; sí, en barco..., a semejanza de esos barcos que mamá le hacía a los ocho años, doblando con ternura la hoja de diario y dejándolo reposar en la bañera. Creía que el fondo del mar era blanco, y que las fuerzas de las olas tenían, exactamente, el ritmo que le fijaban sus pequeñas manos.Pero ahora había pasado tanto tiempo... -Buenos días, papá- dijo esta vez con bronca, mientras servía hasta el borde otro vaso de vino. -Buenos días, papá- gritó mientras pensaba decir cálidamente -queriendo deshacerse de ese raro remolino de angustia- buenos días, mamá... cómo estás hoy?, buena y linda como siempre, mamá; mi mamá. Aquí traje el papel para los barcos. Pero la memoria de las tardes encerradas en el baño, viendo viajar ilustres barcos a los que mamá bautizaba con extraños nombres, no conseguía atenuar la tristeza grande que sentía,ni su gastada melancolía actual. Él era un hombre simple, gozador delas cosas sencillas, amante de la naturaleza, leal para los amigos...; pero había cosas en lo íntimo de su vida que no entendía.No estaba claro para él por qué al pasar por la habitación del viejo debía saludarlo, siendo que siempre dormía, o, en el mejor de los casos, leía el diario, y no le contestaba. Jamás le contestaba, y había llegado a pensar que el viejo estaba sordo. Pero no. Algo golpeaba en su cabeza, y en el sentido literal de la palabra. Algo se doblaba y rompía cuando saludaba al viejo. No era importante que no lo oyera, o que lo oyera y no le contestara. Entonces,¿qué era lo que en rigor lo perturbaba? Aquella mañana lo había descubierto. Lo había descubierto en la cocina, mientras llenaba otra vez el vaso de vino. El lugar vacío al lado de la cama que ocupaba el viejo era la clave: el lugar que ocupaba mamá en vida. -Buenos días, papá- dijo esta vez entre sollozos.-Buenos días, hijo- dijo el padre apareciendo en el marco de la puerta.Y él se entregó a sus brazos y lo abrazaba, lo abrazaba, mientras pensaba en viajes lejanos y múltiples, en viajes claros y magníficos.-Buenos días,papá- y lo miró a los ojos llorando plenamente. -Buenos días, hijo- dijo el viejo casi con miedo, sin entender, -buenos días, hijo. Si el corazón se secacomo fruto abandonado en tiierra,si los sentimientos se hacen piedra,si todo es desierto y arena yertaen los espacios vacíos del alma...¿en qué quedará tu vida? El dolor no es suficiente excusapara dejar los campos sin siembra. Es preciso alimentar la luz de la lámpara vertiendo en ella el aceite que la sostenga.La lámpara del corazón necesita el aceite de la esperanza,el aliento de la ilusiónpara que arda su llamaen medio de las tinieblas amargas. E.G.M.
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Eduardo Fabio Asis
María Ester Rinaldi
Te dejo un cálido abrazo.