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Has pedido perdón y para nosotros no era necesario. En nuestro mundo no existen “represalias” como en el vuestro. Ni pienses que una manada de los nuestros, pisoteará a tu gente y destruirá tu reino. Así no actuamos nosotros, vosotros, sí. Somos de la naturaleza, y no sabemos de palabras. Lo cierto, es que mi hermano estaba vivo, y hoy está muerto. Eso es todo. Me dicen que tu gente pasa un momento malo. Y agregan que gastaste cuarenta y seis mil euros, para matar a mi hermano. Que no lo vuelvas ha hacer, ¿será un acto de arrepentimiento o una profecía autocumplida de que se te acabará la plata?- También supe que en otros tiempos, tus predecesores (podría haber dicho “depredadores”), extirparon de la faz de la tierra a los pueblos americanos originarios. Sería bueno que a los pocos sobrevivientes les pidieras perdón, ellos, ellos sí pueden escucharte… quizás… nosotros, nosotros no sabemos de palabra.- Has pedido perdón, pero para nosotros no era necesario, no sabemos culpar a nadie y simplemente, cuando nos dejan, vivimos. Pero en mi reino se mata para comer, no como en el vuestro, que se mata también por diversión. Ocurre que en el reino animal no nos aburrimos nunca, no sabemos de eso, y por eso nuestra diversión es siempre la vida, no la muerte.- Yo espero que a tu gente le vaya bien, que se reconozca la verdad de que son todos iguales y… digamos la verdad… todos tienen sangre roja y ninguno sangre azul… luego… ¿por qué en lugar de pedir perdón no abdicas, para bien de los españoles y de todos los humanos? Nunca fui herido por otra espada que no fuese mía la misma mano que anudó mi corbata ahorcó mis sueños. Mi mano. Mi ser mío me causó varios problemas y ninguna solución. Tanto acostumbré hacerme daño que ahora, gentil conmigo, reconciliado ingrávido parece que habito fuera de mi cuerpo y mi cuerpo cae, felizmente, vacío de mi. Me lacera el alma saber que estoy en lo cierto. Era tan hermosa la duda, ahora, habito una certeza absoluta, ¿eso me convertirá en un inhumano o en un fundamentalista? Ya no creo en Dios. Estoy seguro de Él. Ocurrió una noche rara, donde me sentía mal pero mucho. Entonces tomé la Biblia, para encontrar una frase al azar, fuera la que fuere. Leí una frase: “Yo veía a Satanás caer como una estrella, antes que el mundo existiera”. La había dicho Jesús, en el evangelio constaba. Caminé hasta la ventana, meditando hondamente esa frase única. Miré al cielo y en ese momento…..¡zas! cayó una estrella. Entonces, me sentí bien. Pero mucho. Algunas personas, con ignorancia excusable, piensan que los escritores de Internet, comenzaron a aparecer, con lógica impecable, junto a la Internet. El sentido común, no siempre es el mejor consejero del pensamiento. Hay una orden de escritores internautas, que precede en muchos siglos a la aparición de la Internet. La primer prueba de ello, es el llamado “mensaje en la botella”. Pero si nos remontamos a sus aspectos religiosos, antes de la “primer” prueba, existe otra, “las tablas de la ley” en piedra, dada a Moisés.- En cuanto al soporte técnico, se trata de auténticos mensajes virtuales.- Todavía no existía… electricidad, computadoras, Internet… pero ya ven, ya existía la virtualidad y por tanto, escritores dedicados a ella, sean solitarios arrojando al mar un mensaje, sea, si me lo permiten, el mismo Dios arrojando al mundo… algo que alguien, aunque sean ángeles, debieron escribir… o esculpir en piedra.- De modo pues, que salvo que la historia de la humanidad, religión incluida, sea una colección de inverosimilitudes, algo de cierto hay … en la existencia de escritores virtuales. Sean estos, reales o imaginarios, claro. Hasta aquí el aspecto probatorio. Digamos. Más allá del mismo, arriesgo una sospecha, o si quieren suavizar el término, una hipótesis. Es muy probable que los escritores virtuales de todas las culturas y de todos los tiempos, estuvieran unidos a un hilo conductor invisible, aunque ellos no lo supieran. En apoyo de mi propuesta, quiero decirles que… el universo mental de un zulú… escribiendo en solitario… o de un egipcio antiguo… o de un esquimal… sorprendentemente… es muy probable que tuviesen una íntima conexión… una unión no tangible… lo que hoy diríamos, una comunidad virtual. Y esas personas, en el aparente caos solitario, formaban parte, creo, de una comunicación espiritual plena… de una orden… mítica. Si no me aventuro en vano y si esto no es tan fantástico como parece… pudiera ocurrir que en idiomas antiguos ya en desuso… una parte del padrenuestro… haya sido pronunciado en Huarpe, y la continuación, por ejemplo, en Arameo. No nos sintamos tan perplejos de que estas cosas hayan ocurrido en la realidad… al menos, virtual. Saludos cordiales. Hay preguntas vacías, para una respuesta plena. ¿De qué nido vengo? ¿Qué cielo será mi meta? Sólo se que no soy el que ha sido, ni tampoco quien seré. Quiero jugar el juego del no gano ni pierdo. Vivir ahora, porque es lo único que existe. Y no me turba el dolor ni el placer. Conozco las mentiras del pasado y el futuro, impostores que roban la vida. Y así, solitario y habitado, amo amarte, aún cuando el amor no sea. Te amo en este instante. No me duelas mi esperanza de mirarme algún poema que te conjure las penas y te alcance la bonanza la estrella curiosa danza en noche salvaje bella ¡tu puedes danzar con ella! si este verso te alcanza Si sales de tu coraza y te olvidas de querellas tu cara será risueña y el corazón se te ensancha Léeme con mucha gana porque mis letras son buenas para arrancarte completas las amarguras del alma Lamento desilusionar a quienes esperaban de mi, que me expida sobre el origen del universo, la lucha de clases, la contaminación ambiental, la caída del capitalismo, teorías literarias, la existencia de Dios, o cualquiera de las vanas ocupaciones humanas. No me gusta mentir, y por eso, sobre temas antes mencionados, guardo un respetuoso silencio. Yo prefiero hablar de lo que me importa: mi ombligo. Y lamento desilusionar a quienes esperan una prosa poética, una belleza sutil encerrada en letras, un puente al infinito desde un tema trivial. No es mi estilo. No sé hacerlo. Prefiero decir la verdad. Mi ombligo. Eso me importa. Mi pedacito de yo mismo, cuando yo no era yo, sino apenas, una cosita de mamá. Mi recuerdo quirúrgico que me dice que no soy natural, que alguien debió intervenir en mi. Mi refugio cuando de niño, hurgaba en él, para encontrar ese otro misterio que no es, mi alma. Mi ombligo, ese hueco rugoso que sirve para nada, pero está… y está en mi, y me acompaña. Es bien sabido que descendemos de Adán, quien curiosamente, no tuvo el suyo. Nosotros, tenemos ombligo, y nadie, que yo sepa… ha encarado con rigor matemático, y con pasión de investigador, esa ciencia que espera ser descubierta… la … ombli-logía. Se cosas de mi ombligo que nadie sabe de mi, pero prefiero callarlas, por ahora. Pido disculpas por este escrito, pero no me nace del corazón, sino de la parte exterior de mis entrañas, de mi ombligo. Si les interesa… puedo acosarlos con mucho más, sobre el tema. Una vez fui niño, en una casa sin biblioteca cuando no existía Internet. Entonces se encendía mi abuela justo en el momento en que se apagaba el sol. Con palabras idénticas a la noche anterior, mi abuela contaba el cuento de Genoveva del Brabante, y el de Guarino, tu propio nombre Mezquino, y cada noche, el cuento igual, era distinto. Entonces no sabía por qué, ahora tampoco. Pero estoy en condiciones de afirmar que en mi mente infantil Genoveva era una noche una santa, otra una malvada y otras… era simplemente, mi mujer. Guarino, curiosamente, también. Supe que te amaba cuando no pude ponerle palabras a mi deseo, ni límite a mis ganas. Poseerte era siempre menos, y menos aún, no poseerte. Una noche en mi carne se clavó tu alma entonces ocurrió, las tres de la tarde. Y logré verte entera, cuando te habías marchado, como pasa a veces. Ya no me mueve la nostalgia, ni otro invento humano. Te amé y no pudo ser, como a veces pasa, eso es todo y lo que queda es este poema, es decir, la nada. Era un árbol solitario, rodeado de muchos otros árboles, pero no era un número, porque no aceptó jamás la palabra bosque. Sabía que su sombra escasa, se pierde entre tanta sombra, y que su sangre se llama savia, pero se sentía humano. Observé una cicatriz tallada minuciosa en su corteza. Un corazón y dos iniciales. Comprendí que a su amparo, los amantes habían engendrado un hijo. Supe que las dos iniciales corresponden al nombre de mis padres. Conocí mi origen, como no pudo con el del universo, Stephen Hawkins. Y descubrí por qué razón … entre divina e ingrata, me encuentro rodeado de mucha gente, y todavía nunca, pude saber que cosa significa, la palabra pueblo. Una flor sin coroladescarnada y solaextraña la vida un vuelo sin alasabstracta llamaemula pájaros instante sin tiempopleno y fecundosueña el poema El registro civil te ha dado, un nombre de hombreel registro civil te ha condenadomujer sin nombreno crecen tus pechos como las otras muchachasni hay hueco en tu piernadonde penetre el deseo de los machoste humillaron vistiéndote con un sleep o boxermujer hermosa, cuya ropa interior, te viste el almay la naturaleza te niega un hijo en tus entrañasy la sociedad te dice hombre, ¡oh mujer!, en cuerpo equivocado¿adónde irás a mostrar la delicia de tus uñas pintadas?y… ¿por qué el ropero es cada vez más estrecho, y más amplio tu anhelo de cruzar la calle?No grites ni calles. Habla pausada, sobre tus sueños que son también, derechosni de plantas ni de animales, de humanos iguales.Y tu deseo de pájaro imposible alzándose del fuegoquemará el cielo falso, y haremos de la tierra, el cielo verdadero.Serás una diosa, no dudes de ello. Y el registro civil, te inscribirá mujerreina mía, de una estirpe por largos siglos, ignorada. La pobreza ya afecta a 115 millones de personas de los 27 países de la Unión Europea, o sea, casi el 25 % de su población, y amenaza a otros 150 millones de habitantes. En España la tasa de desempleo llega al 22.8 %. Grecia e Italia se encuentran bajo intervención blanca, gobernados por primeros ministros escogidos por el FMI. Irlanda y Portugal están insolventes. En Bélgica y en el Reino Unido las manifestaciones callejeras confirman que “se acabó la fiesta”.| FREI BETTO.*
Ahora el Banco Central de la Unión Europea quiere nombrar para cada país en crisis un interventor para controlar el presupuesto. Es la oficialización de la dictadura económica. El Reino Unido y la República Checa votaron en contra. Pero los demás 25 países lo aprobaron. Queda por saber si Grecia, el primero en la lista de la dictadura económica, va a aceptar abrir la mano de su soberanía y entregar sus cuentas a un control externo.
La actual crisis internacional es mucho más profunda. No se resume en la turbulencia financiera. Está en crisis un paradigma civilizatorio centrado en la creencia de que puede haber crecimiento económico ilimitado en un planeta de recursos infinitos… Dicho paradigma identifica felicidad con riqueza, bienestar con acumulación de bienes materiales, progreso con consumismo. Todas las dimensiones de la vida —la nuestra y la del planeta— sufren hoy un acelerado proceso de mercantilización. El capitalismo es el reino del deseo infinito atascado en la paradoja de establecerse en un planeta finito, con recursos naturales limitados y una restringida capacidad poblacional.
La lógica de la acumulación es más autoritaria que todos los sistemas dictatoriales conocidos a lo largo de la historia, pues ignora la diversidad cultural, la biodiversidad, y comete el grave error de dividir la humanidad entre los que tienen acceso a los últimos avances de la tecnociencia, en especial de la biotecnología y la nanotecnología, y los que no lo tienen. De ahí su aspecto más nefasto: la acumulación o posesión de la riqueza en manos de unos pocos se hace posible gracias a la desposesión y exclusión de muchos.
La cuestión no es saber si el capitalismo saldrá o no de la enfermería de Davos en condiciones de sobrevivencia, aunque se vea obligado a tomar medicinas cada vez más amargas, como suprimir la democracia y cambiar el voto popular por las agencias de verificación económica, y los políticos por ejecutivos financieros, como sucede ahora en Grecia y en Italia. La cuestión es saber si la humanidad, como civilización, sobrevivirá al colapso de un sistema que asocia ciudadanía con posesiones y civilización con paradigma consumista anglosajón.
Estamos en vísperas de Rio+20. Y nadie desconoce que esta casa que habitamos —el planeta Tierra— sufre alteraciones climáticas sorprendentes. Hace frío en verano y calor en invierno. Las aguas están contaminadas, los bosques devastados, los alimentos envenenados por agrotóxicos y pesticidas. El resultado: sequías, inundaciones, pérdida de la diversidad genética, suelos desertificados… Hay consenso entre la comunidad científica de que el efecto estufa, y por tanto el calentamiento global, es consecuencia de la acción deletérea del ser humano.
Todos los esfuerzos para proteger la vida en el planeta han fracasado hasta ahora. En Durban (Sudáfrica), en diciembre del 2011, lo máximo que se pudo avanzar fue la creación de un grupo de trabajo para negociar un nuevo acuerdo de reducción del efecto estufa… ¡para ser aprobado en el 2015 y puesto en práctica en el 2020! El Departamento de Energía de los EE.UU. calculó que, en el 2010, fueron emitidas 564 millones de toneladas de gases de calentamiento global, o sea, un 6% más que el año anterior.
¿Por qué no se consigue avanzar? Pues porque lo impide la lógica mercantil. Basta decir que los países del G-8 proponen, no salvar la vida humana y la del planeta, sino crear un mercado internacional de carbono o energía sucia, de modo que los países desarrollados puedan comprar cuotas de polución no aprovechadas por los países pobres o en desarrollo.
¿Y qué dice la ONU? Nada, porque no consigue librarse de la prisión ideológica de la lógica del mercado. Propone, por tanto, a Rio+20 una falacia llamada “Economía Verde”. Cree que la salida reside en mecanismos de mercado y soluciones tecnológicas, sin alterar las relaciones de poder, sin reducir la desigualdad social ni crear un mundo ambientalmente sustentable en el que todos tengan derecho al bienestar.
Los dueños y grandes beneficiarios del sistema capitalista -el 10 % de la población mundial- acaparan el 84 % de la riqueza global y mantienen el dogma de la inmaculada concepción de que basta con limar los dientes al tiburón para que deje de ser agresivo…
Me gusta el vino tintolos jazminesla infidelidad de las mujeres ajenasy los perrosMe atraen Venecia y los cementerios abandonados.En uno de ellos,encontrar una tumbay que el muerto me diga:“Estoy en Venecia, con tu mujer, a quien le regalo jazmines,acompañado de tu perro… son las tres de la mañana”¿qué importa ser cornudo, si tengo pruebas, de la vida eterna? Con su clima caluroso, Cartagena de Indias era, por su posición en el mar Caribe, el principal mercado de esclavos del Nuevo Mundo. Mil esclavos llegaban allí al mes, y los mosquitos y las enfermedades devoraban a los sanos. El precio de compra de un esclavo era dos escudos, y doscientos el de venta. Aunque muriera la mitad del «cargamento», el tráfico seguía siendo «rentable». Ni las repetidas censuras del Papa, ni las de los moralistas católicos podían prevalecer contra ese comercio movido por la avaricia. Los misioneros no podían suprimir la esclavitud, sólo mitigarla... Pero Pedro Claver se enfrentó con hechos heroicos a esta ignominiosa trata. Pedro interpretó así el sentido de su sacerdocio, y el 3 de abril de 1622, al profesar sus votos perpetuos solemnes, estampó junto a su firma la que sería la gran consigna de su vida: Petrus Claver, aethiopum semper servus («Pedro Claver, esclavo de los negros para siempre») Aunque llegué al final del viaje, Jamás sentí que hubiera llegado. Tomé la carretera Que sube despacio la cuesta de las preguntas, y que me lleva Incluso a descender a la tierra que conduce a casa. Yo sé Que mi carne está limpiamente mordisqueada, perdida Para el perturbado pez entre las vainas susurrantes- Yo los dejé atrás en mi ruta Y así también con el pan y el vino Necesito la repartición de derrota y carestía Yo los dejé atrás en mi ruta Jamás sentí que hubiera llegado Aunque amor y bienvenida me atrapan en casa Los usurpadores pasan mi copa en cada Banquete como en una última cena Babacar Sall... poeta de Senegal: Abraham Lincoln reunió mi ser bastardo y disperso y desde entonces arrojé mis muletas para estirar las piernas arrojé la venda de mis ojos para ver la faz del Mundo mi corazón se reabrió para amar la tierra entera. Pero hace tanto tiempo que mi alma, en el centro de las estrellas ha dejado en la tierra su viejo sueño de Paz y por el eco de nuestros huéspedes del reino de Adán la paz en la tierra sigue siendo un sueño la esclavitud abolida el hombre inventó otra esclavitud la del dinero, las armas y el poder y su corazón que Dios riega para amar a todos los hombres bate a golpes de fusil de bombas y misiles. ...amigos: he publicado un poema bantú, que proviene del centro del áfrica. La literatura no puede ser el monopolio de los editores de países capitalistas, ex esclavistas y colonialistas. La literatura es universal o se trata de un simulacro, de una máscara, aún más ... de un malsano espejismo. Poetas no son solamente los que se dicen poetas en Londres, París o Buenos Aires. La poesía respira en cada pueblo, en cada cultura, aunque los que hacen las selecciones... impongan sus preferencias. No seamos tarados. Leamos también... a los periféricos, a los que no forman parte de la farsa capitalista mundial, a los excluidos. Allí también vive lo humano. Allí también se expresa. Publiqué un poema bantú, espero lo lean. Saludos. Las lejanas montañas te ocultan de mí,Mientras se me enciman las cercanasSi yo tuviera un pesado martilloPara aplastar las montañas cercanas.Si yo tuviera alas como un pájaroPara volar sobre aquellas más lejanas. Hoy es fiesta en el universo.Y estoy invitado a vivirla, por dentro y por fuera.No hay temor que me detengani esperanza que apure mis anhelos.Hoy es fiesta, ayer fue temprano,mañana queda muy lejos.La quiero como las rosas al silencio,¿qué importa que ella no lo sepa?Una gata que sus deseos envíajuega al ajedrez con mis cabellos.Y ella duerme con las piernas abiertasen el centro de mi sueño.Hoy es fiesta porque soy un idiota.Un idiota feliz, un idiota contento. Nuestro lenguaje tiene pretensiones de totalidad, como si hubiéramos alcanzado a nombrarlo todo, y no es así. ¿Quién puede expresar en palabras el aroma de los jazmines? ¿Quién puede decir lo que sintió en su primer orgasmo? ¿Cómo se denomina a lo padres a los que se les muere un hijo? La primera pregunta es botánica, la segunda es maravillosa y la tercera es excesivamente triste. Ninguna de las tres tiene una respuesta verbal. ¿Con qué nombre puede decirse nuestro actual sistema político mundial, donde un tercio de la población padece hambre extrema? Alguno puede suponer que ciertas cosas no tienen nombre, porque … si nomás. Reflexionen sobre el tema. Lo que no se nombra, lo innombrable, indudablemente es porque no … queremos saberlo. No queremos saber una hermosura que nos regala la naturaleza, el aroma de los jazmines, porque no cotiza en bolsa, o porque no sirve para los fines de nadie. No queremos saber eso que es tan secreto e íntimo, y no lo queremos comunicar, por egoísmo, por eso no le ponemos nombre a nuestro primer gozo humano intenso, la primera eyaculación del hombre, el orgasmo primero de la mujer. No queremos mirar el dolor que nos puede pasar, por eso no le ponemos nombre a los padres que se les muere un hijo, si muere un cónyuge, viuda o viudo, si mueren los padres, huérfanos… pero… la pérdida de un hijo es tan dolorosa, que no tiene nombre establecido para los padres que la sufren. Así como se está trabajando en ciencias duras, con el mismo rigor con que juegan los niños, así... ha llegado la hora que trabajemos para ponerles un nombre… a las cosas que nunca se dicen. Y repasemos la justicia de aquellas que sí se dicen… por ejemplo… “la mujer del prójimo”… ¿qué significa? que la mujer no es de “ella” misma, sino de “otro”… ¿acaso la mujer es una cosa que tiene dueño, y un dueño tan asqueroso que es… otro… y no yo? hay cosas de las que nadie se ocupa. Revisar el lenguaje, por ejemplo. Me quiero avocar a ello. Alguna mujer me lo va a agradecer, ya la tiene cansada el mismo prójimo siempre, quiere ser mía. En Sodoma y Gomorraencontraron la excusa divinapara odiar al distinto.Ignoraron el contexto y cambiaron el textode una pequeñez de tintafundaron una discriminación eterna.No en el más allá, solamente,sino en el acá y ahorales impusieron el nombre de marica, invertido, raroo el de marimacho, tortillera, lesbiana.Ajustaron el estereotipoa sus más bajos instintos de dominioy los obligaron a mendigar cariño, negándoles el trato de iguales.Transcurrieron días y años, siglos y milenios.Desde argentina, por el 2010, algo hizo un cambio.Y hoy pueden casarse, dos personas,cualquiera sea su sexo, simplemente, porque así lo quieren. Así... como Dios manda. 1)En la penumbrala luz siente la penade quien no alumbra2)Pasan los añosy nadie sabe biencuando pasaron3)No me contentasentirme medio vivoo muerto a medias4)Igual canciónen tu garganta suenacanción distinta Ah jardín irresuelto de las flores cursisenamorado siempre de mujeres ajenasy para más males, amigo de sus maridos¡oh traidor consumado, oh malvado entre malvados!Has puesto tus ojos oscurosen la crisálida bella de mis amoresy le has sacado ya me dijeronun orgasmo con sólo mirarlaNo avances, Tolomeo, tu infame astucia sobrela virginal doncella de mis desvelos.No vuelvas a mirarla, con tus ojos de fuego.Te prohíbo, incluso, ¡Oh Tolomeo! que te masturbes pensando en ella.Seré cornudo quizás alguna vez, pero no por ti,malvado y rutilante Tolomeo,no serás el que enturbie con moscasel vaso de champán fino que he de beber.Tolomeo, hermoso como los potros en celo,pero más malvado que los demonios del averno,ten cuidado conmigo, Tolomeo, que si insistesquizás yo mismo, algún día, me enamore de ti. Allí crece una hierba sin nombreporque ningún humanopuso su miradadorada como el trigo maduropero con escamascomo un pez heridoesta hierba posee propiedades sorprendentescura el desamor de las mujeresy exacerba su libido, a umbrales insospechadoshace varios añosprobó el brebaje por error,una compañera de trabajo mía, la mujer que me ayuda en tareas domésticasdesde entoncesinsiste en trabajar para mi, aunque ya no tengo dinero para pagarley lo hace, lleva ya casi tres años sin salarios, pero sigue diciendo, que se siente feliz Quizás su mal carácter, a algunos espante, pero a todos, mueve a curiosidad. Exijo se ame a Cemento, no por Cemento en sí mismo, sino por nosotros.Por su excepcional vigor literario, por traer aires nuevos a un sitio que a veces, se asfixia de siempre lo mismo. Es un poeta de sangre dura, en un mundo anémico. Lo suyo me suena vigoroso, sin máscaras, bien elaborado. Buscando siempre lo perfecto, y como es obvio, no encontrándolo jamás. Es un poeta, reniego de toda otra consideración, es un poeta, y por eso… simplemente, exijo se lo ame. Agradezco profundamente, todas y cada una de las intervenciones de parte de nuestros compañeros de ruta, que se expresaron en comentarios, favorables y adversos, y en algunos casos, interactuaron entre sí o conmigo. Gracias a Enrique Ditrans Alarcón, Lápiz Escribe, Richard Albacete, Sartre, Andica, daih, Elías NB, María Ester Rinaldi, y por supuesto, a mi homenajeado, Cemento.- Obviamente, cada uno es responsable de lo que dice, y lo que yo he dicho lo ratifico. No sólo eso, me siento feliz por haberlo dicho, porque… me atrae la poética de Cemento, así de sencillo y así de verdadero, y siento una alegría inmensa de poder expresarla, del modo más pleno, el que involucra no sólo lo intelectual sino también lo afectivo. ¿Ustedes saben lo que significa la palabra catarsis, no? lamento no ser todavía el buen escritor que quisiera, eso puede esperar, pero no me permito dejar de ser el mejor ser humano que pueda, y con algunos defectos, y con varios errores, simplemente quise hacer y que hiciéramos, además de todo, un poco de catarsis.- Permito que me tilden de liviano, ingenuo, escaso de mente, o demente, soberbio, pretencioso, pusilánime, engreído, o tonto.- Sus razones tendrán. Pero sinceramente creo, que no solamente yo, sino alguien más pudo hacer cierta catarsis, a partir del texto, después de todo.- Enrique, a propósito de mi sincero pero poco elaborado texto, hizo un comentario que me pareció excelente, lo transcribo:Me remito a las palabras claves de tu texto. "Ama al poeta como a ti mismo". ¿Y los que no son poetas? ¿Qué pasa con ellos? ------------------------------ De todas formas tu texto invita a la reflexión. Aclaro que la persona (desconozco su nombre real) que escribe como CEMENTO, tiene elementos de crítica que ayudan a pensar en lo que se escribe y a efecto de las abundantes controversias y nuevos textos que se han generado, le ha dado un dinamismo especial al portal. Pues bien, me parece que la exigencia a la que te refieres es tan universal que incluye a todos, a los poetas y los que no lo son, como también a los "críticos". La resonancia de tus "palabras claves" para este TEXTO, son, para mi muy importantes. Pero no solo aplicables para quien es CEMENTO; en realidad, si se logra esta "universalidad" ... la poesía gana y tendríamos un mundo más atractivo y gratificante. Pero la poesía es sensible a todos los rincones del alma humana.Y María Ester Rinaldi, como al pasar, dejó una frase contundente, cálida y digna de permanecer, según creo, en el recuerdo:“ el mundo es demasiado grande para tan pocos poetas. Abrazo grande! “Soy extremadamente subjetivo, caprichoso, y si quieren, bastante obstinado. No quiero herir a nadie que piense distinto. Digo mi parecer, la poética de Cemento, es exquisita, desafiante, elaborada, novedosa, y no estoy a la altura suficiente para criticarla, por ahora, solamente, la admiro. En vistas de ello, le doy permiso suficiente para que me insulte a mi, pero eso si, le sugiero que no lo haga con los demás. Cemento: alumno mío, tiene un 10(diez) en Literatura y un 1(uno) en conducta. Amonestaciones por ofender a mis amigas y amigos, pero eso sí… lo mismo llevará la bandera. He sabido de una música, anterior a los oídosmás vieja o más nueva, que el mismo tiempo.Susurra un canto eterno, que los humanos no entienden.Y en ella se expresa el verbo, en su modo perfecto.Ando buscando las letras, que conjuguen su misterio.Debo crear un abecedario, y mi lengua no puede. Mis manos agitan soledad indómita, placer vacío, por el gusto de placer, y corrompen mi cuerpo entero de una exquisita alegría nueva. Mis manos en mi pene y en mi imaginación una mujer cualquiera, que no era mía, es mía. Mis manos me dejan contento de mi conmigo, y con ella, que no está pero está en mi. Mis manos se llenan de luna blanca derretida. Y no nacerá un hijo, ni tendré suegra. Soy un onanista, un pajero. ¡Qué felicidad! Soy el que quiso ser un cóndor incendiado en el cielo, que vuela con su fuego, para estrenar tus miradas nuevas. Anhelé ser el escritor que conquistara tu alma en espera, que alegrara tus neuronas, que pusiera calor en tus silencios. Intenté la poesía, y fracasé, intenté la prosa, y fracasé peor, recorrí todas las editoriales y ninguna abrió sus puertas, y finalmente, lloré con mis mejores lágrimas y escribí en esta página de Internet. Estamos solos. La lectora y yo, o el lector y yo. Estamos tan solos que acaso no hay lectores, y quizás, sobre todas las cosas, no hay tampoco, un escritor. Pero imprimir palabras calientes en esta pantalla fría, pero … inaugurar vocablos, como si fueran míos, me alienta a saber… que de algún modo, aunque nada es mío, todo lo es, y también tuyo. Se acerca el año nuevo, y ya sabes que, según algunos, soy un pájaro grande quemado en su nicho, el universo cielo. Así me maltratan, los que descreen del verbo. No se si seguiré esta locura hasta su consumación final. No se si seguiré intentando, siempre en vano, conmover conciencias. He dicho que quiero escribir sobre el África, su belleza indómita, su gente muriendo… de hambre y silencio, de olvido y pecados antiguos y nuevos, con que los occidentales, los condenamos a vivir, allí, solitos y muchos, la miseria atroz, la exaltación del egoísmo de pocos, la furia desenfrenada del afán de riquezas, que condena a la pobreza extrema, a la muerte precoz, a la escasísima oportunidad de sobrevivir, a tantos y tantos y tantos hermanos nuestros negros. No se me ocurre otro motivo literario. Cualquier otra cosa sería gastar espacios, derrochar instantes, mientras mueren los indefensos. Si me quieres acompañar, quiero desnudar la maldad del mundo, el vicio imperdonable de hacerles la vida insoportable a las africanas y africanos. Quiero escribir como una espada dispuesta a cortar la cabeza de los canallas, y que coman ceso de humanos, de humanos blancos y culpables, los niños hambrientos e inocentes del África. Los informativos no dicen, ellos silencian y callan, que … se están muriendo de hambre en Somalia, Eritrea, Zimbawe y en tantos lugares que pueblan la geografía de nuestras responsabilidades incumplidas, de nuestros abusos infames. Se habla de la crisis de Europa, de la caída de los Estados Unidos, del resurgir de Brasil, Rusia, India y China. Pero nadie quiere hablar de África. El silencio está instalado, y para mi, es deber de los escritores, deber sagrado, romperle el culo a tanto callado, a tanto cómplice, a tanto humano, verdaderamente, inhumano. Me dedicaré a escribir sobre África, y espero, lectores, si existen, que me acompañen. Feliz 2012. Y que la selva estalle en pan para los que tienen hambre. Recuerdo distraído la historia que no comprendo. Volvió Perón, después de tanto, para traicionar a tantos, que lo trajeron. Y algunas calles tienen todavía su nombre, ¡bien hecho! para que la pisen sus herederos, el pueblo, no su mandamás López Rega. Después la dictadura. Atroz. ¿alguna otra palabra para desentrañar su esencia? Un soplo, brevísimo, de aires nuevos. Alfonsín, el hablador, que no pudo, que no quiso, que no supo. Sinceramente, un boludo. Más tarde, el Ménem, lo mejor de lo peor, o viceversa. Llegamos nomás al primer mundo, en el rincón de la sobra, relaciones carnales, nos re-cogieron. Parece mentira, pero es verdad, no tiene capacidad para ser concejal, pero en mi país, lo hicieron presidente, De la Rúa, volando en su helicóptero a la eternidad. El padrino, unos días, condenando inocentes, inocentando culpables, metiendo miedo, urdiendo trampas, Duhalde. Su heredero, lo bien que hizo en hacerlo a un lado, Kirchner, que por lo menos bajó un cuadro, y juzgó algunos, culpables. A Ménem no, aunque tocó madera. Ahora la viuda, y pronto la operan. Dios la proteja, ¡no te vayas! que has dicho cosas hermosas, y todavía no están hechas. Y todo indica que moriré como un cóndor, pero sin estrenar el cielo, o como una rata, sin haber roído el queso. en algún rincón del cementerio se hará podredumbre y luego cenizas aquello que fui yo, mi cuerpo. ¿alguien mira en la cornisa, si alguna vez morirá la muerte, si alguna vez, sobrevivirá la vida? que me preste sus ojos más allá de la gata negra que se mueve contenta bajo la luna. otra cosa, no veo en esta noche, bajó la luna, noche llena. He muerto balcón, mujer, por decisión arquitectónica tuya, por el egoísmo, exquisito y atroz, de tu delirio, que negó la calentura, por el afán de riquezas. En ese lugar extraño que me construiste miro la calle, desde lo alto, vacía y a mi espalda, el resto de tu casa, con vos y tu flamante marido. Intuyo un sótano, tuyo, tuyo, que me dice que nunca serás mía mía. Sótano que acaso contenga una llave, de alguna puerta olvidada de nuestra lujuria. Y ni hablar de tu cocina intacta, donde nunca freiremos huevos juntos. Ni del baño, donde no te puedo espiar por la cerradura, cuando llueve oro desde tu cueva. No soy tan serio, para mencionar tu alcoba, donde sábanas limpias, ¡qué asco! son la mortaja exacta de tu deseo, y el babero breve, de tu dueño. Mujer, mujer, pobre mujer, desamparada para siempre de mi infierno, viviendo en el paraíso de ese banquero. Mujer alhaja, mujer desempleo, mujer caída de las bolsas, y con la bombacha puesta. Pobre de vos, sin mi. Pobre de vos, tan rica y tan casta, como has quedado. Ya no me tienes, ni te tengo, pero sigues teniendo esa parte mía, que te acompaña y duele. Alguna vez me dijiste, que soy como Buenos Aires, porque sobresale mi obelisco. Vos sos como Roma, en tu coliseo, mataste a los gladiadores y dejaste vivo… al Papa… que te llena de palabras bellas, pero no te penetra. ¿ Qué vas a hacer con el horno cuando se llene de fuego?... yo estoy como el mismo Perón muerto, con las manos cortadas, de tanto acariciar, en mi caso, al mismísimo obelisco… si supieras, sin vos, lo pequeño que ha quedado. Mujer, puta hermosa por decisión unánime de la naturaleza, hembra de muchas orgías, y de fantasías siniestras… ¿por qué te cruzaste a la derecha? y me mataste balcón, en la arquitectura de tu anhelo. Vuelve a la casa que tiene por techo al cielo, por piso la tierra y … por único cimiento… tu calentura, la mía, la nuestra. En una evaluación de conocimientos generales, se le preguntó a los alumnos, ¿quién es Ángela Merkel? y uno contestó: "la esposa actual de Hitler". Yo nunca supe si el alumno era demasiado bruto o demasiado inteligente. La historia de nuestros días lo dirá. Yo quiero que la vieja europa, esclavista, imperial y violenta... irrevocablemente muera. Pero quiero que se salven los europeos inocentes, no los otros. ¿sucederá al derecho, es decir, por izquierda, o será al revés, es decir, por derecha? Quiero rezar, pero no en latín, en español, mejor dicho, quisiera rezar en Huarpe pero no sé el idioma. A los huarpes los mataron a todos, los europeos, de España. Antes, les dieron una bendición en latín. Dios perdona, la historia no. No te asusten, ¡beato!, mis malas palabras. Aprendí a decir ¡Hijos de Puta! a los auténticos culpables que cantan a las estatuas de yeso los domingos en las iglesias, pero someten al hambre con sus ideologías perversas a los niños de carne y hueso nacidos de madre sin compañero o de padres con escaso salario y condenados al hambre o hambreados de la ignorancia les resulta imposible comprender que Dios sea bueno. No te asusten, ¡beato!, mis reflexiones sinceras. Nada impide que beses las velas, y huelas con alegría inciensos y sigas rezando fuerte, a la madre de un niño que nació en Belén. Nada impide. Pero no cambies al niño verdadero, por otro de yeso pintado, y si al primero le quitan sus derechos, protesta no sólo a Dios sino también a tus mismos hermanos. No te asusten, ¡beato!, la teología de la liberación ni la liberación de la teología. Es tiempo de mirar que en el mundo dos tercios son esquilmados y el tercio restante acumula buenas ganancias. ¿ qué importa si los opresores también rezan cuando siguen oprimiendo, sin piedad, a sus iguales? Acaso sean perdonados, pero que devuelvan pronto lo que se siguen robando, allí nuestra vocación, y una virgen madre del Verdadero, si existe, ¡no lo dudes!, perdonará que les digamos ¡Hijos de puta! ¡Hijos de puta! sólo para lograr que no sigan masacrando al Hijo de Dios hecho carne también en las carnes sufrientes, en la carne de los olvidados. Padre, vengo a confesar un pecado mortal. - Te escucho hijo, confiesa. Padre, durante toda mi vida, nunca, nunca, he levantado un solo dedo, para denunciar a los culpables, o para palear en parte, el hambre que sufren nuestros hermanos de África, que en este mismo momento… mientras me confieso, se están verdaderamente… Muriendo! - Muy bien, hijo, eso es tener caridad y pensamientos compasivos, pero cuéntame, cómo andan tus relaciones de familia, de amistad, tus modos de vivir la sexualidad, tu asistencia a misa, tu fervor religioso… cuéntame, qué otros pecados tienes hijo mío.- Padre, no seamos hipócritas, o para ser sincero, no seamos tan pero tan hijos de puta… ¿qué carajo le puede importar a Dios bueno esas idioteces que usted me pregunta, cuando le digo que se están muriendo sus hijos negros, de hambre? Vamos Padre, apúrese a absolverme, que mientras estamos en esta confesión, mi ángel de la guarda, que no creo que sea africano, pero también es inocente, me comunica que acaban de morir en este tiempito, que va de mi confesión, treinta y tres… africanos más… ¿y sabe qué, Padre? creo que por demorarnos tanto, la culpa es mía, y también, suya.- Agregue a mi confesión, que usted y yo, somos asesinos. Hemos matado a treinta y tres hermanos, por quedarnos aquí sentados. Y ese número, a juzgar por cierta gematría, es el número de Cristo. A él, hemos matado. Yo que soy despreciado como escritor, por la tradición viva euro-céntrica, que a fuerza de crímenes con los aborígenes americanos, logró instalarse como la cultura oficial de mi pueblo, tengo frente a mi una opción de hierro. O busco en vano congraciarme con los sabedores del deleite literario en boga, o me dedico a otra gente, de otro mundo distinto al que habito. ¿Adivinaron? . Dedicaré mi vida a vivir literariamente por el África, ese continente que de tanto ignorarlo amo, que de tanto amarlo me ayudará a ser el escritor que nunca pude ser en estas tierras blanqueadas. Seré negro entre los negros, seré africano, no por el color de mi piel, que no tuve esa gracia, sino por decisión de mi alma negra, que quiero cada vez más negra, más oscura, es decir, más santa. Es cierto que tampoco conozco nada de África. Apenas que Zimbawe es la más pobre del mundo, que se mueren “realmente” de hambre miles de humanos en Eritrea, Etiopía y Somalia, que Europa los esclavizó durante siglos, y fueron vendidos a todo el mundo civilizado, y que la religión apoyó la masacre, fundados en Génesis 9-27, como si Dios fuese más una mancha de tinta en un libro, que la pujanza de una sangre que quiere liberarse. Es poquito lo que sé, no conozco sus poemas, entre hambres y tigres, ni sus cantos a la luna, o su invocación a la muerte para no sufrir tanto. Algo iré aprendiendo en el camino, mientras tanto, ya di el primer paso, seré un escritor libre de las reglas europeas o americanas, me someteré solamente a la ley de la selva literaria, desde las entrañas de un niño negro muerto de hambre, proclamaré la nueva poesía, para que no sea la única noticia, la crisis de los países ricos, sino la sublime existencia del continente empobrecido hasta el ultraje, por los que ahora se quejan tanto en la cárcel no se de quién algo mío cautivo, huye sueño oro, despierto pobre pobre y todo, huyo no se hacia dónde no se porqué huyo donde el fuego se confunda con el agua quiero hacer tierra con el aire de pie me importa mucho si mi poema no te quema me importa tanto que no tengas sed me importa sembrar tu jardín me importa que aspires mi yo ahora se que huyo al país de no me importa más. Acaso allí, estas tú, donde nunca fui. ¡Que vivan los estudiantes, jardín de las alegrías! Son aves que no se asustan de animal ni policía, y no le asustan las balas ni el ladrar de la jauría. Caramba y zamba la cosa, ¡que viva la astronomía! ¡Que vivan los estudiantes que rugen como los vientos cuando les meten al oído sotanas o regimientos. Pajarillos libertarios, igual que los elementos. Caramba y zamba la cosa ¡vivan los experimentos! Me gustan los estudiantes porque son la levadura del pan que saldrá del horno con toda su sabrosura, para la boca del pobre que come con amargura. Caramba y zamba la cosa ¡viva la literatura! Me gustan los estudiantes porque levantan el pecho cuando le dicen harina sabiéndose que es afrecho, y no hacen el sordomudo cuando se presenta el hecho. Caramba y zamba la cosa ¡el código del derecho! Me gustan los estudiantes que marchan sobre la ruina. Con las banderas en alto va toda la estudiantina: son químicos y doctores, cirujanos y dentistas. Caramba y zamba la cosa ¡vivan los especialistas! Me gustan los estudiantes que van al laboratorio, descubren lo que se esconde adentro del confesorio. Ya tienen un gran carrito que llegó hasta el Purgatorio Caramba y zamba la cosa ¡los libros explicatorios! Me gustan los estudiantes que con muy clara elocuencia a la bolsa negra sacra le bajó las indulgencias. Porque, ¿hasta cuándo nos dura señores, la penitencia? Caramba y zamba la cosa ¡Qué viva toda la ciencia! Algunos poetas, se han resignado pronto, a no ser nada. Denominan poemas, a sus escaramuzas sin alma, sin enemigos a la vista, sin aliados de acero. Coquetean con las palabras, que otros les inventaron. Y se sienten contentos, como peces en su charco. Cuando dicen…”jazmín”… no estalla en sus almas, ni el blanco aroma, ni el misterio hondo, ni la soledad en calma. Dicen “jazmín” como dicen veneno, suegra, tirano o espantapájaros. No se crea que los estoy juzgando, que soy un buen cristiano, prefiero, simplemente, matarlos.- Ellos ignoran la torpeza esencial que tiene toda palabra. Y la nombran en vano, y consideran una hazaña el maltrato. No se dan cuenta que la misión del poeta, es precisamente, conjurar esa torpeza y volverla comida para los que tienen hambre. No se nombra la voz “revolución”, simplemente, a la revolución se la hace, sabiendo que ella comienza, exactamente, cuando comienza a pronunciarse. Algunos poetas no saben el arma que lleva el lenguaje, y yo soy uno más de algunos, soy el que no sabe. Por eso amigos, me voy, me llega el turno, de matarme. Hay instantes en que reconozco mi instinto,y vuelo sobre el tiempo, pesadillas de un demente arropándose en el miedo. Así los viajes son refugios para medir la sangre,o días en que se esparce el hastío flotando en parcelas imperfectasdel alma. Sin embargo percibo los primeros designios:esa mano hechizando al único hombre que miro su espejo,la mesa abandonada por el arrebato de la enajenación del hambre,y el cuerpo destrozado para que la victoria reconozca su propio límite. Cuando lo líquido de mi piel escapa, el pálido inventarioal que acudo en sitios como éste,me enardece,porque suena un humo triste ente los dedos,y fatigosamente lloro como repitiendo frases ajenas, sin destino ni perduración. Con los rastros de mi última sonrisa me concedo la tentación de ser otro. Guillermo Capece Bálsamo infalible y económicoQue cuesta lo que cada quien elijaEntre el polvo de este lugar y el mas cósmicoCuando no tener idea es una idea fija ...Rey de reyes que perdieron su tronoPor ser esclavos de su excesiva conquistaSi yo otra vez me auto coronoProclamo a viva voz que soy artista !..y no por consensos mayoritariosSino por como quien se decreta libreAsí que ya no hay critica que asuste...Pues cuando uno pasa de calvariosGana autoridad para determinar el calibreDel disparo que apunta a que el resto le guste.... Maravilladacon la mirada de un niño de puebloal saborear el misterio del eclipse Dejando dividido el resquebrajado tiempo de las mil esperasal saquear mi boca besada en el desorden Lila, su extraño nombre abreviado en el resplandor de un deseo,maquillada de estrella erranteen el carnaval de las heridascreyéndose mareafingiéndose fuegotornándose magiatornándose verboen el alucinado latir de la esperanza... Si pudieras resumirel eco de tu presenciaentre los destellos de un torrentevaciado en mis lágrimas...si pudieras resumir con tu vozla mudez de los pájarosque se abandonaron al cielo,seguramente arrancaríasel núcleo de mi falso nombrey lo harías viajar por el huracán de la palabra Si tan sólo lanzaras una bengalasobre la herrumbre de mi pechocuando los cristales y la vigiliase retratan de antiguas heridas...si pudieras llegar hasta aquícuando la madrugada arde en mis ojos y me pesa el ayer,seguramente una luz erizaráel desesperado pelaje de las sombrasiluminándolo todo dentro de mí Si pudieras florecermeen la prodigiosa nochecon cerrar tus párpadosy darme el signo de tu frente,seguramente emigraría mi pielhacia los lindes del sueño...... sueño brotado de la nada y la piedraconfundiendo en azar al destinotransformado en vos misma Sueño que si perpetuaras en vosla silueta de las gotaspara ungirte y ser lluviaseguramente la verdad beberácon tu boca en mi boca,su único milagro. Verde Federico:yo hubiera querido estar en el momento de los gritos,o de los silencios heroicos;en el momento de las espadas,cuando caíste en tu agua bajo lluvia,mientras los cerdos, enamorados de las banderas subterráneas,tomaban el sol de mediodía. (La soledad de las últimas habitaciones mortifican la memoria.Hay ventanas abiertas, y quedarán así en el invierno.Es raro,pero caen ahora hojas marchitasy me gustaría jugar con ellas.) Verde Federico:desparramo tus gitanos en la mesa,donde con Miguel y Manolo tomamos la sopa de la noche.Tu vestido queda ajado por los toros de la vida,y ni siquiera Nueva York te salva, Federico,porque estás próximo a morir,a caer bajo las balas levantadas a velocidad de la muerte,quizá por el mismo gitano moreno que en tu verso montaba a caballoy era el jinete más audaz de toda Andalucía. Duermescon una palabra entre los labios,con un ramo de hielo en cada mano,bajo las calles empedradas de "pájaros" nocturnos.Al fondo de la tumba llevas,una porción de magia, de manzanas de fiebre,de sábanas de lino. El viento te saluda,las tierras de Granada borran tu contorno,tu sonrisa mira los espejos de la vida.Y se refleja. Guillermo Capece Para un aprendiz de escritor, para un balbuceador profesional de poquedades, para un emisario de la nada que busca el oído de ninguno... susurrar un escrito cualquiera es un acto estúpido de magia mayor.-A ello me avoco brevemente, en esta segunda parte, que si la primera salió como el culo, no puede ser menos.-Lego a todo aquel que me lea, la alta erudición que nunca tuve, la perfecta forma escrita que jamás logré, y la alegría que ahora me embarga.-No esperes a mañana para escupir mi tumba. Estoy tácito como sujeto de este escrito aberrante. Tus insultos, tu admirable desprecio, los necesito, para saber que al menos, en la reprobación, estoy escribiendo. Hay algo, solamente una cosa importante, que me gustaría decir, y no se hacerlo bien, aunque lo intento. Bástame decirte por ahora, una cosa: es un lugar común de nuestros días, afirmar que Dios no existe. Te puedo asegurar que tengo la constancia plena de su existencia y por eso escribo. Doy testimonio que una vez miré que caía una estrella, corrí a la Biblia y leí... "Yo veía a Satanás caer como una estrella, antes que el mundo existiera"... Jesús, el Cristo.-Desde entonces... no supe que hacer, no supe otra cosa que hacer para lograr transmitir la experiencia... con palabras. Y ya lo ven, apenas si puedo balbucear este escrito torpe. Pero es verdad, y me consuelo saber que no miento. Alguien que me salve.Que me quite la angustia de no poseerme.Que me enseñe que los muros pesan más que las pobres palomasque vuelan en su alto.Quiero que mi soledad me conteste por vez primerapara quién estoy.Yo, que fui el francotirador inasiblesoy ahora el eco lejano de lo que fui.Me inundan las máscaras, el olor de los moribundos,el terror de encontrarme con ellos bebiendode la misma copa ácida su vino.Si vinieron a matarme, que me maten ya.Pero que no me hagan tragar el humo vacíoque siempre llevan en su rostro.Los odio porque una vez los amé.Teñidos de mariposas venían a tracionarme.Usurpaban cada hueco de mi corazón.No sé si quiero que alguien me salve.Los músicos con sus cántigas dirán el resto. Yo soy el que espera. Guillermo Capece Soy el camino de mí mismo y la desolación que se abraza a su senda,y tiembla, y borra las huellas para que no me persigan. Estoy vacío de esos animales etruscos que me regaló la partidade unos ojos girando al viento. No puedo confiar en los sueños porque alguien les pone un asesino dentro. Me acuno cuando no me veo pues la vergüenza tiene el ropaje largode los locos. Hoy es domingo, y he estado todo el día ausente. Guillermo Capece IYa oscureció la tierra.Difícil es tener tu boca apretada.Tu estatura cerca de mi rostro.Sí, yo se. Es difícil.Se le caen a uno las montañas.Los lagos se hacen charcos diminutos.Todo es difícil.Compartir la sonrisa con vos.O este barco que nos quitan.¡A partir! ¡A partir!¿Pero cómo?Si nuestras plantas penetran en recodos de clausura.Alguien saldrá a gritarnos nuevamente.Debemos tener cuidado. Salvarnos. Pero ahora fumemos en silencio. IIEn qué quedó esa idea transparente,ese cuerpo sobre el que juramos tantas cosas sencillas.Una ilimitada ausencia marcó las señasde tus grandes ojos.Quedarse solo y recordar al otro díalas sombras de los pumas,las desoladas bestias persiguiéndose,hundiéndose conmigo como una gran casa de celos,sumergiéndose,perdiéndose conmigo.Arriba de los cielos, más arriba,la mitad de tu cuerpo fulguraba.Quienes somos, sino aquello que fuimos,sino el pasado de iguales invasiones,de iguales lejanías. Guillermo Capece Querido hijo: Te pongo estas líneas para que sepas que te escribo. Así que si recibes esta carta es porque te llegó, si no, avísame y te la mando de nuevo. Te escribo despacio porque sé que no puedes leer deprisa. El otro día tu padre leyó que según las encuestas que la mayoría de los accidentes ocurren a un kilómetro de casa, así que nos hemos mudado más lejos. La casa es preciosa; tiene una lavadora que no estoy segura si funciona o no. Ayer metí ropa, tiré de la cadena y no he vuelto a ver la ropa desde entonces, pero bueno... El tiempo aquí no es tan malo; la semana pasada sólo llovió 2 veces. La primera vez durante 3 días y la segunda durante 4. Con respecto a la chaqueta que querías, tu tío Pepe dijo que si la mandábamos con los botones puestos pesaría demasiado y el envío sería muy caro, así que le quitamos los botones y los pusimos en el bolsillo. Al fin enterramos a tu abuelo; encontramos su cuerpo con lo de la mudanza. Estaba en el armario desde el día en que nos ganó jugando al escondite. Te cuento que el otro día hubo una explosión por el gas de la cocina y tu padre y yo salimos disparados por el aire cayendo fuera de la casa; ¡qué emoción!, Era la primera vez que tu padre y yo salíamos juntos en muchos años. El médico vino a la casa para ver si estabamos bien y me puso un tubito de vidrio en la boca. Me dijo que no la abriera por 10 minutos y tu padre ofreció comprarle el tubito. Hablando de tu padre, ¡qué orgullo!, te cuento que tiene nuevo trabajo y es superior a 500 personas, ya que está sobre ellos. Lo contrataron de cortacésped en el cementerio. Tu hermana Julia, la que se casó con su marido, por fin dio a luz, pero como todavía no sé de qué sexo es, no te sé decir si eres tío o tía. Si el bebe es una niña, tu hermana va a nombrarla como yo. Se nos va a hacer muy raro llamar a su hija "Mamá". Tu padre le preguntó a tu hermana Pilar que si estaba embarazada, ella le dijo que sí, de 5 meses ya; pero ahí tu padre le preguntó que si ella estaba segura que era de ella. Dijo que sí. Moza de hierro tu hermana Pilar, qué orgullo, de tal palo tal astilla. Por cierto, que tu primo Paco se casó y resulta que le reza todas las noches a la esposa, porque es virgen. A quien nunca hemos visto más por acá es al tío Venancio, el que murió el año pasado. Tu perro Puky nos tiene preocupados, se empeña en perseguir a los coches que están parados. Aunque peor es lo de tu hermano Juancho. Cerró el coche y dejó las llaves adentro. Tuvo que ir hasta la casa por el duplicado para poder sacarnos a todos del coche. Bueno hijo, no te pongo mi dirección en la carta, porque no la sé. Resulta que la última familia de gallegos que vivió por aquí se llevó los números para no tener que cambiar de domicilio. Si ves a Doña Remedios, dale saludos de mi parte; y si no la ves, mejor no le digas nada. Tu madre que te quiere. Josefa. P.D. Te iba a mandar 100 euros, pero resulta que ya cerré el sobre. ¿Y ahora que hago con esta soledad?¡Herrumbrarme!¿Gastarme a muerte en versos que no riman?Rimarme con las sombras del silencioPara que los demonios del tormento¡me sonrían!¿y cómo se vive en esta eternidad?¡un minutoQue se burla cual si fuese una centuria!Azules fracturados se destiñen,Diamantes que en mis manos de derriten¡por mi culpa!¿Do yace lo feliz, lo que antes era?¡AgonizaTras la pérgola falsaria de la duda!Y camina en la arena y se quema,Y camina en el desierto a la espera¡de la lluvia!¿Qué importa el mañana y su promesa?¡nada importa!La fuerte necedad de esta locuraNo acepta la soberbia de las rosas,Ya es mía la cadencia de estas horas¡también tuya!Danzaran las ganas que no duermen¡ni de noche!Con el humo del pucho que desgarro,llegarás, moraras aquí en mi pechoPorque yo así lo exijo, así lo quiero¡porque te amo!CEMENTO.-PROTEGIDOS DERECHOS DE AUTORCódigo: 1004266112209 Julia no sabía decidirse entre la terrina de quesos o el crepe relleno. Eso de entrada, pero como primer plato no estaba segura de pedir la trucha en dos salsas o el lomo con duxelle de champiniones. Después de todo, lo que más le interesaba en ese saloncito paquete, era jugar un poco y ver los colores de los platos servidos por mozos lánguidos, en uno de los cuales le pareció ver al muchacho de La Cantábrica en ese sueño que no había olvidado.-No será la primera vez que me asome a un espejo y vea las huellas de mi rostro- ironizó para sí mirándose al espejo donde también se reflejaba la figura de Sergio.Él la había invitado a almorzar para decirle ¿qué?. Si el barco se hundía -se dijo- ¿él querrá salvarlo? ¿Por qué no levantarme y dejarlo solo? ¿Para qué acepté la invitación?Sergio estaba distraído. Ella se apuró a pedir y el mozo anotó con diligencia pero con cierta rigidez. Esto la divirtió. Luego el muchacho anotó lo que Sergio le dictaba.-Me llamo Fabio- dijo el mozo- estoy a sus órdenes; que tengan un agradable almuerzo.Y, mientras el mozo se iba, ella volvió a jugar otra vez con el espejo en la pared: los ojos tristes de Julia; los labios quietos de Julia como si recién terminaran de crecer."Aquí pronto se instalará una mueca y no lo podré evitar", pensó. En el espejo se miraba las manos y el busto, pequeño pero todavía erguido."Pronto esto se terminará. Seré vieja," se dijo.Y añadió para sus adentro:"Estos juegos comienzan divertidos y terminan crueles." "¿Por qué tener esta visión partida de la vida?"Porque ella también amaba el sol que entraba, y los colores de la comida que ahora le servían, y estaba segura de que también podía amar al muchacho de chaleco negro, algo desgarbado pero de manos finas, que a cada momento quería ser cortés.Lo miró sin disimulo y él se dejó observar. Luego volvió a mirar en el espejo y lo vió reflejado sirviéndole el vino.Mientras le ofrecía el primer plato le pareció que las manos del muchacho danzaban sobre la mesa.-Me entristece el campo a la hora del crepúsculo- dijo ella antes de que Sergio le preguntara por qué lo decía.-Cuando era chica me daba miedo ir al circo- dijo sin oírlo - un caballo se volvió rabioso, ¿sabés?,y saltó de la pista a los palcos.-El caballo se volvió rabioso o loco -repitió- ¿nunca supiste de un animal loco?Él le tomó la mano e hizo un esfuerzo para escucharla pues en realidad estaba pensando que todas las mujeres tenían algo de estúpidas.Ella se levantó para ir al baño con la idea del caballo rabioso y en Sergio, tan lejano.Pasó por la pequeña salita vacía dispuesta para que los clientes jugaran al billar que le pareció de un amarillo intenso, y vió al mozo, apurado, pero atenta a ella. Julia sabía que auque él no lamirara decididamente, había despertado su interés.Cuando salió del baño lo vió otra vez, y un ardor le subió al pecho."Dios mío" -pensó- "no poder amarlo ahora sería un castigo."Al pasar por la salita de billares entró. Se ocultó en el momento que el muchacho pasaba nuevamente. Esta vez la miró. Ella lo llamó y le pidió café. Cuando regresó con el pedido la vió recostada contra la pared, y no pareció asombrarse. Estaba acostumbrado a las trangresiones de algunas clientas, y por eso fue que no le acercó el café sino que lo dejó sobre la mesa de billar y cerró el cortinado. Se quedó frente a ella. Julia vio que el cuerpo de él se recortaba frente a la luz, y lo abrazó humedeciéndole la cara con los labios. Las manos del muchacho resbalaron sobre el vestido de ella, y lo subió de a poco, mientras la llevaba hacia la mesa de billar. Comenzaron casi en silencio, con pequeños quejidos de ella, y el silencio de él.Pronto Julia sintió la sensación dentro del pecho que el caballo loco del circo repetía la escena del asalto hacia el público. Creyó que su corazón galopaba hacia la libertad.Más tarde,mientras arreglaba su maquillaje, se sintió poderosamente libre. Rápidamente busco dólares en su bolso y los dejó debajo de la tacita de café. Fabio que la observaba, rechazó el gesto.Tuvieron un breve dialogo:-Soy de Mendoza, tengo viñales, no necesito dinero- dijo el hombre ya fuera de su máscara de mozo.-¿Y por qué trabajás de mozo? -preguntó al instante Julia.-Soy el dueño del restorán, y a veces me entretengo en atender las mesas sólo para conocer mujeres como vos.Julia no supo si eso era un halago, y no respondió.-Tengo una cadena de restoranes en sociedad en Mendoza, y otro en Puerto Madero- dijo el muchacho algo desgarbado pero con cierto orgullo.-No sé qué pensarás de mí- susurró Julia.-Cuando uno hace estas cosas no piensa nada más que en el placer instantáneo -respondió seguro.Y se fue dejándole una sonrisa.Sin embargo ella sintió que esa rápida aventura no era ni mas ni menos que una mariposa detenida en mitad de su corazón, pero dispuesta a volar en cualquier momento, por ejemplo en cuanto Sergio la mirase y le indicara la comida.-Se enfrió el lomo.Ella balbuceó una disculpa dispuesta a no dejar volar esa mariposa. Iba a pasar la lengua por el interior de la copa de vino por segunda vez, cuando la orden de él la detuvo:-No hagas eso.-Eso es lo que me interesa hacer en este momento. Lo quiero hacer.-A veces parecés una chiquilina caprichosa. Mejor comete el lomo. Es un plato muy caro -y Sergio enlazó los ojos de ella con una dura mirada.-No lo quiero, está frío- protestó ella mientras apoyaba su lengua en el cristal de la copa.-Comete el lomo -repitió él. Con un soneto vengo a enamorartecon este cuarteto abro y me dirijo,ojalá que no salga tan prolijo,que digno de ti, logre encantarte. En este cuarteto el alma se me parte,no obstante yo sigo y no transijo,te lo juro ante un sacro crucifijo,que a Petrarca le robaré su arte. En el primer terceto me acomodopara decir que ya no habrá ni modo,porque olvidarte, vida, yo no puedo. Y en este terceto digo, aunque duela,pues tu desdén me da dolor de muela y transido de amor, asi me quedo. Te vi corriendo en el trivial caminoquebrado el corazón de horror y miedo, te vi los párpados cansados, tristes…y a tu dolor escribiendo.Lluvia derramóse en tu piel de polvo cual ósculo de agua en el desierto,una lágrima miraba entre las gotas…y tus párpados cayeron.Tu alma sufre las caricias muertasde aquellos que no están ya en tu sendero,gime un zorzal en tu voz dormida…gime por ellos.La estepa que morabas, agoníade ave remontando el turbio cielo,caló en la gris arena de tu alma…llantos, espectros.Impío ardor que ulcera el alma gotas de vida en la arteria del tormento,alejóse la huella de tu infancia hermosay de tus sueños.Aurora de la vida en la dulce primaveramarchóse hacia el crepúsculo imperfecto, Colgada la ilusión al sol poniente de tu invierno.Y semblantes que fumígenas deambulan,¡cuál estrofas en papiros sempiternos!remojábanse en las lágrimas copiosasde tus recuerdos. Bordeando el precipicio de las penas,líado en la garganta todo anhelo, soledades, añoranzas y suspiros…por quienes se fueron.Trocóse en mi la infausta intemperie, con sales de tu mengua en el siniestro,tu vista atormentada impenetrable…a mis silencios.Besos estallantes, por tu faz de diosa,de mi oráculo infernal se desprendieron,¡coro bruno y arisco que reclama!tus oídos sedientos.Garfios rojos en la mar se mezclan,azules que reencarnan púrpuras y negros,el sepia ha fenecido ante tu mármol…como yo lo ordeno.¿cuántas veces el grito del osario,reclama tu pasión con tono austero?¡mas yo robe tu pose del olimpopara mi imperio!Pues yo acaté la orden de la mística,y en tu regia luz ardí al son violento,en la flama, que echa luz y no se apaga,de tus plectros.Serena brisa danzando en las praderasbálsamo que alivia las heridas del guerrero¡la calma sosegada y mi refugio!tras el viento.Venerable efigie en el santuario mío,silueta de esta fe que hoy profesodestellando tus azules refulgentes entre el incienso.Menguando la quimera y el destinoel signo de la suerte hemos impuesto,¡la hormona exasperada también canta! en mi deseo.Tertulia montaraz entre las pielesque unidas revelaron los misterios,¡coito y desayuno en la montaña!¡amor malevo!.CEMENTO.-Protegidos derechos de autor.Código: 1002185547676 En la rama erizada y prudentearrastrando su honor busca amparoy entreteje un capullo mierderoa donde esconder su pudor de gusano;pero al beso, rigor de la púaque la espina le clava en los labiosse derrama en los suelos, cual lágrima,y sirve tan solo de abono a los pastos.Sacrificio mordaz que le impidesacudirse la culpa en las manos,porque dobla rodillas, rompe alascuando siente el tonelaje del pasado;no se tapan los huecos del almacon la imbécil sanción de un contrato:allí suelen pudrirse ya infectoslos cadáveres de sueños muy soñados.La vergüenza apostada en sus sienesle conmueve el talante de pánico,mas si vibra el deseo escondido¡le arrancar gemidos, deseos mojados!Pero cae, fenece, despiertaen la ruin soledad de su páramoy no puede secarse las lágrimasyaciendo a la sombra brutal de sus pánicos.Alla va, como un beso perdidoaleteando con rumbo extraviado,del sopor de algún muro invisibleal bello dolor de algún muro bastardo;del tenaz e impiadoso supliciode la marcha fugaz de los años,de las ganas, del semen y el flujoal rigor de tener que cumplir lo pactado.De la obtusa caricia en la frente,que bordada de lineas y encantosaun protege el cosmos sublimedo estallan mil versos por cada calvario,¡de esa simple caricia apagadadonde no hay humedades mojando al procaz sentimiento pechandopor ver como bailan querubes y diablos!Del romántico sitio perdidodonde no hay ni mentiras ni engaños,al blasón de lo obvio y lo lícitodo solo se ensueña hasta el canto del gallo,de la mísera etapa marcadapor las leyes del mundo tiránicoa los vuelos azules y libresque buscan descanso en un pecho, abrazados.De la tumba llamada esperanza,esa forma sutil de maltrato,a la horrenda certeza del tiempoque trae la muerte entre risa y sarcasmo,¿donde vas a dejar que los huesosse transformen en piedra y en barro?:¿mariposas que viven de sueñoso gusanos que realizan lo soñado? CEMENTO.- -Buenos días, papá- y era la tercera vez que lo repetía-; buenos días, papá-volvía a decir.Entonces saltaba de su cama, recorría el flaco pasillo, y se internaba en el baño.La ducha, el agua fría, no le daba la grata euforia que necesitaba. Entonces trataba de secarse con la amplia tohalla, y se envolvia en ella imaginando que era el maharajá de Kapurtala, y mientras orinaba en el bidet, pensaba en cómo pasar ese día,vigésimo de diciembre.Ese diciembre que le calcinaba los huesos, porque se presentaba caluroso y húmedo como ninguno, y ya podía ver que lo había jodido bastante al pelarle la espalda el sábado anterior,en la pileta de Ricardo.Volvió a tener ganas de orinar, pero eran ganas nada más, porque al enfrentarse con el bidet,un chorrito indeciso se asomó por su pijita. Se la metió dentro del calzoncillo, se miró al espejo, se hizo alguna íntima pregunta que no contestó, y salió para atravesar otra vez el pasillo.-Buenos días, papá- dijo esta vez con voz más firme. Y siguió hasta la cocina:el mate,el café,el té, el vino. EL VINO. El vino era lo que conformaba su paladar aquella mañana de diciembre. Y mientras saboreaba su aspereza, se le ocurrió pensar en el viejo, en la navidad que ya llegaba,en lo llagado de su espalda, en Leticia, (en la costosa Leticia) que todavía se negaba a todo, y por último en él. Aquí se sirvió otro vaso de vino. ¿Quién era él?Sí.Le gustaba vestir bien.Andar por el centro mostrando exactamente lo que se debe, y lo que no se debe dejarlo para Leticia (cuando se decidiera), o para Ricardo, siempre que mediara un golpe de teléfono. Y mientras tanto, ¿qué?. Ir al bowling, caminar hasta el puerto, o tomar sol en Saint Tropez,y soñar con ese viaje a Río en Carnavales que le había prometido Ricardo.Después... su vida estaba ocupada con tantos sueños...; quería navegar, irse, tal vez a Europa. Pero no por el hecho de conocer Europa. París, Roma,Milán, eran sin duda lindos lugares. Pero no era eso loque realmente importaba. El hecho substancial era viajar en barco; sí, en barco..., a semejanza de esos barcos que mamá le hacía a los ocho años, doblando con ternura la hoja de diario y dejándolo reposar en la bañera. Creía que el fondo del mar era blanco, y que las fuerzas de las olas tenían, exactamente, el ritmo que le fijaban sus pequeñas manos.Pero ahora había pasado tanto tiempo... -Buenos días, papá- dijo esta vez con bronca, mientras servía hasta el borde otro vaso de vino. -Buenos días, papá- gritó mientras pensaba decir cálidamente -queriendo deshacerse de ese raro remolino de angustia- buenos días, mamá... cómo estás hoy?, buena y linda como siempre, mamá; mi mamá. Aquí traje el papel para los barcos. Pero la memoria de las tardes encerradas en el baño, viendo viajar ilustres barcos a los que mamá bautizaba con extraños nombres, no conseguía atenuar la tristeza grande que sentía,ni su gastada melancolía actual. Él era un hombre simple, gozador delas cosas sencillas, amante de la naturaleza, leal para los amigos...; pero había cosas en lo íntimo de su vida que no entendía.No estaba claro para él por qué al pasar por la habitación del viejo debía saludarlo, siendo que siempre dormía, o, en el mejor de los casos, leía el diario, y no le contestaba. Jamás le contestaba, y había llegado a pensar que el viejo estaba sordo. Pero no. Algo golpeaba en su cabeza, y en el sentido literal de la palabra. Algo se doblaba y rompía cuando saludaba al viejo. No era importante que no lo oyera, o que lo oyera y no le contestara. Entonces,¿qué era lo que en rigor lo perturbaba? Aquella mañana lo había descubierto. Lo había descubierto en la cocina, mientras llenaba otra vez el vaso de vino. El lugar vacío al lado de la cama que ocupaba el viejo era la clave: el lugar que ocupaba mamá en vida. -Buenos días, papá- dijo esta vez entre sollozos.-Buenos días, hijo- dijo el padre apareciendo en el marco de la puerta.Y él se entregó a sus brazos y lo abrazaba, lo abrazaba, mientras pensaba en viajes lejanos y múltiples, en viajes claros y magníficos.-Buenos días,papá- y lo miró a los ojos llorando plenamente. -Buenos días, hijo- dijo el viejo casi con miedo, sin entender, -buenos días, hijo. Si el corazón se secacomo fruto abandonado en tiierra,si los sentimientos se hacen piedra,si todo es desierto y arena yertaen los espacios vacíos del alma...¿en qué quedará tu vida? El dolor no es suficiente excusapara dejar los campos sin siembra. Es preciso alimentar la luz de la lámpara vertiendo en ella el aceite que la sostenga.La lámpara del corazón necesita el aceite de la esperanza,el aliento de la ilusiónpara que arda su llamaen medio de las tinieblas amargas. E.G.M.
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Eduardo Fabio Asis
María Ester Rinaldi
Te dejo un cálido abrazo.