Te amo con la ferocidad de un secreto que no me atrevo a descubrir.   ¿qué será de mi cuando las máscaras me dejen vacío de mi?   este carnaval me tiene cansado y no me animo a la soledad   muéstrame tu ser desnudo quiero mirarme en ese espejo saber el sabor de no ser.  No en mi.

Que nadie mire mis poemasparece un dogma clarísimoclavado en la niña de los ojosde quienes nunca me habrán leído.Se pierden lo que pude escribiry acaso por medio de claves secretasacaso quizás lo hice.Por mi parte sigo amandoa mis no lectores queridos.Por mi parte sigo odiandoodiando sólo lo que no hice:"Revelar la llave que abredefinitivamente, lectores, el paraíso"Que es también el míoel mío que torpemente, torpemente escribo.

   Amanece blanquísimo el pan en tu mano oscura mi niña africana el tigre te desangra en un sueño derrotado mi niña africana y el resto solar de la noche canta mi niña africana el silencio de tu raza venciendo la nostalgia mi niña africana amanece... pudiendo anochecer mi carne, en tus dientes blancos ¡cuánto me duele no ser tu bocado! así... tan solo me siento, tan cruel, tan violento, tan perverso.

Cualquier hijo de puta afirma que yo también voy a morir.   Todo lo que nace muere dice el dogma universal,  y yo no me salvo, concluyen.   Estadística y naturaleza la única verdad verdadera, dice, que debo morir.   No importa cuándo No importa cómo No importa nada No importa todo.   Moriré como mueren las aves y las flores, dicen los poetas. En este sentido,  a pesar de amarlos tanto, les digo:   Pueden irse a la mierda!   Yo no voy a morir porque toda regla, tiene su excepción. He dicho.  

Y de donde vienen venganzas sobre mi rostro que me nublan el alma? Si me miran los niños se asustan y sonríen.   Pero el niño que soy no se atreve al miedo ni tampoco a la risa.     He transpuesto las voces ultramarinas que me hablaban de mi. Pero aún sigo, Dios mío, sin encontrar mi oreja atenta al mar

No hay un ser humanopor ruin o malsanoa quien no debamosagradecer algo.A Jorge Videlamonstruoso tiranomuchas gracias le doypues me ha enseñadoa odiarlo de veras.Y cuando al fin mueradetrás de las rejasperdonaré sin olvidosal triste asesino.QEPD

Amor kenóticoNo es fácil saber qué es el Amor. Nosotros experimentamos el amor en el corazón del hombre y de la mujer, en la historia humana, pero en Dios, ¿qué cosa es el amor? Para ello hay que observar lo que hace Dios cuando su Hijo viene para el misterio de la salvación. El Hijo tomó una ruta muy difícil de entender. Dios es todo, pero cuando viene a nosotros se hace pequeño para encontrarse con el hombre y la mujer. ¿De qué otro modo entender Belén? Ninguno sabía que en Belén había nacido Dios, hijo de María y de José. Los pastores, los ángeles, los magos, un puñado solamente ¿Qué es este Dios que se abaja, que va a la cruz? La cruz es justo lo contrario a lo que es Dios. Dios es santo, la cruz es pecado. Dios es eterno, la cruz es muerte. Dios es belleza, la cruz es fealdad. Entonces, ¿por qué este camino? En cierta población indígena, el padre se coloca siempre en cuclillas para hablar con sus hijos en el encuentro de las miradas. Esta es la actitud de Dios: colocarse a nuestro nivel. Tenemos que asumir más decididamente el camino de esta kénosis, que es la esencia del amor. El amor no se impone, se da. Parece una debilidad, pero es una fuerza. Nos introduce en la problemática, pero para transformarla.Debemos pensar que en el caso del Hijo de Dios hay una manera de actuar extrema. No se podía ir más allá de aquello que El hizo. Debemos detenernos en el momento previo a la muerte de Jesús. Jesús está en relación íntima con su Padre, pero no entiende más a su Padre porque asumió nuestra situación hasta la contradicción. Como si por estar de nuestra parte perdiera al centro de su vida, su Padre, humanamente hablando. “Dios mío, Dios mío por qué me has abandonado” (Mc 15,34). Grito de soledad. Grito sin respuesta humana. Grito dificilísimo. Y el Padre no responde. Pero Jesús permanece fiel: “en tus manos, Padre, entrego mi espíritu” (Lc 23,46), mi vida. Entonces podemos hoy decir que en el misterio de la cruz, en el misterio pascual hay un testimonio de Dios para nosotros tan grande, que es capaz de llegar a este límite del amor. Si queremos amar como Dios ama tenemos que llegar a estar lo más cerca posible de Jesús.Todo esto es fundamental, más aún hoy cuando la Iglesia se siente llamada a abrirse 360 grados en todas las direcciones: hacia dentro, hacia el ecumenismo, hacia el diálogo interreligioso, hacia las personas que no tienen fe. Dialogar sin juzgar, evangelizar sin imponer. Tenemos que adquirir este equilibrio. Hay que dar testimonio del amor kenótico al mundo hasta que el otro pueda decir “esto es lo que yo procuro”. Pero para ello tenemos que desprendernos de todo aquello que no transparenta el Evangelio y recibir todo el valor que proviene de él. Si no tenemos madurez humana, si nos pesan las carencias, si nuestra propia historia nos hace daño, no podremos transparentar al Dios amor. Necesitamos trabajarlo fuertemente. Llegar a amar con este timbre es uno de los puntos que tenemos que adquirir en la vida religiosa y consagrada: que dondequiera que estén sean respetados por esta manera de ser, de vivir.

Hace tiempo me dijeronlos muchachos del cuartelque entró al pueblo una mujery todos la prefirieronAlgunos la sedujeroncomo a doncella el doncelpero ella quedó con élel peor de los bomberosSe sabe que compitieronpor robar ese clavelpero siempre sin saberlo que algunos supusieronAl final la conocierony la aparente mujerantes era  coronely unas tetas le pusieronCuando la baja le dierondel duro ejército aquelse operó el cuerpo y con  élenamoró a su bombero

Ah jardín irresuelto de las flores cursisenamorado siempre de mujeres ajenasy para más males, amigo de sus maridos¡oh traidor consumado, oh malvado entre malvados!Has puesto tus ojos oscurosen la crisálida bella de mis amoresy le has sacado ya me dijeronun orgasmo con sólo mirarlaNo avances, Tolomeo,  tu infame astucia sobrela virginal doncella de mis desvelos.No vuelvas a mirarla, con tus ojos de fuego.Te prohíbo, incluso, ¡Oh Tolomeo!  que te masturbes pensando en ella.Seré cornudo quizás alguna vez, pero no por ti,malvado y rutilante Tolomeo,no serás el que enturbie con moscasel vaso de champán fino que he de beber.Tolomeo,  hermoso como los potros en celo,pero más malvado que los demonios del averno,ten cuidado conmigo, Tolomeo, que si insistesquizás yo mismo, algún día, me enamore de ti.  

 En tu día Madre del Pilar santareconozco lo mucho que te debopor eso mi amor a vos hoy renuevodesde lo profundo de mi pobre alma Todo lo malo tu imagen suplantaPor lo más bueno, sagrado y más bellodejando en los seres genuino selloque a todo demonio muy fuerte espanta Mis felicidades quiero brindarteagradeciendo tus muchos favoresme comprometo a siempre más amarteOh madre del amor de los amoresNo quieras de mi jamás olvidarteY te suplico atiendas mis clamores

Quizás porque se acerca,  imperturbable y atroz,  el último tiempo de mi vida.  Me huelen a flores nuevas,  antiguas primaveras de mi infancia. La cama de bronce de mis abuelos maternos, que era la única reliquia que tenían,  con su colchón de algodón, haciendo un monte en el medio de la cama.  Entonces se decía, que si eso ocurre, es porque los amantes ya no se trenzan en el medio y cada uno, duerme por su lado.  Nunca lo supe. Jamás confirmé la versión.  Pero algo era cierto. A veces mis abuelos, me dejaban dormir en medio de ellos,  y yo dormía más alto y ellos se veían bajos.   Yo tendría unos tres o cuatro años,   todavía no existía… para mi, la escuela, y sin embargo…   mis abuelos, ellos, eran ya mi maestros.  Sepan disculparme, que cuente estas naderías,  que a nadie importan pero para mi … significan tanto

Hubiera querido ser otroel que bebe la fuente del silencioy atraviesa indemneel desierto de la palabraPero en este mundo de otredadser otro, también, es ser lo mismo.Yo fui aquel que no creyó en Dioshasta que Dios, creyó en mi.Y lo hizo antes que yo naciera, mucho antes, de mi primer no.

Hoy he vuelto a ser nada un nadie incapaz sombra de otra sombra que no arroja jamás ninguna luz   en el borde de este poema, que intento y no puedo, extraño una mirada que me entrañe para ser algo…

Alguna vez tu primer orgasmo,  alentó mi superstición de ser un hombre de veras.  Todavía siento húmedo, el índice de mi mano derecha.  Era tan precioso, el baño derrumbado del patio trasero.   Recuerdo vivo tu cuerpo en cuatro patas, constriñendo el inodoro roto.  Lo recuerdo más hermoso que un hotel cinco estrellas.   Ese baño, ese baño era nuestro tesoro. En la oscuridad lucías como una gata prendida fuego. Confieso que tenía miedo que te hubieras roto entera,  cuando se rompió el bidet…  ¿te acuerdas? Después aprendí el ritmo, para que gozaras, sin que te doliera….      después de algunos gritos tuyos, y una patada en los huevos.     Prima,  prima querida de las cejas tupidas como la selva entre tus piernas…     eran poquitos pelitos, pero yo los creía una enorme cabellera.     Prima, prima mía…    que tengo tantas pero a vos… a vos… es a la que deseo…     cuarenta años después, todavía, te deseo…     Como Moisés que no entró en la tierra prometida,  pero yo…    gracias a vos, pude.    Cuarenta años después,    ¿engañaremos a tu marido como engañábamos a la abuela?    vamos, prima,  que en mi casa nueva,   tengo en el patio…   todavía…   un baño viejo.  Un baño viejo y roto y sucio,  pero    divino…  que nos espera.

Soy agua de un río antiguo y mi destino es crear el mar.   Soy fuego de palabras nuevas que quieren incendiar el mundo.   Soy aire donde flamean mis amigos caídos en el combate.   Soy la tierra sometida y muda que por mi boca puede hablar.   El poeta, ese soy, el que sirve para nada, y en la otra orilla…   conquista la verdad.  

Nunca llené de mi mismoel pequeño rincón del universo que habito.En vano vino la nochecon su hondo vino calientea la luz de la luna.En vano amaneció mil vecesy mil una volví a no ser nadie.Nunca llené de mi mismosiquiera un día entero.Fui instante fugaz, eso si.Me hice primavera para estallar en tus flores, claro.Pero nunca llené de mi mismoay ay ay... ni siquiera mi yo.

Una vez  hubo un jardín violenta mi mano sacó las espinas de las rosas y las condenó al color y las condenó al aroma y las condenó a no ser más hirientes y fuertes,  hembras viriles,  que dañan a quien las toca.     Y el jardín se quedó con rosas castradas en su defensa,  pobladas de imágenes de mi cobardía   ¡pobre la rosa sin espinas! pobre como las mujeres que cuando besan, ni mueren ni matan y renuncian para siempre a ser lo que son,  de la violencia, asesinas.

El íntimo secreto de la vida en cada ser toma un color distinto luciendo bello en el hondo recinto por este viaje del alma en subida.   Para pintar la  felicidad cuida de lo más  extenso a  lo más sucinto sin despreciar lo que mueve al instinto dando a la belleza  la bienvenida.       No faltará alguna tribulación que logrará vencerla sabiamente si se aferrase a Dios de corazón.   La verdad que se acepta libremente fortalecerá la mística unión con ángeles que cuidan nuestra mente.  

 A una parte de nuestro continentele ha tocado vivir el horror.Y al resto del mundo humanole corresponde mostrar el amor.Es urgente, Haití no puede esperarhagamos verdad ahora mismotoda la solidaridad, toda. Toda y mucho más.¿qué somos nosotrossi contemporáneos de la tragedia de Haitíno abrimos generosa nuestra mano?Somos algo peor que seres degradados.Ayudemos ahora, ahora mismo.Mañana es siempre tarde.(Me uno al homenaje y llamado a la solidaridadpor el pueblo hermano de Haití)      l

Arrojé una piedra al cielo con tan buena puntería que cayó herido en mis brazos el Dios creador de la vida.   Caminé muy pensativo con su cuerpo desmayado apretándolo bien fuerte sobre mi débil regazo.   En mi secreta memoria alumbré lo más oscuro de mis pequeñas historias y me sonrió, el Dios puro.   Me miró fijo a los ojos, herido pero contento, y cumpliendo mi antojos confesó a cuatro vientos:   “Gracias por jugar conmigo, que mucho me cansa ser Dios, la piedra que tú arrojaste, la puse en tus manos yo”        

    He cultivado la primavera en una flor difícil.     Soy el exiliado de algún sueño antiguo.     El que en vano buscó tu deseo.     No me arrepiento.  De morir un poco en cada poema.        

Te amé como una tumba a quien nadie visitó por decenios y que de pronto recibe un niño santo para rezar en ella.   Ya no es tiempo de encontrar la rosa negra temblando de frío bajo la nieve.     Te he perdido como una batalla antigua, en alta mar, y mi brújula, señala inderogable…  a la muerte.     No te duelas del dolor mío. Que si no te duele, guardo como trofeo, saber que nunca me has querido.                    

Izzeldin Abuelaish, es un hombre, que tiene para contarte una historia, que no es cualquier historia,  sino el testimonio de una injusticia atroz y macabra que ocurre en nuestros días. No ocurrió en la edad antigua, ocurre ahora, mientras lees, y se violan los derechos humanos más elementales, en la cárcel a cielo abierto más grande de toda la historia de la humanidad, en la franja de Gaza.- ¿Por qué no sabemos de Él? ¿Por qué no conocemos su historia? porque el aparato de desinformación de los medios de prensa y difusión, funciona muy bien, a favor de los intereses aberrantes del crimen organizado a nivel mundial.- El libro que escribió este hombre, se titula…  “No voy a odiar”.-  Yo te invito a que lo leas, para que no seas cómplice, por ignorancia, de una de las salvajadas más crueles de la historia de la humanidad.- Leer este libro no es leer un libro.  Es dejar de formar parte de los muchos que, por ignorancia,  toleran y posibilitan, que las cosas sigan siendo así…    inhumanas, crueles, injustas…        entre esos seres humanos, en su mayoría niños, encarcelados en Gaza.-  

No se para que escribir. Lo merecen más las aves que cruzan el cielo. Tampoco lo entienden.     Y algún lector atroz, desde una silla distante, nunca sabrá que dije de mi aquello que no me atrevo.     No se para que escribir. Impostar una voz distinta en un mundo sordo… dejar que el azar me azore y de otro lado ser yo sin haber sido, nunca, yo mismo.     No sabía nada Ni podía nada Ni lograba nada   Y sin embargo,  escribí este absurdo en la corteza interna de tu lado mejor.

Un eclipse es un tango que baila la luna con el sol.   Ahora los veo gozar por televisor, hechos uno, en el espacio exterior.   Y me pregunto ¿cuándo eclipsarás mi alma, mujer, con tu cuerpo de amor?

  Ante la urgencia y la importancia del tema, escribo con premura, y desde ya me disculpo por mi falta de un análisis más exhaustivo, que también merece el asunto.-Ocurre que, si no me equivoco, el Vaticano ha dado un giro...    según creo, inesperado, novedoso y algo para celebrar....     ¡en contra de la explotación y a favor de los excluídos!Voy al grano:    "Justicia y Paz"  organismo vaticano, solicita que gradualmente se vaya creando un gobierno mundial para enfrentar los estragos que causa el movimiento de capitales, a los efectos de controlar mejor las finanzas.-Me limito a lo medular, pues la noticia es reciente,  pero en principio celebro que una organización poderosa, asuma que "algo" debe hacerse, mundialmente, para preservar un mínimo de decencia y ética en las transacciones a fin de proteger a los más desprotegidos.-Quienes me conocen por mis escritos, saben que soy católico y saben también que soy fuertemente crítico de mi propia iglesia.    Detesto el encubrimiento de pedófilos consuetudinarios, pero para mi...   en verdad,   este nuevo giro en materia política y económica, debe celebrarse. Me llamo a mi mismo y convoco a quienes se interesan por el bienestar de sus hermanos, que estemos atentos al análisis de este tema.   Espero no sea una cortina de humo, sino una bocanada de aire fresco.  Aire fresco para los no creyentes que buscan la verdad y la justicia, quizás,  un soplo del Espíritu...   para quienes creemos.   La historia dirá. La historia es inexorable.  Por el momento, aplaudo el giro, celebro y me alegra que la Iglesia misma se convierta, y se mire el "signo de los tiempos".-  Saludos cordiales. 

    Por alguna razón escondida en los pliegues de la sinrazón, sin quererlo, concientemente, al menos,  Helena pisó la tumba de alguien, cuando abandonaba el cementerio.  Instintivamente, pidió perdón.- Miró en la placa de bronce un nombre,  Eleuterio Cruz, fallecido en 1922, decía.- En este estado del relato, para no lesionar la buena fe de nadie, ni ganar por sorpresa o exageración nada,  yo,  el escritor de este texto, te pregunto a vos, lector del texto:  ¿Crees que un hecho como este puede ser casual?  Que el pie de Helena se hundiera en  la tumba de tierra de Eleuterio…     ¿no habrá sido acaso una insospechada venganza, inconciente, sutil y extemporánea..?   Aunque parezca mentira, el hecho fue absoluta y totalmente casual.    Helena no había vivido ninguna vida anterior y ahora venía a vengarse de Eleuterio.   En realidad Helena había nacido cuarenta años después de la muerte de Eleuterio.  Nunca se conocieron y la pisada de la tumba fue simplemente “casual”.-   Todo esto implica que no escribiré ninguna novela con este hecho,  que fue como todos, casi, los hechos…   absolutamente trivial, a pesar de su pesada carga simbólica.-   Amigos,   cuando escriba una novela, será con otro argumento, no con el de Helena pisando la tumba de Eleuterio.    Saludos, Salud!    

Te conmino desnuda de los nueve espejos. Te obligo prisionera del vuelo de los pájaros. Te zumbo todos los silencios del universo. Y cuando expire el momento deseado. Ordeno que mueras. Ordeno que vivas, si quiero.  

Putos eran los de antes. Gastaban la calle para conseguir un macho, se gastaban todo por un macho, para conseguir placer, o cariño viril.  Lentamente,  como a todos, la vida los iba gastando, también.   Eran objeto de risa fácil, y tonta, en los entretenimientos de la época de la gente que en esa época, no dudaba en sentirse normal. Hay certezas fatales, obviamente, encubridoras.   Recuerdo que a mis dieciséis años (16), me persiguió uno mientras caminaba sin destino. Yo quería esconderme en algún café, o en un cine, o quizás en esencia, quería retornar urgente al seno materno.  ¿Qué desequilibrado mental me miraba el bulto? ¿Cómo denunciar el hecho en la comisaría más próxima?  ¿Qué autoridad del fascismo entonces reinante ( como el de ahora) podía protegerme?  pero…     ¿protegerme de quién, de él o de mi?   El caso no llegó a mayores,  quedó en menores,  sobre todo, en ciertas pesadillas o sueños que nunca entendí.  (¿habrán sido menores esos sueños?)   Un año después del episodio, besé por primera vez a una mujer,  y me consoló saber que me gustaba el beso,  como la quietud después de una tempestad horrenda.   Putos eran los de antes.  Odiados, temidos, segregados…      como quien esconde su peor parte en el peor infierno y no quiere ver las llamas que en otros, arden. Putos eran los de antes, pero indudablemente, aunque ahora se llamen gays, es lo mismo.   Hay certezas fatales, obviamente, liberadoras.-    

No tengas en cuenta, Señor, mi falta de pericia en las letras, y recibe generoso mi intento literario de agradarte.   Cada cual se enamora de vos, Jesús, por algunas de tus palabras.   A mi me cautivaste por varias: “El que esté libre de pecados, que arroje la primera piedra” “Buscarán la verdad, y la verdad los hará libres” “No ruego sólo por ellos, sino también, por los que a través de ellos, creerán en mí”   Quiero hacerte un chiste, una broma, Señor mío, ¡No me demandes por plagio, Señor, no me demandes!   Que me faltó la inspiración y nadie dijo todavía en el mundo entero cosas más hermosas y más ciertas, que Vos.   Con todo respeto, Señor Jesús, eres el más maravilloso de todos los escritores de todos los tiempos. Maravilloso milagro si se recuerda…  que nunca escribiste nada salvo…     unos signos que nadie sabe, en la tierra…  aquella tarde que iban a lapidar…  a una de tus amadas.    

No se que otro, vive a veces en mi recuerdo la mujer que no fue mía con sus ojos de mar terrible, con su piel de playa única.   Yo devoré sus senos cuando el hambre me asaltaba y derribé sus murallas, hice nido en su castillo.   Ahora es de otro, que no es el otro mío pero construye un puente invisible y un amanecer cualquiera, amanece conmigo.   ¿Qué importa si el sol no es el sol sino una luz distinta que mi imaginación alumbra? debajo de mis pies, una pradera dorada   dice que no estoy y nunca estuve tan loco, tan ridículo, tan extrañamente como ahora feliz, feliz.    

Cuando en las noches nubladasno logro ver las estrellassiento su música bellay me faltan las palabrascomo me falta mi amadaen el centro de mi viday no logro conseguirlani mirando tanto al cieloque no encuentro mi consuelo¡soy animal sin guarida!

De dónde viene este dolor antiguo, mezcla de rabia sin causa, decir gritando lo que no aprendí a susurrar.   No por gastar mi piel, lo sé, desnudaré mis huesos. Ni el ave que vuela tus sueños, será mío, lo sé.   Ahora debiera cambiarle los pañales, al hijo que llamaríamos “nuestro”, y ya ves,  apenas intento este poema.

ALBA   Quieto,   como no moviéndose para que la sangre no rebase la boca   Quieto,   como sintiendo un pájaro herido en la palma de la mano   sin cerrar la mano sin abrir los ojos.   hay una fe que es absoluta:                         una fe sin esperanza.     HAY PERROS QUE MUEREN DE LA MUERTE DE SU AMO     Hay perros que mueren de la muerte de su amo   cuerpos que no hacen el amor, hacen el miedo   que no se agitan,                      tiemblan.   Y hay hombres en los que muere dios como una gota de lacre sobre el pecho          de un torso de mármol,   son los que lloran cuando creen estar hablando, o gritan soñando, pero al alba olvidan el grito con que encendieron la noche.   Hay hombres en los que gime dios por no encontrar un hombre                   donde morir de carne,   pero no llora como quien lo hace solo, llora como quien llora abrazado a un niño.     HACE APENAS DÍAS   Hace apenas días murió mi padre, hace apenas tanto.   Cayó sin peso, como los párpados al llegar la noche o una hoja cuando el viento no arranca, acuna.   Hoy no es como otras lluvias hoy llueve por vez primera                sobre el mármol de su tumba.   Bajo cada lluvia podría ser yo quien yace, ahora lo sé,                              ahora que he muerto en otro.     ORILLAS   Afuera ladra un perro   a una sombra, a su eco o a la luna para hacer menos cruel la distancia.   Siempre es para huir que cerramos una puerta, es desierto la desnudez que no es promesa   la lejanía de estar cerca sin tocarse              como bordes de la misma herida.   Adentro no cabe adentro,   no son mis ojos los que pueden mirarme a los ojos, son siempre los labios de otro                             los que me anuncian mi nombre.     NOCHE ADENTRO Y NO DUERMO   A lo lejos, en un atardecer en que el otoño es un lugar en mi pecho, comienzan a encenderse las ventanas,   mi nostalgia por estar donde bien sé que al llegar volvería a estar afuera.   Duelen los ojos de soñar tan a lo lejos   la frente de pensar lo impensable de tanta vida que no he abrazado, tanta deuda de lo que no he nacido.   Poco a poco se apagan las luces,   es el lindero de una  noche y otra noche, la frágil vecindad             del miedo y la esperanza.   El último día podría ser éste que termina, esta noche en la que aún escribo   igual, pero sin una ausencia nueva                                          para seguir esperando.     HASTA EL FINAL   Vi un perro negro muerto en la calle, aplastado en medio de la acera, manchado, porque nevaba.   Vi la vida, allí mismo, y no había más que eso: la coartada del inocente: pagarlo todo.   Sentí en la nieve la vida y me vi morir como un animal que se resiste hasta lo último   hasta el deseo de ser rematado,   hasta el gemido final, el que pide perdón por todo crimen ajeno:                                                  el que perdona a dios.     UN PEDAZO DE HAMBRE, UN VASO DE AGUA   Fiel a lo humano,   al tamaño de lo que los brazos mecen, a la fiesta de  lo que en las manos cabe,   a la callada esperanza que es no apretar los labios.   Fiel a un vaso de agua y al pedazo de hambre                   que otro cuerpo nos trae,   fiel sorbo a sorbo, hambre a hambre.   Fiel al pudor de apenas una seña, apenas el abismo del otro cuando el silencio calla la piel que nos separa.   Fiel al límite de morir hombre, de haber abrazado el vacío                             que ese mismo abrazo llenaba.       LO ABIERTO       Cae quieta la lluvia,                 lo abierto mana.   Cae la lluvia, cae sobre la espera,   en la caída la lluvia es su camino                                   y el camino su llegada.   Hay que osar lo abierto y la caída:                                      el desierto de la sed                                                           no la sed del desierto.   EN PLENA NOCHE     También en plena noche la nieve se derrite blanca   y la lluvia cae sin perder su transparencia.   Es ella, la noche, la que nos libra de los reflejos,              la que nos expande las pupilas.   Lo que busca con su bastón                           el ciego es la luz, no el camino.       EL ANUNCIO   Raro relámpago del instante,   brilla y ciega sobre                    un plato blanco y vacío.         Hay que acoger el fulgor de la ausencia,     reflejar   el don de lo que no está                          en cada cosa que creamos.       AFUERAS   Puerta en medio del campo:                        lindero y puente entre dos afueras.    El borde del salto no es una orilla, es la vida,                                                                al borde de cada vida.     SED ADENTRO       La boca abierta bajo la lluvia                                       y el agua buceando el alma.     Sed adentro   hasta donde el mar se seca noche,                                            hasta donde la sed amanece playa.     PARTIDA A PARTIDA   I   Sin ropa se nace, se brota   desnudo se llega:              partida a partida.     II   No tener adónde ir              no es que nadie nos espere,   es no tener dónde regresar:                                      la muerte es nacer afuera.   BAJO LOS TECHOS   Bajo los techos se oyen respirar los sueños                en el callar de la noche;   en la calle   un niño, sin sombra ni rumbo,   recorre el vacío de dios, paso a paso                                   desanda su esperanza. INFANCIA     Llueve y al árbol le pesan sus hojas,                            a los rosales sus rosas.   Llueve y el jardín huele a infancia,                            a cercanía de todos los milagros,                                   a ausencia de todas las memorias.       INSTANTE   Unas hojas, unas pocas hojas sacudidas                                por el viento.   Un temblor en oscuro bosque,                                     un destello de vida,                                                           un instante de niño.   RESPLANDOR     Ya noche,           caminando,   vi el instante de un relámpago                                                                 sobre el charco de una calle,              cerré los ojos y, blanca e inmensa, y a la vez serena,                                                     se encendía un alba.    NIEVE AL VIENTO   Copos de nieve al viento,                    caen desde su ahora,                                                                             caen sobre su aquí.   Cuando no hay ayer, cuando hoy es olvido, no hay con qué imaginar mañanas:                                      hay sólo lo que siempre hay,                                                                    hay este estar naciendo.  

HABEMUS PAPAM:  La Tercera Posición.-   En la Iglesia Católica,  cuya principal y más importante misión, está el anuncio del Evangelio,  se ha proclamado un nuevo Papa, Francisco,  y la persona es el Cardenal Jorge Mario Bergoglio,  argentino y  por lo tanto, latinoamericano.   Personalmente soy católico desde la teología de la liberación, es decir, comulgo con la fe de la Iglesia pero de un modo crítico,  asumiendo que el cristianismo auténtico, se juega la vida junto a los explotados y marginados y a favor de la liberación de las causas opresivas.  Hay una situación de explotación, donde una minoría dominante, somete a las mayorías dominadas.  Y que el cristianismo esté junto al pueblo,  no significa que  se haga cómplice de los dominantes,  desconociendo la opresión,  sino todo lo contrario,  solidario con los oprimidos para derribar el muro de la división, que no es otro, que el esclavismo disimulado de los tiempos actuales.-   Ahora bien, expuesto el marco teórico desde el cual intento esta reflexión, quiero referir al nuevo Papa.-   Como dato que  considero positivo,  el Cardenal Bergoglio,  ha llevado una vida austera,  y en este sentido, ojalá sepa transmitir a la Iglesia Romana,  su propio estilo de vida, para que la austeridad personal que lo caracteriza,  contagie e impregne un estado de cosas que resulta inadmisible por lo contradictorio:   predicar a Cristo pobre,  en una Iglesia suntuosa, llena de fanfarrias de lujo y esplendor.-  Espero que el nombre “Francisco”  de resonancia clara de humildad, sea un presagio, un destino, una misión.- El lujo es insultante, más aún, cuando quienes lo ostentan dicen pertenecer nada menos que a Jesús,  el que nació en un pesebre y el que murió en una cruz.-   Como dato negativo,  y que no se debe disimular, sino todo lo contrario, debiera esclarecerse, es la participación que tuvo el Cardenal Bergoglio en los tiempos de la dictadura militar.  Se lo acusa de haberle negado la protección a dos sacerdotes jesuitas que fueron desaparecidos,  Orlando Yoria y Francisco Jalics.   Al respecto,  he leído que Adolfo Pérez Esquivel ha dicho:   “Hubo obispos que fueron cómplices, pero Bergoglio no. Él no tuvo vínculos con la dictadura”.-      Con sinceridad, yo personalmente no lo sé.   Pero creo en el testimonio de una persona que considero honesta y comprometida con los derechos humanos.- ¿ Qué otra cosa puedo hacer si yo no viví esos acontecimientos?  Pero sería bueno que el Papa Francisco,  en algún momento que crea oportuno, no para sí mismo, sino para el bien de la verdad, se exprese al respecto.  Porque el que calla, de algún modo, siempre queda en la sospecha.  Si no fue responsable que lo diga y lo explique,  porque no sería bueno que lleve la mochila pesada de haber colaborado con un proceso dictatorial y haber entregado a dos de sus sacerdotes.- Y si hubiera tenido responsabilidad,  que pida perdón y explique, si los hubo, los atenuantes del caso.-   Yo no estoy dispuesto, para nada, ha cometer ninguna de las dos conductas que consideraría gravemente indignas de un cristiano:  encubrir un crimen, o …   difamar a un inocente.     Que se sepa la verdad, como dice Jesús, la verdad nos hace libres.-                                                   

Como bailarina desnudaen una fiesta de ciegosdanza la verdadsin que nadie la vea.La verdad desnuda su sexose contorsiona y gimeaullidos de lobo en pleno deseo.Pero no la escuchanlos oídos más abiertosy se nos escapa la verdadentre discursos y rezos.La verdad es un niño hambrientoy miles de funcionariosrascando huevos.La verdad es el dolor de mi pueblola agonía de un Diosque ni vive ni muerey los explotadores sonrientesy los explotados sufriendo.La verdad es la verdad y sigue perdiendo.

Y ahora me duele la soledad de Dios antes que el mundo existiera.   No había piedra, ni la palabra piedra. Ni hombre ni mujer, ni dolor ni alegría.   Los ángeles buenos le amaban como debe ser y los malos tampoco.   Dios estaba solo, solo, solo y entonces pensó en María.   Se enojó con algunas de sus creaturas repugnantes, Adolf Hitler, Stalin o Rafael Videla.  Decide continuar.   Finalmente se enamora de vos, que estás leyendo ahora este poema absurdo. Pero algo falla…        ¿por qué sigues, lectora o lector, todavía triste?    

Tu calor hondo me cautivócomo aquella morena del caribeque al menear su cinturamasajeaba mi deseo.Horno eléctrico, mi humilde hornoque reemplaza el antiguo barrodonde se consumía la leña.¿Me convidas un poco de tu calorcuando el desamor me hiele el alma?¿Me preparas la mejor de las pizzasla noche imposible en que ella cene conmigo?Vamos, amigo, no me falles.Que no se te corte la luz, y que a miel amor… amigo, el amor, no me corte en pedazos.

Sé del secreto divinode las mujeres cuando amany entregan  su cuerpo y almaa veces a los cretinosellas buscan su destinoy acaso pierden la calmacuando entregan en la camaal placer de los sentidoslo que no hubieran queridopero dan de buena gana

1)En la penumbrala luz siente la penade quien no alumbra2)Pasan los añosy nadie sabe biencuando pasaron3)No me contentasentirme medio vivoo muerto a medias4)Igual canciónen tu garganta suenacanción distinta