• Eduardo Fabio Asis
Eduardo Fabio Asis
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  • País: Argentina
 
Quizás su mal carácter, a algunos espante, pero a todos, mueve a curiosidad. Exijo se ame a Cemento, no por Cemento en sí mismo, sino por nosotros.Por su excepcional vigor literario, por traer aires nuevos a un sitio que a veces, se asfixia de siempre lo mismo. Es un poeta de sangre dura, en un mundo anémico. Lo suyo me suena vigoroso, sin máscaras,  bien elaborado.  Buscando siempre lo perfecto, y como es obvio, no encontrándolo jamás.  Es un poeta,  reniego de toda otra consideración, es un poeta, y por eso… simplemente, exijo se lo ame.
¿qué puedo esperar, de esta ciudad que llueve cenizas de un volcán, desde el cielo?   una mujer barre con celo de madre austera los últimos restos     yo la observo como si ocultara en su desazón, un beso   ¿qué puedo esperar? la televisión indica que elegirá un gobernador pero los datos todavía dicen que gana la muerte   ¿puedo esperar que crezca el Pino,  donde la estadística dice que las dos ramas del árbol de la mentira instalarán un bosque para no mirar el sol?   ¿qué puedo esperar?   sólo una película con un final comunitario, acaso, Solana.-
Nunca fui herido por otra espada que no fuese mía   la misma mano que anudó mi corbata ahorcó mis sueños. Mi mano.   Mi ser mío me causó varios problemas y ninguna solución.   Tanto acostumbré hacerme daño que ahora, gentil conmigo, reconciliado   ingrávido parece que habito fuera de mi cuerpo y mi cuerpo cae, felizmente, vacío de mi.
Olvidé un sueño curiosamente recordé pagar la boleta de la luz, pero quedé a oscuras, olvidando el sueño.   un sueño llave de alguna puerta secreta que abriría a un jardín donde crece una rosa negra y danzan los ángeles furiosos     y la llave acaso sea tu cuerpo donde se repetirá mi mismo sueño y me lo contarás a la mañana cuando me des un beso.     Y yo coma tu rosa negra.      
  Bastante hizo. Desde la mentira de un mundo geocéntrico y piramidal, era imposible mirar otra cosa, que una mentira más, pero intentó la verdad.   Otros congelaron su intento de mirada y la transformaron en la visión indiscutible, única y cierta.   ¡Vaya Ceguera!   de los otros, no de él. Hizo algo más.  Hizo silencio.  En eso si acertó.   Lástima que sus seguidores sigan repitiéndolo. Lástima que sus seguidores hayan renunciado a pensar y conviertan en suyo,  acto criminal, el pensamiento de Tomás.     Han convertido en hielo,  su pensar de fuego. Y con ese hielo quieren encender a los demás. Menos mal que cada vez son menos los que siguen escuchando tanta pomposidad vetusta, tanto hablar por hablar.   ¡Muera el tomismo, viva Santo Tomás!
Alguna vez, por primera vez, caminé sin caerme ni tropezar, sobre mis dos pies.   Alguna vez, por primera vez, dialogué sin error y con claridad, superé al bebé.     Ahora camino pero no logro llegar siquiera, a la puerta de tu casa. Ahora hablo pero no logro llegar siquiera, al umbral de tu corazón.     Quisiera volar, quisiera decirte que te amo, y como no puedo, ¡vana ilusión la mía!, intento lo imposible, la poesía.
Albino Luciani     El hombre que ocupó el sitial más importante de la Iglesia, muere sospechosamente, y la Iglesia no mueve un dedo para investigar el hecho. Por primera vez, un Papa adopta dos nombres, Juan Pablo. En mi opinión,  era el tercer Papa más inspirado en Cristo, Pedro, Juan XXIII, y Él.  Cuatro indicios razonables de su muerte:   1)      Quiso investigar, al parecer, personalmente, aspectos financieros oscuros del Vaticano.- 2)      Estaba a favor del Concilio Vaticano II y por lo tanto, en contra de quienes contra viento y marea lo esterilizan. 3)      Con un humor históricamente demoledor, sobre todo para los conservadores agrios que detentan el poder omnímodo, dijo…    “Dios los perdone por lo que acaban de hacer”.- 4)      Sonreía.    Pero no como una impostura sarcástica de quien detenta el poder para oprimir a los demás. No.  Él sonreía como un ser humano,  cosa que debe ser muy mal vista entre tantas caras de culo.-   Me importa un pito que lo que pido sea considerado…     herético, desafortunado, malintencionado, demoníaco, perverso…       yo simplemente quiero saber:  ¿quién mató a Albino Luciani?     y no me cabe la menor duda que dicha investigación….   contribuiría a traer un mínimo de justicia ante tanta corrupción.    
Otros lo habrán olvidado.  Yo creo que en su cuerpo muerto,  comenzó la corrupción…   no sólo de su cuerpo, sino también del cuerpo místico de la Iglesia. Asesinaron a Juan Pablo I,  Albino Luciani,  y curiosamente ya nadie quiere hablar más de eso.  Pasó.  Ya está en el trono de Dios, ya lo llevan los ángeles a su destino final, ya contempla el esplendor de Cristo triunfante. Sí.  Creo en eso.  Pero los que somos también polvo, merecemos una explicación razonable, un intento de verdad, un mínimo de justicia.  Por él…   pero más que por él… por nosotros.  ¿Y si el asesino está metido en el mismísimo Vaticano, como es de suponer, y todavía hoy sigue “aconsejando” al papa actual?   La humanidad no puede permanecer así,  despreocupada de algo tan importante, tan vital para esclarecer.  Mataron a un hombre pero…     ¿quién? ¿cómo? ¿por qué? ¿para qué? Estos son los interrogantes que ante la muerte de cualquier ser humano, cualquier ser humano debe hacerse.  Pero en éste caso más.  No se trata del humilde y buen sacristán que limpiaba los pisos de una capilla.  Se trata quizás,  si no me equivoco tanto, de un sacerdote que quiso limpiar…     “y no lo dejaron”…      la suciedad del mundo de las finanzas vaticanas,   la suciedad de quienes ocultan cosas para dominar a los demás, la suciedad de quienes han ensuciado …     nada menos que…     el lugar de Pedro entre nosotros, al menos para los creyentes.   Quiero preguntarle a Joseph Ratzinger…   Si ni Usted ni sus amigos íntimos son responsables….  ¿por qué no inicia una investigación seria y razonable sobre este hecho?  ….       a menos que…     algo huela mal en Roma no?  
Hoy quiero llorar una lágrima exacta:   Por el hambre de los niños de Somalia. No por mis desilusiones amorosas.   Por la prisión inhumana de los niños de Gaza. No porque me niegan el premio Nobel, precisamente a mi.   Por el hartazgo y el aburrimiento, de los niños de Nueva York. No por estar envejecido y dolerme la columna vertebral.   Hoy quiero llorar una lágrima exacta, porque he decidido, con todo mi ser, ser justo, ser feliz.  
En materia literaria,  creo que aún no abandonamos los primeros rudimentos, y que la historia de la literatura, todavía, es su prehistoria.   En los demás aspectos de la vida,  creo que estamos iguales.     Es indudable que la humanidad ha superado algunos obstáculos, pero es indudable también que no llega a la meta. Quizás porque no la conoce, razón por la cual, obvio, no puede alcanzarla.    No debiera extrañarnos tanto que escribir haya sido, por muchos siglos, un juego absurdo.  ¿acaso no fue también absurda la vida misma?   Me parece que nos merecemos otra literatura, quizás, porque también nos merecemos otra vida.    Cervantes, Goethe, Borges, Shakespeare, o yo…       no tenemos por qué asustarte tanto a la hora de escribir. Escribe como tu corazón lo indique y sin dudas, podrás superarnos…      ampliamente.     No somos las estrellas que brillan para ser imitadas, en el límpido cielo de la perfección.  Somos un intento, no la luz.    ¡Atrévete a brillar!  
en la cárcel no se de quién algo mío cautivo, huye sueño oro, despierto pobre pobre y todo, huyo no se hacia dónde no se porqué huyo   donde el fuego se confunda con el agua quiero hacer tierra con el aire de pie   me importa mucho si mi poema no te quema me importa tanto que no tengas sed me importa sembrar tu jardín me importa que aspires mi yo   ahora se que huyo al país de no me importa más.   Acaso allí, estas tú, donde nunca fui.
Persecuta
Autor: Eduardo Fabio Asis  298 Lecturas
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Nadie lo sabe en tus ojos oscuros vive mi luz     Siento nacer cuando me miras fuerte un no se qué   Quiero vivir tu mirada de mar naufragio azul    
Padre, vengo a confesar un pecado mortal. -         Te escucho hijo, confiesa.   Padre, durante toda mi vida, nunca, nunca, he levantado un solo dedo, para denunciar a los culpables, o para palear en parte, el hambre que sufren nuestros hermanos de África, que en este mismo momento… mientras me confieso, se están verdaderamente… Muriendo!   -         Muy bien, hijo, eso es tener caridad y pensamientos compasivos, pero cuéntame, cómo andan tus relaciones de familia, de amistad, tus modos de vivir la sexualidad, tu asistencia a misa, tu fervor religioso…    cuéntame, qué otros pecados tienes hijo mío.-   Padre, no seamos hipócritas, o para ser sincero, no seamos tan pero tan hijos de puta… ¿qué carajo le puede importar a Dios bueno esas idioteces que usted me pregunta, cuando le digo que se están muriendo sus hijos negros, de hambre? Vamos Padre, apúrese a absolverme, que mientras estamos en esta confesión, mi ángel de la guarda, que no creo que sea africano, pero también es inocente,  me comunica que acaban de morir en este tiempito, que va de mi confesión,   treinta y tres… africanos más…    ¿y sabe qué, Padre?      creo que por demorarnos tanto, la culpa es mía, y también, suya.-     Agregue a mi confesión, que usted y yo, somos asesinos.  Hemos matado a treinta y tres hermanos, por quedarnos aquí sentados. Y ese número, a juzgar por cierta gematría, es el número de Cristo. A él, hemos matado.  
No te asusten, ¡beato!, mis malas palabras.   Aprendí a decir ¡Hijos de Puta! a los auténticos culpables que cantan a las estatuas de yeso los domingos en las iglesias, pero someten al hambre con sus ideologías perversas a los niños de carne y hueso nacidos de madre sin compañero o de padres con escaso salario y condenados al hambre o hambreados de la ignorancia les resulta imposible comprender que Dios sea bueno.   No te asusten, ¡beato!, mis reflexiones sinceras.   Nada impide que beses las velas, y huelas con alegría inciensos y sigas rezando fuerte, a la madre de un niño que nació en Belén. Nada impide.   Pero no cambies al niño verdadero, por otro de yeso pintado, y si al primero le quitan sus derechos, protesta no sólo a Dios sino también a tus mismos hermanos.   No te asusten, ¡beato!, la teología de la liberación ni la liberación de la teología.   Es tiempo de mirar que en el mundo dos tercios son esquilmados y el tercio restante acumula buenas ganancias.     ¿ qué importa si los opresores también rezan cuando siguen oprimiendo, sin piedad, a sus iguales?   Acaso sean perdonados, pero que devuelvan pronto lo que se siguen robando, allí nuestra vocación, y una virgen madre del Verdadero, si existe, ¡no lo dudes!, perdonará que les digamos ¡Hijos de puta! ¡Hijos de puta! sólo para lograr que no sigan masacrando   al Hijo de Dios hecho carne también en las carnes sufrientes, en la carne de los olvidados.  
Y todo indica que moriré como un cóndor, pero sin estrenar el cielo, o como una rata, sin haber roído el queso.   en algún rincón del cementerio se hará podredumbre y luego cenizas aquello que fui yo, mi cuerpo.     ¿alguien mira en la cornisa, si alguna vez morirá la muerte, si alguna vez, sobrevivirá la vida?     que me preste sus ojos más allá de la gata negra que se mueve contenta bajo la luna.   otra cosa, no veo en esta noche, bajó la luna, noche llena.
Sé el poder de dos letras, en un instante. Aquella vez lo comprobé. Me quedé en un bosque vacío de árboles, y en la noche no había luna. Si. Sé el poder. Simplemente dijiste No, como quien inaugura un vasto espacio de nada como una flor sin corola, desnuda y sola. Sé el poder.  ¿Y para qué me sirve saberlo, cuando es imposible el Sí?
Te tornas lila, repentinamente, como presagio antiguo que viene a cumplirse ahora, en mi pupila marrón.   Antes fuiste azul, no como un hechizo sino como conspiración de alta mar donde mi barca roja naufraga eterna.   Y será verde en el sueño de un bosque empezando a crecer, plateado por la luna.   Después de todo, amor mío, eres infinitamente negra, en la soledad quieta de mis blancos
Soy el que quiso ser un cóndor incendiado en el cielo, que vuela con su fuego, para estrenar tus miradas nuevas.     Anhelé ser el escritor que conquistara tu alma en espera, que alegrara tus neuronas, que pusiera calor en tus silencios.  Intenté la poesía, y fracasé, intenté la prosa, y fracasé peor, recorrí todas las editoriales y ninguna abrió sus puertas, y finalmente,  lloré con mis mejores lágrimas y escribí en esta página de Internet. Estamos solos.  La lectora y yo, o el lector y yo.  Estamos tan solos que acaso no hay lectores, y quizás, sobre todas las cosas, no hay tampoco, un escritor.  Pero imprimir palabras calientes en esta pantalla fría,  pero …    inaugurar vocablos, como si fueran míos,  me alienta a saber… que de algún modo,   aunque nada es mío, todo lo es, y también tuyo. Se acerca el año nuevo,  y ya sabes que, según algunos,  soy un pájaro grande quemado en su nicho, el universo cielo. Así me maltratan, los que descreen del verbo.  No se si seguiré esta locura hasta su consumación final.  No se si seguiré intentando, siempre en vano, conmover conciencias. He dicho que quiero escribir sobre el África, su belleza indómita, su gente muriendo…  de hambre y silencio, de olvido y pecados antiguos y nuevos, con que los occidentales, los condenamos a vivir, allí, solitos y muchos, la miseria atroz,  la exaltación del egoísmo de pocos, la furia desenfrenada del afán de riquezas, que condena a la pobreza extrema, a la muerte precoz,  a la escasísima oportunidad de sobrevivir, a tantos y tantos y tantos hermanos nuestros negros. No se me ocurre otro motivo literario.  Cualquier otra cosa sería gastar espacios, derrochar instantes, mientras mueren los indefensos.  Si me quieres acompañar,  quiero desnudar la maldad del mundo,  el vicio imperdonable de hacerles la vida insoportable a las africanas y africanos.   Quiero escribir como una espada dispuesta a cortar la cabeza de los canallas,  y que coman ceso de humanos,  de humanos blancos y culpables, los niños hambrientos e inocentes del África.   Los informativos no dicen,  ellos silencian y callan,  que …    se están muriendo de hambre en Somalia, Eritrea, Zimbawe y en tantos lugares que pueblan la geografía de nuestras responsabilidades incumplidas, de nuestros abusos infames. Se habla de la crisis de Europa,  de la caída de los Estados Unidos,  del resurgir de Brasil, Rusia, India y China. Pero nadie quiere hablar de África. El silencio está instalado, y para mi,  es deber de los escritores, deber sagrado,  romperle el culo a tanto callado, a tanto cómplice, a tanto humano, verdaderamente, inhumano.   Me dedicaré a escribir sobre África,  y espero, lectores, si existen, que me acompañen.    Feliz 2012.    Y que la selva estalle en pan para los que tienen hambre.        
Te tornas lila, repentinamente, como presagio antiguoque viene a cumplirse ahora, en mi pupila marrón.Antes fuiste azul, no como un hechizosino como conspiración de alta mardonde mi barca rojanaufraga eterna.Y será verde en el sueñode un bosque empezando a crecer, plateado por la luna.Después de todo, amor mío, eresinfinitamente negra, en la soledad quieta de mis blancos
Nuestro lenguaje tiene pretensiones de totalidad,  como si hubiéramos alcanzado a nombrarlo todo, y no es así.  ¿Quién puede expresar en palabras el aroma de los jazmines?  ¿Quién puede decir lo que sintió en su primer orgasmo? ¿Cómo se denomina a lo padres a los que se les muere un hijo?   La primera pregunta es botánica, la segunda es maravillosa y la tercera es excesivamente triste.  Ninguna de las tres tiene una respuesta verbal.  ¿Con qué nombre puede decirse nuestro actual sistema político mundial,  donde un tercio de la población padece hambre extrema?  Alguno puede suponer que ciertas cosas no tienen nombre, porque …  si nomás.  Reflexionen sobre el tema.   Lo que no se nombra, lo innombrable,  indudablemente es porque no …     queremos saberlo.    No queremos saber una hermosura que nos regala la naturaleza, el aroma de los jazmines, porque no cotiza en bolsa, o porque no sirve para los fines de nadie. No queremos saber eso que es tan secreto e íntimo, y no lo queremos comunicar, por egoísmo, por eso no le ponemos nombre a nuestro primer gozo humano intenso, la primera eyaculación del hombre, el orgasmo primero de la mujer. No queremos mirar el dolor que nos puede pasar, por eso no le ponemos nombre a los padres que se les muere un hijo,  si muere un cónyuge, viuda o viudo, si mueren los padres, huérfanos…   pero…       la pérdida de un hijo es tan dolorosa, que no tiene nombre establecido para los padres que la sufren.  Así como se está trabajando en ciencias duras,   con el mismo rigor con que juegan los niños,  así...       ha llegado la hora que trabajemos para ponerles un nombre… a las cosas que nunca se dicen.  Y repasemos la justicia de aquellas que sí se dicen… por ejemplo…     “la mujer del prójimo”…    ¿qué significa?    que la mujer no es de “ella”  misma, sino de “otro”…     ¿acaso la mujer es una cosa que tiene dueño, y un dueño tan asqueroso que es… otro… y no yo? hay cosas de las que nadie se ocupa.  Revisar el lenguaje, por ejemplo.  Me quiero avocar a ello.   Alguna mujer me lo va a agradecer,  ya la tiene cansada el mismo prójimo siempre,  quiere ser mía.
Babacar Sall... poeta de Senegal: Abraham Lincoln reunió mi ser bastardo y disperso y desde entonces arrojé mis muletas para estirar las piernas arrojé la venda de mis ojos para ver la faz del Mundo mi corazón se reabrió para amar la tierra entera. Pero hace tanto tiempo que mi alma, en el centro de las estrellas ha dejado en la tierra su viejo sueño de Paz y por el eco de nuestros huéspedes del reino de Adán la paz en la tierra sigue siendo un sueño la esclavitud abolida el hombre inventó otra esclavitud la del dinero, las armas y el poder y su corazón que Dios riega para amar a todos los hombres bate a golpes de fusil de bombas y misiles.
Aunque llegué al final del viaje, Jamás sentí que hubiera llegado. Tomé la carretera Que sube despacio la cuesta de las preguntas, y que me lleva Incluso a descender a la tierra que conduce a casa. Yo sé Que mi carne está limpiamente mordisqueada, perdida Para el perturbado pez entre las vainas susurrantes- Yo los dejé atrás en mi ruta Y así también con el pan y el vino Necesito la repartición de derrota y carestía Yo los dejé atrás en mi ruta Jamás sentí que hubiera llegado Aunque amor y bienvenida me atrapan en casa Los usurpadores pasan mi copa en cada Banquete como en una última cena
En este poema no digo nada. Aquí soy cómplice imperdonable del atroz genocidio que los israelitas le hicieron a Palestina.  Leer el homónimo.  Allí digo   ... no callemos!
Lamento desilusionar a quienes esperaban de mi,  que me expida sobre el origen del universo, la lucha de clases, la contaminación ambiental, la caída del capitalismo, teorías literarias, la existencia de Dios, o cualquiera  de las vanas ocupaciones humanas. No me gusta mentir, y por eso, sobre temas antes mencionados, guardo un respetuoso silencio. Yo prefiero hablar de lo que me importa:  mi ombligo.   Y lamento desilusionar a quienes esperan una prosa poética, una belleza sutil encerrada en letras, un puente al infinito desde un tema trivial. No es mi estilo. No sé hacerlo. Prefiero decir la verdad.  Mi ombligo. Eso me importa. Mi pedacito de yo mismo, cuando yo no era yo, sino apenas,  una cosita de mamá.  Mi recuerdo quirúrgico que me dice que no soy natural,  que alguien debió intervenir en mi. Mi refugio cuando de niño, hurgaba en él, para encontrar ese otro misterio que no es, mi alma. Mi ombligo, ese hueco rugoso que sirve para nada, pero está…    y está en mi, y me acompaña. Es bien sabido que descendemos de Adán, quien curiosamente, no tuvo el suyo. Nosotros, tenemos ombligo, y nadie, que yo sepa…  ha encarado con rigor matemático, y con pasión de investigador, esa ciencia que espera ser descubierta…  la … ombli-logía. Se cosas de mi ombligo que nadie sabe de mi, pero prefiero callarlas, por ahora.  Pido disculpas por este escrito, pero no me nace del corazón, sino de la parte exterior de mis entrañas, de mi ombligo. Si les interesa…  puedo acosarlos con mucho más, sobre el tema.  
Hay preguntas vacías, para una respuesta plena.   ¿De qué nido vengo? ¿Qué cielo será mi meta?   Sólo se que no soy el que ha sido, ni tampoco quien seré.   Quiero jugar el juego del no gano ni pierdo.   Vivir ahora, porque es lo único que existe.   Y no me turba el dolor ni el placer.   Conozco las mentiras del pasado y el futuro, impostores que roban la vida.   Y así, solitario y habitado, amo amarte,   aún cuando el amor no sea. Te amo en este instante.  
El poema,  a partir del cual se engendran, poeta y lector, ese triángulo indestructible,  según mi hipótesis,  ocurre en la eternidad y también en el tiempo.-   Algo que en su época escribió Dante, puede ser leído hoy por otra Beatriz, y el poema puede ser, al mismo tiempo, el mismo y distinto.-   Pero el mismísimo Dante,  cuyas cenizas ignoran lo ocurrido,  se transforma entonces, en otro Dante, porque su poema, para la nueva Beatriz, ya no dice lo mismo.- Desde ya acepto posibles objeciones,  o si se quiere, antítesis a mi tesis, que mal no viene, nunca, encontrar, si se puede, alguna síntesis que nos supere.- No me es ajena la idea, que la propia Beatriz “nueva” después de la lectura, se vuelva nueva nuevamente, sostengo que la lectura nos cambia, como todo acto vital, e impráctico, como enamorarse de un arco iris, besar a la mujer del prójimo, o enamorarse de ella, o quizás, de su marido ( el prójimo).    
Dios puede   ser más cierto que todos los diagnósticos de los científicos   Dios puede   vencer por completo todos los presagios de los brujos   Dios puede   ser más bueno que todas las profecías de los santos   No te angusties, España, del dolor que te han causado banqueros, políticos y burócratas.   No te angusties, España, vuelve a ser tu misma vuelve a ser de Dios.   No te angusties, España, y déjate amar por Hispanoamérica, como hermana, de igual a igual, y la vida te sonreirá.    
Izzeldin Abuelaish, es un hombre, que tiene para contarte una historia, que no es cualquier historia,  sino el testimonio de una injusticia atroz y macabra que ocurre en nuestros días. No ocurrió en la edad antigua, ocurre ahora, mientras lees, y se violan los derechos humanos más elementales, en la cárcel a cielo abierto más grande de toda la historia de la humanidad, en la franja de Gaza.- ¿Por qué no sabemos de Él? ¿Por qué no conocemos su historia? porque el aparato de desinformación de los medios de prensa y difusión, funciona muy bien, a favor de los intereses aberrantes del crimen organizado a nivel mundial.- El libro que escribió este hombre, se titula…  “No voy a odiar”.-  Yo te invito a que lo leas, para que no seas cómplice, por ignorancia, de una de las salvajadas más crueles de la historia de la humanidad.- Leer este libro no es leer un libro.  Es dejar de formar parte de los muchos que, por ignorancia,  toleran y posibilitan, que las cosas sigan siendo así…    inhumanas, crueles, injustas…        entre esos seres humanos, en su mayoría niños, encarcelados en Gaza.-  
Hubo una vez un hombre, con cara de hombre, con voz de hombre, con pene de hombre, pero desde niño quiso ser niña, quiso ser mujer.- Los chicos en la escuela se burlaban de él, lo maltrataban y a veces, a escondidas, le tocaban la cola.- Otras veces, le apoyaban el bulto.- Cuando en su casa prendían la tele, los cómicos se burlaban, de los hombres que se sienten mujer. Él ( o ella, para ser más exactos) sentía vergüenza y tenía miedo que su familia se enterara…     que en la televisión, se burlaban de ella  ( o de él, para ser más humillantes).- Hasta que…  no se sabe dónde ni cuándo, quiénes o por qué…      muchos otros, lucharon por sus derechos.  Y hubo ley de matrimonio igualitario, y hubo conocimiento de la identidad de género, y hubo medicina para adecuar lo físico a lo psíquico, y hubo un mundo… que dejó de ser adverso.- Ese hombre, por primera vez, creyó que el Dios en el que creía, el que lo había creado, y le había dado el don femenino, también, gobernaba el mundo.-  
No tengas en cuenta, Señor, mi falta de pericia en las letras, y recibe generoso mi intento literario de agradarte.   Cada cual se enamora de vos, Jesús, por algunas de tus palabras.   A mi me cautivaste por varias: “El que esté libre de pecados, que arroje la primera piedra” “Buscarán la verdad, y la verdad los hará libres” “No ruego sólo por ellos, sino también, por los que a través de ellos, creerán en mí”   Quiero hacerte un chiste, una broma, Señor mío, ¡No me demandes por plagio, Señor, no me demandes!   Que me faltó la inspiración y nadie dijo todavía en el mundo entero cosas más hermosas y más ciertas, que Vos.   Con todo respeto, Señor Jesús, eres el más maravilloso de todos los escritores de todos los tiempos. Maravilloso milagro si se recuerda…  que nunca escribiste nada salvo…     unos signos que nadie sabe, en la tierra…  aquella tarde que iban a lapidar…  a una de tus amadas.    
no callemos el escándalo de Palestina no callemos el oprobio a un pueblo sufriente no callemos la desmesura absoluta del ataque israelita no callemos la complicidad criminal de los Estados Unidos no callemos el desconsuelo que sembró la ultrajante vandálica Israel no callemos que se trata del  estado terrorista más criminal de la historia, Israel no callemos que seríamos cómplices de una de las atrocidades injustas más crueles de la historia universal.no callemos,porque este crimen, verdaderamente, es en si mismo, imperdonable. no. no. no. no callemos más
Es cierto, la mayoría del pueblo escocés, traicionó a Escocia, se dejó seducir por el Reino Unido, uno de los tres integrantes de la Trilateral criminal que asola al mundo entero. ( Estados Unidos, Reino Unido de Gran Bretaña e Israel).- Pero hay una noticia potencialmente esperanzadora: más del cuarenta porciento de la población escocesa... aún resiste.- Y la única lucha que se pierde, es la que se abandona.-A los escoceses dignos, a los que votaron por su independencia, a los que llenaron de alegría a los libres de la tierra, a todos ellos, SALUD!A quienes se dejaron comprar ... a quienes claudicaron, vaya nuestro perdón y olvido, y sepan que tarde o temprano... Escocia será lo que deba ser... Independiente y Feliz!
Siento fluir en mi memoria antigua la duda colosal del mediterráneo, y la inmensa soledad del desierto. Mis abuelos escaparon de Italia, algunos, de Siria, otro. Y entrecruzaron sus historias y parieron a sus hijos, mis padres, aquí, en Argentina. Cuando será el día que exista un solo planeta para todos, y donde todos seamos miembros de la humanidad. Suena, mientras tanto, el lejano rumor de Sicilia, en mis entrañas, y un cariñoso látigo de Damasco en mis huesos.Algún recuerdo ausente, me habla todavía, de Luca, en la región Toscana. Soy un solo ser humano, pero desciendo de muchos, como vos, como tantos. Como dijo el historiador, los argentinos, descendemos de los barcos. Agrego que tenemos, un ancla indecisa, en el puerto del olvido.     
Cuando miro tu cuerpo carameloy te noto por dentro tan vacíame muero todo entero de deseoaunque sufra con ello el alma míay en las noches oscuras del desvelono cierran nunca mis hondas heridassaberme de tu cuerpo prisionerosaberme que con vos se va mi vidapero no habrá mal que cien años durey con el tiempo serás toda olvidocuando mi corazón al fin se cureentonces sabrás cuánto te he queridoy con la pasión más grande que pudelo sabrás cuando yo… ¡ ya haya partido!
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