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Tiene el rumor de las selvas donde no interrumpe el oído humano y una cascada secreta que me está negando sus aguas tiene tantas otras cosas que mi palabra no puede expresar ese tajo esa incógnita que guardas entre tus piernas y no puedo descifrar. Es un cómodo, que de tan cómodo, se atreve a incomodarse. Alguien que no paga por conseguir aquello que siempre debió ser gratis, compartir con otro ser humano.- El lector internauta es un bicho raro. Se disfraza de normalidad, pasa desapercibido, se camufla en el mundo de todos los días. Pero en algún momento, curioso incansable, tiende un puente al vacío y vuelve con las manos llenas, de aquello que no imaginaba.-Se zambulle a Internet y navega con libertad absoluta. Y sueña nidos de pájaros en el mes de Enero, y se sacude el miedo de las jirafas en la casa de los enanos, y juega y siente y aprende y ama y odia y se anima a todo y el tiempo le parece nada. Yo no escribo para mi mismo. Si así fuera, no publicaría mis intentos. Yo escribo para ese, para esa, para los lectores internautas. Y no me va tan mal. Hasta una vez, incluso, alguien se atrevió a darme lo que no tiene a mi… si a mi… que no lo soy. Es decir, alguien, leyendo, parece mentira, pero creo… que se enamoró de mi (las intimidades no las cuento… si les gusta… sigo después).- Termino de parafrasear a Lacán, y me doy cuenta, cosas lacaneanas, que quizás… fui yo el único en enamorarse. Qué puedo hacer, me elogio a mi mismo nomás. Salud! Cuentan algunos sabios, pero Dios sabe más, que los pájaros vuelan porque les duele la tierra, y que la tierra se mueve, porque le duelen los humanos.Que no hay boca en el mundo, que alguna vez, no haya mentido el beso. Que no hay persona en el mundo, que alguna vez, no haya traicionado a otra.Los sabios cuentan algunas cosas, que yo prefiero ignorar. Prefiero el beso que María le dio a Jesús, quizás en Belén. Pero no puedo olvidar, que crecido el niño, debió decir: "Judas, con un beso, entregas al Hijo del Hombre?"Es curioso que todavía, no se haya intentado, con rigor sincero, la historia del beso, en la vida del planeta. No les parece? Con palabras galanas y un sinfín de imaginerías, que causan revoltijo, en las neuronas nítidas, el afamadísimo premius nobilis… o como quiera decírselo en lengua vernácula, el premiado premiadísimo, Vargas Llosa, no cesa de defender, en cuanto lugar se presenta, la osadía y la sapiencia, de los más poderosos, incitando a sumarse, a los desvelos hondos, de estos señores señorísimo, a toda pueblada ignorante.- Ya no sé como decir algo muy simple. El tipo tiene talento, pero lo usa para lo malo. Todas sus hermosas artimañas literarias, las pone al servicio de los opresores, para seguir chupando la sangre de los oprimidos. En este tragicómico tiempo, Vargas Llosa es premio Nobel de Literatura y Obama es premio Nobel de la Paz. Parece mentira tanta desfachatez, parece mentira tanto criminal vestido de laureado y tanto provocador palabrero condecorado con el mayor mérito.- ¿Acaso la humanidad premia la cáscara y desprecia las nueces? Algo suena muy mal. Hay cantos triunfales que parecen un réquiem para la muerte segunda, la que mata el alma. Un coro de imbéciles dice que por algo los han premiado. Sostengo que no fue por buenos, sino por serviles a los intereses más nefastos. Me quedo con el Martín Fierro, “hay hombres que de su ciencia, tienen la cabeza llena, hay sabios de todas menas, mas yo sin ser muy duchos les diré, es mejor que aprender mucho, el aprender cosas buenas”.- Pensar que el Premio Nobel fue instituido por Alfredo Nobel, como una señal de fuerte arrepentimiento, porque sus inventos, fueron utilizados en la Gran Guerra para matar a miles de miles. Pensar que … todavía hoy, el Nobel, con palabras galanas o con disparos inmundos, siguen recibiéndolo los asesinos. “Lástima grande que no sea verdad tanta belleza” … Aún cuando el agua sueña fuego no se queman los peces del lago. Así mi ser oculto, completo esconde oro, en su cuerpo de barro. Y no hay otro grito más certero que decir el poema como atajo. O crearte unos oídos nuevos para que oigas mi reclamo claro. Es todo que lo sepas, te quiero, y con todo es nada, sin embargo. En una evaluación de conocimientos generales, se le preguntó a los alumnos, ¿quién es Ángela Merkel? y uno contestó: "la esposa actual de Hitler". Yo nunca supe si el alumno era demasiado bruto o demasiado inteligente. La historia de nuestros días lo dirá. Yo quiero que la vieja europa, esclavista, imperial y violenta... irrevocablemente muera. Pero quiero que se salven los europeos inocentes, no los otros. ¿sucederá al derecho, es decir, por izquierda, o será al revés, es decir, por derecha? Quiero rezar, pero no en latín, en español, mejor dicho, quisiera rezar en Huarpe pero no sé el idioma. A los huarpes los mataron a todos, los europeos, de España. Antes, les dieron una bendición en latín. Dios perdona, la historia no. La luna ilumina mis pasos sollitarios por la ciudad desierta,y, de esquina a esquina,espío que me sigue, perpendicular a mí, a distancia segura.(Una revelación: yo la amo de veras.)Y me acompaña a mi casa.Entonces, cuando me duermo,la luna sueña a través de mí,y yo, a través de ella:despierto en la calle todavía sigo alumbrando afuera...a algún transeúnte desprevenido. Sueña Dios con su creatura rojo Adán y bella Eva música en su partitura la voz de Dios se renueva Y Adán toma la palabra y nombra todas las cosas a la piedra llama piedra pero a Eva llama hermosa Y al poeta que algún día diseñará este poema le dedica la alegría que sintió en su faena Pero a quien lea contento estos versos muy sencillos Dios prometió mil talentos si lo comenta tranquilo Me lacera el alma saber que estoy en lo cierto. Era tan hermosa la duda, ahora, habito una certeza absoluta, ¿eso me convertirá en un inhumano o en un fundamentalista? Ya no creo en Dios. Estoy seguro de Él. Ocurrió una noche rara, donde me sentía mal pero mucho. Entonces tomé la Biblia, para encontrar una frase al azar, fuera la que fuere. Leí una frase: “Yo veía a Satanás caer como una estrella, antes que el mundo existiera”. La había dicho Jesús, en el evangelio constaba. Caminé hasta la ventana, meditando hondamente esa frase única. Miré al cielo y en ese momento…..¡zas! cayó una estrella. Entonces, me sentí bien. Pero mucho. Yo era cazador por ignorancia. Recuerdo un pájaro, medio muerto, atado a un hilo. De pronto, alzó su vuelo, de sangre y valor, y se escapó de mi mochila, sediento de vida. Surcó el cielo y en mi visión ensangrentó el firmamento acusando mi nombre. Ahora, después de muchos años, pienso que el pájaro quizás cicatrizó, y en cada vuelo suyo repetía para mi, la palabra perdón. Hoy soñé una casa que eras vos,estaba en construccióny ponia yo, ladrillo sobre ladrillopero el cementoera yo. Nunca supe por qué terremoto, silencioso y atroz,la casa... se derrumbó y despertésin amor. Me han abandonado, es cierto, pero la alegría es mi venganza. Asoma un poema, donde existió el dolor, y cada palabra nueva, por torpe que sea, cae a mi alma, como moneda en la alcancía. Me han abandonado, es cierto, pero aún estoy vivo. Cuesta tanto una sonrisa, y es tan fácil la lágrima, que me resisto a la desdicha, sólo por desafiar el camino más arduo. Me han abandonado, es cierto, pero atacaré la pared que me tiraniza creciendo como un musgo sobre ella. Y mi cuerpo, vacío de miradas, reboza de contento para contentar mi alma. Me han abandonado, es cierto, soy una oveja extraviada en un mundo de lobos atentos, pero nadie sabe, y yo lo tengo por seguro, que abandonado y todo, sigo siendo el que se venció a si mismo, y salvó su vida del silencio. Me han abandonado, si, me han abandonado pero no soy solamente un ser humano, soy algo más, soy un poeta, aunque no sea tan bueno. Amigo, no me dejes morir de mi mismo. Mátame la muerte que llevo conmigo. Mátame a mi. Quiero resucitar poesía, en tu mirada viva. Hace tiempo que soy feliz y eso duele bastante. Hace tiempo que no intento el poema. Hace tiempo que escribo por escribir. Amigo: que los inocentes están siendo masacrados y yo no lo se decir. Ayúdame a vivir ¡mátame por ellos! ¡mátame por ti! Quiero derribar el muro antiguoque otros construyeronentre yo y yo.Me duele estar separadoyo de mi.Para derribar el muroya perdoné a los arquitectosy casi, casiempiezo a amarlos.Pero algo mío y algo míose une a los cimientosde un lado y del otroy no cae el muroy yo me desespero.Quizás lo derribecuando descubra que el murolo construí yo. Hay noches que tienen los ojosde una prostituta enamorada del ladrón de un cuento.En cambio otras nochesse parecen exclusivamente a la nocheaquella donde fui el ladróny vos la prostituta enamoraday juntoslabramos un cuento. Nocturno y manso. Publiqué el poema... "Se ha muerto mi hijo"... que resume lo que mi gran amigo y tío... Rodolfo ... me dijo cuando había muerto su hijo... Mauricio. Ya me disculpé ante los amables lectores que lo comentaron, creyendo que la tragedia me había ocurrido a mi. También borré el poema, porque no quiero generar ese error, que de mi parte fue involuntario. El poema era el siguiente: Se ha muerto mi hijo. No puedo engañarme: mi hijo se está pudriendo y yo no puedo evitarlo. No soy como el padre eterno que toleró la muerte del suyo y ya ven, poco nuestro mundo ha cambiado. Yo no me aguanto seguir vivo, que sigamos todos vivos, que el mundo siga vivo y que mi hijo esté muerto. Eso no lo aguanto. Ahora la primavera me parece una burla de la naturaleza a nosotros los humanos. A mí me gustaba antes. Maldigo la hora maldita en que nací. Nací para morir primero. No nací para ver a mi hijo muerto. Nunca me gustaron las mentiras y no puedo engañarme. Ahora tampoco me gusta la verdad y no puedo engañarme. Amigos míos: mi hijo, mi hijo querido, la carne de mi carne que quería realizar sus sueños que quería vivir entre humanos... mi hijo... ¡ay!... se está pudriendo solito y abandonado y yo no puedo evitarlo. Entre los animales del pesebrehay un animal que parece no estarse trata del venenoso escorpiónque representa a los poderosos de la tierray todos los años, en cada navidadmuerde la boca del niño Diosy siempre, le inyecta su sucio venenopara que el niño Dios no pueda decirlo que de todos modos siempre dirá:tuve hambreme diste de comertuve sedme diste de beberestaba desnudoy me vestisteestaba presoy me visitasteCuando lo hiciste con el más pequeño de mis hermanos,conmigo lo hiciste. Y lo demás... Dios que probó el olvido, lo tiene bien olvidado. Así será, en la última Navidad. Con un niño Dios ya crecido, matando para siempre al escorpión. En la antesala de la alegríaalguien incendió el miedo.Vimos una puerta que se abríacaracol cuadrado, río inmóvil.Y atravesamos la puerta fríacomo quien mata la muerte.Del otro lado estaban mis heridas que al cicatrizar se volvían espejos.Y en esos espejos claros se veíael rostro imposible de Dios. Las voces de un río antiguosiguen sonando en mi memoria:"Dios es tu patria"Algún ángel a mi contiguome dijo con suave oratoria:"Dios es tu patria"Si comprendí el artículopero aún no cambia mi historia:"Dios es tu patria"¿y por qué sigo siendo, ángel bueno, un exiliado? Mi ciudad está muriendode robos y de accidentes¿accidentes? Mi ciudad está muriendode saqueos y elecciones¿elecciones? Mi ciudad está muriendode mentiras y democracia¿democracia? Mi ciudad está muriendocon su pueblo y yo¿y yo? Nadie en su sano juicio, relativamente lúcido, medianamente informado, desconoce en la actualidad, que la Iglesia Católica Apostólica y Romana, siempre está aliada a los opresores de turno, siempre condena, a los oprimidos de la época.La mayoría conoce, o intuye, que Jesús hizo exactamente lo contrario.De allí que sostener que soy católico, para mi, no resulta nada fácil. No creo que el mundo esté poblado por una multitud de imbéciles. Y ser católico significa, asumir los crímenes que nuestra propia iglesia, ha perpetrado y continúa perpetrando. ¿por qué entonces, sigo siendo y seguiré siendo siempre, católico, apostólico y romano?Simplemente porque en la peor de las mierdas, sigue brillando inalterado, el pequeñísimo y único diamante: Jesús.-Simplemente porque la vida humana, aunque nos duela, también en lo religioso, es tremendamente paradójica.Otros creen en Jesús, en la Virgen, en los Santos. Yo no. Por una revelación que nadie me creería y que tampoco sabría relatar, yo estoy absolutamente seguro de Jesús, de la Virgen y de los Santos. Entonces, cuando quise abandonar la iglesia, tuve indicios claros de permanecer en ella.-Quiero que la Iglesia mía cambie, quiero que se haga cristiana, aquí y ahora, no en otro lugar, no más adelante.Y aunque sea muy pequeño, y aunque sea muy torpe, y aunque sea muy cobarde... y aunque mi lucha sirva muy poco, lucharé para lograrlo. Algunos hermanos y Dios, harán la otra parte.- Quisiera una noche antigua con mi espíritu bien dispuesto destrozar de un garrotazo a la misma luna llena ...pero es imposible porque una loba en celos destrozó mi garrote la última luna aquella. árbol desnudomi mirada no alcanzapara enhojarte Audaz bebo cuestiones difíciles eludiendo frágiles glorias humanas. Incluso juego kairós, lluvia musical. Nacer ñoño, o poeta, que ronronea sueños tímidos: ubícame vivo Winchester xenofóbico ya zumba…¡zaz! Algunos sostienen, con obstinada ignorancia, que “Fuga y Misterio” de Piazzola, es solamente música, una combinación agradable de sonidos, un ensamble bien logrado de ruido y silencio.- Quienes afirman dogmáticamente este desatino, sostienen igualmente, que Astor Piazzola, era solamente un ser humano.- Desconocen la impronta del ángel sobre la vida cotidiana, reniegan del sabor que tienen las regiones del universo, antes de la mirada humana. Son incapaces de violar los secretos hondos para los que nació cada persona. No son malas gentes, son simples números que engrosan la verdad de los censos, se suman de uno en uno, y a largo plazo, son millones.- Pero unos pocos, en el mundo entero, empiezan a escuchar “Fuga y Misterio” con los oídos del alma…- No soy nadie para develar secretos que tu mismo puedes alcanzar ahora. Por eso te instigo, te ordeno y te destino… que dejes de leer este escrito y escuches, ahora mismo, Fuga y Misterio… de Piazzola y después hablamos. Buscaba la contradicción escasa el malestar provisorio la confrontación vacía Buscaba una excusa para no pensar el mundo. Buscaba no pensarse tan solitario como estoy yo, en esta noche donde también me falta un hijo. "Ya que van a arder eternamente en el infierno... ¿por qué nos privan del deleite de verlos arder unos instantes en la hoguera de la tierra? dice.... In Péctore... el Obispo. Resulta en el tema del matrimonio igualitario, que los jerarcas católicos, sólo en este tema pasan a ser… “ilegales”, “contraculturales”, “pasan a la clandestinidad, pero abierta”… Ya está en vigencia la ley. Los jerarcas católicos argentinos, esta vez, siguen opuestos, con los tapones de punta, en contra de la ley.- Siempre obedecieron todas las leyes, siempre fueron “buenos ciudadanos”, además de ser jerarcas de la monarquía católica, claro. No se opusieron, ¡al contrario!, a la obediencia debida, al punto final, al indulto. No se opusieron, ¡al contrario! a la modita esa de “achicar el Estado”… privatización de empresas que dejaron de dar de comer a tantos y tantas. En eso eran … “legales”… Ahora… que la ley reconoce una realidad anterior a la ley, ahora… que la ley amplía derechos sin quitarle derechos a nadie…, ahora que el Estado legitima el amor entre dos hombres, o entre dos mujeres… precisamente ahora… ellos, siguen “ciegos” al signo de los tiempos, pero no están para nada “mudos” como lo estuvieron antes. Discurren, provocan, convocan, atizan las brasas del fuego donde quieren que ardan, como antes, los inocentes, que esta vez, son los homosexuales que se atreven a vivir en pareja… estable, legal. Si tuvieran el poder que antes tuvieron… ¡ay! … salvarían las almas de los homosexuales, varones y mujeres, en una inmensa y espléndida “hoguera”. Pero no pueden. Se conforman con discurrir, provocar, convocar…. y … salpicar con la lengua, la ausencia del fuego… ¡chicos obispos… podéis maldecir la ley, pero… no podéis prenderle fuego a los homosexuales! la historia, a pesar de todo… es inexorable… ¡terminó la edad media! ¿será un ardid del maligno? Evangelizando a Facundo Aguirre: Ante todo, es cierto, que sería estúpido pensar, que el Hijo de Dios, nació, vivió, murió y resucitó… para fundar el Vaticano. En ese sentido, es tuya la razón. Ganás de entrada, Facundo. Si te empeñas en ser furiosamente realista, si solamente aceptas el asqueroso testimonio histórico que hemos dado, los que nos decimos cristianos, entonces, es inútil mi intento y te saludo derrotado. Algo salió mal, es indudable. Jesús quiso el reino de los cielos, y le salió la Iglesia, lamentablemente. Pero… cabe quizás, una última posibilidad, los que aparentemente negaron el nombre de Dios, pero paradójicamente, cumplen su voluntad, esos, secretamente, constatan en la vida la vida del Verbo. Sí. Sí… para evangelizarte me la juego: los anarquistas que murieron por una verdad en esta tierra, los que están vivos y aquellos que vienen naciendo… aunque rechacen el nombre de Dios, paradójicamente, en sus vidas, lo estarán encarnando. San Mateo 25,31… texto sobre el Juicio Final, avala mi intuición. Saludos, salud! Alguna vez tu primer orgasmo, alentó mi superstición de ser un hombre de veras. Todavía siento húmedo, el índice de mi mano derecha. Era tan precioso, el baño derrumbado del patio trasero. Recuerdo vivo tu cuerpo en cuatro patas, constriñendo el inodoro roto. Lo recuerdo más hermoso que un hotel cinco estrellas. Ese baño, ese baño era nuestro tesoro. En la oscuridad lucías como una gata prendida fuego. Confieso que tenía miedo que te hubieras roto entera, cuando se rompió el bidet… ¿te acuerdas? Después aprendí el ritmo, para que gozaras, sin que te doliera…. después de algunos gritos tuyos, y una patada en los huevos. Prima, prima querida de las cejas tupidas como la selva entre tus piernas… eran poquitos pelitos, pero yo los creía una enorme cabellera. Prima, prima mía… que tengo tantas pero a vos… a vos… es a la que deseo… cuarenta años después, todavía, te deseo… Como Moisés que no entró en la tierra prometida, pero yo… gracias a vos, pude. Cuarenta años después, ¿engañaremos a tu marido como engañábamos a la abuela? vamos, prima, que en mi casa nueva, tengo en el patio… todavía… un baño viejo. Un baño viejo y roto y sucio, pero divino… que nos espera. Enamorado de una sola flor olvidé el color de las primaveras. Seguirte me costó el corazón unos amigos, y la billetera. Es cierto que tu piel tiene el sabor que uno no encuentra en otra cualquiera. Pero obligado estoy por la razón a buscar una mejor compañera ¡Cásate, te lo pido por favor! con el dueño de una financiera. Amigos míos que quizás no puedan escucharme me duele haber pronunciado tanta palabra sin haberles gritado la verdad ¡los amo! Me confundí y los creí para siempre como al mismo sol, que quizás también, algún día muera Yo les pido perdón por todas las veces que no los besé. Y no me avergüenza decirles que en este momento siento mis deseos en furia y quisiera, si me fuera dado besarles inclusive los pies y el ombligo. El tiempo se lleva todo y después de algún tiempo, es cierto, hasta perdí la tristeza. Amigos míos, ¡ya ni siquiera puedo llorarlos! Y mientras corrijo este poema, por cada uno de mis muertos sin ser concientevolví a llorar... ¡volví a llorarlos! Ya no somos los mismos, decía el poeta, y quisiera agregar: nunca lo fuimos. Me quedé solo. Como un árbol enorme en un bosque vacío. Yo que no conocía la sombra, declaro que ha muerto el sol de diciembre. Ahora soy un vagabundo, en un mundo extraño. Ahora la magia no es la magia, ni será sexo el sexo. Me quedé solo. Te fuiste para siempre. Crece una puerta que se cierra siempre en el mismo muro en el muro que tiene la forma exacta de tu alma. Y la ventana, es tu cuerpo. Conozco el nombre de las rosas antes de que existieran las rosas Después vino la belleza y la muerte instantes de aroma y color, y toda la eternidad vacía. ¿Comprendes ahora mi dolor cuando paseo solitario por el antiguo jardín? No quieras conocer la ciencia, te lo suplico. Simplemente ¡acecha todos los jardines, hasta derrotar la flor! En Zimbabue las gentes tienen hambre el país más pobre de todo el mundo nos reclama nuestro auxilio rotundo para que los inocentes se salven. Examinen sus datos alarmantes y mirarán el infierno profundo al que someten a un pueblo fecundo despiadados gobiernos ignorantes. Yo no estaré tranquilo mientras vivan mis hermanos del África en espanto aunque este soneto de poco sirva no me acostumbro al silencio ni al llanto y sepan que lucharé mientras vivan esas gentes que merecen mi canto. Hace tiempo me dijeronlos muchachos del cuartelque entró al pueblo una mujery todos la prefirieronAlgunos la sedujeroncomo a doncella el doncelpero ella quedó con élel peor de los bomberosSe sabe que compitieronpor robar ese clavelpero siempre sin saberlo que algunos supusieronAl final la conocierony la aparente mujerantes era coronely unas tetas le pusieronCuando la baja le dierondel duro ejército aquelse operó el cuerpo y con élenamoró a su bombero 1)En la penumbrala luz siente la penade quien no alumbra2)Pasan los añosy nadie sabe biencuando pasaron3)No me contentasentirme medio vivoo muerto a medias4)Igual canciónen tu garganta suenacanción distinta No se para que escribir. Lo merecen más las aves que cruzan el cielo. Tampoco lo entienden. Y algún lector atroz, desde una silla distante, nunca sabrá que dije de mi aquello que no me atrevo. No se para que escribir. Impostar una voz distinta en un mundo sordo… dejar que el azar me azore y de otro lado ser yo sin haber sido, nunca, yo mismo. No sabía nada Ni podía nada Ni lograba nada Y sin embargo, escribí este absurdo en la corteza interna de tu lado mejor. Huelo tu sangre a la distancia. Cuando otros miran que se apaga el cielo, yo veo encenderse las estrellas. Pobre de mi! vampiro optimista, pobre de mi! Del otro lado, quizás seas… no el amor, sino el espejo. y para qué sirvió mi nariz? Desde mi pared antigua contemplo mi soledadcomo una rosa oscura cuyas raíces se hunden en el cielo,y caensus negros petalossobre mi vida.A veces me oprime el deseo de ser otroun gladiador romano, o un monje del medioevo,a veces, después de aquellos sueños despiertos,despierto de veras, y me doy cuenta, escasamente,que soy yo. Amor kenóticoNo es fácil saber qué es el Amor. Nosotros experimentamos el amor en el corazón del hombre y de la mujer, en la historia humana, pero en Dios, ¿qué cosa es el amor? Para ello hay que observar lo que hace Dios cuando su Hijo viene para el misterio de la salvación. El Hijo tomó una ruta muy difícil de entender. Dios es todo, pero cuando viene a nosotros se hace pequeño para encontrarse con el hombre y la mujer. ¿De qué otro modo entender Belén? Ninguno sabía que en Belén había nacido Dios, hijo de María y de José. Los pastores, los ángeles, los magos, un puñado solamente ¿Qué es este Dios que se abaja, que va a la cruz? La cruz es justo lo contrario a lo que es Dios. Dios es santo, la cruz es pecado. Dios es eterno, la cruz es muerte. Dios es belleza, la cruz es fealdad. Entonces, ¿por qué este camino? En cierta población indígena, el padre se coloca siempre en cuclillas para hablar con sus hijos en el encuentro de las miradas. Esta es la actitud de Dios: colocarse a nuestro nivel. Tenemos que asumir más decididamente el camino de esta kénosis, que es la esencia del amor. El amor no se impone, se da. Parece una debilidad, pero es una fuerza. Nos introduce en la problemática, pero para transformarla.Debemos pensar que en el caso del Hijo de Dios hay una manera de actuar extrema. No se podía ir más allá de aquello que El hizo. Debemos detenernos en el momento previo a la muerte de Jesús. Jesús está en relación íntima con su Padre, pero no entiende más a su Padre porque asumió nuestra situación hasta la contradicción. Como si por estar de nuestra parte perdiera al centro de su vida, su Padre, humanamente hablando. “Dios mío, Dios mío por qué me has abandonado” (Mc 15,34). Grito de soledad. Grito sin respuesta humana. Grito dificilísimo. Y el Padre no responde. Pero Jesús permanece fiel: “en tus manos, Padre, entrego mi espíritu” (Lc 23,46), mi vida. Entonces podemos hoy decir que en el misterio de la cruz, en el misterio pascual hay un testimonio de Dios para nosotros tan grande, que es capaz de llegar a este límite del amor. Si queremos amar como Dios ama tenemos que llegar a estar lo más cerca posible de Jesús.Todo esto es fundamental, más aún hoy cuando la Iglesia se siente llamada a abrirse 360 grados en todas las direcciones: hacia dentro, hacia el ecumenismo, hacia el diálogo interreligioso, hacia las personas que no tienen fe. Dialogar sin juzgar, evangelizar sin imponer. Tenemos que adquirir este equilibrio. Hay que dar testimonio del amor kenótico al mundo hasta que el otro pueda decir “esto es lo que yo procuro”. Pero para ello tenemos que desprendernos de todo aquello que no transparenta el Evangelio y recibir todo el valor que proviene de él. Si no tenemos madurez humana, si nos pesan las carencias, si nuestra propia historia nos hace daño, no podremos transparentar al Dios amor. Necesitamos trabajarlo fuertemente. Llegar a amar con este timbre es uno de los puntos que tenemos que adquirir en la vida religiosa y consagrada: que dondequiera que estén sean respetados por esta manera de ser, de vivir. Hay instantes en que reconozco mi instinto,y vuelo sobre el tiempo, pesadillas de un demente arropándose en el miedo. Así los viajes son refugios para medir la sangre,o días en que se esparce el hastío flotando en parcelas imperfectasdel alma. Sin embargo percibo los primeros designios:esa mano hechizando al único hombre que miro su espejo,la mesa abandonada por el arrebato de la enajenación del hambre,y el cuerpo destrozado para que la victoria reconozca su propio límite. Cuando lo líquido de mi piel escapa, el pálido inventarioal que acudo en sitios como éste,me enardece,porque suena un humo triste ente los dedos,y fatigosamente lloro como repitiendo frases ajenas, sin destino ni perduración. Con los rastros de mi última sonrisa me concedo la tentación de ser otro. Guillermo Capece Bálsamo infalible y económicoQue cuesta lo que cada quien elijaEntre el polvo de este lugar y el mas cósmicoCuando no tener idea es una idea fija ...Rey de reyes que perdieron su tronoPor ser esclavos de su excesiva conquistaSi yo otra vez me auto coronoProclamo a viva voz que soy artista !..y no por consensos mayoritariosSino por como quien se decreta libreAsí que ya no hay critica que asuste...Pues cuando uno pasa de calvariosGana autoridad para determinar el calibreDel disparo que apunta a que el resto le guste.... Maravilladacon la mirada de un niño de puebloal saborear el misterio del eclipse Dejando dividido el resquebrajado tiempo de las mil esperasal saquear mi boca besada en el desorden Lila, su extraño nombre abreviado en el resplandor de un deseo,maquillada de estrella erranteen el carnaval de las heridascreyéndose mareafingiéndose fuegotornándose magiatornándose verboen el alucinado latir de la esperanza... Si pudieras resumirel eco de tu presenciaentre los destellos de un torrentevaciado en mis lágrimas...si pudieras resumir con tu vozla mudez de los pájarosque se abandonaron al cielo,seguramente arrancaríasel núcleo de mi falso nombrey lo harías viajar por el huracán de la palabra Si tan sólo lanzaras una bengalasobre la herrumbre de mi pechocuando los cristales y la vigiliase retratan de antiguas heridas...si pudieras llegar hasta aquícuando la madrugada arde en mis ojos y me pesa el ayer,seguramente una luz erizaráel desesperado pelaje de las sombrasiluminándolo todo dentro de mí Si pudieras florecermeen la prodigiosa nochecon cerrar tus párpadosy darme el signo de tu frente,seguramente emigraría mi pielhacia los lindes del sueño...... sueño brotado de la nada y la piedraconfundiendo en azar al destinotransformado en vos misma Sueño que si perpetuaras en vosla silueta de las gotaspara ungirte y ser lluviaseguramente la verdad beberácon tu boca en mi boca,su único milagro. Verde Federico:yo hubiera querido estar en el momento de los gritos,o de los silencios heroicos;en el momento de las espadas,cuando caíste en tu agua bajo lluvia,mientras los cerdos, enamorados de las banderas subterráneas,tomaban el sol de mediodía. (La soledad de las últimas habitaciones mortifican la memoria.Hay ventanas abiertas, y quedarán así en el invierno.Es raro,pero caen ahora hojas marchitasy me gustaría jugar con ellas.) Verde Federico:desparramo tus gitanos en la mesa,donde con Miguel y Manolo tomamos la sopa de la noche.Tu vestido queda ajado por los toros de la vida,y ni siquiera Nueva York te salva, Federico,porque estás próximo a morir,a caer bajo las balas levantadas a velocidad de la muerte,quizá por el mismo gitano moreno que en tu verso montaba a caballoy era el jinete más audaz de toda Andalucía. Duermescon una palabra entre los labios,con un ramo de hielo en cada mano,bajo las calles empedradas de "pájaros" nocturnos.Al fondo de la tumba llevas,una porción de magia, de manzanas de fiebre,de sábanas de lino. El viento te saluda,las tierras de Granada borran tu contorno,tu sonrisa mira los espejos de la vida.Y se refleja. Guillermo Capece Para un aprendiz de escritor, para un balbuceador profesional de poquedades, para un emisario de la nada que busca el oído de ninguno... susurrar un escrito cualquiera es un acto estúpido de magia mayor.-A ello me avoco brevemente, en esta segunda parte, que si la primera salió como el culo, no puede ser menos.-Lego a todo aquel que me lea, la alta erudición que nunca tuve, la perfecta forma escrita que jamás logré, y la alegría que ahora me embarga.-No esperes a mañana para escupir mi tumba. Estoy tácito como sujeto de este escrito aberrante. Tus insultos, tu admirable desprecio, los necesito, para saber que al menos, en la reprobación, estoy escribiendo. Hay algo, solamente una cosa importante, que me gustaría decir, y no se hacerlo bien, aunque lo intento. Bástame decirte por ahora, una cosa: es un lugar común de nuestros días, afirmar que Dios no existe. Te puedo asegurar que tengo la constancia plena de su existencia y por eso escribo. Doy testimonio que una vez miré que caía una estrella, corrí a la Biblia y leí... "Yo veía a Satanás caer como una estrella, antes que el mundo existiera"... Jesús, el Cristo.-Desde entonces... no supe que hacer, no supe otra cosa que hacer para lograr transmitir la experiencia... con palabras. Y ya lo ven, apenas si puedo balbucear este escrito torpe. Pero es verdad, y me consuelo saber que no miento. Alguien que me salve.Que me quite la angustia de no poseerme.Que me enseñe que los muros pesan más que las pobres palomasque vuelan en su alto.Quiero que mi soledad me conteste por vez primerapara quién estoy.Yo, que fui el francotirador inasiblesoy ahora el eco lejano de lo que fui.Me inundan las máscaras, el olor de los moribundos,el terror de encontrarme con ellos bebiendode la misma copa ácida su vino.Si vinieron a matarme, que me maten ya.Pero que no me hagan tragar el humo vacíoque siempre llevan en su rostro.Los odio porque una vez los amé.Teñidos de mariposas venían a tracionarme.Usurpaban cada hueco de mi corazón.No sé si quiero que alguien me salve.Los músicos con sus cántigas dirán el resto. Yo soy el que espera. Guillermo Capece Soy el camino de mí mismo y la desolación que se abraza a su senda,y tiembla, y borra las huellas para que no me persigan. Estoy vacío de esos animales etruscos que me regaló la partidade unos ojos girando al viento. No puedo confiar en los sueños porque alguien les pone un asesino dentro. Me acuno cuando no me veo pues la vergüenza tiene el ropaje largode los locos. Hoy es domingo, y he estado todo el día ausente. Guillermo Capece IYa oscureció la tierra.Difícil es tener tu boca apretada.Tu estatura cerca de mi rostro.Sí, yo se. Es difícil.Se le caen a uno las montañas.Los lagos se hacen charcos diminutos.Todo es difícil.Compartir la sonrisa con vos.O este barco que nos quitan.¡A partir! ¡A partir!¿Pero cómo?Si nuestras plantas penetran en recodos de clausura.Alguien saldrá a gritarnos nuevamente.Debemos tener cuidado. Salvarnos. Pero ahora fumemos en silencio. IIEn qué quedó esa idea transparente,ese cuerpo sobre el que juramos tantas cosas sencillas.Una ilimitada ausencia marcó las señasde tus grandes ojos.Quedarse solo y recordar al otro díalas sombras de los pumas,las desoladas bestias persiguiéndose,hundiéndose conmigo como una gran casa de celos,sumergiéndose,perdiéndose conmigo.Arriba de los cielos, más arriba,la mitad de tu cuerpo fulguraba.Quienes somos, sino aquello que fuimos,sino el pasado de iguales invasiones,de iguales lejanías. Guillermo Capece Querido hijo: Te pongo estas líneas para que sepas que te escribo. Así que si recibes esta carta es porque te llegó, si no, avísame y te la mando de nuevo. Te escribo despacio porque sé que no puedes leer deprisa. El otro día tu padre leyó que según las encuestas que la mayoría de los accidentes ocurren a un kilómetro de casa, así que nos hemos mudado más lejos. La casa es preciosa; tiene una lavadora que no estoy segura si funciona o no. Ayer metí ropa, tiré de la cadena y no he vuelto a ver la ropa desde entonces, pero bueno... El tiempo aquí no es tan malo; la semana pasada sólo llovió 2 veces. La primera vez durante 3 días y la segunda durante 4. Con respecto a la chaqueta que querías, tu tío Pepe dijo que si la mandábamos con los botones puestos pesaría demasiado y el envío sería muy caro, así que le quitamos los botones y los pusimos en el bolsillo. Al fin enterramos a tu abuelo; encontramos su cuerpo con lo de la mudanza. Estaba en el armario desde el día en que nos ganó jugando al escondite. Te cuento que el otro día hubo una explosión por el gas de la cocina y tu padre y yo salimos disparados por el aire cayendo fuera de la casa; ¡qué emoción!, Era la primera vez que tu padre y yo salíamos juntos en muchos años. El médico vino a la casa para ver si estabamos bien y me puso un tubito de vidrio en la boca. Me dijo que no la abriera por 10 minutos y tu padre ofreció comprarle el tubito. Hablando de tu padre, ¡qué orgullo!, te cuento que tiene nuevo trabajo y es superior a 500 personas, ya que está sobre ellos. Lo contrataron de cortacésped en el cementerio. Tu hermana Julia, la que se casó con su marido, por fin dio a luz, pero como todavía no sé de qué sexo es, no te sé decir si eres tío o tía. Si el bebe es una niña, tu hermana va a nombrarla como yo. Se nos va a hacer muy raro llamar a su hija "Mamá". Tu padre le preguntó a tu hermana Pilar que si estaba embarazada, ella le dijo que sí, de 5 meses ya; pero ahí tu padre le preguntó que si ella estaba segura que era de ella. Dijo que sí. Moza de hierro tu hermana Pilar, qué orgullo, de tal palo tal astilla. Por cierto, que tu primo Paco se casó y resulta que le reza todas las noches a la esposa, porque es virgen. A quien nunca hemos visto más por acá es al tío Venancio, el que murió el año pasado. Tu perro Puky nos tiene preocupados, se empeña en perseguir a los coches que están parados. Aunque peor es lo de tu hermano Juancho. Cerró el coche y dejó las llaves adentro. Tuvo que ir hasta la casa por el duplicado para poder sacarnos a todos del coche. Bueno hijo, no te pongo mi dirección en la carta, porque no la sé. Resulta que la última familia de gallegos que vivió por aquí se llevó los números para no tener que cambiar de domicilio. Si ves a Doña Remedios, dale saludos de mi parte; y si no la ves, mejor no le digas nada. Tu madre que te quiere. Josefa. P.D. Te iba a mandar 100 euros, pero resulta que ya cerré el sobre. ¿Y ahora que hago con esta soledad?¡Herrumbrarme!¿Gastarme a muerte en versos que no riman?Rimarme con las sombras del silencioPara que los demonios del tormento¡me sonrían!¿y cómo se vive en esta eternidad?¡un minutoQue se burla cual si fuese una centuria!Azules fracturados se destiñen,Diamantes que en mis manos de derriten¡por mi culpa!¿Do yace lo feliz, lo que antes era?¡AgonizaTras la pérgola falsaria de la duda!Y camina en la arena y se quema,Y camina en el desierto a la espera¡de la lluvia!¿Qué importa el mañana y su promesa?¡nada importa!La fuerte necedad de esta locuraNo acepta la soberbia de las rosas,Ya es mía la cadencia de estas horas¡también tuya!Danzaran las ganas que no duermen¡ni de noche!Con el humo del pucho que desgarro,llegarás, moraras aquí en mi pechoPorque yo así lo exijo, así lo quiero¡porque te amo!CEMENTO.-PROTEGIDOS DERECHOS DE AUTORCódigo: 1004266112209 Julia no sabía decidirse entre la terrina de quesos o el crepe relleno. Eso de entrada, pero como primer plato no estaba segura de pedir la trucha en dos salsas o el lomo con duxelle de champiniones. Después de todo, lo que más le interesaba en ese saloncito paquete, era jugar un poco y ver los colores de los platos servidos por mozos lánguidos, en uno de los cuales le pareció ver al muchacho de La Cantábrica en ese sueño que no había olvidado.-No será la primera vez que me asome a un espejo y vea las huellas de mi rostro- ironizó para sí mirándose al espejo donde también se reflejaba la figura de Sergio.Él la había invitado a almorzar para decirle ¿qué?. Si el barco se hundía -se dijo- ¿él querrá salvarlo? ¿Por qué no levantarme y dejarlo solo? ¿Para qué acepté la invitación?Sergio estaba distraído. Ella se apuró a pedir y el mozo anotó con diligencia pero con cierta rigidez. Esto la divirtió. Luego el muchacho anotó lo que Sergio le dictaba.-Me llamo Fabio- dijo el mozo- estoy a sus órdenes; que tengan un agradable almuerzo.Y, mientras el mozo se iba, ella volvió a jugar otra vez con el espejo en la pared: los ojos tristes de Julia; los labios quietos de Julia como si recién terminaran de crecer."Aquí pronto se instalará una mueca y no lo podré evitar", pensó. En el espejo se miraba las manos y el busto, pequeño pero todavía erguido."Pronto esto se terminará. Seré vieja," se dijo.Y añadió para sus adentro:"Estos juegos comienzan divertidos y terminan crueles." "¿Por qué tener esta visión partida de la vida?"Porque ella también amaba el sol que entraba, y los colores de la comida que ahora le servían, y estaba segura de que también podía amar al muchacho de chaleco negro, algo desgarbado pero de manos finas, que a cada momento quería ser cortés.Lo miró sin disimulo y él se dejó observar. Luego volvió a mirar en el espejo y lo vió reflejado sirviéndole el vino.Mientras le ofrecía el primer plato le pareció que las manos del muchacho danzaban sobre la mesa.-Me entristece el campo a la hora del crepúsculo- dijo ella antes de que Sergio le preguntara por qué lo decía.-Cuando era chica me daba miedo ir al circo- dijo sin oírlo - un caballo se volvió rabioso, ¿sabés?,y saltó de la pista a los palcos.-El caballo se volvió rabioso o loco -repitió- ¿nunca supiste de un animal loco?Él le tomó la mano e hizo un esfuerzo para escucharla pues en realidad estaba pensando que todas las mujeres tenían algo de estúpidas.Ella se levantó para ir al baño con la idea del caballo rabioso y en Sergio, tan lejano.Pasó por la pequeña salita vacía dispuesta para que los clientes jugaran al billar que le pareció de un amarillo intenso, y vió al mozo, apurado, pero atenta a ella. Julia sabía que auque él no lamirara decididamente, había despertado su interés.Cuando salió del baño lo vió otra vez, y un ardor le subió al pecho."Dios mío" -pensó- "no poder amarlo ahora sería un castigo."Al pasar por la salita de billares entró. Se ocultó en el momento que el muchacho pasaba nuevamente. Esta vez la miró. Ella lo llamó y le pidió café. Cuando regresó con el pedido la vió recostada contra la pared, y no pareció asombrarse. Estaba acostumbrado a las trangresiones de algunas clientas, y por eso fue que no le acercó el café sino que lo dejó sobre la mesa de billar y cerró el cortinado. Se quedó frente a ella. Julia vio que el cuerpo de él se recortaba frente a la luz, y lo abrazó humedeciéndole la cara con los labios. Las manos del muchacho resbalaron sobre el vestido de ella, y lo subió de a poco, mientras la llevaba hacia la mesa de billar. Comenzaron casi en silencio, con pequeños quejidos de ella, y el silencio de él.Pronto Julia sintió la sensación dentro del pecho que el caballo loco del circo repetía la escena del asalto hacia el público. Creyó que su corazón galopaba hacia la libertad.Más tarde,mientras arreglaba su maquillaje, se sintió poderosamente libre. Rápidamente busco dólares en su bolso y los dejó debajo de la tacita de café. Fabio que la observaba, rechazó el gesto.Tuvieron un breve dialogo:-Soy de Mendoza, tengo viñales, no necesito dinero- dijo el hombre ya fuera de su máscara de mozo.-¿Y por qué trabajás de mozo? -preguntó al instante Julia.-Soy el dueño del restorán, y a veces me entretengo en atender las mesas sólo para conocer mujeres como vos.Julia no supo si eso era un halago, y no respondió.-Tengo una cadena de restoranes en sociedad en Mendoza, y otro en Puerto Madero- dijo el muchacho algo desgarbado pero con cierto orgullo.-No sé qué pensarás de mí- susurró Julia.-Cuando uno hace estas cosas no piensa nada más que en el placer instantáneo -respondió seguro.Y se fue dejándole una sonrisa.Sin embargo ella sintió que esa rápida aventura no era ni mas ni menos que una mariposa detenida en mitad de su corazón, pero dispuesta a volar en cualquier momento, por ejemplo en cuanto Sergio la mirase y le indicara la comida.-Se enfrió el lomo.Ella balbuceó una disculpa dispuesta a no dejar volar esa mariposa. Iba a pasar la lengua por el interior de la copa de vino por segunda vez, cuando la orden de él la detuvo:-No hagas eso.-Eso es lo que me interesa hacer en este momento. Lo quiero hacer.-A veces parecés una chiquilina caprichosa. Mejor comete el lomo. Es un plato muy caro -y Sergio enlazó los ojos de ella con una dura mirada.-No lo quiero, está frío- protestó ella mientras apoyaba su lengua en el cristal de la copa.-Comete el lomo -repitió él. Con un soneto vengo a enamorartecon este cuarteto abro y me dirijo,ojalá que no salga tan prolijo,que digno de ti, logre encantarte. En este cuarteto el alma se me parte,no obstante yo sigo y no transijo,te lo juro ante un sacro crucifijo,que a Petrarca le robaré su arte. En el primer terceto me acomodopara decir que ya no habrá ni modo,porque olvidarte, vida, yo no puedo. Y en este terceto digo, aunque duela,pues tu desdén me da dolor de muela y transido de amor, asi me quedo. Te vi corriendo en el trivial caminoquebrado el corazón de horror y miedo, te vi los párpados cansados, tristes…y a tu dolor escribiendo.Lluvia derramóse en tu piel de polvo cual ósculo de agua en el desierto,una lágrima miraba entre las gotas…y tus párpados cayeron.Tu alma sufre las caricias muertasde aquellos que no están ya en tu sendero,gime un zorzal en tu voz dormida…gime por ellos.La estepa que morabas, agoníade ave remontando el turbio cielo,caló en la gris arena de tu alma…llantos, espectros.Impío ardor que ulcera el alma gotas de vida en la arteria del tormento,alejóse la huella de tu infancia hermosay de tus sueños.Aurora de la vida en la dulce primaveramarchóse hacia el crepúsculo imperfecto, Colgada la ilusión al sol poniente de tu invierno.Y semblantes que fumígenas deambulan,¡cuál estrofas en papiros sempiternos!remojábanse en las lágrimas copiosasde tus recuerdos. Bordeando el precipicio de las penas,líado en la garganta todo anhelo, soledades, añoranzas y suspiros…por quienes se fueron.Trocóse en mi la infausta intemperie, con sales de tu mengua en el siniestro,tu vista atormentada impenetrable…a mis silencios.Besos estallantes, por tu faz de diosa,de mi oráculo infernal se desprendieron,¡coro bruno y arisco que reclama!tus oídos sedientos.Garfios rojos en la mar se mezclan,azules que reencarnan púrpuras y negros,el sepia ha fenecido ante tu mármol…como yo lo ordeno.¿cuántas veces el grito del osario,reclama tu pasión con tono austero?¡mas yo robe tu pose del olimpopara mi imperio!Pues yo acaté la orden de la mística,y en tu regia luz ardí al son violento,en la flama, que echa luz y no se apaga,de tus plectros.Serena brisa danzando en las praderasbálsamo que alivia las heridas del guerrero¡la calma sosegada y mi refugio!tras el viento.Venerable efigie en el santuario mío,silueta de esta fe que hoy profesodestellando tus azules refulgentes entre el incienso.Menguando la quimera y el destinoel signo de la suerte hemos impuesto,¡la hormona exasperada también canta! en mi deseo.Tertulia montaraz entre las pielesque unidas revelaron los misterios,¡coito y desayuno en la montaña!¡amor malevo!.CEMENTO.-Protegidos derechos de autor.Código: 1002185547676 En la rama erizada y prudentearrastrando su honor busca amparoy entreteje un capullo mierderoa donde esconder su pudor de gusano;pero al beso, rigor de la púaque la espina le clava en los labiosse derrama en los suelos, cual lágrima,y sirve tan solo de abono a los pastos.Sacrificio mordaz que le impidesacudirse la culpa en las manos,porque dobla rodillas, rompe alascuando siente el tonelaje del pasado;no se tapan los huecos del almacon la imbécil sanción de un contrato:allí suelen pudrirse ya infectoslos cadáveres de sueños muy soñados.La vergüenza apostada en sus sienesle conmueve el talante de pánico,mas si vibra el deseo escondido¡le arrancar gemidos, deseos mojados!Pero cae, fenece, despiertaen la ruin soledad de su páramoy no puede secarse las lágrimasyaciendo a la sombra brutal de sus pánicos.Alla va, como un beso perdidoaleteando con rumbo extraviado,del sopor de algún muro invisibleal bello dolor de algún muro bastardo;del tenaz e impiadoso supliciode la marcha fugaz de los años,de las ganas, del semen y el flujoal rigor de tener que cumplir lo pactado.De la obtusa caricia en la frente,que bordada de lineas y encantosaun protege el cosmos sublimedo estallan mil versos por cada calvario,¡de esa simple caricia apagadadonde no hay humedades mojando al procaz sentimiento pechandopor ver como bailan querubes y diablos!Del romántico sitio perdidodonde no hay ni mentiras ni engaños,al blasón de lo obvio y lo lícitodo solo se ensueña hasta el canto del gallo,de la mísera etapa marcadapor las leyes del mundo tiránicoa los vuelos azules y libresque buscan descanso en un pecho, abrazados.De la tumba llamada esperanza,esa forma sutil de maltrato,a la horrenda certeza del tiempoque trae la muerte entre risa y sarcasmo,¿donde vas a dejar que los huesosse transformen en piedra y en barro?:¿mariposas que viven de sueñoso gusanos que realizan lo soñado? CEMENTO.- -Buenos días, papá- y era la tercera vez que lo repetía-; buenos días, papá-volvía a decir.Entonces saltaba de su cama, recorría el flaco pasillo, y se internaba en el baño.La ducha, el agua fría, no le daba la grata euforia que necesitaba. Entonces trataba de secarse con la amplia tohalla, y se envolvia en ella imaginando que era el maharajá de Kapurtala, y mientras orinaba en el bidet, pensaba en cómo pasar ese día,vigésimo de diciembre.Ese diciembre que le calcinaba los huesos, porque se presentaba caluroso y húmedo como ninguno, y ya podía ver que lo había jodido bastante al pelarle la espalda el sábado anterior,en la pileta de Ricardo.Volvió a tener ganas de orinar, pero eran ganas nada más, porque al enfrentarse con el bidet,un chorrito indeciso se asomó por su pijita. Se la metió dentro del calzoncillo, se miró al espejo, se hizo alguna íntima pregunta que no contestó, y salió para atravesar otra vez el pasillo.-Buenos días, papá- dijo esta vez con voz más firme. Y siguió hasta la cocina:el mate,el café,el té, el vino. EL VINO. El vino era lo que conformaba su paladar aquella mañana de diciembre. Y mientras saboreaba su aspereza, se le ocurrió pensar en el viejo, en la navidad que ya llegaba,en lo llagado de su espalda, en Leticia, (en la costosa Leticia) que todavía se negaba a todo, y por último en él. Aquí se sirvió otro vaso de vino. ¿Quién era él?Sí.Le gustaba vestir bien.Andar por el centro mostrando exactamente lo que se debe, y lo que no se debe dejarlo para Leticia (cuando se decidiera), o para Ricardo, siempre que mediara un golpe de teléfono. Y mientras tanto, ¿qué?. Ir al bowling, caminar hasta el puerto, o tomar sol en Saint Tropez,y soñar con ese viaje a Río en Carnavales que le había prometido Ricardo.Después... su vida estaba ocupada con tantos sueños...; quería navegar, irse, tal vez a Europa. Pero no por el hecho de conocer Europa. París, Roma,Milán, eran sin duda lindos lugares. Pero no era eso loque realmente importaba. El hecho substancial era viajar en barco; sí, en barco..., a semejanza de esos barcos que mamá le hacía a los ocho años, doblando con ternura la hoja de diario y dejándolo reposar en la bañera. Creía que el fondo del mar era blanco, y que las fuerzas de las olas tenían, exactamente, el ritmo que le fijaban sus pequeñas manos.Pero ahora había pasado tanto tiempo... -Buenos días, papá- dijo esta vez con bronca, mientras servía hasta el borde otro vaso de vino. -Buenos días, papá- gritó mientras pensaba decir cálidamente -queriendo deshacerse de ese raro remolino de angustia- buenos días, mamá... cómo estás hoy?, buena y linda como siempre, mamá; mi mamá. Aquí traje el papel para los barcos. Pero la memoria de las tardes encerradas en el baño, viendo viajar ilustres barcos a los que mamá bautizaba con extraños nombres, no conseguía atenuar la tristeza grande que sentía,ni su gastada melancolía actual. Él era un hombre simple, gozador delas cosas sencillas, amante de la naturaleza, leal para los amigos...; pero había cosas en lo íntimo de su vida que no entendía.No estaba claro para él por qué al pasar por la habitación del viejo debía saludarlo, siendo que siempre dormía, o, en el mejor de los casos, leía el diario, y no le contestaba. Jamás le contestaba, y había llegado a pensar que el viejo estaba sordo. Pero no. Algo golpeaba en su cabeza, y en el sentido literal de la palabra. Algo se doblaba y rompía cuando saludaba al viejo. No era importante que no lo oyera, o que lo oyera y no le contestara. Entonces,¿qué era lo que en rigor lo perturbaba? Aquella mañana lo había descubierto. Lo había descubierto en la cocina, mientras llenaba otra vez el vaso de vino. El lugar vacío al lado de la cama que ocupaba el viejo era la clave: el lugar que ocupaba mamá en vida. -Buenos días, papá- dijo esta vez entre sollozos.-Buenos días, hijo- dijo el padre apareciendo en el marco de la puerta.Y él se entregó a sus brazos y lo abrazaba, lo abrazaba, mientras pensaba en viajes lejanos y múltiples, en viajes claros y magníficos.-Buenos días,papá- y lo miró a los ojos llorando plenamente. -Buenos días, hijo- dijo el viejo casi con miedo, sin entender, -buenos días, hijo. Si el corazón se secacomo fruto abandonado en tiierra,si los sentimientos se hacen piedra,si todo es desierto y arena yertaen los espacios vacíos del alma...¿en qué quedará tu vida? El dolor no es suficiente excusapara dejar los campos sin siembra. Es preciso alimentar la luz de la lámpara vertiendo en ella el aceite que la sostenga.La lámpara del corazón necesita el aceite de la esperanza,el aliento de la ilusiónpara que arda su llamaen medio de las tinieblas amargas. E.G.M.
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Eduardo Fabio Asis
María Ester Rinaldi
Te dejo un cálido abrazo.