• José Orero De Julián
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Ultimos Textos Tags / Temas Textos Favoritos Buscar   Info» por diesel » 0 comentarios Tags» relatoMalloní (y 3) - Reedición  Mis ojos miraban, sin apenas ver, la sala de la cultura por donde desfilaban los sintéticos fotogramas de la fuente de piedra, el humilladero de la cruz enhiesta a un lado del camino, la laguna y aquella sierra por donde los potros y las yeguas trotaban libres por el campo. Tú volviste de nuevo a mí, siendo ahora una estatua de bronce erigida sobre un dolmen neolítico (no sé bien si el de Menga, el del Romeral o el de Viera) en lo alto del cerro, mientras yo me hundía en el torcal hasta que el huracanado viento que llegaba del valle me izó de nuevo y me transportó a las casas bermejas en donde las viejas del lugar rezaban el rosario. Desperté henchido de nostalgia e hinchado de desilusión porque ya no estabas junto a mí. La hipoalgia me disminuía toda clase de percepción sensorial y el dolor del frío coagulándose en mi piel no reactivaba mi sisitema nervioso que, sin embargo, todavía funcionaba transmitiéndome un sistema de comunicación en donde yo era, todo al mismo tiempo, emisor, receptor, canal y mensaje... hasta que no pude soportar más el silencio de tu ausencia y decidí que tendría que volver. Pero no volví nunca más.Y ahora tienes que saber, Malloní de almendrales y aceitunas, que jamás regresaré a ese espacio cubicular de tus traiciones, en donde aquella noche me encontré narrándote, sin saber por qué ni para qué, las inexistentes semejanzas correlacionales habidas entre Dostoievsky y Rembrandt, que intentaba yo hacerte visualizar para que me aceptaras como amante y, a su vez, que toda aquella noche de ronda en que paseábamos reflexionando sobre el destino de un hombre y una mujer -posiblemente tú y yo- no era más que el principio de nuestro mutuo desconocimiento. Y ahora, mientras yo me sigo adentrando entre los deshilachados flecos de la ensoñación, tú, continua efervescencia en que se me convirtió esta obstinada obsesión de saber qué es el mamboretá de la Reme de los cuentos de Cortázar, sigues jugando a hacer el amor con Athos, Porthos o Aramis cuando uno de ellos conquiste, al final, la ensoñación de D'Artagnan que no es otra cosa sino tú perdida en la somnolencia.Y es que tú, Bovary tan lejana de Beauvoir, seguirás siempre existiendo en la pupila de Madame de Stael mientras yo estoy inexorablemente condenado a existir, con un poco de absurdo sensorial, como un extranjero de Camus; o si lo prefieres con mayor concreción hispana, tú siempre serás una mujer de gala ansiando llevar el anillo de una dama, anhelando tocar una cítara colgada de algún árbol y escribiendo tus memorias a través de un manuscrito carmesí... mientras yo siempre seguiré siendo un cajón de sastre en los laberintos de una taberna fantástica, trabajando en mi sempiterno oficio de tinieblas y no pudiendo jamás incluirte en mis memorias como una heroína de ultramar sino simplemente como un pensamiento de implacable mordaza.
Ultimos Textos Tags / Temas Textos Favoritos Buscar Tu Perfil Publicar Editar textos Editar Perfil Opciones Tus Favoritos Tus Amigos Salirdiesel, tienes 0 mensajes nuevos | has ya visto los últimos textos de tus amigos? Info» por diesel » 0 comentarios Tags» relatoMalloní (2) - Reedición  Los cuatro matarifes bajaron del mercedes para acorralarme contra las aristas de la pared del edificio y yo les dije, todavía sonámbulo de ti, que no se molestasen en penetrar en mis misterios, que me acababa de atropellar el camión de la basura pero que no buscasen sangre porque la embotellé, mezclada con fucsina, en un frasco ambarino con la etiqueta de Malloní para no confundirla con el éter del sueño. Y dije Malloní varias veces seguidas, concatenando significados y significantes en una ilación de ideas yuxtapuestas para formar, con todas ellas, un discurso carente de sepulcros blanqueados, quemando las naves del recuerdo para venderles la primogenitura de mis experiencias junto a ti a cambio de un mayor espacio de soledad. Dije Malloní muchas veces más; intentando abrir una brecha por donde escapar de aquella mala noche... hasta que Luis XIII me comprendió. Te entiendo. Puedes seguir viviendo todas las noches que quieras y quedarte ahí, sonámbulo contra la pared, muriendo poco a poco de congelación, hibernando tu futuro sin tardanza y en este mismo lugar. "Hit et nunc" apostilló Richelieu.Me fui, sin saber por qué, al pequeño recinto del parque de la chatarra, a sentarme de manera indefinida junto al arbusto de las hojas inflorescentes, con sus racimos, espigas, umbelas, capítulos y cimas inflexas hacia lo alto, dejándome influir por el informalismo de aquella realidad fuera de todo orden lógico de espacio y composición y quedándome, de nuevo, con tus recuerdos, elementos simbólicos que la noche convirtió en dramáticos matices expropios gracias a la libertad de poder imaginarte escultura marcadamente conceptual... pero volví a ser prisionero de las arpilleras desgarradoras de la rememoración de tu cabello flotando entre el poemario de todas aquellas rimas que habíamos intuido la tarde anterior en el simposium sobre Miguel Hernández.Recordé entonces tu etrusca sonrisa analizándome desde la otra orilla de la barra del bar mientras yo te narraba, con detalles de existencialista a lo Bergsson, y apasionado por aquel inofensivo juego de memorias de subsuelo en que se habían convertido nuestras miradas, la reciente entrevista que gabía sostenido con Dostoievsky y sus endemoniados personajes. Eras mujer hidrópica en tu insaciable minuciosidad pulida y fría para saber de dónde había yo sacado aquel equilibrio de adolescente discípulo de Rembrandt embarcado en tan extraña aventura que encubría mi aspecto neerlandés con la síntesis de la literatura rusa, descubriendo rápidamente que mi verdad estaba envuelta en el laberinto de las aceitunas del cortijo andaluz. Y entonces dejé de recordarte para buscar de nuevo tu existencia, o tu nueva existencia, en el mapa de los bandoleros de Sierra Morena.
Tu Perfil Publicar Editar textos Editar Perfil Opciones Tus Favoritos Tus Amigos Salirdiesel, tienes 0 mensajes nuevos | has ya visto los últimos textos de tus amigos? Info» por diesel » 0 comentarios Tags» relatoMalloní (1) (reedición) La madrugada estaba tan fría que no podría jamás, por más que lo intentara, poder hacértela sentir con palabras ni con signos ni tan siquiera con pensamientos de esos que a veces logran definir lo imprevisto, lo infausto, el aleteo de los sinsabores que se afanan en remover el claustro de las últimas sensaciones desesperadas; pero sé que allí estaba el viejo caserón de los cuatro pisos, que el portal se encontraba abierto y que comencé a subir los peldaños de la angosta escalera sintiendo en cada escalón un inmediato recuerdo y en cada tramo una secuencia completa.Mientras subía, el cantaor seguía introduciendo su voz de trasnochador flamenco en mi cerebro y mis ojos aún te veían junto al mostrador, bebiendo los dos ese par de copas de blanco jerez; la espesura de la atmósfera invernal nos envolvía en aquel misterio sin palabras y en el silencio del bar yo no podía intentar besarte porque seguías siendo tan desconocida para mí como esa antología de cuentos funambulescos y fantásticos que me maravillaban sobremanera al querer reinventarlos y convertirlos en un costumbrismo bien templado, haciéndotelos conocer al calor de esa imagen de hogar en que yo intentaba situarte como figura central del blanco cortijo, rodeada de jornaleros que acababan de cortar la caña de azúcar madura y que, envueltos en sus capotes, reducían su expresión verbal a los términos más simples posibles. Al final llegué a la puerta de la buhardilla. Al otro lado de la baranda, en el alféizar de la ventana, jugando equilibrismo para no caer al vacío del patio interior, los geranios rojos mostraban su tallo carnoso sombrereado de pequeñas flores ornamentales... y yo bajé, espantado, todos los tramos de la escalera, trompicando escalóntras escalón, mientras la secuencia completa del último recuerdo se desmembraba en múltiples pedazos disociados entre sí: tus labios rozando la copa y dejando su huella de carmín en el cristal; las quejas profundas del cante andaluz transmutadas en un carpe diem que exhortaba a gozarte en el momento de aquella vida tan breve que escapaba su aforismo en forma de sainete de casa de vecindad; tu desconocido silencio junto al mostrador donde los hombres proponen y Dios dispone; otro tiempo imaginado donde tu voz me era tan conocida que si quería la paz debería prepararme para la guerra; la siempre penúltima realidad de verme allí, afuera, en medio de la fría madrugada invernal, apoyado contra la pared de la casa de enfrente y mirando hacia arriba, absorto, obnubilada mi conciencia mientras observaba la luz de tu habitación bandeando de un lado para otro al vaivén del bamboleo de la bombilla que colgaba del techo... porque allí estaban Athos, Porthos y Aramis combatiendo unos contra otros, florete en mano, luchando por conquistar uno de ellos la ensoñación de D'Artagnan. Y yo estaba allí, cigarrillo tras cigarrillo, para destruir los efectos de la congelación que me aferraba el ánimo a los gélidos espasmos de la decepcionante frustración mientras pasaban las horas del tiempo en la blancura del reloj de la luna.
El hecho de que cada persona necesite un pequeño toque de locura como dijo el sabio español ("de poeta y de loco todos tenemos un poco") no es disculpa alguna (de ninguna clase) para entender, comprender y concienciarse de que TODA CLASE DE ABORTOS ES UN CRÍMEN A LA HUMANIDAD; pues es totalmente cierto y verdadero que cuando un espermatozoide masculino fecunda el óvulo de una mujer (sea cual sea la edad de dicha mujer) se produce el inicio de la vida de un ser humano. Dicho, declarado y confesado por uno de los más conocidos doctores de Estados Unidos que se arrepintió de lo que había hecho. Desde el primer segundo en que ocurre tal hecho YA HAY VIDA HUMANA. Y si es necesario decirlo más alto lo diré más alto porque más claro es totalmente imposible. Muchas cosas suceden en esta vida tan hipócritas y neuróticas como LEGALIZAR UN CRÍMEN... porque legalizar el aborto es sencillamente LEGALIZAR UN CRIMEN A LA HUMANIDAD repito. Algo que no deberíamos olvidar jamás por muy ateos, agnósticos o creyentes que seamos. Por muy ateo que sea una persona el CRÍMEN es un CRÍMEN y por muy ateo que se sea el CRIMEN A LA HUMANIDAD ES UN CRÍMEN A LA HUMANIDAD. Nuestro mundo está basado en una especie de idolatría al dinero. Y como el tema de los abortos legalizados infla los bolsillos de los doctores, los jueces y lo políticos... pues es el motivo de que legalicen el crimen de unos fetos que son seres humanos desde el primer segundo de su concepción. Sólo me queda una cosa que decir: !ASESINOS!. 
Abortos
Autor: José Orero De Julián  319 Lecturas
Editar textos Editar Perfil Opciones Tus Favoritos Tus Amigos Salirdiesel, tienes 0 mensajes nuevos | has ya visto los últimos textos de tus amigos? Info» por diesel » 0 comentarios Tags» cuentoEl Cuento Del Cuentacuentos (reedición)  Érase una vez...Así comenzaba siempre sus cuentos el joven Miguel en el paseo, junto a la estatua del ángel caído, muy cerca de los vendedores de globos y caramelos, los tragafuegos y los artistas del guiñol...En un lugar de Galicia, entre sierras y praderas, nació Miguel de la Vega y Conso, criado siempre bajo los cuidades de Menchu, la abuelita que lo arrimaba al calor del fogón mientras ella asaba castañas y le contaba viejas leyendas de trasgos, meigas, santas compañas e historias de amores narrados en los jueves de comadres. Y así se hizo joven soñador y comenzó a ir a las aldeas cercanas, cantautor de gaita y tamboril, inventando sus propios cuentos mágicos. Miguel se iba a inspirar, con su gaita y tamboril siempre al hombro, a las cimas del Manzaneda, del Eje y de la Calva. Y siempre volvía a su pueblo con los ojos cada vez más azules, más azules, hasta que se le convirtieron en dos lagunas celestes.Una noche, en lo alto de un monte, le sorprendió una fuerte tormenta y se refugió en una desconocida cueva donde durmió y soñó hasta que, llegada el alba y conmovido por una extraña sensación, salió de la oscuridad. La lluvia había cesado y una gran nube azul cubría todo el ambiente. Se envolvió en ella. Fue cuando decidió emigrar a la Gran Ciudad. Miguel de la Vega y Conso llegó a la pensión de La Vianesa siguiendo los sueños azules de su azul pensamiento y allí conoció a su bella paisana Rosalía. El amor prendió rápidamente en el corazón de los dos jóvenes y Miguel sintió entonces enormes deseos de narrar cuentos a las gentes de la ciudad. Así fue cómo se instaló por las tardes en el paseo del Buen Retiro y comenzó a contar el largo relato del Caballero Azul y la Linda Bellaflor. Se había transformado en Macías el Enamorado, juglar de canciones medievales. Tarde tras tarde, Miguel iba enlazando los cuentos de aquel Caballero Azul que, debido a las envidias de la Meiga Xoxana, habíase convertido en Lobo de Mar que sólo al anochecer recuperaba su forma humana cuando, ansioso por encontrarse con su amada la Linda Bellaflor, nunca la encontraba ya que ésta estaba, siempre a esa hora, durmiendo en su hogar y soñando con él.Poco a poco el público que seguía los relatos de Miguel fue aumentando en número. Se hizo popular el ir a escucharle y todas las tardes había un momento en que aparecía Rosalía (la real y verdadera Bellaflor de Miguel) entre aquel ya extenso público. Siempre el Contacuentos Miguel le regalaba a su amada una bella flor de color azul. Pero una tarde, entre el numeroso gentío que escuchaba a Miguel, apareció un elegante y adinerado señor de las altas finanzas que deslumbró a la todavía muy joven Rosalía. Muchas cosas lujosas debió ofrecerle el financiero a la joven porque Miguel pudo observar cómo la tomaba del brazo y, cual objeto de gran valía, se la llevó envuelta en promesas doradas. Los ojos del Cantautor se llenaron de lágrimas pero no dijo nada. Rosalía no volvió ninguna tarde más a la plazoleta del ángel caído.Sin embargo Miguel continuó narrando los cuentos del Caballero Azul y la Linda Bellaflor, esperando que algún día volviese su bella Rosalía... hasta que, cansado ya de tanta espera, una tarde toda la muchedumbre que le escuchaba observó cómo bajaba una nube muy azul y le envolvía. El Cantautor desapareció con la nube. Érase una vez...Así comenzaba siempre sus cuentos el joven Miguel en el paseo, junto a la estatua del ángel caído, muy cerca de los vendedores de globos y caramelos, los tragafuegos y los artistas del guiñol.Y así comienzan ahora, todas las tardes, los cuentos de una bella dama vestida de negro que relata las aventuras del Caballero Azul y la Linda Bellaflor mientras busca, ansiosamente con la mirada, entre el enorme gentío que la rodea, a su soñado Contacuentos...
Tu Perfil Publicar Editar textos Editar Perfil Opciones Tus Favoritos Tus Amigos Salirdiesel, tienes 0 mensajes nuevos | tienes comentarios sin leer en Nueva Carta a Los \"larrys\". » Info» por diesel » 0 comentarios Tags» poesia taurinaTarde En Rojo y Grana  Tarde en rojo y granaen los alberos del drama.Un tiempo de silencio y dueloentre el percal y la espada. Se crece el morlaco fierollenando la tarde en llamaque quema la piel del toreroa quien la gente proclama.El toro es macho bravío...mas el torero se agrandaante la vista del bichocon divisa verdigrana.Tarde de oro encendidoy roja la hora sagradaen que la espada se elevapara hundirse en la nada. Es todo ello una luchaentre la fiebre humanade un torero valiente y un morlaco que ya sangra.Dicen los entendidosque ha sido una fiesta bravadonde el torero ha salidoa hombros de su batalla.Ocurrió en una tardede bella luz encarnadaen la plazuela de torosde la muy linda Granada.
Info» por diesel » 0 comentarios Tags» poesia versolibre  rmación) » Info» por diesel » 0 comentarios Tags» poesia versolibreSe oculta el sol en los tendidosmientras el toro va hiriendoal viento con sus puñales.La hora de los alardesdel torero enardecidoentre la sangre del toro y de su cuerpo malherido. El torero sigue, valiente, haciendo sus remolinoscon la capa en calientemientras gritan los "entendidos": !No se torea así!dicen ante los finosmolinetes que fabricael torero con estilo.!Claro que sí! brama la gente...pues de sobra es sabidoque un torero sobresalientesiempre termina rendidoante la diosa del tiempoque está en el palco escondido. A las 8 de la nochelas tertulias de los vecinoscomienzan a razonarse sobre el Arte de lo Taurino.
Charles Babbage (Teignmouth, Devonshire, Gran Bretaña, 26 de diciembre de 1791 - 18 de octubre 1871) fue un matemático británico y, a su vez, un científico de las máquinas de computación integral. Un científico integral. Eso es. Un científico integral que diseñó, entre otras cosas, una máquina de vapor para calcular tablas de números y algoritmos además de logaritmos. Poco después, en 1883, 12 años antes de morir como dijimos el 18 de octubre de 1871 en algún lugar por nosotros desconocido, Babbage diseñó su segunda máquina, denominada máquina analítica; capaz de realizar todas las operaciones matemáticas y con posibilidad de ser programada por medio de tarjetas de cartón duro y perforado,siendo además capaz de almacenar, en algunas ocasiones oportunas y en su interior, una cantidad de cifras considerable. Por esta máquina y su estructura, Babbage es considerado actualmente (aunque ya esté muerto) como el padre de la informática. En el Museo de Ciencias de Londres (capital de Gran Bretaña que no se debe confundir con Londonderry)) se exhiben algunos de sus inventos y su cerebro, que está conservado en formol (líquido llamado formaldehido o metanol cuya fórmula es H2C = O). Fin (The End en inglés).
Vorémico Soñar (transformación)  Vorémico Soñar es tener sustancia suficiente para ser humanos en el camino de la Transformación. Si. Los vorémicos soñadores transformamos nuestras ideas en base a la libertad de expresión empleada con la verdadera dignidad de este concepto... y después transformamos también nuestro cuerpo físico. Entendido. Existen las milagrosas transformaciones de la Física y la Química de los seres humanos. Sólo que muchos carecen de Fe y de Imaginación para poder entenderlo. Bienvenidos a la Luz amigos y amigas del Alba...
Siete Menos Cuarto.  No sé qué tienen de misterioso las siete menos cuarto del amanecer. Pero me encanta desperterme a esta hora (quince minutos antes de las ocho) cuando, todavía con las ideas en blanco, caminan los obreros por las calles a sus talleres y fábricasy las chiquillas de las oficinas pasan ligeras para no llegar tarde. Me encanta despertarme y salir a la calle a las siete menos cuarto porque en esta hora (que no se puede denominar como el final de una noche o el principio de una mañana ya que es las dos cosas a la vez) me gusta pasear por las callles con las manos en los bolsillos (como siempre casi vacíos de dinero pero llenos de papeles con versos escritos el dia o la semana anterior) porque puedo tomarme un café con leche en la cafetería donde conviven, al mismo tiempo, dede el peón de albañíl hasta el policía municipal, pasando por el dueño de una cristalería y un joven ciclista. Todo un mundo donde escribir poemas apoyado en el mismo borde de la barra. Me encantan las siete menos cuarto de la madrugada porque las chavalas caminan tan deprisa por las calles que es imposible verles los rostros y entonces me encanta imaginarlas bellas y hermosas, mientras tomo mi café con leche acostumbrado a acompañarlo de madalenas o bollos con cabello de ángel. Me encantan las siete menos cuarto de la mañana porque todo el ambiente es mucho más humano. Y el humo de nuestros cigarrillos, a esta hora, realiza piruetas risueñas que me enamoran con su inesperada danza aérea. Sí. Me encanta encender un cigarrillo a las siete menos cuarto mientras alguien lee el MARCA y la dependienta del bar me cuenta las últimas noticias de su tierra...
Te Miro y No Me Canso  Te miro y no me canso de escribir sobre las hojas en blanco, sobre las blancas alas de las palomas, sobre las cortezas de los álamos, sobre el aire, sobre las nubes, sobre la barca que navega suavemente, sobre el libro de texto de la asignatura del latín o del griego o del francés, sobre los apuntes de trigonometría, sobre el tablero humilde de mi pupitre escolar, sobre el vuelo de las gaviotas, sobre el piar de los gorriones, sobre todo lo que existe al alcance de mis ojos !!!QUE TE AMO HASTA LA ETERNIDAD!!!.
Info» por diesel » 0 comentarios Tags» reflexionesMás Sobre El Silencio...  Muchas veces hemos escrito y comentado aquí, en esta página, sobre lo que es el silencio y los diversos puntos de vista que tenemos sobre el silencio. Ahora yo medito sobre si el silencio debemos mantenerlo a capa y espada o es muchas veces necesario hablar. Escojo una frase de William Shakespeare que dijo: "Es mejor ser rey de tu silencio que esclavo de tus palabras", a lo cual se opuso el filósofo y escritor vasco-español que señaló: "A veces el silencio es la gran mentira". ¿Cómo interpretar entonces al filósofo chino Confucio al decir aquello de "El silencio es el único amigo que no traiciona". ¿Siempre es obligatorio guardar silencio?. Yo respondo con dos citas famosas. Una es de Santa Catalina de Siena quien gritó a los cuatro vientos: "!Gritad ante el silencio!. !Gritad con cien mil lenguas!. Porque, por haber callado el mundo está tan podrido". Y lo dijo ya en el lejano siglo XIV.Yo afirmo que hubo alguien que dijo: "Si me hacéis callar hasta los montes, y los ríos, y las piedras de los caminos gritarán por mi". Fue, nada más y nada menos, que Jesucristo. !No guardeis silencio ante las injusticias!. !No os mantegáis al margen cuando veáis abusos de poder, o mafias de delincuentes intentando meter miedo a las personas!. !No calléis nunca, sino gritadlo por los cinco continentes, ante la Maldad en todas sus vertientes!. Porque así, solamente así, gritando fuertemente NO A LA MALDAD podremos construir, en este siglo XXI, el mundo que debió haberse construido cuando Jesucristo habló en su primera venida a la Tierra.
Tu Perfil Publicar Editar textos Editar Perfil Opciones Tus Favoritos Tus Amigos Salirdiesel, tienes 0 mensajes nuevos | has ya visto los últimos textos de tus amigos? Info» por diesel » 0 comentarios Tags» teatroLa Carreta (breve Fragmento Del Acto I). Teatro  Miguel (monologueando).- Solo... otra vez solo... siempre solo... mañana, hoy, ayer... y solo tengo veintiuno...(Miguel saca una libreta del interior de la chaqueta de su terno. La abre. Busca una página y queda leyendo en silencio. Mientras tanto Geovanni se acerca a la mesa de Laura y empieza a recoger los vasos y la botella. Lleva en la otra mano su bandeja.Geovanni (dejando momentáneamente la labor de recogida).- No ha bebido usted nada, señorita. ¿No va con ellos?.Laura.- No. En realidad no sé por qué estoy aquí. Yo pertenezco a "La Carreta" y ellos son adictos de "la Cueva"; aunque... pensándolo bien... da lo mismo el lugar donde nos hallemos. Lo importante es estar siempre presentes con nuestra Verdad... ¿no lo cree usted así?. (Laura se levanta y se despide cortésmente de Geovanni. La flor roja se queda sobre la mesa. Geovanni se sienta y comienza a mirar su rostro reflejado en la bandeja. Miguel comienza a leer en voz alta)Miguel.- Querida Princesa: sé que te vas... que siempre te vas en el mismo segundo en que comienzo a sentir el frío de tu ausencia... sí... posiblemnete te vas tan fácilmente de mí porque nunca has estado presente... el caso es que eres muy hermosa... pero... ¿qué sucede, Princesa?... ¿por qué tu existencia es sólo un pensamiento sin cuajar?. ¿Acaso no son reales los sueños de la juventud?... y... ¿qué me dices de la mágica primavera?... ¿existe de verdad o es sólo otro cruel juego de la Ilusión?... Quizás pienses que estoy roto... quizás hasta vayas diciendo por ahí que nací ya destrozado...¿qué más da si es verdad o mentira lo que siento por ti?... Tú te vas... al final siempre es lo mismo...(Miguel saca un bolígrafo y comienza a escribir en la libreta mientras lee en voz alta lo que escribe)Miguel.- Al final siempre es la misma pesadilla... un amorío más.... una hambruna más... una obsesión más... un yo menos... y siempre la lejanía como única opción... la lejanía y el silencio de saber que nunca podré poseerte !falso sueño de la mágica primavera!.Geovanni (cogiendo la flor roja y holiéndola profundamente mientras se levanta y, con la flor en la mano, se dirige hacia el público).- Curioso... las mismas edades y, sin embargo, !qué diferencias en el pensar, en el sentir, en el amar!... es como si todos los tiempos fuesen momentos diferentes para cada uno de nosotros(Se produce un tenso silencio y, de repente, se oye una Voz que proviene desde arriba del escenario)LA VOZ.- "Cuando era pequeño pensaba como pequeño, sentía como pequeño, actuaba como pequeño. Ahora que soy mayor, pienso como mayor, siento como mayor, actúo como mayor).(Otro tenso silencio). --------------------------------------------------------------------------------------Breve segmento del Acto I de la obra teatral "La Carreta" escrita por José Orero De Julián (Diesel) y Liliana Del Castillo Rojas (la gaviota Roja)-------------------------------------------------------------------------------------
Ayer soñé que soñaba un mundo lleno de rosasy soñé que se acostabaen su lecho la mariposa.Abrí los ojos y estabael cielo lleno de cosasque era una paloma blancaentre las damas hermosas.
Son las patrias de los seres humanos los lugares donde duermen y despiertan al amanecer...
Canta la alondra viajera de los sueños en la sombra, bajo los cielos y las nubes que se acaban de despertar para darle la bienvenida. Despierta... que las montañas han liberado las imágenes de la profunda taquicardia del alba celeste. Tictac. Ya maduran los cipreses que alargan sus sombras en los cementerios mientras gorjean las palomas zuritas y suenan las campanas del amanecer. El granado corazón de las verdes cabelleras del trigo eleva su canto al mismo tiempo que va creciendo el nivel en las riberas del río donde alguien está escribiendo versos. Brisa un aire sereno por cada una de las sílabas del poema (Alba de las mañanas blancas / son tus luces el camino / y mi destino / cruza las calles anchas / para verter su contenido / en las mujeres sin manchas). En el aire hacen escorzos las hojas secas que caen desde los pinos que elevan sus cantos al cielo. Escorzos diáfanos que dibujan en la atmósfera los sueños de cada verso. Pasta el sol en el bosque y, entre las hayas, crecen juncos que se rodean de párpados somnolientos de los últimos jilgueros del anochecer. El secreto arroyuelo sumerge entre los pájaros todavía dormidos... y al filo de los sueños secretos, existe una doncella...Ella se baña, entera y desnuda, en el avivamiento de la inusual alborada del amanecer. Y un manojo de amapolas le lleva el poeta para que tenga recuerdos de la nocha pasada. Y mientras los pueblos despiertan ya la chiquilla se ha ido hacia el abismo de los poemas: para verte más completa / traigo un espejo de metáforas / que guardo entre las ánforas / con las que crucé la meseta...Cae la lluvia mientras canta la alondra un loco romance de nombres solo conocidos por el viento del atardecer... cuando ya ella y él se han fundido en un solo silogismo de diásporas palabras... y el carretero sigue el camino silbando una copla de Castilla...
Laura.- Sí, Juan. Me encanta leer. Un libro es siempre una profunda compañía... verdadera amistad y no falsa alegría como las botellas de alcohol. Los libros sí saben amar. Juan.- ¿Me permites que lo pueda descubrir por mí mismo?Laura (entusiasmada).- !Por supuesto que sí!. La amistad de un libro sólo la puede conocer quie lo lee. Juan (mirando la portada y el nombre del autor).- ¿Diesel?. ¿Quién es?. Laura.- Si te refieres a si le conozco personalmente... no. No sé cómo es su físico. No sé si es alto o bajo, gordo o flaco, rubio o moreno... no sé de qué color son sus ojos ni su piel. Pero si te refieres a si conozco su alma te diré que sí... que la conozco hondamente. Juan.- No entiendo...Laura.- Nunca podrás conocer a una persona cuando la oigas solamente hablar porque a veces existe la mentira... pero la escritura sale del pensar y el pensar sale del sentir y el sentir sale del corazón, !Lee si deseas comprobarlo!. (Juan abre el libro por la página señalada y lee en voz alta)Juan (leyendo).- "Quiero que sepas que sólo soy carne, sangre, huesos y corazón. Por eso únicamente te pido que no destruyas nunca una oportunidad si ésta es verdaderamente limpia. Por el capricho de algún escondido reloj se han encontrado mi mito y tu fantasía... pero los mitos siempre se desvanecen cuando los tenemos cerca, porque es entonces cuando nos damos cuenta de que su realidad es más débil que su leyenda. Entonces se diluyen entre nuestros dedos... pero no importa.... no llores por eso. Vive. Vive siempre con el verdadero valor de tu propia persona"(breve fragmento de la obra teatral "La Carreta" escrita por José Orero De Julián (Diesel) y Liliana Del Castillo Roja (La Gaviota Roja)
ACTO II "La Cueva" es un antro donde se bebe, se fuma, se drogan y se escucha rock infernal. Ambiente sórdido y oscuro. El ruído de la música es estrepitoso. Sólo hay una mesa donde se encuentran bebiendo, fumando y drogándose, los cuatro "amigos". Se detiene la música. El resto de jóvenes están alternando con jolgorio, tomando copas, besándose, abrazándose...Juan (Hablando para sí mismo).- Juan Sin Tierra... Juan Sin Aire... Juan Sin Mar...Alberto.- !Eh, eh,eh!... !Un momento Johny!... !No me digas que esa nómada o gitana desconocida te está haciendo dudar de quién eres tú!...Juan.- Pemsar... Alberto... pensar... por primera vez una chica me está haciendo pensar...Luisa (muy irónica).- !Y pensar que siempre pensé que era yo quien te haría pensar!... !Ahora descubro que no es lo mismo tener pensamientos que pensar que se tienen!...(Se produce un leve pero tenso silencio)Luisa.- (reaccionando vehementemente).- !!Johny!!... !!Que hemos venido a divertirnos!!... ¿Qúé se logra con pensar?... !decir alguna idiotez igual a la que acabo de decir yo y nada más!... !!Gilipolleces!!. Janeth (saliendo de su letargo).- !!A reír Johny!!... !!Y a bailar sin tener que pensar!!.. !!Reír y bailar, bailar y reír y volver a bailar!!... !Macarena por aquí... Macarena por allá... y si no quieres Macarena... qué sueño vas a alcanzar!. !!A reír, Johny, a reír!!.Juan (irónico).- Ja... ja... y ja... ¿Es esto reir o sólo es la hipócrita comedia con la que disfrazamos nuestras muertes diarias?. Janeth.- !Por favor, Johny!... !No conviertas nuestra propia muerte en un funeral!. Juan (serio).- ¿Y qué hacemos todas las noches aquí si no es celebrar nuestro propio funeral?. (Se produce un tenso silencio y, de repente, suena otra vez La Voz desde arriba del escenario)LA VOZ.- "Halla tú mismo la respuesta y tendrás la recompensa". Juan (asustado).- ¿Habéis oído?. Alberto (sobresaltado).- ¿Oír?... ¿Qué supones que teníamos que haber oído ahora?. LA VOZ.- "El hombre que se aparta del Camino de la Sabiduría vendrá a parar en la compañía de los muertos"Juan.- (tapándose desesperadamente los oídos).- !!Esa Voz!!... !!Esa Voz!!.Luisa (con guasa).- Ayayay, Johny... que me parece que has chupado y fumado demasiado...Juan.- !!No es el alcohol ni la droga, Luisa... no es el alcohol ni la droga!!. (Todos quedan en silencio mientras Juan esconde la cabeza entre sus brazos).------------------------------------------------------------------------------------------------------------------Pequeño fragmento de la obra teatral escrita por José Orero De Julián (Diesel) y Liliana Del Castillo Rojas (La Gaviota Roja)-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Todo movimiento es cambio; desde las golondrinas en vuelo hasta los electrones de carga negativa que se hallan alrededor de un átomo y desde las briznas de hierba que se lleva el viento hasta el niño que gatea sus primeros pasos por el suelo. La luz del horizonte es movimiento. Y la espalda de quien camina hacia una meta. Es movimiento también la marea que se aleja desde la playa al epicentro del océano.Todo movimiento es un chasquido en el reloj de muñeca de un ser humano; un empezar a volver a ser habitante de las cosas nuevas y otra vez y otra más y otra. Todo movimiento es una relación que se crea entre entre el antes y el después de los momentos consecutivos. Todo movimiento es un símbolo renovado que deja huellas en el tiempo. Todo movimiento es un paso iluminado por la clara luz del amanecer y que luego camina hacia la orilla de la noche en que se libera de su entorno. Todo movimiento es un atreverse a cambiar la ignorancia por el conocimiento. Todo movimiento es cauce de la transparencia con que el ánimo se convierte en significado de vida. Todo movimiento es la persona "per se"... por sí misma..
Movimiento
Autor: José Orero De Julián  512 Lecturas
Diferencias Básicas Entre El Mono y El Orangután (muy Importante)  El mono es un mamífero primate cuadrúmano de extremidades plantígradas, que present dentición completa y las fosas orbitarias separadas por las temporales y dirigidas hacia adelante (suborden simio).El chimpancé (voz inglesa africana) es un simio antropoide de África ecuatorial, de brazos largos, cuerpo esbelto de pelo oscuro, excepto en la cara, costumbre arborícolas y terrestres, sociable y con dotes para el aprenidaje (!mucho ojo a estos dos puntos tremendamente esencales)Exsisten dos especies: el chimpancé común (Pan troglodytes) y el chimpancé pigmeo o bonobo (Pan panicus): el chimpancé común mide 1,40 metro, pesa 75 kilogramos y vive hasta 50 años, aproximadamente.Nota muy importante: Cuando dije que era trrememndamente esencial saber que los orangutanes son sociales y tienen capacidades de aprendizaje quiero decir que algunos chimpancés se han introducido entre los serres humanos para cRuzarse sexualmenTe con las hembras humanas. !De ahí sugió el SIDA. Del bestialismo entre mujeres humanas diabólicas y orangutanes no menos diabólicos!. Es muy fácil decubrir esta trampa diabólica haciendo los correspondientes estudios de las cadenas genéticas de los cromosomas de los orangutanres que demuestran que no son humanos.
Ultimos Textos Tags / Temas Textos Favoritos Buscar Info» por diesel » 0 comentarios Tags» cuento infantil"pichichi" (cuento Infantil).  Pues resulta, niños y niñas, que en aquella barriada no había ni luz eléctrica ni gasóleo... y ni tan siquiera gasolina para las motos; pues es necerio saber que a casi todos los jóvenes de la vieja barriada les gustaban las Davidson o, por lo menos, las Montesas. Había otros que se entretenían en hacer comentarios sobre un joven multimillonario del cual decían que le había tocado La Primitiva.Aquel chavalote se llamaba... bueno no es importante saber como se llamaba sino saber que le decáin "Pichichi" porque resultaba que, a veces, era el máximo goleador de su equipo: el "Caminata Fashion Club de Fútbol". En realidad no le había tocado ni La Primitiva ni ninguna otra de las loterías existentes en el país sino que él, con sus fantasías siempre a cuestas, había hecho correr la noticia de que había ganado La Primitiva (que era una de las muchas "historias" que solía contar). Era lo que se dice "tirarse un farol" nada más. Es lo que hacen, por ejemplo, los judadores de cartas cuando están participando en el mus o el póker."Pichichi" inventaba historias imaginadas pero resulta que, milgrosamente, muchas de ellas eran reales al mismo tiempo. Los que le conocían bien (que eran menos de los dedos que se pueden contar en una mano) sabían que, en realidad, "Pichichi" contaba todas aquellas historias para no entristecerse el alma. Pues era un solitario al llegar las noches...¿Qué pasaba en las noches de aquella barríada a dónde no había llegado la luz?. Muchas cosas, pero a "Pichichi" no le importaba nada de aquello. A él, aunque a veces había jugado, no le interesaban realmente ni el billar a tres banda ni mucho menos el billar americano y tampoco el futbolín. Le encantaba jugar al fútbol pero "pasaba" de jugar al futbolín. ¿Qué hacia entonces "Pichichi" paseando, por las noches, por aquella difícil barriada?. Sólo soñaba que las estrellas bajaban del cielo y se convertían en balones de fútbol. Y se entretenía con ellas para imaginar estrategias futbolísticas para aplicarlas, en la realidad, cuando le tocaba jugar al fútbol en serio con su "Caminata Fashion Club". Su repertorio de historias, cuentos y leyendas, se hacían populares en el humilde barrio cercano al Pozo De los Siete Enanitos del Bosque. Sí. El pozo a donde los enanitos del bosque iban a beber agua... "Pichichi" también se entretenía, mientras sus colegas conseguían gasolina para irse en moto con sus chavalas, a coleccionar cosas como, por ejemplo, bolsitas de azúcar que conseguía tomando cafés con leche en todos los bares que veía. Claro que pagaba. Pagaba con el dinero que le daba su mamá cada semana. El caso es que "Pichichi" coleccionaba varias cosas diferentes... pero, entre ellas, estas bolsitas de azúcar era una de las más curiosas. Siempre tenía la suficiente habilidad para caminar por las calles peligrosas de aquella gran barriada sin luz eléctrica (puesto que era un abandonado suburbio del cual no se acordaban nunca las autoridades municipales) sin caer en las trampas de las busconas de inocentes clientes ni en las zanjas o alcantarillas que los obreros habían levantado el día anterior. "Pichichi" respondía con la imaginación a todas las preguntas que le hacían sus colegas de barriada; como por ejemplo: ¿porqué no vienes con nosotros a jugar al billar o al futbolín o a ir con las chavalas en motos a todo escape de gas?. Esa era la mejor manera de responder que tenía. Y era por este motivo por lo que caminaba en silencio todas las noches hasta altas horas de la madrugada. Algunas veces, sólo algunas veces, le acompañaban "Charlestón" (su mejor amigo amante de la música pop) y "Stewart" (que era otro amigo al que le encataba la Fórmula 1 de Automovilismo). Ellos eran sus dos únicos amigos de verdad y por eso antes os conté que se podían nombrar con menos dedos de una sola mano. ¿Sólo dos amigos de verdad?. Si. Sólo dos amigos de verdad. La imaginación de "Pichichi" (a la cual algunos la llamaban prodigiosa o milagrosa o iros a saber qué calificativo más) le hacía soñar con parábolas increíbles y sencillas (cuanto má sincreíbles y más sencillas mucho mejor) que luego las traducía, en los duros y pelados terrenos de juego de la barriada, en parábola transformadas (como pases en corto, pases a media distancia o pases a distancia larga) en trayectorias del balón casi impoisbles de divisar porque, además de que había pocas luces por allí (sólo la luna alumbraba) servían no sólo para que él fuese el máximo goleador del "Caminata Fashion" sino para servir multitd de veces pases de gol a sus colegas de equipo tanto a la luz del sol como a la luz de la Luna. Su visión panorámica de la situación de sus compañeros y la situación de los rivales producía estas estrategias que surgían de su ensoñadora imaginación; que parecían sorpresas salidas de una chistera mágica o por arte de birlibirloque. En realidad sólo estaba creando jugadas sencillas que los demás pensaban que eran complicadas. Sólo consistía en saber medir las distancias y en no perder la pelota ante los rivales. En el suburbio siempre eran muy comentadas aquellas jugadas de "Pichichi" así cómo la manera que tenía de desmarcarse de sus enemigos, seguir las jugadas de sus compañeros una vez iniciadas en sus botas y terminar siendo él el que marcaba el gol... algo así como hacía Distéfano cuando jugaba en el Real Madrid (salvando las diferencias claro está, pues Distéfano era profesional y "Pichichi" solo era aficionado). Anticipador de su tiempo, "Pichichi" a veces participaba en debates, charlas o coloquios con algunos compañeros de barriada que terminaban por no saber, cuando filosofaban alrededor de las mesas de las cafetería, si "Pichichi" les estaba tomando el pelo o en realidad eran ideas asombrosas. Ni una cosa ni otra... sólo eran producto de su propio espíritu interior... hasta que un dia "Pichichi" en una de sus "excursiones" por los extremos de la barriada se perdió en dirección al horizonte... ¿Dónde está "Pichichi" ahora?, se preguntan los de su barriada infantil. Nadie sabe qué contestar porque habéis de saber vosotros y vosotras que "Pichichi" se fue a un país muy lejano para allí seguir jugando con las estrellas de la noche ya que había decidido seguir a la princesa de sus sueños. Y es que "Pichichi" (cosa que no sabian ni tan siquiera sus dos amigos "Charleston" y "Stewart") tenía a una vedadera princesa en su pensamiento. ¿Volverá "Pichichi" alguna vez a su antigua barriada?. Si y no al mismo tiempo pues debéis saber que existe una palabra en el diccionario que se llama "quizás"... y con este "quizás" acabo esta historia que muchos creen cuento simplemente y otros creen que es una realidad. Sobre gustos hay muchísimo escrito...
Ultimos Textos Tags / Temas Textos Favoritos Buscar Info» por diesel » 0 comentarios Tags» reflexionesSobre Gustos Hay Mucho Escrito.  La frase popular que dice "sobre gustos no hay nada escrito" es una total falacia; o sea, una verdadera mentira... porque, evidentemente y si tenemos un poco de cultura solamente, comprobamos (por haberlo vivido infinidad de veces) que sobre gustos hay mucho, pero que mucho, escrito... y hablado... y hasta soñado...Por ejemplo, exponiendo una sencilla conjetura, podemos deducir que sobre gustos hay mucho escrito porque si no fuese así no existirían las Bellas Artes. Sabemos que sobre las Bellas Artes todos tenemos pluralidad de gustos. Hay quienes les gusta la Pintura y no la Poesía y hay a quienes les gusta la Poesía y no la Pintura por poner solo un ejemplo de las múltiples posbilidades que existen sobre los gustos artísticos. Citando a las Nueve Musas de la Bellas Artes que son, a saber por orden alfabético: Calíope ("la del bello rostro"), Clío ("la que celebra"), Erato "la amorosa"), Euterpe ("la del deleite en general"), Melpóneme ("la que canta"), Polimnia ("la de los muchos himnos"), Talía ("la del florecer"), Terpsícore ("la del deleite de la danza") y Urania ("la de lo celestial")... citando a estas Nueve Musas, repito, existen tanto gustos como seres humanos hay en la Tierra. A algunos les encanta Euterpe (por ejemplo) y no les gusta Talía (seguimos con el ejemplo); a otros puede ser que les encante Clio y no Polimnia, a éstos les gusta Calíope pero no les gusta Melpómene... y así en multitud de combinaciones que han sido escritas a través de todos los siglos. Luego ya está demostrado que sobre gustos hay mucho escrito.Otros ejemplos los tenemos en los juegos y deportes. Hay quienes se emocionan con el fútbol; hay a quienes les encanta el basket; otros gozan con la natación... y hasta hay quienes se lo pasan "cañón" con la petanca, el ajedrez o el parchís. Entonce vuelvo a preguntarme de nuevo la conjetura: ¿sobre gustos no hay nada escrito o hay mucho escrito?. Para mí no sólo hay mucho escrito sino muchísimo. Pero dejo aquí la propuesta para el oportuno debate...
 Info» por diesel » 0 comentarios Tags» reflexionesEspiritualidad "versus" Espiritismo (por Jaime y Diesel)  El calor, el sentimiento y la espiritualidad (cosa ésta última totalmente opuesta al espiritismo) son partes esenciales de nuestras vidas cristianas. No podemos vivir sin ellos y queremos vivir lejos, muy lejos, de los espiritistas y las espiritistas; porque mientras la espiritualidad se puede definir como "cualidad de las personas o de las cosas espìrituales además de conjunto de principios y actitudes que constituyen la vida espiritual de una persona o colectividad"; al espiritismo se le define como "una creencia basada en la existencia y la manifestación de espíritus y comunicarse con ellos con la ayuda de objetos (tablero ouija) o de persona en estado de trance hipnótico (médiums)". Por mucho que algunos lo intenten, nuestras vidas serían imposibles de vivir sin el sol, sin el amor y sin Dios.
Ultimos Textos Tags / Temas Textos Favoritos Buscar   Info» por diesel » 0 comentarios Tags» poesia sentimientoEn El Mismo Borde de tu Nombre...  En el mismo borde de tu nombreexiste un sueño inalcanzablepara el carácter bravo del machista. Falsa pista. Pobre hombre.Suena en mi conciencia la vistade tu cuerpo de margen noble.Hay un roble...y en una revista sale la imagen innoble...del iracundo afán que es el que le corrompe. Rompe...el viento tus silenciosy en el mismo borde de tu nombrelleno tu alma de arpegioscon mis besos sin más pronombreque el fulgor de tu cuerpoen el cofre. Abierta está la experienciade haber vivido en tu nombre.
Silencio En El último Metro Cuadrado de la Mente.  Silencio. La vida rompe el silencio cuando deja de quedar oculta en un punto definido del destino de nuestro propio sistema circular: ir y venir alrededor siempre de una vida preconcebida como el espíritu del fulgor de nuestros sentimientos. Silencio. Todo comienza con una propiedad privada de nuestro ser ensimismado en la condición de personas que estamos aquí, rodeados por otros muchos conciudadanos de la vida, apoyando una causa común: un camino de comunicación entre las islas humanas. Silencio. Se rompe el silencio en este caminar de las algarabías de nuestros ires y venires. Pero al final, cuando acaba el día, todo termina siempre con un silencio en el último metro cuadrado de la mente.
Ira (pensamiento)  La ira es siempre la consecuencia final de un momento humano llamado inconsciencia...
Info» por diesel » 0 comentarios Tags» sentimiento diario memoriaElla 16 y 18 Yo...  Ella tiene 16 y yo, con mis 18 a cuestas, me pongo a pensar... y a pensar... en cuál puede ser la manera de decirla que no pienso en otra cosa más que en su existencia. ¿Cómo puede ser que una belleza tan singular ande suelta por ahí?. ¿Acaso no tiene ojos el alba o la aurora o el tremolinar de las madrugadas?. No comprendo. No entiendo. No sé cuál es el camino exacto para alejarme de ella y entonces, perdido en las brumas de mi memoria, no me queda otra cosa sino acercarme al fuego ardiente de su cuerpo y quemarme allí...Las rosas han florecido un poco más pronto esta primavera. Un poco más pronto para conmemorar sus miradas como dardos directos a mi corazón. ¿Cupido?. No es Cupido solamente. Es Cupido y Diana la Cazadora quiénes me han hecho caer en su fina tela de araña...Me acerco lentamente, para no perder el silencio del atardecer mientras otros se están quemando en el mundo de las vanidades. No. Me niego a perder el tren de su confianza y por eso salto al vacío por la ventana del primer piso. Total, sólo es cuestión de caer sobre la alfombra verde del jardín y marcharse suavemente hacia el oleaje de sus ojos. Ya está la luna sobre el cristal de las olas del mar. Ya está la noche ardiente en las arenas de la playa donde ella dejó un mensaje escrito que nadie pudo borrar. ¿O he sido yo el que escribió su nombre en la playa?. Sí. He sido yo... y la olas me han servido de fieles transmisoras. Después... Después queda todo en el silencio de una especie de sueño real irreconocible para los demás. Sólo ella con sus 16 y yo con mis 18 somos quienes sabemos explicar qué fue lo que nos pasó...El cometa sideral que cruzó la magia del cielo estrellado aquella noche me hizo comprender que era mejor esperar bajo el cielo mientras los demás se internaban, avariciosos sin poder remediarlo, en las contrapuertas del infierno. Y aquí estoy, con mis 18, viéndoles entrar en esa especie de infierno de donde sólo van a salir chamuscados. Me quedo pensando. ¿Estoy soñando?. No. Estoy despierto y noto su mirada a través de las brisas del mar...
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Ultimos Textos Tags / Temas Textos Favoritos Buscar Info» por diesel » 0 comentarios Tags» articulo de investigacionEl Verbo Encarnado y El Armagedón.   Hola a todos, hoy escribo en referencia a el escrito publicado tiempo atrás (2009) en referencia a las iglesias Verbo, para pedir disculpas por lo escrito en dicho texto ya que no es real lo que dice en el. Quien lo escribió no era consciente de lo que escribía en ese momento, por lo cual pido disculpas públicas de lo escrito y pido que no se tome con veracidad, ya que esto es incierto.   Pero principalmente pido disculpas a las Iglesias e Instituciones  Verbo, al igual que a quienes las dirigen y  asisten a ellas por el daño causado, porque son instituciones serias, bien reconocidas, en las cuales no sucede nada de lo antes mencionado  y de las cuales yo puedo dar fe, ya que las conozco desde hace muchos años atrás. Muchas Gracias Atentamente: Liliana de Orero
Tú, que permites que tu cuerponunca sea sombra sino luzporque tienes el alma enterabajo el cobijo de la doncella enamorada.Tú, serás la perfección amantede mi prometido viento deslizadocomo rápido trueno y firme rayopenetrando en la fórmula de tu romance.Tú serás distinta a las olas del marporque otra música soñada serán tus dedoscuando señales sin negarme nadalas huellas de mis pasos por la tierrae, inmenso abono blanco de sentires,besaré tus flores con mis ojosen el silencio de la tarde admirandotu cuerpo entero y desarmado.Tú serás la pensada enredaderacallada en la mitad de toda mi voz;prensada en los abrazos de los cálidosmomentos estrechados y nerviososcomo perfumes latiendo en las horasde mis caminos palpitados bajo el fuego:beso a beso, sin prisas y sin pausas,amándonos en las noches estrelladas.Tú, que te insinuas en el misteriode la presencia del tacto ardoroso,repasarás las manos por mi frentepara yo tenerte dentro de mi memoriay desenredada de todos los hilostejidos por los vientos del ayer...tú serás una espera de pecho desguarnecidoal que cubriré con pétalos de versos.Hecha materia cristalina y, disfrazadade sueño propio o de ficción,en alma verdadera has de convertirtebuscando el lecho para toda tu presenciaen el constante soñar de mis visiones.Tú serás, soñada por los cuatro lados,la boca que beso todas las mañanascomo azul pasaporte de mi pensamiento.En tu pecho ardiente de amapolasel cielo de todos mis querereshará arder la conciencia tuyacomo talle de pájaro tomadoen su vuelo circular y transparente;y, envuelta en el amor violento,desnuda quedarás de tus calladashoras del reposo encantado.Tú serás una aventura no ignoradabajo el sol de las ondas rompiendoel cenit esplendoroso del camino.En las luces del poema enfebrecidose alzará el milagro de la rosatomada por el clavel de mis afanesy dócilmente en las auras del Destino.Derechos los pasos hechiceros de mi vozpenetrará la brisa de la tardeen toda la suprema materiade los bordes primaverales del susurroy al trasluz del secreto descubiertoel atardecer calmará su penaen la alberca de fuego de tu bocapara convencerte de que es cierta mi esperanza.Tú ondearás en el mástil de la tardecomo siglo de poemas inflamadosen el cuerpo yaciente del espermaacontecido en todos mis cantares.Allí soplará el viento su aventurade poesía rota en mil pedazospor el cristal de la dulce agoníadel deseo, el anhelo y las caricias.Tú serás, entonces, todavía más liberadade la sentencia de todas las condenasy sometida al placer de mi caprichoun nicho viviente abrirás en los surcosde todo mi pálpito colindante.Tú serás en ese instante, a quemarropa,el último disparo de la tardeque impactará en la diana de mi sueño.Levantada de las arenas del desiertodespertará toda la explosiva energíadel momento crepuscular y anaranjadoy, en medio del violento segundo,cercado el sollozo de los placeres,arderás por todo el continentede las venas y arterias del poemaconvertido en beso y en tormento.Quedarán señales de tus huellascomo pruebas del paisaje rojoen que, convertida la tarde brumosa,la hojarasca llevará en sus entrañas.Y entonces tú estarás tan dentro, tan interna,que concurrirán todos mis empeñosen la dicha entera de poseerla carne de tu mundo alboreado.Tú serás el infinito inacababledel intenso empuje de mis besosy los glóbulos sangrientos de la calmaguardarás entonces sin remedio.Dos vidas unidas por los hilosde un antiguo pero nuevo e indesmayablesueño de materia por los suelosenvueltos en tus huellas ardientes.El aire inhumano en lo altodel mundo con flores ha de quedary una nueva compañía de susurrosbrotará de la fuente de tus cantosporque te tengo ahora toda entregadaa la voz de todas mis cancionescentradas en el horizonte de tu cuerpocomo dedos de hombre decisivo.Los pájaros huirán a la florestapara dejarnos a solas simplemente,enhebrados en el destino de la nocheque acerca su lienzo nacaradopara convertirlo en antorcha alocadaque prende su nueva llamaradaen todo el espacio del ambienteincinerado de recuerdos y vivencias.Y tú serás entonces, encantadapor el fuego de la firme recompensa,un pétalo de viento enloquecidoque me arrastra al fondo del abismopara hundirme en todas tus raícesy me emerge de repente raudamentepara siempre en el círculo concéntricodel esplendor de tu cuerpo y tu mirada.Mas allá de todo lo existenteen los círculos ígneos del sentidoperderé la muerte entre tus labiosy arderé de vida sin fronteras;para penetrarte con mi alma dulcementesin hacerte sufrir sino quemandotus labios de amores tan sedientosque haré brotar una oleadade sueños en tu boca enrojecida. Y en los tiempos de la vida superadatú serás... serás... serás por siempre...mi amante eterna y compañera;amiga penetrada por mis sueños y convertida en alba inmemorialpara todos mis sentidos liberados. En todos ellos, al unísono,tú serás quien vibrará en las ondasdel viento borrascoso del amor.
  Info» por diesel » 0 comentarios Tags» poesia sentimiento intimidadUn Día Con Las Formas de tu Cuerpo  Refugiado en el ámbito del almaun día con las formas de tu cuerpome envío al centro de los sueñospara sentirte madrépora de calma. Un día con las formas de tu cuerpopara sentir el beso de las áureasy concéntricas lagunas del deseoque respira toda mi estructura.Un día con las formas de tu cuerponotándome henchido de paseopor las avenidas de tu pielunidas a las esporas de mis dedos. Y todos mis sentidos ajustadosa las curvas de tu cuerpo firmesintiéndome vuelo de alondrasintiendo tu cuerpo desde dentro.Salgo después hacia las luces y te exploro el cuerpo dulcementey tu cuerpo responde con el fuegoque quema mis arterias con su sangre...Hasta ahora estoy eternamente unidoa tu cuerpo de hembra silenciosaque ama mis sueños hambrientadel calor de mis manos cariñosas.
  Info» por diesel » 0 comentarios Tags» divulgacionLos Crótalos de Betis  Aprendí de niño, al estudiar los animales, que los crótalos son un género de ofidios venenosos pertenecientes a la familia de las víboras (los vipéridos) y que se les llama también serpientes de cascabel porque poseen en la extremidad de la cola un engrosamiento formado por cino o seis armazones córneas superpuestas que, cuando la serpiente está irritada o asustada, los agita reproduciendo un característico sonido.Pero resulta que ahora, debido a unas investigaciones que he tenido que realizar relacionadas con la Historia del Flamenco, he sabido que se llamaban crótalos a las castañuelas más antiguas del folclore andaluz. Los primeros crótalos-castañuelas eran de madera (a veces también de metal) y ya existían, durante el Imperio romano, en la Betis hispánica (lo que hoy se conoce como Andalucía y en época de los árabes era Al-Andalus). ¿Cómo se sabe que a aquellas castañuelas se las conocía con el nombre de crótalos?. La culpa es de Marcial.Marcial fue un poeta latino nacido alrededor del año 40 después de la muerte de Jesucristo, en Bílbilis (la actual ciudad aragonesa de Calatayud y de ahí que a los nativos de esta ciudad se les llame bilbilitanos). Este poeta, muy conocido en la Literatura Universal por sus satíricos Epigramas escritos contra las costumbres de la sociedad romana de su época, compuso un poema titulado "Puella gaditanae" que, traducido al español, significa "Muchacha de Cádiz". Este poema estaba dedicado a Telethusa, una bellísima nativa de la Betis Hispánica que era muy famosa en todo el suroeste de la península ibérica por sus bailes lascivos al son de los crótalos españoles; una variedad de castañuelas con las que cimbreaba su cuerpo al compás de los ancestrales bailes de la ciudad de Cádiz (conocida por los romanos como Gades).Esta es la primera mención escrita que existe en la historia humana sobre el flamenco y ello indica que ya en aquellos lejanos tiempos (hace 2.000 años), cuando gobernaban el Imperio Romano los Flavios (Flavio Vespasiano y Flavio Tito) que fueron los inmediatos sucesores del cruel Nerón, era conocida esta especial manera de bailar a lo flamenco, al ritmo del sonido de los crótalos, muy propia del carácter congénito de la siempre rítmica Andalucía. Crótalo deriva de la palabra griega krotalon y es de suponer que cuando los españoles llegaron a América y descubrieron la existencia de la serpiente cascabel le pusieron el nombre de crótalo en memoria de las castañuelas por su sonido, ya que muchos de los primeros españoles que llegaron a América eran de origen andaluz y, particularmente, de la ciudad de Cádiz. De esta manera el crótalo-castañuela de la Betis pasó a ser el crótalo-serpiente de las tierras cálidas de América.
Es muy bueno estar limpio por fuera pero es mucho mejor estar limpio por dentro.
Info» por diesel » 0 comentarios Tags» poesia sentimiento amorEn la Bahía de Tus Pensamientos  En la bahía de tus pensamientostengo la barca encalladay en silencioso anochecerestá por las estrellas guardada. En la bahía de tus pensamientostengo toda mi alma.En la bahía de tus pensamientosuna flor lila se encarnacomo divisa del sueñodel porqué de tu mirada. En la bahía de tus pensamientossiempre hay algo y nunca nada.En la bahía de tus pensamientos flotan mis versos de mañanay al llegar el atardecer esos versos se hacen hadas. En la bahia de tus pensamientosviven las aves aladas. En la bahía de tus pensamientocuando llega la noche blancatoda tú te haces gaviotaalrededor de mi barca.En la bahía de tus pensamientosme dan las horas el alba.
Ultimos Textos Tags / Temas Textos Favoritos Buscar Info» por diesel » 0 comentarios Tags» cuento infantil » diario memoriaDos Gallos En El Mismo Corral (cuento Infantil)  Érase una vez una región donde abundaban las gallinas y, por causas desconocidas o no conocidas por nadie, aparecieron dos gallos. Uno era un "gallito" de pelea llamado "Puga" mientras que el otro era un dorado gallo pacífico llamado "Pepito". El primero era vulgar y pesado con las gallinas. El segundo era un gallo fino, sin alardes excesivos o fuera de tono, porque solía permanecer callado al mismo tiempo que trabajaba en sus labores mientras "Puga" zascandileaba y se ufanaba yendo de gallina en gallina mostrando su plumaje que era azul grisáceo. El plumaje de "Pepito" era brillante y no tenía necesidad de ir diciendo a las gallinas esa y otras cuestiones de sus condiciones particulares.Mientras "Puga" cacareaba yendo de gallina en gallina mostrando sus ridículas alas de color azul grisáceo, "Pepito" solo abría el pico para tragar algún que otro bocado que le ofrecían las galllinas más hermosas de aquel corral. El "gallito Puga" se desesperaba ante estas cuestiones que veía de forma directa y así fue cómo, un día, se fue a quejarse, lloriqueando como un mariquita, al propio "Pepito".- !Uno de los dos sobra aquí!. !No podemos estar dos gallos en el mismo corral!. "Pepito" sólo guardó silencio y pidió permiso al amo de los corrales que le trasladase a otro donde hubiese más luz para convivir con ciertas gallinas que había observado de lejos. Dicho y hecho. El dueño de los corrales sacó a "Pepito" del grisáceo corral y lo trasladó a otro donde había más luz y por donde jugeteaban gallinas más hermosas y, además, tenía permiso para salir de vez en cuando a ver a otras gallinas de corrales más luminosos todavía... cosa que el gallo "Pepito" hacía con placer para sus ojos...Pero volvió, con el paso del tiempo, a repetirse la misma historia. Ahora el "gallito" de pelea que tuvo celos y envidía del gallo "Pepito" era un viejo y desarrapado gallinazo llamado "Chus" que bebía los vientos por una bella gallina que siempre estaba, feliz y contenta, en medio de "Chus" y "Pepito". "Chus" era tan viejo que todas sus plumas eran completamente canosas... pero tenía mucho poder porque era el pelota del dueño de los corrales... sobre todo cuando se le subían los celos y la envidia hasta la cresta. Y sucedió lo que suele suceder en estos casos. Que el dueño de los corrales (embelesado por los peloteos del neurótico "Chus") trasladó al gallo "Pepito" a uno de los peores corrales de la región. "Pepito" volvió a no decir nada. Los gallos del nuevo corral siguieron teneindo envidia de aque gallo que, a pesar de todo, siempre se encotraba feliz y seguía viendo a las más bellas gallinas que pasaban, muchas veces, por allí para saludarle. !Hasta tuvo la enorme sorpresa de que un día le saludó la que, para su gusto, era la más hermosa gallina de aquella región.- Ya sé que te gusta mucho - le dijo el envidioso gallo compañero de "Pepito"Una vez más éste no respondió nada, sino que se limitó a contemplar a la bella gallina y pensar para sí mimo: !Pues es la más bonita de esta región!. Ella le dijo adiós con una feliz sonrisa. Muy poco después, apenas unos días solamente, el gallo "Pepito" tuvo que irse a la guerra contra los "gallináceos" de la Maldad... y allí se perdío su historia hasta que más tarde volvió condecorado por sus hazañas de nuevo a los corrales de la región. Y colorín colorado este cuento se ha acabado...
Info» por diesel » 0 comentarios Tags» reflexionesDios (por Jaime Fernández Garrido y José Orero de Julián)  La película "Pistol" se filmó para que la gente conociese los primeros años de uno de los mejores jugadores de baloncesto de toda la historia: fue Pete Maravich. LLegó a la cima del basket, en 1980, cuando firmó por los Celtics. Antes había batido todos los récords de anotación en la Universidad y pasado por algunos de los mejores equipos del mundo. Pero no todo fueron buenas noticias, durante su carrera sufrió bastantes momentos difíciles: su madre se había suicidado años antes y Pete se encerró en sí mismo, y no quiso hablar con nadie. Por dos años la prensa no existió para él. Todos le consideraban casi un "cascarrabias", hasta que un día, casi al final de su carrera, oró y pidió a Dios que cambiase su vida. Había despreciado a Dios. Había blasfemado y odiado a su Creador, pero ahora acudía a Él y pedía misericordia. Volvió a encontrarse con su padre y le pidió perdón por todas las ocasiones en las que le había evitado e incluso se había emborrachado. Más tarde, su padre también llegó a conocer al Señor. En el año 1985, los "Utah Jazz" retiraron el número siete de la camiseta de Pete en su honor y, más tarde (5-5-1987), sería incluído en el "Basketball Hall of Fame" y considerado el jugador más innovador de toda la historia. Cuando ya no podía hacer nada y estaba al final de su carrera, encontró lo mejor de la vida.¿Lo has escuchado alguna vez?; es una de las frases más repetidas por todos: "Dios ayuda a los que se ayudan". Hay muchos que piensan incluso que algo así está en la Biblia o que es una frase que refleja el carácter de Dios, pero déjanos decirte que pocas cosas hay más lejanas al carácter de Dios esa frase. ¿Sabes la razón?. La Biblia nos enseña que Dios ayuda a los que no pueden hacer nada, a los necesitados, a los que se sienten incomprendidos y sin poder para realizar grandes cosas. Dios está al lado de los que muchos consideran perdedores, porque para Dios no hay perdedores. Dios oye las oraciones de todos. Dios conoce al niño que está sólo. Dios sabe de la familia que no tiene casa. Dios escucha a a quellos que no tienen familia y piensan que no le preocupan a nadie. Dios está al lado de los que tienen sólo lo básico para vivir. Dios sabe lo que ocurre en cada corazón... la soledad y la lágrimas de todos. Incluso las que no son derramadas, o lo son en silencio. Dios se pone siempre al lado de los oprimidos, de los que sufren, de los que se sienten olvidados. Dios ayuda a los que no pueden hacer nada, a los que incluso se sienten tentados a renunciar a sí mismos. Para Dios todos son valiosos. No importa lo que tengan o lo que piensen los demás. A Dios no le impresionan los grandes números ni las grandes hazañas. Los vencedores no influyen en el corazón de Dios. Seas quien seas, y estés donde estés, la mejor manera de presentarte delante de Dios es siendo tú mismo. Sin títulos ni presentaciones. Sin nada que puedas tener entre tus manos o en tu cuenta. Sólo tú mismo/a.Por cierto, ahora que estamos hablando de Dios, yo me hago la siguiente pregunta ¿quién fue aquél sujeto, individuo o energúmeno, que dijo la estulticia de que Jesucristo fue el primer comunista de la Historia?. Pues se equivocó en dos puntos fundamentales de su pensamiento: el primero es que Jesucristo no fue Dios sino que es Dios porque está vivo... y el segundo es que Jesucristo, al ser Dios, no puede ser comunista porque los comunistas son ateos y no creen en Dios. ¿Cómo puede ser comunista entonces Jesucristo si Él es Dios y los ateos niegan la existencia de Dios?.Y es que antes de hablar con la Razón hay que pensar ¿quién creó la Razón?. Os lo voy a decir yo. La Razón no la creó ningún filósofo de la Antigua Grecia, por ejemplo, ni tampoco Descartes el Padre del Racionalismo, también por ejemplo, ya que la Razón la creó Dios en el mismo momento en que creó a los seres humanos; pues habéis de saber, amigos y amigas, que ya los primeros humanos razonaban... como, por ejemplo, para poder construir armas con las que matar a los tigres... [Editar Texto
Ultimos Textos Tags / Temas Textos Favoritos Buscar Info» por diesel » 0 comentarios Tags» reflexionesDe una Manera Creíble...  A medida que crecemos en edad vamos siendo sospechosos de todo y la verdad es que nadie entiende de qué somos sospechosos. Extraña paradoja pero real como la vida misma. Y entonces escribimos para aprender que la vida es una ocupación y cuando ella se dedica a no querer... de nada nos vale la experiencia para cambiar su antojo. Ponerse a escribir es por tanto algo que no nos sirve de mucho. Lo importante no es ponerse a escribir premeditadamente buscando un interés, sino simplemente escribir cuando entra el deseo de hacerlo. No para explicar esos momentos en que la vida se vuelve caprichosamente inconforme con nuestros anhelos sino escribir para sentirnos vivos. Seguimos unas líneas de comportamiento dentro de un tiempo determinado y al contrario que ocurre con la piel, que cada vez se llena de más arrugas, el deseo de escribir viviendo nos hace rejuvenecer porque, en contra de lo que en principio se pueda pensar, el tiempo más existente es el pasado tomado siempre como una apertura irremediable hacia nosotros mismos y nuestro posterior proceder. Es importante pensar que el presente no existe y que el futuro no tiene límites pero es irreal. Entonces sólo nos queda por entender que el pasado es real y absoluto y además eterno porque ya no se podrá acabar nunca. A medida que vamos avanzando en el tiempo vamos siempre haciéndonos más sencillos. Sobre todo a partir de ese momento en que deseamos ya no complicarnos la existencia con sobrecargas y comenzamos a soltar lastre para economizar las energías y ser más concretos. Nos vamos desnudando de ropajes superfluos y nuestra preocupación se va basando, cada vez más, en ser explícitos y concretos sin abandonar la fantasía del vivir. Las percepciones se nos hacen más idénticas y nos vamos pareciendo cada vez más a nosotros mismos. ¿En qué espacio de tiempo nos hacemos nosotros m ismos?. El presente no existe porque el tiempo no cesa de estar en movimiento y hace imposible la tarea de detener al presente para poder vivirlo con delectación. No hay tiempo posible para el presente. Por otro lado, el futuro es irreal pero sabemos que es infinito y sólo se construye con la acumulación de las vivencias del pasado que nos hacen proyectarlas hacia un adelante todavía no real. Es por lo tanto el pasado, en definitiva, el único tiempo real y eterno.Tal vez lo más auténtico es lo que podemos contar como pasado propio. En efecto, nuestra realidad más visible y reconocible es ese continuo pasado que se va acumulando de presentes inexistentes y de futuros irreales. Entonces la pregunta es ¿qué pasará cuándo el ser humano haya desaparecido?. Sólo existirá su pasado porque su pasado es eterno y real. De todas formas la pregunta adolece de una equivocada propuesta. Como el futuro es infinito también el ser humano es infinito. O sea, como me explica mi cuñado Pepe Falconí, con el cual estoy de acuerdo... el ser humano llegará a conquistar la eternidad. Y como esto nos produce cierto temor en el alma entonces ideamos el concepto de Dios para eternizarnos de una manera creíble. Entendiendo, en este sentido, a Dios como la profunda interpretación del tiempo vital y eterno.
Textos Tags / Temas Textos Favoritos Buscar   Info» por diesel » 0 comentarios Tags» ensenanza de cultura universitariaCómo Se Realiza un Verdadero Ensayo Literario  Lo primero que debemos saber es ¿qué es un verdadero Ensayo Literario?. Porque existe la pésima costumbre (incluso en muchos profesores de Literatura) de llamar ensayo a textos tan cortos (no superiores a las dos o tres hojas) cuando en realidad eso no es un ensayo sino lo que llamamos "redacciones escolares". Por favor, dejémonos de "cuentos chinos". Una redacción es una redacción (2 0 3 folios) y un verdadero relato literario es, por ejemplo, de 100 folios en adelante. Dejando bien claro esta cuestión (que va dirigida a los profesores de Literatura que no tienen ni idea de lo que es un Ensayo) voy, a continuación, a explicar, lo mejor que pueda, cómo se realiza un verdadero Ensayo Literario. El primer paso a dar es saber qué tema hemos elegido para hacer el Ensayo, por qué hemos elegido ese tema y para qué lo hemos seleccionado. En segundo lugar, tenemos que preguntarnos si el Ensayo que vamos a escribir tiene interés para alguien. Pongamos por ejemplo para los estudiantes universitarios.Como tercer punto es, ya tenidas ambas cosas en claro, empezar a trabajar de la siguiente manera. Es muy sencillo. Voy a poner como ejemplo al Ensayo titulado "El Pensamiento Vivo de Benjamín Carrión" con el que obtuvieron el Premio Nacional de Literatura los escritores José Orero De Julián (español) y Liliana Del Castillo Rojas (española/ecautoriana). Es muy sencillo. Voy a explicar lo que se hace para investigar el tema. Porque lo primero es investigar el tema. Pues eso se lleva a cabo consultando las numerosas fuentes de infornación, además del conocimiento previo que se tenga sobre el tema, que vienen explicadas en los libros denominados "Aprenda a Investigar" pero de forma científica. Sí. De forma científica. Porque se llama al Ensayo de una manera muy especial: Literatura Científica. Ya entendido esto hay que acudir a toda clase de fuentes que se pueda (cuantas más mejor): fuentes de campo, bibliotecas, hemerotecas, debates, tertulias, folletos, enciclopedias, libros personales, historia conectada con el tema, sociología conectada con el tema y hasta psicología conectada con el tema si es necesario. En fín.... !todas las fuentes que encontréis y estén relacionadas con el tema!. En cuánto a la construcción del texto nosotros, en nuestro Ensayo premiado con el primer lugar, hicimos lo siguiente:PortadaAgradecimientoIntroducciónCuerpo del Ensayo (del cual os hablaré ahora mismo)ConclusiónObras diversas escritas por Benjamín CarriónBibliografías y obras consultadas sobre Benjamín CarriónIndice. Contraportada. !Y ya está!. !Así de sencillo es!.En cuanto al "cuerpo" del Ensayo (llamado por otros Contexto del Texto) en este caso hicimos los siguientes:Dividimos todo el contenido en 3 secciones generales denominadas: Las conciencias de Carrión, Los parámetros intelectivos de Carrión y Vida y obra de Carrión. Cada una de estas 3 secciones generales se componen de 5 secciones particulares enlazadas entre sí y que están directamente relacionados con cada una de las secciones generales. Nostros lo hicimos así.Las conciencias de Carrión: Conciencia formativa, Conciencia lojana, Conciencia ecuatoriana, Conciencia latinoamericnaa y Conciencia universal. Parámetros intelectivos de Carrión: Formación historicista, Ideario político-social, Niveles culturales, Coordenadas sociológicas y Antropología social.Vida y obra de Carrión: Conducta humana, Psicología personal, Condición éticomoral, Significaciones comunicativas y Obra testimonial. Eso es todo. !Así se hace un Ensayo que en letra Times New Roman y en un tamaño de letra tipo 10 es de una extensión total de hasta 208 hojas. !Imagínaos el volumen que sería, en cuanto a tamaño, si se hubiese usado otro tipo de letra, pongamos por ejemplo 18, 20 o 22... por citar sólo tres...!.Chao. Un buen día, de corazón lo digo, para todos y todas...
La verdadera filosofía es el Arte de acercarse a Dios...
Tu Perfil Publicar Editar Info» por diesel » 0 comentarios Tags» poesia amorAmarrado a un Duro BancoAmarrado a un duro Bancoel poeta se consume...mientras asumesu condición de hombre blanco. Es su pensar un sentidometidoen las zonas del castigopor el entrometidomagro de la sinrazón.¿Quién pudiera salir de aquí?piensa el poeta mientras tratade soportar a la grasienta rata...Y así comenzó la historiade un poeta que, en la noriaque esta vida, ahora viene y convidaa vivir la propia historia de cada cual semejantesiguiendo su ruta adelante.Liberado de ataduras...ahora navega en su barcay ha olvidado a la bancade las ruletas duras. Son mucho más puraslas nuevas sirenas del mar...y una vez en ese amarescribe tiempos de singladurasen los mares y las tierras...y hasta en los cielos entierrasus vuelos como cometa.Es por la puertaprincipal de la avenidapor donde van a pasear el poeta y su cantarahora que brilla la Vida.

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