El Molino de Calabria. Personajes:  Germano Bisi (Banquero)Elsa Brandi (Secretaria de Bisi)Berta Colini (Cabaretera del Molino)Horacio Craignone (Amigo íntimo de Roberta Fena)Etna Curti (Esposa de Germano Bisi)Marco Curti (Gerente de Banca y hermano de Etna Curti)Roberta Fena (Cabaretera del Molino)"Colgate" (Padrino de la mafia calabresa)Emiliano Halcón (Mano derecha de "Colgate")Giuseppe Oreto (Periodista de "Il Giornale di Calabria") Don Aldo Lame (Propietario del Molino)Paolo "Nostradamus" (Joven enamorado de Roberta Fena)Pelikan (Detective)Pietra Rondella (Cabaretera del Molino)Rosalinda Este (Periodista de "Il Giornale di Calabria")Silas Rossi (Acaudalado financiero)Archibaldo Samitti (Comisario Jefe de Catanzaro) Maria Elena Vito (Esposa de Silas Rossi)      

Llegaba ya Laín agitado, sudoroso, con el cuerpo cansado y el rostro macilento después del largo viaje. Y ahora venía a por ella... a por su Ana...  - ¿Dónde está Ana? ¿Dónde está mi Ana que no la veo entre vosotros? - ¡Calma, Laín! -se adelantó Camila a los demás- sólo está paseando...  - ¿Con esta lluvia? Camila... me dijiste que la cuidarías y no la dejarías sola ni por un momento... esa fue la condición que puse para que viniese con vosotros. - No te preocupes, Laín -se apresuró a intervenir José Luis- tú descansa un poco porque yo voy a buscarla ahora mismo. Llegaba el momento trágico que José Luis estaba temiendo. Si la veía abrazada y besándose con Alberto, el instante iba a ser verdaderamente dramático. Laín no debía darse cuenta de lo que estaba pasando o la fiesta terminaría muy mal. Todos estaban intranquilos. Mariano e Isabel intentaban mantener viva la fogata.  La tormenta estaba amainando. Pero en el rostro de Camila se dibujaba una misteriosa y pérfida sonrisa mientras pensaba para sus adentros.  - Ahora sí, Ana, ahora te vas a enterar y se van a enterar todos, de paso, qué clase de zorra eres. Jajajá. Cómo me voy a divertir. ¡Ojalá te pille Laín en fuera de juego! Ana estaba ya muy lejos de todos. Embarcada en los brazos y en los besos de Alberto, se dejaba quitar el sostén y se tumbaba sobre la húmeda y fina arena de la playa. Él la besaba en los pechos mientras la lluvia resbalaba por sus senos.  - Te devuelvo el anillo, Ana... venga... trae tu mano izquierda... es el anillo de Laín y sólo a él le perteneces.  - ¡No, Alberto! ¡Tíralo! ¡Arrójalo al mar! ¡Muy lejos! ¡Muy lejos de mí! - No seas chiquilla, Ana. Es el anillo de tu próxima boda con él.  Alberto colocó el anillo de Laín en el dedo corazón de la mano izquierda de Ana mientras la besaba en los pechos ardientes que se suavizaban con las últimas gotas de la lluvia. Súbitamente Ana se levantó como movida por un resorte y se lanzó, corriendo, hacia el mar. Tras unos segundos de incertidumbre, Alberto se dio cuenta de que aquello era una locura de Ana y salió corriendo tras ella; alcanzándola por la espalda cuado ya el agua le llegaba a la altura de los muslos. Alberto sujetó fuertemente por la cintura a Ana mientras ésta pataleaba en el agua intentando soltarse del férreo abrazo.  - ¡Suéltame! ¡Te odio! ¡Súeltame! ¡No quiero verte más! ¡Ni a ti ni a nadie de la pandilla! ¿Me entiendes? ¡Suéltame! ¡Quiero irme muy lejos! - Pero Ana... razona... comprende...  - Yo no tengo nada que razonar y sólo comprendo que estoy loca por ti. ¡Así que suéltame o chillo pidiendo socorro! ¡Te odio! ¡Te odio a ti y odio a toda la humanidad! Todos los de la pandilla sabían que Ana era una hembra salvaje cuando se ponía iracunda. De modo que Alberto la abrazaba fuertemente por detrás para evitar que el cuerpo de ella se le escapase mar adentro.  Entonces fue cuando las manos de Alberto comenzaron a acariciar suavemente el plano vientre de Ana que sintió un gusto enorme con las caricias de aquellas finas manos de pintor puestas sobre su vientre. Y se relajó quedándose tensamente quieta.  La luminosidad de la luna estallaba en el cuello de Ana. La hembra estaba hermosa de verdad. De repente, sin saber por qué, el resplandor de la luna en el cuello de Ana hizo enloquecer a Alberto y éste comenzó a besarla muy cerca de la yugular derecha. Ana se veía de nuevo introducida en el éxtasis del placer, muy lejos del mundo. Alberto comenzó a modisquearla suavementa le yugular. Ana lloraba producto de la emoción. Lloraba a lágrima viva.  Entonces fue cuando les descubrió José Luis que venía a todo correr por la orilla de la playa. Él era el único que había intuido lo que estaba sucediendo entre Alberto y Ana a espaldas de Laín. Bueno, el único no. Tamben lo intuía la imaginación de la celosa Camila que estaba deseando ver cómo a Ana la pillaba Laín traicionándole con el barbudo pintor y cómo se convertiría aquel jueguecito en un escándalo mayúsculo para toda la alta sociedad a la que pertenecía aquella pandilla.  José Luis llegó, agitado por los nervios, al lugar donde estaba Alberto mordiendo la yugular derecha de Ana mientras Ana lloraba a lágrima viva.  - ¿Qué estáis haciendo, desdichados? La luminosidad de la luna seguía estallando en el cuello de Ana.     

Estamos imbuídos en una sociedad tan dislocada, tan del dislate continuo y continuado, que ya todo es cuestionado, todo es cuestionable y todo se debe revisar para poder demostrar, a quienes nos gobiernan (nos desgobiernan estaría mejor dicho) que estamos y permanecemos vivos; puesto que lo difícil hoy en día no es estar vivos de verdad sino poder permanecer dentro de la vida; algo así como si la vida la tuviésemos que ir mostrando a través de un inmenso embrollo de papeleos de un Negociado llamado Identidades. Y es que nuestras identidades, hoy en día y mañana también para peor suerte de todos, sólo son suficientes cuando parecemos cromos de la temporada. Cada año un cromo nuevo y con distinta camiseta para ir forjando un dibujo de nuestras personalidades perfiladas como si las quisiéramos rescatar de los olvidos.  Este mundo se está ya preguntando lo de ¿qué personalidad es la mía en este universo de instantáneas volátiles y solamente pasajeras? Todos somos ya pasajeros dedicados a llenar nuestros estuches (donde portamos todos los lápices de colores que necesitamos para ir cambiando de cromatidades) de pinceles afinados para pintar tal como el consumo nos indica. Y nos consumimos a la hora de elegir los mejores diseños de nuestras camisetas en esta primavera del bochorno. No lo digo por estar en contra de nadie sino que todo esto del mundo político y social que nos rodea es un bochorno tras otro bochorno que, a su vez, va tras otro bochorno y así hasta una cadena de bochornos que ya es infinita. Un universo de bochornos que, en realidad, siempre solventan nuestros gobernantes (a veces gobernantas) con  ese refinado arte de la simulación gracias a que nos acicalan las ideas que creíamos inviolables. Están llenando nuestras células grises, las neuronas del conocimiento, con escándalo tras escándalo para que llegue el día, ya muy cercano, de que nada nos produzca escándalo alguno. Buena manera de ser maquiavélicos (y alguna que otra maquiavélica también) mientras intentan abrirnos las mentes no para soñar cómo queremos ser sino para ser lo que ellos quieren que seamos. Nos dejan vivir, que ya es pedirles bastante, pero no podemos ni vivir lo que queremos vivir y podríamos vivir si nos dejasen vivirlo. En las boutiques de las apariencias ya sólo somos sombras convertidas en esquemas de la informatización. Formales informalizados según los caprichos de los jerifaltes de turno (y bastantes turnos tenemos ya en esto de las experimentaciones de las ideologías democratizadas y las que todavía tendremos que soportar pero que ya se ven en lontanaza acercándose cual jinetes de los apocalipsis diarios) que nos deforman la identidad en los mercados de la quincalla mitinera, hasta convetirnos día tras día y de manera machacona y hasta cachondona a veces, en retales o residuos orgánicos; sombras que queremos ser luces y, en definitiva, nos hacen pasar por locos en un mundo donde lo único valioso (todo lo valiosos que ellos crean que son sus valores mercadeados con total descaro) es esperar a que nos dejen solamente cantar un poco en las candilejas, a lo chaplinesco, cuando ya estamos bailando sobre una cuerda floja, tan floja que se ha convertido solamente en un hilo de araña.  ¿Qué va a suceder cuando el hilo de araña deje de resistir y nos vayamos al barranco todos vestidos de blanco? Imaginemos un momento histórico en que todo el mundo se pone a gritar para poder sentir que estamos vivos y tenemos identidades todavía vivas. ¿Qué significaría ese universal grito para que, por fin, nos quisieran oír los sordos del contubernio politiquero del pan nuestro de cada día si es que podemos tener todavía suficiente para el pan? Me gustaría plantear esta pregunta existencial pero, la verdad sea dicha, es que el existencialismo ya no me interesa a la hora de desfilar por la vida al son de las justas reivindicaciones. Todo sea para bien (y parabienes se dan todos los ideólogos, con golpes en sus anchas espaldas dicho sea de paso, para salir bien beneficiados a la hora de repartirse nuestras identidades) y todo sea hasta que se agote ya la paciencia y demos todos los necesitados (las necesitadas también) ese salto hacia adelante que ya se acerca a ritmo cada vez más enloquecedor. ¿A dónde vamos a llegar con ese salto ya irresistible? ¡Ojalá que, lleguemos a donde lleguemos, caigamos de pie para poder revisar nuestras identidades no vaya a ser que nos olviden, una vez más, a la hora de convertirnos en seres humanos del mundo! Como nota aclaratoria es necesario decir que dicho grito revisador de nuestras identidades es ¡jodeeeeeeeeeerrrrr! Muchos ya lo están ensayando para no desaparecer en la nebulosa de los tiempos perdidos.    

Recién cumplidos los 18 años de edad, en el mismo mes de enero, me llegó la hora de trabajar. Me había examinado en el Banco Hispano Americano y en la Central de Ahorro Popular y había aprobado en las dos entidades. Primero me contestaron con el sí los de la Caja (enero, febrero y marzo) pero cuando yo ya estaba harto de ciertas injusticias y, a pesar de haberme dado ya el puesto de fijo como administrativo en la Oficina de la Plaza de Olavide (en Madrid), me dieron también el sí los del Banco Hispano Americano y, como me convenía en todos los sentidos en que se analizase la situación, en el mes de marzo comencé a trabajar en la Oficina Principal del Hispano de Madrid (Plaza de Canalejas).  Fue entonces, cuando me llegó la hora de aparcar momentáneamente los estudios (sólo momentáneamente) y comenzar a trabajar y a aprovechar los tiempos de ocio aprendiendo cosas profundas de la vida, el momento en que mi madre me llevó a la Casa Yustas de Madrid (Plaza Mayor número 30) que era donde mi padre se hacía su ropa a medida, en dónde yo también hice lo mismo: buenos trajes, buenas camisas, buenas corbatas y, por si fuera poco, buenos zapatos. Como tenía un cuerpo de verdadero modelo muy bien proporcionado con mi 1'78 metros de estatura, unos 72 kilos de peso y un rostro atractivo, resultaba que todo me venía perfecto. Tanto los trajes hechos a medida como la ropa sport o cualquier clase de ropa que comprase según mi gusto que era superior a cualquier clase de moda; aunque recuerdo que también eran tiempos de "fredperrys" y "lacostes" de los cuales también vestí a veces. O sea que, una vez más, rompí el fuego para ser ejemplo de mis dos hermanos pequeños (el mayor seguía a su bola sin preocuparse para nada de ellos) pero con la condición de que se acercaba la hora de mi liberación y que estaba dispuesto a seguir enseñándoles cosas de la vida si ellos querían... pero confiaron en el mayor y el mayor les salió rana... porque jamás les hizo caso alguno en aquella época tan trascendental de nuestras experiencias vitales. Pero eso ya no era mi problema y por eso jamás me metí a opinar nada sobre eso.   Casas Yustas de Madrid. Allí fue donde empecé a vestir con suma elegancia mientras no dejaba de ser un trabajador con conciencia de que era un trabajador. Para mí lo cortés nunca quitó lo valiente y, por eso, vestía a veces con trajes de moda o a veces con otros tipos de ropas incluídos los pantalones vaqueros y las zapatillas de tenis. Revolucionario no; porque nunca he creído jamás en ningún tipo de revolución con nombre más o menos rimbombante, sino solamente un transformador social. Y a quien le doliese de pura envidia peor para él. Tampoco era eso mi problema y tampoco jamás hablé sobre eso mientras duró mi experiencia en el Banco. Quien diga lo contrario es que miente como siempre mienten los envidiosos. Yo me fijaba en otros asuntos muchísimo más importantes y muchísimo más agradables. Buenos entendedores somos todos así que sobran más palabras. ¡Felices saludos estimado Don Luis de parte, por ejemplo, de Doña Encarna!     

Pérgolas del aire las voces giran en sus ecosy las palabra tornan...tornan a darnos misteriosen la inerme paz del alma.Son encuentros de voces dispares que se arremolinan...cual fugaces torbellinossin principios con esas dudas siempre perseguidas de los sueños que hacen que despiertenlas conciencias de nuestro ser. Somos conciencias alimentadas.  Que no se queden inertesnuestras voces ya extendidas para poder ser...para poder existir en la grandezade nuestras propias y pequeñas causas.Un sentir de diámetro y de luzcon el cual medirnos cada díay cada hora inventando palabraspara volver siempre al principiode un nuevo estar con nuestros acentospropios... nunca indiferentes...respondiendo siempre a esa preguntaque late dentro de nuestro propio yo.  Yo.Esa persona que otros han olvidadoa la hora del estarnos y sentirnos.Yo. Ese misterio de la voz que con palabras rompe la conspicuacaducidad de cada pensamiento.Yo. El ser que late ante el abismo.  Sobre la tierra hablamos y decimosy siempre estamos persiguiendoese don de palabras encontradasen la voz de una presencia.¿Qué existe en la concienciapara ser voz y eco al mismo tiempo?Quizás nunca podremos alcanzarnos persiguiendo la sombra de nuestro ser.Pero somos...somos voces y palabrascon algo ya siempre iniciadoque nunca termina de alcanzarse.Posiblemente seamos sólo un sueño.  Y soñando presagios en las sombras del camino por donde vive nuestro sueñovamos siendo palabras... sólo palabrasdía tras día... minuto tras minuto...con esta fiebre que nos dura desde siempre y que luego nos convierte en pungente acto de presencia sin materia.¿Y el espíritu?¿Dónde se encuentra la voz de esa presenciatan íntima y a veces olvidada?Acaso nos reconocemos eternamente como seres que, en principio, formamos voz;una voz de palabras que, en silencio, son los gritos más abiertos de las lucesde este rozar con los sentidosun porqué más allá de las preguntas. Ciegas palabras que se mueven hondamente en el surco del vivir y los sonidosdel alma que, interna en su presidio, escapa de repente y se nos vuelahacia algún lugar de lo profundo.  (Homenaje a José Ángel Valente)        

Estoy en las vísperas de participar en la carrera de fondo "Últimas Noticias" de Quito y meencuentro pasando dos días en Babahoyo. Me encuentro en forma y no quiero perderla, así quese me ocurre la idea de llevar a cabo cumplir corriendo por un circuito improvisado por toda laciudad y por sus afueras. Mi referencia, para no despistarme, es el mismo río de Babahoyo. Es necesario tomar nota, como conocimiento cultural, que Babahoyo es la capital de la provinciaecuatoriana de Los Ríos. Situada junto al río Babahoyo, es un centro comercial agrícola; sobretodo en lo referente al cacao, el arroz, el café y el azúcar (tal como tengo escrito en mi novelahistórica "Morir por ti Siempre") y, además, es centro de industrias derivadas de la agricultura,elaboración de alcohol y perfumes. Hay por aquí minas de azufre, oro y plata. También esnecesario saber que su puerto fluvial le comunica con Guayaquil. En cuanto al río Babahoyo,pertenece a las provincias de Los Ríos y Guayas, toma su nombre de la ciudad de Babahoyo y,después de unos 200 kilómetros de recorrido, se une con el río Daule para formar el Guayas.Como curiosidad se le conoce también con el nombre de Bodegas. La sesión de "footing" la he llevado a cabo con vistas a mi participación en la "Últimas Noticias"de Quito y, además, para abrir el apetito antes de almorzar. Por aquí una de las cosas másapetitosas para comer es el pescado y, efectivamente, después de todo el recorrido (varioskilómetros a muy buen ritmo y sin bajar la resistencia en ningún momento) me han servido unaespecie de pargo. El pargo es un pez osteíctio de la familia de los espáridos ("Sparus pagrus"), semejante al pagel,de unos 25 centímetros de longitud y de color plateado. Su carne es muy apreciada en todoEcuador. Tengo que añadir que pagel es un sinónimo de breca (palabra que deriva del latín"perca" a través de una forma mozárabe), que es un perciforme que alcanza los 60 centímetrosde longitud, de cuerpo alto y comprimido y perfil cefálico incinado que, además, tiene el dorso decolor asalmonado, debilitándose hacia los flancos, y plateado en el vientre; habitando en losfondos rocosos y arenosos, costeros del Mediterráneo y Atlántico oriental, que se alimenta deinvertebrados bentónicos y que también es de carne muy apreciada. Hace una temperatura veraniega este día en Babahoyo, con bastante humedad en el aire por la presencia del río. Paso por varios puentes de madera. He corrido tres veces la prueba "Últimas Noticias" de Quito, pero no recuerdo si este entrenamiento en Babahoyo lo llevo a cabo antes de mi primera, mi segunda o mi tercera participación (las tres en años consecutivos y siempre llegando a la meta como peudo comprobar con los tres diplomas que me entregaron). Lo que sí recuerdo es que visto con una camiseta de atleta, sin mangas como las del baloncesto, una pantaloneta corta y ajustada y unas zapatillas del tipo tenis. La ropa se me pega ligeramente al cuerpo por causa de la humedad atmosférica, pero estoy fresco y mantengo el ritmo más bien alto y sin ninguna dificultad respiratoria ni cansancio muscular. Mi corazón funciona perfectalmente e igual sucede con mis limpios pulmones. Cuando corro ya por dentro de las calles de Babahoyo voy buscando referencias con mi vista para no perderme a la hora de llegar a la puerta de la vivienda de mis familiares ecuatorianos. Sigo con la cultura. Los peces osteíctios son una clase de vertebrados gnatóstomos, de esqueleto interno continuo y cartilaginoso en las formas primitivas y osificado en las más evolucionadas; con mandíbulas y cinturas complicadas por la adición de huesos dérmicos; radios en las aletas con elementos unificados, a menudo ramificados (lepidotricos), y un opérculo óseo que recubre los arcos branquiales. Proceden de formas del devónico, aunque su evolución fue mayor durante el mesozoico. Comprenden la mayoría de los peces actuales.  Ahora bien, la familia de los espáridos (a la que pertenece el pargo que me han servido como almuerzo) proviene del latín "Sparus" y el gariego "eidos" Esta familia de osteíctios son de cuerpo alargado, alto, algo comprimido y de constitución robusta, cubierto de escamas cicloideas o levemente ctenoides; los dientes de hallan sobre las mandíbulas y nunca sobre el paladar. Es frecuente ver en ellos el hermafroditismo y abundan en las cercanías de las costas, en aguas poco profundas. Muchas de sus especies (parecidos a los pargos) como el dentón, la dorada y el besugo son, igualmente, muy apreciados por su carne. Como el "footing" de preparación atlética me ha abierto el apetito, me como gustosamente el pargo, acompañado de arroz y un poco de ají, más un buen banano ecuatoriano. Después de comer, salgo a darme una vuelta por la ciudad de Babahoyo. Un día verdaderamente completo.  

El laberinto de nuestras personalidades se compone de tantas ideas concatenadas que allí donde nos proponemos ser es donde nos encontramos con el conocer. ¿Ser para conocer o conocer para ser? He ahí el dilema que los seres humanos nos hemos estado planteando desde los tiempos más remotos de nuestras apariencias. ¿Somos, en realidad, apariencias o algo que va más allá de las apariencias? En principio, no somos nadie. Nacemos sin ser nadie en concreto sino que, al nacer, somos tan abstractos que necesitamos un determinado tiempo para comenzar a elaborar el laberinto al que me refería al inicio de esta reflexión.  ¿Cuándo comienza el laberinto de nuestras personalidades a ser palpable, visible y hasta confirmativo? Nos confirmamos con el paso de las edades tanto en sentido positivo como en sentido negativo. He aquí la dualidad continua de los seres humanos. O somos autoridades de nuestra propia esencia humana o terminamos sometidos a las circunstancias ajenas. El peligro de toda existencia humana es un inicio filosófico que arranca desde nuestros primeros sueños. Dichos principios son las claves que cada uno de nosotros empleamos para abrir nuestra caja de conocimientos. ¿Qué cuestiones vitales son las que debemos guardar para comprendernos definitivamente? ¿Podemos o no podemos introducirnos en nuestro interior sin que nuestro exterior sufra ninguna discontinuidad deformativa? Esa es una cuestión que inquieta a los psicólogos de tal manera que se pierden del todo en sus teorías insuficientes. Por eso los psicólogos combaten contra sí mismos cuando no aciertan a combatir a los demás.  Al parecer, en los tiempos actuales, el surrealismo utilista es un entusiasmo desmedido que está degenerando en un hiperrealismo conclusivo y deformante. La conclusión que comenzamos a vislumbrar, después de tantear por los mundos de las experiencias vividas (o solamente observadas), es que el tiempo nos está impidiendo ser entes completos siempre que no sepamos adaptar dicho tiempo a nuestras insuplantables personalidades. Eso es lo que los psicólogos no aciertan a descubrir porque creen que un ser humano puede ser diseccionado mentalmente en partes separadas las unas de las otras. Olvidan que el eje principal de la personalidad humana es lo unívoco que ilaciona nuestros pensamientos con nuestras conductas. Parece, en principio, difícil de descubrir y, sin embargo, es el desconcierto social el que está aturdiendo la concepción de que no somos siempre como nos dicen que somos; por eso es una nulidad creer ciegamente en los psicólogos que, a decir verdad, naufragan disfrazados de conductores de nuestras mentes olvidando que lo importante de nuestras mentes no se encuentra en nuestros cerebros (y de ahí el fracaso de los psicólogos) sino en ciertas partes internas de nuestras anatomías espirituales a cuyo conjunto lo llamamos alma. Perder las claves de esta preposición natural de las personas es deambular por el mundo de las innaturalezas pseudo humanas. O somos algo que nos distingue de la simple condición de gentes o nos embarcamos en la disociación inevitable de nuestras personalidades y terminamos por ser una indefinición cada vez más absoluta que, dicho sea de paso, es lo que está ocurriendo a muchos hombres y a algunas mujeres. Perder las claves de nuestras naturalezas idiosincrásicas es terminar tan fuera de control genético de nuestras condiciones primarias que, al final, terminamos por desconocer lo que se es de lo que no se es. En definitiva, somos lo que otros deserían que fuésemos si no somos capaces de mantener en nuestro poder las claves de nuestro propio código personal. En ese sentido, yo siempre esgrimo un mismo e invariable pensamiento olvidando a las circunstancias ajenas: "¿Quién dirige ese yo al que tanto recurro para permanecer siendo siempre fiel a mi propuesta humana?". El espíritu. La respuesta es el espíritu; el verdadero principio de la vida.  Entre el pensamiento y la razón, las claves de nuestras personalidades residen en un agente funcionalmente formativo que nos empapa de reflexiones para dotarnos de la suficiente energía necesaria para adentrarnos en nuestros sentimientos naturales. Un espíritu subjetivo en cada persona y objetivo en el común de las sociedades humanas. Y esto sí es un absoluto digan lo que digan los erráticos pensadores de la relatividad. 

Princesa: te envío este saludo amoroso porque desde Princesa a Princesa mi amor por ti nunca cesa. Esta tarde nos encontramos los cristianos y las cristianas en la Circular. ¿Notas cómo circula mi sangre por las venas cuando pienso en ti? Y es que sin ti, sin tu presencia en mi vida, si no te hubiese conocido, sin haberme casado contigo como Dios manda, esta tarde no existiría para mí y ahora no estaría en la Circular de Murcia y quizás, o tal vez, o lo más seguro es que yo estaría viviendo en el mundo de los barriobajero; quizás, o tal vez, o lo más seguro es que sin ti estaría ahora formando parte de una pandilla de facinerosos viviendo sin ley.  Si no fuese por ti, Princesa, hoy no estaría en Princesa, tomando un café con leche, formando parte de esta gran cita de miles y miles de cristianos y cristianas, manifestando nuestra lealtad a Jesucristo. Pensando en ti mi Espíritu le da Gracias a Dios. Estamos en este mundo aunque no somos de este mundo sino del Reino del Señor. Yo soy aquel muchacho que ahora tiene mucho por lo que vivir. Gracias, Princesa. Miro. Veo las bolas que hacen felices a los niños y a las niñas y me siento feliz. Si no me hubiese casado contigo como Dios manda esta felicidad no existiría para mí. Desde que te conocí cada día es una nueva sorpresa. En la corta distancia de tus besos existe un infinito llamado Felicidad. Hemos vencido. Hoy y siempre hemos vencido. Jesucristo es el Camino y quien sigue su Camino nunca se pierde. Jesucristo es la Verdad y quien conoce su Verdad nunca se equivoca. Jesucristo es la Vida y quien acepta su Vida nunca muere. Contigo siempre, Princesa. Circular de Murcia. 6 de junio del año 2015 después de Jesucristo. Siempre después de Jesucristo. 

Taller de Lectura:"Alas de mariposa" (por José Orero de Julián"Diesel") Presentación.- Lo primero que hay que saber es que "Alas de mariposa" es un libro escrito por Marisa López Soria con ilustraciones, en todas sus páginas, de Javier Mariscal. Marisa López Soria nació en Albacete, en 1956,pero casi toda su vida ha residido en Cartagena y Murcia. Javier Mariscal  nació en Valencia, en 1950,pero desde 1970 vive y trabaja en Barcelona. Comentario.- Nadia Nerea es una niña con una enferemdad rara, pero ella sabe que TÚ eres una de esas personas con alas de mariposa que la ayudó a conseguir su TARTA DE TIEMPO. Bueno, tú y EL PENSADOR, y el PRODUCTOR, y la PRESENTADORA... porque esta es la historia de cientos de personas con ALAS DE MARIPOSA, el milagro que ayuda a Nadia a vivir día a día. "Alas de mariposa" es el relato de la campaña que tuvo lugar en 2012, cuando varios músicos –Jaime Soriano, Pau Donés, Alejo Stivel, Coque Malla, Alondra Bentley, Mala Rodríguez, Maldita Nerea y Russian Red, entre otros–, creativos y profesionales de la comunicación en España organizaron una campaña de recogida de fondos que, bajo el epígrafe de El aguinaldo de Nadia, llamara a la acción a la sociedad española de cara a ayudar a costear una urgente operación para salvar la vida de Nadia Nerea, niña aquejada de Tricotiodistrofia, enfermedad degenerativa de la que solo se conocen 24 casos en el mundo. La campaña fue un rotundo éxito, y Nadia logró el dinero que necesitaba para seguir combatiendo los estragos de su extraña enfermedad. Todo un ejemplo de movilización social solidaria que cristalizó en la creación de la Fundación Nadia Nerea. En ese sentido, este volumen podría considerarse la cuadratura de este círculo de ilusión, una especie de segunda parte de El aguinaldo de Nadia que tiene como objetivo explicar lo ocurrido durante aquellas semanas de noviembre de 2012 y, de paso, convertirse en herramienta de recaudación y ayuda. Con texto a cargo de la escritora Marisa López Soria, ilustraciones del reconocido diseñador multidisciplinar español Javier Mariscal y a partir de una idea del creativo Jorge Martínez surge esta iniciativa solidaria, que relata la gestación de aquella iniciativa, un cuento que habla de ideas, de viralidad, de medios de comunicación y de redes sociales. Pero, sobre todo, una obra con una clara vocación continuista de aquel proyecto inicial: con la compra de cada ejemplar se colabora con la Asociación Nadia Nerea para la Tricotiodistrofia y enfermedades raras. "Alas de mariposa"  podría parecer un libro o un cuento más, uno de tantos que pueblan las estanterías de las librerías. Pero, en realidad, es mucho más que eso. Es el relato, en primera persona, de una historia que encierra la fuerza, la energía, la perseverancia, la ilusión, la predisposición, la energía, el cariño y la solidaridad de mucha gente, todo ello convertido, sí, en cuento, en libro, en historia, pero también en proyecto colectivo, solidario y generoso. Una obra que es prueba evidente de que querer es poder y de que existe mucha gente por el mundo dispuesta a que ocurran pequeños milagros cada día. Por eso Nadia es igual que todos los demás seres humanos y, al mismo tiempo, es diferente a todos los seres humanos, es única, es extraordinaria, es irrepetible, es singular... es lo que todos lo seres humanos podemos ser... REFLEXIÓN.- En este sentido de ser todos iguales y de ser todos diferentes he llevado a cabo un Ejercicio con varios ejemplos de cuándo somos IGUALES y cuándo somos DIFERENTES. He aquí la pequeñisima lista de 9 ejemplos que he podido escribir en tan sólo 5 minutos de tiempo, 5 minutos suficientes para poder comprobarlo, comprenderlo y asumirlo como grandes verdades de la realidad del género humano en común y de cada persona en particular. Somos IGUALES a la hora de tener hambre, pero somos DIFERENTES a la hora de elegir lo que comemos.  Somos IGUALES durmiendo profundamente, pero somos DIFERENTES soñando.  Somos IGUALES ante un acontecimento universal, pero somos DIFERENTES en la forma de reaccionar ante dicho acontecimiento. Somos IGUALES cuando comenzamos a vivir nuestras vidas, pero somos DIFERENTES cuando vamos teniendo las experiencias de los años vividos. Somos IGUALES cuando sentimos un dolor o una alegría, pero somos DIFERENTES a la hora de manifestar ese dolor o esa alegría. Somos IGUALES cuando tenemos miedo a morir, pero somos DIFERENTES en la manera de afrontar ese miedo.  Somos IGUALES cuando tenemos deseos de escribir, pero somos DIFERENTES debido a nuestras distintas capacidades cuando escribimos. Somos IGUALES cuando recibimos una noticia, pero somos DIFERENTES a la hora de responder a esa noticia. Somos IGUALES al marcar un gol en un partido de fútbol. pero somos DIFERENTES cuando expresamos la alegría de haber marcado un gol en un partido de fútbol. Esta lista, como veis, puede ser infinita porque es, en verdad, infinita. 

Un sargento habla con un capitán. - Mi capitán, en mi compañía tengo a un cabo que sabe declinar todos los tiempos de todos los verbor regulares e irregulares.  - ¡Quiero comprobar esi eso es verdad! El sargetno llama al cabo y lo presenta al capitán.  - A ver, cabo, dile al capitán el presente de indicativo del verbo caber. - Yo cabo, tú sargento, él capitán. -------------------------------------------------------------Un canguro le dice a otro canguro: - ¡Te reto a una carrera de cien metros lisos! - ¡Acepto! ¡Pero no vale dar saltos! ------------------------------------------------------------- - ¿Me han dicho que eres judoca? - Eso no es cierto. Yo no he judido todavía a nadie. --------------------------------------------------------------- Una bombilla le dice a un escritor: - Si no fuese por mí tú verías menos que Pepe Leches.- El escritor le contesta a la bombilla:  - Si no fuese por mí tú sólo serías una bomba.  ----------------------------------------------------------------- Un doctor le dice a un fumador empedernido:  - Si siegue usted fumando va a morir muy joven.  El fumador empedernido le contesta al médico.  - Pues dígale a la muerte que se de más prisa porque ya llevo 125 años fumando sin parar.  -------------------------------------------------------------------- Lo más parecido a un hombre es otro animal llamado hombre.  --------------------------------------------------------------------- - A ver, Jaimito, ¿cuántos días tiene este mes? - Muchísimos menos que años tiene usted, señorita.  ---------------------------------------------------------------------- Un gusano le dice a otro gusano:  - ¡Qué vida más arrastrada llevamos, primo! ----------------------------------------------------------------------- - A ver, Jaimito, ¿a cuántas chicas has besado ya? - ¿Cuento también las que he soñado? ----------------------------------------------------------------------- Un puritano le dice a un mendigo:  - ¿No te da vergüenza estar siempre pidiendo para tabaco? El mendigo le contesta al puritano:  - ¿Y a usted no el da vergüenza no fumar nunca? -------------------------       

Ayer, día 11 de junio del año 2015 después de Jesucristo, viví una gran experiencia emotiva. Fui entrevistado en el Programa radiofónico "Conversando con ellas" por  Ximena Pillajo y Juan; siendo la coordinadora general del Programa, Yadira. Durante una 40 minutos (poco más o poco menos) tuve la oportunidad de dirigirme a todos y todas radioyentes de Radio Sensación, en la ciudad de Murcia, para poder expresarme tal como soy, tal como pienso pero, sobre todo, tal como siento; porque, en medio de un ambiente de gran fraternidad estuvimos llevando a cabo preguntas y respuestas sobre la verdad de la existencia humana. Después de ello, una vez ya terminada la entrevista personal, tuve ocasión de escuchar, con todo respeto y admiración, al cantante chileno Domingo Johnny Vega Urzúa (naciddo en Arica, Chile, el 24 de diciembre -fecha en que se conmemora el nacimiento de Jesús de Nazaret (Jesucristo)- más conocido por su nombre artístico "Américo" (anteriormente "Américo Jr"). Él es un cantante de rumbias a lo moderno y ya tiene prevista una gira artística por varios países, entre ellos Ecuador y España. Y como también va a actuar en Murcia, Radio Sensación ofrece la oportunidad de regalar 3 entradas para uno de sus conciertos que recibirán las 3 primeras personas que acierten los nombres de los entrevistados ayer. Me llamo José Orero De Julián y se me conoce como "Diesel".  Al final de la programación, escuchando algunas canciones de "Américo", y tras haber sido recitada mi poesía "Gorriones con quien hablar", salí satisfecho y agradecido por esta oportunidad que se me dio para dirigirme a los seguidores y las seguidoras de "Hablando con ellas" repartidos y repartidas por varias partes del mundo. El cierre del concurso para regalar las 3 entradas se cierra el sábado día 13 de junio del año 2015 después de Jesucristo. Una vivencia más. Una experiencia más. Una motivación más para seguir estando vivo.   Radio Sensación FM se encuentra en el dial de FM 105.6 Regional, FM 93.3 Murcia y FM 92.9 Lorca. Lleva ya 11 años al servicio de todos los que quieren escuchar y vivir mientras escuchan. Saludos.  

Dicen los diccionarios, más o menos académicos, que patria es todo aquel lugar, región, comarca o país, donde se nace, y también dicen que patria es aquel lugar, tierra natal o adoptiva, a la que se pertenece por vínculos afectivos, históricos o jurídicos. Estamos ante las definiciones de patria chica y patria grande.Pero entiendo yo (a la manera de lo que pueda entender un hacedor de patrias cualesquiera) que existen múltiples patrias de carácter mucho más humano que las de las definiciones más o menos académicas. En este sentido, la primera de nuestras patrias es la familia donde nacemos (una especie de lotería -y no lo digo únicamente por el aspecto económico- donde el numerito de la suerte no lo jugamos nosotros mismos sino que proviene de la cigüeña del Destino… teniendo en cuenta que algunos tienen por nacimiento la familia del hospicio). Esta primera patria es todo un mundo que va más allá del famoso ADN (no confundir con el no menos famoso DNI). Después, llega una innumerable cadena de humanas patrias (nada que ver con la cadena genética ya citada sino con la cadena de las circunstancias sociales y otros etcéteras), como es el caso de los barrios de las infancias : ¡amados juegos donde nos divertimos mientras creamos una simbiosis entre el ser y el existir o entre el jugar a ser y el jugar a existir! y las innumerables pubertades: ¡grandes patrias donde comenzamos a luchar por no quedarnos atrás en esto de las pertenencias a un lugar social determinado!. Llegan luego las patrias juveniles: amigos con quienes reír y llorar; amigos con quienes conversar o guardar silencio; amigos con quienes caminar, bailar, gozar, difundir y sufrir… amores y desamores… y nuevos amores y nuevos desamores… hasta formar una infinita serie de sentimientos que pasan de la sensación a la confirmación para volver de nuevo a sentir… Otras patrias son los colegios donde formamos nuestro primer mundo de teóricas aventuras y las universidades (para quienes tuvieron la suerte de gozarlas o para quienes tuvieron la suerte de soñarlas). Y humanas patrias son, después, los mundos laborales (fábricas, oficinas, bufetes…) e, igualmente, patrias son, después, las familias que creamos (esposas, esposos, hijas, hijos, nietas, nietos, bisnietas, bisnietos…) y los partidos, las asociaciones, sindicatos y creencias o no creencias de cada uno de nosotros y nosotras: Dios, dioses, bigbanes, energías, agujeros negros del anochecer y blancos agujeros de las alboradas. Son también patrias humanas los clubes deportivos (si fuimos parte de algunos de ellos), los grupos de excursionistas donde lanzamos proclamas al viento esperando que al día siguiente (generalmente lunes) se conviertan en realidad… y los guateques/discos de las madrugadas ensoñadoras: teatrillo del mundo de la farándula de nuestras necesidades (todo aquello de lo que disfrutamos como amantes de los sueños siderales de los cometas y las estrellas que juegan a dar vueltas en espiral sobre un mismo eje). Y así un largo etcétera de sueños tan concretos como la realidad pero, al fin y al cabo, más verídicos que la realidad misma. Llegados a este punto, me detengo a pensar: ¿pertenecen a la misma patria un millonario español, un oficinista español, un obrero español, un mendigo español…?. La respuesta es relativamente no (porque hasta en los procesos socioeconómicos debemos tener en cuenta la caprichosa relatividad). ¿Pertenecen a la misma patria un millonario español, un millonario argentino, un millonario japonés, sueco, suizo o etcétera?. Relativamente sí… y pienso en los yates, los hoteles de cinco estrellas, el caviar, el champán francés, el ferrari del “Schumi” y el glamur.. que, como nos pediría Cervantes: “Permítanme vuesas mercedes que introduzca este vocablo en mi quijotesco hablar, porque en verdad que es gracioso esto del glamur en el idioma de Nebrija”. ¿Pertenecen a la misma patria un oficinista español, argentino, japonés, sueco, suizo o etcétera?. Relativamente sí… porque pienso que Don Quijote diría: “Sancho amigo, qué gratos recuerdos me traen a la memoria los albaranes, los membretes y las facturas de este mi querido yelmo de Mambrino”. ¿Pertenecen a la misma patria un obrero español, argentino, japonés, sueco, suizo o etcétera?. También la respuesta relativa es sí… porque Sancho Panza respondería, tan cazurrón como siempre, aquello de: “A la hora del yantar, llámeme tonto pero no se olvide de darme pan”. ¿Y pertenecen a la misma patria un mendigo español, argentino, japonés, sueco, suizo o etcétera?. También me respondo relativamente sí… que Don quijote miraría al cielo y guardaría silencio… Mas si nos elevamos un poco de esta Tierra, sólo un poco nada más, podemos comprender que el mundo entero es la patria de todos los seres humanos y si nos elevamos aún un poco más, bastante algo más, podemos vislumbar que es patria humana de todo lo humano (y valga la redundancia aunque sea en abundancia) ese pequeño rincón al que llamamos Universo.En definitiva, patria humana mía es esta hoja en blanco donde intento porfiadamente acuñar ideas, pensamientos y sentimientos esperando que algún día Dios les dé validez alguna y que el mamboretá “cortazariano” la disfrute.

Hola amigos.  Mi nombre real es José. Soy español. Madrileño por los cuatro costados pero nacido circunstancialmente en Badajoz. Joven.  Casado con española y con dos niñas también españolas. Mi verdadera patria es un pequeño rincón llamado Universo. Me encanta leer y escribir. Soy de profesión periodista. Me gusta la comunicación social en todas sus áreas. Siento la escritura como una pasión voluntaria que ejerce una atracción similar a la Ley de la Atracción Universal. También me gusta la música (compongo y toco a la guitarra música de cantautor). Me gusta el cine, el teatro, los viajes (muchísimo), las excursiones con amistades, las tertulias (de todos los temas habidos y por haber pues me chifla la comunicación interpersonal). También practico mucho deporte. Soy de cuerpo y de mentalidad sana.  Me gustan como compañeros y amigos los gorriones y los jilgueros, y las gaviotas y las alondras. También me gustan los perros y otros animales de compañía como los conejitos, etcétera.  Todo lo que somos es todo lo que vivimos, pensamos, sentimos, soñamos y escribimos... un saludo cordial a todos y todas. Soy en verdad cristiano de los comprometidos con el Camino, la Verdad y la Vida que es Jesucristo.

Algunos y algunas estaban deseando que saliera elegido Eduardo. Algunos y algunas estaban deseando que saliese elegida Esther. A muchos y a muchas nos daba lo mismo. Pero lo que ví yo, en directo, dentro del Teatro Villa de Molina, fue un paripé, porque todos y todas ya sabíamos lo que iba a suceder. La pantomima es la pantomima y, en esta España de la pandereta, la pantomima es lo que mejor sabemos hacer. O sea, el paripé. Lo que sucede, y esto sí que es una gran diferencia, es que algunos y algunas se atreven a jurar su verdadero compromiso con la sociedad que les han elegido; pero algunos y algunas no se atreven a jurar y solo prometen sabiendo que las promesas se las lleva el viento. Incapaces de jurar fidelidad a su Monarquía, la elegida por la gran mayoría de esta Nación, hasta prometen -caramba con las promesas que luego no van a poder cumplir- hasta luchar por la Tercera República de España, que es lo mismo que luchar por el Tercer Desastre español en la época contemporánea dentro de nuestra propia patria.  Que Eduardo iba a seguir siendo alcalde entraba en todos los pronósticos. Lo que no entraba en todos los pronósticos era que Esther obtuviera 11 votos y Eduardo solamente 9. Al no obtener Esther la mayoría absoluta el alcalde volvía a ser Eduardo. A mí me daba lo mismo porque no había dado mi voto a nadie ya que soy uno de los que se abstuvieron de ir a las urnas pero pienso y medito que jurar es un verdadero compromiso mientras que prometer es una verdadera farsa. Es verdad que Esther fue mucho más aplaudida que Eduardo pero, a la hora de las verdades, no se aplauden más a los mejores con todos mis respetos y aunque esto sea o no sea la verdad. A mí me lo parece. Paripé por todas partes. Podemos hizo su juego y se mojó. Ciudadanos se dedicó a hacer su juego sin mojarse. Es una manera muy fácil de disimular lo que ya todos y todas conocíamo de antemano. Acudir a la cita era solamente estar por estar.  A mí lo que más me llamó la atención no fue el veredicto (pues ya todos y todas sabíamos cuál iba a ser), sino ese "jueguecito" de solamente prometer porque no se atreven a jurar. Eso de decir que se sienten obligados a respetar la Monarquía pero prometen atacar a la Monarquía es el mismo "jueguecito" político de siempre. Ganas de romper la unidad. ¿Torpe maniobra para destruir a la Democracia? Posiblemente sí. Algo así como ponerse la máscara del proletariado (¡y cuánto sé yo ya de todas esas máscaras!) para ser, en realidad, los figurones de la traición... porque jurar compromete mientras prometer sólo obliga hasta cierto punto. ¿Notáis la diferencia?... A mí es que me entra la risa espontánea (no premeditada pero risa al fin y al cabo) cuando veo cómo algunos y algunas no saben respetar lo que los ciudadanos de España votaron en la Constitución. ¿Y de verdad todavía puede alguien creer que yo me voy a pringar con esos que prometen en lugar de jurar? La respuestas es que, por eso, también me voy a abstener en la Generales del próximo noviembre. No me interesan quienes prometen sino quienes juran; porque sé que las promesas se las lleva el viento pero los juramentos son verdaderos compromisos reales. En definitiva, un paripé que me hace seguir diciendo que existen las mentiras políticas. No estoy ni a favor ni en contra de Eduardo, pero me gustan las personas que se atreven a jurar. Los que solamente prometen me parecen únicamente gente. Y ya se sabe que de gente deriva gentecilla y gentuza; mientras que de persona deriva personaje y personalidad. Lo que contemplé el pasado sábado 13 de junio del año 2015 después de Jesucristo no sólo fue el paripé de algunos y algunas, sino que algunos y algunas se atrevieron a jurar y algunos y algunas sólo dijeron prometer. Entre ambas cosas, para mí, hay un abismo. ¿Juras decir la verdad y nada más que la verdad? Lo juro. Don Miguel de Unamuno y Jugo, que fue un español no dudoso, llegó a decir que "a un pueblo no se le convence sino de aquello de que quiere convencerse". Esa debe ser la razón de todo este enredo. Tal vez. Quizás. Lo más seguro. Adiós. 

Sentado en el pretil de las ideas mientras la vida se eterniza en los segundosdedico mis tiempos de silenciopara encontrar las paráfrasis del alba. Quizás sea necesario... como el viento de las hojas del otoño... volver a caer en el mismo abismopero con sueños diferentes; con levespasatiempos de la existencia.   Busco en las páginas no escritasese silente estar entre las cosaspara ser persona en medio de la brumay luz de conciencia solamente.  Me dedico a beber de esas fuentesque, émulas del siglo, abrevenla sed de todo este camino. Existen los sueños de color celeste y las rosas que, blancas de experiencias, surgen de las sombras escondidas en algún lugar de las almas.  ¿Y qué hay de nuevo en el espaciocirculado en medio de la brisa?Un porqué, un signar, una presenciao quizás ese momento repentino que hace sumergirme en la memoria.  Y, después de haber cantado a lo seres circulantes del pensar y del misterio, me he vuelto solamente una personade ardorosa existencia nada más.  Punto y contrapunto de conciencia, Un estar presente en lo inasible para sentirme de verdad y en lo profundo.  

Estamos ya metidos de lleno en el primer tercio del siglo XXI después de Jesucristo. Hoy es, exactamente, el día 16 de junio del año 2015. Estoy pensando que existe una tremenda discusión social sobre la juventud española. ¿Es verdad que tienen conciencia sobre lo que hacen en cuanto a las relaciones sexuales? ¿Es una reacción espontánea o es un producto derivado de acciones ejecutadas por generaciones anteriores? Entonces, al hacerme estas preguntas, es cuando comienzo a pensar en los picaderos de La Habana. No me refiero a los picadores de las corridas de toros sino a otra cuestión que también se trata de cuernos de por medio. Y cuando recuerdo a los picaderos me vienen a la memoria "Maot" (El Curro) y "Ciñouv" (El Boina): las dos caras opuestas de un mismo momento de los tiempos del ayer. Pero posiblemente haya que explicar sus diferencias aunque los hechos sean los mismos.  Segunda mitad del pasado siglo XX. ¿Echamos la culpa al empedrado o son muchos los culpables si es que hablamos de la verdad?. Así que vayamos a los hechos. Recuerdo dos zonas muy conocidas por todos: La Ballesta y La Habana junto con los territorios urbanos cercanos a ellas. ¿Qué pasa en La Ballesta? ¿Qué sucede en La Habana? Que son dos centros populares del ejercicio de la prostitución. Lo único que los diferencian son las clases sociales: la clase baja de La Ballesta y la clase alta de La Habana. En medio nos encontramos la clase media observadora. Y lo que se observa es que las mismas que ejercen el oficio más viejo del mundo en La Ballesta son las que ejercen el oficio más viejo del mundo en La Habana. O sea, que las prostitutas de La Ballesta (que cobran poco porque se dedican a las clases bajas) son las mismas prostitutas de La Habana (que cobran mucho porque se dedican a las clases altas). ¿Cómo se produce esta metamorfosis propia de un Kafka cotidiano? Es muy sencillo. Basta con cambiarse la vestimenta, arreglarse el cabello, pintarse de otra manera y se produce el "cambiazo" para engañar a los clientes.  Las mismas de los prostíbulos de La Ballesta son las que laboran en los picaderos de La Habana. Recuerdo dos ejemplo vivos de "pardillos". Son "Maot" y "Ciñouv". La cara rica y la cara pobre de una misma moneda. Hoy en día, como siempre, los jóvenes pueden o no pueden tener relaciones sexuales extramatrimoniales. Nada nuevo bajo el sol. Proverbio con el que se manifiesta la creencia de que la originalidad es poco o nada común y que todo tiende a repetirse, imitarse o, directamente, copiarse; con ella se dice que uno no se sorprende por algo pretendidamente nuevo. Así que dejemos la hipocresía y digamos las cosas como eran antes y como son ahora. Y nada de eufemismos.  Hablemos de ligar. Ligar significa, para las mentes sanas, saber enrollarse con las chicas, saber estar con ellas y pasarlo bien con sus compañías. Pero el verbo ligar no es el verbo follar. Porque se puede ligar sin tener que follar y se puede follar sin tener que ligar. Quien diga que esto no es cierto simplemente está mintiendo. Es importante saberlo para explicar los sucesos sexuales de La Ballesta y La Habana. Y eso no es propio de la juventud actual sino que viene arrastrándrose de muchísimas generaciones anteriores. Lo que sucedía entonces, en la segunda mitad del pasado siglo XX, es lo mismo que sucede ahora. Existían jóvenes que sabíamos ligar y existían jóvenes que no se comían ni una rosca y que, como tenían hambre, saciaban sus impotencias en La Ballesta y en La Habana.  A La Ballesta acudían los desesperados de las clases bajas ("Ciñouv" es un ejemplo) y a La Habana iban los desesperados de las clases altas (un ejemplo es "Maot"). Es por lo tanto fácil de descubrir lo que quería decir "Ciñouv" con aquello de "yo he picado muy alto" y lo que quería decir "Maot" con aquello de "esta noche voy a un picadero". Los muy infelices es que, sabiendo que no sabían ligar con chavalas, no se daban cuenta de que tenían que pagar dinero a las mismas prostitutas de siempre; mientras que, para decir la verdad de manera imparcial, resulta que la juventud actual lo hacen de manera mucho más natural y sin pagar ni un céntimo.  ¿La Ballesta de los pobres y La Habana de los ricos eran productos de la represión social y sexual por parte de las autoridades seglares y los obispos eclesiales? Sí. Ese era el factor más importante de aquellas manifestaciones con las que se consolaban quienes no sabían ligar. Si "Ciñouv" se jactaba de "picar muy alto" era porque no sabía enamorar a una chica que tuviese clase y estilo. Y cuando "Maot" se jactaba de "ir a los picaderos" era porque le sucedía exactamente lo mismo que a "Ciñouv" con esa clase de chicas. Y como "el hambre les abría el apetito", como bien habría podido escribir Cervantes en sus "Novelas Ejemplares", la cuestión era satisfacerse gastando billetes tras billetes aun sabiendo que eso no era amor. ¿Y la juventud de hoy en día? ¿Lo hacen por amor? Tendríamos que ir analizando a uno por uno y a una por una para saber cuándo lo hacen porque se aman o cuándo lo hacen porque se gustan. Yo sólo lo hice por amor y jamás tuve relaciones sexuales ni en La Ballesta ni en La Habana. ¿Comprendéis ahora por qué no quise jamás coger ninguna "varilla" sabiendo ya lo que son las "varillas", de las que tanto me hablaban "Ciñouv" y "Maot", aunque tuve miles de ocasiones para hacerlo? Solamente me dediqué a disfrutar de la vida hasta que encontré a la chavala de mis sueños. Y entonce sí. Entonces me casé sólo por amor y sólo por amor tuve relaciones sexuales. Me parece que, en este sentido, sigo siendo tan joven como cualquier joven del día de hoy.  Cierro mi diario pensando en mi colega periodista y a la vez colega escritor, el norteamericano Hunter Stockton Thompson (18 de julio de 1937 - 20 de febrero de 2005)  que fue quien escribió que "el sexo sin amor es tan hueco y ridículo como el amor sin sexo". Y esa es una gran verdad para seguir viviendo sin hipocresía. Quizás "Ciñouv" (El Boina) y "Maot" (El Curro) se hayan ya dado cuenta de que no sabían ligar.

Resulta, según las Estadísticas de los Oficiales, que las elecciones las ha ganado Rivera y, ahora, en las riberas de los ríos los pescadores (algunos hasta son también pecadores) se encuentran con las nasas (que no viene de narices sino de pescar aunque sea un constipado que otro) están más vacuas que unas vacas (valga la cacofonía por la gran cantidad de cacos que se nos han colado en las elecciones) sin verdes praderas. ¡Qué verde era mi valle! ¿Recuerdan todos ustedes y todas ustedas aquello de qué verde era mi valle? Pues ahora resulta que los verdes se nos han convertido en grises (como aquellos que les daban palos hasta en los documentos de sus identidades) y, lo que son las cosas, resulta que de verdes a grises hay mucha menos distancia sideral que de la Tierra a Plutón. Vamos a ver que nos dice ahora Carmena que es como Carmen con pena. ¿O no? Nos hemos enterado que las cubiertas (y los cubiertos ya que pasamos hambre) de los partidos más o menos clásicos se han convertido en cenizas. Los lamentos se escuchan desde el cabo de Gata (más o menos furriel) hasta la provincia de León (más o menos ferocina). He aquí (y es de mala educación señalar con el dedo) las dos metamorfosis que están sucediendo, día tras día, mientras los de en medio (que parece que siempre estamos en jueves) no salimos de nuestros asombros. A la sombra de un verde olivo alguno se las da de vivo. ¿Será posible que España se haya convertido en un montonazo (por no decir mogollón) de papeletas nulas aprovechadas por los políticos más hambrientos de nuestra peculiar Historia que, hablando de peculiares, se parece a una película de suspenso en la que a todos nos han suspendido del vacío? Es mejor que nos paremos antes de caer al precipicio. Y es que el Desfiladero de Despeñaperros está de moda. Asi que es mejor huir de la moda e irnos al Puerto de Arebatacapas por ver si la capa de Supermán aparece en medio del desastre general y nos salvifica el héroe de nuestras incredulidades conematográficas. ¿Estará dispuesto Supermán a venir a salvar a Socorro? Humor negro es lo que se lleva. Quizás sea porque, hoy en día, para poder seguir riendo nos tengamos que ir a vivir a uno de esos agujeros negros que dicen que hay en el espacio interestelar. Esperamos que quepamos todos en dichos agujeros porque la demanda es muy superior a la oferta y los científicos ya no saben si acudir a Torrelodones para, subidos en la Torre, regalarnos sus dones o, quizás sea lo más posible, dejen que sigamos desvariando por los alrededores de Torredonjimeno que, aunque no lo parezca, todavía existe. Doña Inés y La Paca están también de moda. Y es que en las peleas de las plazas, como siempre, se discute si es mejor Rivera que Espartaco o si Espartaco es mejor que Rivera. A la vera verita vera, lo que es a la vera verita vera, lo mejor es seguir soñando con Vera, aunque tengamos que emigrar todos a la Veracruz. ¡Dios mío que cruz nos ha caído encima a los de en medio que ya no sabemos si irnos de excursión o quedarnos a ver lo de "Sálvame" porque ya no sabemos a dónde vamos a ir a parar! Stop. Voy a encender un "Moods" por ver si aprendo algo de inglés para poder irme a rondar un poco a las de Oxford que me han dicho que son más inteligentes que las mariquitas. I love Moods. Algo es algo, míster, le digo a un boby que no se entera de nada. The and coffe. El boby sigue sin enterarse de nada. Así que voy a tener que tomar el metro y empezar a medir la distancia existente o inexistente (vaya usted a saber si existe o no existe) entre el Paraná (que no me va a servir para ná) y el Paraguay (que me han dicho que es muy guay).  La inteligencia está servida. ¿Quién es el guapo que se come la inteligencia cuando nos encontramos con más hambre que aquel sabio que comía las raíces que otro sabio rechazaba? Y es que una cosa es comerse la inteligencia (que más o menos puede saber a algo sustancioso) que no seguir comiéndonos el coco (que un día de estos se nos va a consumir del todo y vamos a tener todos que irnos a Leganés o quizás, bailando con lobos, a allá por las mesetas de los sioux). O nos ponemos a tono con la actualidad o nos suben el tono de sus proclamas con altavoz y terminamos todos más sordos que Rajoy en el día de hoy.  Se me ocurre que todos podríamos ponernos a cantar La Cumparsita por ver si alguien nos rescata, como a los griegos, de esta península y nos podemos aclarar un poco para saber dónde estamos. ¡La cucaracha, la cucaracha, ya no puede merendar! Y todos cantando, de manera más o menos filosófica, hasta podemos conseguir que nos sirvan un poco de Platón que, a falta de lacón con grelos, puede servir para alimentarnos el pensamiento. Si cae algún pimiento, sea morrón o porque le echemos morro, bienvenido sea. Osease que se sea. Y si no se sea pues a dormir todos con la Mona Lisa a ver si nos entra la cordura artística aunque no sepamos de qué se está riendo. 

Los hombres G (que deben ser muy Geniales) llevan, nada más y nada menos, que girando sinparar durante 30 años y 1 día. Al parecer algunos de ellos están a punto marearse a pesar delmimo con el que se les trata en Murcia. Próximamente Bosé y Los Brincos van a incorporarse ala rueda de la fortuna televisiva por ver si les tocan algún gordo que otro, aunque sea en ungaraje o en una sala. De momento se han quitado el chapeau y están más calvos que uno queyo conozco tomando vinos en la terraza verde que te quiero verde pero verde verde verde. Ytodo esto en plena rue urbana. Increíble pero muy idvertido. Si alguien lo desea descubrir osaber o aprender o asimilar que les saluden con un ¡hola! y verán cómo les constetan con un¡vete a hacer puñetas!. Son los modales más finos de la "belle epoque generation andasociation" porque otros os contestarían con un ¡vete a la mierda! y todo eso a pesar de queson artistas. ¡Joder cómo está el patio! A veces se descubren sorpresas. Por ejemplo, Los Brincos van a cantar en unas cuantasalquerías a cincuenta animales de bellota (dicho en lenguaje popular significa cerdos conperdón y todo eso que se dice para disculparse auqneu no haya culpa alguna). Va a ser algolegendario. Ruge el mistral sabiendo que el mistral es un viento y no buñuelos precisamente.Bienvenida sea la feria de los caballitos y a ver si nos los montamos todos poruqe hasta sopade ganso van a repartir. ¿Quizás por eso Patricia, que es patricia y no plebeya, se estámirando tanto en el espejo para quedar más mona? En lugar de copas se servirán cubos llenosde barbaridades como, por ejemplo, cerezas alcachofadas. ¿Vendrá el rey a ver la comedia?Según me cuenta Fernando se va a llevar a cabo una versión chillona de violín eléctrico paracombatir a la soledad. Y en los portales (entiéndase puertas) se van a ubicar los delMetropolitano (nostálgicos colchoneros rojiblancos) para reivindicar los viejos tiempos de BenBarek.  Por las noches puedes monologar con Pedro si te llamas Pedro; con Rubén si te llamas Rubén;con Jaime si te llamas Jaime; y hasta con Javi si te dicen javi auqnue te llames por ejemploAntonio. Los demás tendrán que aguantarse las ganas y consumirse obligatoriamente en elmás absoluto de los silencios. Los nerviosos pueden comerse las uñas si les apetece. Se haráel amor a mitad de precio de lo normal pero pasando un chequeo que cuesta 12.000 euros porcabeza más otros 12.000 euros por pies. Quienes no deseen esta fabulosa oferta, puedenpasar toda la noche sentados en un sillón de la sala de espera del Hospital Moreno Meseguersoñando con alguna de las enfermeras que, si se apiadan de alguno, hasta les van a daralguna chuleta que otra. Por un posavasos hay que pagar 49 euros y te regalan una llamada telefónica a tu abogado privado para quejarte de la estafa, aunque esa llamada o es en verdad ningún regalo porque te va a costa 1.000 euros. Así que los chivatos tendrán que gastarse un total de 1.049 euros para no conseguir "ná de ná". Un capitán cobarde narrará el miedo que pasó en medio del tráfico de Alhama de Murcia pero leugo se le dará una buena cantidad de forraje (en forma de polvo de algarrobas machacados con ajo y agua) para que se le pase el susto. Hay 15 duchas disponibles pero con agua helada para que al ducharte se te congelen las seseras. Y como invitación especial se puede entrar en el camarote del capitán cobarde y llevarse 12 euros de entrada y 15 euros de salida. O seas, que el robo ascenderá a un total de 27 euros por barba. Los que no lleven barba serán eliminados con gas mostaza a lo "yomusik" que es el último grito rockero delos "breakfest" de la Patagonia americana.  Habrá también una sabia esquizofrénica sorteando cucharadas de cremas de champiñones en el Auditorio del Consistorio Municipal y los gastos correrán a cargo de los contribuyentes. Como consuelo (aunque Consuelo no esté presente) se les regalará un cómix de Pepe Gotera y Otilio chapuzas a domicilio puesto que veremos grandes chapuzas en el "Show del Erizo", tras lo cual a los desolados que entren en crisis de nervios se les pondrá el alma negra del todo y hastas entre el público habrá algún distorsionado que nos distraerá con una actuaciñon de vudú pero de espaldas para que no veamos que es más feo que el "César Literas". Algunos podrán jugar a la cuerda con Santana quién, además, impartirá una lección de saques de tenis para despertarnos del silencio general. Los tributos serán recogidos por "El Clan de los Alimañas", un grupo de volutnarios que harán de caníbales como verdaderos locos. ¡Cuidado con acercarse demasiado a ellos! Un loco cantará la canción titulada "Volver a disfrutar de un verano en el mar" y dos quintos de la época de Sidi Ifni nos harán recordar sus peripecias militronchas hasta troncharnos de risa y solamente por 1 euro más la voluntad y como la volutnad es no pagar nada pues nos saldrá gratis. Miguelito nos contará sus aventuras y serán muy emocioncantes; tan emocionantes que nos harán llorar sin tener que pelar cebollas y lloraremos a chorros por la cantidad de chorradas que está dispuesto a contarnos. Para no dormirse con tantas chorradas de Miguelito nos soltarán unos cuantos electrochoques entre los asistentes a tan lacrimógeno espectáculo.  En el bar destinado a las autoridades municipales un diestro mago, y además mágico, intentará conseguir que un notario levante acta de las mejores propuestas que los ediles murcianos nos tienen preparadas para los próximos 4 años si Dios no lo remedia. Seguro que cuando las den a conocer a mcuhos se les va a poner la cara de vinagre, sobre todo a los de Caravaca. Disfruten de los mejores ciclistas que darán 365 vueltas, sin parada alguna, a la Plaza de Intersal. Por favor, dejen el machete en casa para que no llegue la sangre al río y peuda ser recogida antes de que llegue. Adiós. me voy a ver si vero a "Los Torraos" y así, de paso y como no cuesta nada, voy a ver si saludo a Torralba pues ya hace un siglo que no le veo ni sé nada de él. ¡Qué noche la de aquel siglo! ¡Dios mñio, qué noche la de aquel siglo del Pims que lo veo y no lo puedo ni creer! Y es que todavía hasta podemos pensar, auqnue sea de momento en momento y sin abusar demasiado. Menos da un mendrugo de los chuscos que traía el machaca a casa. ¡Gracias por la Matrícula de Honor fino fino filipino! Supongo que Mochales anda bien de la azotea.     

Amada España y queridacual Madre Patria y razón, te llevo en el corazónen esta mi ya larga vida.  Aunque seas perseguidapor gentes de la sinrazón,tú eres el armazón de mi Fe engrandecida.  Nunca jamás la traicióntuvo lugar en mi acciónal verte engrandecida.  Y es mi humilde canciónuna grande oración por ser nación bendecida.  (Para que se entere "Forges" de lo que es amar a España).  

Sentirte dentro del día,momento tras momento, como mano que acariciami presencia en tu aposento.Sentirte como el intentode soñar esa deliciallamada enamoramiento.  Sentirte que estás siempre vivamás allá del firmamentoy estar contigo en la vida,en la risa, en el lamento, en esa presencia escondidaque sale del pensamiento. Sentirte como la huidade cualquier cruel lamentoy estar en ti ya tan dentroque soy tu llama encendida. Sentirte que estás ya prendidaen todo mi asentamientoy tener el corazón abiertopor tu presencia entretenidaen mi cariño y sustento.  Sentir que eres consentidacual mi mejor alimentoy con la luna prendida en tu mirar y el alientode mi estar ya sedientode tu boca indetenidaen este vivir con mi acento. Y sentir que es un aciertotu existencia detenidaen mi dulce sentimiento.  (Feliz Cumpleaños)       

LOS 3 CUENTOS MÁS CORTOS DEL MUNDO 1.- (Solamente tiene 3 palabras)Título: "Jerusalén" Texto: Dios gritó ¡paz! Autor: José Orero De Julián "Diesel" (España)  2.- (Solamente tiene 4 palabras)Título: "El emigrante"Texto: ¿Olvida usted algo? -Ojalá. Autor: Luis Felipe Gómez Lomelí (México) 3.- (Solamente tiene 7 palabras)Título: "El dinosaurio"Texto: Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.Autor: Augusto Monterroso Bonilla (Honduras) 

Estoy jugando al ajedrez con la periodista Dama mientras vivo a cuerpo de Rey con un cubata como Peón. El camarero vigila desde la Torre y un Caballo pasa a todo galope por la Gran Vía de Madrid mientras una mujer nos mira con vista de Alfil. Dama.- ¿Viendo el mundo tal como está cuál es tu punto?Diesel.- Punto. Fin de la Entrevista.   NOTA DE LA JEFA DE REDACCIÓN: Felicitaciones, Diesel. Es la Entrevista más completa y corta del Mundo (Propia del Libro Guinness de los Récords).  

Tipos de Novelas (Taller de Escritura) Autobiográficas ("Aventuras Españolas", de José Orero De Julián) Aventuras ("Luz Celeste", de José Orero De Julián)Barrocas ("El siglo de las luces", de Alejo Carpentier Valmont)Bélicas ("Carros blindados", de Luis García Lecha)Bizantinas ("El peregrino en su patria", de Félix Lope de Vega y Carpio)Caballerescas ("Tirante el Blanco", de Joan Martorell Mompalau)Caballerías ("Don Quijote de La Mancha", de Miguel de Cervantes Saavedra)Ciencia Ficción ("Will", de José Orero De Julián) Cortesanas ("Los cigarrales de Toledo", de Gabriel Téllez "Tirso de Molina")Costumbristas ("Arroz y tartana", de Vicente Blasco Ibáñez)Enredos ("Doña Inés y La Paca", de José Orero De Julián)Eróticas ("Las edades de Lulú", de Almudena Grandes Hernández) Espías ("La Red", de José Orero De Julián) Fantásticas ("Hombres y mogovos", de José Orero De Julián)Góticas ("El castillo de Otrora", de Horatio Walpole)Históricas ("Morir por ti siempre", de José Orero De Julián)Humorísticas ("Historia de Thaler", de José Orero De Julián)Misterio ("La niña de las estrellas", de José Orero De Julián)Moriscas ("Guzmán de Alfarache", de Mateo Alemán y de Enero) Naturalistas ("Seres peligrosos", de José Orero De Julián) Negras ("Irène", de Pierre Lemaitre) Oeste ("Dos pistolas escarlatas", de José Orero De Julián) Pastoriles ("Diana enamorada", de Gaspar Gil Polo)Picarescas ("Por esos pueblos del Wayne", de José Orero De Julián)Piratas ("La condesita de Quito", de José Orero De Julián) Policíacas ("Águilas Negras", de José Orero De Julián) Psicológicas ("La cueva de los esqueletos vivientes", de José Orero De Julián)Realismo Mágico ("Cien años de soledad", de Gabriel García Márquez)Realistas ("Historia de Alison Lilian", de José Orero De Julan) Románticas ("Setamor y Bisalma", de José Orero De Julián)Simbólicas ("Juan Salvador Gaviota", de Richard David Bach) Sociales ("Los trece capullos", de José Orero De Julián)  Suspense ("La noche del Tesauro", de José Orero De Julián)Terror ("El Molino de Calabria", de José Orero De Julián) Tesis ("La sima", de José María Merino)Testimoniales ("Un millón de muertos", de José María Gironella Pous) Thriller ("Sé lo que estás pensando", de John Verden)Total ("Greta", de José Orero De Julián)Viajes ("La última frontera", de José Orero De Julián)     

Escribir es siempre "un amor sin barreras" que te hace pensar que "la vida es bella" y te hace olvidar "lo que el viento se llevó". Al igual que unos "tambores lejanos" te llama a sentir "la jungla de cristal" mientras piensas "¡qué verde era mi valle!" en una "cadena perpetua" de sensaciones con "regreso al futuro". Y como un "tiburón" devoras "el silencio de los corderos" para convertirte en "el padrino" de tu vida mientras vas "cantando bajo la lluvia" entre "sonrisas y lágrimas". Sueñas con "la princesa prometida" mientras "alguien voló sobre el nido del cuco" y entras a formar parte de "el club de los cinco" porque ya eres "el graduado" en "todo un día". En "el club de la lucha" pasas de la "psicosis" general y eres como "el resplandor" del "manantial de la doncella". Dejas de ser de los "sospechosos habituales" y "la ventana indiscreta" se abre para que puedas ver a una "Eva al desnudo" porque eres como "dos hombres y un destino" diciendo a algunos "olvídate de mí" ya que en "el crepúsculo de los dioses" te alejas dejando a todos ellos "con la muerte en los talones". Y te sientes "atrapado en el tiempo" y "solo ante el peligro" pero, cual "gladiador", superas el "avatar" y "todos los hombres del presidente" salen a recibirte a caballo, con sus "sillas de montar calientes" mientras les impones "la ley del silencio" y ellos te nombran el "origen" de "la Historia interminable".              

Tiempos de "Cerros Verdes" antes de "Chacal". Claudio Carudel está de moda. También están de moda las chapas. Feria de los caballitos. Me desengancho de la familia. Aprovecho la oferta que es gratis. ¡Prueben, damas y caballeros, prueben! ¡Esta vez invita la casa! ¡Es totalmente gratis! Nadie me ve. No lo pienso dos veces. Aprovecho la ocasión. Desde el primer momento llevo la iniciativa. Desde la salida me he colocado en cabeza. Las bolas me funcionan bien. La máquina está cada vez más caliente. Siento su calidez en las yemas de mis dedos. Galopo sin pensar en nada más. El mundo exterior ya no existe. Pasan los segundos y no cedo. Cada vez sigo manteniendo el ritmo. Al final saco varios cuerpos de distancia a todos mis perseguidores. ¡La próxima toca pagar! ¡Anímense, damas y caballeros! ¡La próxima toca pagar! Me desengancho de la máquina. Miro, por última vez, la posición de los caballos. Vaya carrerón. Me reintegro a la familia. Nadie me ha visto. Nadie se ha dado cuenta. Sonrío. Sólo Dios y yo sabemos la verdad de aquella galopada impresionante. 

Tiempo de silencio a lo Luis Martín-Santos Ribera. Me encuentro junto a la ribera del Manzanares en mi ciudad de Madrid. Tiempo de silencio acompañado de una soledad creativa... de esa soledad que envuelve a los artistas mientras en el escenario se desarrolla toda una fiesta colectiva... y comienzo a pasear con mi camello. Entre el abigarrado público, en medio de la feria de San Isidro Labrador, labro la historia de mi camello. Por los altavoces suenan los gritos de los feriantes. Hay que anunciar que mi camello está circulando por entre la ríada de las gentes. Las personas escuchan pero no ven. Suele suceder mucho en esta sociedad donde el ruído nos está volviendo a todos incapaces para poder pensar. Si mi camello me acompaña no es porque yo sea un Rey Mago sino que la magia está creándose mientras camino con él. El anuncio sorprende a todos y a todas. ¡Hay que encontrar al camello! Voy sonriendo entre el tumulto y observo el laberinto de los espejos. ¿Cuántas veces se refleja la sopresa en el laberinto de los espejos? Posiblemente mi camello sólo sea un espejismo. Eso creen muchos y muchas cuando descubren que no lo ven. Pero yo voy con mi camello sin ser ningún Rey Mago sino solamente un chaval que camina soñando por la ribera del Manzanares. La noche va llenando de sombras vagas todo el recinto ferial. Mi camello sigue sin ser descubierto. No sé si alguien lo encontró y se llevó la sorpresa. Mi camello se llamaba "Camel" y le dejé sobre una especie de barril o silla o mostrador o quizás sobre algún objeto de materia inanimada. Y es que mi "Camel" era, en realidad, un camello inanimado. La fiesta fue la que le dio vida y si alguien lo encontró quizás cambió su destino. 

Buenos días público. El verano se nos ha caído a todos encima y encima viene la rubia de todos los culebrones -la muñeca de La Porcelanosa ya con más años que la muñeca de La Católica por eso de llamarse las dos Isabel- y nos suelta un ¡fastidiaos paraos! que nos deja las mentes congeladas a pesar de que la estrella tiene sesenta y pico grados y por eso "la servecha se le chube a la cabecha" a Benito el molinero de más allá del Segura y más rápido que el cemento amargado por culpa de los pepinillos de alguna torera en mal estado físico. Menuda la ha armado la del culebrón -sueño cumplido de Vargas, el gitano del boom de la Edad del Pleistoceno y algunos tienen sueños que nos dejan algo así como pensando será el dinero o será el amor el siguiente Premio será mejor- de los parados que están que se salen de sus casillas y, a todo esto, hablando de Casillas que resulta que está contando hasta cien. ¡Cien años completos defendiendo las porterías! ¡Me parece un poco demasiado aunque se trate de Casillas que sigue con lo de carbonero por aquí y carbonero por allá y lo que te rondaré morena! Mientras tanto resulta que el invento del yoyó ha vuelto a quedar otra vez obsoleto y la canción del verano es una matraca de "muy arzobispo y padre mío" según dice la hija del sacristán. El sacristán ha escapado de las iras del Papa Bertoglio y se encuentra perdido por El Monte de los Olvidos donde se han quedado clavadas dos cruces por tus amores y el mío. A buenos entendedores les basta con decirles que los tiburones están al acecho pero que no se preocupen ni tengan miedo ni tiemblen como el flan Mandarino porque sólo son de plástico articulado y "Made in Hong Kong". Si esto termina por ser un artículo de Actualidad me alegro por mis colegas del "el mundo entero y a veces hasta os prefiero". Con las miles y miles de millones de estrellas que hay en la Galaxia Guttenberg de las aldeas globales (ya se está hablando de patrias sin nombres ni apellidos ni nadie que las parió como sucede por las cataluñas varias y variadas) y me viene a caer la china a mí. Supongamos que sí. Supongamos que esto termina por ser un artículo de Actualidad.  Ya se escuchan las olas rugir como marineros cabreados por la falta de atunes y que, para paliar la necesidad, están pensando en las sardinas en remojo. Si ves las sardinas ajenas a remojar pon tus chanquetes a trabajar. Vientos del pueblo me llaman (como decía un tal Hernández y no me refiero a nigún futbolista en esta ocasión sino de alguien que escribía llamando a las llamas que, miren por donde, no le escuchaban porque estaban en Perú haciendo migas con Vargas); pero cuanto más me llaman más algo así como tapia me vuelvo. Aún no han cumplido los 23 ni Odegaard ni el hijo del boticario de Peñascales de Abajo. Así que si Odegaard tiene o no tiene futuro no lo sé pero el hijo del boticario de Peñascales de Abajo (no confudirlo con Peñascales de Arriba porque os metéis en un lío de guerras peublerinas) no va a tener más remedio que fichar por el Mislata -recuerdos familiares tengo yo en Mislata y no miento- que es una verdadera lata de conservas ya que toda su plantilla parecen jóvenes pero son más veteranos que Martusalen vestidos de Cristiano o de Pepe con pantalones cortos.  Aviso a los navegantes. Hay fuertes mareadas, por culpa del chacolí, en la costa vasca. Todas la atléticas no han podido todavía superar el pospartido (no el posparto sino el pospartido para no confundirnos de materia) ante los azulgranas del Levante pero, como no todo van a ser acelgas, buenas son las pechugas, esto quiero decir lechugas, y para ir de santos ya tenemos bastante con esto del tal Fermín el pamplonica, que debe ser que se ha atragantado de tanto comer chorizos para cumplir con la penitencia por correrse año tras año. Bertoglio no perdona. ¿En qué siglo del futuro futurista terminarán las carreras de las navarricas? Depende de cómo estudie cada una de ellas supongo yo. Pero eso lo dejo como reflexiones de ultratumba mientras los del Tour van a bajar a toda leche (a tumba abierta se dice en el argot de los bicicleteros) el Col de Mente (parece demente pero es verdad) mientras Froome tiene un apellido que suena a crema para frotar las espaldas de las suecas de La Manga pero me parece que este año vamos a ver rayos y centellas.  Se preven mayores ventas de ceviches entre los cerviches que, por si no lo sabían estimado público, forman parte de un pueblo antiquísimo de un país de Europa de cuyo nombre ahora no recuerdo pero seguro que sí que lo sabe Vicente el empollón de Lope de Rueda y otros colegios e institutos por donde supongo que habrá ido pasando como una bengala de las de Sandokan. A mi padre le gustaba la centolla pero no la centella. Por mi parte que los cerviches coman o no coman ceviches me es inverosímil; al igual que me es inverosímil el destino de un ángel izquierdo aparecido en el Marca. ¿Dónde se encuentra el ángel derecho? Mi pregunta también me es inverosímil. Se nos acerca el fin de me ya ya verán como nos meten naranjas de la China. A los políticos se les ha olvidado, o se lo han pasado por el forro de sus esclavinas de doctores "in laude" que ni ellos mismos se lo creen porque no saben qué significa, a las valencianas. No me refiero a las naranjas sino a esas madalenas que, asómbrense, se llaman valencianas pero deben ser gallegas. O quizás de los campos de Castilla de los que tanto nos habló Antonio Machado que en paz descanse. Como estamos de fiestas veraniegas venimos de vendimiar de casa de don Antón y no nos quieren pagar porque hemos roto el botijo. Además todas las que se casan en la vendimina lo primero que tienen es niño o niña. Pensando en la vendimia me viene a las mientes (y no miento) al "Trascacho" valdepeñero cacho tras cacho y al gilitonto (por no llamarle mariquita no vaya a ser que se nos frustre para siempre) del "cejudín" mirándome desde la acera de enfrente después de haberle dejado bien claro lo que yo parecía sin serlo pero lo que él era siéndolo. Y me despido a lo Machado: "Dominguero no hay domingo se hace domingo al veranear". A muchos de nosotros los demás días, aunque sean festivos, nos toca seguir currando. A ver si hay suerte y seguimos observando chavalas modélicas paseando por Rosales. Hay quienes ya tienen sus ramos preparados para intentar ligar con alguna de ellas. Yo sólo observo, medito y escribo porque para eso me pagan.   

Cuando mi padre se retiró del Ejército siendo Oficial de Caballería y pasando a clases pasivas militares, se colocó en el Ayuntamiento de Madrid y, como demostró tener una gran capacidad en el manejo de los números, fue destinado al Departamento de Estadísticas, primero en la calle Segovia y después en la calle Alcalá, en donde antes habían estado ubicadas las Escuelas Aguirre. Así que sus amigos Pio Velasco (padre de Conchita Velasco), Merino, Camello, Estalote, Padilla y otro largo etcétera de oficiales del Ejército de España incluidos varios coroneles, tenientes coroneles y generales, quedaron ya atrás. Ahora ampliaba el entorno de sus amsitades con personas más sencillas, de clases sociales más modestas y cotidianos compañeros de trabajos administrativos. Yo me pasaba algunas tardes enteras con mi padre ayudándole en las tareas de los cuadros y las combinaciones de los numeros estadísticos mientras él había cambiado la escopeta de cartucho por la caña de pescar. A sus dotes de sensacional cazador unía ahora las de un experto pescador y siempre dentro de la legalidad. Pero el tiempo nos hace evolucionar y mi padre, antes de morir, seguía evolucinando a marchas muy aceleradas. Así que me contaba que, muchas tardes de San Isidro, iba con un compañero a ver corridas de toros en la plaza de Las Ventas de Madrid. Aquel nuevo e inseparable amigo de mi padre, con quien compartía amplios y profundos debates taurinos, se apellidaba Carbajosa. Para mí fue un apellido inolvidable porque gracias a aquel nuevo amigo mi progenitor se hizo más sensible, más humano, más comprensible y más implicado en temas sociales compartidos con mi madre. Se habían quedado ya atrás las largas jornadas de cartas; los intermianbles tutes entre mi padre y Mariano frente a mi madre y Sabina que terminaban siempre por poner nerviosa a mi abuela Rufina.  El caso es que Carbajal entró a formar parte del grupo de recuerdos y memorias de mi padre y yo entendí que para ampliar el número de tus amistades sólo consiste en dejar que te quieran. Fue con Carbajosa, más los consejos de un general, con quien consiguió sacar a Emilín de sus escarceos con los bajos fondos pandilleros de aquel Madrid que o te elevaba a las alturas de su gloria o te hundía en los infiernos de sus bajezas. Si Emilín lo hubiese sabido entender es posible que hasta hubiese levantado un pequeño altar para el humilde Carbajosa en lugar de odiar tanto a los seres humildes.  Su Majestad El Temple (Rafael Peralta, Huerta, Curro Girón, Andrés Vázquez, Ostos, Paco Camino, El Viti, Aparicio, Curro Romero, El Pireo). Armonía, medida justa y terminante (Ostos, Bernadó, Zurito, Aparicio, Huerta, Diego Puerta, El Cordobés). Verónicas de rumbo y señorío en las que el tiempo pareció dormir en el engaño (Curro Girón, El Viti, Andrés Vázquez, Chamaco, Diego Puerta, Paco Camino, El Cordobés). Esa figura que es el eje sobre el que gira el último baluarte del toreo puro, imperecedero (Antonio Ordóñez, Carlos Corbacho, José Fuentes). Si Emilín lo hubiese sabido entender es posible que hasta hubiese levantado un pequeño altar para el sencillo Carbajosa en lugar de odiar tanto a los seres humildes. Pongamos que hablo de Madrid. Temporada 1965. Y yo empiezo a triunfar en esto del Esparta de San Isidro. Que viva la fiesta popular.

1.- Introducción.2.- La palabra.3.- La palabra y los 9 sentidos.4.- La memoria es nuestra musa. 5.- Los objetos: fuentes de inspiración.6.- El proceso de la escritura.7.- La riqueza de los detalles. 8.- El lenguaje figurado.9.- Creando atmósferas.10.- Somos como leemos. 11.- Puntos de vista.12.- Germinando la creatividad. 13.- Dispuestos a crear. 14.- Activa tu creatividad. 15.- El apasionado mundo de las ideas. 16.- La sublime ficción. 17.- Los géneros literarios. 18.- El género narrativo. 19.- Naturaleza, personajes y tiempo narrativo. 20.- ¿Cómo se escribe un cuento?21.- El cuento infantil. 22.- Los géneros literarios infantiles.23.- Libros para niños y niñas. 24.- ¿Por qué escribimos para niños?25.- Érase una vez... 26.- Nos hacemos cuentacuentos. 27.- Pubertad y escritura creativa.28.- Y llegó la adolescencia.29.- Tebeos, cómics y fanzines. 30.- El héroe. 31.- El antihéroe. 32.- El relato. 33.- Un relato siempre es una historia. 34.- El microrrelato. 35.- Novela: un reto para valientes. 36.- Tipos de novelas. 37.- Aprender a novelar. 38.- Consejos para iniciarse en la novela. 39.- Creación de personajes.40.- Creación de ambientes. 41.- ¿Cómo creamos intrigas?42.- El diálogo literario.43.- El monólogo literario. 44.- El gran reto. 45.- Preparación. 46.- Planificación. 47.- Decide tu objetivo. 48.- Idea tras idea. 49.- La premisa principal. 50.- Los personajes viven. 51.- ¿Qué clase de autor quieres ser?52.- Escenas claves. 54.- Los borradores. 55.- Revisando.56.- Fin del proyecto creativo. 57.- Estilo, gramática y ortografía. 58.- Final del reto. 59.- Creando poesía. 60.- ¿Todos somos poetas?61.- Componentes del género lírico. 62.- Versos y estrofas. 63.- Hagamos teatro. 64.- El género teatral.65.- Tipos de género teatral. 66.- Formas de teatro contemporáneo. 67.- El género didáctico.68.- La epístola o carta literaria. 69.- El ensayo literario. 70.- Un ensayo ejemplar. 71.- El género humorístico.72.- El chiste. 73.- La tira cómica.74.- Razones para la sonrisa. 75.- Y razones para reír.  

Antonio Pérez Sánchez (1918-2012) fue en empresario juguetero español, fundador de Industrias Geyper. Crea la marca Geyper en 1945. Durante más de tres décadas, su industria juguetera fue una de las más importantes de España. Su actividad empresarial comenzó a despuntar a mediados de la década de 1950, con la salida al mercado de un "walkie talkie" con la estética de "Flash Gordon", aprovechando el éxito del serial "Diego Valor". Avanzada la década de 1950, ideó juegos de construcciones (Cadako), y los conocidos como "Juegos Reunidos Geyper" que se vendían en cajas de cartón de 10, 12, 20 ó 25 juegos. Juegos de mesa, que incorporaban, en una única caja los pasatiempos más conocidos como parchís, la oca, damas, ruleta.. y mi querido y admirado ketekojo de inolvidable recuerdo porque con él inventé un apasionante juego de ciclismo en pista gracias a los peones.  Como en casa no había para el Cheminova de los niños pudientes y pijos de los mejores colegios privados (léase Serrano y calles adyacentes) en mi casa tuvimos con conformarnos con que un día nuestros Padres Magos nos trajeron una caja de Geyper de 10 juegos. Aquello, como suponía jugar democráticamente, no le hizo ninguna gracia al Emilín (que nunca se reunía con la familia para jugar nada más que en el caso de las chapas para hacer trampas y mostrarse despótico) y nunca jugaba con el Boni, el Maxi y yo. Su puesto lo ocupaba, alegre y contenta, la abuelita Rufina que se pasaba tardes enteras jugando con nosotros tres al parchís. La victoria suponía ganarse 5 céntimos pero cuando ella iba perdiendo se molestaba, abría la ventana del comedor y arrojaba los 5 céntimos "echando leches" (como decía ella) a la calle Alcalde Sáinz de Baranda, de Madrid. Pero volvamos al Emilín. Ya he dicho que nunca jamás jugaba, dentro de la casa familiar, con los tres pequeños a no ser que fuese a los "indios y americanos" (donde se mostraba tan despótico y tirano como siempre) o a las chapas (donde ya todos sabíamos que a lo despótico y a lo tirano le sumaba también las trampas. Pero llegó un año de mediados de los 60 en que en casa pudimos tener la caja de 25 Juegos Reunidos Geyper. Aquello ya no lo pudo soportar el Emilín quien sabiendo que ya no iba a ganar la Copa Fiocchi de fútbol-chapas (la única que jugábamos todos de manera democrática y sin trampa alguna) y alegando que se había cabreado mucho el día que los tres pequeños pisamos y rompimos las señales de tráfico de plástico )que  no sé yo que leches (como decía mi abuelita Rufina) pintaban en la ruta de las chapas del ciclismo, pero los tres pequeños d¡nos descojonamos de risa y él se alejó definitivamente de nuestros juegos. Uan vez liberados no sólo gozamos el Boni, el Maxi y yo de una enorme democracia para jugar conn las chapas sino que además, inventabamos siempre nuevos juegos (hasta pesca submarina llegamos a llevar a cabo dentro de nuestra habitaciñon) y, además, un día se nos ocurrió organizar La Olimpiada Geyper con aquella caja de 25 Juegos Reunidos. Aquella época (mediados de los 60 del siglo XX) fue dichosa para el Boni, el Maxi y yo, porque nos habíamos liberado del yugo opresor del Emilín. Así que comenzó la Olimpiada Geyper. El primer juego lo gané yo. El segundo juego lo gané yo. El tercer juego lo gané yo. El cuarto juego lo gané yo. El quinto juego lo gané yo. Y, de pronto, el Boni y el Maxi cogieron "un globo monumental" (de paso he de decir que también jugábamos al fútbol con globos de El Corte Inglés) porque veían que la Olimpiada Geyper seguía hacia adelante y no conseguían ganar ninguno de sus 25 juegos; así que decidieron abandonar y nos dedicamos al Esparta de San Isidro, al Gabelistas de Extremadura, al Estrella Olímpica y al Deportivo Olímpico del Trofeo Juvenil As (todos los equipos de fútbol donde los tres llegamos a triunfar enormemente como furtbolistas juveniles). Pero para el recuerdo y la historia familiar quedó aquella memorable hazaña mía de haber conquistado el triunfo en todos los juegos que celebramos de la Olimpiada Geyper en casa. No sé si Dios me ayudó o no me ayudó pero esto fue verdad. Y también es verdad que yo soy el inventor del juego "Zerdeja" y estoy empezando a pensar en dirigirme a una empresa juguetera para negociar mis Derechos de Propiedad Industrial y lanzarlos al mercado nacional e internacional. Quizás la Olimpiada Geyper tuvo que ver mucho con esto de la "Zerdeja", de los "Mágicos Solitarios" y de otros juegos que tengo en mente como los "Dados Milagrosos" (por ejemplo).                    

Es una cuestión importante. ¿Saber es conocer? Lo lógico es pensar que sí; pero la lógica no funciona siempre como dicen los ultrarrealistas o como los ultrarrealistas creen. Conozco a personas que sabían y, sin embargo, no conocían lo que sabían o, por lo menos, no sabían para qué lo conocían. En otras palabras más claras, muchos "sabelotodo" en realidad no conocen ni la milésima parte de lo que dicen saber o creen saber. Entre el saber y el conocer hay una distancia directamente propocional entre la vanidad y el ser humilde. ¡A cuántos se les ha caído el pelo cuando se les preguntó si conocían a quienes pertenecen las Islas Aleutianas! Sabían quizás el nombre (aunque lo dudo bastante que lo supiesen) pero no tenían ni idea de que les pertenece a los Estados Unidos.  Metidos a "salomones" son muchos los que dicen saber que no hay diferencias entre un gato gris y un gato pardo. Creen que es la misma cosa. Desconocen, sin embargo, que un gato gris es parecido a un negro-sombra y que un gato pardo es parecido a un negro-nube. Y todos deberíamos conocer que la sombra no es la nube y que el color de la sombra no es el color de la nube. En definitiva, estas cosas del conocimiento son, muchas veces, el plato preferido de los ignorantes.  Muchos dicen saber pero no conocen. Son como aquel jugador de ajedrez que cuando el rival le ofreció tablas por caridad él creyó que era por cobardía y, al no aceptar dichas tablas, en muy pocos movimientos después no sólo vio cómo el rival le comía la reina sino que, rápidamente, le daba jaque mate al rey. Suele suceder que muchos dicen saber de tenis pero no conocen ni por casualidad lo que es un set. O confunden una bola de tenis con el huevo de Colón. Que también sucede muchas veces más de las que nos podemos creer. Ver para creer o creer lo que se ve. Curiosas cuestiones de la vida. 

Pues en esas del fútbol sala, en el Banco Hispano Americano de Madrid, andaba yo metido cuando, mira por donde, me encuentro en aquellos ambientes con Enrique "El Facha" y "El Chuchi" Magro: dos pipiolos falangistas que se las daban de no sé que clase de "machos" pero a los cuales estuve varios años esperando que me lo demostrasen. Enrique "El Facha" no hacía otra cosa más que molestar a los ciudadanos de piel negra tirándoles clips y gomas por las calles y "El Chuchi" Magro se las daba de ir repartiendo hostias pero todavía estoy esperando, y eso que le ví multitud de veces en mis caminos, que me dé a mí la que había prometido darme mientras escondía las orejas cada vez que me veía a su lado y me pedía que, por favor, le recogiese las papeletas de las notas finales en la Facultad de Periodismo de la Universidad Complutense de Madrid. También se le conocía como "El Pibe" pero era tan cobarde que hasta tuvo que tragarse lo que una compañera del Banco -Oficina Pricipal del Hispano Americano de Madrid- le dijo en plena cara sobre lo que eran él y su tío José Luis (otro facha falangista casi analfabeto que había conseguido "saltar" de ordenanza a jefezucho de ínfima categoría vaya usted a saber cómo pero que alguien que le conocía muy bien iba diciendo algo de su esposa y a buen entendedor sobran las palabras porque yo no supe si era verdad o mentira pero cuando el rio suena es que piedras trae) que odiaba a quienes consideraba "gays" como decía de Lorenzo.   Pues bien. Ya centrados bien los personajes pues resulta que Enrique "El Facha" va y me invita un día a su casa -por el barrio de Salamanca de Madrid- para ver si me asusto de sus dos perros dogos (negros como los uniformes nazis) y voy y me da un ataque de risa cuando los veo y los dogos meten sus rabos entre las patas y salen de "naja" huyendo ante mi presencia. Y después resulta que tanto Enrique "El Facha" como "El Chuchi" Magro se las siguen dando de "machitos" metiéndose contra una chavala guapísima que trabajaba en dicha Oficina Principal del Banco Hispano Americano de Madrid, y que era esposa de un policía nacional, diciendo obscenidades de ella. Y también resulta que cuando apareció el policía nacional ante la puerta de dicha Oficina Principal de Madrid, en la Plaza de Canalejas, esperándoles para que repitiesen delante de él lo que iban diciendo a espaldas de ella, los dos se jiñaron a la pata abajo y se cagaron de tal manera que todavía huele a mierda dicha puerta. Y lo afirmo porque yo, avisado por Andrés, estuve presenciando la escena después de haber conocido a la chica y haber comprobado que era mentira todo lo que decían de ella estos dos pipiolos neonazis y falangistas: Enrique "El Facha" y "El Chuchi" Magro. A ver si ahora el "tío" José Luis les protege. Estoy seguro de que a Enrique "El Facha" todavía le siguen parpadeando sin cesar los ojos de lo nervioso que se ponía siempre que tenía que demostrar lo que decía sin valer ni la centésima parte de lo que decía y supongo que "El Chuchi" Magro sigue siendo tan gili como siempre. Ni medio celemín darían por ellos en un mercado de hombres. Y como futbolistas eran más mediocres que Sabino el de la Casa de Campo que, al fin y al cabo, sí que era un hombre de verdad. 

El español Emilio Sánchez Vicario fue un buen tenista y el máximo exponente del tenis español de la década de los 80 del pasado siglo XX después de Jesucristo. Ganó algunos torneos importantes pero un mal día, ante la prensa deportiva internacional, se tiró las cuadras cuando declaró que "el tenis es para personas inteligentes y por eso ningún negro puede jugar bien al tenis". Parece ser que se olvidó, al decir aquella lamentable frase, que aproximadamente por la misma época en que él jugaba como profesional, había un tal Arthur Ashe, norteamericano de piel negra, que no sólo era muchísimo mejor tenista que él sino que llegó a ser el número 1 del mundo. Cuando dijo aquella barbaridad Emilio sólo pudieron suceder dos cosas: o estaba algo drogado o tal vez bebido o, sin darse ni cuenta, había sufrido un ataque de amnesia. Sobran más comentarios.

Mi mayor alegría, durante aquellas dos larguísimas y completas temporadas de fútbol en la Casa de Campo de Madrid, en las cuales quedamos completamente invictos (todo fueron victorias sin ningún empate ni ninguna derrota) no fue esta hazaña-récord (que terminó cuando nuestros rivales del Ciencias C.F. acabaron tan cansados y aburridos de perder siempre que tiraron definitivamente la toalla) sino aquel glorioso domingo en que mi amigo Sabino marcó un gol. Es el único gol que he visto yo marcar a Sabino. Testigo directo y presencial de aquella gesta deportiva, hazaña sin igual, fue mi amigo Pedro (el cordobés de Pozoblanco) que formaba línea defensiva junto con Sabino y Bonifacio. No lo recuerdo bien del todo, pero estoy seguro de que yo debí participar de alguna manera en aquella jugada que terminó con el gol de Sabino quien había subido a la delantera en uno de nuestros clásicos y célebres ataques furibundos con los que vencíamos toda la resistencia de los del Ciencias.  Fue tanta la alegría que embargó a Sabino que él y yo, los dos a solas, nos fuimos a celebrarlo al bar cafetería que estaba situado en la esquina del Paseo de la Virgen del Puerto con la Ronda de Toledo, en Madrid, frente al quiosco de periódicos donde yo solía comprar los diarios. Allí, mano a mano los dos, estuvimos recordando la fastuosa hazaña de Sabino mientras nos jugábamos las consumiciones al juego de los dados, tanto con partidas "obligadas" como con partidas "no obligadas". El caso es que todas las partidas, absolutamente todas, las perdió Sabino y le dije que lo sentía mucho pero le tocaba a él pagar las consumiciones. Contestó que las pagaba con sumo gusto porque su alegría por haber marcado un gol era enorme.  Para mí, el gol de Sabino fue la alegría más grande que tuve a lo largo de aquellas dos larguísimas temporadas ganando todos los partidos al Ciencias. Fue tan grande aquella gesta inolvidable de vencer domingo tras domingo sin cesar que ni cuando fueron reforzados con el hermano de Fermín (el que fue jugador del Real Madrid proveniente del Rayo Vallecano) pudieron tan siquiera empatarnos. Ni con aquel refuerzo ni con ningún otro consiguieron evitar sus continuas derrotas -de las cuales seguro que tendrá un amargo recuerdo mi compañero Marculeta de la Facultad de Periodismo de la Complutense de Madrid- y, llegaban a ser tan espectaculares, que cuando Eduardo y Manolo (jugadores del Ciencias) querían ganar un partido simplemente desertaban de su equipo y venían a jugar con nosotros. El líder del Ciencias, un tal Luis Miguel, nunca pudo conmigo -líder del Letras- y no lograba comprender cómo continuadamente y sin tropiezo alguno les derrotábamos, domingo tras domingo, hasta completar aquellas dos larguísimas temporadas.  En cuanto a Sabino comprendió que con mucha fe se puede lograr lo increíble. Por eso marcó aquel gol. Y estoy seguro de que también se estará preguntando cómo fue posible que perdiese todas las partidas ("obligadas" y "no obligadas") aquel domingo en que estuvo celebrando, conmigo y los dos a solas, su mayor hazaña futbolística jugando los dos a los dados. Sólo pude sonreír porque todo fue solamente cuestión de tener fe; algo que yo había aprendido en mis andanzas juveniles por los clubes nocturnos -barras americanas- en las noches madrileñas en las que me enfrentaba a chavalas de muy buen ver que me veían jugar y no se creían lo que estaba sucediendo. Hoy voy a brindar con un zumo de frutas tropicales en honor de Sabino y su inolvidable y único gol. Me entra la risa sólo de recordarlo.   

En el atardecer de ayer mismo, paseando yo por la Calle Mayor de mi querida ciudad de Molina de Segura (Murcia de España) vi algo asombroso: mi amigo Juan II, amigo y además compañero de rutas de Senderismo en el Hogar, se ha hecho jugador de baloncesto del Knicks de Nueva York. Increíble pero cierto porque lo vi con mis propios ojos. Paseaba todo ufano, por la misma Calle Mayor, con una llamativa y deslumbrante camiseta del Knicks y con el número 76 por cierto. Le pregunté de qué jugaba y me contestó que de base. Digo yo que será de base-animador de las cheerleaders de dicho conjunto de baloncesto. O sea que las cheerleaders le animan a él y él anima a las cheerleaders. Así que pasé por donde Ángel, mi amigo de origen chino propietario del Hut Coffee (en el Paseo Rosales de mi querida ciudad de Molina de Segura, en Murcia de España), para decirle que si le veía pasar con la llamativa y original camiseta le pidiese un autógrafo porque mi amigo Juan II ya se ha hecho del todo famoso. Espero que no le asedien demasiado las chavalas molinenses. Y termino diciendo que Juan II me ha declarado que, cuando juega al baloncesto, consigue el inigualable récord de meter una sola canasta cada año bisiesto. Menos da una piedra. Por algo se comienza. A lo mejor con el paso del tiempo mi amigo Juan II hace olvidar, a los aficionados yanquis, al mismísmo Abdul Jabbar (antes llamado Lewis Alcindor) y, a este paso, quizá desbanque de la memoria de los aficionados norteamericanos de la NBA al mismísimo Wilt Chamberlain. Que sea para bien esto de la fama. Soñar más es ya imposible. 

Era la pretemporada de fútbol 1968-1969 y el BHA (Banco Hispano Americano) de Madrid, estaba seleccionando futbolistas para formar la plantilla de aquel año. Así que yo, que venía de haber jugado en el CAP (Central de Ahorro Popular) de Madrid, donde me habían rogado y suplicado que siguiese con ellos pero sin conseguirlo, me presenté a la convocatoria que se celebraba en el Campo del Gas de la ciudad madrileña. A los pocos minutos de comenzar el partido, y después de haber llevado a cabo algunas espléndidas jugadas como medio volante (mi puesto natural es el de 8 pero recorro todo el campo de arriba abajo y si es necesario juego hasta de portero) le hice tan asombroso túnel (caño se dice en Hispanoamérica) a un tal "Churri" que fui inmediatamente fichado como titular del equipo por el míster Ordóñez (ex del Málaga según decía él y quizás fuese verdad). Lo que sucedió después está bien claro. Salvo 2 ó 3 partidos me negué a jugar en el BHA porque no deseaba hacerlo junto a fachas como Machón que, por cierto, no tenía ni la décima parte de mi movilidad ni la centésima parte de mi visión de juego. Pero seguí asistiendo a todos los entrenamientos en el Campo del Gas para estar en forma y jugar con mis amigos en la Casa de Campo. Gracias a unas cuantas jugadas mías (si me lo agradeció o no me lo agradeció sólo es problema suyo y de su propia conciencia) conseguí que ficharan como titular a una tal Narros (padre) al cual, por otra parte, le demostré cómo era también capaz de cortar en seco sus escapadas por la banda izquierda y sin hacerle falta alguna. Esas y otras espectaculares enseñanzas futbolísticas quedaron grabadas para siempre en aquel Campo del Gas donde Escalonilla (portero titular del BHA) me eligió como el mejor jugador del equipo. Ni eso hizo que yo cambiara de opinión y no quise jugar en aquel equipo repleto de fachas (salvo 2 ó 3 ocasiones en que les demostré a todos que no jugaba de titular simplemente porque no me salía de los cataplines jugar con ellos). Y a otra cosa, mariposa, que me estaba esperando Rosa... o Rosalía... o vaya Dios a saber cuál de todas ellas... bajo la sonrisa siempre cómplice de mi abuelita materna Rufina a la cual le brindé bastantes de mis goles marcados en aquel histórico Campo del Gas de Madrid. 

En la nómina de empleados del Banco Hispano Americano de Madrid había una gran cantidad de árbitros de fútbol. Algunos de ellos llegaron a ser de Primera División y hasta alcanzaron la internacionalidad, como fue el caso de Juan Martínez Banegas; pero otros, lamentablemente y para deshonra del Colegio de Árbitros de Madrid, fueron tan nefastos que jamás alcanzaron ni tan siquiera a ser de Tercera División o si alcanzaron la Tercera División fue por enchufes, como sucedía con el facha Juan Antonio Sancho Ochaíta quien, tal vez o precisamente por ser un facha, me tenía una tirria de envidioso que no he visto jamás en ningún otro árbitro que ha dirigido partidos de fútbol y fútbol sala en los que yo he participado. No sólo me anulaba goles completamente legales sino que, además, con un descaro y una desfachatez increíble (impropios no solamente de un árbitro sino de cualquier persona que se digne llamarse persona) hacía la vida imposible a todos los equipos en los que yo jugaba hasta que conseguía que perdiéramos debido a su parcialidad a favor de los fachas de Serrano. El nefasto Ochaíta es de tan desagradable recuerdo para mí que ya hasta le he olvidado por completo, salvo cuando tengo que echar mano de mi memoria para denunciar sus trampas impropias de cualquier árbitro que se precie de serlo y que llenan de deshonor las competiciones del Banco Hispano Americano. Menos mal que un día le metimos tal paliza -en fútbol sala- a los de Serrano que nunca jamás volvió a aparecer el nefasto Ochaíta a cara descubierta. ¿Tienes algo qué decir en contra, trotón Esteban, que sólo sabías trotar como un desesperado, pegar patadas a diestro y sinietro, perder constantemente los nervios, liarte a puñetazos con los rivales y fantasmear de que eras futbolista ante Arana que te daba mil vueltas en saber de esto del fúbol, sólo porque Ochaísta os respaldaba? Pues ya lo sabes, amigo Esteban. Que os ampare Amparo si sigue teniendo ganas de estar con vosotros.   

Yo tiempo le pido al tiempo y el tiempo tiempo me da; así que si Dios me regala tiempo nadie me lo quitará. Vaya por delante esta frase que se me acaba de ocurrir para poder poner los puntos sobre las íes. Si tengo talento sólo se lo debo a Dios y a la presencia, junto a mi lado, de "Lina" (mi esposa Liliana) así que a nadie más le debo nada y como en cuanto al talento sólo respondo ante Dios ya tengo en mente, desde hace algún tiempo, cuál puede ser mi tesis doctoral una vez conseguida la licenciatura sin ninguna clase de ayuda por parte de ningún ser humano (salvo "Lina" que es Liliana) sino todo lo contrario. ¡Ay de aquellos que me pusieron tantas zancadillas! Ni me vieron caer jamás ni me verán. Por eso yo elegiré, libre y voluntariamente liberado, la tesis doctoral que más me convenza sin tener que escuchar consejos de nadie porque nadie me aconsejó jamás. Y a solas seguí caminando pero con la liberación del que sabe que se llega mejor a la meta cuanto menos caso se hace de las envidias ajenas.  El primer tema que se me vino a la cabeza, para mi particular e inevitable tesis doctoral, fue "La cuestión social ecuatoriana a través de sus escritores". No la tengo descartada pero entiendo que se deben unir ciertas circunstancias que, de momento, no se dan. Así que lo más seguro es que no sea esta la tesis definitiva pero, por supuesto, que será una obra que no voy a rechazar. La segunda opción se llama "Las mujeres de Camilo". Se reúnen las suficientes circunstancias favorables para ser la elegida. No tengo problema alguno en llevarla a cabo. La dejo como posibilidad muy aceptable aunque tengo otras alternativas posibles. Tercera opción: "Aquellos tebeos nuestros". Como ya llevé a cabo ciertas experiencias de investigación sobre este tema tampoco lo descarto. Lo que sucede es que se necesita mucho tiempo para investigar porque es "macro" el proyecto. Como cuarta opción acabo de pensar en "Estrellas del deporte español: formación del espíritu nacional". ¿Por qué no? También es posible que sea este el tema elegido. No me importa que tenga que investigar bastante porque el deporte siempre me ha encantando. Lo dejo como posibilidad. Y mi última opción, pero no por ser la última va a ser la menos probable sino todo lo contrario, se titulará: "Voces de Extremadura: la toma de una conciencia personal". ¿Por qué puede ser ésta la elegida? Porque es una promesa que le tengo hecha, delante de un público por supuesto, a la tierra que me vio nacer. Así que sí. Así que quizás sea ésta la que más me anime a escribir como tesis doctoral dejando a todas las demás como ensayos más o menos extensos.   Una vez explicadas las causas racionales de mi posible elección hago las siguientes consideraciones aclaratorias que me parecen necesarias y a las cuales jamás voy a renunciar digan lo que digan los demás; porque como muy bien dice la frase castiza y española: "Juan Palomo, yo me lo guiso yo me lo como" (me da lo mismo si Quevedo le nombró rey o sólo le nombró paje). Esto quiere decir que no voy a buscar a ningún docto doctor (sea honoris causa o sea causa honoris que ya a estas alturas me da lo mismo que lo mismo me da) para llevar a cabo mi propia y original tesis sin que nadie venga a dirigírmela porque cuando quise no hallé y ahora que hallo no quiero. ¿Estoy siendo claro?  Nadie me va a poner acotaciones ni normas fijas a lo que yo, con mi propio talento, pienso y creo que debe ser una tesis doctoral. No me importa que me llamen rebelde porque no es ninguna rebledía sino una verdadera reivindicación y reivindico para mí, y para quienes quieran creer en mí, una tesis doctoral liberada de cualquier axioma, liberada de cualquier dogma, liberada de cualquier dirección ajena a mi sana voluntad. Si además de sana voluntad alguien cree que también es santa pues doblemente feliz por ello.  No voy a estructurar ni esquematizar mi tesis doctoral según lo tienen especificado los que dicen cómo debe ser una tesis doctoral. Ni estructura ni esquema impuesto desde fuera de mi libre voluntad porque me basto y me sobro para crear mi propia estructura y mi propio esquema que, en siendo estructura y en siendo esquema, tengo de sobra para decir que es válida. Lo de valiosa o no valiosa que lo digan los demás porque no me interesa como propuesta inicial. Si al final resulta pues que resulte y si al final no resulta pues que no resulte pero tesis doctoral será al fin y al cabo aunque, por supueto, ni la voy a exponer ante ningún jurado calificador ni la voy a defender ante quienes se creen seres superiores. Se expone y se defiende en sí misma y por sí misma sin necesidad de jurado alguno sino solamente por lo qeu posea de inteligencia dentro de su contenido. Prefiero inteligencia sin juicio que juicio sin inteligencia. ¿Me seguís comprendiendo? Por supuesto que no voy a llenar las páginas de mi tesis doctoral (cualquiera que haya sido el tema que yo libremente liberado haya decicido elegir) con anotaciones, llamadas, citas, referencias bibliográficas y otro sin fin de artificialidades que dicen los academicistas que son necesarias pero de las cuales paso rotundamente porque creo qua una tesis valiosa lo es por su contenido y no por tantas zarandajas pseudo intelectualistas. Así que la escribiré como si fuese una novela aunque sea una tesis doctoral. Y eso de poner al final la bibliografía consultada no se lo cree ni el que creó las bibliografías. O sea que no. Que la voy a escribir investigando pero no tengo por qué ir poniendo notas de lo que investigo ni al final voy a perder el tiempo escribiendo una bibliografía que ni leches las necesito para escribir. Pues ya está. Como no me timo a mí pues no voy a timar a nadie. Juan Palomo, yo me lo guiso y yo me lo como. Y a quien Pablo se la dé que Pedro se la bendiga o como se diga. Puedo cantar lo de "soy rebelde porque el mundo me ha hecho así" pero no. No pierdo el tiempo en explicaciones innecesarias ni pérdidas de tiempo cantando cuando estoy trabajando. Prefiero concentrarme en mis tareas en vez de perder el tiempo cantando para los incrédulos porque yo creo y como creo hago lo que creo y amén. Jesucristo y sólo Jesucristo será el juez de mi tesis. ¿Entendido? Pues como yo lo tengo muy claro el que quiera que lo tome y el que no quiera que no lo tome. A lo mejor se da cuenta, hablando de esto de tome, hasta el mismísimo Tomás que se sigue creyendo el no va más. Yo, si embargo, me creo el no va menos. Por ejemplo.  

- ¡No quieras Josángel, no quieras! (Voz de Marianito). - ¡Pero Marianito! ¡Este niño es tonto! (Voz de Sabina). Y hay que ser tonto, pero que demasiado tonto del todo, para tirarse de cabeza al suelo, desde la tercera litera, la de más arriba, creyendo que en dicho suelo hay un pastel y sin darse cuenta de que si en el ya citado suelo hubiese un pastel me lo habría comido yo. Pues bueno. Que resulta que a la voz de ¡timba, hay timba en la habitación de al lado! los de siempre, los que se creen cabecillas porque los encabeza Emilín, se cuelan por el ventanuco hasta que les pilla el sargento Permuy. Yo, mientras tanto y como siempre, estoy tranquilo porque me encuentro muy lejos de allí ya que estoy con Diego Valor, Laffite, Portolés y la bella Beatriz, enfrentándome a las fuerzas del mal que están dirigidas por el General Sandor y el Gran Mekong, intentando por lo tanto salvar la Tierra de invasiones marcianas. Y qué risa Tía Felisa cuando vuelvo a la Tierra y les veo desfilar a todos, dirigidos por Emilín y su lugarteniente Darío, solamente en calzoncillos, caminito arriba... ¡de los cuatro cabezas, ay de los cuatro cabezas los que van en el centro hacen rarezas, mamita mía, hacen rarezas!... hasta llegar al palo de la bandera (para algo deben valer los palos de las banderas en los campamentos militares digo yo) siendo el hazmerreír de todas las chavalillas que, asomadas a las ventanas bajo la sórdida y extrema vigilancia de las monjas, no hacen más que reírse a carcajadas.  El jajajá consiguiente retumba retumba retumba (como la canción de Manolo Escobar) hasta llegar a las habitaciones de quienes no podemos hacer otra cosa sino seguir soñando... pero no con inexistentes pasteles en el suelo... sino con los tebeos de hadas en donde salen chavalas preciosas y mira que mola mogollón esto de aficionarse a los tebeos de hadas como "Alicia", "Ardillita", "Azucena" por ejemplo. ¡Vaya ejemplo para los dos más pequeños! Pero mía no es la culpa sino que lo que pasa es que ya he vuelto del planeta Marte y estoy ahora pensando... pensando... hasta cuando... hasta cuando... y es hasta cuando veo a un par de soldados trayendo, en bandeja, unos buenos chuletones asados para el hijo del sargento Permuy y los amigos del hijo del sargento Permuy mientras a los demás sólo nos dieron una ración de sopa de fideos y eso Gracias a Dios.  - ¡No quieras Josángel, no quieras! (Voz de Marianito). - ¡Pero Marianito! ¡Este niño es tonto! (Voz de Sabina).  Yo es que me parto de risa cada vez que lo recuerdo... mientras del soldadito Pepe, el destructor de campamentos silvestres, paso del todo... y si Adelita se fuese con otro como Adelita no es mi mujer me daría lo mismo lo mismo porque yo no me llamo Manuel... y por eso no soy vaquero ni me paso de la raya. Así que cuando se mayor nada de perseguirla en un buque de guerra ni llevarla conmigo al cuartel. No faltaría más que eso. Y sigo jugando con el sombrero de paja en mi litera de abajo solando con eso de que no quiero ser como ellos. No tengo edad no tengo edad para amarte y quizás quieras esperarte a que sea mayor para darte mi corazón.  Mientras tanto Estalote sigue manejando a toda velocidad por las carreteras nacionales y ya nos está esperando "La Cafetera". Pero eso es ya otra historia de mis grandes y numerosas aventuras.  - ¡No quieras Josángel, no quieras! (Voz de Marianito). - ¡Pero Marianito! ¡Este niño es tonto! (Voz de Sabina). 

Me aburren muchísimo las personas que, nada más conocerte, lo primero que hacen es preguntarte estas tres cosas: 1.- ¿Cómo te llamas?2.- ¿Cuántos años tienes?3.- ¿De qué país eres? Me parecen tres preguntas tan aburridas y simples que prefiero no contestarlas pero, si no tuviese más remedio que hacerlo, mis respuestas serían la siguientes:  1.- Todos los nombres son válidos. 2.- Tengo los años que tú quieras.3.- Soy del país que menos tes guste.  A lo mejor así dejan de ser personas muy aburridas...