Estoy metido de lleno en el proceso de los estudios de COU. Voy triunfando, tarde tras tarde, en mis tareas con vistas a llegar a la Universidad. Es entonces cuando conozco a Fabián. Fabián es un "rebotado" sentimental. No sé si me dice que le acaba de abandonar su novia o acaba de romperse su matrimonio. Pero, sea cual sea una de dichas opciones, el caso es que Fabián se encuentra en crisis personal y necesita tomar un montón de pastillas para superar la depresión. Necesita a alguien que le escuche y me presento voluntario para hacerle más llevadera su desgracia. El caso es que da grima escuchar a Fabían y su pesimismo. Me relata su historia de perdedor en los lances amorosos y no sé cuál es la razón para comprenderle (yo no he sido nunca ningún perdedor en estos lances) pero le escucho. Fabián se anima y me cuenta el secreto que ha encontrado para olvidarla. Se ha metido a comediante en una troupe que va de gira en gira por los pueblos de Madrid. Así es como, por invitación de Fabián, conozco a Los Comediantes.  Los Comediantes del grupo de Fabián son unos antiguos hipys que han abandonado la falsa práctica de "haz el amor y no la guerra" (que tanto daño hizo durante los 60 entre la población ingenua) y ahora se dedican a practicar lo de "haz el humor y no el chorra". Curiosidades que voy descubriendo cuando Fabián me los presenta en una calle del Viejo Madrid, donde tienen su punto de encuentro, justo con una furgoneta todavía pintada con dibujos sicodélicos. Como es un día en el que van a realizar su actividad de payasos mímicos, me invitan a que les acompañe y a que forme parte de su troupe "correcaminos". Acepto acompañarles y ver una de sus actuaciones antes de decirles que no, que lo mío es un humor tan particular que nada sabe de los líos "amorosos" en los que ellos todavía andan mezclados y por eso a Fabián le perdura la depresión que se le está haciendo crónica. Y, recordando crónicas literarias, esto de Los Comediantes me hace rememorar a Henry Graham Greene y su "Factor humano". Porque resulta que "Los comediantes", junto con el ya citado "Factor humano", "Nuestro hombre en La Habana" y "El americano impasible" (novelas todas ellas de las llamadas de "entretenimiento") llegó a ser uno de los grandes éxitos literarios de este autor inglés.  Sin pensarlo dos veces me uno al grupo de Los Comediantes, entro en la sicodélica furgoneta y viajamos hacia uno de los barrios extremos de Madrid donde se pasan toda la mañana hiciendo tonterías cara al público. A Fabián le da por subirse a unos zancos y a dedicarse a compartir bobadas con los que miran tanto si son infantiles, juveniles o adultos. Recuerdo la escena en que se entretiene en quitarle la boina a uno de los paletos que se encuentra entre los espectadores. A punto está de costarle una hostia bien dada pero se salva de milagro.  Me paso la mañana entretenido en ver cómo Los Comediantes hacen el ridículo sin ninguna clase de vergüenza. Aprovecho para tomar notas en mi cerebro pero declino toda posibilidad de formar parte de ellos. Creo que se pueden hacer tonterías mucho más graciosas que las que hacen. Y me largo. Los libros de COU me están esperando y no puedo dejar sin terminar mi obra "Galicia a través de sus ríos" que me entretiene mucho más que hacer de psicoanalista de tipos como Fabián que bajan la moral a quienes les escuchan. Yo no. Yo puedo llegar a ser un día un gran cómico pero jamás un payaso deprimente y deprimido.  Ya nunca más supe de Fabián y de si sigue haciendo el titiritero por las calles de cualquier ciudad. Tampoco sé si superó su crisis emocional y encontró a alguna mujer que se encariñase con él hasta casarse. Lo que sé que es la Universidad me está esperando y las humoradas, para mi forma de entender, tienen que ser mucho más inteligentes. Por eso no me convencieron Los Comediantes y por eso no abandoné los estudios de COU. El mundo de los hipys y sus seguidores nunca los he considerado interesantes por mucho que los hayan querido publicitar. Mejor es seguir siendo tal como la naturaleza me ha fabricado. Si tengo que reír que sea verdaderamente a gusto y no luciendo cuernos. Por eso paso olímpicamente también de "Els Comediants" de Cataluña. Por eso.        

El pequeño vampiro, siempre rondando por la colina donde el loco retransmite sus absurdas narraciones para quienes tienen la desgracia de escucharle, está siendo perseguido por Sergio, dispuesto a atraparlo de un momento a otro. El pequeño vampiro, resistiendo la persecución, se lo pasa en grande chupando todo lo que Sergio muestra a través del flash de su moderna máquina fotográfica.  Al anochecer, cuando los rayos del sol ya hace horas que se perdieron tras las montañas, en la colina se sigue escuchando al loco poetizando quintetos con una voz melosa que da risa escucharle: "Y volviendo la trasera / respondió de esta manera: / Lámpara, ¡con qué deleite / te chupara yo el aceite / si tu luz no me ofendiera!". El pequeño vampiro, entonces, cuando ya Sergio le está dando alcance, huye en legítima defensa de su vida y, cual tormenta en el lago, va dejando un rastro que se confunde con el de los zorros y las raposas. Casado con una extraña vampiresa, se dedica a dejar pasar el tiempo mientras Sergio se pierde una y mil veces sin poderlo remediar. Las huellas ecológicas de los escarabajos le han desviado por completo. El pequeño vampiro es, frustración tras frustación, como un universo escondido. Sus aventuras son narradas en los trenes donde todos quieren saber lo que de su amada habló el poeta Rebolledo: "Ruedan tus rizos lóbregos y gruesos / por tus cándidas formas como un río, / y esparzo en su raudal crespo y sombrío / las rosas encendidas de mis besos. / En tanto que descojo los espesos / anillos, siento el roce leve y frío / de tu mano, y un largo escalofrío / me recorre y penetra hasta los huesos. / Tus pupilas caóticas y hurañas / destellan cuando escuchan el suspiro / que sale desgarrando mis entrañas, / y mientras yo agonizo, tú, sedienta, / finges un negro y pertinaz vampiro / que de mi ardiente sangre se sustenta". A todos los que lo escuchan se les ponen los pelos de punta y la piel de gallina.   Gana en fama el pequeño vampiro cuando a los de la tele les da por emitir grandes documentales sobre las particularidades de su vida; pero nadie puede comprender por qué Sergio todavía no le ha cazado y piensan que una cosa es un documental y otra, bien distinta, la realidad ya que, como nómadas profundos, el pequeño vampiro y su vampiresa continúan chupando la sangre de las cabras. Los pastores creen que es el fin del mundo y así lo van predicando de aldea en aldea, de pueblo en pueblo, de ciudad en ciudad; mientras las iglesias voltean sus campanas avisando del peligro.  El pequeño vampiro, mientras tanto, sigue chupando la sangre de sus víctimas (a veces seres humanos también) y, entrando en la casa de los Simpson, han hecho que el padre Martín y la madre Mónica huyan despavoridos. Un sueño roto en mil pedazos de angustia es lo que parece todo aquello y hasta los recién casados tiemblan de miedo al razonar que los dos bichos se les tercien en sus lunas de miel. Solamente de pensar en ello se les quita las ganas de haberse prometido en matrimonio porque si sucumben ante el pequeño vampiro y su fiel compañera, todas las promesas se habrán ido al garete mientras crían malvas en el camposanto. Un joven veterinario, que está cursando un masterado sobre los animales quirópteros, está investigando las causas de por qué el pequeño vampiro y su vampiresa han tomado la decisión de acabar con quienes tratan a sus semejantes como "conejillos de indias". ¿Justicia? ¿Solamente venganza? ¿Qué sucede con el pequeño vampiro para que, implacable, succione la sangre de quienes tienen la desgracia de ir en su busca? Solamente Sergio persiste en tal persecución a pesar de que Alejandro, el joven veterinario, le ha aconsejado que es mejor dejarle vivir en paz. A él y a su amada vampiresa. Y hay quienes hablan de que son los fantasmas de Batman y Gatúbela que han unido sus fuerzas para acabar con quienes se han estado riendo de ellos sin motivo alguno. Nadie se declara culpable pero todos temen. Varios detectives privados, con el miedo anudado en sus gargantas (como si una corbata de acero los estuviera asfixiando), están estudiando el dossier presentado por un profesional de los cómics por ver si allí, en las historietas de Bob Kane y Bill Finger, se puede encontrar alguna pista lo suficientemente valiosa para acabar con el pequeño vampiro y la también pequeña vampiresa que, según los más expertos criminólogos de la Tierra, es la que está animando a su amado para que ataque sin piedad. Sergio se desespera mientras va pasando el tiempo y nuevas víctimas (a veces seres humanos) van engrosando la lista negra de sus leyendas.  Hace sólo unos días, un misionero anglicano quiso atraparlos con un cazamariposas. Ridículo. Verdaderamente ridículo. Alegaba que Dios se lo había ordenado cuando se estaba emborrachando en "El Club de las Enojadas Esposas". Y el gran hermano del misionero, todas las noches, debate sobre la extraña pareja que forman el pequeño vampiro y su compañera. En el Casino, de forma directa y mientras muchos juegan a la ruleta, el misionero ha hecho emitir un cortometraje sobre el tema. Todos se han reído tanto que el gran hermano del misionero ha decidido dejar de seguir con tal esperpentosa cacería.  En un piso compartido entre un flautista y una verdulera del mercado de abastos, el pequeño vampiro y su pareja se han dado un verdadero festín y los han dejado tan demacrados que es difícil ya reconocerles porque todo el color de sus caras ha desaparecido. Jordi (el flautista) y Montse (la verdulera) que son inmigrantes de tierras catalanas, no supieron como evitarlo. Sergio ya no quiere perder más tiempo y lo ha declarado en una entrevista que ha sostenido con el Señor Ministro del Interior. En el exterior nadie sabe cómo explicárselo; pero el citado ministro les prometió, desde la Sede de la ONU, que la caza del pequeño vampiro y su vampiresa será el objetivo prioritario que planteará en el Congreso para consuelo de los pastores y recién casados.  El problema, a decir verdad, es que tanto el pequeño vampiro como su amada compañera se permiten el lujo de dejar toda clase de huellas. Son tan evidentes que no hay forma de poderlas interpretar en su verdadera medida. Quizás porque el pequeño vampiro y su vampiresa molestan bastante y son motivo suficiente para distraer la atención de los ciudadanos mientras los políticos siguen llevándose el dinero del Estado a espuertas. Quizás sea eso lo que está sucediendo. Una farsa montada para seguir robando al pueblo. Quizás. Es lo más probable y lo que mejor puede interpretarse de este extraño suceso que, al parecer, debe ser mentira. Una mentira montada para llamar la atención general mientras el expolio de las arcas estatales no deja de ser continuo.  

Italia nos arrebató la PlataMagistral actuación de Francia Desastroso Portugal. Hoy, 18 de febrero de 2015, se ha celebrado, en las instalaciones del Hogar del Pensionista de la ciudad española de Molina de Segura (Murcia), la Copa Latina de Mágico Dominó que enfrentaba a las Selecciones de España, Francia, Italia y Portugal. Desde el principio de la competición, tanto en la Modalidad A como en la Modalidad B, la supremacía de los franceses fue incontestable. A años luz de distancia de las demás selecciones, Francia dominó desde el principio hasta el final la competición; logrando la Medalla de Oro de una manera absoluta. Los españoles estuvimos a punto de conseguir la Medalla de Plata, pero nuestra pésima puntuación en la tercera tunda de la Modalidad B hizo que Italia nos la arrebatara por tan sólo 3 puntos de ventaja. España tuvo que conformarse con la Medalla de Bronce mientras Portugal tuvo una desastrosa actuación tanto en la Modalidad A como en la Modalidad B y no consiguió ninguna de las tres medallas en juego. La aplastante victoria de Francia fue incontestable; pero lo que más animó la competición fue el triple duelo establecido entre España, Italia y Portugal. Al finalizar la Modalidad A, España e Italia iban completamente emparejados con 45 puntos cada una de ambas selecciones mientras Portugal ya empezaba a despedirse de las medallas. Solamente una desgraciada actuación española en la tercera tunda de la Modalidad B hizo que Italia se nos pusiese por delante en la lucha por la Medalla de Plata y de nada sirvió que en la última tunda de la competición (la cuarta tunda de la Modalidad B) llevásemos a cabo una sensacional demostración de poderío. Era demasiado tarde. Nos quedamos a tan sólo 3 puntos de diferencia para conquistar la Plata y tuvimos que conformarnos con la Medalla de Bronce. Francia encarriló, desde la primera tunda de la Modalidad A su victoria, cuando parecía que Portugal iba a ser su más directo rival; pero, ya desde la segunda tunda de la Modalidad A, los portugueses fueron perdiendo posiciones a marchas aceleradas y fue entonces cuando España e Italia comenzaron a establecer el duelo más emocionante e intensivo de toda la competición; sobre todo a partir del momento en que Francia se mostró intratable en cuanto a lo de conseguir la Medalla de Oro. Las brillantes puntuaciones de los franceses en todas las tundas de ambas Modalidades A y B hicieron desistir a los españoles y los italianos en sus aspiraciones a conseguir el Oro y se dedicaron a establecer una lucha sin cuartel por la Plata. España estuvo a punto de conseguirla si no hubiese tenido una tan mala actuación en la tercera tunda de la Modalidad B puesto que, hasta ese momento, íbamos por delante de los italianos. Quizás los nervios traicionaron a los españoles pero, como no todo iba a ser decepciones, pudimos alcanzar la Medalla de Bronce a pesar de los grandes esfuerzos que hicieron los portugueses por alcanzarla ellos. Nos queda el consuelo de que la emoción la pusimos, sobre todo, los españoles que fuimos dando alternativas irregulares que pusieron mal de los nervios a los numerosos espectadores que contemplaban, atónitos, la competición.  He aquí los resultados completos: Modalidad A1.- Francia: 8 (3) + 0 (0) + 3 (0) + 0 (0) = 142.- España: 11 (0) + 6 (0) + 12 (0) + 13 (3) = 45 3.- Italia: 11 (0) + 19 (0) + 3 (0) + 12 (0) = 454.- Portugal: 8 (0) + 12 (0) + 13 (4) + 12 (0) = 53 Modalidad B1.- Francia: 17 + 0 + 6 + 6 = 292.- Portugal: 9 + 35 + 4 + 0 = 483.- Italia: 14 + 8 + 13 + 16 = 514.- España: 20 + 9 + 25 + 0 = 54  CLASIFICACIÓN FINAL1.- Francia: 14 + 29 = 43 (Medalla de Oro)2.- Italia: 45 + 51 = 96 (Medalla de Plata)3.- España: 45 + 54 = 99 (Medalla de Bronce)4.- Portugal: 53 + 48 = 101         

¡Venganza española!España arrasa a todos sus rivalesFrancia, Portugal e italia hacen el ridículo.  Ayer tarde, en las instalaciones olímpicas del Hogar de Molina de Segura (Murcia - España), en la llamada Plaza del Pensionista, se llevó a cabo la competición de la Gran Copa Fifiriche de Mágico Dominó, considerada por todos los aficionados a este singular y entretenido deporte cultural como el verdadero Campeonato del Mundo.   Escocidos por la poca fortuna que se tuvo en la Copa Latina (donde nos tuvimos que conformar con la Medalla de Bronce), España se ha tomado la revancha en esta Gran Copa Fifiriche (Campeonato Mundial) arrasando, desde el principio hasta el final, con todos nuestros rivales. Incluso Francia, que se las daba de ser los mejores, sucumbieron ante la inteligencia de los españoles que terminaron con su casillero a 0. ¡Magistral demostración hispana que dejó a las demás Selecciones a una distancia casi sideral y sin recursos para amenazar el dominio de los jugadores de España! De esta manera España pasa a ser la Campeona del Mundo en al especialidad deportivo cultural del Mágico Dominó. La demostración de su inmensa superioridad ante Francia (que llegaban convencidos de que iban a ser los campeones pero que pagaron cara su soberbia), Portugal (que le queda la satisfacción de no haber quedado en último lugar) e Italia (que en esta ocasión ni tan siquiera se quedaron a corta distancia de España sino que fue totalmente aplastada por España y pagaron su osadía de la Copa Latina ocupando el último lugar). La clasificación Final no deja lugar a ninguna clase de dudas.  1.- España: 0 puntos (Gran Copa Fifiriche - Campeonato Mundial).2.- Francia: 20 puntos. 3.- Portugal: 21 puntos.4.- Italia: 32 puntos.    

Uno de los bienes más preciados para el hombre es la libertad. Lo recordaba al visitar, hace poco, las ruinas de Numancia, a escasos kilómetros de Soria. En los sitios excavados no sólo se encontraron los habituales restos de cerámica, armas y monedas, sino huesos humanos quebrantados y calcinados... En el verano del 133 antes de Cristo aquellos celtíberos prefirieron suicidarse y quemar su ciudad antes que rendirse a Escipión y ser vendidos cual miserables esclavos a los que sus amos podían matar bajo cualquier pretexto. Cervantes, en la tragedia del "Cerco", hace esclamar a uno de sus personajes: "Numancia es la que agora ha sido / quien la luciente espada sacó fuera / y a costa de su sangre ha mantenido / la amada libetad suya y primera...".  ¿Qué es la libertad? A través de la Historia millones de seres humanos lucharon denonadamente para alcanzar y mantener tan preciado bien. Pero ¿qué es la libertad? Según el Diccionario de Casares, es "la facultad de la voluntad humana para determinar espontáneamente sus actos", y también "el estado o condición del que no es esclavo". Lector, ¿eres tú un esclavo? Cuando Dios creó al ser humano, le hizo libre; pero éste, abusando de su libertad, infringió el único límite sabiamente puesto por su Hacedor y cayó en la más horrenda de todas las servidumbres. Lector amigo ¿eres esclavo de tus pecados? Jesucristo dice: "De cierto, de cierto os digo que todo aquel que comete pecado es siervo del pecado" (Evangelio según Juan, capítulo 6:34). Y el apóstol Pedro, hablando de los falsos profetas de todos los tiempos, escribe: "Dicen palabras arrogantes e inútiles, y por medio de los vicios y los deseos humanos seducen..., prometiéndoles una vida libre; pero ellos mismos son esclavos de una vida impura; pues cada hombre es esclavo de aquello que lo ha dominado" (Segunda de Pedro, capítulo 2:16-19). Así, pues, la esclavitud está siempre vinculada al pecado: el avaro se convierte en siervo y cautivo de su dinero; el bebedor, del alcohol embriagante y embrutecedor; el inmoral, de sus apetitos desenfrenados e inconfesables, y el mentiroso de su lengua detractora. Otros estarán dominados por el juego (desde las quinielas hasta la ruleta), por el odio a determinadas personas, por su incontable soberbia o por sus ansias de poder... Los pecados se transforman en cadenas que nos aprisionan cada vez con mayor fuerza. Muchos esclavos de sus pasiones desean ardientemente ser liberados de ellas; hacen tremendos esfuerzos para romper las férreas cadenas del pecado. Son sinceros, pero tarde o temprano comprueban cómo fracasan sus buenas intenciones y se desalientan. Por sí mismo, el hombre nunca logrará romper dichas ataduras. Si éste fuera tu caso, amigo lector, escucha estas Buenas Noticias: Alguien vino a este mundo para resolver, de una vez para siempre, el atormentador problema del pecado, y se presentó diciendo: "El Espíritu del Señor está sobre Mí, por cuanto me ha ungido para dar buenas nuevas a los pobres; me ha enviado a sanar a los quebrantados de corazón, a pregonar libertad a los cautivos y vista a los ciegos; a poner en libertad a los oprimidos..." (Evangelio según Lucas, capítulo 4:18).  Estimado lector y compañero mío en ese diario andar que es la vida, si eres esclavo del pecado y del Adversario, como lo fui, acude ahora mismo al único que puede libertarte de una vez para siempre; entrega tus pensamientos a Quien en su intenso amor entregó Su vida en rescate por tus rebeldías y las mías. Confiésale todo a Jesucristo e invoca Su perdón. En Él hallarás paz, indulto y libertad para este tiempo y para toda la Eternidad. Luego no guardes este tesoro para ti: habla de tu Libertador a los que te rodean, muéstrales -por tu vida transformada- el poder redentor de la sangre de Cristo. Conversa a menudo con Él en oración. Aprende a conocerle mejor, día tras día. No dejes de leer y meditar la Palabra de Dios, la Biblia: "Si vosotros permaneciereis en mi Palabra -dijo Cristo a los que habían depositado su fe en Él- seréis verdaderamente mis discípulos y conoceréis la verdad y la verdad os hará libres" (Evangelio según Juan, capítulo 8:31). Sí, amado lector, sólo la verdad de Dios puede hacerte libre. ¿Conoces la gloriosa libertad de los hijos de Dios? "Porque hay un solo Dios, asimismo un solo mediador entre Dios y los hombres, Jesucristo hombre; El cual se dio a sí mismo en precio del rescate por todos, para testimonio en sus tiempos" (Primera de Pablo a Timoteo, capítulo 2:5-6). Si quieres saber más de esto dirígete a: RenuevoIglesia EvangélicaPlaza de la Bohemia - Edificio Ficus, bajo.30009 Murcia (España)Teléfono 968 29 72 23. Nota de "Diesel": La Libertad Cristiana se llama Liberación.    

El Mágico Dominó para Solitarios fue creado e inventado por José Orero de Julián "Diesel" en los primeros días del mes de febrero del año 2015 después de Jesucristo. Este juego deportivo y cultural consta de dos Modalidades. Cuando se juega a una Modalidad única existen la Modalidad A y la Modalidad B.  Modalidad A.- Cada jugador escoge 7 fichas de dominó y consiste en formar una cadena con todas ellas. Las que no se pueden usar para la cadena (en la primera vuelta) suman ya puntos. Al final de las cuatro opciones se lleva a cabo una segunda vuelta para poder colocar las fichas sobrantes en cualquier otra de las cadenas ya formadas y las que queden sin poder colocar también suman puntos. Gana quien menos puntos tenga al final. Modalidad B.- Cada jugador escoge 4 fichas de dominó y consiste en poder formar una cadena con todas ellas. Si se consigue formar al primer intento no hay puntos. Si no se consigue hay que ir, por el turno establecido de antemano, cogiendo una ficha por ver si se puede completar la cadena (solamente una ficha). Al final todas las fichas se han empleado (o todas las necesarias para formar las cuatro cadenas) y gana el que menos puntos tenga.  A veces se juega con la suma total de ambas Modalidades A y B. 

Juan Salvador Gaviota (Reflexiones Tercera Jornada) por José Orero De Julián "Diesel". "Quizás no sea tan importante el "para qué" sino más bien el "por qué". ¿Por qué hay personas que caminamos desde siempre sin dejar nunca de ansiar nuevos horizontes? Hay seres humanos que no se interrogan esas preguntas y se conforman con un solo horizonte. Sin embargo, hay otros muchos seres humanos que nos interrogamos continuamente y entonces necesitamos ir hacia ellos, hacia esos horizontes donde buscamos las respuestas que nunca son completas del todo. Porque siempre queda una interrogante latiendo en nuestros espíritus. ¿Por que caminamos siempre? Porque algunos hemos nacido para no responder con razones absolutas y nuestro espíritu necesita entonces especificar nuestra individualidad dentro del conjunto de los caminantes" (José Orero De Julián "Diesel")   ¿Somos personas caducas o somos personas perennes? Esa es una cuestión que siempre se establece en el pensamiento humano cuando nos enfrentamos a nuestra realidad. Las personas caducas tienen, como bien lo demuestra su forma de ser, fecha de caducidad y, una vez llegada ésta, ya no siente nada por lo que tener que luchar. Otras personas somos perennes y luchamos continuamente porque llevamos la juventud dentro de nuestro espíritu. Y todo lo que existe dentro del espíritu se refleja en el exterior de nuestro propio organismo vivo. Vivir o estar viviendo. Son dos cosas muy diferentes. Vivir no tiene trascendencia alguna si no estamos, en verdad, viviendo. En este caso, en el estar siempre viviendo, radica la juventud de nuestras personalidades individuales dentro del conjunto de la colectividad. O asumimos las inquietudes de buscar nuevos horizontes, nuevos pensamientos, nuevas preguntas, o quedamos inservibles para nuestro propio yo; ese yo que transmitimos hacia los demás sin dejar, para nada, de seguir buscando superar las limitaciones. Hay tanto que aprender...  Podemos seguir siempre aprendiendo sin importarnos lo que digan los demás. Lo más importante de nuestras vidas es alcanzar y palpar la perfección que reside en nosotros mismos. Eso es amar lo que hacemos. Eso es amar lo que soñamos. Eso es amar lo que, en verdad, somos. Si los demás no son como nosotros es un problema ajeno a nuestra voluntad y, en ese sentido, lo que debe imponerse en nuestros criterios es la voluntad propia y no la decadencia ajena. ¿Por qué no hay más entre nosotros? La única respuesta que se puede dar es que nosotros somos una persona en un millón. Únicos, unívocos, irrepetibles. En la vida hay mucho más que solamente comer, luchar o alcanzar poder en la Bandada.  Y es que, en la vida, la meta debe ser (bajo el punto de vista de quienes somos una persona en un millón) encontrar esa perfección y reflejarla en todo lo que nos proponemos conseguir. Si te paras, si te detienes, si te abandonas, te quedas varado para el resto de tu vida. Elegimos nuestro mundo venidero mediante lo que hemos aprendido en el pasado y mediante lo que estamos aprendiendo en el presente. Aprender tanto que, en una sola vida, haber alcanzado lo que otros no consiguen aunque vivan mil vidas más.    

Reconozco, y lo confieso públicamente porque me siento orgulloso de ello, que como español y además de nacimiento extemeño, a mis 46 años de edad me considero completamente atávico; que no quiere decir, como muchos ignorantes creen, salvaje ni bruto ni animal, sino que dicho vocablo se aplica a la cualidad hereditaria que procede de antepasados lejanos y mis antepasados lejanos fueron los españoles extremeños que se aventuraron a la gran hazaña de conquistar indias. Por supuesto que, una vez bien aclarado lo que significa atávico, en la primera gran ocasión que tengo para escapar del Banco defintivamente y volar hacia las Américas para conquistar indias no lo pienso dos veces y a la voz profunda de ¡A la conquista de las indias! me lanzo definitivamente, y sin paracaídas, a la aventura de conseguirlo.  Tengo que aclarar, también, que no me estoy refiriendo, ni es mi idea, a ir a conquistar chavalas latinoamericanas porque ya estoy casado con una de ellas y a la cual no la cambio por ninguna otra y que, además, tengo ya dos hijas (que tampoco las cambio por ningunas otras), sino a conquistar tierras de indias. Así que al grito atávico (que no quiere decir nada más que "a la llamada ancestral de la sangre") abandono definitivamente el Banco (que ha sido como una galera en la que he estado remando, esclavizado, durante 27 largos años) y me libero del todo y me lanzo a la aventura una vez que, ya anteriormente, tuve la ocasión de visitar aquellas tierras en dos ocasiones: un mes y medio (con boda incluída) y tres meses de empleo sin sueldo con experiencia periodística inclusive).  Llego a las Américas siendo "un español por el mundo" pero el mundo empieza a ser un ligar continuo de indias y no me refiero a las chavalas aunque algunos han creído y siguen creyendo que sí, sino a las tierras que voy logrando conquistar con mis propios esfuerzos laborales, sociales y hasta heroicos (porque de todo ello hay en la Viña del Señor aunque esté en las Américas) y mi nombre empieza a ser reconocido por dichas tierras. Es por eso por lo que ya estoy pensando en escribir el Relato titulado "El Cóndor", donde se recoge el verdadero misterio y la verdadera razón por la cual he venido ¡A la conquista de indias! Y es que la sangre tira un montón y se me puede incluir como uno de los sucesores de esta larga relación: ACOSTA, Juan • AGUILAR, Francisco, • AGUILAR, García • ALARCÓN, Hernando de • ALBÍTEZ, Diego • ALBURQUERQUE, Bernardo de • ALCÁNTARA, Francisco Martín de • ALDANA, Lorenzo de • ALMESTO, Pedrarias • ALONSO, Juan de • ALTAMIRANO, fray Diego • ALVARADO, Diego • ALVARADO, Gómez • ALVARADO, Gonzalo • ALVARADO, Hernando • ALVARADO, Juan • ALVARADO, Jorge • ALVARADO , Pedro • ÁLVAREZ CHICO, Francisco • ÁLVAREZ HOLGUÍN, Pedro • ÁVALOS, Juan de • BADAJOZ, Gonzalo de • BECERRA, Francisco. • BENALCÁZAR, Sebastián de • BERLANGA, fray Tomás de • BERNÁLDEZ, Andrés • CABALLERO, Diego • CÁCERES, Juan de • CALDERÓN, Mencía • CALDERÓN, Pedro • CANO DE SAAVEDRA, Juan • CARRASCO, Gonzalo • CARVAJAL, Gaspar de, • CERVANTES, Leonel, • CHAVES, Diego de • CHAVES, Nuflo de • CHAVES, Francisco (y Hernando) • CHAVES, Francisco • CIEZA DE LEÓN, Pedro • CORTÉS, Hernán • DOCE APÓSTOLES DE EXTREMADURA, Los • FLORES, Francisco • GARCÍA JARAMILLO, Diego • GARCÍA DE PAREDES, Diego • GARCILASO DE LA VEGA, Sebastián • GODOY, Francisco • GÓMEZ DE DON BENITO, Pero • GONZALEZ HOLGUÍN, Diego • GONZÁLEZ, Ruy • GRADO, Alonso de • HERNÁNDEZ GIRÓN, Francisco BRAVO, Antón • BUSTAMANTE, Hernando de • HERNÁNDEZ PORTOCARRERO, Alonso • HINOJOSA, Pedro • HOLGUÍN, Diego de • HOLGUÍN, García • HURTADO DE MENDOZA, Diego • JARAMILLO, Alonso • JARAMILLO, Juan • LAS CASAS Y SAAVEDRA, Francisco • LIZÁRRAGA Y OBANDO, fray Reginaldo de • LIZAUR, Francisco de • LLERENA, Alonso de • LOAYSA, fray Jerónimo • LÓPEZ, Gregorio • LÓPEZ DE CÁRDENAS, García • LÓPEZ DE CAZALLA, Pedro • MARTÍN, Alonso • MEDELLÍN, Diego • MEJÍA, Gonzalo • MENDOZA, Alonso de • MIRANDA, Luis • MIRANDA DE VILLAFAINA, Luis • MOLINA, Alonso de • MONROY, Alonso de • MONTEJO, Francisco de “el Mozo” • MUÑOZ, Inés • NÚÑEZ DE BALBOA, Vasco • OCAMPO, Diego • OCAMPO, Gonzalo de • OJEDA, Alonso de • ORTIZ DE GAETE, Marina • OVANDO, fray Nicolás de • PIZARRO, Diego • PIZARRO, Francisco • PIZARRO, Hernando • PIZARRO, Juan • PORCALLO DE FIGUEROA, Vasco • RANGEL, Rodrigo • RIBERA, Juan • RODRÍGUEZ, Francisco • RODRÍGUEZ SUÁREZ, Juan • RODRÍGUEZ DE VILLAFUERTE, Juan • RUIZ DE ARCE, Juan • SAAVEDRA, Hernando de • SANABRIA, Diego • SANABRIA, Juan • SÁNCHEZ DE BADAJOZ, Hernán • SÁNCHEZ DE FIGUEROA, Lorenzo • SÁNCHEZ DE MUÑOZ, Sancho • SANDOVAL, Gonzalo de • SOTO, Hernando • SOTOMAYOR, Alonso de • SUÁREZ, Inés • TARDOYA DE VARGAS, Gómez • TERRAZAS, Francisco de • TRUJILLO, Diego • ULLOA, Francisco • VALADÉS, Diego “el viejo” • VALDIVIA, Pedro de • VALIENTE, Alonso • VILLANUEVA TORDESILLAS, Alonso de • VIZCAÍNO, Sebastián de • ZAPATA CÁRDENAS, Fray Luis. A mis 46 años de edad llego en plena juventud (como sigo estando hoy en día) a las tierras de indias y empiezo a dejar huellas en más de una, más de dos y bastante más de tres... o sea que, en definitiva, ya me cansé de ser conquistado en España y paso a ser conquistador de indias. Y a todo esto sin engañar jamás a mi chavalilla, la Princesa con la que estoy casado. Da fe de todo ello mi paso triunfador por dichas tierras. Y cierro mi Diario confirmando tales hechos y sin arrepentirme de ninguno de ellos. Que Dios perdone a los envidiosos.   

Llevo un par de meses aprendiendo a pintar. En tan poco espacio de tiempo ya he realizado cuatro cuadros de los cuales estoy bastante satisfecho: "Bahía", "Bosque Encantado", "El Saltador" y "Lina". Una vez más estoy demostrando que ser bohemio no significa ser un vicioso sino ser un artista. Alejado de las malas compañías, se puede emplear el tiempo de ocio llevando a cabo aventuras positivas, momentos de vida completa, creaciones de la imaginación plasmadas en cualquier contexto del Arte. Ser bohemio no significa otra cosa sino dedicarse, en cuerpo y alma, a celebrar la Fiesta de la Vida de manera completamente sana pero dejando que Las Musas te guien por los caminos de la creatividad. Y se pude ser completamente cristiano pintando cuadros de los cuales quedas completamente satisfecho. Ahora me da por pensar. ¿Qué hubiese sido de mí si, a los 7 años de edad, en lugar de dedicarme a la Literatura me hubiese dedicado a la Pintura? Supongo que quizás hubiese logrado llegar a ser un pequeño Velázquez. Y ahora, cuando ya llevo pintado los primeros 4 cuadros de mi vida bohemia, recuerdo aquellos años en que me dio por centrarme en la lectura de los libros de Historia del Arte; especialmente de la Pintura. Con aquello, en mi plena juventud que ahora vuelvo a vivir, demostré que se puede aprender todo lo que queremos aprender cuando tenemos voluntad de aprender. Todavía creo que alguien me puede recordar en la Biblioteca Nacional de Madrid o en La Casa del Libro también de Madrid. En aquellos años juveniles, a los cuales he regresado para no marcharme jamás, aprendí tanto de Historia del Arte que me sirvió hasta para dar verdaderas lecciones incluso en el Círculo de Bellas Artes de Madrid. Y todo eso es verdad. Muchas horas lectivas para poder dar lecciones a quienes se maravillan escuchando sobre la técnica, el arte y la historia de los pintores y pintoras que en el mundo han sido. Incluso para poder hablar horas enteras ante un cuadro de una exposición o visitando museos. Me sirvió para completar mi novela histórica "Morir por ti siempre".  Vuelvo al presente. En este regreso a mis años juveniles me he quedado super satisfecho con "Bahía", el primer cuadro de Pintura (el Dibujo hace ya bastantes años que lo domino a la perfección) de mi Nueva Juventud, me ha abierto las puertas a una nueva dimensión de mis capacidades humanas. Y sí. "Bahía" me deja con el buen gusto de haber logrado la obra que estaba pensando. "Bahía" supone mucho más que mi primer cuadro de Pintura. "Bahía" supone haber logrado alcanzar un nuevo reto en mis sueños artísticos.  Del segundo cuadro ("Bosque Encantado") me queda la satisfacción de haber encrontado un momento de mi creatividad pictórica. Mi segunda producción en este Arte me deja la sensación de haber aprendido a mezclar colores para plasmar fantasías. No es ni fácil ni díficil aprender a pintar. Solamente es una predisposición de la mente para ponerte al servicio de Las Musas que llegan, cuando menos lo piensas, mientras estás introducido tanto en el cuadro que llegar a formar parte intrínseca de tu productividad. Dar un vuelto a la realidad y crear otra diferente pero complementaria. "El Saltador" es una nueva experiencia. Es alcanzar el grado de la pinturación de un momento en movimiento. ¿Cómo se logra tal consecuencia? Sabiendo tomar alternativas ante una dificultad que crees que nunca vas a poder lograr. Pero se puede. Se puede alcanzar una improvisación pictórica de alta notoriedad cuando crees que es imposible lograrlo. No existe la imposibilidad cuando te centras en la bohemia de un artista sin complejos y sin tener que recurrir a ninguna clase de drogas o alcohol o vicios de esos que llaman de cama.  Por último, "Lina" es un cuadro que ya tenía bien pensado en mi mente. Llegó la hora de llevarlo a la práctica y me dediqué a la tarea de pensar en mi Princesa dejando atrás cualquier otro pensamiento sobre cualquiera de las otras miles de chavalas guapas, inteligentes e interesantes, que he llegado a conocer. Y pensando solamente en la mía he podido lograr ese esquema marino, aéreo y terrestre, con el cual homenajear la belleza de mi verdadera Musa. y es que Liliana ("Lina") es mucho más que Arte. Es Arte llevado a la máxima expresividad de lo idealístico conformando un cuadro sensorial y sensitivo que me llena el espíritu y, además, la parte material de mi consistencia humana.  ¿Y ahora? ¿Qué me he propuesto llevar a cabo ahora? Siguiendo las instrucciones de mi maestro en el Taller del Hogar, pienso llevar a cabo unos cuantos Dibujos manejando los colores. Quizás a lo "Carioca" o algo parecido; pero tengo pensadas unas cuantas ideas que voy a intentar llevar a buen éxito. Dejo los pinceles y tomo los rotuladores. En el bastidor ya late mi conciencia.  

Con la misión de proteger nuestra propia autoestima, es gratificante saber, con precisión mnemotécnica, esas incontables vivencias (aventuras del discurrir diario) experimentadas en este campo de batalla llamado existencia. Surge así, de manera natural y connatural con nuestro temperamento, el libro de la vida; esa especie de memoria que viene a cumplir con las expectativas familiares y sociales que son nuestra verdadera pasión ineludible: ese narrar escogiendo los caminos del divertimento a través de los muchos mundos que llegamos a conocer. Como dijo aquel sabio: "conócete a ti mismo y conocerás tus verdades". Después, cada uno es libre de pensar si está a gusto consigo mismo o preferiría haber sido otro ser humano.  Sacar a la luz nuestra seguridad es poder interpretar todos esos sueños que hemos logrado alcanzar hasta convertirlos en realidades intimistas que no nos intimidan porque son la verdadera dimensión de nuestra personalidad; ajena, por completo, a lo que los demás quieran pensar sobre ello porque, y esto es trascendental, lo que somos en realidad no tiene nada que ver con lo que interpretan quienes nos califican midiéndonos por sus intereses creados (como bien señaló nuestro estimado Nobel Jacinto Benavente), ya que a nuestra manera de ser nadie tiene que ponerla un precio porque es invendible y, si puede ser, hasta invencible. Vencer al qué dirán o quedarse en "medias tintas" que a nadie le satisface.  Nos debatimos, continuamente, entre cumplir con las expectativas que nos hemos propuesto alcanzar o tirar la moneda al aire esperando a que caiga cara en lugar de cruz. Nuestra existencia no debe ser un "tal vez tengamos suerte" (o "quizás la próxima vez") sino un "estoy seguro de lo que soy". Nada de lanzar monedas al aire por ver si tenemos suerte. La suerte no es lo que debemos anhelar cuando escribimos el libro de la vida. La suerte sólo acompaña a los indecisos. Lo que te hace ser inigualable es trabajar limpiando tu honor de todas esas bajezas con que te tildan quienes, impotentes al no ser somo tú, buscan que abandones tus proyectos para "quedarte sin cruzar el río". Sé valiente y mójate hasta quedar limpio de toda maledicencia ajena. Muchos son los que se quedan siempre interrogándose en lugar de escoger el camino. Si superas los sistemas opresores y opresivos es que has contactado con tu propio yo; con ese ser que te entrevista, día tras día, y al cual sabes responder en todo momento, en todo lugar, en toda circunstancia. Cuando inicias una apasionada relación con tu propio yo puedes sorprender a quienes no creen en ti; hasta el supremo grado de la excelencia. ¿Y qué mejor excelencia que observarte a ti mismo y quedar profundamente satisfecho de lo hecho y lo por hacer? Hay una coordenada esencial que te da la verdadera respuesta: tu propia condición. Y a esa condición propia no la llames nunca casualidad si es que, en verdad, has llegado a ser quien querías ser cuando te iniciaste en el mundo de las expresiones vitales de tu propia conducta humana.  No seas nunca la sombra de nadie. Busca ser siempre esa luminosa condición práctica que conserva los recuerdos para aprender a ser cada día un poco mejor, un poco más valioso, un poco más valiente ante los demás. Cuando escribes el libro de la vida vas formando la vida a tu alrededor. Y no lo llames egolatría sino satisfacción. En el rompecabezas de esta existencia humana, lo mejor de todo no es plantearte dudas a la hora de elegir lo que te asegura, lo que te afirma, lo que te confirma y lo que te define. ¿Por qué vas a permitir que otros sean quienes te digan lo que debes ser cuando tú mismo, si te lo propones con total convicción, puedes llegar a definirlo? Defínete tal como el libro de la vida que estás escribiendo te convierte en héroe de tu propia existencia; esa aventura que nadie mejor que tú puedes experimentar cuando te has llegado a convencer de que vales para eso y para mucho más.  Cada día busca un poco más de tu personalidad (ajena a los rumores de la envidia) y podrás escribir las mejores páginas de tu condición humana. André Malraux dejó escrito algo sobre eso, pero tú no eres André Malraux porque puedes ser mejor que él; así que no te quedes en un simple reflejo de nadie y alúmbrate a ti mismo con el único placer que nadie te puede hurtar: la dicha de ser feliz.  Si logras escribir tus propias aventuras, soñadas desde el inicio de tu caminar, todo cambia cuando recibes tu propia seguridad. Es entonces, cuando te sucede ese acontecer, el momento exacto en que el libro de la vida se te abre tan completo que cualquier página que leas te servirá de consuelo en la hora del sufrimiento pero, ante todo, te servirá de felicidad en los muchos momentos en que, al leerlas, te sientes capaz de seguir adelante porque sabes que has sido tú mismo quien ha rebasado esas circunstancias y te has erigido como dueño de tu propio destino. Conforta y reconforta saber luchar contra el malvado afán de los envidiosos que quieren robarte la oportunidad de ser mejor de lo que eres, de ser capaz de transmitirte esa sinergia de actitudes que te convierten en exclusivo, en idílico personaje de tu propia imaginación. Y es a través de tu propia imaginación (y no de las patrañas ajenas) cómo puedes encajar perfectamente todas las piezas de tu puzzle vital (sentires y pensamientos) hasta convertirte en un entusiasta acogido en tu propia seguridad. Si estás seguro de que eso vale la pena vivirlo no esperes a que te desalojen de tu propio sueño y que apaguen esa llama encendida que te guiará siempre porque es la antorcha que tú mismo has asido con tus manos para llegar a lo más alto de tu propìa ascensión humana. No desistas de alcanzar la cima. Emprende el viaje y el libro de la vida será siempre tal como tú lo has escrito. Lo demás sólo son apariencias ajenas que no sirven para forjar tu propia leyenda de superviviente. Dale tiempo a tu tiempo y habrás conseguido vencer a todos los relojes que te han querido imponer. Porque el ritmo de tu vida es el tictac de tu propio corazón. No hay, ni nunca habrá, mayor y mejor bondad que esa.

Desde hace más de un año es mi inseparable compañera de viajes por estos mundos de la creación. Es cálida y sensitiva. Es dinámica. De trazas femeninas, resaltan sus vivos colores verdinegros, las letras blancas y esa especie de "culebrilla" naranja que la hace más enigmática, más pícara, más sugestiva. Ideal por su fácil manejo y por la comodidad con la que se transporta. Es muchos más literaria y atractiva que el pesado y plúmbeo maletón que carga Miguel Ángel para risa y jolgorio de todos los del Hogar (chicas incluídas). Además, en su interior, siempre existe mucha más magia, mucha más fantasía, mucha más literatura y hasta mucha más cultura que en el susodicho pesado y plúmbeo maletón que carga Miguel Ángel. Todos los días, o casi todos los días, mi Carlson Wagonlit Travel se cruza con el maletón pesado y plúmbeo y sonríe... porque es tan mágica que no me extraña nada que un día saque un conejo de su interior... En el interior de mi Carlson Wagonlit Travel caben toda clase de sueños: desde un minicuento para pasar unos leves minutos sonriendo hasta una larga novela con la que estar deleitándonos días enteros; así como toda clase de géneros literarios incluidos los interminables ensayos con los que, de vez en cuando, libro verdaderas batallas victoriosas. Es la sucesora del humilde taleguillo que descansa, nostálgico y melancólico, en un rincón de la mesa de trabajo de mi vivienda y al cual no he olvidado jamás; porque, de vez en cuando, mi vista tropieza con él y recuerdo... recuerdo una gran cantidad de humildes recuerdos que todavía se conservan en su interior para hacerme saber cuáles fueron mis orígenes...   Y mientra el humilde taleguillo jamás se pierde de mi memoria, mi Carlson Wagonlit Travel, inevitablemente mágica, sigue sonriendo cuando todos los días, o casi todos los días, se cruza en la puerta del Hogar con el sufrido maletón, de color indefinido pero tristón, de Miguel Ángel (repleto de papeles burocráticos que le hacen gemir de angustia y ansiedad) mientras ella sigue sabiendo que es la compañera fiel de todos mis sueños. Con permiso de mi Princesa, por supuesto, que no sólo no se enfada sino que no siente celos de ella porque sabe que nunca traicionaré mis juramentos. Por eso Liliana me sigue animando a que nunca la deje olvidada en cualquier lugar por donde vamos dejando huellas. Mi Carlson Wagonlit Travel es un "divino tesoro" de cara a nuestro futuro. Mi Princesa confía en ella y confía en mí.

Mujer de vida y de amortus besos de roja esencia mantenida- llamas de mil fuegos encendidos -en el rincón de mi alma se encadenana la urgencia de todos mis sentidos...y siento...cómo el silencio que atraviesa mis espaciosson verbos que existen en presenciade tu cuerpo extendido que me alumbra.  Territorio de ígneas y fragorosasfronteras pactadas entre el sueño- sombra tuya sombra mía -que rompe las preguntas de tu esencia.  Eres esa especie de canto permitidoentre luces de las locas aperturasy... carne nueva del comienzo... me haces entrar en la conciencia:un tiempo del todo ya vivienteque siente... y siento esta idea de aura sin medidadejando en mi centro su fulgor.  Suelo preguntarme cada nochesi el alba se esconde en tus miradas- tictac de pulsaciones infinitas -haciendo que el sueño se prolonguemás allá...mucho más allá de la esferaen que el universo de todas mis palabraspalpita entre el delirio y la esperanza.Espero...y en medio del lecho enardecidolevantas el abrazo de las causasque viven ya entre mis manos. Mil caricias - floridas cadencias de suspiros -se envuelven en los pétalos del tiempoy soy... vuelvo de nuevo a ser... traducción eterna de tu boca. Regando los segundos con tus giros,ahora ya horizontes encontrados, me llueve el sueño de la lunaen un incontable sentimientode amor...de fuego fragoroso despidiendoesta forma de arder en tu cercanía. Mañana vendrá la aurora de las brisasa dar dulzura...y el cabello flotante de tu sonrisaseguirá abriéndome el camino para no descansar jamás.  Sé que en el misterio de todo encuentroexiste siempre este dormirmesoñando entre tus senos de reposopara seguir viviendo...viviendo...sintiendo... siendo el que siempre me he soñadocual futuro de fragua y de batalla...hasta que, al final de cada verso,la luz de tu boca es mi victoria. Lejos... allá muy lejos... toda el alma es lenguaje- millares de silencios recogidos -que sirve de alimento a mi creencia.Y es que creer en tu milagro es ser...siempre ser...caminante por toda tu existencia.     

Muchas gracias otra vez, Pol. Sé feliz siempre y durante toda tu existencia. Es el mejor consejo que me dieron a mí y es el mejor consejo que doy a los demás. ¿Cargar con la cruz? ¿Qué es eso de cargar con la cruz como tantos nos quieren hacer creer? Con la cruz ya cargó Jesucristo. Y es que leen pero no parece que comprendan lo que leen. La felicidad no es un sacrificio como bien dejó escrito Jesucristo. Sé feliz y no sacrifiques tu felicidad. Un gran abrazo amistoso. Gracias otra vez, Pol. Sé feliz siempre y durante toda tu existencia. Es el mejor consejo que me dieron a mí y es el mejor consejo que doy a los demás. ¿Cargar con la cruz? ¿Qué es eso de cargar con la cruz como tantos nos quieren hacer creer? Con la cruz ya cargó Jesucristo. Y es que leen pero no parece que comprendan lo que leen. La felicidad no es un sacrificio como bien dejó escrito Jesucristo. Sé feliz y no sacrifiques tu felicidad. Un gran abrazo amistoso. Gracias otra vez, Pol. Sé feliz siempre y durante toda tu existencia. Es el mejor consejo que me dieron a mí y es el mejor consejo que doy a los demás. ¿Cargar con la cruz? ¿Qué es eso de cargar con la cruz como tantos nos quieren hacer creer? Con la cruz ya cargó Jesucristo. Y es que leen pero no parece que comprendan lo que leen. La felicidad no es un sacrificio como bien dejó escrito Jesucristo. Sé feliz y no sacrifiques tu felicidad. Un gran abrazo amistoso.

Digan lo que digan los demás tengo solamente 18 años de edad y el "guirigay" de los políticos y las políticas me aturde. Quienes no tenemos ideología política de ninguna clase nos planteamos un solo problema social: vivir y dejar vivir a los demás. ¿Qué político o política ofrece algo similar a esto? Ni me vienen ni me van las luchas por el poder. Mi único poder es, como dijo Jesucristo, que cada uno le de al César lo que es del César y a Dios lo que es de Dios. Como yo no creo en ningún César de la Política, me limito a ver, oír y callar mientras ellos y ellas se pelean ferozmente entre sí. A mis 18 años de edad me aturde este escenario político donde todos y todas, como siempre, quieren sacar su propia tajada.  Resulta que yo no soy romano, luego deduzco que no soy súbdito del César y, por ello, al César no le debo nada. Mi vida se la debo solamente a Dios. Ahora estamos en época de elecciones regionales y sus discursos son más propios de un baile regional que de una verdadera conciencia social. Por eso sigo opinando lo mismo que ante las elecciones al parlamento europeo. Yo me abstengo, ¿tú te abstienes? No es que quiera saber lo que van a votar los demás. Es una pregunta que me hago a mí mismo y a mi propia conciencia. Y a mis 18 años de edad la única conciencia que tengo es la de cuidarme para poder rendir al ciento por ciento en el próximo partido de fútbol en que tenga que actuar.  Ayer mismo Iríbar, el mítico guardameta del Athetic Club de Bilbao y de la Selección Española de Fútbol, cumplió 72 años en verdadera forma física. Yo cumplí completando las 10 vueltas del circuito urbano a favor de la lucha por combatir las enfermedades raras; pero la enfermedad más rara que conozco es la de todos estos políticos y políticas ansiando trozos del pastel del poder social y económico. Algunos hasta se conforman con las migajas con tal de asegurarse un lugar entre los elegidos.  Mirad qué frases más hermosas: "Los políticos son siempre lo mismo. Prometen construir un puente aunque no haya río" (de Nikita Jruschov, político ruso); "La vocación del político de carrera es hacer de cada solución un problema" (de Woody Allen, actor, director y escritor estadounidense); "Los políticos son como los cines de barrio, primero te hacen entrar y después te cambian el programa" (de Enrique Jardiel Poncela, escritor español); "El que no se atreve a ser inteligente, se hace político" (de Enrique Jardiel Poncela, escritor español); "Un hombre de Estado es el que se pasa la mitad de su vida haciendo leyes, y la otra mitad ayudando a sus amigos a no cumplirlas" (de Noel Clarasó, escritor español); "El político debe ser capaz de predecir lo que va a pasar mañana, el mes próximo y el año que viene; y de explicar después por qué fue que no ocurrió lo que él predijo (de Winston Churchill, político británico). Añado una de mi propia cosecha: "El político es aquella persona que deja de ser persona para convertirse en animal" (de José Orero De Julián, escritor y periodista español). Y que conste que me estoy refiriendo a animal político por supuesto.  Suponiendo que el César me diera a mí de comer (cosa que no ha sucedido jamás) yo tendría la obligación moral de darle el voto a él para que también coma. Pero eso es soñar demasiado y como en Política soñar demasiado te cuesta un ojo de la cara prefiero no ser un tuerto y abstenerme de echar mi voto en la urna. Prefiero aprovechar las papeletas que me envían a casa para construir con ellas pajaritas de papel. Quizás hasta puedan volar porque me gusta pedir los imposibles. Por pedir podemos pedir a los políticos y las políticas que nos resuelvan el problema de nuestra supervivencia; pero eso no es solamente pedir peras al olmo sino también pedir que la Tierra gire alrededor de la Luna. O sea, algo tan increíble como esperar que los políticos y las políticas te saquen las castañas del fuego. Por eso me abstengo. Por no tener que comer castañas quemadas y que luego me echen la culpa a mí.  

Debuto como profesor de Historia de la Literatura en el Colegio "El Sauce" de Cumbayá, localidad situada en las afueras de Quito y punto de encuentro de multitud de "pelucones" ecuatorianos. Quizás mucho piensen que estoy nervioso. Nada más lejos de la realidad. Belmont me acompaña para soportar los ratos del aburrimiento, pero estoy más tranquilo que un 8 tumbado en postura de infinito. Y es que Belmont es mi mejor amigo en estas horas trascendentales en que tengo que demostrar que sé quién es, por ejemplo, Marinetti.  Comienza un nuevo siglo en la Historia de la Humanidad y comienza una nueva aventura en la Historia de mi Vida. Todo consiste en comenzar deslumbrando a todo el personal (alumnos y alumnas incluidos) dándoles a conocer, incluso a algún padre o alguna madre de familia que viene a ver cómo me desenvuelvo dentro de la jaula (porque esto no se pueden llamar aulas sino jaulas), que Filippo Tommaso Marinetti era italiano pero había nacido en El Cairo y que fue, ni más ni menos, que un poeta y editor del siglo XX (bienvenido el siglo XXI) fundador del movimiento Futurista. Y dejo a todos y a todas con la boca abierta cuando voy y suelto que es el auor de "Los Indomables".  Sé que a estos alumnos y a estas alumnas (niños pijos de papá y niñas pijas de mamá) se les considera indomables; pero yo soy mejor incluso que Marinetti escribiendo odas a los imposibles y los voy a domar a base de golpes de conocimientos puros, netos, limpios de la paja verborreica como otros hacen para ocultar que no saben nada del tema. Así que mi debut en "El Sauce" no ha podido ser más brillante. Brilla el sol tras las montañas cuando levanto la vista y contemplo mi halagador futuro en medio de tanta lucubración cultural. Pero huyo de los halagos y me tomo mis breves descansos por los arbustos mientras Belmont no deja de ser mi compañero infatigable. Así fue cómo debuté en "El Sauce" y salí vitoreado por propios y extraños; de tal manera que di la vuelta al ruedo, corté dos orejas a un gladiolo, el rabo a un repollo (con perdón dirigido a las chavalas de la limpieza que me consideran ya su héroe reivindicador) y cuando subí en el bus de vuelta a casa iba yo más ufano que un ulano de Mauricio de Sajonia. ¿Qué pá de cuá? Y es que soy, en verdad y para decir la verdad, solo la verdad y toda la verdad, un maestro muy recursivo.   

Las brujas del Banco (y me refiero solamente a las brujas) tienen envidia de J porque J está un millón de veces mejor que todas ellas juntas. Las brujas del Banco (y me refiero solamente a las brujas) tienen envidia de J porque a J le llenan de piropos mientras que a todas ellas juntas no les brinda un piropo ni el semáforo de la plaza. Las brujas del Banco (y me refiero solamente a las brujas) tienen envidia de J porque J es capaz de decir que no cuando quiere decir que no mientras ellas no ligan ni con el palo de una escoba. Las brujas del Banco (y me refiero solamente a las brujas) tienen envidia de J porque J se casó y ellas siguen todavía vistiendo santos por ver si alguno de los santos le dice que sí. Las brujas del Banco (y me refiero solamente a las brujas) tienen envidia de J porque J pasa olímpicamente de todas ellas mientras ellas se pasan el tiempo quedándose como pasas chumbas. A mí me entra la risa cuando veo a las brujas del Banco (y me refiero solamente a las brujas) teniendo envidia de J.

Como dice Manuel Julián en "Un canto al origen", que leo hoy (sábado 7 de marzo del año 2015 después de Jesucristo) en el diario Marca, lo auténticamente romántico es alimentar la piel más difícil de alimentar: la piel del alma. Estoy totalmente de acuerdo con él cuando define como la verdadera patria de un hombre a su infancia. Ser del Bilbao, como decíamos de niños (Athletic Club es su verdadero nombre) es ser leyenda viva. Formar parte de la piel del Bilbao (el alma de los poetas del balón) y no cambiar nunca es despertar, día tras día, con la ilusión de que vamos a ganar algo más importante que un trofeo. Vamos a ganar, una vez más con nuestras infinitas ilusiones, esa gloria heroica que es ser chico de barrio que juega al fútbol con la magia del pueblo; ese pueblo sencillo que no ama ni el dinero, ni la fama, ni la vanidad. Por eso ser siempre del Bilbao (no haber abandonado nunca al Bilbao) es tener la nobleza y el carácter dentro de la piel del alma. Recuerdo nombres. Desde Lezama hasta Gaínza y, después, miles de sucesores... porque el Athletic Club es una familia de sucesiones a la que pertenecemos cuando llega el partido, cuando vamos hacia el campo de juego superando todos los obstáculos y, bajo cualquier circunstancias, cuando no abandonamos la lucha hasta que, sudorosos, llenos de barro, mojados hasta los huesos o más frescos que una lechuga, damos por terminado el partido. Ser del Bilbao no es contar cuántas veces hemos ganado, cuántas veces hemos empatado o cuántas veces hemos perdido sino retener, en la memoria de nuestra alma, partido tras partido, jugada tras jugada, heroicidad tras heroicidad. Quizás eso sea ser chico de barrio, titán de las fiestas, poeta del balón.  La Copa Felipe es un eslabón más de nuestras ilusiones. Ganar o perder da lo mismo. Hemos triunfado, una vez más, porque hemos cumplido el sueño de vivir un sueño verdadero. Venga esa copa de más porque vamos a brindar por la Copa. A esto yo lo llamo voluntad, capacidad y hasta esa pequeña dosis de genialidad que hay que poseer dentro de nuestra alma para ser del Bilbao.

El Maestro estaba sentado junto con sus discípulos cuando les dirigió la Palabra.  - Érase una vez una madre que tenía dos hijos. La madre amaba tanto al hijo mayor que le permitía que todos los días se bañase durante dos horas seguidas, gastando todo el agua que le diese la gana gastar y no pagando nunca ni un solo céntimo por ello; mientras que al hijo menor sólo le permitía ducharse durante dos minutos cada semana, contando el agua que gastaba y haciéndole pagar un alto precio por ello. El hijo mayor se jactaba continuamente como un halcón de ser el más limpio de la familia y se vanagloriaba continuamente como un águila imperial de no pagar ninguna clase de precio por ello sin darle nunca las gracias a su amorosa madre. El hijo menor, sin embargo, sencillo como una paloma y humilde como un gorrión siempre le agradecía a la madre que le permitiese gozar de esos dos minutos de ducha semanal aunque le costara tan caro el hacerlo. El Maestro guardó unos minutos de silencio y después le preguntó a uno de sus discípulos. - Tomás, ¿quién crees tú que era el más limpio de los dos hijos? Tomás, turbado por la pregunta y humillando la cabeza, respondió mirando al suelo.  - El hijo menor, Maestro.  El Maestro terminó su enseñanza.  - Tú lo has dicho, Tomás. En verdad en verdad os digo que nunca entrará en el Reino de los Cielos todo aquel que, por muy limpio que tenga su cuerpo, sea jactancioso como el halcón y soberbio como el águila imperial pero, sin embargo, todo aquel que, a pesar de no tener limpio su cuerpo, sea sencillo como la paloma y humilde como el gorrión tendrá en el Reino de los Cielos un lugar de privilegio a mi lado para que todos admiren lo limpio que es.  

Facultad de Ciencias de la Información de la Universidad Complutense de Madrid. Dentro del aula cuento las castañas. Son 27. Ni pocas ni muchas sino todo lo contrario. Lo mejor de todo no es llegar sino saber mantenerse. Yo ya he llegado y ahora pienso solamente en mantenerme. 27 castañas son dignas de ser aprovechadas. Así que estoy empezando a aprender Deontología del Periodismo. Las castañas no pueden ser olvidadas en el ostracismo y mi mente piensa en Mercedes. Claro que no lo hago por traicionar a nadie sino para saber que la esperanza late dentro de mis ilusiones. ¿Mercedes era una ilusión en esto de saber compensar las que se van por las que vienen? Buena propuesta para poder meditar sobre las castañas. A medida que pasan las horas, el tiempo se me concentra alrededor de un solo objetivo: sumar castaña tras castaña para seguir manteniéndome en medio de todas ellas. Hay un aparato transmisor que consta de emisor y receptoras. Levanto la mirada del libro y observo a mi alrededor. Siempre es bueno saber lo que uno tiene alrededor de sí mismo. Yo tengo muchas ilusiones y, sobre todo, un gran sueño. Y en medio de las imaginaciones de todos nosotros, el profesor de Redacción nos anima a que escribamos lo que nos de la real gana, sobre el tema que nos de la real gana y como nos de la real gana. Si esto es dar clases de Redacción Periodística que venga Don Florencio y lo vea, por favor; porque para Don Florencio el tema era el tema y la forma era la forma y el estilo era el estilo y la calidad era la calidad. Como debe ser. Pero eso, para Arnoriaga, parece no tener ninguna importancia. ¡Cuánto debería de haber aprendido Arnoriaga de Don Florencio en lugar de meterse las manos en los bolsillos, o poner las manos en su cinturón para hacerse el importante mientras camina con todas sus castañas a cuestas! Quizás sea por eso por lo que muchos cogen buenas castañas en medio de las noches madrileñas. Yo, como siempre, una vez que salgo de la Facultad poseo y desarrollo la facultad de caminar bajo la luna y las estrellas sin sucumbir nunca ante las castañas. He contado 27 y espero contar muchas más.

Juan Salvador Gaviota (Reflexiones Cuarta Jornada): por José Orero De Julián ("Diesel"). "Esta hora sin pausa y sin naufragio de las cosas eterniza sus dimensiones y me devora la sombra. Hay una luna blanca que me mira, poco a poco, con impasibles recuerdos de añoranzas. No acierto a medir esta hora verde, de árbol desconocido, que nace y me recorre la creencia de ser un hombre con rendijas, como un pájaro unánime que siesga el alba. No acierto a medir esta hora alimentada con flores de cien hojas y otras presencias de mis sueños que me hacen sentir sus frutos tan presentes que se quedan sembrados en el huerto de las esperanzas. Por eso pienso, simplemente, que es la hora arcana de los alientos impensados. Mañana el día se teñirá del tinte de un errante cielo. Y la gente se volverá a mirar al sol. Y yo extenderé mi cuerpo a través de la brillante aureola luminosa y mantendré delante de las flores, bajo el errante cielo, los preciosos aleteos de esta hora nocturna que viene a ser como trino de ave de primavera en desesperada huída hacia el horizonte. En esta hora puedo emprender mi canto volcado entre el viento alborotado de las calles favoritas de la vieja zona de la ciudad y me puedo adentrar en esa primavera imaginada que es el eco de todos los poemas que se han escrito en el universo. Finalmente flotaré hasta alcanzar la nube dorada donde se esconde la bandada de pájaros rebeldes y plasmaré, a través de cada sílaba de los versos unívocos, algo así como "el cielo emprende inocentemente un viaje de esperanza sobre las estrellas no encontradas" y permaneceré en esta habitación recitando odas y fabricando sueños con el más pequeño movimiento de mi alma, porque creo en la sensibilidad del ser humano, sobre todo ahora que la noche afluye a mis sentidos. Sé que la envoltura de los dedos de un poeta sabe hablar a través de la tierra de su cuerpo y por eso la meseta espumosa del caminar entre el tacto y la caricia es el gesto primitivo de la acción de separar las metáforas y absorberlas como si hablasen a oscuras, lentamente, ampliando los lejanos caminos. Creo en las sensaciones que parten de esos dedos y surcan, suavemente, ilusiones que nacen en su fuego quemando los cordajes apasionados de cualquier beso. Es la hora de permanecer abrazados hasta poder quedar dormidos en un éxtasis sonoro y sensual que nos vuelva a introducir, una y mil veces más, en el mundo de los misterios. Un salto hacia adelante alumbrado sólo por el efecto lunar y una experimentación hipnótica desencadenada por el frenético escenario de estrellas compitiendo entre sí en un trenzado centelleo consagrado de efectos progresivos que son una propuesta auténtica para los rasgos faciales. Una pluralidad de colaboraciones celestes para hacer más singulares los pasos del ser humano que obtiene así el reconocimiento de sus ilimitaciones. El humano y sus recuerdos. Aquellos que nadie puede arrebatarle porque están dispuestos a ser proyectados hacia el futuro.  ¿Quién puede definir en esta hora lo que es verdad y lo que es ficción?. Forman parte inseparable de un mismo mensaje: una fe que modifica la narración de lo que contemplamos. Una provocación literaria. Una historia hermosa que llega a nuestros pálpitos. Una vuelta a las raíces de los múltiples y diversos estilos de la representación humana. !Dios mío, me pierdo y no consigo atrapar todo lo que me dices en esta hora!. Y entonces sólo queda una cosa por hacer: olvidarme de mí mismo y adentrarme en esa dimensión que todos poseemos pero que sólo descubrimos al llegar esta hora en que podemos comprender todo lo inexplicado del día mientras en el exterior sólo se escuchan los místicos sonidos del silencio" (José Orero De Julián "Diesel").  Nuevos horizontes, nuevos pensamientos, nuevas ideas... Y volar y acariciar el cielo con mis manos... Hasta saber que he sabido llegar...  

Hoy es día 18 de marzo del año 2015 después de Jesucristo. Esto quiere decir que mañana, día 19 del mismo mes y del mismo año ya citados, seerá el mal llamado Día del Padre. ¿Por qué opino yop que es un error llamar al día 19 de marzo (festividad de San José) el Dia del Padre? Por una reflexión muy profunda que me hago a mí mismo y que tiene una fácil respuestas. Si resulta que el padre es hijo del abuelo; que el abuelo, padre del padre, es hijo del bisabuelo; que el bisabuelo. padre del padre del padre, es hijo del tatarabuelo; y que el tatarabuelo, padre del padre del padre del padre es hijo de alguien anterior al bisabuelo cuyo rastro se pierde en la noche de los tiempos; sería mucho más correcto signar al día 19 de marzo como el Día del Tatarabuelo porque el tatarabuelo es cuatro veces padre. Fin de la reflexión. 

Si quieres saber qué es lo que le gusta a una mujer debes aprender las claves y los secretos para entender la psicología femenina. Ya no te liarán más las mujeres con "ahora sí" y "ahora no" porque sabrás qué es lo que quieren en cada momento. Cómo hablar con una mujer es algo que muchos hombres se preguntan y deberían saber. La respuesta es que cómo hablar con una mujer es más fácil de lo que te crees. En primer lugar debes aprender a contarle historias y trucos para hilvanar conversaciones rápìdas y contundentes que no la dejen reaccionar sino que las atrapen en tu "telaraña" dialéctica.  Tienes que tener muy en cuenta que hablar y tratar a una mujer debe estar basado en el respeto mutuo pero, a la vez y sin dejar de respetarla, el hombre tiene que hacer el papel de hombre y hacer, con ello, que la mujer se sienta protegida. Nada de "medias tintas" sino que tienes que demostrar que eres un hombre varonil y no otra cosa que todos sabéis a lo que me estoy refiriendo. No se trata de derrochar testosterona o exhibir músculo sino de tener genética de hombre y mostrar siempre inteligencia.  El lenguaje corporal femenino, característico de las mujeres y no de las que no se sabe bien si son mujeres (y ya sabéis a lo que me refiero) consiste en saber hablar más con el lenguaje corporal que con las palabras. Es decir, cuando una verdadera mujer (y no otra cosa) se expresa, su lenguaje corporal nos dirá más su verdad que lo que digan sus palabras. Leer el lenguaje corporal femenino no es una acción machista sino entender definitivamente a las mujeres.  No es ningún enigma saber cómo piensan las mujeres. Teneís que saber que eso de que a las mujeres no hay quien las entienda es un puro y simple mito que nos quieren imponer aquellos a los que no le gustan las mujeres. Roto este falso enigma ya te puedes acercar a ella sin ninguna clase de miedo y ya puedes empezar a actuar para convencerlas.  Averiguar el lenguaje corporal en las mujeres es algo que todos los hombres desean saber y también, dicho sea de paso, las feministas que son nuestras más temibles enemigas. Para triunfar con las mujeres hay que saber cultivar sus sentidos y fijarte en las generalidades de las mujeres que son femeninas (no feministas sino femeninas) pero sabiendo que no hay dos mujeres iguales y  que, dentro de la generalidad, cada una de ellas es un mundo diferente a cualquier otra. La generalidad te prepara para entender al 95 % de las mujeres (el otro 5 % no merece la pena porque ni son femeninas ni lo parecen ya que o son feministas o son brujas o ambas cosas a la vez). Una vez aprendida esta genralización ya puedes comenzar a tratar a una sola mujer que te guste de verdad porque esa mujer es única y tiene una personalidad propia que la distingue del resto de las mujeres.  Uno de los mayores secretos de la psicología femenina consiste en tener que adivinar sus pensamientos. No es tan difícil como parece si cuando le estás contando historias creadas por ti mismo vas estudiando a fondo cuáles son sus reacciones. Porque resulta que las mujeres femeninas no están locas (como dicen los que nunca han sabido ligar con ellas) sino que son personas que necesitan fuertes cargas emocionales para conseguir hacerlas felices. Ni están paranoicas ni están amargadas las mujeres femeninas de verdad.  Y para terminar con esta serie de consejos, los piropos deben ser propios de caballeros elegantes en el hablar, y deben ser lanzados con bastante humor pero sin caer en la chabacanería ni la obscenidad propia de quienes no saben estar delante de una mujer femenina. Si a tu charla con una mujer femenina la acompañas de piropos espontáneos, sencillkos, sinceros, con buen humor y elegantes (demostrando que tienes personalidad cultivada y manera de hablar siempre correcta) ya tienes a la mujer que quieres dispuesta a escuharte hasta el final. Lo que le cuentes, a partir de ese momento, sólo depende exclusivamente de tu inteligencia.   Fuentes: Un vçideo de Internet y mi propia experiencia conociendo a las mujeres que ha sido muy amplia y muy emocionante.   Posdata.- Dejemos ya de hablar tanto de las obsoletas, aburridas y moribundas ideologías de los políticos y hablemos de cosas muy interesantes como esto de conocer la psicología de las mujeres que es tema siempre de actualidad y muy viva.

Tejedores de ese afán de estar, continuos,en el colorido paisaje de este sercomo corazones ahítos a las esperanzas...somos existencia pura,diálogo entre el alma y la razón para encontrar sueños de vivenciasque nos congregan en las horas del vivir. Siempre existir. Siempre encontrarnos de nuevo, en cada aurora,latiendo costumbres que nos agrandaneste corazón llamado hacia el viaje. Palpitantes desbordados por la esenciadel ser seres más allá de lo impreciso;algo así como conciertos de intimidadesasumidas para forjarnos la esperanza. Palpitantes cual sonora encrucijadaentre los diapasones de lo comprendidoy lo que debemos siempre comprender.  Somos, por siglos de experiencia acumulada,esos seres que no tenemos nombresajenos a nuestras causas de ideas;palpitantes ideas que nos abrigancon sus sueños de utopías alcanzadas. Alzadaslas miradas hacia el cielo infinitopara seguir ascendiendo en la existenciade personas forjadas, cada minuto,en ese tiempo que siempre nos define:palpitantes seres de las albascon camino siempre por andar.  Soñar. Inicio de andadura por la vidahasta llegar a imaginarnos tal cual somosmucho más allá de las miradasajenas a nuestro nuevo despertar.  Palpitantes corazones embarcados en el arder continuo de silenciosy, luego, ser palabras encendidas para sentir todo lo profundo.Somos seres que olvidamos ya la muertepara, siglo tras siglo y segundo tras segundo,formar parte de la laboriosa marchacon la que llegamos al punto culminantedonde hemos alcanzado la existencia.  Palpitantes.Hombres y mujeres caminantesy presencia.  

El gato Feliz era un estudiante prodigioso. A sus cinco añitos de edad ya hablaba, correctamente, hasta siete lenguas. No solamente dominaba el español sino que hacía virguerías con el francés, el inglés, el alemán, el italiano, el portugués y hasta el ruso. Por ejemplo, sabía decir trípode en español, trépied en francés, tripod en inglés, dreifud en alemán, trepiede en italiano, trípode en portugués y hasta tpehóra en ruso. Lo que sucedía con el gato Feliz es que no sabía lo que significaba trípode en español, ni trépied en francés, ni tripod en inglés, ni dreifud en alemán, ni trepiede en italiano, ni trípode en portugués, ni tan siquiera tpehóra en ruso. A su tan corta edad ya se permitía esa clase de lujos. Por eso de mayor quería ser como Garbancito y, también por eso, acudía todas las tardes al gimnasio no para crecer y ser un Tarzán sino para encogerse todo lo máximo posible sin importarle, para nada, lo que decían los demás de él considerándole un bicho raro; aunque, a decir verdad, el gato Feliz era un gato normal pero sólo tenía un defecto y es que era corto de vista desde su nacimiento. Por culpa de tan pequeño defecto visual, la ratita Presumida no hacía otra cosa más que burlarse continuamente del gato Feliz; pero éste siempre respondía con una sonrisa de oreja a oreja y canturreando el estribillo de una canción que había aprendido de memoria porque para eso era un gato prodigioso. El estribillo que canturreaba decía así: ¡Pero él era muy feliz porque no veía más allá de su nariz! ¡Pero él era muy feliz porque no veía más allá de su nariz! ¡Pero él era muy feliz porque no veía más allá de su nariz! Un día en que la ratita Presumida quería reirse mucho más de lo que siempre se reía del gato Feliz, delante de todo el resto de animales, se acercó a él y le preguntó en voz muy alta. - ¿Tú tienes buen gusto, Feliz? El gato Feliz, usando su portentosa capacidad de hablar hasta un total de siete lenguas, contestó. - Je aime le vin, les citrons et les boules à l'anis. La ratita Presumida no entendió nada. Entonces el gato Feliz contestó. - I like wine, lemons and aniseed balls. La ratita Presumida seguía sin entender nada. Entonces el gato Feliz contestó. - Ich mag wein, zitronen un anis bälle. Tampoco esta vez la ratita Presumida entendió nada e incluso entendió menos que antes. Entonces el gato Feliz contestó. - Mi piace il vino, i limoni e palline di anice. La ratita Presumida empezó a ponerse muy nerviosa porque seguía sin entender nada. Entonces el gato Feliz contestó. - Eu gosto de vinho, limoes e bolas de anis. La ratita Presumida empezó a sentirse ridícula ante el resto de los animales porque seguía sin entender nada de nada. Entonces el gato Feliz contestó. - Mhe tak el bnho. los nañm y las rñua de ahnc. Y en medio del bochorno y la vergüenza delante de todo el resto de animales la ratita Presumida guardó silencio para siempre porque no había entendido nada mientras que el gato Feliz se marchó en dirección a su casa con una sonrisa de oreja a oreja y con las manos metidas en los bolsillos de su pantalón mientras canturreaba aquel estribillo que decía así: ¡Pero él era muy feliz porque no veía más allá de su nariz! ¡Pero él era muy feliz porque no veía más allá de su nariz! ¡Pero él era muy feliz porque no veía más allá de su nariz! Y colorín colorado este cuento se ha acabado.  

Ya he conseguido la Licenciatura en la Facultad de Ciencias de la Información de la Universidad Complutense de Madrid. Ya soy, oficialmente, periodista. Entre mis primeros recuerdos "pos parto universitario" me viene a la memoria "La pequeña Lulú". No todo el mundo sabe quién es. Así que recurro a mi "refugio" memorial y hago un "reprise" regresando, momentáneamente, al pasado pluscuamperfecto. Soy como un libro abierto. Me refiero a un cómic. Me apoyo en mi inseparable Wikipedia que tanto me ayuda a rememorar ahora que ya he obtenido la titulación que tanto soñaba desde mi primera infancia. Primera Infancia.- "La pequeña Lulú" es un personaje de historietas, creado en 1935, por Marjorie Henderson Buell, conocida como "Marge", y posteriormente adaptado a dibujos animados. Empezó siendo una viñeta gráfica, pero sus historias fueron publicadas en una revista semanal desde 1945, cuando obtuvo su propia historieta en los Estados Unidos, cortesía del dibujante John Stanley, que retomó a Lulú, la rediseñó (en parte) y la adaptó a historieta larga luego de que "Marge" optara por hacer un humor más adulto en sus tiras cómicas. Su primera adaptación en los dibujos animados fue en 1943, y corrió por cuenta de la compañía Famous Studios, que realizaba caricaturas para la empresa cinematográfica Paramount Pictures. Esta serie de cortos animados para cine, estaba basada en las tiras de "Marge". Años más tarde, en 1976, Lulú y sus amigos aparecieron en la serie animada en versión Anime ("Little Lulu to Chicchai Nakama"), realizada por Nippon Animation Studios y relanzada en Estados Unidos por Ziv International. Esta es la primera adaptación de "La Pequeña Lulú" realizada netamente para la televisión; muy popular sobre todo en Latinoamérica, ya que el tema principal fue interpretado por el chileno Memo Aguirre, más y mejor conocido como el "Capitán Memo" (de hecho esta versión japonesa es la primera versión oficial para televisión en casi todo el mundo). Y mientras Lulú ya está llegando definitivamente a mi vida, ¿qué está sucediendo en la de los adultos a la cual ya no prefiero pertenecer después de algunas decepciones pseudo amorosas y pseudo políticas? Ya no me interesa. Ya sólo me importa conocer a Lulú y convertirla en Princesa. Segunda Infancia.- Todo lo que vino después.    

Somos un verdadero hombre y una verdadera mujer que nos amamos hasta más allá de la Eternidad; así que cantemos a esta clase de amor. No. No somos ni Romeo ni Julietani estamos en la era medieval. No. Nosotros ya tenemos nuestra metay nuestra meta no tiene final. Y es que somos un verdadero hombre y una verdadera mujer que, en verdad, nos amamos infinitamente. Y quien venga detrás que arree porque esto es lo que hay y ni mi Princesa ni yo vamos a abandonar este amor que nos llena por completo. Sin prejuicios. Sin fronteras. Nuestro amor es un amor sin barreras a los "west side story" pero sin que ninguno de los dos tengamos que morir. Por eso no somos ni Romeo ni Julieta y por eso no estamos en la era medieval. Y también por eso nosotros ya tenemos nuestra meta y nuestra meta no tiene final. Gracias a Dios, Jesucristo nos sonríe y el Espíritu Santo preside nuestras eternas vidas unidas por siempre y para siempre. Amén.

Es un día de agosto. De cualquier año después de Jesucristo. Rodeado por las fanáticas, los dos hijos de Don Rosendo intentan llegar hasta la fuente. El sol aprieta. Están sedientos y llegar hasta la fuente parece cosa imposible. Poco a poco se van convenciendo de que ha sido una muy mala idea acudir a Valverde del Camino. Pero ya es demasiado tarde para arrepentirse. No les queda más remedio que seguir intentando escapar de aquella jauría humana que se ha desatado como un verdadero vendaval. El sol sigue apretando y la sed parece ya infinita. Es como una lucha sin cuartel mientras va cayendo la tarde. El cielo, azul plomizo, sirve para recordar... Quique, al que las fanáticas le conocen como "El Quiqui", suspira mientras el recorrido se va haciendo cada vez más lento, cada vez mas apretado, cada vez más imposible. Milito, al que las fanáticas le conocen como "El Militroncho", intenta hacer trucos para poder escapar de aquella presión que parece no acabar nunca. Los dos recuerdan aquellos años en que parecían ser más inteligentes de lo que en verdad eran. ¿Cómo se les ha ocurrido acudir a Valverde del Camino en un agosto tan polvoriento? Las botas les aprisionan los pies. Saben que si logran llegar hasta la fuente pueden tener una oportunidad para calmar su sed. Lo que no sabían es que andar por los caminos de Huelva era tan difícil. Y más cuando las fanáticas les esperan con las garras afiladas como águilas carroñeras. Completamente ilusionados, comenzaron el viaje creyendo que la Guerra de Troya era solamente ya un vago recuerdo; pero la realidad les está demostrando lo contrario. Si al menos estuviera Pepillo para sacarles las castañas del fuego... pero eso es como pedir peras al olmo... porque Pepillo está realizando su Ruta de los Descubrimiento mientras "El Quiqui" y "El Militroncho" han perdido una oportunidad de oro si se hubiesen quedado quietos, tumbados en el sofá de sus casas, durmiendo la siesta tranquilamente. Es hora de la siesta y no de andar, a trancas y barrancas, por Valverde del Camino sin saber ni dónde están ni por qué se han metido en esta aventura tan implacable. Y es que la valverdeñas no perdonan jamás.  Los dos son todavía demasiado jóvenes y están pagando la novatada. Amigos desde la infancia pero culpables de una serie de acontecimientos que han dado la vuelta por toda Andalucía y, sobre todo, por las tierras onubenses. Ninguna fanática les va a perdonar el haberse burlado del Recreativo de Huelva. Sin embargo, a Pepillo no se le ocurriría jamás cometer tal equivocación; porque el Recreativo de Huelva es sagrado para todas las fanáticas de Valverde del Camino y pueblos de los alrededores: Calaña, Zalamea la Real, El Campillo, Minas de Riotinto, Tharsis, Alosno... Ahora se sienten como dos verdaderos payasos ante un público que les abuchea mientras los turistas extranjeros observan aquella especie de vía crucis de forma curiosa y hasta lúdica; descubriendo todo un mundo de sensaciones tan oníricas que no hacen otra cosa más que sacar fotografías para tenerlas como inolvidables recuerdos. Para "El Quiqui" y "El Militroncho" la fuente salvadora parece como que en vez de acercarse se aleja cada vez más; porque la marea de las fanáticas del Recreativo se recrean en hacerles retroceder cuando creen que ya están consiguiendo llegar. Es todo un espectáculo verles sudar la gota gorda por no terminar completamente desorientados. Los nativos onubenses se encuentran en su verdadero ambiente. Y es natural.  Se va cumpliendo el paso del tiempo y, lentamente, las horas del reloj parece como si se hubiesen detenido para siempre. La moral de "El Quiqui" y "El Militroncho" se desmorona a pasos agigantados. Todo aquello que pensaban que era ideal está siendo, sin embargo, tan trágico que nunca se hubiesen podido imaginar de lo que son capaces de hacer estas fanáticas por defender la honra del club decano del fútbol español. "El Quiqui" y "El Militroncho", seguidores del Real Madrid, creían que por ser merengues iban a triunfar y resulta que, precisamente por ser merengues, están a punto de ser devorados por estas chavalas completamente desatadas y que ya no razonan lo suficiente como para poder pedirles que tengan calma o querer dialogar con ellas. No. El cerco es cada vez más terrorífico. Que cumplan o no cumplan su venganza ya sólo depende de lo que quiera Dios; porque lo que es Pepillo está a miles y miles de kilómetros de distancia siguiendo con su feliz Ruta de los Descubrimientos al otro lado del mar.   

Por cada 100 políticos que existen, 99 de ellos no dicen nada más que tonterías. Solamente 1 dice algo interesante y resulta que es una mujer. Por eso, y mientras que las voces de las mujeres no sean escuchadas de manera verdaderamente igualitaria y equitativa a las de los hombres, yo me abstuve en las europeas, me abstengo en las autonómicas y me abstendré en las nacionales. Hoy, un tiparraco me ha dicho: "Diesel, por decir y hacer las cosas que dices y haces te estás ganando muchos enemigos entre los hombres". Me le he quedado mirando de frente y directamente a los ojos y le he respondido: "Tiparraco, por decir y hacer las cosas que digo y hago me estoy ganando muchas amigas entre las mujeres". Y se ha quedado callado para siempre.   De todos los hombres que he conocido (salvo muy raras excepciones) todos han sido más falsos y traidores que Judas Iscariote; pero de todas las mujeres que he conocido (salvo muy raras excepciones) todas han sido más sinceras y amigas que la María hermana de Lázaro. Así que, como dice un gran sabio que yo conozco: "Todos los que se van por todas las que entran". Asumo que yo he conocido unas muy pocas decenas de hombres un poco más guapos que yo, pero también asumo que yo soy muchísimo más guapo que muchísimos millones de hombres que he conocido. Lo importante, en verdad, no es que los hombres lo sean o no lo sean sino que nunca se acaben las chavalas guapas como, por poner el ejemplo más imponente e importante que conozco, la chavala con la que estoy casado como Dios manda. En esto de no esperar nada de los hombres, pongamos por ejemplo a los hermanos y a las hermanas. ¿De qué sirve tener muchos hermanos varones si son todos ellos (o la inmmensa mayoría de todos ellos salvo muy raras excepciones que suelen brillar por sus ausencias) son envidiosos, tacaños, avaros, deseosos de quitarte siempre lo que tienes porque te lo has ganado por tus propios méritos y esfuerzos, que te olvidan retirándote el saludo porque eres completamente feliz y otros muchos ejemplos de egoísmos y prepotencias haciéndote chantajes sentimentales porque no deseas ser como ellos? ¡Sin embargo, una sola hermana mujer, y digo una sola hermana mujer por no decir más, qué generosa es, qué amiga es que te da de todo lo que tiene a cambio de nada y que se siente feliz cuando te ve feliz porque has conseguido llegar hasta donde querías llegar! He ahí la diferencia humana entre los hermanos (salvo muy raras exceciones que brillan por sus ausencias) y las hermanas siempre presentes en los momentos más duros de tu vida. Y ahora que estoy escribiendo plácidamente en mi querido hogar me viene a la memoria un hecho acontecido durante una excursión cuando yo era bancario (no banquero sino bancario porque ser banquero no me ha importado jamás) en que un grupito de "gallitos" iban intendo hacer creer que eran muy guapos y ligones con las chicas pero que en realidad eran más feos que Frankenstein en pijama después de levantarse de la cama y no ligaban ni con las fregonas de sus casas. Pues bien, el más "gallito" de todos ellos empezó a cantarme algo que decía así: ¡Tan borracho soy yo como tú que tú como yo que yo como tú! Ante su estúpida insistencia con la cancioncilla, le miré de frente y a los ojos y solamente le contesté: ¿Borracho yo? ¡Tururú! Si no me emborracho jamás por culpa de una chavala guapísima, ¿cómo me voy a emborrachar por culpa de algún hombre tan feísimo como tú? El "gallito" agachó la cabeza y se dedicó a cantar otros estribillos de moda. Solamente me entró la risa. Estoy bebiendo una cocacola mientras él quizás esté todavía bebiendo alcohol para intentar olvidarme un poco.  Existe una sabia frase que dice: "El hombre siempre está esperando que el gran árbol se caiga para hacer leña de él". Pero yo no me he caído jamás a pesar de todos los intentos que han hecho para derribarme. Por eso sigo caminando puesto que no estoy loco. Y aquí, escribiendo en mi hogar, algunos de esos hombres que se las dan de muy machos siguen dando puñetazos sobre las mesas mientras juegan al dominó y siguen levantando las voces y armando alborotos mientras se cagan en todo lo que existe en el Cielo y en todo lo que hay sobre la Tierra con el único afán de molestar a los demás. A mí, particularmente, me son indiferentes y me es indiferente que golpeen sobre las mesas, blasfemen sin ton ni son y armen grescas con palabrotas y amenazas violentas "a lo yidahista" pero en español. Me son totalmente indiferentes y paso olímpicamente de todos ellos pero me dan pena. También existe un tipo que va publicando que hace más ruido el tecleo de mi computadora que todos esos puñetazos sobre las mesas. Cosa más ridícula y absurda no he escuchado yo jamás en toda mi vida. Lo que le sucede es que cuando pasa por entre los que se las dan de machos agacha la cabeza y no es capaz de decirles nada mientras que a mí no me importa trabajar con la Cultura en medio de tanto ruido o en el más completo de los silencios; porque quienes se quejan de ellos no soy yo precisamente sino otros compañeros y compañeras que prefieren cerrar la puerta de la Sala de Informática para no tener que soportarlos.  Termino la página de mi Diario, de la fecha de hoy, cantando al más puro estilo baturro: ¡Tengo ya tu amor, para qué quiero más, los amores no valen nada, lo que vale es un amor! Y con el amor de mi chavala super guay soy inmensamente feliz. ¡Guau! ¡Por supuestísimo que sí Don Alfonso Pérez, por supuestisimo que sí, con peluca o sin peluca, para que sepa usted lo que es ser un hombre de verdad! Y como es verdad pues yo traquilo. ¡Jaque mate a la Envidia! ¡Siempre doy jaque mate a la Envidia en esta partida de Ajedrez llamada Vida! A lo mejor hasta alguien aprende algo de mí pero, sea cierto o no sea cierto que soy un maestro para alguien, yo sigo diciendo que de los hombres no espero nada.    NOTA.- El hecho de que seamos hombres ya casados como Dios manda no es óbice (no confundir con ápice) para que podamos hablar de asuntos de chavalas guapas o guapísimas y aclaro que, mientras óbice significa impedimento, ápice es la parte sobresaliente de algún asunto y en asunto de chavalas guapas o guapísimas yo he obtenido algún sobresaliente que otro pero mi Matrícula de Honor es mi Princesa. Así que ya cierro el Diario volviendo a cantar a lo baturro: ¡Ya tengo tu amor, para qué quiero más, los amores no valen nada, lo que vale es un amor! Hasta mañana si Dios quiere.   

"No todos los que se quedan en la puñetera calle tienen la suerte de contar con un jefe benigno que les diga: le voy a dar la oportunidad para que sea algo en la vida: queda usted despedido" (de Manuel Alcántara).  Si las paredes de nuestras viviendas comienzan a sufrir las desconchaduras del abandono es porque la historia del hambre está volviendo a escribir sus mejores páginas literarias. Decía Friedrich Schiller que "hambre y amor mantienen cohesionada la fábrica del mundo". Esto es hoy tan cierto que ya estamos todos desfilando en formaciones famélicas. Pero no hemos perdido todavía nuestro entusiasmo. En lugar de ciudadanos o pueblerinos o aldeanos o villanos, parecemos todos delincuentes liderados por Dani, un conocido ladrón de bancos de los años 80 y 90 metido ahora a guardaespaldas de famosos millonarios. Ya no nos podemos fiar ni de los líderes más histéricos. Y es que esto de liderar durante décadas gloriosas conlleva siempre, al parecer, terminar confesando que durante muchos años nos estuvieron engañando. Consuelo de tontos es consuelo de todos pero dejemos pasar el tiempo porque el tiempo va a llegar a pesar de nuestras resistencias a creerlo.  La trituradora de los sinvergüenzas tiene sus propias formas y maneras de hacer las cosas (si es que todavía quedan cosas por hacer), así que no nos extrañaría nada que un día de estos hayan desaparecido todos los símbolos de nuestras identidades y nos hayan dejado en cueros. Quizás nos quede todavía el consuelo de poder volver a matricularnos en las guarderías que permanecen abiertas para poder sentarnos en alguna silla de miniatura y esperar a que nos den el biberón; pero hablando de la leche ya se está viendo la mala leche que tienen algunos aunque nada, no sucede nada que no sepamos de antemano en esta sociedad de la trituradora; lo cual nos permite todavía poder soñar que somos tragados por el embudo de la boca ancha para unos pocos y la boca estrecha para los demás. O despertamos a tiempo o el tiempo nos despierta a nosotros aunque no sea un buen ejemplo para las futuras generaciones, si es que hay futuras generaciones (que es ser demasiado optimistas pensar en ello). Y todo para ver en qué lugar quedamos en todo esto de los recuerdos históricos de nuestra presencia en este mundo de fantasmas.  Ni los de la Generación del 98 lo pasaron peor. Por eso esperemos que, cuando lleguemos a los 98 de edad, todavía tengamos la oportunidad de poder ir al mercadillo de la vida increible. Resulta que, hoy en día, para creer en algo hay que comprar algo. Comprar lo que sea a los de las pandillas de los mercadillos es necesario por lo de los fantasmas que se apoderan de nuestras fantasías y nos venden medias en lugar de vendernos calcetines. ¡Que venga Dani -el que antes era El Rojo pero hoy en día es más azul que los Pitufos- para contarnos cómo se puede hacer la metamorfosis de pasar de héroe a villano sin perecer en el intento! Esto es ya kafkiano del todo y como dice un íntimo amigo al que conozco desde que nací: "lo absurdo de nuestras existencias es que podamos estar todavía vivos para contárselo a los demás".  El caso es seguir evolucionando hacia la meta de lo increíble. Si Darwin (Carlitos para sus más íntimos amigos y alguna que otra seguidora despistada) estuviera todavía entre nosotros quizás nos podría explicar, adecuadamente para que lo podamos entender, cómo hemos llegado a ser supervivientes aplicando la ley de la selectividad de los más necesitados. Y a todo esto resulta que las coletas varoniles (quizás producidas por la evolución de la especie humana) están de moda y nosotros todavía con estos pelos. ¡Ay, Dios mío!. Punto. Canasta. Gol. Tanto. O quizás solamente Diana nada más pero enredando con la Caja de Pandora o, mejor dicho, con la Hucha de la Pandereta. Que no nos falte cultura por favor antes de que la trituradora nos convierta en analfabetos perdidos en medio del Universo Sideral.   Como bien decía el de Ciencias Naturales de Altamira: esto es para comer cerillas. Lo que sucede es que las cerillas no nos van a servir de mucho para paliar nuestras carencias digestivas pero, en fin, peor sería si tuviésemos que comer carne de burro para terminar siendo igual que lo que comemos. Aunque ya hay muchos que han evolucionado hacia la especie asnal y se dedican a rebuznar en lugar de hablar correctamente. En definitiva, que cuando hay crisis hasta el lenguaje atraviesa su propio eclipse lunático. De locos. Esto es ya de locos.  

No me importa para nada lo que digan los creyentes y, mucho menos todavía, lo que digan los no creyentes a los que tanto les gusta que les llamemos ateos para hacerse algo así como importantes. España es enteramente cristiana y por eso, en toda España, se ha celebrado este año 2015 después de Jesucristo (como siempre desde que España se hizo cristiana gracias a Santiago, el hermano de Jesús de Nazaret) la Semana Santa. He tenido el enorme gusto y placer de ver todas las procesiones de Semana Santa cristiana que se han celebrado en Molina de Segura (Murcia de España) y lo he hecho sin complejos, sin prejuicios y sin traumas de ninguna clase. Si por ello se cabrean los musulmanes es un problema de ellos pero no mío. Si los musulmanes se cabrean porque en toda España se celebra la Semana Santa cristiana, sólo les quedan dos remedios: primero cabrearse para después descabrearse.  Para todos ellos y para los que se creen importantes llamándose ateos sólo les puedo decir que la Semana Santa cristiana forma parte indivisible de España y forma, también, parte importantísima de sus tradiciones y de su gran acervo cultural. La Semana Santa cristiana no sólo es una manifestación religiosa sino, sobre todo, parte de nuestra Tradición y parte de nuestra Cultura. Para conocimiento de musulmanes, ateos y otras especies raras de seres humanos, he aquí unos pocos datos para que no los olviden y saquen algo de provecho en lugar de ir publicando que la Semana Santa cristiana es diabólica como he leído en cierto libro escrito por una brasileña que, en lugar de trabajar como Dios manda, va publicando libros contra España y todo lo que sentimos y vivimos en España cuando en su país, Brasil para más señas, abundan por todos los lados por donde camines, los brujos, las brujas y diablos de toda clase de pelaje. En lugar de hablar tan mal de España que se dedique a limpiar su país. Es posible que gracias a España ella pueda estar llenándose los bolsillos de dólares escribiendo patrañas y mentiras contra nuestra nación.  Estos datos que apunto en mi Diario son los siguientes: Como en cualquier celebración cultural, la Semana Santa española se ha consolidado a través de los siglos. El punto de partida para esta celebración fue, claramente, la muerte de Cristo, de donde recoge el tema, aunque la celebración que contemplamos hoy es el resultado de siglos de evolución. Un momento significativo en la historia de la Semana Santa en España es 1521, cuando el Marqués de Tarifa volvió a España de Tierra Santa. Tras su viaje, institucionalizó el Via Crucis en España, y desde ese momento este evento sagrado se celebró con una procesión. Con el tiempo, la práctica del Via Crucis se dividió en distintas escenas de la Pasión, con la incorporación de cruces y altares portátiles. Esto desembocaría en las actuales procesiones. Mira en cualquier mapa las rutas de la Semana Santa y verás la Carrera Oficial claramente marcada. Esta ruta original, aunque ha evolucionado desde 1604, sigue sirviendo como base para la ruta actual. El paso final tuvo lugar en el siglo XVII, cuando las distintas cofradías de Sevilla comenzaron a dividirse y tomar la organización que hoy conocemos.   Yo he estado viendo todas las procesiones de Semana Santa celebradas en Molina de Segura y no sólo no me arrepiento de ello sino que mi Fe es ahora mucho más grande. Si se cabrean los musulmanes, los ateos y otras clases de personas raras, eso son sus problemas pero no los míos. Lo digo sin complejos. Lo digo sin prejuicios. Lo digo sin traumas. Lo digo porque soy un cristiano verdadero y un verdadero cristiano. Amén. 

Estamos a principios de la década de los 60. Año más o año menos estamos en 1965 después de Jesucristo. Es domingo y tengo ganas de darme una vuelta por el barrio para seguir observando a las chavalas más interesantes (atractivas, guapas, interesantes e inteligentes) del barrio. Vivo en la Calle Pizarra y me encuentro tan en buena forma que me dan ganas de reír un poco. El Emilín, como siempre, está en su propio limbo admirándose a sí mismo. No encuentro por ninguna parta al Boni ni al Maxi. Me asomo a la tienda de frutos secos de Isabel y Bernardo y...¡vaya sorpresa!... allí están los "desaparecidos" Boni y Maxi despachando, sudando la gota gorda para no perder el ritmo de las ventas... pipas, chicles, caramelos de fresa, limón y menta... y toda clase de "chuches" que les reclaman una verdadera multitud de chavalillos y chavalillas que no les dejan descansar ni tan siquiera un segundo. Isabel dirige las operaciones mientras Bernardo descansa.  Me asomo dos o tres veces a la tienda y cada vez me entra más risa al verles trabajar sin recibir un sólo céntimo a cambio. Las chavalas más atractivas, guapas, interesantes e inteligentes, se me quedan mirando y una de ellas va y me pregunta: ¿No eres tú hermano de ellos?. Me entra la risa y no me puedo aguantar. Así que le contesto con una sola mirada de admiración por lo buena que está y, metiéndome las manos en los bolsillos de mi pantalón, sigo dando vueltas por el barrio. Emilín está en su limbo admirándose a si mismo como siempre, Isabel se parte de risa y Bernardo se descojona.

He quedado citado, con Rocinante, en un establo de cuyo nombre no quiero acordarme. Diesel.- ¿Te funciona bien el caletre, Rocinante? Rocinante.- Me lo ponéis bien difícil, señor periodista y licenciado; porque yo, más o menos trotadero, no me sé que pudiera o pudiese ser eso del caletre pues, a decir verdad, creo que dicha palabra nunca la usó Don Miguel.  Diesel.- De acuerdo. Hablemos, entonces de las circunvalaciones. ¿Qué te parece el Levante-Granada? Rocinante.- Que yo sepa, señor periodista y licenciado, ni he estado nunca en el Levante ni tampoco jamás he estado en Granada; luego no sé que deciros sobres las dichosas circunvalaciones ya que sólo soy manchego.  Diesel.- ¿Alguna vez has apachingado de los cascos? Rocinante.- Trotar he trotado bastante por estos mundos de Dios; pero en lo de apachingar ni lo sé ni me resulta interesante saberlo o no saberlo. De herraduras, sin embargo, estoy muy bien servido.  Diesel.- ¿Sabes quién inventó los fósforos? Rocinante.- ¡No seré yo quien ponga mis patas sobre el fuego! Lo digo por aquello tan sabio de no quemarse antes de tiempo; así que el inventor de los fósforos debió ser algún imprudente. A lo mejor fue algún chino por lo barato que venden las cajas de cerillas.  Diesel.- ¿Qué es lo más divertido que has leído, Rocinante? Rocinante.- "Aventuras de Bucéfalo El Vil" Diesel.- ¿Sabes lo que son los celos? Rocinante.- No quiero saber nada de celos y, mucho menos de celosías; pues, como dijo mi amo y señor, con la Iglesia hemos topado, Rocinante.  Diesel.- ¿A quién tienes hincha? Rocinante.- Al tonto de Babieca que está tonto de remate con todo eso de la fama.  Diesel.- ¿A qué animal te gustaría parecerte si no fueses un jamelgo? Rocinante.- A Atila, que bastante animal era el pobre.  Diesel.- ¿Sabes lo que es una cocorota? Rocinante.- Eso me suena a cacatúa por lo menos.  Diesel.- ¿Te gustan los besugos a la plancha? Rocinante.- ¡Arrea! ¡Besugos a la plancha! ¿Qué clase de fruta es esa? Diesel.- ¿Qué te parecen las macedonias? Rocinante.- ¡Demasiado antiguas para mi gusto! ¡Prefiero las moras que tanto le gustaban a Platero!  Diesel.- ¿Sueles pimplar de vez en cuando? Rocinante.- Como muchos buñuelos de viento pero sin buñuelos; o sea, que pimplar lo que se dice pimplar sólo lo hago cuando sueño.  Diesel.- ¿Alguna vez cogiste alguna toña? Rocinante.- ¡No me lo recuerde, señor periodista y licenciado! Fue tras la dichosa y desdichada aventura de los molinos de viento y lo hice para olvidar a Avellaneda. Diesel.- ¿Y qué tiene que ver Avellaneda con la aventura de los molinos de viento? Rocinante.- Que metió sus hocicos cuando nadie sabía ni cómo se llamaba. Diesel.- ¿Has salido alguna vez de naja? Rocinante.- ¿Dónde está ese lugar que en mi memoria no entra? Diesel.- Supongo que en la tierra de las navajas... Rocinante.- Entonces sí, puesto que yo he estado en Albacete y he salido de allí por patas. Diesel.- ¿Cuál es el piropo más lindo que te han dicho las chavalas muy guapas? Rocinante.- Abanico de colores parecen sus patas. ¡Jajajá! ¡Jajajá! ¡Jajajá! A Rocinante le está dando un ataque de risa pensando en las chavalas muy guapas y yo espero a que termine para seguir preguntando.  Diesel.- ¿Cuántos lenguajes hablas, Rocinante? Rocinante.- El lenguaje manchego y el lenguaje de los abanicos. ¿Cree usted, señor periodista y licenciado, que con eso es suficiente como para entenderme bien con las chavalas muy guapas? Diesel.- Hablemos entonces de chavalas muy guapas. ¿Qué te parece Maritornes? Rocinante.- Demasiado antojadiza...  Diesel.- ¿Y La Dama de Las Camelias? Rocinante.- Demasiado cursi...  Diesel.- Entonces, ¿qué prototipo de chavala muy guapa prefieres? Rocinante.- Las de carrocerías a lo Ferrari, motores a lo Mercedes y embrague a lo que sea pero que sea lo mejor posible. ¡Jajajá! ¡Jajajá! ¡Jajajá! A Rocinante le vuelve a dar otro ataque de risa pensando en las chavalas muy guapas y vuelvo a esperar a que se desatasque.  Diesel.- ¿Sabes que eres un cuadrúpedo? Rocinante.- ¡Me niego a ser tal cosa! ¡El que come judías es Sancho y no yo!  Diesel.- ¿Dónde veraneas todos los años? Rocinante.- En Ciringanillos de la Sierra.  Diesel.- ¿Cuál es tu canción favorita? Rocinante.- Estas son las mañanitas que cantaba el rey David.  Miro mi reloj y observo que ya está muy avanzada la mañana y que es hora de cortar el rollo con Rocinante, así que le hago una última pregunta.  Diesel.- ¿Te gustaría ser alguna vez el Presidente de España? Rocinante.- Tal como está la dichosa y desdichada política en nuestro país ya se puede esperar cualquier cosa pues hay que entender que muchísimos políticos son muchísimo más burros que yo y hasta tienen ya un curil. Así que todo es posible.   Y dejando a Rocinante pensando en presentarse a las próximas elecciones del mes de noviembre o no presentarse a dichas elecciones, cojo mis notas y salgo del establo de cuyo nombre no quiero acordarme.      

La primera vez es un momento que obedece a estar dentro de ese tiempo que llamamos encararse de frente con la vida; después, ya empezando a escribir el libro de nuestros buenos y sanos deseos, vamos experimentando lo que de verdad nos hace estar liberados de cualquier axioma. Es cuando empezamos a fijar nuestros rumbos. Llevamos, entonces, las primeras experiencias de vida en un tiempo que va acumulando en nuestros equipajes de caminantes el alcance de nuestras metas voluntarias. Sobre la voluntad, el novelista francés Víctor Hugo (1802-1885) dijo: "A nadie le faltan las fuerzas; lo que a muchísimos les falta es voluntad". La inercia nos va otorgando vida suficiente como resultante de nuestra decisión que, a algunos, les produce el vértigo de lo inexplicable. Pero no podemos reducir nuestros sueños a los procesos involutivos de quienes no desean comprendernos. Ese es el verdadero problema de quienes no conciben que nuestra intensidad es condición "sine qua non" para seguir fijando rumbos que, por esas causas determinantes de las decisiones humanas, sólo unos pocos estamos dispuestos a seguir. Acortar el radio de acción de nuestras esperanzas, plegándonos a los caprichos de quienes no desean vernos como vencedores, sería sucumbir ante ellos. Y eso no nos lo podemos permitir cuando nuestros sueños son ya incontenibles. El lado débil de la humanidad es no tener más ideales que quedarse en el vacío de un silencio pasivo para llegar a un punto final que no les llena para nada debido a sus ambiciones. Nosotros no. Mientras ellos sucumben por las ambiciones nosotros las superamos. Es por eso por lo que el dramaturgo y novelista irlandés Oscar Wilde (1854-1900) escribió la siguiente frase lapidaria: "La ambición es el último refugio del fracaso".  Nada de victimismos infundados. Ni somos víctimas ni somos victimarios de nadie; pero no merece la pena quedarse atrapados en las redes de quienes intentan acabar con nuestra manera de ser y de estar en la lucha diaria y terrenal. El victimismo no concuerda nunca jamás con nuestro caminar. El mensaje no consiste en abandonar sino en seguir avanzando, lanzando siempre el reto a nuestros propios desafíos. Y llega el momento crucial de cruzar el límite de los inmovilistas que tropiezan siempre con su desilusión cayendo siempre en el mismo error. Ese error se llama conformismo. No. Nosotros no somos conformistas y tampoco nos gusta perder el tiempo con vanas discusiones ajenas a nuestros propios propósitos. El escritor candiense Robin Sharma, nacido en 1965, hizo el siguiente y acertadísimo juego de palabras: "El propósito de la vida es una vida de propósito". Si estás feliz con tus sueños, fija los rumbos que te lleven a cumplirlos. Es mejor que sucumbir ante las incomprensiones ajenas a ellos. Que tus sueños no te encuentren nunca durmiendo. Vívelos y habrás encontrado el porqué de tu existencia.    

Estoy totalmente centrado y concentrado en mi Ensayo sobre el País Vasco y la ETA y, a mi lado (sempiterno amigo e inspirador de musas) Silverado sigue siendo esa compañía irremplazable, ese elemento que nunca falta a la hora de la verdad. Silverado me sirve para sentirme cobijado en las aspiraciones de escritor llamado a ser quien Dios haya dispuesto que sea. De momento, mientras me hundo e inundo en el Mesolítico del País Vasco, con Silverado a mi lado me siento feliz.  Enciendo, doy la primera inspiración a mi vitalidad acompañada y abro el libro para apuntar las anotaciones correspondientes. Silverado es imprescindible a la hora de la verdad y nunca me abandona. Quizás muchos -o mejor dicho muchísimos- de los que se llaman amigos de verdad tienen que aprender bastante para ser tan amigos como dicen ser, aprender mucho -o mejor dicho muchísimo- de este Silverado que siempre está a mi lado (mucho mäs amigo que Fortuna o Nobel por ejemplo por ser infinitamente más humilde y más sincero). Y mientras se me alarga el infinito de la sensación detengo mis musas para entablar un diálogo de compañeros con mi inseparable e insuperable Silverado. Yo le pregunto. ¿Hasta dónde podemos llegar juntos? Y él me responde. ¡Hasta más allá de todas las fronteras! Porque Silverado es parte intrínseca de mi universalidad. Mi vida. Así es mi vida de escritor.    

Es un recuerdo infantil; pero nunca pasaba nada porque nunca llegaba la sangre al río. El caso era estar siempre de bronca, regañar por un quitame a mí esas razones pero tú no tienes ni idea de lo que dices. Y entonces empezaba el jaleo, la trifulca, el follón, el empujarse levemente, el mirarse de arriba a abajo por encima del hombro y el discutir como verdaderos basiliscos; pero siempre había algún gracioso (o que se las daba de gracioso sin serlo) diciendo la famosa frase: mataros pero no pegaros. Eran días de infancia y había que irse pertrechando de conocimientos del lenguaje castizo y popular de Madrid capital para poder forjarte una personalidad de acorde con las circunstancias sociales. El grito. La apasionante bronca dialéctica que nunca llegaba a ninguna parte. El ser más espabilado que tu rival. Era la salsa de todos los días y había que saber observar bien, en primera línea de fuego en los combates (pero sabiendo nadar y guardar la ropa) demostrando una pasmosa serenidad a la hora de ver en qué desembocaban aquellos embrollos de bravucones. La frase corría de boca en boca y se transmitía a través de las historias (más inventadas que reales) que narraban los más avezados en aquellas peroratas del hablar mucho pero de no hacer nada. Mataros pero no pegaros era el santo y seña de la cotidianidad diaria. Remontada la victoria, llegaba siempre el derbi del punto en boca cerrada; como un héroe de vuelta que había que ser modelo en medio de la rebeldía general. El caso era lanzar un ¡oh! melodramático y seguir pintando la vida con los verdes tonos de la chispa castiza y verbenera. Mataros pero no pegaros y, después, ver que no sucedía nada mientras los que sabíamos observar bien inventábamos historias más o menos imaginadas para contar lo que había sucedido aunque, de antemano, sabíamos que no había sucedido nada. El caso era asumir siempre ese estar en el hueco por donde entrar en la historia del barrio; aunque fuese solamente por el hecho de haber estado presente. Y entonces alguien cantaba una tonadilla cualquiera que servía de telón de fondo para la farsa.

No está muy claro lo que es, en realidad, un comportamiento realmente humano cuando ya se ha deshumanizado hasta el concepto del honor. Mario Draghi , al que se le considera que debe saber de números porque para eso es economista, no nos cae bien ni a la mitad más uno de la humanidad entera. En este sentido, caiga quien caiga, la pasarela de los mangantes está otra vez de moda. Desfilan por la vida de los pudientes aunque, a la hora de la verdad, se les ve demasiado el plumero. Son los que se autodenominan caballeros del honor; pero han debido dejar el caballo en las cuadras doradas de sus fincas donde se alimentan a cuerpo de rey mientras muchísismos seres humanos buscan, totalmente hambrientos, un mendrugo de pan aunque esté más duro que el pedernal. ¿Y a esto lo llaman comportamiento humano? Seamos sinceros. Lo único que en verdad es digno de consideración es cumplir con algo digno de consideración y dejar de ser personajillos de salón; lo cual es algo que parece que han olvidado. O somos todos un ejemplo que sirva de modelo a las generaciones futuras o nos salvamos todos al grito de marica el último y ponemos pies en polvorosa si es que nos quedan fuerzas suficientes para poder seguir resistiendo en esta supervivencia que llaman la técnica del reciclaje. Y es que o nos reciclamos continuamente o los peces gordos se meten en nuestras humildes y pequeñas peceeras y se nos engullen el poco sustento que nos queda ya como reservas para la superviviencia. Las encuestas siempre dicen lo que ellos interpretan, pero no son la realidad acuciante de quienes esperamos que, de una vez por todas, la crisis sólo sea un pasado inolvidable en que nos reíamos a todo trapo para olvidarla, para dejarla precisamente en el olvido. ¿Pero cómo podemos olvidar si siempre nos están buscando las cosquillas para que sigamos riéndonos sin parar en sus famosos mítines consistentes en hablas ajenas a nuestros intereses? ¿Es un comportamiento humano practicar el hecho de que siempre vengan con sus ideologías y nos echen un cubo de agua fría a todas nuestras ilusiones? Si algo de grandioso tenemos los que aún podemos resistir con un café con leche a costa de nuestro paupérrimo presupuesto mensual, es que todavía podemos estar vivos para contarlo. ¡Veremos cómo aguanta el Sistema donde lo único sistemático que existe es el sucio combate verbal para subir al cajón del podio politico que, a decir verdad, está ya tan lleno de porquerías ideológicas que más que un podio parece el palo de un gallinero! Ya no podemos ni almorzar mollejas (y me refiero al pan) así que o recuperamos los cuartos que nos han estado esquilmando desde la Transición a la Nada (¡VayaTransición más cutre que nos quiere llevar a la Nada!) o aquí se lía un follón que deja en mantillas al motín de Esquilache. Hay quienes proclaman, y no están faltos de razón, que la sociedad actual es una verdadera birria y es que, por cada metro cuadrado se la superficie terrestre, das una patada y resulta que existe un millón de ladrones más o menos aforados. ¿Es un comportamiento humano esto de los ladrones aforados? Porque si eso es un comportamiento humano todas las lecciones que hemos recibido en nuestras queridas y amadas infancias resultan papel de lija a la hora de ir al servicio higiénico para cumplir con nuestras necesidades. Por supuesto que a nadie le gusta esta metáfora, pero es la mejor que se me ha venido a la memoria a la hora de definir lo que estamos viendo con nuestros propios ojos. O se hacen más humanos los comportamientos de quienes tienen que demostrarlo o nos embarcamos todos en "El Barco de Papel"  y nos dedicamos a contarnos cuentos infantiles mientras esperamos que los políticos politiqueros nos solucionen la papeleta en lugar de tanto papelón como están dramatizando y que, si Marcabrú levantara la cabeza y lo viese, recitaría una trova inolvidable con la cantidad de mentiras que nos cuentan desde todos los lados del espectro (y vaya que sí que es espectral) de los partidos políticos de cualquier ideología que podamos ya imaginar. Esto es, a decir verdad, el Jardín de las Delicias para sus ya abultados bolsillos. Así se las ponían a Felipe VII, pero todos los políticos politiqueros se olvidan (y digo todos) de que nosotros no usamos paletós ni somos paletos porque no tenemos ni un solo pelo de tontos.  O sea, para resumir en pocas palabra más, o nos resuelven el problema de los dichosos comportamientos humanos o tomamos medidas a la altura de ellos que, por desgracia, se encuentran a la del betún de las botas del famoso Duque de Alba. Si estuviese el famoso Duque de Alba vivo otro gallo nos cantaría pero, mientras tanto, no nos queda otro remedio más que montar el pollo hasta que se comporten verdaderamente de manera humana. Ni en el Aziliense se había visto nada igual.  

Sí, es cierto que algunas veces ganábamos de potra... pero la potra también formaba parte del juego... y en el fútbol es un elemento fundamental cuando las cosas se ponen difíciles de verdad. Algunas veces la potra venía a salvarnos en el último minuto del partido... pero eso era parte esencial de la salsa futbolera... cuando los más imposible se convertía en una victoria fantástica... mágica... sorprendente...  En aquellos partidos interminables que sabíamos siempre cuándo comenzaban pero que nunca sabíamos cuándo iban a terminar... la potra era necesaria... tan necesaria como el agua de mayo para aumentar nuestro ránking de victorias incontestables... ¿y qué importaba entonces, en realidad, si la potra estaba de nuestro lado?... un balón que parecía perdido y que, de repente, tomaba un efecto sorpresivo... y le pillaba al portero rival totalmente descolocado y a por uvas...  Eso es la potra. Esa era la guinda de la guindalera del pastel que nos endulzaba el esfuerzo... ese esfuerzo fundamental que siempre había que practicar para que la potra estuviese de nuestra parte... cosas de la potra que eran sencillamente sensacionales... y todo contentos después de habernos vaciado por completo... sonriendo toda la semana al recordarlo... hasta el domingo siguiente en que olvidábamos a la potra y ganábamos por aplastamiento general... mientras los de Ciencias ni se enteraban... ¿Cuántos "hat-trick" marqué yo de potra o sin potra? Incalculables. Es un número incalculable... pero sirvieron para bajarles los humos a algunos mientras se forjaba mi leyenda... esa leyenda que luego yo aumentaba con detalles líricos... como los Cantares de Gesta castellanos... y los llenaba de interés para ligar con las chavalas que más me gustaban... mientras Fernandito... como siempre... movía el trasero como un coleóptero dentro de la garita de un militroncho... pidiendo a gritos a yuda a su mamita... Yo seguía construyendo mi leyenda con las que más me gustaban... como por ejemplo la ocho... o aquella otra a la que estuve explicándole lo que era un puntapié de esquina... porque ya a esas alturas de mis experiencias vitales... me daba lo mismo ocho que ochocientas... mientras fueron dos larguísimas temporadas ganando todos los partidos...  Todo un verdadero infinito.

Hoy, por fin, nos hemos encontrado en La Hora de La Verdad y, en territorio comanche, hemos ajustado las cuentas. El resultado final (ante las risas de mi abuela materna) ha sido aplastante. Esto de vencer a Gimi por 76-44 es el mejor resultado que he conseguido en el deporte de la Cartografía de Heraclio. Sin dándole ni un solo segundo de respiro he ido acumulando puntos mientras él palidecía más que el mínimo común divisor mientras yo ampliaba el máximo común múltiple. Si sumamos los dos dígitos, resulta que yo he ligado, en esta fastuosa jornada, con 14 (de las de muy buenas de ver) y él solamente con 8 (pero de las no quiere nadie). Al final he logrado despertar tanto interés entre las de muy buen ver que ya no ha quedado lugar alguno para las dudas. Mi padre apostó por mí y acertó; mi madre apostó por mí y acertó; mi abuela materna apostó por mí y acertó; y hasta Don Florencio apostó por mi y acertó. Por Gimi sólo apostó su "pelotari" Fantini y fracasó. Me despido de ellos sin  dejar de descuajeringarme de risa porque recuerdo la paliza que les di a Gimi y a su "pelotari" Califa en el frontón de Molinos de Papel. En su propio terreno de juego y ante testigos que lo pueden confirmar, les tuve toda la santa mañana haciéndoles correr desde la tapia del frontón a la ribera del río y desde la ribera del río a la tapia del frontón; hasta que, totalmente vencidos y agotados tuvieron que reconocer mi manifiesta y manifestada superioridad atlética. Por eso hoy, mientras cierro mi Diario, me sigo descuajeringando de risa mientras canto: ¡Una paloma blanca, blanca como la nieve, una paloma blanca blanca blanca blanca, desde el cielo viene!  Nota Adjunta a lo cervantino.- ¿Qué se fizo de las hijas del boticario? Tales cuestiones son menesteroso aclarar puesto que yo, válgame el cielo, sólo soy joven que se refocila con las muy fermosas mozas de las que existen hasta do la Tierra pierde su verdadero nombre y, si no existieren tales doncellas, mi pluma desfacería todos los entuertos hasta hayarlas en plena ventura de mi mollera; porque ha se saber usted, señor cura, que lo que cura en verdad es el ungüento de Fierabrás y no tantas misas e tantos rosarios e tantas homilías de santo e tantas novenas e tantos maitines e tantos ejercicios espirituales e tantos retiros a la cueva del fraile e tantos rezos clericlales e tantas preces e tanto tostón de cánticos gregorianos e tantos etcéteras más que hasta los jilgueros callan y se quedan absortos de tantos sonidos celestiales. Y sigo mi camino y acá paz y allá gloria.

A lo largo y ancho de toda mi todavía muy joven vida, he conocido a más de una y a más de dos o hasta más de tres (sin exagerar ni un ápice) que me han llamado mentiroso como si ellas me hubiesen despertado tanto interés como para mentirles. Absurdo. Totalmente absurdo. En primer lugar es absurdo porque yo, para ligar con chavalas que me gustan de verdad (y sólo con las que me gustan de verdad), nunca he contado mentiras sino que he inventado historias a veces reales o muy reales y a veces imaginadas o muy imaginadas. Partiendo de esta premisa, que siempre ha sido mi santo y seña para comportarme con las chavalas que me gustan de verdad y dejando en paz a las que no me gustan de verdad, es absurdo (totalmente absurdo) que le cuente mentiras a las que no me interesan como enamoradas y mucho menos como novias. Y resulta que, al final y en definitiva, la única enamorada y novia que he tenido yo es mi propia chavala; o sea mi propia esposa. Dejando esto en claro, sigo analizando de manera imparcial. Si una chica no me despierta el más mínimo interés como para tratar la de enamorada y de novia para ser mi esposa (cosa que ya he logrado) simplemente no me interesa contarle mentiras para hacerme el interesante ante ella (o ellas) precisamente porque no me despiertan interés alguno. ¿Quiénes se han creído que son ellas (las que no me gustan para nada) como para ir publicando que las he contado mentiras? Si no me interesan no las miento y como sólo me interesa una y nada más que una (que es mi Princesa) sólo a ella le dedico todas mis historias más o menos reales o más o menos imaginadas pero que nunca son mentiras sino las formas más idóneas para ligar con Ella aunque ya esté casado con Ella. Así que a todas esas que iban diciendo que las estaba mintiendo porque se creían que me despertaban el interés yo les contesto lo más franco y sincero que puedo ser: !Amos anda ya, corta el rollo repollo, que no me gusta tu bollo!. Y dejando esto muy claro cierro mi Diario y me pongo a soñar. Con mi Princesa "Lina" por supuesto.   

Dicen que no hablan las gentesque van rumorando pasionesen medio de las calzadas... mas, sin embargo, presentes están todas sus accionesen medio de madrugadas. Dicen que en no exiten clientesni quienes buscan ilusionesen forma de algaradas... mas, sin embargo, ardientesestán todos los gorrones  de las masas enajenadas. Dicen que no hay silentesen medio de mil canciones dejando sólo pisadas...mas, sin embargo, pudientesestán los de los millonesgastanto buenas puñadas. Dicen que los delincuentesno buscan mil condicionesen sus grandes algaradas... mas, sin embargo, rugientesestán todos sus riñonesde comer tantas tajadas. Dicen que ya están ausentes los locos con sus bendiciones en subidas y en bajadas... mas, sin embargo, pendientesestán ya sus corazones en forma de desbandadas.  Dicen que no mueren las simientesdel dolor en traslacionesde almas acongojadas...mas, sin embargo, nutrientesestán las estacionesde la Mayor enquistadas. Dicen que no son decentesen esta Calle las emocionescuando están acompañadas...mas, sin embargo, durmientes están todas sus visionesen sus conquistas de almohadas.