La imaginería popular siempre necesita héroes que también sean populares. En la España del tardofranquismo se necesitaban héroes de esa especie, con ese carisma tan singular, para poder dar rienda suelta a las leyendas urbanas, a los chascarrillos de los pueblos, a los cuentos junto al hogar. Pero no a la manera de "Curro Jiménez" o "El Cordobés" sino a personajes con más complejas realidades. Era la España necesitada de iconos superiores a lo folclórico y a lo tradicional. Héroes que superaran la angustia de tener que soportar persecuciones que los elevaran a la cima del sentimiento de las gentes; esas gentes que buscaban ser personas para olvidar lo que todos deseaban olvidar. "Curro Jiménez" y "El Cordobés" venían bien para la imaginación de señoritas "de vida rosa". Pero los hombres de España buscaban otra clase de héroes. Resiste o revienta. Quien ha sentido esa sensación sabe a lo que me estoy refiriendo. Caminar por calles urbanas envuelto en el peligro de todos los días; arrastrar su paso por esos caminos desiertos donde las sombras de la noche te acechan; salir indemnes del acoso de quienes no eran más que "grises" personajillos de la pueril intranscendencia. Ser alguien así, de esa manera de estar siempre en la cabeza de los luchadores, era lo que necesitaba aquella España de hombres que deseaban olvidar. Pongamos el ejemplo de "El Lute". Pero tampoco "El Lute" llegaba a la altura. Se quedaba en medio de la ladera, entre lo que se debe hacer y lo que no se debe hacer. "El Lute" significó un icono para los aspirantes a ser algo, pero era otra clase de héroes las que necesitaba España para idealizarse, realizarse y dejar de ser gentes para empezar a ser personas. Estoy hablando del tramo entre 1963 y 1973.  "El Lute" fue admirado por hombres de "medio camino", de los que caminan entre el éxito y el fracaso; pero España necesitaba hombres de camino entero. Camina o revientas. Así titularon, en el cine, la película sobre las andanzas de Eleuterio Sánchez "El Lute". Sí pero no. Lo que buscaba España en aquella década entera no era un héroe de cine, ni un héroe de novela folletinesca, ni un héroe "a la deriva" que, de repente, cambia y se convierte en toda una celebridad. Lo que España necesitaba, para avanzar hacia su desarrollo, eran héroes más próximos a las tareas cotidianas de tener que estar siempre "al pie del cañón", de los del resiste o revienta indicando caminos de liberación sin vender su carisma por un puñado de miles de pesetas. Héroes de estar haciendo lo que es necesario hacer para que te eleven a la categoría de ejemplo. Y "El Lute" no era, ni mucho menos, ese ejemplo que se debía de alimentar de imaginación para poder triunfar. Nacer en una chabola no era suficiente. Robar gallinas tampoco. Y mucho menos, todavía, dar la puñalada "trapera".  Se necesitaban héroes de los de estar entre los demás siendo diferentes a los demás. Se necesitaban héroes de cultura personal para elevar la cultura general. Pero no héroes que diesen pena, o diesen lástima, o diesen ganas de decir que eran valientes quinquis. No. España necesitaba entonces, y sigue necesitando, hombres que despierten envidia entre los demás hombres y amor entre las mujeres que sienten que son como "madres" al verles resistir siempre en cabeza de los lúcidos soñadores. Y "El Lute" no fue eso. Más allá de "El Lute", España necesitaba héroes de los de servir para honrar el esfuerzo diario, para dignificar la vida cotidiana, para pintar de colores la triste escena de los grises. Estoy hablando de aquella década en la que España despertaba a un nuevo amanecer. Y ese nuevo amanecer ya no necesitaba héroes de "medio camino" sino héroes de los de la Verdad. De los del resiste o revienta cuando los envidiosos te han negado el camino que tienes que inventarte día tras día para poderles derrotar a todos ellos. Eso sí es la lucha verdadera. Lo que convierte a los hombres normales en seres superiores precisamente porque son normales y sus historias personales tan grandes como para poder decir "yo soy yo y quien quiera Dios que sea". No temo a los dioses sino a los que hablan en sus nombres. Frase anónima que sirve para demostrar que algunos no tenemos miedo a la vida sin tener que ser ni delincuentes ni fugitivos. Y eso sí que es difícil de alcanzar.           

- Paco Gento, Paco Gento... ¿cuándo colgaste las botas?- Ya no juego, ya no juego al fútbol con las pelotas.  Fiebre de las chapas. Comienza el auge de un juego tan singular que nadie recuerda, en el mundo entero, ver algo ni tan siquiera parecido. Todos luchamos por tener las plantillas más completas y más amplias de cada equipo tanto en lo posible como en lo imposible que se hace posible gracias a nuestras constancias. Rememoro aquel Mundial de Chile donde reunimos a todas las selecciones a través de la "factoría de chapas" que comienza ya con su ascenso hacia el apogeo. No importa si es sábado o domingo, no importa si es festivo o lectivo, la fiebre de las chapas lo arroya todo y se nos convierte en un afán indomable, en un afán desorbitado, en un febril afán que nos hace sudar sea cual sea la estación del año. Es como un tren que no se para en ninguna estación.  Luego, los plumieres dieron paso a las porterías como Dios manda ("made in Juanito" para ser más exactos) y en los dedos de las manos de todos nosotros se fue desarrollando la magia desatada. Un torbellino de entrenamientos diarios iba haciendo aumentar nuestras destrezas. Era el éxtasis de un juego imposible que lo convertimos en posible gracias a nuestra voluntad y nuestra gran cosecha de imaginación infinita. Pongamos que hablo de la primera década de los 60 del siglo XX después de Jesucristo. Pongamos que hablo de Madrid y que no nos importa, todavía, si las chicas de esta ciudad quieren o no quieren ser princesas. Eso puede esperar... Todo arranca desde el Mundial de Chile 62. Conseguimos arrejuntar a todas las selecciones en la competición infinita... un final tan imposible que llegamos hasta el paroxismo de confeccionar la Selección de Egipto con toda la alineación del Zamalek. Lo mismo sucedía en otras ocasiones en que la imaginación nos llevaba hasta encontrar la solución exacta para la Selección de Japón o la Selección de los Estados Unidos cuando en estos países el fútbol atraía menos que un boni a toda una compañía de legionarios. El caso era aumentar el caudal de los emociones. Pero, diciendo ya la verdad, el dúo JB era mucho mejor y más superior que el dúo GM. O sea, en otras palabras menos abstractas y mucho más concretas, que los "rayados" éramos superiores a los "blancos". Pero, claro está, las trampas eran las trampas y había que aceptarlas como una realidad cuando la realidad, sobre el tereno de juego, decía lo contrario. Todas aquellas trampas eran para que G no se cabrease con nosotros. Voy a explicarlo con razonamientos.  Como G, cuando llegaba la hora de enfrentarnos los "rayados" con los "blancos", tenía miedo a J cuando tenía que jugar contra él (que era lo más normal) se ponía a jugar la primera parte contra B que se dejaba hacer las trampas que J no iba a permitir, y la primera parte (debido a estas trampas que admitía B) terminaba con ventaja mínima de los "blancos" o empate. La segunda parte J (que no admitía trampas ni abusaba de trampa alguna) siempre empataba con M. El resultado, debido a las trampas del "blanco" G, era que siempre ganaban los "blancos" o que siempre se empataba el partido; cuando la realidad sobre el terreno de juego (¡el querido hule de mis recuerdos!) mostraba que los "rayados" JB eran mejores y superiores a los "blancos" GM. Todo esto se demostró cuando llegó la Copa Fiocchi y puso a cada uno en su lugar... o sea, a J en el primer puesto seguido por B en el segundo escalón. - Paco Gento, Paco Gento... ¿cuándo colgaste las botas?- Ya no juego, ya no juego al fútbol con las pelotas... 

Uno de los juegos de cartas (naipes en lenguaje culto) que mi cuñado Bernardo las llama cartulinas, es el apasionante denominado "tute de parejas". Desde que tengo 8 años de edad siempre he sido, y sigo siendo, un experto jugador de tute. Desde tan corta edad aprendí de mi padre (a veces también de mi madre y a pesar de las protestas de mi abuela materna), cómo se debe jugar al tute en parejas manejando no sólo la inteligencia sino, también, la astucia o esa clase de intuición que los grandes jugadores de cartas tenemos desde nuestra propia cuna; o sea, que nacemos con esa intuición y luego la desarrollamos gracias a nuestra inteligencia.   Desde aquella corta edad de los 8 años de mi primera infancia, aprendí yo a manejar las cartas, naipes o cartulinas, de la mejor manera posible para salir vencedor en las partidas que celebrábamos a "cara de perro", sin consentir para nada que alguien hiciera "renuncio" que, en el lenguaje del tute, es hacer trampas echando una carta cuando se debe echar, obligatoriamente, la que corresponde. A esa especie de viveza hay que estar siempre atentos cuando jugamos al tute.   El tute me acompañó en bastantes veladas, cuando alrededor de la mesa, se nos acaloraban los ánimos y el carácter salía a relucir por todos los poros de nuestra piel. Lo de menos era perder alguna que otra baza. Lo importante era ganar la partida completa que consistía en llegar a ser los primeros en ganar 10 bazas. Y para eso había que estar totalmente "al loro" y desplegar toda clase de "maniobras" permitidas en este juego para derrumbar el juego de los rivales y dejarles con "el trasero al aire" sacando el máximo provecho de tus cartas y las de tu compañero o compañera. Pues eso. Que recuerdo yo que ya a mis 8 años de edad era todo un experto en jugar al tute en parejas y, muchos años después, llegó lo del mus. Lo mejor de todo era ver la cara que se les ponía a los rivales cuando les cortaba el "cante" de las 20 o el "cante" de las 40 y, además, conseguir "cantarlas" sin que ellos pudiesen evitarlo y hasta lograr alcanzar las 10 de "monte" que muchas veces eran las que me daban la victoria.   Un buen consejo para tutear con acierto es la frase que dice  "Zapatero a tus zapatos" y, cuando estés jugando, olvida por completo a Virgilio y su dedo acusador; porque de latinajos ya está el mundo muy lleno.

Hacía ya mucho tiempo que, en medio de la oscuridad, el poeta se inspiraba con las brillantes estrellas para hacer vagar su memoria entre la soledad y el silencio. En el frágil espacio de lo íntimamente circunflejo no podía distinguir entres las voces y los ecos de las voces. Sólo podía sentir una ambigua e indiscreta sensación que él llamaba desaparición. Y es que había desaparecido del resto del mundo y proyectaba su presencia en el éter de sus sueños. El poeta se trasladaba desde el origen de sus pensamientos hasta ese estar sin ninguna clase de referencias en medio de un espacio en que aparecía y desaparecía continuamente mientras el poema se convertía en un ejercicio de acompañamiento casi musical, casi total, casi infinito... y la húmeda atmósfera del anochecer le había penetrado hasta convertirle en el héroe subterráneo de sus recuerdos. Y recordaba. El poeta recordaba los secretos que le habían envuelto en aquellas historias contadas, narradas, suspiradas...  Entonces era cuando lo oscuro, lo neblinoso, la bruma del pasado, se iba convirtiendo poco a poco, muy lentamente, en un pequeño foco de felicidad. Narró el poeta su última leyenda a las estrellas que titilaban en medio de los versos dóciles, sencillos, amigables...  hasta que la curiosidad por saber quién era le hizo viajar y suspenderse en el vacío de la nocturnidad. Una oleada de viento fresco le perdonó.  En la última hora de aquella noche, el poeta dejó de ser melancolía, dejó de ser dolor y dejó de ser tensión oculta para convertirse simplemente en recuerdo narrado bajo la Luz porque la Luz estaba dentro de su propia conciencia. 

La trágica noticia de la actualidad es la detención del pederasta Antonio Ángel Ortiz, "El Terror de Ciudad Lineal" que se había escapado de Madrid y estaba refugiado en Santander. Un verdadero monstruo (bestia para ser más exactos) que abusó sexualmente de 5 niñas de menos de 6 años de edad (todavía en edades infantiles) y falló en, al menos, otros tres intentos más. Tras un año de seguimiento y persecución ha caído en manos de la Justicia. Fue considerado el enémigo público número 1 de la Policía de Madrid. ¿Qué hacer ahora con Antonio Ángel Ortiz una vez sabido, además, que es reincidente porque hacía una década aproximadamente ya había entrado en prisión por abusar de una niña en edad infantil? Si al cabo de unos 7 años de cárcel vuelve a reincidir... ¿qué se puede hacer con un bestia de esta naturaleza?. Eso es lo que nos preguntamos todos los españoles y todas las españolas. ¿Qué hacer ahora con estre infrahumano que parecía un "angelito" caído del cielo? Este hecho me hace recordar tiempos pasados. Resultaba que mi hogar siempre estaba abierto para refugio de cualquier necesitado de buena voluntad y ejemplar comportamiento social pero, miren por dónde, uno de ellos llamado "Gio" nos salió "rana" por no decir otro epíteto peor. Recuerdo que mi primera Princesita tenía solamente 2 ó 3 años de edad y resulta, aunque parezca increíble, que el tal "Gio" (por no llamarle algo peor) no sólo se drogaba sino que había puesto sus ojos y sus deseos en mi pequeña Princesita. Observado por mi Princesa ésta me puso en aviso, así que tuve que intervenir y confrontarme con el tal "Gio" (por no llamarle algo peor).  - ¡Ven aquí, gilipollas! ¡Los guantes que me has robado puedes metértelos en el culo, pero recoge todos tus bártulos y sal inmediatamente de mi casa o te mato! Con la ayuda de una tal "N" (que no me importaba quien fuera o a qué se dedicara porque no era nada para mí) el susodicho "Gio" recogió todos sus bártulos a la velocidad de un rayo y salió chutando (¡y menudos "chutes" se metía para dentro de su cuerpo el menda!) de mi hogar. Días después llegó un "amiguito" suyo, al que llamaré solamente "X" (porque hasta julandrón parecía el tal "Gio") y, avisado otra vez por mi Princesa, le di también la orden de que al día siguiente, cuando saliese el sol, abandonase mi casa para siempre. Cosa que hizo sin rechistar.  Yo no sé si "Gio" era un buen ciclista o era un mal ciclista (aunque se drogaba más que un camello en tierra de vikingos y lo digo por lo de los cuernos) pero el tal "Gio" (por no llamarle otra cosa peor), como futbolista era una verdadera mierda (cosa que comprobé en La Chopera del Retiro de Madrid y con Marqués de testigo). Así que yo ahora le canto porque me ha llegado la hora de cantar: ¡Y tú que te creías el amo de este mundo, fallaste maricón, no vuelvas ya jamás! Esto lo digo en favor de Perico Delgado al cual, siendo todo un campeón en el mundo de los profesionales del ciclismo, el tal "Gio" despreciaba y le considera un don nadie. Nota Adjunta.- Al citado "Gio" estuve a punto de soltarle cuatro hostias (aunque no tenía ni media) que bien se las merecía. Lo que pasa es que no llegó "la sangre al río" y que Dios es Grande. De "Gio" ya no queda ni el más mínimo recuerdo aunque olvidar ni deseo olvidar ni tengo por qué olvidar. Porque no olvidar es un derecho humano que tenemos todos los hombres y mujeres de buena voluntad.  

Siete de oros. Orero. Siete oros como siete soles. Soy el chaval que, a sus 7 años de edad, camina por las calles de Madrid siendo el Mágico Solitario; una especie de talismán de los sueños. Una canción de verano. "La Campanera" de Joselito y Estrellita de Palma. Ha nacido mi Princesa y camino, como siempre, con las manos metidas dentro de los bolsillos de mi pantalón mientras suena la sinfonía melodiosa: "¿Por qué han pintao tus ojeras, la flor de lirio real? ¿Por qué te han puesto de seda, hay campanera por que será? ¡Mira que to el que no sabe, tú eres la llave de la verdad! Dicen que tú eres buena y a la azucena te quisieran comparar. Dile que pare esa noria que va rodando, pregonando lo que quiere; que por saberla tu historia, le están buscando como y cuando donde quiere... ¡Ay! campanera... aunque la gente no crea tú eres la mejor de las mujeres porque te hizo Dios su pregonera! ¿Por qué se para la gente, na más la ven de pasar? ¿Por qué es la alondra valiente que alza la frente y echa a cantar? Dicen que si un perseguido anda escondido la viene a ver. Cuentan que amante espera la campanera con la ronda de las tres. Lleva corona de gloria. Coge el revuelo del desvelo por amores, cuando al rodar de la noria, tampoco el velo toca el cielo de colores. ¡Ay, campanera, desde el amante que espera... con la bendición de los altares, como manda Dios, su compañera!". Camino por las aceras de este barrio donde las múltiples clases sociales sólo son una Gran Verdad: en cada hogar de los madriles hay gentes buenas y algún que otro ladrón. Yo sé que vivo más allá de mi frontera nativa. Yo soy el que camina entre los colores de un dibujo y el dibujo de una ensoñación. ¿Qué me importa a mí lo que digan los "pros" y los "contras"? Ni me interesa eso de las ideologías ni me importarán jamás. Sólo sé que, en mis bolsillos vacíos, tengo yo una verdadero tesoro: lo llamo Felicidad.  En el recreo del "cole" yo me quedo observando cómo juegan a eso del pañuelo. No. Yo no juego con palurdos. Prefiero empezar a saber lo que son las Letras mientras empiezo a soñar con Ella. El resto del mundo ni me interesa. Solamente sé que tengo que hacer de "canguro" con los dos pequeños pero que, al pasar las horas, llega la noche y descargo mis poemas concentrándome en un punto lejano más allá del horizonte. Miro a las estrellas y veo que sonríe desde su cuna rodeada de ángeles de los de la Verdad. Esos ángeles buenos que me protegen de la jauría humana. Y es que estoy empezando a saber que "La jauría humana" es una historia de Horton Foote. ¿Quiénes de todos estos palurdos que están sentados en el aula saben quién es Horton Foote? Es el mismo guionista que el de "Matar un ruiseñor". Con eso me basta y me sobra para entender que es "la gran voz americana; propia de su patria, pero también universal". Y eso es lo que elijo yo para mi vida. Una recién nacida estrella (llamada Princesa) y un futuro donde mi patria sea un pequeño rincón llamado Universo. "Ha nacido una estrella" y "Un genio anda suelto". Para que luego sigan diciendo todos estos palurdos que me rodean que yo no sé de historias capaces de ser llevadas al Cine. Ya hablará el Futuro. Mientras tanto, como dijo Napoleón Bonaparte, la envidia es una declaración de inferioridad. 

El Ministro de Justicia de Noruega, Knut Storbergert, ha declarado (muy claro para ser entendido por todos sin duda alguna) que, mientras los países árabes no acepten en sus territorios iglesias que no sean musulmanas, tampoco Noruega va a permitir que haya mezquitas en su país y ha añadido que eso mismo deberían hacer todos los países de la Unión Europea. Soy cristiano pero no soy ni religioso ni lo deseo ser jamás aunque me ofrecieran todo el oro del mundo; pero desde un punto de vista, totalmente imparcial y totalmente democrático, considero que la medida tomada por Noruega no sólo me parece justa sino que, además, me parece sensata mil por mil. Me parece justa porque no tenemos por qué aceptar que los musulmanes tengan mezquitas en nuestros territorios mientras en los suyos no sólo prohiben las iglesias de cualquier creencia que no sea la musulmana sino que, además, los musulmanes están cometiendo actos de masacre y genocidio, día tras día, contra quienes no quieren ni desean ser musulmanes. Y me parece que es una declaración muy sensata porque, como dijo Montesquieu: "una injusticia hecha a uno es una amenaza a todos". De esta manera y tal como está la actualidad mundial, considero que a los musulmanes, en la Unión Europea al menos, no hay que darles absolutamente nada cuando ellos niegan que en sus países haya cristianos, budistas, hinduístas o creyentes de cualquier otra religión que no sea la musulmana. Hay una frase muy sabia que dice así: "No hagas con los demás lo que no quieras que los demás hagan contigo". Lo que tienen que hacer los árabes es dejar de ser genocidas como lo han sido durante toda su historia.  Bien por Noruega. De manera imparcial y totalmente democrática aplaudo lo anunciado por el Ministro de Justicia de Noruega y, además, la considero totalmente acertada y aceptable. Eso mismo deberían hacer todos los países y naciones del mundo occidental. Es una manera muy justa y equitativa de tratar a esos bestias musulmanes inhumanos, asesinos y criminales. Y que lo demás sea silencio. 

Era un puñado de valientes defendiendo la posición. Rodeados por un enjambre de ateos comunistas ellos defendían su Fe. Era un puñado de valientes que iban cayendo, poco a poco, ante el fuego cruel de los ateos que no pensaban más que en imponer su comunismo a fuerza de matar a quienes se les cruzasen en el camino. Pero aquel puñado de valientes se defendían hasta vencer o morir. Fueron cayendo de uno a uno, pasándose la consigna de resistir. No defendían ninguna ideología. Sólo luchaban por vivir y, a medida que iban cayendo, lanzaban a los cuatro vientos un ¡Viva España y Viva Dios!. Se estaba quedando solo porque sus compañeros iban cayendo bajo el fuego infernal de los ateos comunistas. Pero él resistía porque tenía Fe.  Al final se quedó solo, rodeado de enemigos por todas partes y con los cuerpos muertos de sus compañeros a su lado, abiertos sus ojos y mirando al cielo. Se prometió que defendería la posición hasta el último segundo de su Fe. Se levantó y comenzó a disparar en todas las direcciones. Con el valor del cristiano que ve la muerte y se enfrenta a ella. Los ateos comunistas, asustados por tanto valor, se escondían para poder abatirle; pero el fuego del valiente no les dejaba dar ni un paso más... hasta que llegaron las tropas de refuerzo... y los ateos comunistas huyeron despavoridos. Era el único superviviente de aquel puñado de valientes que habían ido cayendo lanzando un ¡Viva España y Viva Dios!  Le nombraron héroe de la resistencia. Le condecoraron en nombre de él y de sus valientes compañeros ya fallecidos. Y llegó a ser teniente. Me equivoco. Llegó a ser un Gran Capitán. Mi Gran Capitán. Mi padre. Ese padre amoroso con el cual me sentía yo orgulloso cuando estaba con él o cuando paseábamos por las calles de Madrid o de cualquier otro lugar con la cabeza bien alta. Era todo un héroe. Mi Gran Capitán hasta que se fue...  - Mi pequeño capitán... vive siempre para honrar tus apellidos y ya sabes que te espero junto a Dios... lucha siempre como lo haces jugando... - Adiós, mi Gran Capitán...  - Llegarás muy alto y llegarás muy lejos, Diesel... Y se fue para esperarme porque había sido ese héroe del cual su hijo, que era yo, se sentía siempre orgulloso. Ahora le recuerdo sentado junto a mí y hablando de cosas de la vida.  

Jesucristo Salvadortu sangre me dio la vida;hoy te brindo esta canción,te brindo mi melodía. Jesucristo Salvadoreres Camino y Vida;eres Verdad con Amor,y Tú eres mi compañía. Jesucristo Salvadortu sangre me dio la vida;hoy te brindo esta canción,te brindo mi melodía.  Jesucristo Salvadoreres Camino y Vida;eres Verdad con Amor,y Tú eres mi compañía.   

Participantes: Gilito, Jaimito, Jorgito y Juanito. Partidas: 1) Gilito 13 (7) = 20 / Jaimito 12 (12) = 24 / Jorgito 12 (0) = 12 / Juanito 16 (0) = 16. 2) Gilito 0 (0) = 0 / Jaimito 10 (10) = 20 / Jorgito 6 (6) = 12 / Juanito 25 (0) = 25. 3) Gilito 18 (0) = 18 / Jaimito 0 (0) = 0 / Jorgito 20 (0) = 20 / Juanito 0 (0) = 0. 4) Gilito 9 (0) = 9 / Jaimito 18 (0) = 18 / Jorgito 6 (0) = 6 / Juanito 7 (0) = 7. 5) Gilito 0 (0) = 0 / Jaimito 14 (0) = 14 / Jorgito 9 (0) = 9 / Juanito 5 (0) = 5. 6) Gilito 19 (0) = 19 / Jaimito 10 (0) = 10 / Jorgito 9 (0) = 9 / Juanito 2 (0) = 2. 7) Gilito 6 (0) = 6 / Jaimito 17 (0) = 17 / Jorgito 4 (0) = 0 / Juanito 1 (0) = 1. 8) Gilito 0 (0) = 0 / Jaimito 6 (6) = 12 / Jorgito 5 (0) = 5 / Juanito 17 (4) = 21. 9) Gilito 1 (0) = 1 / Jaimito 13 (0) = 13 / Jorgito 13 (4) = 17 / Juanito 21 (0) = 21. 10) Gilito 0 (0) = 0 / Jaimito 19 (0) = 19 / Jorgito 10 (0) = 0 / Juanito 0 (0) = 0. Clasificación Final. 1.- Gilito = 73 puntos.2.- Juanito = 98 puntos.3.- Jorgito = 104 puntos.4.- Jaimito = 147 puntos. 

Vivimos demasiadas entelequias. Esta vida que nos ha tocado conocer desde los tiempos más remotos de la Humanidad está llena de entelequias, rebosada de entelequias, rodeada de entelequias por todas partes menos por una llamada Ilusión. ¿Son las entelequias unas simples ilusiones que nos hacen creer que somos libres? Libertad. Hermosa entelequia compuesta de ingredientes que, al final de todos nuestros caminos, se desvanecen en un conjunto global llamado decepción. ¿Por qué nos decepciona la Libertad? ¿No será que la mayor entelequia en la que nos han hecho creer es precisamente la Libertad? Miramos a nuestro interior y nos vemos como incompletos, como faltos de algo esencial que necesitamos para autoconvencernos de que podemos ser algo más. ¿Qué es lo que nos sucede a los seres humanos para sentirnos siempre como incompletos; como ausentes, a veces, de esta pertenencia al conjunto total de nuestras aspiraciones? Algunos lo llaman Libertad. Es por eso por lo que no podemos entender la gran verdad de nuestras existencias.  Luchamos por autoconvencernos. Siempre estamos luchando por autoconvencernos. De vez en cuando, alguien lanza un grito desesperado desde el rincón donde se encuentra. ¿Y el eco? ¿Qué sucede con el eco de ese grito que a todos nos produce dolor en el corazón? Entonces nos miramos en el espejo de la sociedad y comenzamos todos a gritar con una desesperación llamada ausencia. ¿Qué nos queda a los seres humanos cuando descubrimos que gritamos porque alguien nos transmite el eco de su ausencia? ¿Y si fuera cierto que la Libertad es una entelequia que nos han impuesto los que dirigen esos hilos invisibles de lo intangible que, a la hora de la gran verdad, nos hace pensar que son ellos quienes quieren que seamos silencio? El grito. Es el grito de la Libertad el que se nos hunde en el marasmo de las consignas. ¿Quiénes propugnan las consignas de la Libertad? ¿Quiénes nos han introducido en el grito de la desesperación? Volvemos a mirar a nuestro interior y, de repente, nos sentimos otra vez incompletos. ¿Qué es en realidad la Libertad? ¿Podemos gritar cuando ya no nos queda otra ilusión salvo la lucha para subsistir en un mundo dirigido por los que nos aplican la terapia de las entelequias? ¿Cuál fue el momento histórico en que nos dijeron que la Libertad la podíamos obtener por el simple hecho de ser seres humanos y humanas inmersos en la existencia de nuestras ilusiones? La propuesta no es un conjunto de ilusiones que se disuelven en los gritos de la desesperación. La propuesta es poder rellenar nuestras ausencias (sinónimos del convivir como personas) con algo que, en verdad, sea tangible. Y entonces nos damos cuenta de que la Libertad es una entelequia. Y nos liberamos. Encontramos las verdaderas dimensiones de nuestra personalidad propia y nos liberamos de la Libertad. Esa es la respuesta. 

Vuelves a hablar y vuelvo a escucharte en las nieblas de la Historia y tu pasado;tal vez silencios, tal vez rememorandoalgún dolor escrito en los manglaresde las ideas primigenias, desprendidasdel tronco existencial de la conciencia.  Ahora, con gestos de infinitas sílabasacentúo la palabra del alláy, buscando las causas de mi pensamiento,me quedo admirando tu bellezade voz, de rostro, de volcáno, tal vez solamente, de cóndor detenidoen el aire de la interiorpresencia.  Tener voz de cósmica ilusióntomando al símbolo de la calmahistórica, presente y absoluta;como un campo magnético sustentandola penumbra del atardecer.  Viento de ayer en mis sentidosde espíritu y de paz. Certera condición de sentirme agitadopor las olas de mi vida en las entrañas y aún cuando la duda siga insistiendoen crear fronteras de distanciaacorto el tiempo y me introduzcoen este estar presente como ser.   (De "24 Poemas Latinoamericanos" de José Orero De Julián "Diesel") 

Extendiendo el alcance de mi credo, infinito en el cortejo de tus sueños,soy un esquema de pájaros surcandocada espacio, cada árbol, cada rama...cada minuto en que observo estos signosconteniendo formas del asociadomundo...  La tierra conocida me anegacon sus nubes blancas mi existenciay en el fondo del sentir latinosoy fe de proponer palabrasen este caminar por tu espesura.  Dura todavía la tierra virgencon dones de luz y de sentidos. En cada afán de ilusión recuperada hay un afecto que surge desde el fondode una utopía incandescente y alcanzada.  Y, sueño de camino cosmológico, me pongo a platicar con las estrellas.  (De "24 Poemas Latinoamericanos" de José Orero De Julián "Diesel") 

Cada vez que nos embarcamosen este amor de los paisajesbebemos el agua de las mismas fuentesdonde discurre nuestro afán tan infinito.  Rodeados por el deseo, no sentimosy vamos marchando por las décadasde los siglos escritos... de los siglosencendidos en el alma. Así camino por tus bosques,por tus selvas, por tus lomasque me hacen subir el pensamientoy encontrar ángeles de la memoriainstaurados en mi infinito caminar.  Vengo a ser como la semillade planta germinada en los acentosde todas las voces que, unidas, forman este nuevo despertar.   (De "24 Poemas Latinoamericanos" de José Orero De Julián "Diesel"). 

A solas contigo, playa enamorada,soy ese tiempo de marinero ensoñadoen mi propio viaje entre las floresde nuestra célebre existencia despreocupada.  En cada playa un enigmay en cada enigma un amortrascendente frontera,país y hasta paisaje.  Ser solamente una idea varada en las arenas de tus playassupone ser gaviota en el horizonte; una manera de sentirte más pronfunda en ti...América de ventanales por donde el cielo introduce su luz en esta atmósferade hogar indecible, transitorio,pero sin final que interprete estas sílabassalvo la eternidad, ese tiempo del decir significantes verbos en este mundo. (De "24 Poemas Latinoamericanos" de José Orero De Julián "Diesel"). 

En este sentir palabrashermanadas por la sangre de los ríoscomo cáliz, como corola, como néctar de sumas verbales enraizadas en el éter de la paradójica Historia donde se une la confluencia de los seresen un solo aprendizaje del idioma:seres con un solo ensamblaje de intuiciones. En este sentir palabras se unen el canto de nuestras voces. Y es entonces,cuando las formas se hacen piélagos en la piel abrazada a tu distanciay soy quietud soñando horizontes.  (De "24 Poemas Latinoamericanos" de José Orero de Julián "Diesel"). 

En un solo instante, en un solo segundo, en un solo sentimiento...pulsamos estaciones y espaciosdemasiado asidos al corazón. Somos personas enraizadasal tronco común de este manantial donde beben los pájaros viajeros. Un tiempo suspendido en lo humanoy esa parte de Dios interminable.  Personas exactas que abandonan mitos para entrar en la creencia de la Fe.Y es, en este instante, en este segundo, en este sentimiento...donde podemos medir la estaturaal descubrir que la paz en este cieloexiste porque, sueño sobre sueño,se abre en el espacio ya mi alma.  Y monte. Y valle. Y ciudades. Y un viajar sin calendarios ni relojespor el tiempo que nos convierte,serenados, como visibles personas en familia. (De "24 Poemas Latinoamericanos" de José Orero De Julián "Diesel").   

Por las riberas de este existir pausadoy convertido en tejido el húmedo sentirlas lágrimas quedan náufragas, perdidasen el olvido lejano de lo ausente.  Y, abrazados al futuro, nos henchimosde saberes y de diáfanashoras forjadas en este pentagramaque es aroma de esencia tan latina como el sagrado beso de unos labiosque se unen despejando el futuro.` Y entonces sólo somos esos humanosseres que sueñan futuros transparentese invulnerables ideas de conjunto.  Sí. Somos la conjugaciónde la dulzura y la canciónque se escucha en el futuro del alma:una forma y manera de ser como naturaleza viva y desbordante. (De "24 Poemas Latinoamericanos" de José Orero De Julián "Diesel").   

Descubiertos como sombras en este fuegoque recorre todo el continentees el eco que retumba el que se escucha con el tropel de los sueños desbordados...y llenos de espíritu y de silencioabrimos la voz a los caminos... ¡Bendito itinerario de poemaconvertido en eco que retumbaen la conciencia de los seres emergentes! Emergemos. Emergemos con la vida de metáforas cual orquídeas soñando con el alma;una forma de entender la existenciaque construye diálogos cada díapara ser de nuevo otro alientodanzando en la fiesta personalde cada empuje dibujado en el cóncavo horizonte tan presentecomo el sol, la luna y este sueñode ser siempre un punto infinitounido a la voz del eco que retumba.  (De "24 Poemas Latinoamericanos" de José Orero De Julián "Diesel"). 

Te siento corazón en el reposode los infalibles labios donde vivenimpertérritas ideas en el espejode ese mirar en este amorque se cultiva entre maizales y entre verdesvalles repletos de ilusiones.  Una canción.Un poco de trazar, humanos, la unión eterna de nuestras manospara ser una única sinfoníade perfiles históricos interrogados. ¿Quiéne fueron los ángeles del vientoque transitaron de corazón a corazónsintiendo los mismos verbos de la vida? Siempre responden los signos del paisajevivido entre dos almas en la sombra.  (De "24 Poemas Latinoamericanos" de José Orero De Julián "Diesel"). 

¿Se llamarán palabras este idiomade retener en la memoria el manantialde los sentimientos que respiramos?Si no es así... ¿será tal vez la fulminante calma de un ascensohacia la cumbre donde habita la pasión? Entonces abro los ojos y miroel horizonte que hay más allá de la frontera y dentro de mí estalla un verbo. Reconocer.Quizás sea reconocer que el idiomaestá sólo compuesto de sentiresy que más allá de esas experienciaslas palabras sólo son como un recuerdovivido en algún jardín... y la floresta acude como un nuevo renacer de seres sedientos de regreso.  ¿A dónde regresa el viajero que ocultó su dolor en su equipaje y formó con todo ello un sentimiento? Quizás a eso se llame todavía el abecedario,desde la A del Amorhasta la Z de la Zozobra, y regrese sin dudar hacia su origen. (De "24 Poemas Latinoamericanos" de José Orero De Julián "Diesel").  

Un reloj colgando sus latidoscual respuesta del cielo descubiertoen estos gestos de corazón central; allí donde el sonido de la memoria se hace tránsito porfundo.  Yo me hundode vida sustanciosa y natural, de giro profundo... y el sentido de las cosas circulareshace que sea hobmre en movimientoalrededor de tu selva ancestral.  Esperanza heroica de un vacíoque se extiende por el sesgodel cristalde este sentir que es profundo,que es lenguaje, que es palabra blanda como la auroray, templado de esperanza, se inunda en el centro virginal.  Imagen de cielo arrullador,un súbito despertary, ya soñando que soy la imagen amanecida...levanto este deshojar las nochesal llegar la aventura de la viday, hecho existencia en abundancia, comienzo a pensar...  (De "24 Poemas Latinoamericanos" de José Orero De Julián "Diesel").       

Es mi piel el cuerpo narrativode un cuento fabricado con el almaque nace, crea, recrea y se derramay me hace personaje ilimitadoen el ángulo musical de la bahía.  Todavía hay luz en estas continuas y profundas pausasen que enciendo la llama de mis sentidosy, dentro de la atmósfera latina, escribo un diario de alimentos íntimosen forma de versos para cantar. Canta la mañana lluviosay el musgo de la casa verdeparece crecer como un enjambre de sueños hilvanados en el muro.  Este benéfico asomarse a las raícesdel valor, de la fe y de la esperanza,es un poco caridad gracias al humodel cigarrillo que sube hasta la cimade esta sinmedida por ser ocupacióncon testimonio.  Soy testigo de la hazaña en que me mecen  tus dos brazos limpiamente sin importarnos para nada el tiempo.  (De "24 Poemas Latinoamericanos" de José Orero De Julián "Diesel"). 

Soñar a dibujarte en estas callesdel mundo entretenido con la lunacomo un hablar sediento de canciones. Yo canto esta mañana de tenertehundiendo tus raíces en mis sentidosque flotan en tu atmósfera de color.  Soy dibujo y dibujanteen toda tu historia el caminante...y, leyendo, se me quedan dormidas las palabras dulces... dulces palabras...dibujando este sueño infinitoque se cuelga con sustancia evocadora en este respirar profundo.  Nueva la palabra... en cada instantecreo un nuevo concepto de la madrugada:un balcón adornado de amapolasque, desde el campo, transitaron sus luces encarnadaspor los sueños del dibujo ciudadano.  El cercanopuerto de la costa ardienteme hace arder de fantasías,Soñar es dibujarte para sobrepasar el límite de la hora blanca como el alba.   (De "24 Poemas Latinoamericanos" de José Orero De Julián "Diesel"). 

Bruna luna que te acunaen esta noche narradabajo la luz de tus ojosde latina americanay el discurrir de tus labios rojosbruna luna asomadaal pretil de mi conciencia.  En el inconsciente imaginario de mi sedbebo de tu boca encarminaday, encarnada la luz de nuestra alcoba, otra ciencia descubro yo en tu cuerpo.  Aquel desierto de ásperas entrañasquedaron atrás... muy atrás... mucho más atrás todavía.  Ahora eres tú la que conquistasmis sangre hispana hecha de extensioneshacia el otro lado del mar. Bruna luna, ondulada superficie, tu cuerpo es mi futuroy en él vislumbro tus preguntas:¿quién eres?, ¿dónde estás?, ¿por qué has venido?Tus sílabas pronunciadas con deje sureñome abren la ciudad para sentirte en todas las pasiones retenidas.  Esta es la única respuesta llena de misterios y respiracionesal compás del diapasónde este bravo anochecer que es tormenta en la calma.  (De "24 Poemas Latinoamericanos" de José Orero De Julián "Diesel"). 

En esta playa nocturna tu cuerpo meceuna canción del pasado... ¡y de repente!... estallas ante mis ojos cerradosy abro el arco iris de mis sueñosy estás tú, latina en mi memoria,convirtiendo en presencia esta luzde agua que, en torrente, recorre toda mi sed.  Como ángel recóndito y asombrode este nuevo estar ya en mi patria,tu cuerpo ligeramente adosado a mi piel se hace presencia.  (De "24 Poemas Latinoamericanos" de José Orero De Julián "Diesel").   

Debe ser que el silencioes tu nombre, es tu mirar forjandouna visión de la Naturaleza plena, fecunda, fértil en cada canciónque solo de mis adquiridos sentirescelebran tus sueños junto a los míos.  Sin falsos rubores te recogesentre mis manos murmurandoun misterio de mundo ya sin tiempoy sin horasy sin límitesy sin fronteras y sin sentir miedo a la nochehasta llegar ese despertarque abra la puerta de tu modelomientras eres la prolongación de mi dorado sueño.  (De "24 Poemas Latinoamericanos" de José Orero De Julián "Diesel"). 

Un intercambio de viviresde mar a mary por el airevuela el tiempo. Quedan entre gestos esos niñosque llevamos dentro de los ojosy al mirarte, latina superficie, un intervalo de forma bronceada llena los perfiles de mis cantos.  Puente que une de una a otra las costas, las sierras y las selvas, y allí... en el paramentode la estatua ecuestre... he dejado mis libros para esconderteentre las páginas de un cuaderno de poesías.  (De "24 Poemas Latinoamericanos" de José Orero De Julián) 

Tiempo de construir nuevas promesasa estas nuestras vidas de silencioy empezar a escribir palabras en las olasdel rumoroso sentir estos minutos.  Diminutos espejos de cristal. Diseños de bailes encantadosy plenos de historias infantiles...saliendo hacia tu yo soy un viajeroque, niño de aventuras todavía,soy cautivo de la tardeanaranjaday el sol me va encendiendo lentamente mientras mi mente se ajusta a esta nueva formade entrar en tu universo.  (De "24 Poemas Latinoamericanos" de José Orero De Julián "Diesel").  

Tu canto me fatiga la memoriay tu palabra, de estatua arrodillada, susurra una pregunta que aprisionael duro mármol de tu historiaa los siglos de mi vida orillada... y, sin embargo, llevo grabada en mi piel la gloriade tus silencios lentos... lentamente rezagadosen los ayeres de tu noria. ¡Cuánta esencia yo quisera darte,América preñada de pájaros doradosque anegan de honduras mi existencia! Un ecuador de meridiano inventariome ha cosechado de hombrey he recogido, en mis diariosaconteceres de páginas signadassombras de pequeñas dudas... más, argentina la rosa de mi nombre, de poeta con zozobra dominica en salvador islote me transforma.  América...¡cuánto sueño de pronombre y formasen las plurales conciencias de tus surcosme han soñado verbos en los umbralesde tus fugaces vespertinos besos con aromas en la costa rica de los delirios!¡Cantan todos los lirios!  ¡Cómo espero el inicio de tus letrassemánticas de heridas y dulzurasgestándose en la cuba llena del rocíopor dar, a mi puerto, rico desconsuelocon tus leves y rítmicas olas maduras. América...¡En todas las amplias horas de mi alcobaalargo el pacífico silencio de tu obra! América... ¡En las breves esquinas de la sombra estrecho el beso de tus suaves nochesuniéndolo al sueño que te nombra!  (De "24 Poemas Latinoamericanos" de José Orero De Julián "Diesel")  

Pasaban los segundos, los minutos, las horas... y la pequeña niña, sentada en el muro y dando la espalda al surtidor de agua de la fuente de la ciudad, seguía pidiendo caridad con la mano derecha hacia los transéuntes... - Una pedazo de pan, por compasión, un pedazo de pan. Sólo les pido un pedazo de pan porque tengo hambre.  Las damas y los caballeros de la ciudad paseaban tranquilamente por la avenida y, al llegar a la altura de la niña descalza y vestida con harapos, miraban hacia otro lado y se hacían los sordos mientras el agua de la fuente parecía susurrar canciones...  - Un pedazo de pan, por compasión, un pedazo de pan. Sólo les pido un pedazo de pan porque tengo hambre.  Las damas y los caballeros de la ciudad seguían paseando y seguían mirando para otro lado con tal de no verla mientras el agua de la fuente seguía cantando...  - Un pedazo de pan, por compasión, un pedazo de pan. Sólo les pido un pedazo de pan porque tengo hambre. Mientras la fuente seguía su sempiterna melodía, las damas y los caballeros de la ciudad caminaban y miraban hacia otro lado como si aquella pequeña niña descalza y vestida con harapos no existiera...  Y llegó la noche. La niña miró al cielo con la mano derecha extendida. - Por favor, Dios, un pedazo de pan. Sólo te pido un pedazo de pan porque tengo hambre.  En aquel momento una pequeña nube gris apareció en el cielo y, respondiendo a la petición, una gran gota de agua se ofreció como voluntaria y descendió de la nube para caer en la mano estendida de la pequeña niña.  La niña descalza y vestida con harapos fue cerrando lentamente la mano mientras contemplaba aquella gran gota de agua y la fuente apagó su canto...  - Que sea una miga de pan, Señor, que sea una miga de pan, por favor. Cerró los ojos la niña, como si se hubiera introducido en un mundo diferente al que la rodeaba. Después lentamente despertó y abrió su mano derecha. Lo que había en ella ya no era una gran gota de agua sino un enorme diamante. - Gracias, Dios -dijo la niña.  FIN 

Tristeza. ¿Qué es la tristeza? Algunos ilustres personajes, quizás más tristes de lo que parecían serlo a primera vista porque no todo lo que se ve es la realidad de un ser humano que triunfa de cara a los demás, han dicho sobre la tristeza lo que de verdad había en su interior. Por ejemplo, y solo son un pequeñísimo ejemplo, Santa Teresa de Jesús dijo: "Tristeza y melancolía no las quiero en casa mía" mientras se paseaba por algún atrio oscuro de su alma; por su parte, el famoso racionalista René Descartes afirmó: "Con frecuencia una alegría improvisada vale más que una tristeza cuya causa es verdadera", supongo que mientras intentaba darle a su vida un sentido más feliz que el del racionalismo a ultranza que le guiaba a ser siempre apocado e indigerible; otro que también era triste del todo fue Edward Young cuando llegó a declarar: "Se oscurece el sol al mediodía y enmudece la música del alba cuando hay tristeza en el corazón" y es que todo el pensamiento orientalista se impregna de melancolías sin límites. ¿Y qué decir del famoso Khalil Gibran a quien todos creíamos infinitamente feliz? Pues no es cierto. Gibran llegó a dejar escrito que "La tristeza es un muro entre dos jardines". Desde luego, lo que yo recomiendo a todos mis lectores y lectoras es que todos los días, al levantarse de la cama, no se les ocurra la peregrina idea de leer unas cuantas páginas del libro "Bonjour tristesse" de François Sagan porque, además de ser un petardo, te deja la moral a nivel más bajo que las de tus propias zapatillas de andar por casa. Y si sales de tu casa como tus zapatillas... me parece que vas a pasar un día totalmente "arrastrado"...  Dejemos que la tristeza sea la parte más esencial de nuestros enemigos. Lo mejor es darse una vuelta cada día por los escaparates de las tiendas de juguetes y sonreír pensando en aquellos tiempos en que, durante la infancia, siempre estábamos pidiendo hasta los más imposibles de conseguir. Si nos miramos a los espejos a cara descubierta podemos ver que, en el fondo, todos podemos reírnos un poco, aunque sea un poco nada más, de nosotros mismos. Esa es la mejor manera que conozco yo de no estar triste cuando el café con leche se nos ha quedado demasiado frío porque nos hemos entretenido rellenando el insufrible sudoku del periódico o demasiado caliente porque tenemos ganas de ir al servicio y no queremos que se nos enfríe mientras dura nuestra cortés visita al retrete. Feliz sonrisa a todos.  

Pregunta.- ¿Qué parte del cuento te ha gustado más? ¿Por qué? Respuesta.- La parte que dice: "Tal y como se lo había dicho la nube, por primera vez en su vida sintió lo que era volar". Elijo esta parte porque soy cristiano y creo firmemente en las promesas de Jesucristo tal como lo ha dicho en su vida. Y es que la primera vez que sentimos algo diferente a lo que siempre hemos sido es lo más bonito que existe en nuestras vidas. Yo fui durante 27 años empleado de Banca pero siempre soñaba, desde que tengo uso de razón, con ser escritor y periodista. Cuando Dios hizo que lograra ser escritor y periodista me sentí mucho más feliz y a gusto que cuando estaba trabajando como empleado de Banca. Supe lo que era realizarse como persona. Pregunta.- ¿Te imaginas las aventuras por las que pasa la gota de agua? ¿Tú has pasado alguna aventura? ¿Cuál? Respuesta.- Sí puedo imaginarme todas las situaciones por las que se va transformando la gota de agua: la cueva, el manantial, el río, el mar, la nube y la nieve. Yo he vivido muchas y muy diversas aventuras: La mejor de todas fue casarme con la chavala que siempre he soñado pero he cumplido con lo de tener con Ella dos hijas, plantar árboles, editar libros, trabajar como maestro de Literatura y Comunicación, trabajar como periodista tanto en prensa escrita como en radio, recibir algún que otro premio y miles de aventuras más. Pero si me dijeran que solamente puedo elegir una de mis muchas aventuras me quedaría con la de haberme casado con la Princesa de mis sueños; porque gracias a Ella he podido vivir todas las más emocionantes aventuras de mi existencia, las cuales son tan numerosas que no puedo citarlas aquí por falta de espacio ya que son incontables.  Pregunta.- ¿Recuerdas quiénes les dan las gracias a lo largo de su camino y por qué? Respuesta.- Por orden sucesivo: las flores por ayudarlas a crecer; los árboles también por ayudarles a crecer; las vacas por la misma razón y además por proveerlas de alimentos; un grupo de personas por darles la oportunidad de comer; un niño por la alegría de escuchar su sonido; otro niño por hacer que pudiera nadar, bucear y jugar con las olas; una nube por ayudarla a crecer y cumplir con su trabajo; y una montaña por llegar hasta ella, y convertirse en nieve y, por eso mismo, poder recibir la visita de muchas personas para esquiar o para jugar con la nieve.  Pregunta.- A medida que la gota de agua se va cambiando ¿qué crees tú que siente? Respuesta.- En primer lugar se lleva sorpresas porque no sabe lo que le ha pasado; pero a medida que va comprendiendo lo que le ocurre se va sintiendo siempre muy feliz porque se va dando cuenta de que es muy importante esa serie de transformaciones hasta llegar a la plenitud como parte fundamental del agua. Pregunta.- Desde que sale al exterior le pasan muchas cosas. ¿Qué le habría pasado si se hubiera quedado en la cueva? Respuesta.- Como me pudo haber sucedido a mí si me hubiera quedado en el Banco, si la gota de agua se huibese quedado en la cueva se hubiese terminado por secar y desaparecer sin haber servido para nada importante en cuanto a su propia vida y hacia la vida de los demás y, de esta manera, se hubiese frustrado ya que nunca se habría realizado a sí misma y no habría servido para nada en lo que respecta a la vida de los demás.  Pregunta.- Si tú fueses una gota de agua, ¿en donde te gustaría estar, en una cueva, en un manantial, en un río, en el mar, en la nube, en la nieve? ¿Por qué? Respuesta.- Aunque todo es importante, yo hubiera preferido haber sido un manantial porque del manantial, que es de agua dulce, pueden beber todos los seres vivos en forma tranquila como es un manantial siempre reposado. Me viene a la memoria una canción cristiana que dice: "¡Haz de mí un vaso nuevo, Señor, donde otros puedan beber!". La canción completa dice así: "Oh Señor, tú me sacaste / del mundo donde vivía, / me lavaste con tu sangre, / me llenaste con tu vida. / ¡Haz de mí un vaso nuevo,Señor / donde otros puedan beber, / beber de tu agua viva / agua que quita la sed! / ¡Haz de mí un vaso nuevo, Señor, / donde otros puedan beber, / beber de tu agua viva / agua que quita la sed! / Yo soy el agua de vida, / ven a mí yo te daré / cuando bebas de esa agua / nunca más ya tendrás sed. / Vida nueva tú me dabas / en la cruz donde morías / esa cruz en el Calvario / donde tú diste la vida. / ¡Haz de mí un vaso nuevo, Señor, / donde otros puedan beber, / beber de tu agua viva / agua que quita la sed! / ¡Haz de mí un vaso nuevo, Señor, / donde otros puedan beber, / beber de tu agua viva, agua que quita la sed!.Pregunta.- Tienes un espacio para poder escribir otra historia sobre la gota de agua o cambiar alguna parte del cuento.  Respuesta.- Ya lo he hecho. He preferido escribir otra historia sobre la gota de agua y la he titulado "La gota de Dios". Tuve la idea inicial nada más terminar de leer el cuento y, cuando llegó la noche, para situarme dentro de la niña mendiga, me senté en un lugar similar al que narro, encendí un cigarrillo y me puse a escribir según me iba dirigiendo mi propio espíritu. Mucho antes de que el cigarrillo se consumiera ya había terminado este nuevo cuento. Pregunta.- Si lo prefieres puedes dibujar alguna escena del cuento, la que más te guste.  Respuesta.- Ya lo he hecho. He dibujado la nube y los copos de nieve que caen desde la nube porque hay un sol que la calienta. 

1.- Athos: 3 (0) = 3 / Porthos: 0 (0) = 0 / Aramis: 0 (0) = 0 / Dartagnan: 11 (0) = 11. 2.- Athos: 14 (0) = 14 / Porthos: 15 (0) = 15 / Aramis: 12 (0) = 12 / Dartagnan: 0 (0) = 0. 3.- Athos: 4 (0) = 4 / Porthos: 12 (0) = 12 / Aramis: 0 (0) = 0 / Dartagnan: 0 (0) = 0. 4.- Athos: 10 (0) = 10 / Porthos: 4 (0) = 4 / Aramis: 20 (0) = 20 / Dartagnan: 16 (0) = 16. 5.- Athos: 19 (0) = 19 / Porthos: 8 (8) = 16 / Aramis: 15 (5) = 20 / Dartagnan: 10 (0) = 10. 6.- Athos: 12 (0) = 12 / Porthos: 8 (0) = 8 / Aramis: 15 (4) = 19 / Dartagnan: 12 (0) = 12. 7.- Athos: 0 (0) = 0 / Porthos: 7 (0) = 7 / Aramis: 18 (0) = 18 / Dartagnan: 5 (0) = 5. 8.- Athos: 0 (0) = 0 / Porthos: 7 (0) = 7 / Aramis: 18 (0) = 18 / Dartagnan: 13 (0) = 13. 9.- Athos: 2 (0) = 2 / Porthos: 0 (0) = 0 / Aramis: 4 (0) = 4 / Dartagnan 4 (4) = 8. 10.- Athos: 5 (0) = 5 / Porthos: 15 (0) = 15 / Aramis: 13 (0) = 13 / Dartagnan: 0 (0) = 0. Clasificación General (Primera Tunda) 1.- Athos = 69 puntos.2.- Dartagnan = 71 puntos.3.- Porthos = 88 puntos.4.- Aramis = 102 puntos. Comentario.- Athos y Dartagnan han comenzado con buen pie esta emocionante competición y solamente les separan 2 puntos de diferencia. Athos quizás fue más regular en todas las partidas pero Dartagnan, aun con algunos altibajos, consiguió mantenerle el ritmo y en la última de las partidas (la décima) arañó unos puntos que fueron trascendentales para que Athos no se despegara demasiado lejos de su alcance. Porthos, sin embargo, no hizo los deberes (que es "muletilla" muy usada por los periodistas deportivos de nuestra patria esta España nuestra esta España no sé cuántas cosas más pero el tiempo lo dirá) y se quedó entre "el mes de abril y el mes de mayo" por lo de en la segunda tunda lo diré. Por su parte, la actuación de Aramis ha sido desastrosa y, o mucho cambian las cosas en las próximas tundas, o se hunde definitivamente si no consigue salir de la crisis en que se encuentra. ("Diesel"). 

Es la mar ese camino (por "Diesel")  Es la mar ese caminoque vive siempre el marinero:una meta para ser sinceroconsumando en agua su destino. Ola blanca, cual peregrinode horizonte azul tan pasajeroque la mar es ser, primero, la hermosa hembra de lo masculino.  El poeta aloja en su pergaminoun amor neto de lo interinoque en su alma se hace prisionero y sueña el mundo azul marinocon un sentir libre y vespertinocual luz suave de fugaz lucero. (José Orero De Julián "Diesel") 

Hacía mucho tiempo que añoraba con volver al Veinti9. Ya estoy aquí, introducido en ese mundo que llamamos Pensamientos. Pienso. Medito. Razono. Veo y leo la portada del Diario MARCA: "El Calvario de Iker". Lo dicen por Casillas. El capitán digiere en silencio su mayor error internacional. Las gentes (no personas sino gentes) siempre son grupos de desagradecidos a los cuales no hay que hacer ni puñetero caso. Vale más un ser humano que el éxito o el fracaso de un ser humano. Recuerdo la desolación de Emilín cuando, solamente en la primera parte, ya le habían metido un total de 7 goles. Y comprendo a Casillas. Sigo envuelto en el mundo al que llamamos Pensamientos. Pienso. Medito.Razono. Todos los días de gloria olvidados por un solo gol en contra. A las gentes (no personas sino gentes) es mejor ignorarlos. Ignoro a los que hacen daño. Ignoro a los que hacen sufrir. Ignoro a los que atormentan a un ser humano por el simple y ridículo asunto de haber recibido un gol en contra. ¿Y qué pasa con los miles de goles que Casillas ha evitado para que el Real Madrid y la Selección de España alcancen tanta gloria? La próxima vez que encienda el televisor y vea un partido de fútbol apago rápidamente y me doy a dar una vuelta para convivir con las personas en lugar de ver tantas gentes desagradecidas. Vuelvo al mundo llamado Realidades. Acabo de escribir la Nota de Renuncia a mi participación en el Taller de Radio. Pero esto no tiene nada que ver con las gentes desagradecidas. Es otra historia completamente diferente. Por eso tomo mi café con leche despacio, simplemente despacio, para sentir que la vida va mucho más allá que la distancia de las ondas de una emisora de radio y mi corazón. Y aquí estoy, en el mundo llamado Realidades, cumpliendo con mis tareas del Taller de Lectura y . A los 29 años de edad todo es posible menos sentir lástima por un amor perdido que ya nunca jamás volveremos a sentir. Y es que cuando uno ha enamorado a la Princesa de sus sueños los goles a favor o los goles en contra (entiéndase bien lo que quiero significar con esta figura literaria) ya no tienen ninguna importancia.  

Río Duero, río Duero (Comentario de "Diesel")  Texto.- Río Duero, río Duero, / nadie a acompañarte baja; / nadie se detiene a oír /tu eterna estrofa de agua. / Ignorante o cobarde, / la ciudad vuelve la espalda. / No quiere ver en tu espejo / su muralla desdentada. / Tú, viejo Duero, sonríes / entre tus barbas de plata, / moliendo con tus romances / las cosechas mal logradas. / Y entre los santos de piedra/ y los álamos de magia / pasas llevando en tus ondas / palabras de amor palabras. / Quien pudiera como tú, / a la vez quieto y en marcha, / cantar siempre el mismo verso / pero con distinta agua. / Río Duero, río Duero, / nadie a estar contigo baja, / ya nadie quiere atender / tu eterna estrofa olvidada, / sino los enamorados / que preguntan por sus almas / y siembran en tus espumas / palabras de amor palabras. (Gerardo Diego). Comentario.- En "Romance del Duero" (quizás el mejor poema de Gerardo Diego o, al menos, el más conocido por la mayoría de los lectores) el agua es tan fundamental que si no fuese por ella el poema no tendría sentido alguno. Y es que todo el conjunto de los versos forma un espacio homogéneo (yo mejor diría "líquido" homogéneo) donde la secuencia nos va arrastrando hacia un lugar llamado amor. Gerardo Diego comienza por presentarnos la soledad (yo mejor diría la "líquida" soledad) donde antes hubo presencia. Ya nadie baja a acompañar el agua que se convierte en espejo de una ciudad que le da la espalda a su propia realidad: una vieja ciudad por donde fue pasando el tiempo y se ha detenido en medio de un mundo indiferente, ausente, atemporal y extraño a los romances de las ondas del río donde sólo han hecho hogar palabras de amor palabras... ¿Qué son las palabras de amor para Gerardo Diego? Quizás una especie de abandono en donde cada estrofa es el eco desdentado de unas gentes que han decidido abandonarlas porque a veces en el amor sólo hay silencio. Sin embargo, más allá del silencio, el amor es palabra o es ausencia. Muchos cosechan minutos de amor como licencia para existir y, sin embargo, son solamente como "santos de piedra" (lo duro de la vida convertida en vulgar cotidianidad) y alejados, por completo, de la magia de los álamos que adornan la "sonrisa de plata" (preciosa y precisa metáfora) del río; un río vertebrado de estrofas que nos guian, momento tras momento, a ese inveterado encuentro de las parejas (hombre con mujer o mujer con hombre) en donde las palabras se musitan en voz tan baja como el leve murmullo del agua.  Agua. Agua corriendo hacia su destino. ¿Qué destino tienen las palabras en un romance de amor? Sólo los enamorados de verdad lo saben porque sólo los enamorados de verdad las viven. Y entonces todos nos preguntamos lo mismo que nos surge del fondo de nuestras almas: el profundo y hondo discurrir de la aventura que consitse en recitar a la mujer de nuestros sueños masculinos palabras de amor palabras. Es entonces cuando nos detenemos (quietos y en marcha al mismo tiempo) para poder saborear el sentimiento...porque más acá de las palabras se encuentra el corazón de esa única mujer. Siempre que leo "Romance del Duero" sonrío porque recuerdo... tal vez sea porque el escenario me anega de ondas para cantar versos con la espuma del tiempo vivido y del tiempo por vivir: la curiosa paradoja que Gerardo Diego maneja con total exactitud para convertirnos en héroes de supervivencia amorosa. Y esque esta supervivencia original, en medio de la actual sociedad, es poder decir, a la única mujer amada, palabras de amor palabras; algo así como hacíamos con la almohada cuando, en época de adolescencia, soñábamos con pasear por entre los álamos con ella asida en el centro de nuestras ilusiones. La posesión de la magia de los álamos es como estar siempre presentes en esa escena donde nos encontramos vestidos de sentimientos que compartimos en el estanco de las palabras de amor palabras. Y después, al dejar de soñar con las ilusiones, nos preocupamos por la búsqueda exacta de esa eternidad llamada amor noble. El romance es lo que nos queda como punto de encuentro (cuando la ciudad ya nos ha abandonado indiferente y cobarde ante nuestras emociones) donde ya nadie nos quiere atender porque nos hemos enamorado de verdad. Es ese instante vital donde los demás compañeros de viaje (amigos y enemigos por igual) nos abandonan para quedarnos a solas junto a ella e ir grabando en la corteza del álamo elegido nuestro amor de la ribera. El río sigue discurriendo pausadamente, lentamente, mansamente... y al poder exclamar palabras de amor palabras nos convertimos en los verdaderos héroes de esas riberas donde quedó grabado el amor; allí donde fabricamos, en cualquier momento de soledad, un poema (yo mejor diría un "líquido" poema) con el que nos convertimos en caudal de las emociones (yo mejor diría en "líquidas" emociones). Y entonces, cuando preguntamos al río dónde quedaron nuestras promesas de amor, nos responden las palabras de amor palabras mientras allá, en la indolente y vieja ciudad, las cosechas mal logradas se pierden en experiencias inanes, experiencias huecas, experiencias vacías... vacuas experencias (porque sólo son falsas) de quienes no saben conjugar las palabras (yo mejor diría "líquidas" palabras) para sentirse el uno y la otra como las partes esenciales del poema que crece dentro de los dos como nos hace conocer Gerardo Diego. Hasta es posible que el poeta nos haya querido decir lo que un día sentimos en aquella adolescencia en que ansiabamos poseer un tan gran vocabulario como para decir, a la que soñábamos desde siempre, palabras de amor palabras.  El agua como continente. El amor como contenido. Y esas hojas verdes que han salido del tiempo para eternizarse con el canto del agua. ¿Qué hay más emotivo para los enamorados que escuchar al agua cuando las ramas de los álamos nos transmiten, con el viento meciéndolas suavemente, algo así como: palabras / sólo soy un conjunto de palabras arduas / encendidas en tus orillas / de infinito amor? Podríamos estar horas enteras observando al río mientras nos enamoramos de esa soledad en la que podemos ser, ellas y nosotros, la más bella imagen de un romance escrito en la corteza del álamo elegido como juez presencial de ese amor inolvidable que hace sonreír al río mientras las aguas siguen el camino que les dicta ese sentido universal de ser corriente continua de nuestras emociones. Y si de emociones hablamos (palabras de amor palabras) podemos convertirnos, en esos momentos, en poetas de la urgente necesidad: Soy el río que despierta / emociones de un encuentro / mientras yo ya me asiento / a espaldas de la ciudad yerta. / ¿Quieres tú ser esa puerta / por donde entro dispuesto / y con verbo predispuesto / a ser metáfora abierta? / Es verdad que siempre acierta / todo aquel que es poeta / con su corazón inquieto. / La palabra siempre es cierta / cuando mi alma despierta / y el tiempo se queda quieto. 

El corazón es agua (Comentario) Texto.- El corazón es agua / que se acaricia y canta. / El corazón es puerta / que se abre y se cierra. / El corazón es agua / que se remueve, arrolla, / se arremolina, mata. (Miguel Hernández).  Comentario.- Hablar de Miguel Hernández es hablar siempre con el corazón anegado de líquidas caricias, líquidos cantos, líquidos arrollamientos que se nos arremolinan en un sentimiento hondo. Naciendo de su corazón, el agua de sus estrofas se convierte en canto hacia lo que, matado, produce vida. Ese es el producto que suma la caricia al canto, el canto al arroyo y el arroyo al remolino. "El corazón es agua" es la puerta de Miguel Hernández; esa puerta que siempre permanece abierta para poder sentir mil y un recorridos por las aguas del paisaje humano. Ser humano, para Miguel Hernández, es siempre tener un corazón que va más allá de lo que mata y se traduce en lo que vive dentro de la caricia, lo que vive dentro del canto, lo que vive dentro del arroyo, lo que vive dentro del remolino del agua cuando mueven sentimientos cuajados de vida en el haber de las voluntades.  Si voluntad es tener mucho corazón lleno de líquido para poder beberlo con la puerta abierta de nuestras emociones, Miguel Hernández consigue no sólo introducirnos en su compartimento personalista sino que se hace parte íntegra de todo lo humano; eso tan humano que pervive más allá de todo lo que se muere encarcelado porque le acaricia el viento ("vientos del pueblo me empujan") y porque le arrolla la sensaciòn o porque le arremolina el agua en un torbellino de creatividad superando las puertas de las mentes cerriles (y cerradas) que buscan matar. No muere Miguel Hernández. No muere el corazón de Miguel Hernández. No muere el amor "líquido" (suma excelsa de la inquietud) de Miguel Hernández.  Acariciar un corazón supone cantarle en medio de la oscuridad hasta abrir la puerta (siempre presente) porque existimos entre la Poesía y la inteligencia; porque ser poeta no supone otra cosa sino construir versos con el corazón. No hay otra razón más poderosa en el contenido de un corazón que nada en medio de la sangre de sus arterias. Se abre la puerta y entramos en la antesala de un poeta vivo. No es Miguel Hernández quien muere sino quienes no aceptan su corazón de agua. Esta sensación de líquida presencia en la Literatura verbal es el propio verbo del poema: una ilación de proposiciones (caricia, canto, arrollamiento y remolino) que hilvanan el poema hasta hacerlo accesible a todos los que andamos por el mundo poético de este sentir el agua como sustancia que produce la sangre de nuestras existencias.  Derrama Miguel Hernández su canto porque la puerta abierta de sus emociones le hace transitable, le hace transitivo, la hace trascendental... y es ese tránsito centrífugo de su corazón donde el líquido elemento de sus estrofas se mitifica para dejarnos entrever un mundo lleno de esperanzas; un nuevo mundo donde lo que mata no triunfa jamás.  "El corazón es agua" acaricia y canta. ¿Por qué Miguel Hernández comienza con esta propuesta su poema? Porque si no acariciamos a nuestros versos y no cantamos nuestras estrofas entonces el corazón nos mata. Sin embargo, Miguel Hernández, produce destinos. Somos muchos los que hemos visto esa producción de agua saliendo de su manantial para rebasar barreras de los que no aceptan la liberación hasta hacerse alcanzable, acariciable, predispuesto a seguir siendo siempre el eslabón perpetuo de la especie humana.  Abrir la puerta de nuestro corazón para cantar al viento de los pueblos con la conciencia de nuestras emociones. Eso es tener un corazón siempre dispuesto a estar activo; a ser una caricia mientras elevamos nuestro canto: a cantar mientras contamos reales historias que, de ser tan cercanas a nuestro corazón, nos equiparan a ser los que siempre empezamos el viaje. ¿Y qué es viajar con un corazón de agua sino sentir al elemento más indispensable de nuestras existencias? Hablo del agua y ya podemos calmar la sed. Y si podemos observar que la puerta se abre sabemos que sólo se cierra ante las injusticias cuando, los que no aceptan nuestra liberación, prefieren quedarse fuera muriendo de inconformidad ante la Poesía. Imposible. Es del todo imposible que esos puedan entrar a través de la puerta del corazón de Miguel Hernández. No pueden comprenderle ni pueden entenderlo. ¿Qué hay que comprender y entender en "El corazón es agua"? En primer lugar la caricia y el canto unidos por la sensación de la vida plena. En segundo lugar, lo que arrolla y se arremolina pidiendo existencia. Y como condensación de todas sus aperturas, podemos comprender y entender que la puerta está abierta aunque aunque algunos hayan preferido intentar vanamente cerrarla. A un poeta con corazón de agua no se le puede matar cerrando la espita de sus creatividades porque el agua discurre entre las rendijas de las puertas que nos han querido cerrar y, sin embargo, permanecen bien abiertas para que sintamos la poesía como el arte de estar perpetuados dentro de los corazones de la humanidad que acaricia y canta, que arrolla con el ímpetu de su sangre y que se arremolina en el eje central de nuestras inquietudes.  A Miguel Hernández podemos dedicarle un poema. Por ejemplo: En las caricias de tu corazón / no hay razón / sino compromiso / y es una brava condición / sin precio insumiso. / O corazón que siente / o alma siempre presente. Y no continúo porque el canto corpuscular de "El corazón es agua" es esa puerta abierta donde, para entrar, sólo tienes que ser sentido humano. Lo humano de todo el poema es sentir que, al leerlo, acaricias tu mente para hacerla comprensible, para coexistir con su canto en ese arrollar del remolino en el corazón de quienes sentimos ser parte presente de su carisma.  ¿Qué es el carisma de Miguel Hernández? La puerta conceptual que sobresale en medio del campo yermo de la muerte. Y, movido por la vida de su corazón, me pongo a meditar sobre la trascendencia del líquido elemento que impregna la mejor parte de la materia de un ser humano: su corazón. Posiblemente por eso es necesario ser muy humano para acariciar y cantar a pesar de lo que mata en forma de injusticia.  (José Orero De Julián "Diesel"). 

El fútbol de chapas está en plena apoteosis. Son años de juegos inolvidables; con los cuatro hermanos "encerrados con un solo juguete" (como escribió en su día Juan Marsé) pero nuestro juguete no tiene nada que ver con la vida viciosa de quienes no saben saborear la infancia ni la adolescencia. Somos cuatro y nos bastamos para crear nuestro propio mundo de diversión. Jugamos. Pero también sabemos bacilarnos los unos a los otros. Es la época de los éxitos de Miguel Muñoz Mozún como entrenador y seleccionador de fútbol. Y nosotros lo tenemos en las chapas. Así que a veces nos bacilamos para hacer más agradable el ya de por sí mismo alegre y divertido juego del fútbol con las chapas; algo que hemos llegado a desarrollar hasta límites inimaginables para el resto de los mortales de este Planeta. El caso es que, en uno de esos días en que nos bacilamos los unos a los otros, Gimi y yo gastamos una broma a Boni y Maxi. No es para insultar a nadie sino para tomarles un poco el pelo. Como Miguel Muñoz Mozún es MMM pensamos que inventarnos otro MM para convertirlo en MMMMM puede ser una forma muy elegante de quedarnos con Boni y Maxi y bacilarles un poco. Así que Gimi me pide que piense un poco y mi respuesta es automática: Mínguez Mateos. ¡Ya tenemos MMMMM! Rápidamente se lo hacemos saber a Boni y Maxi. El resultado final es Miguel Muñoz Mozún Mínguez Mateos. Y los dos caen en la trampa. Ni Boni ni Maxi se enteran de que es un invento mío a petición de Gimi. Y se lo creen a pies juntillas. Es una forma de bacilarnos a nosotros mismo. Es una fomra de quedarse con el personal. Es una forma de ligar... sonrisas... porque lo de ligar chavalas de buen ver pertenece a otra época de nuestras vidas que está muy pronto de llegar. Pero mientras llegan las chavalas de buen ver a nuestras vidas, Gimi y yo bacilamos con el personal hasta morirnos de risa, que es una forma simbólica de decir que estamos completamente vivos mientras desarrollamos nuestras capacidades "geométricas" en el arte de ligar enormes carcajadas que tendremos que suavizar cuando lleguen todas ellas. Y me estoy refiriendo a la chavalas de buen ver. Fútbol de chapas: fabulosa fábrica de imaginaciones para salir a pelear contra nuestros enemigos a la hora de ligar. Y esto de MMMMM es sólo un ejemplo; porque Gimi y yo nos estamos imaginando la cara de sorpresa que pueden poner algunas de ellas (me refiero a las chavalas de buen ver) escuchando lo de Mínguez Mateos que me surgió, de repente, en una tarde de fiesta de fútbol chapas. Ver para creer. O reír para no llorar. Nada más cercano a la locura que inventarse estratagemas como partes de las "estrategias del ligue". Aquel día del' MMMMM Boni y Maxi sirvieron de "conejillos de Indias" pero nosotros (Gimi y el que suscribe) tenemos la sana obligación de mostrar nuestras habilidades mentales. Si las chavalas de buen ver nos tildan de guapos pero totalmente locos será porque algo debe de tener el agua cuando la bendicen.  

El mundo gira y gira Librando su fiel batalla.  Al que mucho grita acallaGanándole la partida:Una muchedumbre callaAl ver su vida perdida.  Es la justicia del aguaSaliendo en pos de la vida. Vemos cómo enseguidaIngerimos vivenciasDejando a toda la CienciaA sus teorías perdidas. (Moraleja: Quien de Dios raudo se aleja muy pronto la vida deja). José Orero De Julian."Diesel·.