• José Orero De Julián
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¡Tracatrá! ¡Tracatrá! ¡Tracatrá! ¡Chispún! ¡Chispún! ¡Chispún! ¡Que viene el 20-N!.¡Tracatrá! ¡Tracatrá! ¡Tracatrá! ¡Chispún! ¡Chispún! ¡Chispún! ¡Que viene el 20-N!.¡Tracatrá! ¡Tracatrá! ¡Tracatrá! ¡Chispún! ¡Chispún! ¡Chispún! ¡Que viene el 20-N!.¡Tracatrá! ¡Tracatrá! ¡Tracatrá! ¡Chispún! ¡Chispún! ¡Chispún! ¡Que viene el 20-N!.¡Tracatrá! ¡Tracatrá! ¡Tracatrá! ¡Chispún! ¡Chispún! ¡Chispún! ¡Que viene el 20-N!. ¡Tracatrá! ¡Tracatrá! ¡Tracatrá! ¡Chispún! ¡Chispún! ¡Chispún! ¡Que viene el 20-N!.¡Tracatrá! ¡Tracatrá! ¡Tracatrá! ¡Chispún! ¡Chispún! ¡Chispún! ¡Que viene el 20-N!. ¡Tracatrá! ¡Tracatrá! ¡Tracatrá! ¡Chispún! ¡Chispún! ¡Chispún! ¡Que viene el 20-N!.¡Tracatrá! ¡Tracatrá! ¡Tracatrá! ¡Chispún! ¡Chispún! ¡Chispún! ¡Que viene el 20-N!.¡Tracatrá! ¡Tracatrá! ¡Tracatrá! ¡Chispún! ¡Chispún! ¡Chispún! ¡Que viene el 20-N!.
En el suelo de la cocina, un batallón de caballería yanqui contra una tribu de indios. Eran momentos de juegos infantiles. Mucho molaba el gran Búfalo Bill montado a caballo pero era siempre uno de los primeros en caer. Otra cosa bien distinta era quien conseguía tener entre sus filas al indio conocido como "El Gomazas" pues era casi imposible derribarle. Unos soldados eran más débiles y otros más fuertes para las bolas que lanzábamos contra los enemigos. Algunos no resistían ni cinco minutos pero otros resistían media hora entera... hasta que llegaba mamá y teníamos que recoger, los tres al mismo tiempo, todos los soldados yanquis y toda la tribu de indios. Estoy hablando de juegos de infancia. Por cierto, las pistolas también formaban parte del juego pero de puertas de casa hacia afuera. Había dos clases de pistolas: las de agua y la de pinzas. Las de agua eran más inofensivas pues sólo soltaban un ligero chorro que apenas llegaba a manchar momentáneamente la ropa... pero... ¿qué decir de las pistolas de pinzas?. En primer lugar eran de fabricación casera (las de agua había que comprarlas en las tiendas de juguetes o quioscos callejeros) y, en segundo lugar, si es que conseguías armar una buena pistola de pinzas, había que tener mucho cuidado al lanzar los güitos de cereza pues podían dar a alguien en la cara y ya teníamos el jaleo consiguiente armado.En definitiva, entre Búfalo Bill, "El Gomazas" y aquellas pistolas pasábamos / paseábamos nuestras infancias por la vida humilde de aquel hogar en que la cocina representaba el diario convivir con las batallas que nos hermanaban y la calle era la cara significativa de que éramos, en realidad, felices.
Mañana veremos irradiar al ínclito Sol y nos sentiremos felices de vivir bajo su luz sintiendo, notando, asimilando el porqué de todas nuestras preguntas. ¿Hay algo más de vida?. Si. Siempre hay algo más de vida que se levanta, día tras día, para ver irradiar al ínclito Sol. ¿Somos nosotros mismos o sólo es una imagen de nosotros mismos?. Depende. Depende si al acostarte la noche anterior has tenido un motivo necesario para poder seguir viviendo o si al acostarte la noche anterior perdiste toda clase de ilusión por el vivir. Nosotros seguimos viviendo... viendo irradiar al ínclito Sol... porque nos hemos acostado la noche anterior con miles de esperanzas nuevas.
Infancia profunda. Campo madrileño del Campana. Es día de fiesta y los jugadores verdiblancos han cedido el terreno de juego. No recuerdo nada del resultado final ni de cómo jugaron ambos equipos. No sé si ganaron los Cepillos o ganaron los Talegos ni cómo jugaron ambos equipos. Tampoco me atrevo a decir quiénes eran los mejores o quiénes eran los peores. Pero, para el domingo, estaba previsto que La Papelera madrileña jugaría contra el Aranguren bilbaíno. Ganaron los de La Papelera por 2-1 ó 3-1. Sin embargo, entre los Cepillos y los Talegos quizás, pero no lo recuerdo, quedaron empatados. En fin, cosas de la infancia profunda en el campo madrileño del Campana. Quizás a mediados de los años 50 del siglo XX rozando ya los 60. Infancia profunda de ir, los domingos por la mañana, a ver jugar al Campana saltándonos, a la torera, acudir a misa de los Sacramentinos mandados por mamá para que viésemos al Perra Gorda rugiendo amenazas de infierno y cosas todavía peores. O vencieron los Cepillos peluqueros o vencieron los Talegos panaderos o quedaron empatados... pero allí quedó grabada mi imagen viendo la victoria de los amarillos madrileños de La Papelera contra los rojiblancos bilbaínos del Aranguren, con unas cuántas sogas separando a los espectadores de los futbolistas. Y el señor de la rifa ofreciendo una botella de coñac al agraciado con la sota de bastos, con el as de oros o quizás simplemente con el dos de espadas o el cuatro de copas. Entonces la vida era como jugar a cortarse el pelo a cepillo o, mejor todavía, ir a comprar las barras de pan. Yo elegía siempre comprar las barras de pan con el talego de lona. O ir a buscar carbón de almendrilla y astillas de madera, con mis dos hermanos pequeños, hasta la calle 12 de Octubre, fecha memorable para mi futuro de aventurero. Pero entonces, como era muy niño, me conformaba con "Las Aventuras del FBI", "Las Aventuras de la Policía Montada del Canadá", las de "El Jabato" y, también, por qué no, las de "Mendoza Colt" y un largo etcétera más. Sería muy largo contar por qué hice presencia en el partido que enfrentaba a los Cepillos contra los Talegos, pero quizás fuese para olvidar alguna pequeña soledad y seguir soñando con Ella. Siempre Ella grabada en lo más hondo de mi corazón de mi infancia profunda. Por la tarde tocaba escuchar el Carrusel Deportivo con papá fumando, más que un carretero, cigarrillos liados con picadura selecta mientras anotaba, religiosamente, los goles uno por uno... y Ella sonriendo dentro de mi alma cuando yo miraba a mi padre sufrir por culpa del Atleti.
Ella se marchó con otro y Nandito se quedó haciendo pío pío piopapío papío pío pío piopapío papá papapapá. Se acabó lo que se daba y ahora que nos den lo que nos deben porque antes no nos lo querían dar pero eso era antes y ahora ya no es antes así que a acoquinar lo que nos deben o les acoquinamos de verdad. A fuerza de dar estamos todos ya dando palos de ciego, pataletas de cojo y puñetes de mudo. Aquí el que no da es porque no quiere dar y sanseacabó. Pero no. No se sanseacabó la manteca porque mantequilla, que deriva de manteca, hay para repartir un montonazo. Si los políticos de anteayer, ayer, hoy, mañana y pasado mañana, no corrigen la plana, y en Castellón de La Plana saben muy bien de lo que estoy hablando y por eso le han enviado un recado a Barberá, vamos todos a tener que piarlas con el pío pío piopapío papío y a repartir mantequilla en polvo para que se la tomen a grandes cucharadas a ver si de tanto papearnos el tarro de manteca nos regalan una buena caja de mantecados de la estepa, de la llanura o de la selva si es necesario,de cara a la Navidá. Estamos en los primeros días del mes posterior. Antes era octubre y podíamos aguantar un poco más pero resulta que a paso ligero (un, dos, tres, responda otra vez) estamos ya en noviembre y en noviembre veremos si repartimos mantequilla o repartimos estopa horneada en las urnas porque... ¿para qué sirven las urnas del 20-N?... sencillamente para hornear la estopa que bien se han ganado a pulso (¡ay Dios mío ese pulso lamelobranquio de quienes nos chupan los sueldos hasta exprimirlos como si fueran cajas de zumosol!) los comilones come melones y que ya hasta Melitón Pérez pide paso. Paso. Paso. Y paso. ¿Quién quiere ser el primero en ser fotografiado por Sandra Carbonero emitiendo el voto a no sé qué partido o partida de hatajo de politiqueros porqeu el Atleti ha ganado por 3-0 al Atleti?. Cosa increíble pero cierta. Los rojiblancos vencen a los rojiblancos. ¡Qué páis!. Mientras Melitón Pérez reparte su melón vamos a ver cómo se las apañan los partidos de siemrpe y de los de siempre para repartir los pocos melocotones que quedan. ¡A los higos, a los higos que las brevas ya se han ido o, mejor dicho para mejor entendernos, a los hijos, a los hijos que las bravas ya se han partido!. Ahora tocar no tocamos más que a un cuarto de mantecado por cabeza y eso que los que van en cabezza en las encuentas del INFO, el INEM y el Instituto Nacional de Espeleología por ejemplo ya que tambien cuentan a la hora de la verdad, tienen un mantecado bastante grande en el coco. ¡Mantecados de coco, se venden mantecados de coco, a un cuarto de mantecado por voto!. Al doctor Cabezas no sé donde encontrarlo ni en qué listas aparece, pero más de uno y más de una van a meter sus cabezas en las urnas con tal de ser fotografiados y fotografiadas por Sara Carbonero para pasar a la posteridad postrera al 20-N. O sea, que la posteridad postrera al 20-N va a ser algo así como un póster de mil cabezas por minuto por lo menos. ¡Venga!. ¡Todos a fotografiarnos porque Sara Carbonero está de muy buen ver o de muy buen saludar con un, por ejmplo, "Sara, tienes nombre de compañía comercial de caramelos dulces de cuando antes de mucho antes de ahora!". Así que no sabemos cómo serán las fotos de Sara, pero nos imaginamos con las cabezas cortadas, como de guillotina comunicadora se tratase y ella sabe bien por qué lo digo, dentro de las urnas buscando nuestra autoestima en los papeles periódicos, mientras rebuscamos, entre todas las papeletas, la nuestra porque, otra vez más, nos hemos equivocado y queremos cambiarla por otra mejor y hablo de las papeletas y no de las mujeres!. Supongo que no nos dejarán meter mano... a las urnas... ¡Que no se puede con nosotros, ea!. ¡Que no entendemos que voto echado en la urna es ya un voto histérico y que por mucha histeria que nos entre ya no se puede cambiar! Y es que, antes de votar, por favor repartamos bien los mantecados de Navidá (esteparios, llaneros solitarios o selváticos) para que se nos calme este apetito tan voraz de comernos hasta las urnas. ¡Pero si hasta un tal Ángel Síseñor se está comiendo las uñas!. Y es que... ¿cómo vamos a comer filetes de ternera tierna si no tenemos ni tan siquiera para un cuarto de mantecado por cabeza y la prima de riesgo, que no sé si será la prima Montse de la novela de un autor catalán o mi prima jolines, está ya en 380?. Me parece que ninguno de los que se presentan en las candidaturas se han dado cuenta de que hasta el doctor Cabezas está indignado con este 20-N que se nos avecina como un alud en plena temporada de Candanchú, ¡chinchún, chinchún y chinchún!. Vamos a tener todos que investigar a fondo, algo así como si fuéramos el Inspector Dan, o mejor dicho el Inspecto O´Jhal o Perry Mason pero a lo Buster Keaton que es mucho más gracioso. Por cierto... ¿alguien sabe a quién va a votar Carlangas el de la carlinga o berlinga o lo que sea como se llame esa furgoneta con la que reparte la leche y el bimbo de nuestras queridas... madrigadas de las madrugadas?... porque en sabiéndolo todo es más fácil. Esto es como para comer cerillas como decía el de Ciencias Naturales de Altamira y tal de cual y de más allá... ¡que quite usted la mano de mi hombro, caramba, que todavía tenemos que seguir pensando mejor!. Adiós. Me voy a la piltra. A ver si esta tarde manduco algo antes de echarme la siestecilla y a ver si el trencilla de turno, árbitro de la elegancia por cierto, nos hace el favor de arbitrar bien en el partido que nos enfrenta contra el Barcelona. Lo del día 20-N queda para más tarde y aún tenemos tiempo de emigrar hacia Torrelodones para darnos una vuelta por Moraleja de Enmedio y sacar media moraleja de todo esto... porque buena falta nos hace.
Entre Casandra y yo no existía mayor distancia. Solamente unos pocos metros me separaban de ella; pero cuando intentaba entender por qué dicha distancia se presentaba imposible de superar una voz silenciosa me unía, todavía más, a Ella. De acuerdo en que sólo era un principio de los llamados de "atracción universal" pero ya sabíamos, los dos, que aquella distancia era posible derribar con el Sueño, Ecuador, años 90. Ecuador, años de derivar la imaginación a la ilusión de tener el Sueño de Ella siempre presente. La distancia se evaporaba en una convergencia de realismo imaginario e idealístico. La ambivalencia del vivir entre sueños reales que se hacían imaginarios y sueños imaginarios que se hacían realidades. Casandra y yo éramos partícipes de un único misterio llamado amplitud. Y es que la distancia ampliada de unos pocos metros quedaba reducida a unos cuantos milímetros; pero... ¿cómo superar esos milímetros que parecían eternizar su imagen en mi mente?. Quizás el imaginario colectivo de ser como queremos ser es la respuesta.
Perpetua cadena de eslabonesmontando una esperanza de ruidos,la silla de las cuatro patasbalanceándose al borde del abismo,un terrícola silvestreque se hunde en el portalde las luces del sueñoy el péndulo de platade todas las vivenciasacompañando la sinfoníade las parábolas del aire.Entre los dedos de la manoun atardecer rugiente,entre las agujas del relojun brote de semillasy delante de una pantallade colores fluorescentesun montón de calaverasque se ríen del alma.En el espeso calendariode hojas amarillas como el tiempoalguien escribe siempreun pensamiento otoñal.Y al final de la escaleraun extraño ser vivientenos habla de la Razón.
Noche de estar presente en este mundo que aparenta girar sobre su eje cuando en realidad gira sobre la superficie visible de nuestras acciones y la invisible realidad de nuestros pensamientos. Noche de estar presente, en medio de las luces que nos ayudan a entender los realismos mágicos, en la magia de esa otra realidad a la que llamamos Sueño. Pero antes de que podamos dormir entre la realidad y la imaginación es interesante saber que estamos presentes en estas horas en que el mundo gira en las coordenadas de la diversidad de seres. Ser podemos ser lo que deseamos ser y nadie puede jamás coartar esa liberación de ser lo que deseamos ser dentro de la seriedad del mundo que nos rodea. Reírnos de dicha realidad es el juego creativo de ser lo que deseamos ser a pesar de quienes quieren apartarnos del Sueño para el cual hemos sido creados por Dios. Buenas noches. A poca horas de dormir todavía sigo con mi Eternidad y el Sueño vivible dentro de dicha Eternidad.
Nos planteamos preguntas transcendentales y nos ofrecemos a nosotros mismos respuestas muy humanas y llenas de esperanza en medio de la bruma. Podemos elegir entre el camino de la paz o el camino de la guerra. Podemos elegir entre el camino de la fraternidad o el camino de la ira. Podemos elegir entre el camino del amor o el camino del odio. Podemos vivir respetando a la naturaleza o seguir destruyéndola. Podemos vivir en armonía con el universo o en contra de toda su conciencia. Podemos controlar nuestro destino o hacer que el destino nos guíe sin ninguna dirección. El viaje hacia el infinito lo podemos hacer descubriendo la inmortalidad de nuestros presentes o transformándonos en un inexistente vacío. Todo depende de cómo deseemos hacer en este espacio-tiempo llamado vida: un escenario de mundos infinitos del cual uno puede elegir su propio aprendizaje.
Fernández, Carrasco, Legrá, Durán, Velázquez, Rodríguez, Calvo, Heredia, Folledo, Galiana, Ben Alí, Sombrita, Urtaín, Kid Tano, Young Martín, Leblanc... época dorada del boxeo español... una épica que arrancaba desde los tiempos de Baltasar Sangchilí y Paulino Uzcudun. Algo así como una burbuja llena de glorias que se harían legendarias intentando ahuyentar el hambre y la sed de hacerse mitos entre los cuadriláteros de las doce sogas. Alguna vez, pensaba yo, llegará el momento en que todo esto será solamente un recuerdo para los viejos aficionados del Campo del Gas, la Plaza de las Ventas y el Palacio de los Deportes (de Madrid todos ellos) en medio de esta jerga de upercouts, crochets, jambs y demás golpes a la vida. Yo resistía al afán contradictorio de ser o no ser alguien importante en mis oficios. Duro oficio aquel del boxeo cuando los campeones se sucedían unos a otros sin otra cosa más que hacer que lanzar golpes para vencer, perder o quedar nulos ante el "miedo escénico" de saberse observados por miles y miles de aficionados y alguna loca aficionada que se atrevía a mezclarse entre los hombres. Mientras unos ascendían al podio de los coronados o entorchados, otros iban cayendo. Los años se sucedían entre el monótono abrir las hojas de los libros de estudio (en blanco y negro solamente y sin fotografías a color), y estudiar la mejor manera de ser un superviviente. Y mientras a mi hermano mayor le engañaban en el gimnasio dorándole la píldora de su ego diciéndole que sería campeón mundial de los mediocres... yo seguía con la gimnasia sueca aprendiendo, de paso, que Juan de la Cierva y Codorníu inventó el autogiro, que el conde de Turienzo había pasado a los libros de la Historia aunque no era de Turín y cosas así. Nota Aclaratoria (para quienes no lo sepan): Juan de la Cierva y Codorníu, murciano de España, inventó efectivamente el autogiro y el conde de Turienzo, efectivamente, pasó a la Historia pero no era de Turín sino de León, en España.Mañana seré otra vez poeta...
Alma que eres alma,alma admirada y creciendo, ahora que llega la calmaes tiempo de irte viviendo.Alma que tiene pausa,te llamo con leve acentoy tu relieve es la causa que me hace pensamiento.Alma vestida de blancavida en el mar sediento,en esta mi voz tan francano cabe ningún desconcierto.Alma que conoce la anchaconversación del silencio,no tienes ninguna manchaporque careces de precio.Alma de valor sin tachaque para mí es apreciode este invierno de escarchacomo hombre firme y recio. Alma que ya no descansaen medio de mi aposento,eres dulce y eres mansamientras te llevo tan dentro. Alma que al cielo alcanzaen el presente misteriomi vida contigo avanza en este volar con criterio.
El halcón surge en la tardevolando entre las palomasy como el fuego que arde es su volar por las lomas. El halcón ya nunca yaceen el morir que se asomaal balcón del duro arceen la frontera de aroma. El halcón más alto me hacecuando mi vista prolongael volar que se deshaceen la arboleda oblonga. El halcón sigue su avancebajo la luna redonda y yo consigo que alcancea la sombra de la alondra.El halcón es de quien valecuando la luna retomaeste insomnio que ya salede quien con fe se lo toma.El halcón es tiempo que nacecon la efímera formade quien luego va y deshacesu corazón como horma.El halcón vibra y rehaceen alguna profunda horael sueño que a mí me placecon este tiempo de ahora.
Lluvia que anega este sueñode labios ardiendo en la nocheeres como ese ensueñoque besa un cuerpo en el porche.Lluvia que cuelgas del tiempoese desborde en derrocheque inunda al amado cuerpo de recuerdos sin reproche. Lluvia que siempre te sientocomo si fuese el acorde de una guitarra en el vientopara brindar lo que esconde. lluvia larga cual alientode beso en el pluriforme momento que yo presiento como mujer uniforme. Lluvia que trae ese acento de un cantautor enormey envuelves, en un momento, todo este amor ya conforme.Lluvia que barre cementode la calle en que se escondeel humilde aposento que al poeta corresponde. Lluvia que me trae alimentode mujer misericorde,eres paz y sentimientoque a mi amor siempre responde.
Primero es el saber besartecomo sílaba con reguerode este tan noble arte que es navegar de velero. Primero es aprender esa partede sueño que tiene derechoa pasar la contraparte que ama de trecho en trecho. Primero es andar sin deseartepara encender el cieloal ponerte en el descartede acariciarte el pelo.Primero es poder desnudarteentera en mi pensamientoy después no sólo deseartesino hacerte sentimiento. Primero es bucar esa calle,ese mundo de sentir cierto,para hacer que nunca encalleni surja jamás desconcierto.Primero es situar la naveen este mar del anheloy abrir el cáliz suavedescubriendo el desvelo.Primero es atravesar el vallepara subir al oteroy ser quien pose en tu tallela mano orfebre de orero.
Ellas no son como piensancuando llega la hora certeray disparan a quienes regresanbuscando su llena cartera.Ellas no son en la mesamás que invitadas de hiedradonde crece la fresca fresay son solamente de piedra.Ellas creen que soy presapor un poema en su puertapero yo tengo la empresade sólo cultivar mi huerta. Ellas no son la remesade versos que dejaron ciertarima perdida en promesaque fue canción solo yerta.Ellas no son recompensade un amor sin respuestacomo todo el mundo piensasi mi alma no es predispuesta. Ellas no son fieles sorpresasni tampoco mi sonrisa abiertapues son sus recuerdos represaspara mi amor de cubierta. Ellas a mí no me besanen este navegar que despiertay sus nombres no me pesanen la despedida cierta.
La voz proclama victoriaen este combatir versos blancosy gira y gira la noria describiendo poemas francos. La voz eleva la memoriaen este afán de dar trancosavanzando en la larga historiasuperando trampas y barrancos. La voz de mi siempre noviano cambia nunca sus brazosy en ellos duerme la obviadulzura de sus abrazos. La voz perdura en su trayectoriade fieles y largos besos bravosy siempre es voz preparatoriacolgando cuadros con mis clavos.La voz retumba y rememoraliberando las débiles manosy nunca es una demoraal rescatar seres humanos. La voz reduce la escoriade envidia y odios inhumanosque quieren ser vanagloriaen un mundo de infrahumanos.La voz asume época notoriaal ser motor para hermanospor toda tierra promontoriay cielo y mar bien lejanos.
En un cielo denso de clamoresvan desfilando, cual luceros, la larga historia de los mil amoresque mi vida tuvo en años primeros. En un cielo azul suenan tamboresde ángeles tocando verdaderosy la tierra entrs en mil temblorespor cada amor de sueños placenteros.En un cielo oscuro los resplandoresalumbran el camino a los carreterosque han truncado todos sus ardores con vino dulce de días certeros. En un cielo claro donde mil cantores elevan poesías a los reverberosquiero yo sentir esos candores de niños jugando con sus fieles perros. En un cielo teñido de los mil coloresque he vivido en todos mis enerosentierro yo esos mil doloresque hacen a los hombres bien enteros. En un cielo bruñido de todas las cancionesque he tenido yo en mis candelerosrompo hoy todos los eslabonesde la cadena impuesta por mis carceleros. En un cielo donde Dios crea razonesnavego yo con los mil velerosde amistades ciertas en sus corazonesque fueron siempre buenos compañeros.
El reloj marca su sueño en la esferay el amor se queda entre los minutosde esta lenta y dulce espera con los ojos llenos de sueños diminutos. El reloj suena y salta la sincerahora de recoger todos los frutosque queda más allá, afuera,en todos los momentos con productos. El reloj atrapa esta voz primerade ser poeta del crear conjuntosde amores en la cúspide cimeraque une voces en unos solos puntos.El reloj guarda en su veloz carreraaquel amor que dejó asuntospara que florecieran en la primaverade estar el uno con el otro juntos. El reloj sigue su labor sincerade buscar huellas en los profundossentires de la dura aceradonde duermen solos los vagabundos.El reloj clama ya la lisonjerallegada del alba en diversos mundosque se unen juntos en la dura esterade este morir callados como mudos. El reloj llama a la hora postrerade pedir para todos ser profundossoñadores de la paz y no la guerraque provocan esos hombres tan inmundos.
Ningún espacio debe tener puertascerradas al sueño de un caminoni dejar en las cunetas, muertas, las esperanzas vivas del sentir divino. Ningún espacio puede tener, yertas, las flores que riega el fiel vecinodel querer saber amar las horas ciertasde sentirse libre como el gran felino.Ningún espacio es tan fiel propuestacomo aquel que nace en el designiode quien no sabe lo que es la siesta pues siempre está despierto en su dominio.Ningún espacio sabrá qué es la apuestade ser libre sin ningún castigosi no sabe superar la afrentaque le hace siempre su enemigo.Ningún espacio hay que dé respuestassi está cerrado siempre en sí mismoy se niega en rotundo a dar por ciertaslas viviencias que otros cuidan con su mimo.Ningún espacio deja manifiestala libre voluntad de un ser vivosi hay odio en lugar de fiestaen el corazón que no está ya redivivo.Ningún espacio es mayor en estasensación de andar siempre con el dignocaminar con la cabeza bien enhiestay el corazón de Jesucristo como signo.
A nadie le gusta que le den calabazas y, menos aún si es que todavía se puede escribir aún con tilde en la u porque a este paso hasta vamos a escribir átun en lugar de atún o bétun en lugar de betún y a ver si trabajasen los de la Academia de la Lengua Española de betuneros les hacía gracia la cuestión, que te den calabazas de dos en dos, por trienios o en lotes de cuatro en cuatro como les pasaba al Fonso y al Moncho pues todo hay que decirlo bien dicho y bien dicho está o me parece que está que es, a la larga y a la corta, lo mismo. Pero lo que sí nos gusta, de verdad de esa que no es mentira y si miento que me den un euro para callarme, es que nos den pimientos aunque, a seguir diciendo verdades y si son mentiras que me den un puñado de euros para guardar silencio, muchos son los morrones que le están echando mucho morro y mucha jeta y mucha cara más dura que Duracel o que una calabaza rellena de cabello de ángel ya que están, los angelitos que se creen que nosotros somos tontainas y eso parece pero a la verdad sea dicha los tontuscos abundan entre sus filas, ¡y vaya cara que tienen que ya esto parece el Museo del Horror que está en Francia!, para conquistar, reconquistar y volver a conquistar ¡otra vez! nuestro voto el próximo día 20-N que viene que viene y que viene y por ese termina en ene de nunca jamás manchó la traición mi noble que si él es primo de reyes primo de reyes soy llevándole de ventaja que nunca jamás manchó la traición mi noble sangre (vaya esta parrafada en honor de la familia unida nunca será homilia u homilía o vaya lío que se están formando). Pues bien, yo no se qué harán el 20-N los angelitos de mis hermanitos pero lo que es yo, ese día, antes de votar a quien fuese... mejor por supuesto... voy a tomar un suculento café con leche aunque sea café pasado ya de moda (Nescafé o El Cafeto por ejemplo y no digo más marcas aunque me quedan Saimaza y La Brasileña por cierto y eso sí que es cierto con total certeza y no esa cerveza que sabe a cereza y no hay quien la degluta por la cantidad de gluten que tiene en sus espumas que parecen las cervezas de los pumas por cierto con total certeza) y leche merengada (aunque repito que no soy merengue precisamente) y después de votar, al sonar las campanillas de los burros carreteros de Mijas (¡Mi jacaaaaaaa galopa y corta el viento cuando corre por el puerto caminiiiiiito de Jerez!) me pienso tomar otro café mucho más moderno en una taska con k de kilómetro porque está a un kilómetro de distancia de ese punto que dice "¡Usted está aquí!" y si no se lo creen vean los mapas callejeros de Murcia o Madrid o Tinajeros del Campo y verán cómo es cierto con total certeza, de esas taskas con k de Kalikatres sapientísimo y si no sabía nada que reclamen en el ágora, en el que para pasar palante hay que entrar a todo tropel porque si no lo haces así no pillas a la chavala que sale en el AS... pero acompañado, si Dios y mi parienta reparten suerte, de alguna rosquilla que otra... porque no me gustan ni las calabazas ni los calabacines que parecen salidos de un lugar como La Esparraguera. Bueno. Si es posible algún espárrago que otro pues bien va la cosa... pero lo que nos importan son los pimientos. ¡¡Zumba que te zumba zumba y dale al manubrio de la manivela a ver si cuela!!.Por cierto, hablando de calabacines (que a esos hay que echarles de comer aparte) me suena a mí que hay demasiados cabezotas en las listas electorales; aspirantes todos ellos a no dejar para nada las poltronas pues bien apoltronados están en el Congreso de los Diputados jugando a los dados para ver si hay suerte o no hay suerte con las leyes que se presentan y si sale un 1 se aceptan y si sale un 2, un 3, un 4, un 5 y un 6 pues no se aceptan porque se ponen enmiendas parciales o totales y ya está solucionado el asunto. Demasiados cabezotas que sólo quieren otra oportunidad de seguir chupando del bote... y a nosotros apenas nos dejan chupar, por turno según el alfabeto de nuestros apellidos, un chupa chups colectivo más pequeño que un boni de la postguerra. ¡Y toma del chupete guaperas que, por cierto y sea dicho de paso a todo galope, son más feos que los reperas del siglo aquel en que Constantino el Grande se hacía cada vez más grande a costa de Constantino el Chico que se hacía cade vez más chico.¡Se venden papas fritas, palomitas, chicles, caramelos de fresa y menta, paloluz a ver si nos dan la luz ya de una vez por todas y se acaban los apagones en La Morcuera que un día se va a armar un pifostio que ya verán ustedes los unos cuesta arriba y los otros cuesta abajo, y votos para las eleccioens generales mi general!. Los del gobierno actual ofrecen, además, cromos de tarzánidas bomberos en semi bolas jugando a las bolas con guás de guás y de guás y vaya grele señores y señoras... y los de la oposición fotografías de películas como Tintín, Rintintín y Tontintín que, sea dicho de paso al galope, son la repera del mercadillo cinematográfico de la actualidad más actual de todas las actualidades y eso que actualidades hay para nunca jamás acabar de contar. Repasen la cartelera cínéfila o cinoscéfala (que ya uno no sabe cómo llamar a esto) y verán como aparece en primer lugar "Mariano tocando el piano" seguido a medio cuerpo nada más de "Alfredo tocando con el dedo". En tercer lugar del escalafón jolivudense a la española, y olé más olé y hasta olé, está situada "Gaspar tocando a Aspar" (aclaro que Aspar fue campeón del mundo pero no me pregunten la cilindrada aunque claro que lo sé pero cobro otro euro por decirlo y se ha acabado el presupuesto genral motorilero lero lero chispún y chispún del chispún) y en cuarto lugar está "Rosa tocando la rosa" que espera, pacientemente, a que la dejen hablar pero ni hablar de hablar que para eso están los caraduras del cara a cara contando sólo ellos porque se creen más guapos que el Dúo Dinámico en versión 3D. ¡¡Tururú!! ¡¡Tururú y Turrurú!! ¿A quién quieres votar tú?. Dejo ya este artículo para que hagan flexiones de cuerpo (a lo yoga de gaga), reflexiones de mente (o fresa, limón y menta) e inflexiones de risa... porque hoy, precisamente hoy y no mañana, tengo prisa y no sé lo que dirán, de todo esto, los de PRISA pero perdonen que repito que hoy, y no precisamente mañana, tengo mucha prisa pues se me pueden quemar los pimientos y no precisamente los morrones del 20-N. Faltan, exactamente y dejando aparte el billete de cinco euros que estaba sobre la mesa, 12 días para el !!!Porromponpón porrón porrón porromponponponponpero verde está la rosa y retumba retumba y retumba hasta La Ponderosa!!!.
"Hay un hombre verdadero sin ninguna jerarquía en la masa de carne desnuda, que entra y sale de tus puertas faciales" (Rinzai). Partamos de esta simple idea para decir que no siempre, a pesar de lo que se afirma sin base científica alguna y, también, sin motivo espiritual suficientemente válido, "la cara es el espejo del alma". Si entendemos por alma la corporeidad personalista (no materialista) de un ser humano nos encontramos, muy a menudo, que existen hombres y mujeres con rostros angelicales que son, cuando se les trata, peores que los mismos demonios y, viceversa, existen hombres y mujeres con rostros más bien afeados que, cuando se les trata, resultan ser personas extremadametne bondadosas. No puedo generalizar en todo caso puesto que, por el contrario, también existen hombres y mujeres con rostros angelicales que, cuando se les trata, son realmente benignos y llenos de bondad mientras que existen, por otro lado, hombres y mujeres de rostros afeados que son malignos, llenos de envidia y de corazón duro ante los demás. ¿Cuál es el término medio para poder dar una verdad absoluta?. Ninguna filosofía, hasta el día de hoy (por muy orientalista que se ufane en decir que es) tiene respuesta para este misterio. Sólo la llegada de Jesucristo a la Tierra es una gran referencia valiosa e invariable. La cara es el espejo del alma si vemos en ella la calidad del corazón del hombre o la mujer que la tiene. Eso sí es importante para pensar y para despejar incógnitas y no, precisamente, ejercitando métodos de concentración mística ni religiosa (como en Occidente) ni pseudoreligiosa (como en Oriente). Cualquiera que sepa un poco de la Verdad del Cristianismo que profesan quienes siguen el Camino de Jesucristo, tiene -a pesar de su corta o mucha edad- una cosa fundamental: somos tal como actuamos y no, como dicen las filosofías más o menos mistéricas ocultas o no ocultas, tal como pensamos. Si tuviesen que medirnos por nuestros pensamientos nadie saldría bien librado de ser condenado (a pesar de los que digan los falsos orientalistas del budismo zen o del budismo tantra o del budismo que quieran colarnos como "la verdad"). ¿De qué verdad nos hablan los monjes tibetanos por ejemplo?. Sólo echen unas miradas a los seres humanos de sus propios pueblos y observen cómo están viviendo en verdaderos infiernos mientras los santones budistas viven como pachás. Así hasta el más paleto de cualquiera de nuestros pueblos o ciudades sería un gran personaje... y es que mientras la barriga esté llena sin haber cargado ni un solo fardo de las penas ajenas (¡como si hizo Jesucristo!) se dicen tales filosofías que dejan alelados a los más ignorantes. Jesucristo señaló como fuente de toda belleza personal el mismo corazón humano refiriéndose a lo físico (de ahí que es capaz de hacer milagros de transformación verdaderos y no la falsedad de los "santones" budistas de que la belleza es solamente interna) y, por supuesto, al alma en lo espiritual. Quien quiera seguir que siga el Camino y quien quiera seguir que siga la múltiple marabunta de "caminitos", "veredas" y otros "atajos" orientalístico-religiosos disfrazados de "filosofías humanas". Sólo para pasar hambre sirven... porque porque aunque estés más de media hora diaria "haciendo el pino" con la cabeza en el lugar de los pies y los pies en el lugar de la cabeza pues a tal grado del absurdo llegan, o llevando a cabo durante dos o tres horas o, si prefieren, las veinticuatro horas del día posturas de yoga más propias de seres masoquistas que de seres normales, la verdad es que si tienes mal carácter después de ello terminas con más mal carácter todavía y la realidad de la vida así lo confirma... y, en caso contrario, si tienes buen carácter no hace falta que lleves a cabo ninguna meditación trascendental (basta sólo con que medites bien lo que vas a hacer) ni tampoco ninguna especie de sacrificio corporal ni tampoco de ayuno pues Jesucristo ya lo hizo por toda la Humanidad. ¡Qué fácil vida la de los "santones" y "maestros" orientales que se pasan todo el día tocándose la barriga en sus templos, comiendo gracias a sus seguidores, mientras a su alrededor millones de seres hambrientos trabajan como condenados para alcanzar una miserable porción de arroz para comer una sola vez al día!. Vean si no los reportajes que realizan los periodistas en el Tíbet, en Camboya, en Vietnam, en Laos o incluso en los grandes territorios de la India y la China.El espejo humano refleja ante nuestros ojos la dura realidad de que no existe ninguna meditación trascendental tipo oriental, por mucho misterio que le pongan los que las pregonan achicando los ojos como gatos para hacerse más "interesantes", que calme el hambre y la sed de tantos millones de seres humanos repartidos por el Tercer Mundo. Por eso, el pensamiento que abre esta reflexión me parece, verdaderamente, una memez.
Empecemos ya mismo a construír un mundo mejor para todos los seres humanos. Es hora de empezar a edificar ese mundo donde no haya ni un solo ser humano marginado. Donde no exista la envidia, esa enfermedad que todo lo corrompe; donde no haya lugar para el odio, cuna de todas las guerras que han asolado siempre a la Historia Humana. Empecemos a construír desde hoy mismo un verdadero hogar para que los hombres y las mujeres (cualquiera que sea su edad u ocupación social) tengamos el espacio de la Liberación absoluta donde seamos quienes deseamos ser y no lo que nos quieran imponer desde los poderes ajenos a nuestra voluntad. Un día dije que "no merecemos ser llamados hombres mientras exista un solo ser humano muriéndose de hambre, viviendo en la más completa soledad o marginado por su color de piel, por su género masculino o femenino, por sus ideas nobles que no ataquen a la libertad de los demás". Necesitamos construir un mundo de liberación donde no haya cabida para aquellos que todo lo critican sin saber apenas lo que critican. Dicen que los críticos son aquellos hombres que nunca jamás aprendieron a practicar bien lo que critican. No caigamos en las generalidades. Huyamos de las generalidades pero alejémonos todo lo que podamos de quienes critican sin sabiduría. La crítica que construye es la que estamos necesitando. Y no la crítica que destruye. Necesitamos empezar ya mismo, desde hoy, desde esta hora, desde este minuto y desde este segundo, a construír una Nueva Hermandad humana.No a la violencia. ¡Nunca más la violencia!. A toda violencia corresponde otra violencia de mayor grado y a ésta otra de mayor magnitud. Empecemos por olvidarnos ya mismo de toda clase de violencia (sea cual sea el motivo) con la que los inhumanos tratan a los demás. Construyamos ya, desde esta misma hora y minuto y segundo, un mundo nuevo sin violencia. Aprendamos a entendernos todos y todas a través de esa riqueza humana que se llama diálogo. Construyamos desde ahora mismo un nuevo mundo donde descubramos la gran capacidad de bondad que existe en el diálogo de los unos con los otros. Dejemos ya en el olvido el encarnizado enfrentamiento con el que algunos quieren someter a la humanidad entera. No. Debemos aprender a decir no a la violencia. Debemos aprender a tratar a los demás como hermanos y hermanas de nosotros en este caminar por la vida. Hagamos un mundo donde la existencia sea posible para todos y todas. Y cuando digo existencia quiero decir vida feliz.
Estaba tirado en el pasillo central de la Facultad de Filosofía. Huellas de pisadas de zapatos sobre él. Un poema de un joven desesperanzado de vivir, sin ganas de vivir... que los demás habían pisoteado por no dar importancia a sus angustias. Lo único que pude hacer es recogerlo y añadirle un sencillo final: No te apartes de la vida... y lo colgué en el panelógrafo de la Facultad por ver si la mirada de los demás pueden sentir lo que yo en ese momento sentía: deseos de darle el abrazo de amistad a un ser anónimo que lucha contra la desesperanza de sentirse abatido por el viento.
Ricardo y Rosa establecieron comunicación a través del Internet. Tras un breve tiempo de enviarse mensajes por el chat decidieron conocerse...- Hola Ricardo.... ¿dónde quieres que nos veamos y qué señal debo llevar para que me reconozcas?.- Podemos quedar mañana mismo a las 10 de la noche en la Cafeteria La Sorpresa y como te llamas Rosa sería bonito que llevases una rosa roja en la mano. Esa noche Ricardo no pudo conciliar el sueño y estuvo todas las horas rogando a Dios que Rosa fuese una mujer tan bellísima que le conquistase el corazón nada más verla. Cuando al día siguiente, a las 10 de la noche, Ricardo entró en la Cafetería La Sorpresa encontró en su interior hasta un total de 500 mujeres bellísimas y cada una llevaba una rosa roja en sus manos. Ricardo regresó inmediatamente a su casa totalmente aturdido.
Anacleto, agente secreto, me informa de forma muy desinformada pero completamente en forma porque ha rejuvenecido y está ya más fuerte que Josechu el vasco, que en los cuarteles del PSOE y del PP todo son sonrisas de Profidén y Colgate en el andén y antes de salir hacia Chillarón (¡y cuan chillan esos candidatos pero en acabando esta carta pagarán caros esos chillidos!) seguidos de abrazos a brazo partido y venga escayola tras escayola porque ambos líderes (Alfredo y Mariano) se creen vencedores del To-Do, del No-Do y de vaya usted a saber que programa informativo de las teleles del Telerín y de Corín Tellado (que parece que esto es más de La Pantera Rosa y el Inspector Clousseau por la cantidad de cloqueos y gallitos que salen de las gargantas de los dos líderes mayoritarios que parece mentira que sean tan mayores de edad ya) en donde se creen más absolutistas que el absolutista Fernando VII usando paletó. Los gallardetes (¡y cuán gallardos se ven todos que parecen cromos de actores del drama nacional al estilo película mexicana con sus bigotes y todo y algunos hasta poniendo de moda otra vez los bigudís!) están paseando por los mercados de abastos y vestidos como de primavera calavera de Talavera. En fin. Punto y final a la parodia y como para parodia ya tuvimos bastante con el carota versus carota pues yo ya no hablo más del 20-N. Doy por finalizadas las confidencias de Anacleto, agente secreto; las habladurías de Blasa, portera de su casa y hasta los comadreos de las Hermanas Gildas y me envuelvo en el misterio para ver si en llegando el próximo domingo (fecha en la que nos jugamos todo el jugo de naranja, fresa, limón y etcéteras como mandarinas y altramuces más nueces y todo lo demás) salimos de este callejón tan estrecho en que nos han metido a todos y por fin vemos una salida decente y lo decente es decir que no al bipartidismo y a las bigamias. He dicho. Adiós. Mi última parrafada, antes de ir a votar, es !zumba pazumba pazumba pazumba pazumba pazum!. ¡Qué descanso Dios mío!. A ver si el 21-N despertamos de esta pesadilla y vivimos el sueño dorado que tanto nos están prometiendo todos.
Érase una vez una soledad tan grande que se convirtió en noche. Y entonces fue cuando nació la luna...Alba se encontraba en el mismo lindero en que había convivido toda su vida con la sensación de ser la primera causa de su propio drama. ¿Y la careta de las alegrías?. ¿Dónde estaba su famosa careta de la felicidad?. Alba no sabía responderse a sí misma cuál era la ansiada meta de sus perspectivas. Sentía el amor ausente. Y entonces nació la luna...El transcurso de los momentos de su soledad la iba dejando a un lado de la existencia. Alba veía cómo se diluía entre las sábanas del silencio. Y entonces fue cuando nació la luna...- ¡Alba!. ¡Acúname entre los sueños de tus brazos de olvido!. Alba miró al cielo. Allí estaba, temblando en medio de la noche, el pájaro azul de sus deseos. - ¡Alba!. ¡Ábreme el corazón de tus desdichas para poder anidar en tus pupilas!.A Alba le entraron los rayos del vértigo y sus ojos se volvieron tan azules como el planeta por donde sobrevolaban las ondas del mar.Salió Alba de su desencuentro y encontró cobijo en el aire. Volaba por encima de cualquier principio material. Ahora Alba se había convertido en dicha. Y entonces fue cuando nació la luna...
Compacta con la atmósfera de hiedratrepa la virtud del almasostenidapor las manos del sueño y la esperanza.¿Quién alcanza, cítara eterna de la vida,ese momento de gloriaen que pasamos del instantey nos hacemos existencia?.Las horas vírgenes y azulesdel lago en que se hunden las miradasson respuestas... respuestas elevadasal continuo centelleo de mil estrellasque van formando el sueño. ¡Mirad como se dobla el sauceal embate del viento contra sus hojas!.Abrid entonces ese milagrode ser continuos en vuestra búsqueday dejad que se corrompa el pasadopara dar lugar a un nuevo día.Y entonces, lejos de la envidiaque nace en el corazón malsano, buscad el refugio del amorpara sentir de verdad lo humano.
La poesía contenida en el alma de un ser humano es, por aproximación metalingüïstica, una cercanía a la realidad de los días que se viven sucesivamente por etapas de emoción; algunas veces es una realidad de calma y meditación... otras veces se desgrana en una pasión desbordante... pero siempre es una representación casi metafísica de la existencia, del destino o de la confusión de nuestro propio mundo interior con el que gravita el mundo exterior que los poetas contemplan y asumen como materiales de reflexión. De ahí (de su existencia, destino o confusión) surge el compromiso personal de quien expresa la propia trayectoria de su yo vital gravitando en la concepción de su universo poético. Este universo poético siempre muestra (aún en los momentos de rechazo), el gozo de la vida a pesar de las angustias, los temores y las amenazas que nuestro tiempo ("tempo") presente nos prodiga sin contención alguna. El gozo liberador de la palabra poética nos enriquece la expresión lingüística aunque en los poemas expresemos gestos cotidianos. Sí. Los gestos cotidianos que elevan su lenguaje diario, casi coloquial, y le otorgan categoría poética y no prosaica. Una categoría poética inmarcesible, superadora de su propio origen habitual. Es lo que diferencia a la poesía del resto de las categorías literarias. Las expresiones de todo y de todos los días se ennoblecen por las virtudes inherentes que conllevan los mundos poéticos emblemáticos, simbólicos, ambiciosos, abarcadores y envolventes del poeta y el lector que entiende al poeta. Un poeta o una poetisa que trata, por todos sus medios expresivos, de integrarse en la virtud de la palabra acogedora.Nos iniciamos en la poesía de nuestros yo con un amanecer; con una albalada integradora de nosotros con la actitud que anunciamos en nuestros poemas con tono de diario personal, cancionero íntimo, con el que expresamos los temores y las reflexiones de nuestro yo surgido de la observación de una realidad amada y gozada, temida o rechazada, pero siempre inquisidora. El poeta inicia su andadura cotidiana mirando a su alrededor y viendo las cosas y los seres que le son habituales, desde un ángulo introspectivo mientras se refugia en su propia palabra poética ante el temor de que llegue a producirse, en su realidad cotidiana, un desentendimiento de ese ahora que comienza durante todos sus días y con el que convive para estar más cómodo como ser humano. El poeta y la poetisa se inician siempre con el yo apalabrado en la poética concepción de su existencia. Uno de los subgéneros literarios líricos a los que se acude con mucha frecuencia cuando el poeta o la poetisa ya llevan un buen rato fomentando su palabra poética es el retrato de su subconsciente (autorretrato interpretativo) que descubrieron hace ya tiempo los petas simbolistas para presidir sus pensamientos constructivos y como tales en tanto que espíritu fragmentario (como puede ocurrir con Rubén Darío o los hermanos Antonio y Manuel Machado).El poeta y la poetisa, en su autoanálisis vital o autofotografía introspectiva de su yo existencial, vuelve su mirada hacia atrás para hacer observación, comparación y exploración de sus signos vitales, de una vida que se inicia en la infancia y sus recuerdos (... yo soy aquel que ayer no más decía...) y entonces el poeta y la poetisa están capacitados para reconocerse en su propio tiempo ("tempo") y analizar su propia trayectoria que concluye en el pasar de los recuerdos y de la memoria, en un presente formulado con consolidaciones y también dudas propias de los avatares que siempre anidan en el yo del alma poética. No es extraño, por lo tanto, que siendo tan consistentes en la palabra poética haya poemas dedicados ampliamente a las palabras escritas con la intención evidentemente metapoética, pero cuyo contenido e intención real va mucho más allá de las propiedades, los principios y las causas primeras de esas mismas palabras. Del campo exclusivo e inclusivo de la poesía se trasciende, por elevación del yo personal, a la expresión más universal de la existencia propia y de todos al mismo tiempo. Dicen que el filólogo es el que ama las palabras, aunque en realidad se dedique a entenderlas y explicarlas. Pues bien, el yo del poeta y la poetisa hace de las palabras reflexiones filológicas intensas que van desde esas mismas palabras adecuadas y eficientes al estudio más íntimo de sus sentidos y sus virtudes. Las palabras de la poesía llevan el nombre de las cosas y permanecen sobre el tiempo y a lo largo de la vida, mientras nos salvan de la muerte. Pero siempre queda el nombre poético (como señaló Jorge Guillén). Esa es su virtud y su fuerza. Y el poeta y la poetisa (artesanos de las palabras) trabajan con ellas porque saben que es cierto lo que dijo Guillén. Interesan siempre algunos símbolos (imágenes de la vida poética del yo de cada autor) de los que el poeta y la poetisa se sirven a veces de manera más ávida y evidente y otras veces de manera más recóndita e incardinada en la propia intimidad del yo escritorial; pero siempre como una reflexión del transcurrir de la vida y del tiempo... de esa vida y ese tiempo contrastados con la vida y el tiempo universal. Por eso la unívoca profundidad del poeta y la poetisa siempre destaca sobre la generalidad de lo prosaico. El símbolo poético viene a ser, a veces, como un ángel de la guarda rebelde y contestatario que se hace cotidiano a fuerza de ser desconsiderado e irreverente para con los prejuicios propios y ajenos. Otras veces es una mítica caja de Pandora que permanece abierta como antídoto de los conflictos sin fin del yo de los seres humanos. Pero siempre es el símbolo poético un motivo casi irracional del yo escritural, de origen metafísico, que nos hace poder convivir con la realidad cotidiana a través de la transformación de una solidaridad no reglamentada sino expresamente explícita y libertaria; con sus imposibles incluídos. Se cierra la vida poética de un yo con los poemas de la despedida diaria, los poemas del destino problemático de la muerte de todo lo que se escribe, ese aire de fatalidad de todo lo inspirativo que tiene el alma humana. Terminemos por señalar que la palabra poética es la presencia en nuestro yo de la omega de lo lógico y el alfa de lo surreal. Final y principio continuos.
¡Bien empezamos el día, mochacho! me diría mi abuelita si estuviese a mi lado... porque resulta que... ¡toma ya Camenzind!... nos hemos desayunado hoy a tres suizos acompañados de alguna que otra pataleta de Platini que cada vez nos traga menos pero que cada vez tiene que tragar más. Tres suizos nos hemos desayunado con un poco de cara de huevo porque... ¿se han fijado ustedes en la cara de huevo que tiene Platini?. Vean. Vean las fotografías y deténgasen un momento (pero circulen por favor que ya estamos todos camininito del alma querida por donde un día yo te vi pasar... esto... no... lo que quiero decir es que se fijen en la cara de Platini y verán cómo si que parece un huevo con peluca. Si se fijan un poco mientras por el camino verde camino verde que va a la ermita verán que se parece a un crucigrama de tantas cruces que le hemos colgado los futboleros españoles y por el camino verde desde que tú te fuiste lloran de pena las Margaritas de Getafe, las Sonsoles de Móstoles y hasta las Pilares y la Virgen del Pilar dice que no quiere ser francesa y mucho menos suiza. ¡Un poco de formación seria por favor!. ¡Y un poco de titulación verdadera también por favor!. Veamos a ver si es verdad que ahora Formación más Titulación es igual a Trabajo o tenemos que seguir llamando -¡y menos mal que es gratis!- al 900 600 900 a ver si nos colocan en alguna chapucilla por aquí y alguna chapucilla por allá y que se mueran los feos que nos quitan a las guapas etcétera etcétera y etcétera y hoy he vuelto a pasar por aquel camino verde...A partir de hoy mismo... ¡cuidadito conmigo eh!. Eso es lo que le ha dicho Paco Paco Paco que si quieres Paco Paco Paco (muy gallardo él) al Tomás Tomás Tomás a donde vas y don Vicente siempre yendo donde va la gente. Pues estamos apañados. Tres suizos para desayunar bien desayunados -el café con leche hoy será sustituído por un buen vaso de agua del grifo y por el camino que se pierde cuando miro hacia allá...215 millones de clavos (no sé si han querido decir clavos o esclavos pero por ahí anda el asunto, la cosa esa, o lo que sea que se parezca a una noticia ya empolvada del tiempo que hace que la han escrito) en el mundo. Venga. En serio. Hay 215 millones de niños esclavos. A ver que dicen a esto los que hoy se graduan en la Universidad Abierta de Cataluña. ¡Vamos todos y todas para adentro que está la Universidad abierta!. Ya era hora de que en Cataluña nos dejasen estudiar a los perritos calientes... perdón... mil veces perdón... quise decir a los peritos calientes. Bien. Pero... ¿quién paga la inscripción?. A no ser que nos toque el gordo de la lotería por muy abierta que esté la Universidad de Cataluña no hay nada que hacer. O sea que como si ná de ná. Eso de la Universidad Abierta de Cataluña suena a camino que vas caminando al triste galope de la soledad...Y bien. Los del Pymes al salón por favor... que necesitamos un poco de espacio en la cocina porque han dicho los ediles de Sevilla (y Arenal de Sevilla y olé y por el camino verde camino verde las fuentes se han secado) que en el hotel más caro de la antigua Betica Hispalense hay agua de grifo gratis. Por favor... a ver si ahora va a resultar que uno o una no se puede dar un garbeo por el hotel más caro de Sevilla y las flores se han secado y vuelven a llorar las Margaritas de Getafe, las Sonsoles de Móstoles y las Pilares del camino camino verde que va y se me pierde y no lo vuelvo a encontrar. ¡Y vaya tocho eso de "Los pilares de la tierra" que me lo leí todo entero y de un golpe y desde entonces estoy que camino camino verdeeeeeee.Fin.
Todos tenemos pleno derecho a sentir y a expresar nuestras emociones con el libre lenguaje de nuestro corazón. Todos tenemos pleno derecho a reír, a llorar, a bailar, a sufrir, a hablar, a estar callados... y todos tenemos pleno derecho a alabar y aceptar lo que nos gusta o a criticar y rechazar lo que nos disgusta. Pero... ¿por qué herir por nada? ¿Qué daño nos puede hacer la margarita que crece en medio de la campiña?, ¿qué daño nos puede hacer el gorrión que palpita entre las ramas de un rosal?, ¿qué daño nos puede hacer el ser humano que vive en el mundo de sus ilusiones? En la novela La familia de Pascual Duarte (de Camilo José Cela) hay un momento en que el protagonista, en un arrebato de ofuscación, dispara su escopeta de caza y mata a su fiel perrilla sólo porque le está mirando. !No matéis nunca, compañeros, a un ruiseñor por el simple hecho de que está cantando de alegría en un momento en que estamos sufriendo un gran dolor!.
Año de 1969. Mi cuerpo ya ha sido formado de manera atlética gracias a la práctica de deportes, de manera muy especial el fútbol y el tenis. Solo me faltaba seguir practicando para seguir desarrollando lo que yo quería que formase parte de mi personalidad. El Atletismo, el Voleibol, el Ping-Pong, el Baloncesto... todavía podían esperar unos años más. Fue cuando me decidí, junto con Bonifacio, a formar parte del Gimnasio de Hermandades del Trabajo de Madrid. Y allí fue donde aprendí a marchas aceleradas el judo y otras técnicas de las artes marciales. Fue un tiempo de dura experiencia física... aprendiendo... aprendiendo hasta que asimilé todos los principios, los fundamentos y las técnicas a`propiadas para poner la inteligencia al servicio de la capacidad física y obtener el título de judoca en el primer examen en lugar de ser un hombre embrutecido. Bonifacio no sólo había perdido su combate contra mí (entre otros varios judocas más) sino que pasó la prueba gracias a que le pedí al maestro que le diese el título porque era mi hermano. Entonces fue cuando me ingresaron en la Federación Española de Judo (Molpeceres es uno de los testigos presenciales) y cuando me advirtieron que no podría utilizar mis conocimientos para agredir a nadie salvo que fuese en defensa propia o por una causa de justicia justificada. Por eso más de uno se salvó de algún tortazo que nos les dí no por falta de ganas sino porque no merecía la pena perder el carnet de la Federación Española de Judo que aún conservo con mucho honor. Gracias a eso y a que Dios prohibe la violencia contra la violencia es por lo que se salvaron de milagro de no recibir algún que otro tortazo. Y es que, además, no ofende quien quiere sino quien puede y todos aquellos malandrines y chismorrosos del BHA sólo eran eso: gentes sin agallas suficientes para venir de cara. Fue una buen etapa de mi vida. Mi cuerpo tomó consistencia y flexibilidad con el judo que no he olvidado jamás y que me sirvió para tener un rendimiento muy alto en las prácticas de los deportes. Sigo teniéndola. Sigo teniendo el amor de Ella y mis capacidades atléticas enteras. Creer o no creer no tiene importancia. Lo que tiene importancia es que es verdad. En el Gimnasio aprendí cosas como el respeto a los rivales, aunque cayesen derrotados ante mi capacidad luchadora, y, sobre todo, aprendí una cosa elemental: que el paso del tiempo te hace mejorar tu personalidad cuando no haces caso de las palabras de los simples y los botarates. Cierto como la propia vida. Les aguanté más de la cuenta pero al final obtuve lo que más amaba. Pan, Amor y Fantasía; como decía la pelicula titulada de esa manera, dirigiddia por Luigi Comencini, y con el reparto estelar de Gina Lollobrigida, Vittorio De Sica, Roberto Risso, Marisa Merlini, Virgilio Riento, Maria Pia Casilio, Tina Pica, Memmo Carotenuto, Guglielmo Barnabo, Nino Vingelli, Vittoria Crispo, Gigi Reder, Mario Meniconi, Checco Rissone, Alfredo Rizzo, Violetta Gragnani, Giulio Battiferri, Attilio Torelli y Fausto Guerzoni. Constelación de estrellas para soñar desde que tenía yo solamente 4 años de edad. Y constelación de sueños para transportarme hacia el futuro sabiendo que nunca dejaría de ser el judoca que consiguió su título en el primer examen y sin tener que repetir ninguna kata...
Si a veces piensas que soñandote conviertes en pétalos de olvidoy te perduran las ausencias del recuerdovagando entre sombras y caminos...si a veces piensas esos sueñosposiblemente te habrás ido...y llegará el momento del retornoentre anhelos de soles vespertinos.Si a veces sueñas que olvidandolos ecos que surgieron de ti mismopuedes alejar las libertadesque tanto pidieron tus latidos...Si a veces sueñas tus huídasvolverás, ten seguro, tan vencidoy llegará tu cansancio a ser tan grandeque desearás volver con tus amigos.Si a veces olvidas que recordandolos abrazos que tu alma han vividoencontraste poemas de sonrisacomo eternos luceros de uno mismo...Si a veces olvidas esos versossupongo que estarás ya tan perdidoque solo estos frágiles poemaste harán sentirte renacido. Si a veces recuerdas que tu ausenciadejó en mis voces un vacíoy los cielos estrellados del otoñorememoran en tu alma su sentido...Si a veces recuerdas esos díasde minutos vividos como niñossabrás que guardo tus palabrascomo huellas profundas de cariño. Si a veces te ausentas de los pétalos que en el jardín amistoso han florecidoy los mantos de nieve endurecidasu esperanza en ti han destruído... Si a veces te ausentas de esa viday decides hacer de mí un solo olvidosabré que el final de mi esperanzaes que, definitivamente, te he perdido.
¿Somos o no somos seres humanos? A veces pienso que hay personas que o no terminan de comprender lo que es un ser humano o, simplemente, se han negado a serlo. ¿Creer o no creer en la humanidad? He aquí el problema. Según escribió el novelista, poeta y dramaturgo austriaco, Franz Erfel: "Para que el que cree no es necesaria ninguna explicación: para el que no cree toda explicación sobra". Pero es necesario superar la indolencia, el hacer como que no importa otra cosa sino agarrarse a lo que cada uno puede a costa de desarraigar a otros de su personalidad humana. ¿Somos o no somos seres humanos? Cuando Erfel enunciaba que para quien cree no es necesaria ninguna explicación se equivocaba en alguna parte pero más se equivocaba cuando afirmaba que para el que no cree toda explicación sobra. Yo creo en la eternidad del ser humano y en que tenemos un latido en nuestro interior que no sale del corazón sino del alma. Con mi amigo Carlos a veces he tenido que explicar, y explicar con sumo detalle, lo que es un ser humano. Mi amigo Carlos puede ser creyente o no puede ser creyente pero necesita que le explique como yo necesito que me escuche. Así que vayamos más allá de lo que afirmaba, equivocadamente, Franz Erfel. Me gusta, a veces, llevar la contraria a los grandes pesnadores del planeta Tierra... y no lo hago por capricho ni por interés alguno, salvo que me interesa la humanidad entendida como seres humanos que saben lo que es ser humano. Por eso es necesario explicar, una y cuantas veces sean necesarias, tanto a quienes creen o como a quienes no creen. Porque he visto creyentes que olvidan lo que debemos ser y he visto a no creyentes que no saben ni lo que son. ¿Qué somos? ¿Qué debemos ser? Si nos aferramos al adagio de "más vale lo malo conocido que lo bueno por conocer" estamos cometiendo un grave error por mucho que lo alaben como pensamiento popular y es que, muchas veces, lo popular deja de ser sujeto humano para convertirse en complemento circunstancial del ser humano. Más veces de las que creemos estamos sometiendo nuestros pensamientos a circunstancias ajenas al propio ser humano. Yo me planteo los siguiente: si damos por sentado que lo por conocer es bueno se deduce, simplemente, que es mejor que lo malo conocido. El ser humano... ¿se conoce lo suficiente a sí mimso?. En muchos casos lo dudo. Esa duda existencial me llega a plantear que una cosa es lo que somos y otra, bien distinta, es lo que debemos ser. No basta con decir y saber que tenemos cuerpo, alma y espíritu. Lo que importa es saber qué debemos hacer con nuestro cuerpo, con nuesta alma y con nuestro espíritu para poder convencer a los que creen pero no saben y a los que no saben porque no creen.Algunos seres humanos han llegado a tal extremo de materialismo que afirman que todo el ser se compone únicamente de su cuerpo. Yo a esta clase de personas las llamo los recalcitrantes del ostracismo. ¿Qué es el ostracismo?. Es una exclusión voluntaria o forzosa. En ambos casos, por voluntad propia o porque se lo han impuesto al nacer, se excluyen de la vida humana para convertirse en objetos de la vida humana. Hacen de su cuerpo no un sujeto sino un objeto. Y están también los diametralmente opuestos. Los que concluyen, tras mucho pensar en lo inobjetable según su forma de pensar, que el ser humano solo consiste en tener esencias espirituales. Yo los catalogo como místicos misóginos, algo así como ángeles nada más; porque tienen miedo al cuerpo. Y a todo esto... ¿dónde situamos al alma?. Ambos grupos carecen del suficiente razonamiento para comprender que el alma, precisamente el alma, es el puente de unión entre el cuerpo o materia y el espíritu o esencia de la materia. Sin alma, sencillamente, no somos seres animados luego dejamos de ser seres humanos porque precisamente la animación (derivado de alma) es lo que nos da vida eterna. Entramos ya en la fase de entender qué debemos ser. En este sentido muchos son los famosos filósofos que han estado deshojando, a través del tiempo humano, la margarita del sí y la margarita del no. Discusiones que, a la larga, sólo han conducido al escepticismo de tanto querer encontrar la respuesta que hasta los niños pueden recitarla de memoria. Debemos ser lo que la Palabra escrita dice que debemos ser. en lenguaje sencillo: una materia bien tratada (que es la virtud), una espíritu bien fortalecido (que es la esencia de la virtud) y un alma bien cimentada (que es el soporte de la virtud). Si tenemos virtud, esencia de la virtud y soporte de la virtud, ya sabemos qué debemos ser. No. No estoy hablando de conductas intachables de las que tanto nos han llenado las enciclopedias cuando, a la larga, se ha demostrado que no eran personas poseedoras de ellas... sino de conductas conscientes de saber cuando actuamos mal y cuando actuamos bien. ¿Qué categoría de santidad podemos entonces decir que es la verdadera? Desde luego dudo que todos los santos que han sido tachados como tales fuesen solamente virtud. La virtud deriva del saber que somos pecadores confesos y no inconfesos nombres de un santoral más o menos memorable. Mi memoria no recuerda más santidad que la de Jesucristo... muchos antes de ser yo consciente de que estaba actuando como cristiano y mucho después de haberlo sabido.El escritor y pensador argentino Jorge Luis Borges (aunque erró al final de su pensamiento) fue tremendamente sincero cuando dijo: "Como ser humano soy una especie de antología de contradicciones, de gaffes, de errores, pero tengo sentido ético. Esto no quiere decir que yo obre mejor que otros, sino simplemente que trato de obrar bien y no espero castigo ni recompensa. Que soy, digamos, insignificante, es decir, indigno de dos cosas; el cielo y el infierno me quedan muy grandes". Digno de elogiar en casi todo el contenido pero le falló la memoria del alma. ¿Sentía Borges el alma dentro de sí o la consideraba algo ajeno a su personalidad?. Eso sólo Dios lo sabe. En definitiva, somos seres humanos cuando comprendemos que, precisamente por ser seres humanos, debemos ser los suficientemente capaces de superar las diferencias y extender nuestra personalidad (cuerpo, espíritu y alma) más allá de nuestras propias limitaciones. Sólo así construiremos un mundo mejor.
Equivocada: "Una sigilosa sombra apareció en medio de la total penumbra".Acertada: "Un sigiloso bulto apareció en medio de la total penumbra".Explicación: Si damos por cierto que estamos en un lugar cerrado donde la penumbra es total es imposible que aparezca una sigilosa sombra en dicho lugar porque para que aparezca una sombra se necesita luz aunque ésta sea escasa. Por eso la primera manera de comenzar el relato es equivocada pues es una contradicción que hace no creíble a la escena. En el segundo caso sí puede ser correcto; porque a pesar de que la penumbra sea total un bulto puede moverse sigilosamente dentro de dicho lugar. En este caso no hay contradicción alguna y la escena es creíble.
La vida se ha convertido en una vorágine de inaplazables premuras. Un transitar de aspiraciones individuales y colectivas que nos llenan de afanes permanentes (a veces hasta esperpénticos) donde proyectar nuestros anhelos y la ineludible necesidad (muchas veces creada de manera aritificiosa y no precisamente natural) de apresar oportunidades. Y todos corremos como locos con la voluntad de superar obstáculos. En este maratón en que se ha convertido la vida (una especie de MAPOMA infernal) es muy importante y necesario para nuestra salud mental darnos pausas para vivir y valorar adecuadamente el mundo de nuestras relaciones interpersonales. Es ese entorno de los amigos y las amigas. Un vino añejo que nació en una caverna de la prehistoria (a la luz de un fuego ardiente) y que sigue su existencia a través de millones de años. Me emociona recordar a los amigos y las amigas de la infancia y la juventud y me emociona vivir la amistad en mi vida presente... porque la amistad es tan importante para nuestra felicidad personal que hasta leo un pensamiento de Antonio Gala, que está grabado en estas páginas del Vorem, donde el escritor dice: "El amor es una relación de amistad con algunos momentos de erotismo". Es mío el pensamiento que dice "El compañerismo se busca, la amistad se encuentra y el amor nos sorprende pero ninguno de estos tres sentimientos se debe mendigar". Acertado pensamiento de donde entresaco que, en lo referente a la amistad, que no se mendiga sino que se encuentra y se enlaza en nuestro sentimiento de forma natural, es importantísimo que nunca, bajo ningún concepto, la rompamos. Es como el vino. Cuánto más añejo mejor sabor deja en nuestro ánimo. Sin la amistad nos volveríamos locos de tristeza y sería imposible sentir el compañerismo y el amor. Existe en el sentimiento de la amistad un paso muy importante para llegar a descubrir la sopresa del amor. Desde un compañerismo que siempre se debe buscar, hasta ese amor hombre/mujer que nos sorprende porque es el verdadero, hay un paso evidentemente razonable: la amistad. No puede existir amor si no existe amistad y no puede existir amistad si no existe compañerismo. Esto para que mediten muchos y muchas que han despreciado tanto al compañerismo, como a la amistad como al amor... y hablo del verdadero compañerismo, de la verdadera amistad y del verdadero amor sin subterfugio alguno, sin apariencia alguna, sin estafa alguna y sin ninguna clase de engreimiento. Porque los engreídos son, al mismo tiempo, también vanidosos y, por supuesto, envidiosos... sólo que lo intentan tapar con una amistad más falsa que un dólar de madera. Bien. Es de noche. Acaba el día y mañana volveremos a levantarnos otra vez los que creemos en la vida. Algunos no. Algunos han decidido creer en la muerte. Grave problema, amigos y amigas, grave problema. Deberían ser ellos los que tuviesen que visitar a los psicólogos y psiquiatras (sobre todo a los psiquiatras para ser más sinceros) porque no hay cosa peor que una amistad falsa. Si la amistad es falsa el compañerismo no existe y el amor se va al garete. Es lo que está pasando continuamente... pero lo peor de todo esto es la "ceguera"... "ciegos" van por la vida... bueno... hasta mañana... ya he reflexionado lo suficiente como par ir a la cama con la conciencia bien tranquila.
Eso es lo que decía mi abuelita cuando intuía que, en pasando los sigos, no habíamos avanzado más allá de la Paleontología Potásica Prehistórica Palustre Panfleteril, que un poquejo pero más bien poquejo. Y es que está de moda atacar a mordiscos a los canes y veremos que dicen los de Cannes a todo esto. ¿Hambre humana? ¿Pesadilla canina? Es posible que sólo sea la locura de algún psíquiatra desenfrenado tratando de explicar, a los millones y millones de hombres y mujeres made in the spains, que estamos todavía en la "inmovilidad" laboral; o sea, donde todos estamos dentro de un laboratorio en donde nos están convirtiendo -si el tiempo y las autoridades lo permiten- en una convivencia mes tras mes. No sé bien el porqué Zapatero quiere ser Consejero General de Seguros Generalli -ahora que Berlusconi ha dejado la plaza vacante y mira que era vago el tipo- y por qué usted, mi querido general, quiere que generalicemos estas discusiones generales ya que el "torrao" lo tomamos torrefacto de tanto y tanto y más tanto (que esto parece el Real Madrid 7 Osasuna 1) darle a la manivela de "Cuéntanos cómo pasó"; porque la realidad, la pura realidad sin mentiras piadosas es esperar a ver si, mi general, se apida usted un poco del dichoso psiquiatra ataca de nuevo o estamos preparados ya para saber cómo se puede vislumbrar la luz del arco iris en este túnel del tiempo en que nos han metido.A ver si se aclara ya el futuro carpeto (que creo que lo tienen bien encarpetado en los archivos de la secretaria Purita que es más pura que el puro habano de los guajiros) y vetónico (y vive "er veti" manque no nos enteremos de qué tenemos que hacer para vivir aunque sea decentemente). Esto de la enseñanza pública es ya como "El milagro de Gabrielle", que va a ser el próximo peliculón amorfino y superfino de Almodóvar y con la cual,  gracias sobre todo a que Gabrielle es más guapa de lo que Almodóvar hubiese preferido, va a cosechar 3 Oscares de un tal Oscar Sin Renta (porque hasta ese extremo estamos llegando), 2 Palmas de palmatoria en la crematoria (que es un nuevo postre nacido más allá de Torrelodones para premiar a las películas más dulces de neustro patrio suelo y están por los suelos los presupuestos de Generalli para la cinemateca, la hemeroteca y la locateca), y 1 Bota de Oro (y ansí se acaba esta ansiedad de la historia de Messi o Cristiano o Cristiano o Messi o el portero de la calle Alcalá número 400 al que le acaban de meter 400 goles en un solo partido y eso sí que tiene mérito sí señores y señoras)... porque, y mientras tanto, el olivo es al monte como el monte es al olivo de la llanura y vaya jaleo con este laberinto de las aceitunas. Y es que el citado Almodóvar (que no es de Almodóvar del Río precisamente y lo digo para no crear confusiones e infusiones de té, de poleo o de fresa, y su tropa de "trompeteros mosquiteros" verán cómo nos hacen una neo versión (no nueva versión sino neo versión que queda mejor dicho en el Arte del Cine) en la que los 4 son 3 y los 3 son 4.Puestos a contar ovejas para aburrirnos un poco más con las "pelucas" peluqueriles de Almodóvar, no se detiene ni para respirar (y miren ustedes qué bien que suspira el mejor director del mundo cuando recoge premios y premias) y nos va a intentar colar "La balada de las ovejas viejas". Pues yo no... yo me pregunto ¿por qué no le da por rodar y rodar rodar y rodar rodar y rodar, etcéteras miles, "El cantar de los carneros carniceros"? Porque ya está bien de tanta misoginia partenopea o participativa o parturienta en este género guapo que no es precisamente donde más destaca Almodóvar y a ver si se nos pasan estas hambres agudas que ya son propias de las crónicas. Visite al frenólogo, Almodóvar, y a ver si ponemos ya el frenillo a tanta locura conejil. Me lo decía mi abuelita y me lo decía mi mamá y me lo dijeron tantas veces que lo olvidé muchas más. Cosas y casos no de "Cuéntame cómo pasó" sino de "Cuchichéame lo que pasa". A ver si pasa... por favor Dios mío... a ver si pasa... y yo paso de las pelis peluqueriles de Almodóvar porque me gustan más las del oeste... y me refiero al mar... y que no se me maree gran director del cine.
Mientras seguimos al galope de los caballos, con cascos algunos y otros encasquetados como casquetes polares, nuestras Catalinas están calientes. Por ejemplo una de Huesca ha tenido una agarrón (porque para eso es Catalina de Aragón y tente tieso) con un guardia forestal que estaba poniéndola verde y tenemos a otra Catalina, ésta de Valladolid, que está en plena lid con un señor bajito que iba camino de Madrid diciendo ¡ya estoy aquí y ya estoy aquí! lo cual sentó mal a la citada Catalina y le está echando lejía a la ropa del señor bajito para ver si en Lieja dice lo mismo. Por último una Catalina médica (proveniente de "médicis medicae medicanum") quiere pinchar de lo lindo el autocar de los futbolistas del Palencia porque lo ha confundido con el autocar de los futbolistas del Valencia!.¿Qué está ocurriendo con nuestras Catalinas españolas? Lo que yo pienso y razono y deduzco mientras oteo el otero y Julia Otero se me aparece como por arte de magia es que a nuestras Catalinas ya se les han inflado las anginas y Angelines va camino de la huerta lanzando improperios a los gatos. ¿Qué tienen que ver los gatos con que nuestras Catalinas se hayan inflado? Solamente sé que a alguien se le va a caer el pelo como se le ocurra escribir más Catalinarias porque nuestras Catalinas ya no tragan más. Y eso que estamos en crisis de hambre. Pero ocurre que nuestras Catalinas están hartas de que el hambre la haya provocado un hombre. ¡No quiero saber nada como una de nuestras Catalinas pille al zapatero remendón camino de Villabotas para seguir poniéndose las botas!. ¿Cómo estará nuestra Catalina de Villabotas? Me he enterado, a través de Catalina la navarra que Catalina de Villabotas también está hasta las narices de que el zapatero remendón no le de la cara cuando están hablando en la Tasca de Catalino "El Vecino". La Catalina navarra dice que se va a subir a la parra. El caso es que el caso es un caso. Nuestras Catalinas ya están hinfladas y faltan sólo dos días para que nos dé tiempo a todos a reflexionar. ¿Y qué debemos reflexionar? Yo me pregunto que deberíamos haber reflexionado desde que aparecieron los huesos de Atapuerca... pero ¡que si quieres arroz Catalina! Y por eso las Catalinas de España ya no quieren reflexionar sino cortar el pelo a cero al citado zapatero que, huyendo por los corrales de las Catalinas, está más temeroso que un caballero templario ante la llegada del inquisidor de turno. Mal andamos... mal andamos... que equivocamos los augurios de Nostradamos con lo que damos... y es que no damos más de sí y han dicho las Catalinas de España que el arroz hagan el favor de dárselo al abad para que el abad se lo dé a la zorra (dábale arroz a la zorra el abad) porque están hartas de que se lo den a ellas cuando ellas quieren repartir mojicones, tortas y piñazos... ¡y tendremos que ir!... ¿qué remedio nos queda?... a las urnas.Las nocturnas se están durmiendo. ¿Quiénes se están durmiendo? Las Catalinas nocturnas. Y ya está... pues bueno... pues bien... pues zumba y dale al manubrio... pues estamos arreglados... pues esperemos... pues que venga Dios y lo vea... pues apurados estamos Mariano... pues vamos que vamos y vamos Alfredo... pues que vivan nuestras Catalinas levantadas en armas de trasquilar ovejos. Y es que ovejos hay un montón entre los que se nos presentan a la Elecciones Generales de no sé qué Historia de la Posmodernidad.
Vámonos tú y yo, amor chiquito, a ese nuestro siempre tan soñado universo de los almendros florecidos en cuyas sombras nacen los verbos silenciosos e incorpóreos salidos del alma sana.Diuen: la mar és trista. I veig una mar trista, però, al mig, tu, com una perla...Dicen: el mar es triste. Y veo un mar triste, pero, en medio, tú como una perla repleta de diáfanos reflejos de ondinas me anuncias tu presencia con forma de inédita caracola de las olas. Diuen: la terra es trista. I veig la terra trista, però, al mig, tu, com una rosa...Dicen: la tierra es triste. Y veo la tierra triste, pero, en medio, tú como una rosa encendida por las luces del sentimiento eres mi horizonte de pájaros entre las nubes. La paraula és el món...La palabra es el mundo y el mundo es tu silencio; así que vámonos tú y yo, amor chiquito, a ese nuestro siempre tan soñado universo donde no existen escudos, ni banderas, ni símbolos... salvo el arco iris de los pacíficos ojos profundos. Vámonos tú y yo, amor chiquito, a ese nuestro siempre soñado universo donde no existen fronteras, ni países, ni naciones, ni patrias... salvo ese pequeño lugar donde nuestros cuerpos se fusionan en un sólo acto de existencia. Vámonos tú y yo, amor chiquito, a ese nuestro siempre soñado universo donde no existen las religiones, ni los partidos, ni las ideologías... salvo esas hondas ideas libres que transformamos en el juego de ser tú el mi yo y de ser mi yo el tú.Vámonos tú y yo, amor chiquito, a ese nuestro siempre soñado universo donde no existen idiomas... salvo ese tu mirar profundo, ese tu acariciar profundo, ese tu besar profundo... ese profundo lugar donde no existen los dioses... salvo ese anhelo de entrelazarnos bajo la luz solar y visitarnos cuerpo a cuerpo con el lenguaje de las estrellas
Mientras seguimos al galope de los caballos, con cascos algunos y otros encasquetados como casquetes polares, nuestras Catalinas están calientes. Por ejemplo una de Huesca ha tenido una agarrón (porque para eso es Catalina de Aragón y tente tieso) con un guardia forestal que estaba poniéndola verde y tenemos a otra Catalina, ésta de Valladolid, que está en plena lid con un señor bajito que iba camino de Madrid diciendo ¡ya estoy aquí y ya estoy aquí! lo cual sentó mal a la citada Catalina y le está echando lejía a la ropa del señor bajito para ver si en Lieja dice lo mismo. Por último una Catalina médica (proveniente de "médicis medicae medicanum") quiere pinchar de lo lindo el autocar de los futbolistas del Palencia porque lo ha confundido con el autocar de los futbolistas del Valencia!.¿Qué está ocurriendo con nuestras Catalinas españolas? Lo que yo pienso y razono y deduzco mientras oteo el otero y Julia Otero se me aparece como por arte de magia es que a nuestras Catalinas ya se les han inflado las anginas y Angelines va camino de la huerta lanzando improperios a los gatos. ¿Qué tienen que ver los gatos con que nuestras Catalinas se hayan inflado? Solamente sé que a alguien se le va a caer el pelo como se le ocurra escribir más Catalinarias porque nuestras Catalinas ya no tragan más. Y eso que estamos en crisis de hambre. Pero ocurre que nuestras Catalinas están hartas de que el hambre la haya provocado un hombre. ¡No quiero saber nada como una de nuestras Catalinas pille al zapatero remendón camino de Villabotas para seguir poniéndose las botas!. ¿Cómo estará nuestra Catalina de Villabotas? Me he enterado, a través de Catalina la navarra que Catalina de Villabotas también está hasta las narices de que el zapatero remendón no le de la cara cuando están hablando en la Tasca de Catalino "El Vecino". La Catalina navarra dice que se va a subir a la parra. El caso es que el caso es un caso. Nuestras Catalinas ya están hinfladas y faltan sólo dos días para que nos dé tiempo a todos a reflexionar. ¿Y qué debemos reflexionar? Yo me pregunto que deberíamos haber reflexionado desde que aparecieron los huesos de Atapuerca... pero ¡que si quieres arroz Catalina! Y por eso las Catalinas de España ya no quieren reflexionar sino cortar el pelo a cero al citado zapatero que, huyendo por los corrales de las Catalinas, está más temeroso que un caballero templario ante la llegada del inquisidor de turno. Mal andamos... mal andamos... que equivocamos los augurios de Nostradamos con lo que damos... y es que no damos más de sí y han dicho las Catalinas de España que el arroz hagan el favor de dárselo al abad para que el abad se lo dé a la zorra (dábale arroz a la zorra el abad) porque están hartas de que se lo den a ellas cuando ellas quieren repartir mojicones, tortas y piñazos... ¡y tendremos que ir!... ¿qué remedio nos queda?... a las urnas.Las nocturnas se están durmiendo. ¿Quiénes se están durmiendo? Las Catalinas nocturnas. Y ya está... pues bueno... pues bien... pues zumba y dale al manubrio... pues estamos arreglados... pues esperemos... pues que venga Dios y lo vea... pues apurados estamos Mariano... pues vamos que vamos y vamos Alfredo... pues que vivan nuestras Catalinas levantadas en armas de trasquilar ovejos. Y es que ovejos hay un montón entre los que se nos presentan a la Elecciones Generales de no sé qué Historia de la Posmodernidad.
Voy a coger el reloj y le voy a abrir la tapa de cristal y le pintaré nuevas cifras en la esfera y no serán cifras sino dibujos: los bisontes de Altamira, la Torre de Babel, Colón llegando a América, El viaje a la luna, la batalla de Austerlitz, El congreso de Viena, Gengis Khan... y un total de figuras hasta doce,.,, ¿y por qué no hasta veinte?... ¿y por qué no hasta cuarenta?. Si hemos luchado por la libertad de expresión por tantos siglos y siglos y milenios y milenios... ¿por qué no aprovechar esa libertad conquistada con sangre, sudor y lágrimas (como dijo Winston Churchill) y cojer todos nuestros relojes y convertirlos en un relajo de horas diferentes las unas a las otras. De horas que no sean1,2,3,4,5,6,7,8,9,10,11 y 12 sino de muchas menos o muchísimas más (a gusto del consumidor) para hacernos completamente liberados y escapar de las garras de los viejos buitres explotadores de nuestro tiempo que está ya viejo, rancio y obsoleto. !Que vivan los nuevos relojes!. Quizás esa sea la soluición que quisieron hacer los jóvenes de los años 60 del siglo XX cuando quisieron cambiar el mundo y no pudieron. Ahora sí. Ahora liberando las ataduras (hartaduras) de los relojes es  infalibe que  podríamos volver a intentarlo pero con un éxito eficiente y evidente. Chausss a todos amigos y amigas...Cambiemos el mundo...

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