• José Orero De Julián
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Soy muy joven. Español casado con española. Tengo 2 hijas, 2 nietos y 1 nieta. Mi vocación es la Literatura. Mi profesión es el Periodismo. Soy lo que pienso, lo que siento, lo que sueño... lo que escribo, lo que anhelo, lo que deseo... soy un hombre de la única patria de todos los seres humanos que es un pequeño rincón llamado Universo... y en ese pequeño rincón tengo a mis propias estrellas literarias... para compartirlas con cualquiera de mis amigos y amigas compatriotas de este pequeño rincón ubicado más allá de todas las galaxias y en donde todas la almas son iguales de ternura. Cuando ya el amor haya desaparecido por Decreto Ley de los políticos de la Tierra... yo seguiré amando siempre... siempre... siempre... con ternura... ternura... ternura... aunque tenga que exiliarme a cualquier otro universo donde se pueda seguir siendo amante de las utopías...
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  • País: España
 
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Mañana fresca, fría, un poco doliente de tanto sentir el suelo. Se nos pasa conociendo al grupo de kurdos que nos invitan a ir al Lago Van. Por cierto, uno de ellos (llamado Inakan) me entretiene, a través de Salat, con la vieja historia del Arca de Noé... pero el Noé bíblico (!que también está basado en una leyenda mesopotámica!) no se llama aquí Noé sino Ut-napiutima, un héroe sumerio que embarrancó el arca en el Monte Nisir (que los hebreos localizan en Ararat). Me aclaran que en realidad el Ararat (o Nisir) no es un monte en concreto sino la región conocida como Urartu, que corresponde a Armenia. El caso es que el verdadero monte Ararat (a más de 5.000 metros de altura sobre el nivel del mar) está situado en Turquía, entre los valles del Aras y del Zangmur, en el límite con la frontera de Armenia. En fin, cada uno cuenta la mitología según su manera de explicar la Vieja Historia...El desayuno es a base de café caliente con dátiles y un poco de pan con mantequilla. Nos hemos cambiado de ropa. Dicen que a partir de aquí, en las montañas, aumenta mucho el frío. Disfrazados de kurdos, con mucho de algodón tipo peluche, partimos hacia Van. !Lo que son las cosas, yo había bautizado al gato angorano de Ankara con el nombre de Mus (por lo del juego de cartas) y ahora resulta que hay un pueblo llamado Mus entre los kurdos!. Pero no pasamos por allí sino que, una vez rebasado Bitlis, la carretera se bifurca: por la izquierda se va a Mus, por la derecha se llega a Tatvan (en la misma orilla del lago). Vamos por la derecha...Oigo hablar en kurdo. No entiendo nada y pregunto qué idioma es. Me ofrecen tabaco mientras me lo explican detenidamente. El kurdo es un idioma indoeuropeo, del grupo iranio, que presenta tres principales dialectos: el kurmanji, el sorani y el zaza. El kurmanji es el kurdo occidental, se habla en las regiones de Diyarbakir, Mardin, Saert y Julamesh y llega hasta cerca de Erivan (en la Armenia rusa). El sorani es el kurdo oriental y se habla en las regiones de Suleimanish y Senm extendiéndose hasta la Persia Central y Afganistán. El zaza es muy minoritario (kurdo meridional), se llama más exactamente zazaqui y se habla en las regiones de Kermandash y el país de los Bakhires y los Lauris, llegando hasta Cilicia y Siria.Pero con el idioma kurdo sucede algo parecido a lo que ocurre con el vasco. Son dos idiomas indoeuropeos (aunque todavía hay algunos pocos estudiosos que lo dudan) pero aún no se ha encontrado la primera raíz de ellos. ¿Dónde nació exactamente el kurdo?. Su verdadero origen se pierde en la prehistoria, y como el vasco, tiene diferencias sustanciales con otros idiomas primos hermanos. Este grupo de kurdos me está hablando en kurmanji y antes de llegar a la ciudad kurda de Van vemos abundantes bandadas de palomas y patos. Nos detenemos en Turvan. En esta orilla del Lago Van, mientras las bandas de aves y patos son muy numerosas, decidimos que el camino hasta Van no lo vamos a hacer por carretera sino que vamos a cruzar el Lago en barca.Las palomas vienen y van desde la orilla a los tejados de las casas, En estos territorios del lado sur del Lago Van es donde el conquistador otomano Bayazid tuvo fuertes conflictos armados con los mamelucos (por el control del pequeño principado de Dugaldir, entonces independiente). Mucho sabemos de los mamelucos, milicia turcoegipcia, compuesta originariamente por esclavos, que luego constituyó una dinastía y dominó Egipto desde 1250 hasta 1798. Pero ¿quién fue Bayazid?. Si nos aclaran que fue el mismo que conocemos como Bayaceto I ya podemos definir con exactitud. Bayazid fue un sultán otomano que gobernó desde 1398 hasta 1402 y desafió a los cruzados. Terminó vencido y hecho prisionero por Timur Lang. Y Timur Lang, que fue llamado El Cojo, era nada más y nada menos que el célebre Tamerlán de los turcos: heredero y continuador del gran Gengis-Khan.Vuelvo a la actualidad. Las aves y los patos siguen cruzando el lago. Arrojo una piedra y contemplo como las ondas se expanden desde el centro concéntrico hasta la orilla. Mi tío Angel me enseñó de pequeño, en el embalse de Alarcón de la conquense Valverde del Júcar, a hacer resbalar cantos lisos por la superficie del agua. Lo intento. Faustino lo hace mejor. Faustino está supercontento porque se entera que Ecuador ha clasificado al Mundial de Fútbol de Alemania 2006. Yo me entero que España tiene superdifícil clasificar directamente y que tendrá que jugar una repesca. Eso os pasa por empatar en casa... me canta en pareado mi amigo Fausto. Reynaldo no quiere saber nada de fútbol. Chile no va a clasificar... Bueno, esto del fútbol sólo nos sirve como un relax. !Qué cosas!. Ecuador, durante todo el siglo XX no clasificó nunca y en lo poco que llevamos del siglo XXI, ha clasificado dos veces. !Caprichos del viejo Cronos!. !Ninguna alegría en el largo período de 80 años y dos mílagros en sólo apenas seis!. Por cierto, Cronos es el mismo Saturno romano que devoraba a sus hijos. Tenemos ganas de comer. Nos ofrecen pescaditos fritos. Devoramos los pescaditos al igual que Cronos, padre de Zeus, devora el tiempo... Por cierto ¿cuánto tiempo hace que comí aquellos deliciosos chanquetes malagueños con mis amigos Carlos y Raúl?. Depende. Todo depende de cómo midamos nuestra propia edad. Yo soy el joven veinteañero que está comiendo chanquetes, con Carlos y Raúl, en las fiestas de Motril, en pleno puerto del Varadero...
El lago Van es el más grande de Turquía, con sus 3.700 kilómetros cuadrados de extensión. Está situado entre las bellas montañas del Monte Suphan y las Montañas Ihtiyar Sahap. A 1.646 metros de altitud sobre el nivel del mar, sopla un aire fresco que brisa las aguas. Dentro del Van existen varias islas con antiguos monasterios e iglesias. La más importante es la Isla Akdamar. Hacia ella nos dirigimos en nuestra barca de tipo patera, con un fondo muy plano, que sirve normalmente para la caza de patos...En la Isla de Akdamar hay una iglesia construida en el siglo X. Es la Iglesia de la Sagrada Cruz y sus murallas exteriores de piedra están ricamente talladas con escenas y figuras del Antiguo Testamento. Aquí nos cuentan la leyenda del lago...Se dice que existe un monstruo marino en las profundidades del lago y que lo han visto numerosas personas (entre ellas el gobernador de la provincia). Hay incluso vídeos que lo muestran. Es un primo hermano de la escocesa Nessie del lago Ness. Dicen que es de color pardo negruzco y que mide quince metros de longitud. ¿Es posible que exista una especie de animal marino prehistórico en las aguas del Van y en las del Ness?. ¿Sólo es producto de la fantasía popular?. Creer o no creer es igualmente lícito; todo depende de la imaginación de cada ser humano. Saliendo de Akdamar, uno de los kurdos de la barca comienza a cantar en su idioma. !Está prohibido cantar en kurdo ante las autoridades turcas!. Pero el kurdo está alegre y se siente libre. Salat vuelve a contarme la historia de Zyriab.El más célebre cantor de la antigua historia kurda fue Abulhasan Ali Ben Nafi, a quien todos conocían con el sobrenombre de Zyriab, que significa "oro líquido" o "agua de oro". Personaje legendario medieval, Zyriab fue un poeta kurdo de Bagdad, que vivió en la corte real del lírico califa Harum al-Raschid (786-806), el famoso califa de los Cuentos de "Las Mil y Una Noches".En Bagdad, Zyriab tuvo tanto éxito como poeta y cantor, que el poderoso cortesano Isahab Al Mosuk, lleno de envidia y de odio hacia el trovador kurdo, juró públicamente matarlo. Zyriab huyó entonces a Al-Andalus, al Califato de Córdoba donde reinaba otro gran califa amigo de poetas y mecenas y protector de artistas. Era Abderramán II. Y allí, en Córdoba La Sultana, Zyriab revolucionó el mundo de la moda, la gastronomía, las costumbres y, sobre todo, la poesía y el canto. "El Pájaro Negro", como se le llamaba también a Zyriab, abrió en el año 711 la primera escuela de canto de la capital cordobesa. Se entretuvo en educar la voz, la frase, la declamación y la lírica de sus alumnos. Y tuvo la feliz idea de introducir la quinta cuerda en el laúd (poniendo así en práctica las especulaciones de Al Kindi). Introdujo, así mismo, la pluma de ave para tañer este instrumento musical.No contento con todo ello, Zyriab creó la nawba (nubla) que se conrvirtió en una suite clásica (vocal e instrumental) englobando las influencias cristianas, judías y bereberes, con el clasicismo oriental. De ella precisamente deriva la actual wesla o suite clásica oriental de origen andalusí. Pero hizo aún más cosas importantes este poeta. Introdujo el ajedrez en Al Andalus (que tuvo tan pronta acogida en los reinos cristianos que los españoles llegaron a ser los mejores jugadores del mundo -recordemos a Ruy López y Alfonso X- hasta que en el Renacimiento fueron superados por los italianos). Y también fue Zyriab el que puso las bases del flamenco, aprovechando la antiquísima tradición de los cantes y bailes callejeros de la Bética, que se habían extendido desde Cádiz. Así es como surgieron las primeras zambras y lailas de los orígenes del flamenco actual. El kurdo de la patera sigue cantando y desgranando poemas de Sivan Perwer (el cantautor kurdo actual más reconocido a nivel internacional y el más representativo de su pueblo) pero también canta poemas de la dama Golistan Perwer y del caballero Mahmud Kizil de Diyarbakir (ambos actualmente en el exilio desde que se fueron a Alemania cuando Sadam Hussein masacró multitudes de kurdos Yezidas en su loco deseo de exterminarlos). Hoy el Centro Kurdo PEN, dirigido por Pir Xidir, Enkere Buyik, Kemal Tula, Xabat Sahkir y Zorab Alaian, fomentan continuamente actos para dar a conocer la cultura kurda, la forma de pensar y vivir de los kurdos y sus reivindicaciones nacionalistas, entre ellas las canciones que están prohibidas en Turquía. Llegamos a la orilla de la ciudad de Van. El joven kurdo sigue cantando su alegría y sus canciones de reivindicación, de amor a la mujer, de esperanza por conseguir una patria...Un tordo posado en el suelo, al lado de las aguas, nos da la bienvenida. Es un tordo similar a los que se ven en España y en toda América del Sur. "El Pájaro Negro", "Agua de Oro" y Paco de Lucía tocando magistralmente la guitarra...En mis entrañas se reproduce la escena de Pepa Flores cantando al poeta de Santa María ("!Al timón de la poesía, Rafael, al timón de la poesía!") pero Alberti ya está muerto. Yo tomo mi pluma y escribo: Más allá de las fronteras terrenales / hay un sueño llamado Libertad / !Cantad, cantad poetas populares / hasta que todos tengamos dignidad. Y llegamos a la ciudad de Van. Publicado
!Linda la ciudad de Van!. Ubicada en un oasis que es verdadero vergel al pie de un pico rocoso, la ciudad de Van, en la orilla del lago, es la antiquísima capital urartiana de Tushpa, el reino del Oriente Antiguo, de los siglos IX a VII antes de Jesucristo, que después de ser rival de los asirios terminó devastado por las invasiones cimerias...Hay aquí una imponente Ciudadela de aquella antigua época, con muros tallados en roca (las famosas fortalezas urartianas) en donde se encuentran escrituras cuneiformes. Hay una de ella, en especial, que sirve como homenaje al gran Jerjes, aquel rey aqueménida (hijo de Darío I) que reprimió las revueltas de Babilonia y Egipto, aunque luego no logró alcanzar su sueño de dominar a las ciudades griegas durante la segunda guerra médica. Después, víctima de una intriga palaciega, Jerjes fue asesinado.Retomo el entorno histórico de los kurdos en el siglo XX. Durante la II Guerra Mundial, Turquía permaneció neutral. Eso le sirvió para que los norteamericanos (por supuesto que guiados por sus intereses petrolíferos, económicos y estratégicos en la zona) aplicaran su plan Marshall en Turquía. Desde entonces los gobiernos turcos han estado abriendo su territorio a los norteamericnaos siempre que éstos lo han necesitado y buscan con ansiedad pertenecer ampliamente a la Unión Europea y al mundo occidentalizado. Esto, que benefició mucho a los turcos, ha sido sin embargo una rémora para las reivindicaciones de los nacionalistas kurdos.Durante décadas hubo gran silencio sobre la llamada Cuestión Kurda. Sin embargo, jóvenes estudiantes kurdos de Ankara y otros lugares del exterior, comenzaron a tomar conciencia reivindicativa en la década de los 60 (década profusamente agitada en el mundo entero). Llegó la década de los 70 y las ideologías marxistas entraron en apogeo en algunas zonas asiáticas. Fue cuando los comunistas prosoviéticos instauraron un gobienro en Afganistán. La URSS luchaba por adentrarse en la zona del Oriente Próximo y los Estados Unidos hacía lo imposible por impedirlo. Todo ello influyó en los universitarios kurdos nacionalistas. Así, en 1972, un grupo de ellos rompió el silencio ofreciendo una conferencia internacional. Su discurso planteaba una postura de enfrentamiento contra lo que ellos consideraban chauvinismo y fascismo por parte del gobierno turco. En 1973, un grupo destacado de jóvenes kurdos (Kaytan, Beyik, Karer, Pir...) liderados por las ideas moderadas de Abdullah Ocalan, fundaron el PKK (Partido de los Trabajadores Kurdos). Pronto se extendió su influencia, sobre todo entre los trabajadores y los campesinos del Kurdistán, y durante las últimas décadas del XX hubo muchas manifestaciones culturales kurdas, agentes infiltrados para sabotearlas y acabar con los líderes del PKK, actos de rebeldía por parte de los kurdos, y la postura norteamericana de no apoyar al PKK sino intentar que se disolviese porque tenía ideología comunista. Lo que sucedió fue inevitable. Las posturas se fueron radicalizando. El asesinato de un líder del PKK hacia 1985, la acusación internacional de que habían sido los kurdos quienes perpetraron el asesinato del político sueco Olof Palme en 1986 y las continuas y completas divergencias entre kurdos y turcos respecto a la autonomía del Kurdistán, desembocaron en la decisión kurda de tomar las armas a partir de finales de 1986. Desde una perspectiva profundamente pacifista "el lenguaje de las armas" es siempre odioso. Nunca deben dirimirse las cuestiones políticas por las armas, pero... los humanos que reivindican y los humanos que se oponen a las reivindiaciones suelen terminar siempre usando las armas...Sentados a la sombra de una palmera datilera (tronco simple, largo, esbelto... con un penacho de robustas hojas en su cima), Faustino, Reynaldo y yo estamos siendo observados por un enorme perro sanbernardo que permanece sentado frente a nosotros, que abre la boca y bosteza y que nos mira de una manera algo indolente. !Qué lástima que no lleve, en el cuello, ese barrilete de licor que sirve para animar a los que se han perdido en las montañas nevadas!. Lo miro fijamente. !Es Beethoven!. !Se parece enormemente a Beethoven, aquel prodigio de las ideas de libertad y justicia de la Revolución Francesa!. !El cantor de la generosidad y la alegría a pesar de su sordera!. ¿Será también sordo este sanbernardo?. Para comprobarlo empiezo a entonar lo de "Escucha hermano la canción del nuevo día". Beethoven no se mueve para nada. Reynaldo me observa y ríe. El chileno intenta comprobar también si es sordo o no este perrazo y canta las primeras estrofas de La Muralla. Como el sanbernardo no mueve ningún músculo de su anatomía, se levanta y le recita "En su llama mortal la luz te envuelve" (que es del Crepusculario de Neruda). Crepúsculo en Van. Claridad de anochecer. Crescendo de la intensidad de los sonidos del aire soplando las hojas del palmeral. ¿Quién pudiera ser platero para labrar una joya con los rayos de la luna?. Faustino me ofrece una manzana. Como dijo Borges: "Y quedé entre las cosas miedosas y humilladas, encarcelado en manzanas diferentes e iguales como si fuesen todas ellas recuerdos superpuestos, barajados, de una sola manzana". Y es que Borges fue uno de los primeros en comprender la esencia del escenario ciudadano.Cae el velo de la noche sobre la ciudad de Van. Luna de enfrente borgiana. La luciérnaga de Azuela parpadeando al compás de la canción de la verdad sencilla de la portorriqueña Julia de Burgos y la danza que sueña la tortuga de Carballido. No. No estoy delirando. Son sólo recuerdos de literatura hispanoamericana que me llegan al pensamiento mientras escucho el ladrido de los perros de la noche (como hubiera dicho el griego Taso Costanakis si estuviese vivo y sentado aquí junto a nosotros). Publicado por
Partimos hacia las montañas. Cabalgata. Nos han preguntado si sabemos montar a caballo. Nos defendemos medianamente bien. Yo aprendí de niño gracias a las enseñanzas de mi padre en el campamento de Hoyo de Manzanares. Eran tiempos del famoso jinete Paco Goyoaga, que era amigo de papá. El caso es que, ahora, nos defendemos lo suficiente para no caer desbocados por entre las peñas. Estamos en el Hakkari Dag, muy cerca de la frontera con el Kurdistán iraquí. Los kurdos son formidables jinetes desde los tiempos más remotos de su antigüedad...Hemo dejado atrás, en las tierras bajas, las plantaciones de arroz, de algodón, de tabaco... las tierras del maíz y del trigo y las hortalizas y frutales de las riberas y los oasis. Esto son ahora montañas escarpadas de muy difícil acceso. El prepaisaje está lleno de matorrales de estepa, bajas formaciones vegetales, coscojas de corta altura y achaparradas, hierbajos perennes, juncos, algunos esparcidos álamos y sauces. También tuvimos que atravesar un gran bosque de robles. Y luego, esto, las ariscas montañas, amigas de los kurdos.Por el camino me cuentan una vez más que hay kurdos en diversos países y que además de los de Asia hay grupos numerosos de ellos expatriados en Alemania, Suecia, Francia y Estados Unidos. Los kurdos turcos exigen de las autoridades gubernamentales de Ankara una mayor autonomía para su región y, sobre todo, que se respeten su idioma, su cultura, sus costumbres; los kurdos de Irán y sobre todo los de Siria viven más acomodados porque no son apenas perseguidos... pero los kurdos del Irak, al otro lado de la vertiente de estas montañas, han tenido que soportar verdaderas persecuciones e intentos de ser exterminados. Fueron los años en que Sadam Hussein gobernaba en Irak. Sadam Hussein fue para los kurdos iraquíes lo mismo que Hitler para los judíos. Un implacable perseguidor que, enloquecido, buscó mil y una oportunidades para exterminarlos. En 1961 se había producido un levantamiento general de los kurdos en Irak. Esto duró hasta 1975 cuando, a través de un acuerdo con Irán, se decidió poner fin a la rebelión. Pero en 1979 Sadam Hussein subió al poder en Irak y comenzó una sistemática persecución contra kurdos y chiitas. En 1980 estalló la guerra entre Irán e Irak (que duraría hasta 1988). Durante estos ocho años los kurdos (que luchaban contra Sadam) fueron literalmente gaseados y masacrados. Es muy conocida, por ejemplo, la aldea o pueblo kurdo iraquí conocido con el nombre de El Pueblo de las Mil Viudas, porque las tropas de Hussein mataron a todos sus habitantes varones (fuese cual fuese su edad) además de violar a las mujeres. Durante la Guerra del Golfo (ocurrida a raíz de que Sadam se apoderase de Kuwait) los kurdos fueron nuevamente masacrados por las tropas del dictador iraquí. Tanto es así que la ONU, a petición de Estados Unidos, tuvo que crear una zona de exclusión aérea, en el Norte de Irak, para proteger a los kurdos. Es por eso que en la reciente invasión norteamericana sobre Irak, que destronó a Sadam Hussein, los kurdos ayudaron a que las tropas norteamericanas pasasen y ocupasen rápidamente el Norte de Irak. Llegamos a una de las dispersas aldeas montañesas del Hakkari Dag. Estamos en el corazón genético de los kurdos. Estas típicas aldeas de la región están formadas por casas cúbicas superpuestas, construidas con piedra, barro y madera. Este mundo es un ecosistema cerrado: la vegetación, el río, la montaña y el ser humano... todo ello envuelto en una convivencia de familias endógenas, formando clanes y asociaciones tribales. Hoy, sin embargo, la vida moderna ha llevado a muchos kurdos a habitar grandes barrios en ciudades populosas. Las montañas están quedando vacías. Estas bellísimas montañas en las que nacen ríos que son afluentes del Tigris. Un poco más lejos de aquí, en un valle más al este, nace y discurre, por ejemplo, el Gran Zab (afluente muy importante del Tigris creador de las primeras civilizaciones humanas). Hasta aquí, hasta estas recónditas montañas, llegan las historias del legendario héroe mesopotámico Gilgamésh. El Gilgamésh de los antiguos sumerios incursionó, en algunas de sus aventuras escritas en tablillas de arcilla cocida, en lo que llamaron la región de los hombres-escorpiones (los más antiguos pobladores del Kurdistán). Llega la hora de comer y descansar. Estamos reunidos en el hogar de una familia kurda. Por aquí pasó y vivió hace años mi amigo Manolo, originario de la Vallecas cheli madrileña que es quien me hizo conocer a Salat en la pasada primavera. Conocedor amplísimo del flamenco, muy amigo de cantantes de este arte y de un ex-boxeador vallecano llamado Poli Díaz, este Manolo cheli (que un día me enseñó un hermoso poster de Pepa Flores que la ex niña Marisol le regaló un dia de reunión amistosa) enseñó algunas frases españolas a los pobladores de esta aldea. Con esas frases "rompemos el hielo" y con Salat como traductor pasamos varias horas comunicándonos con la familia.Un muchacho de catorce años de edad, llamado Mahmud, nos dice que sueña un día con ver una patria kurda y que quiere estudiar para ser uno de sus gobernantes. Como le gusta el fútbol saca una pelota y avisando a unos amigos nos ponemos a jugar con ellos al fútbol en una pequeña ladera. El no sabe nada de Distéfano, Pelé o Maradona, pero tiene como ídolo a Potele, que fue un pequeño delantero del Rayo Vallecano de los años ochenta. !Cosas de Manolo "El Pikabeta de Vallecas"!. En las mil extensiones nevadas de las montañas los ríos transcurren ruidosos venciendo los desfiladeros. Las montañas suben y bajan como olas que se mueven. Las montañas a veces se ven como menudos guijarros verdeantes, con cálidos precipicios abruptos a los lados de los ríos, unos ríos que saltan y cruzan por debajo de puentes férreos. Las sombras se extienden entre rocas y caserones. Y una especie falcónida, un ave rapaz diurna que puede ser quizás un halcón de la especie sacre (de color blanco con manchas pardas) cruza por el ámbito azul que hay sobre nuestras cabezas. Sólo falta la aparición de un cetrero para completar esta estampa medieval.
Reunión para divertirse. Se celebra una fiesta. Un conjunto de seres mágicos, surgidos de entre las peñas, abandonan por un momento la gravedad de su carácter y celebran un acontecimiento festivo. Somos invitados de honor en el festejo. Demostración de cariño de estas gentes por lo común duras y serias. Habría que ser una especie de Ernest Hemingway para describir detalladamente esta vivencia. Una especie de cronista de la fuerza moral del hombre que se mide con el mundo y con los seres cuerpo a cuerpo...A los kurdos, cuando están de fiesta, les encanta todas las clases de flores y los colores en su vestimenta. Tienen a la Naturaleza dentro del cuerpo y es para ellos un espejo donde identificarse: rocas, cascadas, espíritus y personajes que habitan en ella. Adornan todo con telas multicolores. Los pintores dibujan árboles, animales, estanques, montañas (como hace el famoso Mansour Ahmed) y hoy es lunes. ¿Qué quiere decir ésto?. Que el color de hoy es el negro.Los kurdos señalan cada día de la semana con un color: el rojo es para el domingo, hoy lunes se simboliza con el negro, el lima es para mañana martes; el miércoles será el azul el privilegiado; el violeta es para el jueves y el verde para el viernes; por últmo, el color del sábado es el amarillo. Hoy no es sábado pero hay fiebre amarilla en el ambiente soleado...La gastronomía servida es muy sabrosa: sopa harira, penachos de cordero, arroz con pasas y cebolla confitada, pisto moro que se llama chakahuja, unas croquetas, nombradas kuba, recubiertas con arroz tostado y rellenas de carne picada, salsa harissa para acompañar y unos deliciosos sorbetes de higo más un gran pastel de nueces. Escuchamos, mientras comemos, música de Celal Gulzeses (de preferencia entre los kurdos) y también de la dama Aynur (la canción "Kage Furdan"). Hay aquí violines, flautas, baglamas, salterios y guitarras... y en medio de la fiesta hablamos de literatura kurda. Salat me cita a Fazuli, Hariri (un poeta del siglo XII, autor de varias maqamat y célebre por su estilo preciosista), Salman, Jaziri, Nefi, Nabi, los hermanos Ahmed... una serie, en fin, de autores que bien se merecen un estudio profundo y una amplia investigación para un ensayo.Pero las tres obras ya clásicas de la literatura kurda más representativa son: la Crónica de Cherif, la Epopeya de Mem y Zin y la Balada de Dim-Dim.Cherif Khan Bitlisi escribió en 1596 su famosa Crónica. Este autor es el más reconocible historiador de la antigüedad kurda. Su Crónica abarca desde el origen mítico del pueblo kurdo (con la sublevación del herrero Kawa contra el monstruo Zohab) hasta los floridos principados kurdos del siglo XVI. Es una verdadera referencia histórica de las tribus del Kurdistán. Los kurdos también tienen su particular pareja de Romeo y Julieta. Es la Epopeya de Mem y Zin, escrita en 1695 por Ahmed Khani. Es la historia de un amor imposible entre estos dos jóvenes pertenecientes a tribus enemigas. Es el resultado sociológico de la tragedia que siempre ha habido entre los kurdos por culpa de sus rivalidades tribales. Y es, además, un ejercicio de reflexión sobre la necesidad de crear una nación kurda, que ya existía en tiempos de los imperios persa y otomano. Por último, la Balada de Dim-Dim es un relato épico similar a nuestra Numancia. El esplendor del principado de Bradist y su destrucción por los otomanos. Dim-Dim era una ciudad kurda que sólo fue conquistada por los otomanos cuando todos y cada uno de sus habitantes murieron en su defensa. Un sacrificio heroico de todos sus habitantes. Cantan los poetas populares kurdos... hay aquí quienes se animan con la canción amorosa (kulama), con la canción lírica (delal), con el canto épico (lamike siwara) o simplemente con baladas hacia los actos de la vida cotidiana (bardolari). Estos bardos kurdos nos invitan también a cantar. Reynaldo sabe tocar espléndidamente la guitarra y yo me animo a hacer de cantautor. Mientras él toca con maestría el instrumento yo canto como puedo algunas estrofas de Andaluces de Jaén (a lo Paco Ibáñez) y de Al Alba (a lo Luis Eduardo Aute). Después, ya más entoncado, me atrevo a cantar una canción propia (escrita una noche en casa de Josechu y Angela en el barrio madrileño de Entrevías) que lleva por título "Por qué te tienes que marchar..." y esto sirve para que Faustino, también animado ahora, cante el pasillo "Cuando tú te hayas ido".Al final nos aplauden cálidamente pero tenemos que irnos ya, envueltos en las sombras, con un hálito de pequeña tristeza, al sentirnos tan insignificantes como somos ante la magnitud de la Naturaleza. No peñas arriba (como escribió José María Pereda) sino peñas abajo, hasta llegar al hogar donde hemos decidido dormir en una especie de pajar. Pica la paja. Huele a heno. Es una experiencia más esto de dormir al lado de las caballerías...Algún lobo estepario (recordando a Hermann Hesse) habrá ido a estas horas, a dormir su sueño metafísico a alguna cueva del Hakkari. Y para que podamos dormir olvidándonos de los picores de la paja, Reynaldo narra un breve relato del Aconcagua; no del famoso pico de Argentina, sino del río que con ese nombre pasa por su querídisimo Valparaíso. Y nos explica que fue el español Juan de Saavedra quien fundó Valparaiso a principios del siglo XVI. De pronto queda sumido en un profundo sueño, como si los 400 años de existencia de su querida ciudad le hubiesen caido encima.Antes de cerrar los ojos pienso ¿qué será de la Humanidad dentro de 400 años?. ¿Existirá una nación llamada Kurdistán o estará toda la zona despoblada?. ¿Habrán ya dejado de existir los hombres sobre la Tierra?. ¿Vivirán de una manera completamente impensable por nosotros ahora?. ¿Estarán poblando otros planetas del enigmático Universo?. En medio del enigma cierro los ojos y el diario.
Mosul es al-Mawsil en idioma árabe. Una ciudad importante del norte de Irak, con su millón y medio de habitantes, situada junto al histórico río Tigris. Enfrente, en la otra orilla del río, están los restos de Nínive, aquella legendaria ciudad del VI milenio antes de Jesucristo, capital de la Asiria de Senaquerib...Antes de llegar a Mosul hemos pasado controles en Zahú y Dahuk. En estas ciudades, como en Mosul, aún quedan huellas de la última guerra. Aquí hubo duros combates entre las tropas norteamericanas de George Bush hijo y los iraquíes defensores de Sadam Hussein padre. El caso es que llegamos a Mosul con cansancio hasta en las botas y cuando sus habitantes están en plena efervescencia política porque se avecina el plebiscito general para formar el nuevo gobierno iraquí, en el cual los kurdos van a tener una cierta representación. Conocemos a un viejo arqueólogo iraquí que trabajó durante décadas con un norteamericano que vive en Connecticut. De él aprendo cosas relacionadas con Barda Balka, un yacimiento de utensilio de piedra ("pebles culture") del Kurdistán iraquí; cuyos objetos están asociados a los encontrados en los niveles villafranquenses de Latamné, en el valle del Orontes de Siria (Nahr al-Azi). Esto significa que las primitivas culturas de estas regiones estaban estrechamente ligadas entre sí. ¿Y qué decir de Jarmo?. Me cuenta el arqueólogo que en Jarmo (cercano a Mosul) se revela una larga presencia cultural que va desde los tiempos precerámicos hasta los cerámicos propiamente dichos. Allí existían, en la antigüedad, casas de cierta importancia y se han hallado piedras de moler granos y otros utensilios agrícolas (como primitivos arados) de aquellas épocas. Por su parte, la cerámica más tardía de Jarmo parece incluso anterior a la hallada en Hassuna (una de las ciudades más antiguas de la llanura del Tigris). El simpático arqueólogo iraquí me está hablando del año 5.600 antes de Jesucristo. Me cuenta también que los homínidos más antiguos del Kurdistán fueron unos arcantropos neendertalensis (fósiles del pleistoceno medio, generalmente ligados a la especie Homo erectus, que comprende en particular el pitecántropo, el sinántropo, el atlántropo y el hombre de Mauer) muy próximos al Homo sapiens, y que vivieron alrededor del año 70.000 antes de Jesucristo, a principios de la glaciación de Wurm. Estos arcántropos tenían una frente oblicua, un cráneo bastante alargado y la cara también larga. Su nuca era muy pominente. Y vivían en cuevas. Sigo aprendiendo. Me explica que los primeros cazadores, agricultores y criadores de ganado kurdistaníes aparecieron en las localidades de Shanidar y Zawi Chemi y sólo fueron sustituídos por una nueva generación de hombres dedicados a la agricultura a partir del año 8.000 antes de Jesucristo.Me pregunta si conozco el origen primario de los kurdos actuales. Le respondo que aprendí que fueron resultado del cruzamiento entre restos de hurritas que se refugiaron en las montañas con los autóctonos que ya existían en ella. Me aporta nuevos datos sobre estos autóctonos. Los más primitivos kurdos montañeses (los hombres escorpiones de las leyendas de Gilgamésh) eran anteriores a los hurritas y ya habían conocido diversas fases culturales cuando se entrecruzaron con estos. Precisamente la fase cultural más antigua de los kurdos autóctonos fue la de Halaf, que se desarrolló entre los años 6.000 y 5.400 antes de Jesucristo. El desarrollo de la cultura Halaf fue muy original (con centros principales en Tell Halaf, Tell Brak y Tell Chagar Bazar) con un arte decorativo que a veces presenta temas naturalistas y otras veces geométricos (muy pocas veces igualados después). Los temas del bucráneo (motivo ornamental en forma de cabeza de buey) y el de la doble hacha, se repiten con una insistencia peculiar. La "diosa madre" está asimismo bien testimoniada, ya sea como motivo de dibujos o como objetos. Y los halafenses ya enterraban a sus muertos bajo procedimientos religiosos.Más tarde llegaron al Kurdistán unos invasores extranjeros procedentes de Mesopotamia que impusieron una nueva cultura: la Ubeid. Fue la cultura que permaneció entre el 4.300 y el 600 antes de Jesucristo, cuando la cerámica pintada fue reemplazada por otra monocroma, gris o negra, que preentaba analogías con la de Uruk. Floreció entonces la metalurgia que se expandió hacia el exterior gracias al gran desarrollo del comercio interregional. Se llenó la zona de agricultores, herreros, alfareros, constructores y numerosos y hábiles jinetes. Al mismo tiempo, en plena cultura Ubaid, se desarrolló otra de carácter paralelo interno y autónomo que se la conoce como cultura Hatti (existió entre los años 2.500 y 2.000 antes de Jesucristo).El nivel técnico de estas culturas autóctonas es digno de encomio. La pasta de cerámica es muy fina y está recubierta por un baño a veces bruñido. los hornos en que fue cocinada debían alcanzar una temperatura muy elevada. Una habilidad comparable al trabajo que realizaron con la obsidiana y otras piedras duras que sirvieron para la fabricación de vasijas o de amuletos. Algunas de estas piezas, adornadas con motivos geométricos, servían de sellos que garantizaban la propiedad de los objetos sobre los que eran aplicados. Finalmente, surgió también el urbanismo y había calles que estaban empedradas con guijarros. Este es el origen cultural de los kurdos autóctonos que, después (al igual que los mesopotámicos y los hebreos) escribieron sus genealogías a partir de Xixutre (el mismo Noé bíblico del que también hablaron los babilonios con otro nombre). El primer escritor de genealogía kurda fue Beroso, un sacerdote babilónico que la escribió en el siglo III antes de Jesucristo. Y en ella desfilan las leyendas de Hayk, Bel y una larga procesión de descendientes. Tras la animada cháchara con el iraquí, nos damos un largo paseo por la ciudad de Mosul. Hay aquí una gran refinería petrolera que despierta la ambición de todos y es causa principal de guerras y enfrentamientos, y visitamos el famoso mercado de granos, frutas, ganado a pie y lanas. Se ven molinos de trigo y existen numerosas tiendas especializadas en cueros. Por último hacemos una visita a la gran mezquita de Mosul, donde dicen que está sepultado el cadáver del profeta Jonás, que vivió aquí en el siglo VIII antes de Jesucristo y que, según el relato bíblico, pasó tres días en el vientre de una ballena (algunos estudiosos del Antiguo Testamento señalan que el Libro de Jonás es una ficción literaria del siglo IV antes de Jesucristo admitida luego como libro profético). Los profetas hebreos fueron muy buenos oradores pero no solían escribir y sus historias personales (com esta de Jonás, hijo de Amitai) fueron obra de discípulos que gravitaban en torno a ellos y que deseaban perpetuar las predicaciones de sus maestros; de ahí la enorme cantidad de fantasías con las que adornaban sus escrituras. El arqueólogo iraquí me muestra un viejo mapa de la zona: la ciudad de Mosul pertenecía a Asiria y de estos lugares fueron llevados al Mueso Británico y al Museo de Bagdad algunos preciosos ortostatos decorados con escenas de caza. Pregunto ¿qué es un ortostato?. Me explica que es una losa de piedra hincada verticalmente en el suelo, que servía de soporte o de cierre a los monumentos megalíticos.Se acaba nuestra visita al Kurdistán. Mañana saldremos hacia casa desde el aeropuerto, pasando antes por París... Regresamos a nuestros orígenes particulares. Dejo para el último fragmento de mi diario un tema que es digno de reflexión: las mujeres kurdas y su realidad tamizadas a través de la visión de Yasmine.
Fin de las vivencias en el Kurdistán. Volamos hacia casa. Tal día como hoy, hace 513 años, Cristóbal Colón llegó a América. Él lo hizo atravesando, durante meses, el mar. Ahora, en algunas horas, podemos llegar a América volando entre nubes vaporosas. Este vapor, mezcla de "algodón" y "seda" me hace pensar en el sueño de los nacionalistas kurdos. Es muy difícil, dificilísimo, que los kurdos logren ver algún día una nación independiente llamada Kurdistán. Hay muchas fronteras ya determinadas que lo impiden y ningún país va a querer ceder, por intereses de todo tipo, partes de lo que ya consideran su territorio nacional. Pero los kurdos siguen soñando con ese día... y ya tienen su propia bandera: un bandera roja con un círculo de bordes verdes que tiene en su centro una roja estrella de cinco puntas sobre un fondo amarillo. Nos han regalado una de sus banderas que llevamos en el equipaje junto a pequeños recuerdos... pero esta bandera sólo es una de las varias que se reparten tal honor según sea el grupo de kurdos a la que pertenezcan. Recuerdo ahora a Yasmine con su particular lucha. En realidad no se llama Yasmine (no sé cuál es su verdadero nombre) pero yo la denomino así porque estaba jugando con un jazmín cuando nos conocimos. Fue en la fiesta de las montañas de Hakkari. Observándola, yo rememoraba al Juan Ramón Jiménez de los "Jardines Lejanos" (rizadas farolas, violines dolientes y nostálgica sonata) con sus palmarias alusiones a la tierra natal. Ella estaba allí y con la ayuda de Salat pudimos conversar. Lo primero que quiso saber es si yo era poeta. Le respondí que de poeta y de loco todos tenemos un poco. Sonrió y me preguntó si tenía mujer y si la amaba mucho. Tengo mujer, le dije, y la amo muchísimo. Entonces ella me explicó que aún existen muchas mujeres kurdas que no tienen libertad para elegir el amor. Ella misma fue un ejemplo. De niña, a los 14 años de edad, la casaron por convenio familiar con un amigo de su padre. No pudo elegir. Pero a los 15 años quedó viuda por causa de la Guerra. Su marido murió en un combate en 1990. Yasmine se refugió en Francia y después estudió por varios lugares de Europa. Ahora tiene 30 años, ha madurado mucho y ya sabe lo que es amar. Seguidora de la Organización Independiente de Mujeres del Kurdistán, Yasmine me cuenta que existe gran cantidad de mujeres kurdas que siguen sufriendo la vieja y opresiva losa de las tradiciones milenarias que las obligan a ser animales de segunda clase. No pueden, incluso, ser violadas por la brutal fuerza de los machos. !Terrible aberración!. Cuando a una de ellas la violan, en contra de su voluntad, no son admitidas como seres humanos y son tratadas como basura, castigadas y hasta asesinadas. !Y ay de alguna de ella si la acusan de adulterio!. Tortura segura, cortes de la nariz y otros órganos, maltratos, dilapidación o degollamiento es su futuro...La cifra de mujeres muertas por "causa del honor" en los últimos años varía desde 800 como dicen algunos hasta las 4.000 como señalan otros. La cifra es abultada y da escalofríos pensar en que pudimos haber nacido mujer kurda. Los patriarcas tribales y los fanáticos muecines religiosos las impiden incluso reír y pobre de ellas si se las ve hablando con hombres que no sean miembros de la propia familia. Hay miles de casos de maltrato y mutilaciones por este hecho que es, en el mundo libre, algo tan natural como beber un vaso de agua o respirar. Pero la vida está evolucionando también en Kurdistán. Ahora ya son cada vez más las mujeres kurdas que reivindican los derechos feministas (porque hasta las están marginando a la hora de participar activamente en la política o cubrir puestos de responsabilidad). Ahora son muchas las que procuran luchar por alcanzar los mismos derechos que hace ya muchas décadas se lograron en Occidente. La vida se está urbanizando y cada vez se borran viejas tradiciones campesinales. Mas mientras llega la hora de la liberación femenina, muchas de ellas se deben conformar con tejer en silencio bajo el "látigo" de la presencia de hombres reaccionarios, tradicionalistas, fundamentalistas, cavernícolas en una palabra. Recuerdo al escritor Hrand Nazariantz y su "El gran canto de la tragedia cósmica".De pronto Yasmine me pregunta si he matado alguna vez a un hombre. Le hablo con toda sinceridad y mirándola a sus bellos ojos. No. Nunca jamás he disparado un arma, y espero morir sin hacerlo, contra un ser vivo, sea humano o animal; aunque sé disparar perfectamente con fusil. En algún momento todos los hombres tendremos que ser realmente designados como animales racionales. Yasmine guarda silencio y se acaba la conversación, pero antes de despedirse me dice sinceramente: "si algún día te quedas sin patria, sin hogar, sin mujer... puedes venir a vivir con nosotros". Ya las mujeres kurdas tienen sus propias líderes, al margen del partido político que admiren o las ideas y creencias sociales y religiosas que tengan. Son, entre otras: Kajil Khidr, Nazal Begikhani, Layla Zena, Songui Chapouk, Raja Habib, Nesreen Beswari, Hind Makiya, Ala Telabani... un alto número de voces femeninas y feministas en procura de alcanzar la deseada liberación de sus compatriotas y que van por el mundo lanzando sus mensajes para recibir el apoyo de quienes pueden ayudar a tan humana causa. !Ojalá que algún día logren estas mujeres olvidadas y maltratadas por los místicos de la inhumana reacción carca, que alcancen sus sueños de libertad!. Que no sea "El tratado del inútil combate" (como tituló a una de sus obras Marguerite Yourcenar en 1931) sino "La tierra del deseo del corazón", del poeta irlandés William Yeats...Fin del diario. Lo cierro con una reflexión propia: "Detrás de cada vivencia siempre queda la existencia de un pensamiento sutil que se introduce en el baúl de nuestros recuerdos y se aloja en el rincón de la nostalgia donde siempre se escucha el continuo latir de sus sentimientos. Pasa el tiempo y se rememoran, en algún momento inesperado de nuestras vidas, saliendo del baúl para hacer acto de presencia en nuestra mente y en nuestro corazón. Y los volvemos a revivir como si ya el tiempo hubiese hecho una especie de elegíaca peregrinación hacia el pasado. Entonces nos damos cuenta de que la verdadera vida no siempre estriba en apurar hasta el final el presente inasible, sino que esos recuerdos del pasado, alojados en el rincón del baúl de las nostalgias, son tan importantes como para darnos gritos de sensibilidad. Lo que vivimos es una acumulación continua de momentos que dejan huella y son tan presentes como el instante casual en que los estamos recordando. Feliz existencia, humanos".FIN
La aventura ha comenzado. Las entrevisstas de Salat con todos sus enlaces internacionales han funcionado y ya tenemos todos los papeles en regla para viajar al Kurdistán. Hemos tenido que pasar muchas revisiones legalistas (médicas incluidas) pero ya está todo en marcha. Ya no nos echaremos para atrás. Si hacemos un buen reportaje nos han prometido su publicación en una revista norteamericana y varios periódicos de América Latina. Somos cinco los que formamos el grupo y hemos desechado, por consejo de nuestro amigo Salat, la compañía de un par de periodistas norteamericanos que querían formar parte del equipo. El asunto es claro. Los periodistas y extranjeros que visitan el triángulo Irán-Irak-Turquía son posibles objetivos de ataques o capturas. Salat nos ha aconsejado que ellos prefieren que no vayan norteamericanos. La zona es muy peligrosa y por eso no podemos cometer imprudencias y debemos seguir todos los consejos de este líder kurdo que es muy apreciado entre sus gentes. Él nos ha prometido total seguridad y cobijo, pero no quiere ser blanco fácil para los posibles atacantes..Él desea que el pueblo kurdo tenga oportunidades de mostrar su realidad al mundo pero también nos ha aconsejado extrema cautela, porque la realidad es que es una zona peligrosa. Sander Gross, "El Holandés", lleva todo un equipo portátil de comunicaciones (internet incluido). Viene también Faustino Zamorano (un reportero gráfico ecuatoriano al cual se le ve visiblemente emocionado y nervioso). Está a mi lado, el chileno Reynaldo Salinas. Los otros dos somos Salat (nuestro guía kurdo) y yo. Hemos estado en la embajada de Turquía y nos han dado ya el visto bueno pero después de pasar numerosas entrevistas y tras recibir miles de consejos. Ya mañana partimos para París y desde allí iremos a Istambul. En Turquía la realidad será lo que el Destino nos depare. Sé que es riesgoso. Sé que es peligroso. Pero también sé que es emocionante y,sobre todo, que vamos para conocer una causa humana. Fumamos tabaco turco que nos ha regalado el embajador y ahora estoy con mi familia para decirles que no se preocupen, que confío en hacer un buen reportaje humano y que esto, al fin y al cabo, es algo que me llena de emoción. Quizás el pueblo kurdo necesite que se le reconozca con el corazón. Voy a dormir con inquietud esta última noche en mi hogar ecuatoriano antes de partir mañana a lo desconocido... pero estoy animado...
Los segreres, también llamados segreles o segueres, eran tipos de poetas afines a los juglares durante la Edad Media europea, pero situados en una escala social intermedia entre éstos (los juglares eran de clase baja) y los trovadores (de clase alta).Al parecer, según las fuentes hitóricas que han pervivido hasta nuestros días, fue una clase de poetas muy propia de la región española de Galicia, aunque su origen provenía de la Provenza francesa y también debieron existir, además de por toda la región gallegoportuguesa, en León, Castilla, Cataluña, Valencia y otras regiones francesas. Fueron identificados en el Cancionero del Vaticano como "omo del segre" (hombre del siglo o de la vida mundana y disoluta). Parece ser que este nombre también proviene de una hipotética raíz árabe de carácter poético que, según algunos investigadores literarios, derivaría de zejalero (el que canta zéjeles, canciones árabes de carácter popular).Gerardo Riquier de Narbona, que vivía en las cortes castellanas, dice en su Declaratió del senhor del rey N'Amfos de Castela (escrita en 1275) que el segrer es un trovador que cantaba por las cortes, anterior al nuevo tipo de trovador provenzal. Existía también en otras partes de España, pero sólo se conserva memoria de ellos en la región gallegoportuguesa, debido solamente a la mayor abundancia de textos líricos existentes en esa región o más bien al carácter mas arcaizado del occidente peninsular ibérico, que conserva el lenguaje y las costumbres primitivas más tiempo que en el resto de España, donde ya va desapareciendo totalmente en esa época. Ocupaban los segreres un escalón intermedio en la escala social, entre el juglar (que era simplemente un villano de la clase baja popular) y el trovador (de la alta clase de la nobleza) pues el segrer pertenecía a la clase de los hidalgos escuderos que, por no poseer bienes suficientes, no podían ascender a la escala de caballeros (por eso eran escuderos de los citados caballeros). Iban los segreres de corte en corte acompañando a los caballeros e iban, también, con los monarcas a las guerras para distraerlos con composiciones poéticas que, por tener suficientes conocimientos culturales, escribían ellos mismos. Según algunos autores iban a caballo y armados (como dice el señor Michelis de Vasconcelos), y estaban dispuestos siempre a entrar en combate; pero otros autores afirman que no participaban en las batallas y no poseían armas (sólo distraían al rey antes de entrar en combate).La condición no tan baja del segrer (perteneciente a las clases inferiores de la nobleza) era la que los separaba socialmente de los juglares y juglaresas (también hubo mujeres juglares) y muchos segreres servían de pajes en las cortes reales y señoriales y no consentían que se les confundiese con los simples juglares y juglaresas. Así, el rey Alfonso X el Sabio instruyó a Pero de Ambroa para que se publique que al villano que se hace pasar por segrer no se le deben dar bienes, regalos o dineros por engañar haciéndose pasar por compositores de poesía. Pero a pesar de ello, los segreres también tenían costumbres juglarescas y eran bebedores, tahures, pendencieros y aficionados a las mujeres de baja estofa. Muchos se confundían por eso con los juglares y juglaresas y hasta algunos de ellos se consideraban parte de las juglaría cuya única condición que les imponía el trovador o trovadora (también hubo mujeres trovadores) que los contrataba era que cantaran bien (y no los igualaban a los juglares por dicha condición).La diferencia entre juglar y segrer estribaba, principalmente, en que el segrer no cantaba sólo canciones ajenas sino que componía algunas poesías, por lo que además de juglares eran también trovadores. Los segreres no tocaban cítola sino que sólo cantaban (otra diferencia con los juglares) pero algunas veces tocaban sin dejar por ello de aspirar a ser trovadores. Se distinguían de los trovadores en que recibían dinero por sus canciones (los trovadores no) y se distinguían de los juglares en que pertenecían a una clase social superior a la de los villanos (la de los hidalgos escuderos) y que ejercían su profesión como oficio y no por pura causa accidental. En resumen, del siglo X al siglo XV anduvieron por la Europa occidental, juglares, juglaresas, trovadores, trovadoras, troveros y segreres, poetas líricos todos ellos; pero los segreres no eran juglares ni trovadores o troveros sino una clase intermedia; ni tampoco eran goliardos (clérigos y estudiantes vagabundos que componían en latín con buen oficio) ni mucho menos eran cazurros (hombres faltos de buen gusto que hacían versos sin argumento y que por las calles y plazas los recitaban vilmente sin ninguna regla a seguir, ganándose la vida de una manera deshonesta y vergonzante). Los segreres tenían, por tanto, su propia identidad.
Y miré mis manos...y ví dedos humanosaprendiendo versosy los besos eran sanos...de esos densosen los veranoscuando, cercanos,los labios tensosse hacen hermanos.
Campamento de Hoyo de Manzanares. El reparto de las camas era una batalla campal donde lo mejor era dejar que se peleasen por las literas de arriba, desde donde las caídas eran morrocotudas (como sucedió con Marianito soñando que había pasteles en el suelo) y quedarse con una cómoda litera de las de abajo para jugar con los sombreros de paja a darles vueltas al igual que la vida nos daba vueltas alrededor de nosotros mismos mientras yo imaginaba historias verdaderas de Diego Valor contra los verdes mekones. Quedarse en las literas de abajo era señal de inteligencia para no darse batacazos contra el suelo por soñar...Y estaba el famoso fantasma de las habitaciones. Aquella bata blanca que alguien se había dejado olvidada, como se olvidan los lapiceros en cualquier lugar, que confundían, los más temerosos, con el fantasma del Campamento. Quienes eran  verdaderos fantasmas del Campamento eran los hijos del sargento Permuy a los que les servían comidas especiales llevadas en bandejas de alpaca con cubiertos de alpaca, mientras nosotros nos liábamos a lanzar las croquetas contra el coco de los temerosos. Croquetazos limpios, que no dejaban manchas salvo en la parte donde impactaban como proyectiles teledirigidos con radar. Más de uno se estará todavía rascando la cocorota. Y lo emocionante que resultaba ir de cacería de renacuajos a las charcas de agua sucia que más parecían alcantarillas de desagüe que verdaderas charcas. Pero sí. Éramos felices recogiendo renacuajos para luego soltarlos a los pocos minutos después de habernos felicitado por la hazaña. Eran tiempos del tebeo "Hazañas Bélicas" y los de Caballería éramos más belicosos que los de Artillería, los cuales fardaban de caer bien entre las niñas mientras nosotros éramos el terror de ellas. Por eso nunca olvidaré que, en la fiesta de Santiago, los de Caballería goleasen a los de Infantiería para goce nuestro y terrible frustración de los artilleros que algunos quizás no se hayan todavía repuesto del todo y sigan visitando a los psicólogos para olvidar aquella paliza.El caso es que ellos molaban de tener castillos entre los arbustos pero nosotros, rebeldes siempre, nos carcajeábamos de sus costumbres de pasar las escobillas para tenerlos limpios ante la anunciada visita de la princesa y sus cortesanas, mientras hacíamos nuestro alcázar inabordable en las derrumbadas cochineras, allí refugiados entre los ladrillos de color bermellón inventando cuáles serían las próximas perrerías que les tendríamos que hacer y mira que no escarmentaban.Las duchas era un verdadero trago amargo porque el agua salía congelada y el jabón se resbalaba por entre los dedos y para recogerlo del suelo había que tener cuidado con las picaduras de los mosquitos, el ataque de las hormigas y la amenaza de alguna que otra lagartija que corría, asustada, en cuanto dábamos suelta al grifo. Agua helada. Agua congelada. Y tiritona hasta poder entrar en calor corriendo endiabladamente entre las rocas que tenían hasta musgo y alguna que otra boñiga de vaca mas plastas de humanoides. Aquellas habitaciones eran lo más parecidas a las celdas de los correccionales pero no nos corrigieron el defecto de asustar a la princesa y su cortejo de cortesanas irrumpiendo en los limpios castillos de los de Artillería y dejando alguna plasta de nuestro recuerdo de que habíamos pasado por allí. En vista de esto, los de Artillería debían suspender las invitaciones a la reina y sus cortesanas porque les habíamos saboteado la entrevista. Por eso los de Artillería no nos podían ver a los de Caballería ni en pintura. ¡Y qué gozada cuando a alguien de nuestro grupo se le ocurrió introducirse en las lujosas y cómodas habitaciones de las niñas, esquivando la vigilancia de la madre superiora y resto de monjas, y metió una lagartija en una de las camas!. Fuimos descubiertos por los chivatos de Artillería y algunos tuvieron que pasar la noche, en calzoncillos, junto al poste de la bandera nacional. Las monjas y los soldados eran nuestra pesadilla. Las monjas porque nos vigilaban continuamente para no acercarnos demasiado a las habitaciones de las niñas y los soldados porque eran pelotas del sargento Permuy, de Artillería, al cual le adulaban para ganarse algún permiso especial (especialmente el soldadito Pepe que me hacía reír porque parecía salido de un tebeo), mientras nos vigilaban a los de Caballería como si espías de la KGB se tratasen.Yo, por las tardes, miraba a las montañas cercanas y veía aquellos seres vestidos de blanco que deambulaban por entre las rocas como si fantasmas del atardecer fuesen. En realidad nunca supe si eran seres humanos o bichos de la prehistoria que pululaban por entre las montañas. Bien mirado parecían seres de ultratumba y aquello sí que producía miedo si es que se les daba por atacarnos por sorpresa. Pero no llegó la sangre al río y se limitaban a pasear desorientados de peña en peña con los prismáticos bien ajustados para vigilar cuáles eran nuestras acciones. Los de Caballería estábamos rodeados por todas partes y las culpas siemrpe nos las echaban a nosotros y total por no ser tan ridículos como Marianito y su compañía de artilleros. Los domingos había visitas paternas y maternas y entonces poníamos caras de angelitos para salir bien guapos en las fotografías, tanto en las horas de comida como en las horas de estar paseando por el campo a través. Y bien que salíamos guapos fotografiados todos en aquellas inolvidables estampas, pues estampas parecían, que mi madre guardaba celosamente en el álbum familiar. Dábamos por bueno que las vacunaciones surtían efecto y por eso no sufríamos de fiebres ni de extrañas melancolías. Estábamos flacos pero más sanos que los robles. Los mosquitos no podían con nosotros y los bichos de las aguas parecían apartarse cuando de beber agua de los riachuelos se trataba, Y llegó el final. Un comandante de no sé qué cuerpo amenazó con matar a quien  fuera, incluídas las monjas que hacían sus servicios con las niñas, por algún problema de nostalgia y soledad que sufrió alguno de sus hijos y entonces el coronel dijo bata ya y cerró para siempre el Campamento. Recuerdo el regreso en el autocar del sargento Estalote y nunca olvidaré a "La Cafetera", la tartana donde viajábamos los de Caballería en las excursiones a San Lorenzo del Escorial y otras partes de la sierra. En fin. Campamentos de infancia nunca olvidados, siempre recordados y compuestos de estampas folclóricas familiares en forma de fotografías con añoranza que hacían suspirar a mi abuela, a mi madre y a mi hermana. Hace pocos años pasé por allí. No queda nada. Sólo que en la atmósfera todavía se respira aquella época y aún se puede uno imaginar que no ha desaparecido todavía aquella tropa de niños y niñas jugando en círculo a la zapatilla por detrás mientras merendábamos todos pan con carne de membrillo y los domingos las partidas del bingo casero aficionado con bolas de madera y cartones de poner piedrecitas en lugar de tachar los números con el lapicero. Parece como si todavía fuese verdad pero sólo queda la presencia de las jaras y las retamas.
Estamos en el mundo etéreosolos con nuestras vivenciascontando historias de cienciasrodeadas del deletreoinolvidable de las pacienciastan sobradas de creenciaso sólo un ajetreorodar por el largo paseoextasiado de presenciassimples de las esenciasen este breve recreoliberadas las concienciasimaginadas como Atreobatallando con el muestreoen estas las resistenciasrotundas como espoleotrotando sin reverenciasa los señores de este trampeode premiar a sus preferencias.
"No existen jamás dos días iguales pues cada día tiene su propio afán" (Diesel) "El tiempo nos mete prisa... hagamos que se acostumbre a que sepa esperar..." (Diesel) PRÓLOGO"Cuando 2 minutos es una eternidad" (por Diesel): Cuando paso dos minutos sin besar tus labios es una eternidad para mí. Eso dice una parte de la letra musical de un disco del grupo Despistaos que está de moda en las emisoras de radio. Dos minutos una eternidad. Cosas de las locuras del amor. La estoy escuchando ahora y he sacado la calculadora. Si la persona que ama a otra persona no puede darle un beso en los labios (obsesión de locura amorosa) durante un día completo....¿sabéis cuántas eternidades tiene que sufrir la persona amante?. Nada más y nada menos que 720 eternidades. !Una barbaridad de las locuras de amor!. 720 eternidades llenas de sufrimiento. Sigo con la calculadora. Suponiendo que esa persona que ama a la otra resulta que está amando un imposible y no es correspondida... ¿qué sucedería con la vida de ese ser desafortunado?. Por ejemplo durante un año estaría viviendo el número horroroso de 262.800 eternidades de angustia y dolor. Ahora supongamos algo mucho más tremendo. Supongamos que ese amor imposible es de por vida. Si la persona que está locamente enamorada de unos labios que no va a besar en su vida se hubiese enamorado a los 20 años de edad y viviese hasta los 100 exactamente... !estaría la friolera de 80 años amando un imposible!. ¿Y sabéis cuántas eternidades son 80 años de imposible amor según cantan los Despistaos?. Pues ni más ni menos que 21.O35.520 eternidades de suplicio (veintiún millones treinta y cinco mil quinientas veinte eternidades de tortura y dolor teniendo en cuenta que en cada lote de 5 años hay que tener en cuenta que hay un bisiesto que se compone de 366 días!. Peor. Mucho peor que el famoso Suplicio de Tántalo de la mitología griega. Pero seamos un poco más equitativos. Tengamos un poco de compasión con el desdichado o la desdichada amante que sueña y desea besar unos labios totalmente prohibidos e imposibles de besar y digamos que duerme cada día 8 horas plácidamente (!con lo difícil que es dormir cuando se ama tan locamente!). Supongamos que sí. Que esa persona puede dormir 8 horas plácidamente de su tortuosa vida durante 80 años. La cifra de eternidades horribles y tormentosas que tiene que vivir se reduce un poquito y se queda (teniendo en cuenta a los años bisiestos) con un total de 20.997.120 eternidades horrorosas (!veinte millones novecientas noventa y siete mil ciento veinte eternidades de tragedia!). Peor. Mucho peor que el famoso Suplicio de Tántalo antes citado. Porque además a Tántalo lo llegó a salvar de su tortura Hércules que fue el héroe que lo liberó del tormento... pero a la persona que sufre de esa locura de amor de la que estamos hablando no lo puede salvar ni Hércules ni ninguno de los dioses del Olimpo (incluído el dios de dioses Júpiter). !Nadie puede salvar e esa persona del horroso tormento de vivir tantísimo alto número de millones de eternidades llenas de congoja y dolor. Si alguna vez te encuentras a algún amigo o amiga que sufre de esa locura de amar unos labios totalmente imposibles de besar el caso es que no se puede hacer otra cosa más que acompañar a esa persona en su dolor sin decir absolutamente nada. Pero ¿quién es el suicida que decide acompañar a una persona durante 80 largos años sin poder decir nada, o sea, en absoluto silencio?. Así que yo propongo, como solución a tan grave dilema, lo siguiente. Acercarse inmediatamente al amigo o amiga que sufre de ese trastorno o locura de amor y aconsejarle que inmediatamente desaloje de su mente a esa persona cuyos labios desea besar. !Que lo desaloje inmediatamente de su mente y se dedique con afán a la tarea de olvidar ese imposible y darse oportunidades de encontrar otro amor que sí le corresponda. Podéis hacer el cálculo con vuestras calculadoras si es que queréis pasar un poco de tiempo entrenidos en esa tarea. Yo creo que mis cálculos son exactos aunque puedo haber cometido algún pequeño error... pero será tan pequeño que más de veinte millones de eternidades sufrientes y dolorosas no se las quita nadie. Así que animadle enseguida a que desaloje de su mente ese imposible y se busque un amor veradero y noble"."TIEMPO DE PALABRAS" (dedicado a Diesel), por Grekosay: "Escribir nos dignifica. Esta expresión no debe conducirnos a pensar que no somos dignos o dignas por cualquier otro motivo, pero necesitamos recordar que todas las grandes civilizaciones necesitaron escribir por muchos motivos. Exponer lo que escribimos nos permite acercarnos a un mundo, que aun siendo pequeñito, se amplía con cualquier idea, un pequeño poema o esos haikus que tanto proliferaron en Vorem hace tiempo. Las palabras no se las lleva el viento cuando las escribimos y escribir no es una tarea que quede para virtuosos o escritores. En esos momentos de cena amistosa...siempre aparece la misma pregunta...¿Y tus autores favoritos? Procuro sonreir y quedarme callado. No podría decir quién supera a quién o por qué un cuento de Borges me resulta un enrevesado galimatias cultural. Escribir, por necesidad vital, es abrir las puertas a la salud de nuestro corazón y permitir que se construya un "alma", que aun siendo inexistente en la jerga religiosa...algo tiene de soporte metafórico de un más allá que nos rodea".DESARROLLOEL TIEMPO INVISIBLE.- La primera porción de Tiempo Vivencial de la que gozamos todos los seres humanos, hombres y mujeres, es aquel Tiempo Invisible que pasamos dentro del vientre materno. Desde el primer momento en que un espermatozoide masculino fecunda a un óvulo femenino nace la vida humana. Desde ese primer momento comienza nuestra vida, nuestro Tiempo Vivencial. Por eso los cristianos no debemos ni podemos estar de acuerdo con el aborto salvo que esté en peligro la vida de la madre o el feto se muera sin que haya intervenido la acción de un ser humano asesinándolo.Ese Tiempo Invisible es un tiempo activo. Estamos ya sintiendo la vida completa desde el interior del vientre de la madre y se están grabando en nuestro ser humano muchísimas cosas que nos van a condicionar después, una vez que salgamos del vientre materno. Todo lo que la madre y el padre realizan con nosotros mientras estamos viviendo en forma de fetos nos está afectando directamente y está acumulándose en ese Tiempo Invisible pero tiempo real y verdadero.Es imposible negar la evidencia de la naturaleza humana creada por Dios y que esa naturaleza humana comienza con el citado Tiempo Invisible que no tiene características negativas sino siempre positivas porque es la mayor grandeza de la pareja humana compuesta por nuestro padre y nuestra madre.El Tiempo Invisible no es exactamente oculto porque se puede observar con el uso de la maquinaria que existe actualmente y se puede quedar recogido en documentos físicos como las radiografías y las tomografías con las que los ginecólogos hacen el seguimiento de dicha invisibilidad aparente. Lo llamo Tiempo Invisible porque no se ve directamente con los ojos pero se puede observar a través de los aparatos ginecológicos.El Tiempo Invisible es, además, primordial y muy importante porque va a marcar los procederes en nuestra primera etapa visible cuando ya salgamos a la superficie vital desde el útero materno. Es un tiempo en que ya existen acciones y reacciones, emociones, sentimientos, experiencias. Por eso todo aborto que sea provocado sin que la madre peligre su vida o sin que el feto muera antes de salir a la superficie es un genocidio humano. EL TIEMPO SUPERFICIE.-Somos "icebergs" y como todo "iceberg" tenemos superficie visible y parte oculta. Vamos a hablar hoy de esa superficie visible que es nuestro físico corpóreo. ¿Qué función tiene el tiempo de vida en todo ello?. Una muy importante, porque no debemos olvidar que el fluir continuo del tiempo nos va remodelando lo corpóreo y nos va dando caracteres físicos y psicológicos distintos según sean nuestras edades: en la infancia somos de una manera física, en la pubertad de otra, también es otra nuestra superficie física en la adolescencia, y lo mismo ocurre en la juventud, en la madurez, en la adultez, en la ancianidad... porque todo ello depende de un tiempo acumulativo que es lo que yo llamo Tiempo Superficie. Recordad que ahora no estoy hablando de la parte oculta de nuestro "iceberg", sino de la parte visible; de esa parte que cuidamos paulatinamente para no dañarla de manera excesiva. ¿Quién dijo que el físico visible de una persona no es importante?. Sí lo es. Mucho. En cada etapa de nuestro periplo vital (infancia, pubertad, adolescencia, juventud, madurez, adultez y ancianidad) es importante el físico y su evolución continua; es importante ese Tiempo superficie que moldea nuestros rasgos y nos va dando distintas formas humanas. Esto que parece, a primera vista, sólo propio de los humanos no es tan cierto. También en el mundo animal y vegetal (o sea en el mundo de lo viviente) es importante el Tiempo Superficie. A través de los siglos se ha ido dando importancioa (cada vez más) al físico de las personas. Y es natural que eso ocurra. Porque el Tiempo Superficie ha sido estudiado concienzudamente desde que el hombre y la mujer aparecen en la Tierra. No es casual lo de las modas y los embellecimientos corporales. Y es sano también que esto ocurra cuando lo tomamos en su medida exacta porque sobredimensionarlo puede llevar a un desequilibrio psicológico. Pero tenerlo en cuenta es ir perfeccionándolo (como ha ocurrido en todas las épocas históricas de todas las civilizaciones) y es bueno y hasta conveniente. Al mirarnos en un espejo vemos el Tiempo Superficie reflejado en nuestra anatomía corporal y es bueno aceptarse tal como somos y es bueno también intentar mejorarlo dentro de los límites plausibles de nuestro momento de bienestar y nuestro querernos a nosotros mismos. Es el Tiempo Superficie el que nos moldea. Aquí, en el Tiempo Suerficie, sí que hay un alto grado del componente temporal que llamamos y conocemos como presente: el presente continuo y fluyente. Y es en esa continuidad y fluidez donde está el principio esencial de la evolución humana. ¿Cúantas veces hemos escuchado eso de "parece mentira pero no has cambiando nada"?. !Estás como siempre el tiempo no paso por ti!. O eso de ¿qué cambiado estás?. !No pareces el mismo!. O aquello de ¿Cuánto has cambiado en tan poco tiempo desde la última vez que te ví?. E innumerables otras expresiones que se refieren, como estáis bien deduciendo, a eso que llamo Tiempo Superficie. Pues bien. El Tiempo Superficie es importante tenerlo en cuenta y está muy relacionado con el presente... EL TIEMPO RECORDADO.-De todo el Tiempo Vivencial en el que nos movemos sobre la Tierra (dejando por sentado que el Tiempo Vivencial no acaba nunca porque sigue más allá de la muerte) hay sólo un pequeño porcentaje de lo que yo llamo Tiempo Recordado. Pongo el ejemplo de un partido de fútbol. Supongamos que jugamos los 90 minutos completos. Resulta que al día siguiente no recordamos los 90 minutos exactos sino sólo una porción pequeña del tiempo jugado. Esto es muy lógico y natural porque si recordásemos todo el tiempo excato que vivimos seríamos seres estáticos y sin movimiento ya que si recordaramos todo lo vivido durante un día, nos pasariamos el día siguiente completamente recordando el día pasado. De esta manera nuestra existencia vital sólo sería un día nada más: el primer día en que llegamos a tener plena conciencia de lo que hacemos. Todo el resto de nuestra vida no existiría pues estaríamos repitiendo una y mil veces la experiencia vivida en el primer día de nuestra conciencia humana. Se daría la paradoja de que no existiría más vida en un ser humano que un sólo día repetido millones de veces. El Tiempo Recordado, por lo tanto, es muy imprtante para que podamos vivir en plenitud. Esos minutos que recordamos de manera muy especial (que en el caso del fútbol supongamos que fuesen solo 5 minutos de los 90 jugados) puesto que, con ello, no dejamos de ser progresivos. Deduzco, por lo tanto, que el Tiempo Recordado sería el Tiempo de nuestras Memorias si tuviésemos que escribir nuestras Memorias en un libro. Este Tiempo Recordado es, por llamarlo de otra forma, el Tiempo Memoria de nuestras vivencias. Ni podemos escribir un libro con todas las horas, minutos y segundos que hemos vivido ni es posible pues eso iría en contra de la misma naturaleza humana. Sólo el Tiempo Recordado (que es, bajo este punto de vista un tiempo positivo) hace que podamos sacar sustancia a nuestras vidas, sustancias suficientes para recordar una vez más a Pablo Neruda y su "Confieso que he vivido". Confesar que se ha vivido es confesar que se recuerda el Tiempo Recordado (perdón por la redundancia) y por eso los que nos dedicamos a la escritura tenemos por costumbre ir escribiendo nuestro diario a golpes de recuerdos, a golpe de momentos recordados que, todos ellos unidos por los lazos de la temporalidad concatenada hace que los humanos poseamos una existencia recordada; pero no sñolo recordada por nosotros mismos sino también recordada, en algunos aspectos, por los que conviven con nosotros. El Tiempo Recordado es nuestro y es de los demás al mismo tiempo. Cuando nos sentamos ante un café con un amigo o una amiga, con un compeñaro o compañera o con tu esposo o esposa, y empezamos a recordar, estamos recuperando muchas partes de nuestras vidas que se nos habían quedado, momentáneamente, en el olvido pero que no las habíamos olvidado del todo. En la charla entres dos seres humanso o más de dos seres humanos que están recordando el tiempo vivido en compañía estamos completamente echando mano del Tiempo Recordado. Esto es fundamental para que alguien que se dedica ea esribir sus Memorias las complete con esos recuerdos que tiene "dormidos" en su interior pero que personas del exterior nos las traen de nuevo a nuestro pensamiento. El Tiempo Recordado, además de positivo, es la suma de Tiempo Vivido Conocido y tiempo Vivido Escondido. El Tiempo vivido Escondido lo sumamos al Tiempo Vivido Conocido y obtenemos el Tiempo Recordado.EL TIEMPO EMERGENTE.-¿Qué es el Tiempo Emergente?. Yo llamo Tiempo Emergente al tiempo en que nosotros somos tan enteramente nosotros que somos únicos e intransferibles. El Tiempo Emergente no es el tiempo que nos llega desde afuera hacia adentro y nos hace crear opiniones sino que, al contrario, el Tiempo Emergente simepre nace en lo más porfundo de nuestro ser (el alma) y sale hacia afuera haciéndonos siempre creativos y únicos. Como no hay dos seres humanos iguales es imposible que haya dos Tiempos Emergente iguales.El Tiempo Emergente es el que nos da nuestras propias señas de identidad. Es tan completo y tan sincero que viene a ser nuestro propio derecho de autor. En este sentido, todo los que se crea en el Tiempo Emergente sólo nos pertenece a nosotros,. Son los derechos de autor de todo lo que hacemos o todo lo que escribimos y el dereho de propiedad intelectual de todos lo que ideamos y lo plasmamos en un soporte mediante la interacción con los demás. Al ser tan profundo es la verdadera raíz de nosotros mismos. Como cristiano que soy afirmo que el Tiempo Emergente siempre es positivo e intransferible y todo lo que realizamos mientras estamos viviendo el Tiempo Emergente, porque nos viene otorgado por Dios como el espacio de tiempo vivencial donde podemos desarrollar nuestros propios y únicos dones materiales y espirituales que Dios nos ha querido regalar. El Tiempo Emergente es siempre una proyeccción hacia adelante sin olvidar a los recuerdos. Es un recuperar continuo el pasado para ir creando un nuevo tiempo para el futuro. Por eso el Tiempo emergente surge del ayer, se expone en el hoy y se vive en el mañana. El Tiempo Emergente es aquel tiempo en el que somos tal como somos y tal como nos ha hecho Dios. Por eso, insisto, es el tiempo que nos señala como autores de nuestras propias obras hechas, dichas o escritas. En el Tiempo Emergente, que siempre es positivo, nos convertimos en nosotros mismos y todo lo que producimos dentro de él nos pertenece a través del Tiempo Productivo, el Tiempo Iamginativo, El Timempo Experimental y el Tiempo Comunitario porque todos éstos que vamos a estudiar junto con otros más, son subdivisiones del Tiempo Emergente. El Tiempo Emergente es el que, naciendo en lo más hondo de nosotros, nos hace ser individuales aunque estemos trabajando y realizando nuestra vida en un grupo comunitario o una sociedad de personas. El Tiempo Emergente es intrasferibe y todo lo que realizamos gracias a nuestro Tiempo Emergente es nuestro, nos pertenecen sus derechos de autor y nos pertenecen sus derechos de propiedad intelectual.El Tiempo Emergente es todo lo contrario al Tiempo Aparente (del cual vamos a hablar a continuación) porque es sincero, noble, transpareten y personal. Nos da la personalidad y nos la hace grande o pequeña según sean los actos que realizamos dentro de él. Siempre es positivo, pero la cantidad de positividad del Tiempo Emergente depende de dos factores: las facultades naturales de un ser humano y las facultades adquiridas por un ser humano. Depende de cómo estés usando esas facultades con las que naces y las que que vas desarrollando cómo será la verdadera dimensión del Tiempo Emergente; porque su capacidad de acción es infinita. Muchos son los que no aprovechan su Tiempo Emergente, otros son los que, mucho más grave, viven el Tiempo Aparente en lugar de él y otros somos de los que lo aprovechan al máximo sabiendo individualizarnos como seres humanos con personalidad propia que, por carecer de egoísmo, lo participa con los demás (cosa que los verdaderos cristianos hacemos continuamente).EL TIEMPO APARENTE.- En el platillo de lo positivo habíamos situado al Tiempo Emergente; ahora bien el Tiempo Aparente es todo lo contrrario. Es una subdivisión del Tiempo Superficie porque siempre es superficial pero, además, produce daños como la envidia, el odio, el rencor, la ira y, sobre todo, el querer apoderarse de todo lo que han realizado los seres humanos positivos que se basan en el Tiempo Emergente. El Tiempo Aparente es sólo un tiempo malgastado en querer ser como el otro o la otra cuando eso es totalmente imposible por la misma naturaleza con la que nos creó Dios. El Tiempo aparente pordríamos señalar que también es una parte derivada del Tiempo Muerto pero con la añadidura de que esos vicios llamados envidia, odio, rencor e ira, convierten a quien lo está viviendo voluntariamente en un ser humano desgraciado e infeliz. Siempre atento a lo que hacen quienes manejan el Tiempo Emergente, quienes viven dentro de Tiempo Aparente son sólo apariencias que se destiñen rápidamente y muestran la verdad que encierra su personalidad: la nulidad como verdaderos seres humanos.El Tiempo Aparente es de carácter tan negativo que nunca deja tranquilo ni en paz a quien vive dentro dé él. En t´rrminos deportivos o de comunicación social periodística podemo decir que el Tiempo Aparente es una espcie de tiempo basura porque no crea nada propio y siempre te hace querer ser la copia de los que triunfan en la sociedad por sus propios méritos. El Tiempo Aparente es querer intentar convencer que se poseen demasiados méritos cuando todos ellos son falsas vanidades, vacíos existenciales, nada de creatividad propia y la superchería de querer vivir el Tiempo Emergente de otro ser humano sin saber que su ignorancia siemrpe le pone al descubierto ante la sociedad.EL TIEMPO OCIOSO.-El ocio es un derecho inalienable del que deberían gozar todos los seres humanos sin distinción de ninguna classe. Todos los hombres y todas las mujeres (sean cuales sean sus edades y sus circunstancias personales de creencias e ideas) son agentes directos que deberían tener tiempo de ocio para vivrlo. Es verdad que el trabajo, teóricamente, dignifica al ser humano (aunque hay trabajos que no dignifican en absoluto) pero el ocio es llevar a la práctica esa dignificación alcanzada, a través de los años, por el tiempo empleado en el trabajo (que pertenece al Tiempo Productivo). El Tiempo Ocioso nunca es neutro. O es un tiempo positivo o es un tiempo negativo. Lo positivo o lo negativo del Tiempo Ocioso sólo depende de cada ser humano quien, una vez obtenido el derecho a vivirlo, tiene la obligación se saber vivirlo. Todo aquel ocio que nos hace ser mejores personas, que nos complace nuestros sueños nobles, que nos llena porque cubre nuestras expectativas y nuestras vocaciones que arrancan desde la infancia y se han convertido en hobby, es Tiempo Ocioso positivo de carácter constructor. Pero también el Tiempo Ocioso se puede convertir en destructivo y, en ese caso, es terriblemnte destructivo y, por lo tanto terriblemente negativo.Tenemos derecho al ocio pero tenemos responsabilidades superiores ante el uso del ocio. Vivir el Tiempo Ocioso no es vivir sin responsabilidad alguna como muchos hacen (de ahí los graves pecados que cometen) sino que nos conduce a ser responsables de cómo lo usamos. El Tiempo Ocioso puede convertir a un ser humano, después de haber trabajo a través del Tiempo Productivo, en un ser realizado y feliz si lo emplea bien o en ser un ser humano frustrado e infeliz porque no se ha sabido vivirlo como Dios quiere que se viva. El Cristianismo ofrece mil y una posibilidades de vivir un Tiempo Ocioso positivo y completador de la personalidad propia y bien desarrollada mientras que vivir dentro de lo llamado mundano es un Tiempo Ocioso que nos destruye como seres humanos. De ahí que el Tiempo Ocioso (el tiempo que empleamos en vivir nuestro ocio) sea todavía más importante y representativo para un ser humano que el propio trabajo. La dignificación del ser humano o la indignidad del ser humano se juegan dentro del Tiempo Ocioso. EL TIEMPO PROGRESIVO.¿Qué es para mí el tiempo progresivo?. Para razonarlo debo arrancar del siguiente punto de partida: la vida humana que, a pesar de los muchos reaccionarios que existen, es progresista, nadie la ha podido detener a pesar de que ha habido intentos de involución para "momificar" a las mentes humanas. Imposible. Estamos creados para progresar. Bueno, pues el tiempo progresivo es esa porción de tiempo humano que todos experimentamos en nuestra memoria como "tiempo hacia adelante". Es la acumulación de las experiencias diarias y cotidianas las que hacen que ese tiempo se plasme en nuestra mente como una "visualización" hacia el futuro: o sea, en otras palabras, el tiempo que realmente hace que evolucionemos los seres humanos hacia un mañana más completo. Los seres pesimistas y negativistas se quejan continuamente y se creen de verdad que cualquier tiempo pasado fue mejor. Absurdo y falso. Cualquier tiempo pasado sólo fue diferente. No mejor, sino diferente. Cualquier tiempo pasado sólo fue diferente al actual. Es falso que la sociedad retroceda aunque a veces dé esa impresión. Es cierto que atravesamos por crisis de valores y de principios pero es que los valores y los principios también evolucionan y cambian. Cada vez las nuevas generaciones de humanos (debido al tiempo progresivo de las generaciones anteriores) son más inteligentes porque tienen más tiempo de progresión mental para estudiar. Son más inteligentes tanto para hacer el bien como para hacer el mal. Porque el bien y el mal se salen del tema que estoy tratando y habría que escribir todo un ensayo filosófico sobre ello.Volvamos al tiempo progresivo que es nuestro tema. El tiempo progresivo nos va haciendo cada vez más adultos en varios sentidos (no sólo en la acumulación de edad sino también en el desarrollo mental). El tiempo progresivo es la porción del tiempo humano que nos hace, cada día, cunmplir nuestras visiones de futuro con mayor claridad. Los dictadores de la Historia humana han querido siempre detener el tiempo progresivo para anular las mentes de sus pueblos. Jamás lo han conseguido y jamás lo conseguirán. Usan la violencia física y síquica pero se sabe que esas violencias son consecuencias de la impotencia. Los dictadores son siempre personas impotentes (en todo el amplio sentido de la plabra impotente) y tarde o temprano se desploman y se destruyen a sí mismos. El tiempo progresivo es democrático y siempre triunfa. Por eso, por ejemplo, el caso de que nosotros estemos escribiendo y leyendo en ésta página es gracias al tiempo progresivo de la vida humana. Cada día aprendemos a seleccionar algo de lo que leemos o escribimos y eso hace que nustra mente se elongue a través de dicho tiempo progresivo.Adelante. El Universo Mental nos está esperando para que lo conquistemos poco a poco y el Universo Mental es infinito. Por eso el tiempo progresivo nunca acaba.EL TIEMPO VANO.-vamos ahora a escribir sobre el asunto del Tiempo Vano. ¿Qué es el Tiempo Vano para los seres humanos, hombres y mujeres, de este mundo?. El Tiempo Vano tiene que ver mucho con el Consumo. Consumimos muchísimo tiempo consumiendo.Tiempo Vano llamo yo a nuestras costumbres de ocuparnos en ocios verdaderamente banales pero que son, por otro lado, importantes cuestiones para nuestra existencia. Tiempo Vano, por ejemplo, es eso tan femenino (ahora también bastante masculino) de salir "a mirar tiendas" y, de paso, comprar algo que pueda estar al alcance de nuestra economía. Sólo pongo este caso (de los muchos que hay) para sostener mi Teoría de esta clase de Tiempo. A mí me parece bien el uso del Tiempo Vano llenándolo de sustancia humana tan benefactora como pasar una tarde entera "yendo de tiendas". Me parece que, en ese sentido, las mujeres han dado un gran ejemplo a los hombres en general y, de manera muy particular a los machistas. Si. El Tiempo Vano no es una vacuidad. Es un Tiempo con contenido, aunque quien quiera me lo puede rebatir. Pues cierto es que se basa en una relatividad... pero una relatividad llena de acierto humano... y de contenido... EL TIEMPO CONSECUENTE.-Ya hemos hablado, anteriormente, de que el tiempo que en realidad vivimos es el tiempo que recordamos. Sobre el tiempo que recordamos ya hemos estudiado diferentes secuencias o clasificaciones. Ahora toca meditar sobre lo que yo llamo tiempo consecuente; porque de todo el tiempo que vivimos existe un tiempo consecuente positivo, un tiempo consecuente negativo y un tiempo no consecuente. El tiempo no consecuente entra a formar parte del ya estudiado tiempo vano. Vamos ahora explicar el tiempo consecuente que es el que determina nuestros diversos futuros. Según hayas vivido tu tiempo consecuente estarás cumpliendo objetivos (sueños) y acercándote a la Meta Final (Gran Sueño).El tiempo consecuente es el que de verdad deja huellas profundas en nuestros seres humanos. Dejando sólo para el recuerdo el tiempo no consecuente; es el tiempo consecuente el que determina cómo somos en realidad. Pongamos un sólo ejemplo de los muchos que podríamos citar:Si alguien nos ofrece, un día de nuestro tiempo consecuente, droga... tenemos dos soluciones: la primera es decir Sí a la Droga. La segunda es decir No a la Droga. Ambas decisiones formarán parte importante de nuestro tiempo consecuente. Tiempo consecuente negativo si decimos Sí y tiempo consecuente positivo si decimos No. Si aceptamos la droga nos alejamos de lo objetivos (sueños) y, lo que es peor, de la Meta Final (Gran Sueño). Por el contrario, si rechazamos la droga vamos cumpliendo nuestros objetivos (sueños) y logramos, al final, alcanzar nuestra Meta Final (Gran Sueño). Esto plantea la siguiente reflexión: ¿el tiempo consecuente lo efectuamos con plena libertad y con el uso correcto de nuestra mente y razón?. Definitivamente sí... porque una vez superada la infancia, todos y todas tenemos ya suficiente capacidad de discernimento. Sabemos, una vez superada la infancia, discernir lo que hacemos y somos responsables de lo que hacemos. En ese hacer hay mucho de tiempo no consecuente pero también hay mucho de tiempo consecuente negativo o positivo. Y lo llamo tiempo consecuente porque nos trae consecuencias cara al futuro. A veces esas consecuencias son tan negativas que hasta nos llevan a la Muerte. A veces esas consecuencias son tan positivas que nos guían a la Vida. El engaño no existe fuera de nosotros. El engaño está dentro de nosotros. Sólo obtenemos tiempo consecuente positivo cuando no nos engañamos a nosotros mismos. Sólo obtenemos tiempo consecuente negativo cuando nos engañamos a nosotros mismos echando luego la culpa a los demás. Razón y Fe. Ambas son cuestiones fundamentales para nuestras porciones de tiempo consecuente positivo. Sinrazón e Incredulidad son cuestiones fundamentales para nuestras porciones de tiempo consecuente negativo. En realidad nuestras vidas dependen de un binomio, de una dualidad, de un asunto binario: Decir Sí o Decir No a todas las causas que se nos presenten en la vida. Depende de por qué causa decidimos luchar el hecho de obtener tiempo consecuente positivo (Razón mas Fe) o el hecho de obtener tiempo consecuente negativo (Sinrazón mas Incredulidad). Los objetivos (sueños) parciales se hacen prácticos al usar nuestras porciones de tiempo consecuente. Por ello es básico y fundamental entender que aquellos que tienen el juicio sano deben ser nuestros guías y líderes. Si, por el contrario, seguimos el camino los guías y líderes que, conscientemente, representan al Mal, habremos arruinado todos nuestros futuros y, lo que es peor, nunca alcanzaremos la Meta Final en esta vida. Como reflexión final dejo la siguiente frase: "Si te duermes en medio de tus sueños no tendrás tiempo de vivirlos completamente". Yo por eso aconsejo seguir el Camino de Jesucristo.EL TIEMPO CONSTRUCTIVO.-A otra dimensión del tiempo de la vida humana la llamo yo el Tiempo Constructivo. Voy a intentar explicarlo tal y como yo lo siento. Partimos del pUnto de arranque de que hay un tiempo de vida desde que nacemos hasta que morimos. Todo ese tiempo es un continuo fluir de experiencias. Pues bien, de todo ese tiempo hay una cantidad determinada con la que vamos construyendo (Tiempo Constructivo) nuestra personalidad. No es una cantidad de tiempo (extensión) sino una calidad de tiempo (intensión), una intensidad de tiempo, un tiempo cualitativo y no cuantitativo. Dicho de otra manera; todos nosotros y nosotras somos una evolución continua y en esa evolución hay una porción de tiempo (que varía según la intensIdad de nuestras experiencias) en las que se nos quedan grabados en nuestro componente humano el carácter y el temperamento que son factores primordiales en la construcción de nuestra personalidad. Todos tenemos personalidad. En distintos grados. En distintas dimensiones. Pero nadie carece de personalidad. Y eso es porque todos tenemos una porción de tiempo de vida que yo llamo Tiempo Constructivo. No es todo el tiempo de vida ni tampoco es cuestión de porcentajes porque aquí no interviene para nada la medida matemática sino que estamos hablandO, una vez más, de factores y energías espirituales. Nuestra conducta externa es siempre un reflejo de nuestra conducta interna. Muchas veces hemos oído eso de que somos "hacia afuera" lo que somos "hacia adentro". Es ahí, precisamente en nuestro "hacia adentro" donde se va formando nuestro Tiempo Constructivo. Una vez más no estamos hablando de pasado ni de presente ni de futuro... pero en todo ello hay una secuenciua lineal que recoge aspectos del pasado, del presente y del futuro y los alicúa en una especie de alimento inmaterial pero visible y sostenible a lo largo de nuestra vida. Evolucionamos y nos vamos construyendo continuamente y eso es un flujo ininterrumpido que nos guía hacia la madurez humana. El Tiempo Constructivo nunca lo destruyen los agentes externos a nosotros mismos porque es el sello de identidad de nuestra propia personalidad interna. Es un proceso de maduración como ocurre con todo lo viviente en la Naturaleza. Y vuelvo a insistir que la naturaleza humana es una de las partes esenciales de la Naturaleza Cósmica. Hay mucho de inmaterialista en el Tiempo Constructivo pero también la materia influye en él. No es un concepto de abstracciones mentales únicamente, sino que el Tiempo Constructivo se concreta y se hace visible a lo largo y ancho de nuestro caminar viviente. Y al final, cuando llega el último momento de nuestras existencias, estamos ya en el proceso final de dicha construcción humana. Hablamos de seres humanos vivos, de seres humanos que formamos parte de un conjunto de esencias y en las esencias temporales los materiales idóneos para ir construyéndonos están dentro del tiempo de vida general y global a todos. El Tiempo Constructivo es el que nos forma y nos da la sustancia con la que nos enfrentamos a todas las problemáticas que surgen en nuestro vivir. En el Tiempo Constructivo influyen numeroso factores (porque es la evolución de la persona la que está en juego) pero primordialmente hay un factor principal en su desarrollo. Es lo que yo llamo Conciencia de Ser. Depende fundamentalmente de nuestra Conciencia de Ser que nuestro Tiempo Constructivo vaya formándose regularmente y de manera equilibrada en nuestras vidas. El Tiempo Constructivo es como ir fabricando nuestra propia "casa de vida" y depende de lo sólido que sean sus cimientos el hecho de que nuestra construcción humana sea más o menos perfecta. El Tiempo Constructivo nos alimenta de esencia mientra que el tiempo en general no alimenta de existencia. Es mucho mejor que en vez de dialécticas teóricas dejemos que el Tiempo Constructivo vaya surgiendo en la práctica de nuestros quehaceres diarios. EL TIEMPO REMANENTE.-Siguiendo con el tema de los diversos aspectos en que podemos clasificar el tiempo que vivimos sobre la Tierra, voy a tratar lo que yo defino como Tiempo Remanente. Según el diccionario español se conoce como remanente a la parte que queda o se reserva de algo. Haciendo, por lo tanto, una traslación al mundo del tiempo que vivimos, podemos entender como Tiempo Remanente a aquella porción que, día tras día, se nos queda circunstancialmente sin vivir en toda plenitud y, en algunas casos, hasta de manera absoluta. Muchas veces he explicado que la vida consiste en hacer algo o dejar de hacerlo y también en hacer algo en vez de hacer otra cosa diferente. Ese tiempo en que no hacemos nada (que no debemos confundir con el tiempo vacío ni con el tiempo de ocio de los cuales ya hemos hablado) o ese tiempo en que hacemos algo pero no terminamos por completo de hacerlo, es esa porción remanente que podemos decir que se queda en una especie de limbo; esa especie de ensimismamiento en el que no nos enteramos de lo que está sucediendo en nuestro interior. Aquí es necesario hablar de las actitudes estereotipadas que hacen que minusvaloremos ese tiempo debido a la carga de prejuicios y lugares comunes en que solemos caer cuando interpretamos la vida de los demás; porque hay que tener en cuenta que, al ser seres comunicacionales y sociables, nuestro tiempo también es vivido por los demás y, es más, sin la existencia del tiempo de los demás no tendría ningún sentido nuestro tiempo de vida. ¿Qué podemos deducir de todo esto?. Que si es cierto (y realmente es cierto) que todo nuestro tiempo de vida está conectado al tiempo de vida de las personas con las que nos comunicamos; esas actitudes estereotipadas que hacemos de los demás bajo el prisma de los prejuicios y los lugares comunes, hace que se produzca un tiempo que podríamos decir, realmente, no vivido o vivido sólo de manera muy parcial. Esa porción parcial que malgastamos al no conocer debidamente nuestro tiempo vivido en relación con el tiempo de los demás. Eso es el Tiempo Remanente. Muchas veces, en nuestra vidas, nos preguntamos continuamente ¿qué hubiera sucedido si huibésemos actuado de una forma diferente a lo que hicimos?, ¿qué es esa carencia de tiempo que hemos perdido con falsas apreciaciones sobre los demás, en el sentido de que no hemos completado la visión de ellos?. La respuesta está en cada uno de nosotros mismos y nosotras mismas; porque el Tiempo Remanente no tiene género sino que compete por igual a hombres y mujeres. Cuando entramos de lleno en este planteamiento vital nos damos cuenta de que en nuestra existencia hay algo que queda distorsionado porque no lo hemos vivido debidamente o no hemos sabido vivirlo quedando, por lo tanto, en la orilla de nuestras vidas. Es necesario pensar muy seriamente en ello para poder tener la oportunidad de replantearnos el futuro y vivirlo, sin prejuicio alguno, en su totalidad.EL TIEMPO INCERTIDUMBRE.-En mis especulaciones filosóficas sobre el Tiempo ahora me centro en el que yo llamo Tiempo Incertidumbre. En realidad se le podría llmar también "tiempo no vivido". Es aquella porción de tiempo en que detenemos nuestro caminar y nos sentimos inseguros para saber por qué senda debe seguir nuestra existencia. Es un tiempo de duda, de indecisiones, de miedo a lo desconocido, de temor al futuro. Muchas veces nos quedamos quietos, turbados ante los acontecimientos de nuestro mundo interior. En esos momentos es cuando el Tiempo se nos convierte en Incertidumbre y podemos quedarnos completamente vacíos de contenido. Por eso se le puede llamar también tiempo no vivido. No es lo mismo que tiempo olvidado ni tiempo recordado. El Tiempo Incertidumbre mata nuestros sueños y es como si en vez de estar presentes en la vida fuésemos una ausencia total. Hay quienes malgastan muchas horas de sus vidas en medio de esas dudas vacías, en medio de ese vacío sentimental que hace que las horas, los días, los meses, los años... sean sólo una frustración. El Tiempo Incertidumbre es de un silencio tan absoluto que nos quedamos sin palabras, sin verbos, sin expresiones. Es como si nos hubiésemos vuelto autistas de la vida... como si el tren de nuestra existencia hubiese entrado en una vía muerta. El Tiempo Incertidumbre nunca nos define ni nos ubica en ningún estado sentimental. Es la impersonalidad de nuestra personalidad. Es como vivir en un hueco de nuestra existencia donde no sabemos qué hacer con nuestro futuro. Y ese futuro se marcha y nos quedamos en la estación llamada Nada para ver como la vida se fuga de nuestro pensamiento. El Tiempo Incertidumbre es el Tiempo no vivido. Y en él no existe la Esperanza... EL TIEMPO NOMINATIVO.-Dentro de las diversas categorías en que estamos subdividiendo al tiempo vital de los seres humanos, hoy voy a aclarar lo que yo defino como Tiempo Nominativo. Antes de entrar en la definición propiamente dicha es necesario saber lo que significa nominar. Según el Diccionario de la Lengua Española de la Editorial Marsig, S.A., nominar (que es sinónimo de nombrar) es decir el verdadero nombre de una persona o de una cosa y, por extensión, de una acción humana. También podemos decir que nominar (sinónimo de nombrar insisto) es hacer mención particular, generalmente honorífica, de una persona o cosa y, por extensión, de una acción humana llamada hazaña. Dejemos ahora de lado esta segunda definición y continuemos con la primera.Si nominar consiste en llamar a las personas que conocemos y/o a las cosas que hacemos por su verdadero nombre entonces empezamos a comprender ya lo que yo llamo TieMpo Nominativo vital y que no es otra cosa sino decir las cosas que vivimos por su verdadero nombre y no utilizando falsos eufemismos. Aclaro que hay dos clases de eufemismos: los verdaderos y los falsos. Eufemismo verdadero es, según el Diccionario antes citado: "forma de expresar con suavidad y decoro ideas cuya firme exposición sería malsonante". Así, por lo tanto, debemos hacer un inciso en la exposición argumental y saber distinguir entre eufemismo y falso eufemismo.Si vivimos una experiencia y tenemos el valor humano de definirlo con un eufemismo verdadero estamos viviendo un Tiempo Nominativo positivo; pero si tenemos la cobardía de definirlo con un falso eufemismo (cosa que hacen muchos ideólogos por ejemplo) entonces estamos viviendo un Tiempo Nominativo negativo. ¿Cuál es la diferencia entre ambos?. Fácil. Sólo es necesario poner un poco de atención a nuestra propia personalidad. Cuando un ser humano vive experiencias con eufemismos verdaderos podemos decir que tiene una personalidad bien pronunciada; mas si un ser humano vive unas experiencias y las expresa con falsos eufemismos (que, repito, lo hacen muchos ideólogos) entonces podemos decir que se trata de un ser humano con personalidad vana, vacía e inocua. El Tiempo Nominativo (dentro de la categoría general del tiempo vital) es, en realidad, una pérdida de tiempo cuando es negativo. Sólo cuando el Tiempo Nominativo se vive dentro de las causas de la sinceridad es cuando podemos decir que hemos vivido un tiempo provechoso. Existen personas que se pasan toda la vida perdiendo Tiempo Nominativo hasta llegar a diluirse y convertirse en personas sin ninguna clase de personalidad. ¿Creéis que es necesario vivir esa clase de impersonalidad?. La personalidad debe ser siempre un proceso que nos va desarrollando, cuando las bases formativas son firmes, en forma progresiva y ascendente. En definitiva, Tiempo Nominativo es el conjunto de aquellas experiencias vividas que nos proyectan hacia un futuro personal e intransferible bien equilibrado cuando no se usan falsos eufemismos ocultadores de la creación de esa personalidad acumulativa que tantos los hombres como las mujeres deberían tener. El mundo de la comunicación social e interpersonal está, en muchos casos, lleno de falsos hombres y falsas mujeres porque viven su Tiempo Nominativo escondiendo sus verdaderas intenciones envueltas en falsos eufemismos para engañar a todos aquellos y todas aquellas con los que se relacionan. Esas personas, al final, fracasan totalmente. Porque un falso eufemismo no puede mantenerse durante mucho tiempo debido a las múltiples contradicciones que presenta y son visibles en muy poco tiempo. Si el que desea llamar pan al pan lo llama, por ejemplo (y para no escribir una palabra malsonante) albaricoque... y cuando desea llamar vino al vino y, por ejemplo (y para no escribir otra palabra malsonante) lo llama vinagre... estamos ante un ser humano que vive su Tiempo Nominativo de manera negativa para aparentar una personalidad que le falta. Cuando se posee personalidad positiva es cuando no es necesario explicar nuestras conductas vitales sino con palabras decentes (y no como hacía, por ejemplo, Camilo José Cela) ya que, al emplear palabras indecedentes fuera de tiempo y de lugar (como, insisto, hacía Camilo José Cela) sólo se muestra una carencia de personalidad que, precisamente por eso, se aparenta usando palabras indecentes. Entramos en el párrafo final.El Tiempo Nominativo lo debemos de vivir todos y todas de manera inexcusablemente. Sólo depende de si somos o no somos seres humanos en completo y continuo desarrollo evolutivo progresista y ascendente o sólo somos seres humanos detenidos en esa fase infantil que los psicólogos denominan como fase fecal (que es lo que sucedía, por ejemplo, con el citado Camilo José Cela).EL TIEMPO COMPULSIVO.-Continuamos, una vez más, con la labor de seguir estudiando las subdivisiones de nuestro tiempo vital. Ahora toca analizar lo que yo llamo Tiempo Compulsivo dentro del contexto general del ciclo vital de nuestro tiempo transcurrido en la Tierra. ¿Qué os puedo decir sobre lo que es el Tiempo Compulsivo?. Vayamos, tranquilamente, por partes. La compulsión es, en el ámbito de la psiquiatría general, un tipo de conducta que el sujeto (ser humano) se siente impulsado a seguir por causa de una fuerza interior a la que no puede resistir sin angustias. El Tiempo Compulsivo, por lo tanto, está directamente ligado a la ansiedad. Y la ansiedad es, dentro de la psicología individual, un estado tenso de la psique (o psiquis) frente a un peligro indeterminado e inminente, acompañado de un sentimiento de inseguridad patológica. Aquí es donde yo quería llegar. A la inseguridad patológica. Ya ubicados en este tipo de inseguridad, en el contexto general del tiempo vital es un tiempo desperdiciado y de carácter personal no colectivo. El Tiempo Compulsivo es, dejándolo ya claro, un tiempo desaprovechado. Lo voy a explicar.Yo llamo tiempo desperdiciado a todas aquellas porciones de tiempo vital en que los seres humanos desperdician oportunidades de ser felices por causa de la violencia compulsiva, por causa del carácter desagradable o por causa de la inestabilidad emocional entre otras. Nos basta con estas tres causas citadas para poder entenderlo bien. Partiendo de esas causas deducimos que el Tiempo Compulsivo que malgastamos con la violencia verbal o física, con el carácter desagradable o con la inseguridad personal es un tiempo que debemos restar a lo positivo. El Tiempo Compulsivo es una porción del tiempo negativo total. ¿Qué sucede cuando estamos continuamente viviendo Tiempo Compulsivo?. Que estamos alejándonos de la felicidad que es tan recomendable bajo un punto de vista netamente cristiano. Sí. El Tiempo Compulsivo nos aleja del gozo y de la alegría por vivir y nos puede llevar incluso a arruinar todo el tiempo vital de nuestras existencias. Dios insufló en los seres humanos el alma. Para entender verdaderamente lo que es el Tiempo Compulsivo hay que tener fe en esa espiritualidad que muchos no dejan aflorar a la superficie porque se empeñan, de manera terca e irracional, en negarla o en sustituirla por gozos artificiales de carácter solamente materialista. No. El Tiempo Compulsivo, decididamente, no nos lleva al gozo ni a la alegría por vivir. Quien se pasa la mayor parte de la vida actuando con la violencia, con el carácter desagradable y con la inseguridad personal (estas tres cosas están íntimamente ligadas entre si) no tienen tiempo de paz, tiempo de sosiego ni tampoco tiempo de serenidad. Y viven atormentados por las crisis continuas que les conduce, únicamente, a ser infelices. A mayor Tiempo Compulsivo menor cantidad de tiempo positivo.EL TIEMPO COMUNITARIO.- Entrando de nuevo a nuestras charlas sobre las divisiones y subdivisiones que analizo sobre el tiempo vital que pasamos en la Tierra, Tiempo Comunitario es aquel que, como la palabra dice, empleamos para convivir directamente con los demás seres humanos. Es, por lo tanto, una gran parte de nuestro tiempo vital. Y en él lo que prevalece es el carácter de cada persona; entendiendo como carácter, no el buen o mal genio sino el conjunto de cualidades psíquicas y afectivas que condicionan la conducta de cada ser humano, distinguiéndolo de los demás. En ese sentido los que somos simplemente cristianos no tenemos un carácter débil (como intentan hacer creer los que no son cristianos) sino que poseemos el carácter amable pero firme y afianzado que no es otorgado por Dios a través de Jesucristo y por medio del Espíritu Santo. Sí. Sé que algunos estarán pensando que estoy hablando de religiosidad. Pues eso no es cierto. No estoy hablando de religiosIdad sino, como muchas veces he dicho ya, de forma de vida. Esa forma de vida pública (y también privada) con la que convivimos con los demás seres humanos sean o no sean religiosos, creyentes, agnósticos, ateos, etcétera, etcétera. Pues bien; volviendo a la cuestión: es en el Tiempo Comuntario donde se demuestra la verdadera dimensión de la personalidad visible de un hombre o una mujer. Ese Tiempo Comunitario es importantísimo, además de elemental, para ser persona o no serlo. Hay quienes lo utilizan para el bien y hay quienes lo utilizan para el mal; porque el carácter es, también, la individualidad moral, especialmente definida por la fuerza de voluntad. Algo así como lo que he visto escrito: "ser todo un carácter". Muchos confunden el carácter con el mal genio y, sin embargo, son dos cosas muy diferentes. El mal genio es una forma de ser negativa mientras que el carácter no es ni negativo ni positivo o, dicho de otra manera, el carácter nos define la forma que tenemos de relacionarnos con los demás y que vas más allá del buen genio o el mal genio aunque, según los diciconarios sean la misma cosa. Pues no. Se equivocan los que han escrito tal cosa en los diccionarios porque es necesario puntualizar y saber distinguir ambas cosas. Que los diccionarios digan que es la misma cosa no quiere decir que sea verdad. La verdad cristiana, al menos, es diferente. En definitiva, y para no entrar ahora en discusiones que nos llevarían un largo tiempo de discusiones "bizantinas", el Tiempo Comunicativo nos hace seres comunicables o seres incomunicables. Queda abierto el debate.EL TIEMPO SUPERFLUO.-Lo superfluo es lo innecesario, inútil y sobrante. Si ubicamos esta definición en el contexto del tiempo vital es fácil entender lo que yo denomino Tiempo Superfluo. Sabiendo que somos seres vivientes hay muchas personas que se pasan gran parte de su tiempo vital llevando a cabo acciones superfluas, innecesarias, inútiles o sobrantes. Y todo ese Tiempo Superfluo hace que pierdan grandes ocasiones de vivir tiempo positivo. El Tiempo Superfluo, cuando es muy abundante, hace caer en lo que se llama alienación: una pérdida irremediable de la personalidad o una limitación de esta personalidad o de la identidad de una persona o de un grupo de personas. Algo que saben manejar, muy ladinamente, los poderes fácticos de la sociedad, o sea los grupos de personas que tienen mucha influencia y poder para manejar a los individuos que conforman una sociedad. El Tiempo Superfluo es necesario eliminarlo para conseguir una libertad completa que haga que todo lo que realicemos en la vida nos sirva para alimentar nuestra personalidad (sea lo que sea que estemos realizando) y para que ésta se desarrolle en su plenitud. No es que me esté refirieno al Tiempo de Ocio (del cual ya he hablado en otras ocasiones) sino que ese Tiempo de Ocio nos sea productivo, edificante, creativo y liberalizador. Hay que saber distinguir, entonces, la diferencia esencial que existe entre el Tiempo de Ocio y el Tiempo Superfluo. Tiempo de Ocio es tiempo libre, fuera de las obligaciones y ocupaciones habituales y es, si se sabe aprovechar, tiempo enriquecedor... mientras que el Tiempo Superfluo nos despersonaliza y nos convierte en masa o títeres en manos de los poderes fácticos. El Tiempo de Ocio puede ser tan útil (y de hecho lo es si sabemos aprovecharlo) que nos configura con personalidad firme y duradera; mientras que el Tiempo Superfluo nos despersonaliza y nos convierte en masa. Y es que es diferente ser persona que ser gente como ya he explicado en alguno de mis textos. Ser persona (concepto positivo en donde puede entrar el Tiempo de Ocio) es ser individuo completo de la especie humana (y fijaos bien que no digo razas humanas en pural sino especie humana en singular); mientras que ser gente en su sentido peyorativo (concepto negativo en donde entra el Tiempo Superfluo) nos convierte en alienados por mucho conocimiento que creamos tener. En este sentido, gente no es un conjunto de personas formado por la mayoría de los habitantes de un lugar, sino un conjunto de personas que forma parte de una alienación colectiva. Los poderes fácticos siempre intentan que nuestro Tiempo de Ocio sea convertido en Tiempo Superfluo cuando utilizan dichos poderes para dominar a la sociedad sometiéndola a sus caprichos personales y, de esta manera, alienar globalmente a la sociedad. Por eso, insito, es muy necesario saber que Tiempo de Ocio nos puede enriquecer tanto material como espiritualmente mientras que Tiempo Superfluo nos puede enriquecer en lo material (algunas veces pero casi nunca y solo a unos pocos) mas nunca nos puede enriquecer en lo espiritual.EL TIEMPO PROFUNDO.-Lo llamo Tiempo Profundo pero tú lector o lectora, si lo deseas, puedes llamarlo también, por ejemplo, Tiempo Huella o Tiempo Perenne o cualquier otro sinónimo que signifique algo parecido. El caso es que ya he comentado sobre el Tiempo desde varios ángulos diferentes. ¿Qué es lo que yo llamo Tiempo Profundo?. Como señalé, somos "icebergs" con parte visible (Tiempo Superficie) y parte oculta (Tiempo Profundo). Pues bien esa parte oculta acumula unas síntesis de todo nuestro Tiempo de Vida y esa síntesis es la porción de todo el tiempo que vivimos que nos deja huella perenne y fija. El Tiempo Profundo es el que, en verdad, nos significa como seres humanos y nos marca nuestra personalidad. Todos, absolutamente todos los seres humanos, sean quienes sean y la clase social o cultural a la que pertenezcan o la edad que tengan o de género (masculino o femenino o neutro), tenemos personalidad. Nadie carece de personalidad. La personalidad es la que nos designa como humanos. Lo que sucede es que hay tantas clases de personalidad como hombres y mujeres han existido, existen y existirán. Esa personalidad es , ni más ni menos, que nuestro Tiempo Profundo, el que está marcado en nuestra parte oculta del "iceberg". En palabras sencillas, el Tiempo Profundo es el que nos queda presente en la memoria por su alto significado para nuestras vidas. Familiarmente hablando sería el tiempo que quisiéramos fotografiar y dejarlo impreso en nuestro álbum de vida. Todas las experiencias que vivimos no dejan huella profunda en nuestro ser, pero las más significativas, las que nos producen impacto, son las que nos conforman el Tiempo Profundo (o Tiempo Huella o Tiempo Perenne o como tú decidas nombrarlo). En otras palabras. Si todos los humanos estuviésemos obligados a escribir, al final de nuestras vidas, nuestras propias Memorias en un libro de, por ejemplo, 200 o 300 páginas... todo lo que escribiríamos en él es lo que yo llamo el Tiempo Profundo; la parte de nuestra vida que escribiríamos en nuestras Memorias como póstumo mensaje de nuestra existencia en esta Tierra. Más sencillo aún: el Tiempo Profundo es simplemente nuestra verdadera Personalidad. EL TIEMPO EXPERIMENTAL.-Empecemos diciendo que el Tiempo Experimental, dentro del contexto general de lo que conocemos como tiempo vital, es un tiempo acumulativo, porque es aquel que contiene nuestras experiencias más fuertes; aquellas que nos dejan suficientes huellas para decir que son las partes más fundamentales de nuestras vivencias (sabiendo que las vivencias son todas aquellas experiencias que recordamos con la memoria). Resulta, de todo esto, que el Tiempo Experimental es aquella acumulación de experiencias trascendentales (ya que también hay experiencias intranscendentales) que nos van forjando una personalidad conjuntiva. Y la llamo conjuntiva porque es un conjunto de experiencias lo suficientemente importantes como, para de forma conjunta, componer un verdadero mosaico de vivencias que nunca se olvidan.En el Tiempo Experimetnal es necesario saber actuar adecuadametne para poder conformar una personalidad con espíritu positivo; ya que, muchos son los que acumulan experiencias trascendentales que son sólo un conjunto negativo sin espíritu alguno o, al menos, sin espíritu suficiente. Quienes creemos firmemente en la existencia de Dios y nos sentimos orgullosos de denominarnos verdaderos cristianos, poseemos (Gracias a Dios) un Tiempo Experimental hondo y profundo y no tan superficial, vano e inane, como todos esos hombres y mujeres que andan por la vida negando y renegando hasta de sí mismos y de sí mismas. Un ser humano que acumula experiencias para forjar una personalidad afirmativa (y la llamo afirmativa porque está basada en pilares sólidos) alcanza a obtener una personalidad singular, de tal manera que no tropieza dos veces en la misma piedra. Y eso sí que es Tiempo Experimental positivo.Aquellos que, sin embargo, no hacen más que acumular Tiempo Experimental negativo no sólo tropiezan dos veces en la misma piedra sino tantas veces como su ignorancia les lleva a actuar. Y es que la ignorancia, al igual que la sabiduría, son componentes esenciales del Tiempo Experimental. A mayor ignorancia mayor Tiempo Experimental negativo. Y a mayor sabiduría mayor Tiempo Experimental positivo. En resumen, y para no hacer demasiado largo el presente texto, el Tiempo Experimental nos acerca o nos aleja de la verdadera personalidad. Por cierto, soy de los que opinan que todos los seres humanos tienen personalidad... pero lo importante, lo verdaderamente importante, es saber y conocer qué clase de personalidad tienen todos esos personajes, masculinos, femeninos y neutros, que forman parte de nuestro tiempo vital porque convivimos con ellos diariamente. Dejo, para terminar, una pregunta en el aire: ¿El Tiempo Experimental es una creación de Dios?. Voy a responder yo mismo a esa incógnita: Lo que es creación de Dios es el Tiempo Vital; mientras que el Tiempo Experimental es sólo creación propia del ser humano sea dicho ser humano un ignorante o sea dicho ser humano un sabio.EL TIEMPO IMAGINATIVO.-La imaginación es un verdadero poder dentro de lo que llamamos tiempo vital. El Tiempo Imaginativo es aquella porción de tiempo vital con el cual imaginamos continuamente el tiempo y lo transformamos en experiencia sensual; porque todo Tiempo Imaginativo depende del carácter, más o menos, que posea un ser humano. Generalmente, el Tiempo Imaginativo forma parte de los hombres y mujeres que se dedican a practicar alguna clase de arte o que se toman la vida como un verdadero y sano arte. Para ello es necesario tener una forma de ser abierta, generosa y, sobre todo, alegre y positiva. No todos los seres humanos se dan lugar a vivir Tiempo Imaginativo pues sólo desean vivir su tiempo vital en lo realista (que no es lo mismo realista que real) y que jamás se dan tiempo suficiente para gozar sanamente de gran parte de sus vidas. La vida debería ser vivida, en su mayor parte, como Tiempo Imaginativo si deseamos ser, en verdad, sanamente alegres. Es necesario, por ello, huir muchas veces de la realidad; sobre todo cuando la realidad es tan triste como la que estamos viendo hoy día a nuestro alrededor. Vivir Tiempo Imaginativo no quiere decir olvidar la realidad, sino dejar a un lado lo que de negativo tiene la realidad y llenarla con las imaginaciones que son sueños sanos. El Tiempo Imaginativo es una expresión interna y profunda que, a partir de ahí (de esa interioridad y profundidad personal e individual) la podemos sacar y compartir con los demás. Imaginación es la facultad de reproducir en nuestra mente nuestros momentos de impresión sensorial en ausencia de objetos innecesarios. El Tiempo Imaginativo es, por lo tanto, aquella porción de tiempo vital que la empleamos para inventar, crear y concebir. Es necesario tener alma de poeta o de poetisa o de cualquier otra clase de artista para vivir intensamente el Tiempo Imaginativo y digo (e insisto en ello porque me parece muy importante) que muchos hombres y mujeres han sustituido el Tiempo Imaginativo por el simplón y ramplón materialismo del Tiempo Superfluo (del cual ya hemos tratado en otra ocasión). El Tiempo Imaginativo va mucho más allá del Tiempo de Ocio, porque significa invención (y se puede inventar hasta en los tiempos en que estamos ocupados haciendo alguna tarea cotidiana), significa crear (y se puede crear hasta en medio de un momento cotidiano) y significa concebir (y se puede concebir, igualmente, en algún tiempo, insisto, cotidiano e incluso aunque estemos atravesando una crisis). En resumen, Tiempo Imaginativo es siempre tiempo positivo y es esa porción de tiempo vital que empleamos para hacer de nuestras vidas una sana actividad de arte. Es muy necesario, por lo tanto, pensar en esto y despejar toda clase de dudas. No confundir jamás Tiempo Imaginativo con Tiempo Superfluo porque son totalmente opuestos.EL TIEMPO MUERTO.-Dentro del contexto general de lo que estamos llamando tiempo vital, la más negativa de todas sus porciones es el llamado Tiempo Muerto. ¿Y qué es el Tiempo Muerto?. El tiempo más negativo que existe. Yo llamo Tiempo Muerto (y algunos sociólogos estarán de acuerdo y otros estarán en desacuerdo pero no por ello me voy a amedrentar) son esos momentos de nuestras vidas en los que, a causa de nuestro proceder, pasamos de ser Naturaleza Viva a ser naturaleza muerta. Lo voy a seguir explicando usando razonamientos lógicos y dejando, sólo de momento, los aspectos espirituales de los seres humanos (de los cuales hablaré al final de este texto). Dentro de la lógica simplemente humanista (y que conste que en la Historia hay muchos humanistas que son cristianos) cuando dejamos de ser Naturaleza Viva para transformarnos (aunque sólo sea por unos momentos) en naturaleza muerta es cuando dejamos de ser personas y nos convertimos simplemente en cosas, en objetos inanimados, en seres humanos que, como dice el dicho popular "ni sienten ni padecen". Para ser personas hay que sentir y padecer. Si no es así es porque hemos penetrado en un Tiempo Muerto (más o menos duradero según sea cada ser humano). Tiempo Muerto es aquel en que, utilizando un símil más o menos acertado, nuestro corazón deja de sentir. No digo que deje de latir, sino que deja de sentir. Porque, hoy en día, hay muchas personas cuyos corazones laten pero no sienten nada. Eso es estar dentro de un Tiempo Muerto. Habrá sicólogos que se lo estén pensando seriamente, pero yo, también seriamente, lo tengo muy bien pensado. Un Tiempo Muerto es todavía peor que un Tiempo Superfluo (a pesar de que éste sea también de carácter negativo); porque en el Tiempo Superfluo aún podemos tener oportunidades de reaccionar pero en el Tiempo Muerto no hay posibilidad alguna de reacción hacia lo positivo. De ahí, insisto, en que el Tiempo Muerto sea el tiempo más negativo que existe.Sigamos con la explicación. Cuando un ser humano (hombre o mujer) ha entrado en un Tiempo Muerto ya no se distingue si es hombre o es mujer porque se han convertido en seres "inanimados" (lo pongo entrecomillado porque no es que estén muertos sino que sus corazones no sienten nada por nadie en absoluto). ¿Y qué es peor: morir de verdad o morir en vida?. Lo peor es morir estando vivo. Parece una paradoja existencial y, en verdad que lo es; pero no me refiero, para nada, al existencialismo filosófico sino a la verdadera existencia positiva. !Claro que se existe cuando se está viviendo en un Tiempo Muerto!... pero es una existencia tan negativa (la más negativa de todas) que es como si fuera un cero absoluto a la izquierda de unas cifras suponiendo que las personas fuésemos cifras. Si fuésemos cifras todos tendríamos un número, algún valor má o menos elevado según nuestras capacidades naturales (ya hablaremos de las espirituales) pero los que viven en Tiempo Muerto en realidad perderían todo valor y serían ceros absolutos. ¿Y qué es un cero absoluto dentro del contexto general del tiempo vital?. La no existencia aún estando existiendo. Parece un trabalenguas, una paradoja o un absurdo y, sin embargo, layendo la vida de Jesucristo lo podemos entender fácilmente si lo investigamos con la Biblia en la mano. !Cuando Jesucristo llamó a los fariseos hombres de corazón de piedra les estaba diciendo que eran seres viviendo en Tiempo Muerto!. Entremos, ahora, en el terreno de lo espiritual (aunque haya gentes que proclaman que los seres humanos no poseemos espíritu). No sólo poseemos espíritu (Gracias a Dios) sino que éste proviene directamente de Dios. Defiendo mi tesis de que los hombres y las mujeres que viven en el Tiempo Muerto han perdido el espíritu (aunque sea temporalmente o sea definitivamente). El problema radica en que un ser humano que ha perdido su espíritu (aunque sea temporalmente)deja de sentir lo que es la verdadera vida; porque la vida humana no puede existir sin el espíritu. También podemos añadir que quien vive (temporalmenmte o definitivamente) en el Tiempo Muerto es como si hubiesen perdido el alma. ¿Y qué es un ser humano que ha perdido el alma?. Podemos decir que, por ejemplo, es una roca o un trozo de madera por poner dos ejemplos muy sencillos. Porque ya no tiene sentido alguno la vida para ellos o ellas. El Tiempo Muerto es aquel en el que nos alejamos tanto del espíritu y del alma humanos que podemos decir, sin equivocarnos, que están viviendo como si fuesen humanoides pero no humanos. No me refiero a los humanoides de la ciencia ficción (que no deja de ser más que un entretenimiento literario o cinematográfico) sino a humanoides de carne y hueso porque han perdido la característica general de humanos. Termino ya asegurando, definitivamente, que el Tiempo Muerto es la cantidad de tiempo vital más negativa que existe dentro del contexto general del tiempo vital que vivimos sobre la Tierra. Por las causas ya explicadas y por otras causas que podríamos hallar a través de un diálogo abierto, libre, y sincero. Y dejémonos de ciencia ficción en este tema porque es, quizás, el tema más im portante de todo lo que estamos hablando sobre las divisiones y subdivisiones de nuestro tiempo vital.EL TIEMPO EXTENSIVO.-En nuestro periplo de lo que llamamos tiempo vital, el Tiempo Extensivo es todo lo que vivimos desde que nacemos en esta Tierra hasta que morimos en esta Tierra (dejamos pues fuera de este concepto a la vida que hay más allá de la muerte y que forma parte, también, del tiempo vital).De esta manera Tiempo Extensivo es todo aquello que vivimos sobre la Tierra. No todo el Tiempo Extensivo lo podemos recordar (como explicaré en mi próximo capítulo Tiempo Intensivo). Ya alguna vez lo expliqué en otros textos, pero ahora lo incluyo en mi libro "Tiempo Vital" para dar constancia de ello. El Tiempo Extensivo sí tiene importancia... pero es una importancia relativa; ya que lo importante de él no es que lo recordemos todo sino que sepamos que lo hemos vivido. El Tiempo Extensivo se inicia, por lo tanto, cuando somos engendrados en el interior del cuerpo de nuestras madres (por eso considero que el aborto, sea en el tiempo que sea que se realice, es un crimen). Pero dejemos ahora ya lo del aborto a parte y centrémonos en el Tiempo Extensivo. El Tiempo Extensivo es vida. Es vida llena de presencia sobre la Tierra. Eso quiere decir que estamos presentes en cuerpo, alma y espíritu. Pero la relatividad del Tiempo Extensivo es lo que le caracteriza y lo diferencia del Tiempo Intensivo. Existimos en esta Tierra (e insisto que quienes creemos en Dios existiremos también en la Eternidad) porque nacemos, porque crecemos, porque nos desarrollamos y porque morimos. Al hablar del Tiempo Extensivo puedo decir lo que un día señalé que se podría poner en la tumba de un muerto: "Nací, viví y morí luego existo". Y es que el Tiempo Extensivo, a pesar de su relatividad, es una existencia total en la Tierra. Nadie tiene derecho a limitarnos ni robarnos partes de nuestro Tiempo Extensivo, porque es el que Dios nos ha dado. Sólo Dios puede acortarlo o prolongarlo según sea su decisión... pero ningún ser humano tiene derecho alguno a cortar nuestro Tiempo Extensivo porque es potestad de Dios. En el Tiempo Extensivo experimentamos muchas situaciones (unas las recordamos, otras no las recordamos, algunas las olvidamos y otras quedan grabadas para siempre en nuestra memoria). Y es que la memoria de un ser humano que vive su Tiempo Extensivo es también limitada. Entonces digamos que Tiempo Extensivo tiene límites... no así el tiempo vital que comprende al Tiempo Extensivo y al Tiempo Eterno (otro tema del cual también hablaré en su momento adecuado). En definitiva, Tiempo Extensivo empieza en A y termina en Z si comparamos la vida en la Tierra con un diccionario. Y entre esa A inicial (que podríamos denominar Amanecer) y la Z final (que podríamos denominar con la expresión !Zas!) está todo el diccionario de nuestra vida (lo que recordamos nosotros y también recuerdan los demás que estuvieron junto a nosotros; lo que recordamos nosotros y no recuerdan los que estuvieron viviendo junto a nosotros; lo que no recordamos nosotros pero sí recuerdan los que vivieron junto a nosotros y lo que no recordamos nosotros ni tampoco recuerdan quienes vivieron junto a nosotros). He ahí pues la demostración de que el Tiempo Extensivo tiene relatividad.Termino diciendo que el Tiempo Extensivo ni es positivo ni es negativo sino neutro.EL TIEMPO INTENSIVO.-El Tiempo Intensivo siempre es una parte alícuota del Tiempo Extensivo; en otras palabras, siempre está contenido dentro del Tiempo Extensivo. Lo que le diferencia es que el Tiempo Intensivo no tiene características de relatividad sino que es absoluto. ¿Por qué digo esto?. Porque el Tiempo Intensivo es aquel tiempo que hemos vivido con tanta intensidad que ha dejado su huella dentro de nuestra memoria y lo recordamos o bien directamente o bien a través de referencias que vamos encontrando en la vida. Lo más importante de la vida vital en la Tierra (vuelvo a insistir que también hay vida vital más allá de la muerte) no es lo extensa que haya sido ésta sino la intensidad con la que la hayamos vivido. En ese sentido el Tiempo Intensivo nos marca y nos deja huella... y por eso a veces es positivo y a veces es negativo. Lo que nunca es el Tiempo Intensivo es neutro (como sí lo es el Tiempo Extensivo). El Tiempo Intensivo es, por poner un ejemplo, como fotografías mentales o secuencias de fotografías mentales que recordamos o bien directamente o bien ante sucesos que nos hacen rememorar ciertas experiencias más o menos intensas. El tiempo Intensivo está lleno de anécdotas a veces alegres, a veces tristes, a veces ni alegres ni tristes... pero siempre están presentes de manera explícita o de manera implícita en nuestra memoria. Muchas veces no recordamos algunas cuestiones intensas que hemos vivido pero al pasar por algún lugar, al escuchar alguna conversación ajena, al introducirnos en cirtos lugares, al oler ciertos aromas, al recurrir a nuestros recuerdos, etcétera, nos viene a la memoria ese Tiempo Intensivo que produjo el suficiente impacto en nosotros y nosotras porque fueron significativos (en sentido positivo o sentido negativo) para nuestras vidas. Del Tiempo Intensivo es de donde podemos sacar una frase como la que escribió Pablo Neruda: "Confieso que he vivido" al escribir sus memorias. Si tuviésemos que escribir todos nosotros o todas nosotras nuestro libro de Memorias, sólo recogeríamos en dicho libro el Tiempo Intensivo que recordamos, porque son los momentos que dejaron huella y nos marcaron un carácter, una forma de ser, una forma de vivir, una forma de coger experiencias...Podríamos seguir hablando mucho más del Tiempo Intensivo pero termino diciendo que es el que nos da la verdadera complejidad de nuestra personalidad humana.EL TIEMPO ALÍCUOTO.- Siguiendo con el tema del tiempo vivencial que pasamos sobre la Tierra expliquemos lo que es el Tiempo Alícuoto. Esta subidivisión del tiempo vivencial significa aquella porción de tiempo que nos repartimos a partes equivalenteS (pero no iguales) entre varias personas al mismo tiempo y sea cual sea su género masculino o femenino (dejo a un lado a los "neutros" pues no es tema interesante para mí). Efectivamente, es un tiempo que puede ser positivo, parcialmente positivo, negastivo o parcialmente negativo dependiendo de la aportación que haga cada uno y cada una de quienes componen el grupo y según sean las características generales de dicho grupo.Cuando todos los que conforman el grupo están viviendo un mismo tiempo es porque poseen carácter positivo pero cuando todos los que conforman el grupo están viviendo en tiempos diferentes suele poseer carácter negativo (aunque esta norma es relativa ya que, aunque la mayoría de las veces sucede así hay también sus excepciones que confirman la regla). El Tiempo Alícuoto es aquel que compartimos, de forma directa y no circunstancial ni mucho menos indirecta, con otras personas. Si las personas del grUpo son afines entre sí se produce lo que se denomina empatía pero si no lo son lo que se produce es la antiempatía (que podemos llaMarla también antipatía).Por definición lingüística toda cosa alícuota es lo que es proporcinal y, efectivametne, en el Tiempo Alícuoto cada componente del grupo interviene en la dialéctica con una parte proporcional que depende de dos factores: o lo que influye en el grupo (caso de un líder o una líder) o la cantidad de veces que interviene (que no suele coincidir con ser un líder o una líder sino que significa ansiedad por hacerse notar dentro del grupo). También se dice que una cosa es alícuota porque está comprendida un número de veces en un todo. Efectivamente, yo estoy de acuerdo. Que el Tiempo Alícuoto está comprendido un cierto número de veces en todo nuestro conjunto total de tiempo vital y que ese cierto número de veces depende de las ocasiones en que formamos grupos para comunicarnos socialmente. Por ejemplo: una parte alícuota de ocho es dos. Esto quiere decir que de ocho tiempos en que, por ejemplo, dividimos nuestro Tiempo de Ocio (pues el Tiempo Alícuoto es división del Tiempo de Ocio) dos de ellas pertenecen al Tiempo Alícuoto. No es necesario, como algunos falsamente creen, acudir a un foro determinado para vivir un tiempo alícuoto sino que también (sin rechazar lo del foro) se puede vivir Tiempo Alícuoto en cualquier otro lugar: calle, plaza, bar, restaurante, taberna, al borde de un lago, en tu propia casa, en la casa de un vecino o vecina, en un portal, en medio de una escalera (esto es mucho más difícil pero puede suceder), a través del Internet, etcétera.Decía Henry David Thoreau: "Bendito el mortal que no pierde un momento de la vida". Estoy de acuerdo. Si descubres que el Tiempo Alícuoto que estás viviendo en un momento determinado te está haciendo perder tiempo (ya que te resulta de carácter negativo) es mejor abandonarlo y buscar otro grupo para vivir otra especie de Tiempo Alícuoto positivo). Por eso la célebre monja Santa Teresa de Jesús decía aquello de: "Escoger el propio tiempo es ganar tiempo". Y es que mientras en otras divisiones y subdiviones del tiempo vivencial que hemos estudiado antes no podíamos nosotros elegirlos libremente (y me refiero sólo a algunas) el Tiempo Alícuoto lo elegimos con plena libertad y conciencia. A mayor libertad que tengamos mayor cantidad de Tiempo Alícuoto podemos elegir y a mayor conciencia que tengamos mayor calidad de Tiempo Alícuoto podemos vivir. Por lo tanto, finalizo diciendo que el Tiempo Alícuoto puede tener mucha cantidad (y ser positivo, parcialmente positivo, negativo o parcialmente negativo) pero el Tiempo Alícuoto que tiene mayor calidad es siempre un tiempo positivo.EL TIEMPO PRODUCTIVO.-Entre las divisiones y subdivisiones que hemos analizado sobre el cómputo general llamado Tiempo Vivencial; el Tiempo Productivo es aquel que se deriva de las acciones que realizamos, en algunos momentos transcendentales (e insisto en que me refiero a acciones transcendentales para nuestro futuro) que nos producen placer. Hablemos, pues, del placer como componente fructífero y productivo de nuestro tiempo vital. Los placeres del Tiempo Productivo no tienen absolutamente nada que ver con lo que algunos, eufemísticamente, llaman "placeres vitales" cuando sólo son acciones perdidas en esa "nadería" (y este no es un neologismo pues es palabra que viene en los diccionarios y que se deriva de "nada") con las cuales algunos se enredan en situaciones que nada de productivo aportan a sus vidas. Teniendo en cuenta esta clara definición de lo que es el Tiempo Productivo resulta que es lo contrario; o sea, los verdaderos placeres de la vida son, por ejemplo, tener una sola esposa; tener amigos y amigas de los de verdad, tener compañeros y compañeras sinceros que respetan tus ideas, etcétera. Pues bien, en este contexto de una sola esposa amorosa, de los amigos y amigas de verdad y de los compañeros y compañeras sinceros que respetan tus ideas, es donde podemos producir, si no equivocamos nuestro camino, nuestros verdaderos placeres pertenecientes a lo que yo llamo Tiempo Productivo.Quizás los psicólogos y las psicólogas elaboren cantidades inmensas de libros dando vueltas y más vueltas a este concepto (si es que esto del Tiempo Productivo se puede considerar un concepto pues yo digo que más que concepto es forma de vida) pero es que muchos, con tal de querer demostrar que son más inteligentes porque poseen un título de alta graduación, cometen las estupideces de apoyar los "placeres alegres" en lugar de los placeres sanos. Son los placeres sanos y no los "placeres alegres" (puro eufemismo negativo esto último) los que dan la verdadera alegría a nuestro tiempo vital ya que son momentos transcendentes que demuestran que tenemos verdadera personalidad y no personalidad simplemente aparente. Porque no somos muñecos "de paja" que se desmembran según el capricho de las falsas queridas, los falsos amigos y falsas y amigas y los falsos compañeros y falsas compañeras. Volvamos al plano meramente didáctico. Tiempo Productivo no debe confundirse con Tiempo de Ocio que a veces pertenece a esta clase de Tiempo Productivo y otras veces pertenece, como dije, al Tiempo Emergente negativo; porque depende de cómo estemos aplicando nuestro Tiempo Productivo (parte intrínseca del Cuerpo Emergente) para saber si es positivo o negativo. El Tiempo Productivo negativo es lo que los sociólogos conocen como Tiempo de Masas sin personalidad firme mientras que el Tiempo Productivo positivo pertenece a la persona individual que tiene personalidad propia y bien definida; aunque viva dentro de la comunidad a la que pertenece y con la que participa plenamente y se comunica continuamente. Si lo comparamos con el agua, por poner un ejemplo claro y sencillo de comprender, el Tiempo Productivo positivo sería el agua potable que sirve para beber, mientras que el Tiempo Productivo negativo sería el agua residual y fecal que sólo sirve para desembocar en las cloacas. El Tiempo Productivo, por lo tanto, puede darnos una personalidad si sabemos vivirlo o nos puede hundir en la "masa" amorfa de los tantos desequilibrados psicológicos y patológicos (frenópatas sociales) que existen hoy en día. Los locos de verdad (los verdaderos locos) se permiten la ignorancia (porque además de locos son ignorantes) de llamarnos locos a nosotros y a nosotras. ¿De qué os estoy hablando?. De esa "masa" impersonal que vive Tiempo Productivo llamado "de los placeres mundanos" cuando no tienen nada de placer en la realidad, salvo su apariencia.En fin. Podemos tambier enfocar el tema desde unn punto de vista existencial (que no existencialista de cuya palabra huyo totalmente como si del Diablo se tratara porque tiene tantas contradicciones que solo es una absurda locura). No. Yo no me refiero para nada al tiempo del que hablan los existencialistas que hacen de la existencia sólo una red de ideologías ficticias, contradictorias e invivibles, sino de una existencia que no nos produce crisis psicológicas ni problemas sociológicos (cómo sí sucede con los existencialistas). Desde el punto de vista existencial el Tiempo Productivo positivo (el que se vive de manera trascendental de forma sana y libre) libera; libera totalmente de las crisis de personalidad y de las enajenaciones mentales como les ocurría a los epicúreos de la Antigüedad Griega que defendían la descabellada idea de : "modo de vida que se basa en dejar la política y buscar la individualidad y la felicidad individual en una busca del placer por el placer y defendiendo un egoísmo que busca el placer exento del dolor". Esta ideología de Epicuro de Samos (que no deja de ser una ideología más) defiende la tremenda barbaridad de intentar eliminar al individuo su parte política que todo individuo posee (porque los seres humanos somos todos "per se" políticos y eso no es malo sino todo lo contrario); además de decir hipócritamente que no existe el dolor cuando todos sabemos que es precisamente cuando conocemos el dolor el momento exacto y preciso en que estamos preparados para conocer lo que es la felicidad. Epicuro de Samos habrá pasado a la historia como un gran filósofo y pensador cuando en realidad era un ser egoísta, individualista (que no pensaba para nada en el bien común) y más hipócrita que el mismísimo Hipócrates de Quíos, que se pasó toda su Tiempo Productivo en encontrar la solución a algo tan intranscendente como la "cuadratura de la lúnula" (o sea la cuadratura del triángulo) que no sé que tiene que ver con el Tiempo Productivo sano y verdadero. Y es que de la inmensa cantidad de filósofos y matemáticos de la Antigua Grecia (a la cual adoran tantos ingenuos como un tal Agustín que conozco yo) no eran más que "personajillos" perdiendo el tiempo en ocsas intranscedentes para el tiempo vital. Terminemos enfocando al Tiempo Productivo desde el punto de vista espiritual (que es el punto más importante del tema). Yo lo enfoco dentro del verdadero Cristianismo no religioso. En este sentido el Tiempo Productivo es totalmente positivo, sano y libre de toda clase de complejos y complejidades ideológicas, filosóficas o matemáticas. En este sentido el Tiempo Productivo es un tiempo artístico que nos introduce en la espiritualidad cristiana que algunos creen mística cuando de mística no tiene absolutamente nada. ¿Pensáis que estoy hablando de Religión?. Si pensáis eso os equivocáis. Si pensáis eso estáis en un error grandísimo. Estoy hablando del Tiempo Productivo vivido a través del Espíritu Santo. Así que, para terminar, el Tiempo Productivo negativo (si es que es productivo de verdad) no existe, pues no puede ser productivo y negativo a la vez (sería una contradicción sin sentido). El Tiempo Productivo sólo puede ser positivo porque, por definición, es productivo. El otro, el que yo llamo negativo, sólo es el eufemismo con que lo llaman los que viven vidas desastrosas. No. No existe el Tiempo Productivo negativo (por eso os he llevado hasta esta conclusión partiendo de una hipótesis falsa para encontrar la hipótesis verdadera).En fin que los famosos "vividores" de los "placeres por el placer" son sólo fantasmas que nos quieren hacer creer que son felices pero que, cuando salen a relucir sus vidas, sólo son desgraciados en su totalidad. Sin duda aquello de los "felices años 20" no dejó de ser más que una "mascarada" para ocultar la verdad de las vidas de quienes los vivieron; así como la falsedad de los célebres años 60 que fue también una mascarada de muchos. Es cierto que en ambas épocas hubo muchas personas felices pero no precisamente los que alcanzaron la fama y el éxito sino los que de verdad vivieron su felicidad, tanto en grandes ciudades como en pequeños pueblos, ocupados en Tiempo Productivo sano y coherente.EL TIEMPO MENTAL.-¿Es el Tiempo Mental igual que el Tiempo Espacial?. Absolutamente no. Muchas veces, más de las que aparentemente parece, estamos físicamente dentro de un Tiempo Espacial bien determinado, pero nuestra mente está ubicada en otro Espacio distinto. A ese Espacio diferente al Espacio donde estamos ubicados físicamente es al que denomino Tiempo Mental. Y en este sentido la siguiente reflexión sería preguntarnos si el Tiempo Mental es positivo o si dicho Tiempo Mental es negativo.La respuesta es totalmente diferente a lo que muchos creen. El Tiempo Mental no es ni positivo ni negativo ya que depende exclusivamente de ese tiempo del total de nuestras existencias en que vivimos experiencias profundas que van dejando sus huellas en nuestra personalidad humana. Y todos y todas, absolutamente todos y todas hemos vivido, a través de dichas experiencias, tiempos mentales positivos alternados con tiempos mentales negativos.La siguiente pregunta sería: ¿El Tiempo Mental es neutral entonces?. Muchos y muchas creen que existe la neutralidad y eso es totalmente erróneo; el Tiempo Mental nunca es neutral porque la neutralidad no existe en ningún orden de la vida humana salvo en el de la Imaginación artística. Podemos ser positivos o podemos ser negativos pero nunca neutrales en el mundo de los Realismos de los que tanto hablan los científicos únicamente materialistas. En este sentido el Tiemnpo Neutral se puede definir, con total seguridad, tiempo neutro. Y es neutro porque, precisamente, va alternando tiempo positivo con tiempo negativo.Extrapolemos el Tiempo Mental al mundo de la historia humana y escojamos, al azar, por ejemplo la Segunda Guerra Mundial. Todos los libros de Historia se empeñan en querer enseñarnos que Suiza fue un país neutral en dicha guerra; lo cual yo afirmo que es falso. Suiza fue un país neutro y no neutral. Y esperó a ver cuál de los dos bandos en contienda obtuvo la victoria para enriquecerse a costa de dicha victoria; luego esto demuestra que los libros de historia humana están escritos según el interés personal de cada historiador. Por eso es por lo que los pensadores autónomos (tampoco existen los pensadores independientes pues todos dependemos de alguien o de algo) decimos que la historia humana debería ser revisada en profundidad. Volvamos ahora al Tiempo Mental. Cuando sufrimos algún tipo de dolor físico o espiritual, directa o indirectamente, estamos sufriendo un Tiempo Mental de carácter negativo y cuando experimentamos un goce, un placer, una felicidad o algo que nos hace reír, pongamos por ejemplo, estamos viviendo un Tiempo Mental de carácter positivo.Ese Tiempo Mental forma parte de lo que en su día definí como Tiempo Acumulativo porque siempre se va acumulando en nuestra mente y es por eso por lo que por diversas circunstancias ajenas casi siempre a nuestra propia voluntad vuelve a vivirse en nuestra mente y hace que, en muchas ocasiones estando en un Tiempo Espacial (espacio) muy bien determinado y localizado geográficamente, sin embargo y al mismo tiempo estamos ubicados en un Tiempo Mental totalmente distinto que puede ser muy cercano geográficamente al Tiempo Espacial, medianamente cercano al Tiempo Espacial o muy lejano a dicho Tiempo Espacial; pudiendo, por lo tanto, poder estar en dos Tiempos diferentes al mismo tiempo.Entonces, como sucedió con Suiza en la Segunda Guerra Nundial, no debemos decir que el Tiempo Mental es neutral (pues tal concepto no existe y no define absolutamente nada en realidad sino solo una entelequia no real), sino que debemos llamarlo tiempo neutro. Lo neutro, en este contexto del que os hablo, es neutro porque es alternativo (también lo podemos llamar tiempo alternativo) porque a veces es positivo y a veces es negativo pero nunca jamás es neutral. La neutralidad es, ciertamente, una entelequia dentro del contexto de la realidad y la racionalidad de la que tanto hablan los simplemente materialistas, cuyos sinónimos más claros para entender lo que significa esta palabra son: ficción, ilusión, invención, irrealidad, fantasía, quimera, fantasmagoría... y por tanto inexistencia. Todo ello es válido y valioso para el Arte pero nunca para esa Razón Lógica de la que hablan tanto los científicos. Lo cual demuestra, una vez más, que el Arte espiritual supera a la simple Ciencia materialista. En el mundo de la Imaginación puede existir la neutralidad pero tenemos que entender bien que pertenece al mundo de la Imaginación (que es tan real como el mundo de la Realidad) pero en el mundo de la Realidad (sin contar para nada con el mundo de la Imaginación) la neutralidad es inexistente. Por eso, y ya acabo pues podría extenderme mucho más, los más honesto y sincero es declarar que el Tiempo Mental es neutro y no neutral. O somos un si o somos un no (hablando sólo del mundo de la Realidad) pero no podemos ser al mismo tiempo un sí y un no (insisto en que refiriéndonos sólo al mundo de la Realidad). Creo que me he explicado lo más claro que he podido. Sólo en los falsos lenguajes de los realistas demagogos existe la neutralidad. Y sólo es válida y valiosa en el mundo de la Imaginación, la Ficción y la Fantasía de los verdaderos escritores.EL TIEMPO SILENCIOSO.-Llamo Tiempo Silencioso a una subdivisdión del Tiempo Mental y voy a aclarar la diferencia entre ambos tiempos. En el Tiempo Mental podemos estar continuamente hablando con nosotros mismos o poniéndonos en contacto con nuestras ideas e incluso con Dios, mientras que el Tiempo Silencioso es la ausecnia de todo tipo de ideas y de pensamientos. Cuando vivimos el Tiempo Silencioso no estamos produciendo absolutamente nada y hasta lo que vemos o escuchamos no lo interpretamos de ninguna manera, cosa que sí hace el Tiempo Mental. Alguien se pregutnará si, por esa causa, el Tiempo Silencioso puede ser negativo o llevarnos incluso a sufgrir algún tipo de enfermedad mental. Lo niego absolutamente. El Tiempo Silencioso no es una comunicación con los demás porque es una desconexión con el resto de la humanidad pero eso no lleva a ninguna enfermedad sino que incluso nos enriquece porque nos limpia la conciencia, nos limpia el pensamiento y da nuevas fuerzas energéticas para transportarnos después al Tiempo Productivo. El Tiempo Silencioso es una carencia absoliuta de cualquier contenido ideal o material y yo, como escritor y perioidsta que soy, tengo una "Teoria de Escritor" que la llamo punto "cero" a lo Vorem que explica cómo saliendo de un Tiempo Silecioso se llega, rápidametne, a un Tiempo Productivo. Por eso me parece bien exponerla aquí para ver si comprendemos bien de qué se trata el Tiempo Silencioso (en este caso refiriéndome a la escritura).No es del punto cero de la física cuántica (del que tanto se habla desde los tiempos de Einstein) del que quiero reflexionar. Tampoco del punto cero que tanto comentan los economistas de la globalización. Ni tan siquiera del punto cero de los astrólogos ni el de los psicólogos del siglo XXI. Hoy, esta noche abulense-avilesina, en que despierto mis letras entre párrafos del ensueño, mi reflexión se refiere al punto "cero" de la bohemia azul del Vorem. Con un vaso de "bayleis" en medio me introduzco en el vacío absoluto de lo casi imposible. Porque el olvido es tan imposible para el ser humano como definir con absoluta precisión lo que es el infinito. Imposible. De eso se trata precisamente...Se trata de la "energía del vacío" que hay que potenciar para enfrentarse ante una hoja en blanco y así, montado en el sinfín de las "estrellas terrestres", intentar observar la página por comenzar... ¿y cómo comenzar a escribir sobre el punto "cero" a lo Vorem de un relato casi infinito?. ¿Imposible?. No, compañeros. No tanto...Sabemos que hay siempre un límite en la precisión de lo que queremos definir. Un límite que no es cuantitativo ni cualitativo porque en realidad no existe. Pero es necesario, para escribir desde el punto "cero" de todos nosotros y nosotras, tener que determinar una posición y un momento. ¿De qué posición y de qué momento estoy hablándoos si sabemos que a una posición conocida corresponde siempre un momento desconocido y, viceversa, a un momento conocido corresponde siempre una posición desconocida?. No. No es eso tan cierto. No estoy de acuerdo, en este punto, con los físico/matemáticos de la memoria...Si olvidar es imposible no es tan imposible superar el olvido. ¿Qué es superar el olvido?. Por supuesto que no es olvidar. Superar el olvido es recordar siempre hasta encontrar un momento en nuestra particular historia personal para alcanzar una posición totalmente nueva. ¿Qué es imposible pensáis alguno o alguna?. No. No es imposible...El punto "cero" a lo Vorem de todo escritor o escritora es un estado interior anterior a las opiniones y los razonamientos sobre la vida y los demás. Esa es la posición y ese es el momento coordinantes ambos en una misma latitud. Recordad siempre, para ello, que el punto "cero" a lo Vorem es siempre un equilibrio de ying y yang. ¿Os hablo entonces de retomar la inconsciencia infantil primitivista para poder lograr escribir con ojos nuevos?. Quizás sí. Es posible entenderlo así pero con matices. Porque hay que tener en cuenta que abandonar nuestros prejuicios positivos (hablo por supuesto solamente de los positivos y rechazo los negativos) alcanzados a través de nuestra evolución humana no es posible. Es también imposible no tener prejuicios, por lo tanto, cuando ya somos conscientes de la existencia de la vida y de la existencia de los demás. Lo importante es que nuestro punto "cero" como escritores y escritoras sea una posición y un momento de prejuicio no determinante. Que se deje fluir y pueda ser flexible y cambiable. ¿Pero qué es un prejuicio positivo?...Es abandonar las opiniones rebosadas de tiempo y experiencia y renovar tanto el corazón interno de nuestras palabras habladas o escritas que hablemos o escribamos con ojos nuevos. Si. Ojos nuevos. Para hablar o escribir desde una forma de ver "cero" que vaya más allá de las opiniones y los razonamientos prejuicios. Ese el es prejuicio positivo. Un prejuicio posible de renovar y hasta de intercambiar o desterrar para siempre. Un prejuicio que no nos condiciones esclavizadamente...Nawad El-Saadawi es una escritora egipcia, de 74 años de edad, que en su vejez ha escrito un libro feminista titulado "Mujer en punto cero". Para ello superó los prejuicios negativos y los convirtió en un solo prejuicio positivo. Habla ahora de los feminismos árabes y el tremendo y peligroso mundo en que se desarrollan. Yo no voy ahora a entrar en feminismo para hablar de mi reflexión sino del "Ser Humano en punto cero". Del Ser Humano que hace memoria (a la cual es imposible olvidar) para volverla hacia sí mismo y hacia los demás. Para abrir, por ejemplo, la página en blanco y comenzar a escribir con ojos nuevos. Sí. El Ser Humano que se vuelve a la memoria "cero", la memoria de su futuro personal evolucionado, parte siempre del punto "cero". A mejor estamos ahora pensando ya en alguna utopía. Pues bien. ¿Y qué?. Si es así, adelante sin miedo alguno. Lo mejor que tiene el Ser Humano es la utopía de pensar, hablar o escribir desde el punto "cero". Eso lo hacemos continuamente todos y todas en Vorem. Al menos eso es lo que yo analizo después de tres años de estar en esta "Patria" voremista. La utopía del escritor y del lector. La cara desnuda de nuestro propio ser...Ese es el punto "cero" del que os quería compartir mi reflexión en esta página en blanco del Vorem. Nosotros mismos pero al desnudo, tal como estaríamos ante un espejo psicológico falto de memoria. No es que tengamos que olvidar nada. No es que tengamos que negar a la memoria. Ambas cosas son imposibles. Tampoco es que tengamos que obligarnos a enloquecer de impotencia ante el pasado. Lo que os quiero transmitir es que siempre seáis reales y naturales. De que sigáis siendo como sois. Escribiendo desde el punto "cero" de vuestra conciencia unida a la inconsciencia de los preinfantil pero imbuídos por esa experiencia y madurez que os da la vida y la memoria. Las vuestras y las de los demás...Arrancad los límites a las palabras y partid siempre de ese punto "cero" donde se condensa toda vuestra vida y memoria personal y colectiva, individual y social a la vez, para lograr seguir siendo siempre inéditos pero reconocibles. Alguien quizás piense que eso sólo se logra con estimulantes peligrosos. No. Jamás. El estimulante "extraño" destruye. Seguid solo el impulso, la energía y la espontaneidad de vuestra propia naturaleza. El punto "cero" de todas nuestras memorias es todo lo contrario a la evasión artificiosa. Si estamos totalmente con vitalismo fluctuante es porque entendemos que el punto "cero" natural es el que nos hace estar plenos. Por eso esta noche brindo con mi copita de "bayleis" por todos y por todas y os invito a que sigáis enfrentándoos siempre a esas aperturas voremias de momentos espontáneos a través de la tarea de crear vuestros texstos con vuestras propias imágenes de vida y de memoria. Sin puntos "cero" no tendríamos capacidad de esribir con veracidad. Y eso es muy importante. La libertad de expresión parte de la libertad de comprensión y quienes escribimos o comentamos en Vorem demostramos siempre comprensión y libertad, salvo algunas excepciones lamentables de ser recordadas porque ni merecen ser parte de nuestros recuerdos. Por supuesto que es un Tiempo muy subjetivo y tiene miles de interpretaciones. Cada ser humano que lee y escribe tiene multitud de puntos ceros de los que partir... y yo en ese momento... con mi Bayleis a media copa (soy muy moderado bebiendo) me sentí lleno de inquietud por tratar de explicar a todos los compañeros y compañeras del Vorem (amigos invisibles de entrañable presencia) lo que estaba experimentando ante la hoja en blanco. Así que dejé correr la pluma recordando a Nawal El-Saadawi... Lo llamo punto "cero" con comillas porque no es un cero que parte de la nada (no es quedarse en blanco o pérdida de memoria) sino un "cero" acumulativo. Todos los que escriben de esta manera de Tiempo Silencioso lo notan muchas veces en su interior. La experiencia se queda a un lado marginal para hacernos inocencia y luego la experiencia recupera su espacio cuando la inocencia nos tiene lanzados hacia adelante. !Seguro que sabéis de lo que hablo!. Escribid de esta manera y veréis cómo os sale todo un párrafo completo sin apenas daros cuenta. Seguid. No pareis. Habéis encontrado el punto "cero" vorémico del Tiempo Silencioso. Seguid. Terminaréis por escribir un texto sobre cualquier asunto o materia. Tenedlo por seguro. !Todos lo estáis interpretando de diferente manera pero de la misma a la vez!. Esa es la unívoca esencia de ser voremista. Que ese espíritu tuyo es lo que en verdad equivale a la posición correcta y el momento exacto de encontrar el punto "cero" no de los vacíos sino de todo el contenido natural de tu interior sin impureza alguna. Despréndete de las pro-posiciones y concéntrate en tu pre-posición. El punto "cero" no es un desalojo de experiencias sino una completa sinfonía de memoria en la que todo comienza de nuevo cada vez que nos enfrentamos ante un papel en blanco. No abandonamos los valores ni tenemos que abandonarlos jamás, como tampoco el aprendizaje ni los prejuicios positivos (desechemos los negativos siempre) y por supuesto sin desprendernos de la vida. A veces es difícil explicarlo pero es muy sencillo muy sencillo sentirlo. El vacío no existe. Dicen que es dificilísimo hallar el vacío absoluto (solo en el espacio interestelas existe y no en las naturalezas humanas). No. No es un vacío el punto "cero" que noté. Es el punto en que coincidió mi inocencia con mi experiencia. Todos los contradictorios devenires de mi vida se juntaron (como ocurre con todos los voremios y voremias y en eso estoy totalmente seguro) para sentirme ausencia y presencia a la vez. Tuve ausencia psíquica y presencia física ante la hoja en blanco. Y tuve que recurrir a lo aprendido para comenzar a desaprender... quizás lo explico de manera "extraña" pero la mejor manera de entenderlo es asirnos a la hoja en blanco y escribir. Mira lo que has escrito. Algo. Algo nuevo. Algo que parte de un punto "cero" incompleto para llegar ¿a dónde?. A dónde te han estimulado tus propias condiciones humanas de carácter natural. Al desnudo de ti mismo o de ti misma. Me refiero, por supuesto, al desnudo literario en este caso que estoy poniendo de ejemplo como Tiempo Silencioso.La manera dde entender esta manera de escribir con Tiempo Silencioso es genuina y unívoca. Quizás podríamos añadir precisamente eso al punto "cero": que la característica más importante y esencial de él es lo que tiene de genuino, espontáneo y natural... y por eso mismo es lo que tiene de inocencia. No es una inocencia infantil ni madura. Es algo distinto. Es la inocencia de la plenitud. Eso puede ser otra característica esencial del punto "cero". La energía solidaria/solitaria con cada uno de nosotros mismos y a la vez alambiqueada en el colectivo de todos nosotros. Los puntos "ceros" del Tiempo Silencioso no se basan en el número axiomático de nuestras edades sino en ese parámetro equivalente a la imaginación y que es propio de quienes parten de los puntos "cero" al escribir o al pensar. Por eso... precisamente por eso... yo me encuentro y me reencuentro mucho más y mucho más feliz escribiendo así. Su valor no es de factura lineal y metodológica sino que es valor de espontaneidad y criterio "cero". "Cero" siempre entrecomillado, porque repito que no es ausencia de experiencias o prejuicios sino precisamente de aprovechar todas esas presencias para ausentarnos de razones previas. Las razones aparecen a medida que vamos escribiendo. Yo he notado en Vorem una asombrosa capacidad ascendente en todos sus componentes humanos. ¿Por qué?. Porque hay un estímulo personal y colectivo. Una especie de catarsis en formas de puntos "ceros" llenos de contenidos. Y es que esos contenidos son ilimitados si queremos que sean así... Me refiero a las ausencias de prejuicios negativos en medio de la continua presencia de experimentaciones vitales. Cada vez que llenamos la mochila de Tiempo Silencioso estamos acumulando sensaciones que podemos dejar o no dejar... y si logramos acumular el sentido de recomenzar siempre de nuevo no es por supuesto abandonar la memoria ni los recuerdos sino que a partir de todo ello comenzar de un punto "cero" para seguir creando/recreando nueva memoria y nuevos recuerdos. Es tan natural como la vida misma. ¿Y cuál es la mejor literatura si no la natural y propia de cada uno de nosotros?. Al mirarnos al espejo de la hoja en blanco no vemos nada pero lo presentimos todo y si partimos de ese "cero" cargado de equipaje podemos construir siempre ilimitadamente. No tiene infinito las literaturas tipo Vorem pero tampoco tienen límites predecibles como sí los tienen las Literaturas Oficiales. La verdad es que esta idea del punto "cero" (yo siempre lo entrecomillo para diferenciarlo del punto cero tan conocido en física cuántica, astronomía y economía entre otras ciencias) ha sido algo que me ha surgido de repente, por espontaneidad, pero llevaba tiempo pensando inconscientemente en ello. Es un desarrollo genuino que no lo he estudiado en ninguna parte (salvo que hay algo parecido sobre ello en los estudios de las ciencias de psicología). Lo que puedo decir es que lo escribí pensando profundamente en el Vorem y la manera de escribir que tenemos todos los voremios y voremias (con la pluralidad de estilos y técnicas que existen aquí y que son heterogeneidad natural dentro de un contexto homogéneo que es la verdadera libertad de expresión). Hay mucho de psicología intuitiva en ello y está dentro de todas nuestras capacidades. La carrera de psicología (materia de la que sólo he estudiado un poco) es realmente muy interesante para clarificar nuestros pensamientos humanos dentro del Tiempo Silencioso. El punto cero de nuestra imaginación está dentro de nosotros. Sólo hay que dejar fluir la conciencia, la consciencia y la subconsciencia a la vez. No es difícil porque lo hacemos sin darnos cuenta. Cuando te encuentres en ese momento y en esa posición toma una hoja en blanco y escribe. Poesía. Relato. Cuento. Divulgación. Página de Diario. Da lo mismo. Escribe sin miedo ni temor alguno (el miedo hace perder a muchos escritores la oportunidad de expresar grandes ideas sencillas o profundas pero siempre interesantes y sobre todo determinantes de nuestra personalidad). Muchos no escrtiben (aún teniendo potenciales para ello) porque creen difícil hacerlo o creen que comprometen su personalidad. Nada de eso. Eso es totalmente erróneo. Muchos saben escribir de maravilla con la forma y técnica que han desarrollado de manera natural. El punto "cero" a lo Vorem del que escribo por espontaneidad es sólo el momento de querer... y querer es poder... querer abandonar conocimiento sin perder la memoria y ese mismo conocimiento fluye rápidamente y sin ningún esfuerzo. Para dialogar con toda libertad. lo único que importa en el Tiempo Silencioso es poner el corazón en marcha. Yo me refiero a querer es poder (en esta teoría del punto "cero") al hecho de que si queremos escribir algo inédito que suponga una novedad para nosotros mismos (si supone una novedad para los que lo leen es algo ya más secundario) podemo hacerlo a través de un método que se me ocurre intentar explicar. Para encontrar esa novedad en nosotros mismos (que no tiene nada que ver con que sea novedad para los demás aunque a veces también lo sea) es cuestión de plantarnos ante la hoja de papel en blanco y olvidar, por unos momentos, toda la mochila de conocimientos. Olvidar esos conocimientos al comenzar porque después, al ir hilvanando frases, ideas, pensamientos, etc. en nuestro van fluyendo nuestros conocimientos de manera natural y no forzada. Espontáneamente, cuando estamos escribiendo desde la perspectiva de este punto "cero" (el olvido de los conocimientos anteriore) la memoria nos va trayendo suficientes elementos y recursos para ir escribiendo un texto original y novedoso en el que, curiosamente, hasta nos sorprende la cantidad de matices que se nos van ocurriendo y que en un principio no habíamos pensado en ellos. Cuando escribas partiendo de un punto "cero" (que sólo es una manera de escribir por cierto pero de carácter muy vorémico) no fuerces para nada tu imaginación. No te obligues a pensar excesivamente si lo que escribes es completamente perfecto (la perfección no existe ni en Literatura ni en ningún arte de la vida humana) y no te esfuerces ni desesperes por el tiempo en que tardes en ir desarrollando el texto (a veces sale de un solo tirón y a veces es necesario ir mucho más lento). Cuando escribas partiendo desde un punto "cero" a lo Vorem, del Tiempo Silenciosp, no olvides nunca ser tú mismo o tú misma y no te dejes influir demasiado por la escritura de nadie (a no ser que estés realizando un trabajo de invesitgación o crítica literaria). En el momento en que está escribiendo poesía, cuento, relato, hoja de diario o una invitación a la literatura en el estilo "punto cero" deja fluir toda tu personalidad en el texto. No tengas ningún temor ni complejo ni atadura alguna en traspasar al texto la verdadera interioridad de tí mismo o ti misma. Lo que estarás produciendo (si dejas fluir tu naturalidad espontánea de manera completamente libre) es un cúmulo de ideas que formarán un contenido que te va a sorprender a ti mismo o a ti misma (compruébalo si lo deseas) y yo creo que la verdadera emoción del escritor o la escritora no es que lo elogien o lo critiquen los demás lectores sino que se pueda sorprender a si mismo o a si misma al ver la cantidad de expresión inédita que puede salir de su interior. Es como si abriésemos una fuente interna a nuestro pensamiento y descubríésemos que el líquido que mana de él nos resulta completamente estimulante. Hay muchas otras cosas que podríamos hablar sobre el querer es poder referido al punto "cero" vorémico pero tenemos todo el tiempo del mundo para ir demostrándolo en este nuestro espacio que es patria inédita y novedosa.La conciencia vivencial nada tiene que ver con las muchas o pocas experiencias que hayamos tenido. No es cuestión de cantidad ni tan siquiera de calidad sino de otro concepto llamado intensidad. Es de esa intensidad con que podemos vivir algún acontecimiento de donde extraer la idea de conciencia vivencial que es muy importante para el punto "cero" a lo Vorem. En realidad lo que deduzco para presentaros este texto a debate no es filosofía teórica ni tan siquiera una filosofía deductiva o inductiva, sino una filosofía (si se quiere llamar así en caso de que se acepte tal sentido del texto) deducible. La filosofía deducible está al margen de los conceptos y los objetos y se llena ampliamente de los sujetos. Todo ello germina cuando estamos en un Tiempo Silencioso. Para escribir desde el punto "cero" vorémico hay que tener en cuenta que no se basa en los principios de la abstracción conceptual ni de la concreción objetual sino que todo ello arranca y se resume en el propio sujeto escritor o escritora. Es en la persona en sí misma donde se reúne el concepto y el objeto deducibles por la serie inarticulada del texto escrito que surge de la adecuación momentánea de la memoria. A medida que va surgiendo el texto desde únicamente el sujeto escritor o escritora es cuando vamos armonizando abstracción conceptual y concreción objetiva. Por eso escribir a lo "vorem" no participa de ningún ismo salvo el de la propia libertad de elección del autor o la autora. Eso es escribir sin concepto previo ni objeto consecuente a ese concepto previo. Se escribe, por lo tanto, "a posteriori"... y es a partir de ese "a posteriori" de donde va surgiendo la secuencia lógica voremista. Una forma de escribir inhibida de cualquier ismo y circunstancia ajena a la que interpreta por "filosofía deducible" el sujeto que está dando suelta a su imaginación. Porque es en el Tiempo Silencioso donde ponemos a funcionar al ciento por cien nuestras imaginaciones. En este sentido de poner a la escritura como ejemplo pàra definir las características del Tiempo Silencioso, la escritura automática, que tanto propugnaron André Breton y los surrealistas del fines del XIX, se basa en liberar el pensamiento de cualquier censura previa, escribir sin consciencia (como entrando en un trance) y dejar que el inconsciente libere las ideas del artista (el yo libre de influjos). Hay mucho de eso en el punto cero a lo vorem. Pero hay otras cosas diferentes. Yo no propongo olvidar a la memoria (como aconseja la escritura automática), yo lo que propongo es escribir sin memoria inicial pero ir recuperándola a medida que vamos escribiendo el texto. El punto cero de vorem es arrancar de una inconsciencia para introducirse en una consciencia plena y madura. El punto cero a lo vorem no es escritura automática aunque tenga paralelismos con ella. Por ejemplo propugno un no a la censura y a los prejuicios previos negativos (que no tienen nada que ver con los prejuicios previos positivos de los cuales nadie debe desligarse al escribir). Un prejuicio previo positivo siempre es un excelente punto de partida para encontrar el punto cero a lo vorem. Si nos quedamos vacíos de contenido (como dice la escritura automática) no podemos producir una coherencia del inconsciente. Yo propugno un vacío lleno de ideas que, en principio, no debemos saber a dónde nos conducirán... pero poco a poco se nos van abriendo a múltiples variaciones que enriquecen el texto ahora ya sí de manera consciente. La escritura automática es algo así como un abandono o una renuncia absoluta. El punto cero a lo vorem ni abandona ni renuncia a nada salvo en el momento inicial. Es igual que el Cristianismo. El Cristianismo, que a veces usa el Tiempo Silencioso no abandona jamás sus principios positivos sino que los deja fluír a través de ese Tiempo Silencioso que se va tranformando en otros diversos Tiempo Productivos, Creativos y Transformativos. EL TIEMPO CURATIVO.-Esta división del Tiempo no se refiere al cronológico-histórico del pasado, el presente y el futuro, sino a un tiempo anacrónico, sin reloj que lo mida y por tanto ausente de pasado, de presente y de futuro. Veréis. Lo que pienso es que la palabra Tiempo tiene muchas coordenadas y connotaciones distintas, Una de ellas es la que yo llamo, ahora, Tiempo Curativo. Efectivamente, es cierto que el tiempo lo cura todo. Pero sin reloj. Sin horas. Sin meses. Sin años. Todos nos componemos de cuerpo, alma y espíritu (auqnue también sobre este asunto hay múltiples opiniones diversas) pero lo que yo traigo al caso en mis reflexiones es que tanto el cuerpo, como el alma y el espíritu, están en perfectas ilaciones entre sí. Las enferemdades afectan por igual a los tres componentes de nuestra naturaleza humana. Cuando estamos heridos (enfermos) es cuando necesitamos que el Tiempo Curativo sane nuestras heridas (nuestras enfermedades) y ese es un tiempo que llega a lo largo de un período mental en que se gesta, se desarrolla y por fin nos sana. Este Tiempo Curativo no es medible con reloj. Escapa de cualquier magnitud física o química porque es espiritual. Nuestro cuerpo y nuestra alma no entran en funcionamiento sino de manera colateral. Lo que entra en funcionamiento es nuestro espíritu a través de la mente. Lo esencial para que el Tiempo Curativo nos sane reside en nuestro espíritu y nuestra energía mental. Por eso el tiempo lo cura todo pero a unas personas antes que a otras. Todos somos curables pero en diferentes velocidades. ¿Qué sería de la humanidad entera si no pudiésemos levantar nuestras existencias y sobrellevar el dolor y la desesperanza?. Hablemos, por ejemplo, del desamor. Vemos que afecta muchas veces a las relaciones humanas y vemos como todos, de alguna manera (unos más que otros) hemos sentido el desamor y sin embargo seguimos adelante... salvo en los casos en que no somos capaces de superarlo por falta de convencimiento mental o por falta de tiempo material antes de llegarnos la muerte. Pero hablemos de la generalidad más común a todos nosotros. Que nos quedan los recuerdos siempre eso es obvio. Que nos quedan las cicatrices de las heridas anímicas eso también es obvio. Pero podemos olvidarlo todo y seguir andando hacia delante también es obvio cuando nuestra mente ha hecho que cuerpo y alma, a través de nuestro espíritu, hayan recibido el benefactor calmante del Tiempo cuativo. Hay energías profundas en la Natrualeza Universal y la naturaleza humana es una de las partes componentes de dicha Naturaleza Universal. Pues bien. Por eso, y debido a esas energías (que se dividen, a grosso modo, en positivas y negativas) es por lo que la observación popular (la más sabia de las observaciones) afirma que "el tiempo lo cura todo". Si los seres humanos no contásemos con la ayuda del Tiempo Curativo la vida sería, realmente, un verdadero y continuo infierno, un estado perpetuo de infelicidad. Y si es verdad que hay momentos infelices en nuestras vidas también es cierto que la vida tiene válvulas que sirven para desalojarnos poco a poco el dolor (en algunas personas funcionan más rápido y en otras son más lentas según sean las fuerzas mentales de cada uno) para hacernos capaces de levantarnos y continuar. Los golpes del desamor no nos son definitivos gracias al Tiempo Curativo. Hay un dicho (recogido en una canción) que expresa que "Nadie muere de Amor". Cierto. Todos morimos cuando nuestro espíritu ya no funciona y nos abandona. Pero antes de eso podemos hacer de esta vida un escenario de sentimiento positivo si dejamos que la energía de nuestra mente espiritual nos penetre en el alma y en el cuerpo y nos los sane. Dejad fluir al Tiempo Curativo y nos os preocupéis de las horas del reloj. EL TIEMPO INEXISTENTE.-El Tiempo Inexistente es una división del tiempo que no tiene ninguna especificidad ni positiva ni negativa, aunque esto es relativo. Por la sencilla razón de que el Tiempo Ineficaz es aquel tiempo vital que nunca hemos vivido realmente. Sucede que, en la vida, estamos tomando continuamente decisiones en uno u otro sentido; cuando vivimos algo dejamos de vivir algo. Lo explico de otra manera más comprensible: al vivir una experiencia no vivimos otra experiencia que podríamos haberla vivido de haber elegido otra acción distinta. Esto quiere decir que nuestra vida se compone de tiempo vital y de tiempo inexistente (o tiempo no vital dicho de otra manera). El Tiempo Inexistente es, para todos los seres humanos, la experiencia que nunca se vivió y, por lo tanto, es una experiencia que nunca tuvo vida pero pudo haberla tenido, por lo cual puede ser llamado Tiempo Inexistente. Si lo hubiésemos vivido nuestra existencia habría sido distinta o diferente; tanto para lo bueno (tiempo positivo) como para lo malo (tiempo negativo) de lo cual podemos decir que el Tiempo Inexistente es, como mucho, un tiempo neutro aunque yo lo definiría mejor como un tiempo sin clasificación real. Así que el Tiempo Inexistente es como la nada de la que hablan algunos existencialistas. Para quienes creemos en la existencia del Destino previsto por Dios, sabemos que nuestro Tiempo Inexistente no tiene, en realidad, ninguna importancia si estamos siguiendo el Camino de Jesucristo. Para los no creyentes, el Tiempo Inexistente siempre será algo que les pudo hacer cambiar su existencia hacia la felicidad que siempre empieza por tener fe. Esto lo conocen bien pero hacen como que no lo conocen. Para los creyentes, el Tiempo Inexistente siempre se puede superar con gran facilidad, mientras que los no creyentes cuando piensan en el Tiempo Inexistente no lo pueden superar, se frustran, y caen rápidametne en el alcoholismo, la drogadicción o el sexo libre (que ya sabemos todos lo que significa). Esto es como participar en una competición deportiva o no participar en una competición deportiva. Para quienes participan el hecho de haberlo hecho tiene un gran significado de felicidad sea cual sea el lugar en que se haya quedado; mientras que para quienes no participan (Tiempo Inexistente) siempre les quedará la duda de que podrían haber sido felices habiendo participado. El Tiempo Inexistente es un tiempo desconocido. Sólo Dios puede saber la verdad de dicho Tiempo Inexistente; pero los seres humanos no lo conocerán jamás porque no lo vivieron. Insisto en que no es ni positivo ni negativo en sí mismo, pero sí puede ser positiva o negativa su consecuencia. El haber dejado de vivir cierta experiencia (Tiempo Inexistente) te puede hacer feliz o te puede hacer infeliz; depende de la personalidad de cada ser humano. Pongamos por ejemplo un desamor o un amor no experimentado. Para quienes saben seguir adelante no es una frustración no haberlo vivido, sino un acicate para seguir luchando con fe por vivirlo con otra persona; mientras que para los que no tienen fe ese desamor o amor no vivido los hunde en la depresión total. Repito que quien no vive cierto Tiempo Inexistente puede ser feliz mientras que para otros que no han vivido ese Tiempo Inexistente les puede hacer infelices. En definitiva, el Tiempo Inexistente forma parte de esas incógnitas de la vida que nunca podemos llegar a conocer mientras estamos vivos. Entre los humanos existen las relaciones interpersonales y cuando nos relacionamos con algún otro humano o humana estamos experimentando una porción de tiempo vital (tiempo de vida) pero cuando no nos relacionamos con otro ser humano hombre o mujer hemos perdido la oportunidad de haber experimentado compañerismo, amistad o amor (según sea el caso). Pues bien, esa experiencia no vivida es el Tiempo Inexistente. El resultado final es que quienes son felices sólo recuerdan ese Tiempo Inexistente pero no lo hacen para frustrarse sino sólo como recuerdo de que, a pesar de ello, han tenido la gran oportunidad de vivir otra experiencia mejor. Mientras que para los que no son felices el Tiempo Inexistente les plantea siempre la nostalgia convertida en desesperación, pues hay que distinguir estas dos cosas. Una nostalgia pasajera es a veces buena para entender por qué no era necesario tener aquella experiencia mientras que la desesperación es la de quienes se dan cuenta de que al no haber tenido aquella experiencia les dejó faltos de compañerismo, amistad o amor y eso sí es una barrera imposible de salvar. Tiempo Inexistente no quiere decir que seamos más felices o más infelices, de ahí su relatividad, sino que significa no haber vivido algo a cambio de haber vivido otra cosa distinta. Si la cosa distinta es mejor, el Tiempo Inexistente pasa, por así decirlo, a ser positivo; pero si la experiencia diferente es peor, el tiempo Inexistente pasa a ser considerado tiempo negativo. Insisto en que es la consecuencia la que hace que sea positivo o negativo pero no el Tiempo Inexistente en sí mismo, porque es un tiempo que no existió. Debemos de darnos cuenta de que, en el mundo en que llegamos a la edad de poder elegir nuestro tiempo (cuando tenemos la libertad de elección en nuestras propias manos) ya estamos preparados para vivir el tiempo vital y para vivir el tiempo no vital. Ese tiempo no vital es el Tiempo Inexistente, mientras que el tiempo vital es la vida que nos llena de experiencias de libertad. A cada tiempo de la vida le corresponde un tiempo de libertad y un Tiempo Inexistente, pues al ejercer la libertad podemos elegir qué deseamos vivir y qué no deseamos vivir. ¿El Tiempo Inexistente forma parte de la memoria de un ser humano?. Si. Es un tiempo inexistente en la vida real pero sí es existente en la vida imaginaria. En la vida imaginaria (que es vida real también) podemos imaginar mil y una cosas sobre ese Tiempo Inexistente que no vivimos pero eso sirve para desarrollar nuestra imaginación. Tiempo Inexistente, en definitiva, nos divide en dos clases de personas: los felices y los infelices. Por eso tiene una significación muy profunda en nuestras maneras de ser y de actuar en nuestro Tiempo Vital aunque parezca una extraña paradoja. No. No es ninguna paradoja inexplicable, sino el desarrollo evolutivo de nuestras personalidades: el Tiempo Vivencial nos convierte en hombres o mujeres con personalidad propia si sabemos qué es la libertad mientras que el Tiempo Inexistente, para quienes conocen la felicidad, sirve para aumentar su imaginación que, en el caso de los escritores, es fundamental.EL TIEMPO EXTRATERRITORIAL.-lo que yo llamo Tiempo Extraterritorial también puede llamarse Tiempo Extraterrenal si se desea. Sea que lo llamemos de una forma o de otra, antes de explicarlo contaré dos anécdotas relacionadas con el tema.Una vez un Anciano de la Iglesia Evangélica El Verbo de Ecuador me dijo que el Universo sólo lo había creado Dios para dejarlo así. Vino a decir que simplemente para nada. Por el contrario, hablando con el Pastor de mi Comunidad Cristiana de Ecuador estuvimos de acuerdo, los dos, en que el Universo había sido creado por Dios para que los seres humanos lo explorásemos, lo visitásemos y hasta pudiésemos vivir en otros planetas.Defino ya, por lo tanto, lo que es el Tiempo Extraterritorial o Extraterrenal. Es aquella inmensa e infinita parte del Tiempo Vital en que los seres humanos, una vez que Jesucristo haya vuelto a la Tierra, habremos vencido definitivamente a la Muerte. Ya no habrá Muerte excepto para los que se condenaron. Quienes tengan el gozo de salvarse podrán prolongar su Tiempo Vital hasta el infinito del Universo. Sea o no sea que exista vida humana en otros planetas (no es cuestión de hablar de ello en este libro) los humanos (hombres y mujeres) podremos viajar por el espacio interestelar llenando nuestro Tiempo Vital de experiencias nuevas, conquistando el Universo entero y viajando de un planeta a otro como ahora viajamos de una aldea a otra aldea, de un pueblo a otro pueblo, de una ciudad a otra ciudad, de un país a otro país o de un Continente a otro Continente. EL TIEMPO TRANSFORMATIVO.-Este Tiempo deriva directamente del Tiempo de Dios. Dios puede transformar todo nuestro Tiempo Positivo en nueva Dimensión Positiva. El Tiempo Transformativo es fundamental que lo consideremos el tiempo de los milagros. Al depender únicamente de las decisiones de Dios, se entiende que el Tiempo Transformativo es la labor que realiza Jesucristo a través del Espíritu Santo. Este Tiempo Transformativo no pertenece al tiempo mundano sino al tiempo espiritual.Cuando el tiempo mundano desaparece de nuestras vida y nos internamos en el Tiempo Espiritual se sufre una Transformación Verdadera tanto en lo físico externo como en la personalidad interna, Es, por lo tanto, un Tiempo Positivo con dos elementos conjuntivos: cuerpo y alma. Quizás muchos de los que deseen leer el Libro "Divisiones y subdivisiones del Tiempo Vivencial" no lleguen a creerse la existencia del Tiempo Transformativo pero, en verdad, es el Tiempo más importante de todos, porque deriva del Tiempo de Dios y no de ninguna otra experiencia vital. Deriva, por lo tanto, de nuestra relación personal con Jesucristo. Podríamos por eso llamarlo también Tiempo Milagroso. El tema sé que dará que hablar entre los sabios del mundo que todavía están ciegos intentando interpretar todos los tiempos en que he dividido al Tiempo de nuestras existencias humanas. No importa. El caso es que afirmo que existe y es una realidad. La demostración es tan sencilla que empleo un lenguaje sencillo porque si tuviera que explicarlo de manera altamente cultural entonces entraría en la espiral de los sabios científicos que no creen en Dios. Ese error no lo voy a cometer ya que para eso no tengo tiempo que perder; porque el Tiempo Transformativo nunca es una pérdida sino una sobreabundancia que otorga gratuitametne Dios a quienes les son fieles seguidores de su Hijo Jesucristo. Dejo a los teólogos de las religiones que piensen y debatan cuanto quieran y deseen. A mí me basta con saber que está poroduciéndose todos los días en algún ser humano del Planeta Tierra. No importa si son pocos o son muchos los lectores de mi Libro pero quienes lo experimenten sabrán que es cierto, verídico y real. El Tiempo Transformativo nos hace cambiar por dentro para, después, hacernos cambiar por fuera... luego no es como el resto de las divisiones del Tiempo que siempre las he descrito como desde afuera hacia adentro sino que éste, por ser derivado directamente de Dios, tiene el sentido opuesto a lo mundano: sale de dentro hacia afuera. Para poner un ejemplo sencillo, es como cuando se escribe un poema con veracidad. Siempre el poema nace en el interior del poeta y toma forma visible al salir hacia el exterior. Así sucede con el Tiempo Transfomativo. Quienes quieran creer que crean y quienes no quieran creer que no crean... porque el Tiempo Transformativo únicamente se alcanza cuando se cree por fe usando la razón. Ahora bien quienes deseen usar sólo la razón falta de fe desde luego que no entenderán jamás lo que es el Tiempo Transformativo. Y como Jesucristo nos otorgó la total Libertad para vivir nuestros tiempos vivenciales es cada leyente (del género masculino o del género femenino) el que tiene la libertad de creer o no creer. Yo sólo cumplo con la misión de ser un transmisor, por ser profesional de la Comunicación Social, de la Palabra. ¿Qué es la Palabra?. Lo primero que debemos aprender para poder comprender, entender y experimentar lo que es el Tiempo Transformativo. Para tener más detalles dirijánse a los maestros cristianos expertos en teología cristiana (que no son religiosos por cierto). La Fe es la que salva pero una Fe sin obras es una Fe Muerta. Para que la Fe que salva salve de verdad tiene que ser una Fe Activa, una Fe Viva, una Fe que se demuestre en la práctica haciendo labores y trabajos cristianos. Algunos serán empleando las manos, otros serán empleando la mente, otros emplearán los pies, etcétera , etcétera... pero todos empleando cuerpo, alma y espíritu, con el corazón siempre por delante y reforzado por la racionalidad del pensamiento... porque no hay en el Tiempo Vital pensamiento sin sentimiento ni sentimiento sin pensamiento. Ambas cosas fueron creadas por Dios.EL TIEMPO ETERNO.-Como dije ya, el iempo vital no acaba en esta Tierra. Soy de los que creen firmemente que después de la vida en la Tierra hay un Tiempo Eterno llamado, en otras palabras, Eternidad. Para mí la Biblia Cristiana es el Libro de la Verdad. Sé positivamente (aunque todos los seres humanos somos libres de creerlo o no creerlo) que Jesucristo está vivo y que vendrá de nuevo a la Tierra para gobernar por 1.000 años. Después de esos 1.000 años llegará el Juicio Final. Ahí acabará el tiempo vital en la Tierra y empezará el Tiempo Eterno que forma también parte del Tiempo Vital. En numerosos pasajes de la Biblia que, quien lo desee, puede consultarlo, Jesucristo repite varias veces que, tras la vida en la tierra hay vida en el Paraíso o hay vida en el Infierno. Esa es mi crencia por Fe y por Razonamiento. Esa vida que hay Tiempo Vivencial no acaba con la vida en esta Teirra sino que más allá de la Muerte es la porción de Tiempo Vital más positiva que existe si alcanzas a entrar en el Paraíso. Por el contrario será tan negativa como dije sobre el Tiempo Muerto. Jesucristo avisa en numerosas ocasiones que estemos preparados para ese momento. Recuerdo ahora un pasaje que me gusta leerlo varias veces. Es aquel que sucedió en el Calvario. Mientras el ladrón malo se burló de Jesucristo el ladrón bueno, arrepentido de sus pecados, le rogó a Jesucristo que le tuviese en cuenta a la hora se su Muerte. Jesucristo le contestó: "Desde ahora mismo te digo que estarás conmigo en el Paraíso". Eso quiere decir que la Muerte sólo dura una millonésima parte de un segundo. Morimos y despertamos de inmediato porque entramos en la dimensión extraterrenal del Tiempo Eterno.Lo mejor que le puede pasar a un ser humano es vivir toda la Eternidad en pleno gozo y alegría... porque el Tiempo Eterno (Eternidad) nunca tiene fin. Lo peor que le puede pasar a un ser humano es haber vivido como le dio la gana unos pequeños minutos que son la vida terrenal comparado con el Tiempo Eterno y luego, más allá de si el Infierno es quemarse eternamente, llega la desaparición total como ser humano. Soy de los que creen firmemente en ese Tiempo Eterno que no tiene límites porque es infinito. Ese Tiempo Eterno es la parte más fundamental, esencial y absoluta del Tiempo Vivencial: Divisiones y Subdivisiones (que es el título que deseo poner a mi libro). Quien tenga entendimiento que entienda... pero Jesucristo lo dijo bien claro: "Quien me confesare ante los hombres yo le confesaré ante el Padre". Creo firmemente en la Existencia de Dios, Creo firmemente que Jesucristo es el Hijo de Dios y Dios asimismo y creo en el Espíritu Santo. Ya he dado varias definiciones sobre lo que es la Santísima Trinidad. Ahora no lo voy a hacer. Ahora sólo os digo que el Tiempo Eterno es una Realidad Absoluta. Si el tiempo vital en la tierra a veces tiene relatividades el Tiempo Eterno (Eternidad) no tiene ninguna relatividad sino que es un Tiempo Absoluto. Jesucristo puso parábolas para explicarlo. Recuerdo la que dijo de estar siempre atentos porque llegará sin aviso previo. Y entonces algunos recibirán la recompensa de la Eternidad y otros recibirán el castigo de la Desaparición Total. No hablo para nada de Religiones. Las Religiones ni salvan ni condenan; lo que salva o condena es el Juicio de Dios. Todas las Religiones sólo son creaciones humanas pero el Tiempo Eterno (Eternidad) es creación divina y todos tenemos nuestro Destino. Unos recibirán el Premio y otros serán arrojados al Infierno. No soy ni religioso ni ninguna clase de místico loco... aunque por ser Cristianos nos llamarán locos. !Qué graciosa paradoja!. Los locos de verdad nos llaman locos a nosotros. Bueno. No sigo más. En la Biblia se contiene toda la Verdad del Tiempo Eterno. Que Dios os Bendiga a quienes de verdad, por Fe y por Razón, creáis en Él.EPÍLOGOSerá dentro del tiempo en la única vez de lo creado; la primera y la última, alba, fuente, cerro, luna abanderada de las primaveras noctámbulas y ligeras... Será mirar desde lo de abajo abandonado como patio sin vecinos, símbolo, metamorfosis de la sed donde beben los gorriones solitarios. Será como el fruto de un almendro crecido en la exigencia de la vida, magia, misterio, luz de sombra en la noche recogida por las manos. Será como nunca ha estado en la última estación de la sinfonía.Acabo de leer en la prensa madrileña (El Mundo exactamente) una frase de Francis Bacon: "La verdad es hija del tiempo, no de la autoridad". Y comienza mi reflexión: A través de toda la Historia de la Humanidad ha habido un inmenso número de ocasiones en que las autoridades (en cualquiera y todos los lugares del mundo) han intentado por todos los medios imponer la verdad por decisiones autoritarias y despóticas de ellos). !Cuántos miles y miles o quizás millones y millones de sere humanos -hombres y mujeres- habrán muerto asesinados, torturados, quemados, enviados a los leones o encarcelados de por vida... por la simple razón de defender la verdad!. No. Efectivamente la verdad no es hija de la autoridad. De ninguna autoridad política, religiosa o militar, del mundo. La verdad es sólo hija del tiempo y nada más que del tiempo... y es el tiempo quien siempre la descubre. !Lo penoso del asunto es que para que la verdad se imponga en cada asunto que trata tengan que pasar años o incluso siglos de persecuciones contra las personas (hombres y mujeres) que conocieron alguna verdad que mucho tiempo más tarde resultó ser cierta!. Las autoridades políticas, militares y religiosas se creen dioses poseedores de la verdad absoluta. Se les ciega la razón el hecho de estar subidos en las poltronas, desfilando al mando de sus tropas o caminando lujosamente bajo un palio. Pues no. La verdad está en los hombres y mujeres que mueren por defenderla... porque la verdad es hija del tiempo. y en esto concuerdo con Francis Bacon.Yo al tiempo tiempo le pido y el tiempo tiempo me da y cuánto más tiempo me da el tiempo más tiempo me ha de dar...
Facultad de Ciencias de la Información. Universidad Complutense de Madrid. El relevista caído da su testigo al jinete. Es la estatua emblemática. Hace calor. Mucho calor en la capital de España. Día de examen. Nervios a flor de piel. Profesor autoritario. Pesadez en el ambiente. Hay movimientos extraños. Nervios a flor de piel. Las ventanas muestran la luz pero la luz es opaca dentro del aula. Nadie es más que nadie pero hay quienes se sienten más que los demás. Examen. De pronto surge la propuesta del grupo de los "fachas". ¡Esperemósnos los unos a los otros para entregar los exámenes todos juntos!. Demasiado bonito para ser verdad. Pero acepto. Quiero ver hasta donde llega la hipocresía de los "fachas". Empezamos a escribir con prisas. Ovíes y su grupo (los "fachas" del aula) parecen sonreír. A veces es mejor callar y ver... sólo ver... observar... mientras el profesor nos amenaza con puntuar según el tiempo de entrega. Soy de los primeros en terminar de contestar a las preguntas. Hay que ser tíos legales. Espero. Espero bastantes minutos para que todos mis compañeros acaben. Y como era de esperar Ovíes y sus "fachas" se lanzan en tromba una vez que han terminado para entregar sus trabajos los primeros. O tíos legales o proquería de tíos pienso para mis adentros mientras sigo esperando a mis compañeros. La entrega de exámenes ya es una lucha contra el reloj donde nadie respeta lo pactado. Los "fachas" sonríen creyendo que me voy a molestar. Yo sigo esperando hasta que creo oportuno. Entrego mi examen y salgo de la clase con la conciencia de haber cumplido. O tíos legales o porquería de tíos. No importa saber el nombre de la chavala que me dijo lo de "es que eres demasiado legal y no se puede ser así". O tíos legales o porquería de tíos pienso yo. En esos momentos me viene a la memoria Alicia la del Banco: "Nunca cambies, Pepe". No. He podido tener excesos de confianza y caerme de vez en cuando pero no... no he cambiado... no pienso cambiar. "¿Sabes lo que te digo, sureña?, que o somos tíos legales o somos porquería de tíos. No sé de qué parte estás ni me preocupa en demasía. En realidad no me preocupa nada en absoluto. Y no pienses más en mí. Porque no voy a romper mi sonrisa y el domingo estaré en el campo de fútbol con todos mis compañeros de verdad. Sigo siendo el del Esparta de San Isidro. Sólo tengo que aclararte lo siguiente: en ciertos temas o somos tíos legales o somos porquería de tíos. Si esa porquería de tios, Ovies y sus "fachas", son tus amigos mejor no me los presentes porque no deseo conocerlos para nada". Saqué muy buena nota en el examen de marras. Sólo qué no me importó si era nota muy alta o muy baja. Lo que en verdad me preocupaba era no fallarle a mis compañeros. Ni les fallé en el Pacto apalabrado (¡y qué poca palabra tenían Ovíes y su grupo de "fachas"!) ni les fallé el domingo. Más allá de nota alta o muy alta no me preocupaba nada más que seguir dirigiendo a mis compañeros en el terreno de juego con la misma sonrisa de siempre. A veces, sureña, en ciertos temas pactados, o somos tíos legales o somos porquería de tíos. No te preocupes por mí... yo soy feliz como soy... y a pesar de mis errores por exceso de confianza jamás voy a cambiar. Así que si son tus amigos no me interesa conocerlos. No sé cuáles son tus maniorbras pero eres sureña y te respeto. Adiós. Facultad de Ciencias de la Información. Universidad Complutense de Madrid. Ya no existe el tranvía. En el centro de la plazoleta el relevista caído entrega el documento al jinete. Tomo el relevo del compañero caído y sigo adelante. Y, tal como predije, el domingo ganamos una vez más.
De este libro Carlos Edmundo de Ory ha escrito lo siguiente: "En "Constelaciones al abrir la nevera" está presente el fin del milenio con sus fantasmas y realidades; el sida y el amor, la manipulación de la información y el poder, las nuevas tecnologías, la amenaza nuclear y los depredadores del planeta, nacionalismos y fundamentalismos, guerras fratricidas, el problema Norte-Sur y los grandes movimientos migratorios del futuro, la doble moral y la caza de brujas... todo ello tratado desde el compromiso vitalista con la utopía, con heterodoxia y agitación pero sin perder el sentido del humor y la ironía. Poesía anímica y alucinógena en labios juglarescos". Son poemas que van desde "Ballet de los caminantes de estrellas" hasta "Bajo la parra". Poemas de esas esperanzas contradictorias actuales que se viven en una sociedad mediocre que está esperando una aurora que haga salir de las alcantarillas a los seres humanos. "Bajo la parra" es como una especie de simbolismo de signo emocional para criticar el caos actual que está demoliendo esta especie de carrera social hacia el abismo. Me gusta, sobre todo, el poema titulado "Cuando escribo". ¿Qué sucede cuándo un poeta escribe?. El ir desde la luz de un habitante con habitación en donde aparece un Rimbaud fatalista, hasta la posibilidad de ser como San Bernardo en las Cruzadas. Desfilamos entre la condenación de Fausto y los dioses de las caballerías (dormir poco, hojas en blanco que no podemos analizar con cualquier sueño que no tenga sentido vital y creer todavía en lo imposible). "En los arrabales de la galaxia". Una mirada con pregunta: ¿qué hace un meteorito como tú en un sitio como éste?. La respuesta es una neofilosofía para deducir que estamos viviendo en un planeta que dejó de ser un círculo cerrado y ahora se abre a la luz del dolor iluminando en la oscuridad de los pensamientos entregados a la tarea de creer en lo cósmico como solución. En la crítica aparece la paradoja de la belleza, con la cual Ángel Pestime llega a centrarse desde Shakespeare hasta Quevedo para construir un libro parcialmente cómplice del consumismo. Es la contradicción de la poesía actual. Cito algo que leo de "Deserciones": "He huido de rumores de campanas, de feroces asesinos con arrugas como huellas de neumáticos en la noche breve y garabateada del desierto, me he evadido de presidios de lilas y catedrales esculpidas en hielo". Y es que me parece uno de los poemas más buenos del libro. Esa deserción de la vida impregnada de cosas externas al alma del poeta. Y termino señalando también como gran poema al titulado "Instantes eternos en mitad del atasco": presentes sin futuro, exhibiciones del amor, tarjetas de embarque hacia las tormentas, la vida como si fuera el final del mundo, rostros que se pierden, tatuajes como si fueran notas de competición contra alguna clase de fantasmas hipermodernos, eclipse... un eclipse final. Total, un libro libre que, para mi gusto, a pesar de lo bueno que es, resulta bastante pesimista. Si queréis leerlo os lo recomiendo aunque a mí me gusta otra forma de hacer poesía. "Todavía muchos de la agenda vieja llaman a casa preguntando por tí". Lo siento mucho pero estoy demasiado lejos de cualquier alucinógena sustancia...
Utopía de las constelaciones verdeses en tu mundo de gorriones grisesdonde recorro todos tus países para ver si encuentro las mercedes.Del viento tengo yo recuerdos brevesdonde he bebido esos días tristesen que morían los amores con quistesde maldad cuando entrar te atreves.No he de ser veleta de despistesaunque esos vientos que tú revistessean tormentas de palabras leves.Y levitan hojas de lo que escribistesdiciendo que yo sólo soy locos embistesde un ido quijote en las frías nieves.
Si no puedes trabajar con amor sino sólo con desgana, mejor será que abandones el trabajo y te sientes a la puerta del templo a recibir limosna de los que trabajan con alegría-- Khalil Gibran
El gran especialista de los ensayos, Julián Marías, acomete la tarea del análisis metalingüístico de la ilusión, la imaginación, el deseo, la presencia y la ausencia del ser humano. Ilusión considerada como arma secreta de la naturaleza y una prolongación del sueño lingüístico de carácter humano. Los engaños salen a la vista porque los trata como falsas apariciones. Un sentido nominativo puede ser una incursión, a través de todo ello, en la realización del individuo que alcanza la felicidad. La palabra ilusión toma un sentido nuevo. No es engaño, sino interioridad literaria ("un soñar despierto del corazón de hombre").La imaginación es un reto antropológico según Julián Marías. Un elemento constitutivo de la conciencia y no un sustitutivo de ella. ¿Es la imaginación un reto de lo sociológico que hay en el ser humano?. Si tenemos en cuenta que es de carácter futurista este autor la aprueba como víspera del gozo. Dentro de la proyección de lo ilusionado, el deseo viene a ser una realización proyectiva. Psíquica vivencia que recoge cosechas desde Brentano o desde Husserl articulándose en un ámbito de interpretaciones de la vida humana. ¿Cómo dar una respuesta a esta pregunta con palabras?. Enfrentándose a ella con lo significativo que existe en toda categoría literaria y su desenlace. La presencia y la acción directa del hombre es un conocimiento que, en medio de la metalingüística del lenguaje, viene a ser descubrimientos que ponen de manifiesto la diferencia etre quienes "están" y quienes "no están". La ilusión es la presencia que ya decía San Juan de la Cruz: "Deseaba tu presencia, y máteme tu vista y hermosura; mira que la dolencia de morir, no se cura sino en la presencia y la figura". En este mismo "estar", Julián Marías sitúa la ausencia apoyándose en "La voz a ti debida" de Pedro Salinas: "¡Si me llamaras, sí, si me llamaras!. Tú, que no eres mi amor, ¡si me llamaras!". Una ausencia que él hace irrevocable en la distancia que existe entre el futuro y el pasado al mismo tiempo. Entre futuro y pasado va elaborándose la ausencia de la que habla Julián Marías. Y el Gran Ausente es ese horrorizado e inaccesible intento dem penetrar en la desilusión; en la falta de ilusión que pulula desconocida por la conciencia y que es un concebir a Dios como la Nada cuando es exactamente el Verbo del vivir. Buen libro. Buen trabajo ensayístico de Julián Marías sobre estos aspectos. De los mejores que existen en Europa y, también, en América Latina e incluso los Estados UNidos. Y así se le reconcoe como tal. Además siendo fácil de comprender y no como otros ensayistas que confunden la profundidad con lo ilegible. En la metalingüística de las palabras a veces nos hacemos ensayistas de la ilusión; sobre todo cuando experesamos las palabras libres y no sujetas a los parónimos y otras barreras impuestas por el autoritarismo literario de las Academias.
Todavía me estoy preguntando lo mismo. El Pajarito a mí me era totalmente indiferente. No iba yo a estar pendiente de sí se le caía la baba o no se le caía la baba viendo bajar, por la escalera de caracol, a Irán Eory. A mí, en realidad, sólo me interesaba, en aquel horrendo lugar de Cuentas Corrientes, castigado una vez más por causa de la Libertad, saber que había otras chavalas, más allá del mostrador, que eran las que me interesaban de verdad.Al Pajarito le avisaron: "¡Tienes un competidor mejor que tú!". Si eso era verdad o no era verdad a mí no me interesaba en absoluto. El Pajarito, para mí, sólo era un ordenanza nada más, al igual que pasaba con José Luis y el tonto de turno que siempre acompañaba con música de Semana Santa el trabajo de estampar los tampones en unos documentos que jamás me interesaron para nada. ¡Qué más me daba a mí si se embobaban viendo a Irán Eory bajar las escalera de caracol!. A ninguno de los tres, que eran sólo ordenanzas y con todo mis respetos a quienes trabajan de ordenanzas, les hacía yo caso alguno. Si competían conmigo era algo que ni me interesaba concoer. El final siempre era el mismo. El tonto de los tampones confundiéndome con el genial Adriano Panatta, el no menos tonto José Luis confundiéndome con el gran Ilie Nastase y El Pajarito, que no sé yo bien de qué iba, confundiéndome con el gran Manolo Santana. Como si yo me llamara Manolo en lugar de Pepe. "¡Te ha salido un competidor mejor!"!, le repetían al Pajarito; pero yo del Pajarito ni me acuerdo para nada porque, en aquel entonces, sólo estaba esperando el sonido de la campana para irme a Alcalá. No. Esta vez no era la Calle de Alcalá ni tan siquiera la Puerta de Alcalá. Esta vez era Alcalá de Henares y yo, además de pensar en ella, sólo estaba interesado en saber algo de Alcalá Galiano, Fred Galiana que se quería zumbar contra el argentino Pascualito Pérez (y ya estaban los diversos Pérez preparados para hacerme la vida imposible) y el gran Galiana que triunfaba en "Historias para no dormir" con el famoso reloj danzando en su cerebro. Total, que ni sé nada de dónde está el Pajarito porque jamás hablé con él ni me interesó nunca saber si ligaba más que yo o era otro fantasma más de los muchos que por allí pululaban.
Faltan todavía 7 jornadas para que finalice la Liga de Fútbol español de Primera División. Actualmente el Barcelona marcha en cabeza con 64 puntos y saca un total de 8 puntos de distancia con respecto al segundo, que es el Real Madrid. Son 8 puntos (los del Real Madrid tienen 56) de diferencia, pero aún quedan 21 puntos en juego. Muchos creen que la Liga ya es propiedad del Barcelona. Grave error. Ha habido ya antecedentes de que una diferencia así (e incluso todavía mayor) no ha sIdo suficente para ser campeón y se han quedado los favoritos con la miel sin probarla. El sábado se enfrentan Real Madrid y Barcelona en el Estadio Santiago Bernabéu de la capital de España. Si el Real Madrid gana (cosa que es muy lógica según estamos viendo como juega en la actualidad) la diferencia con el Barcelona se reduce a tan sólo 5 puntos, quedando entonces todavía 18 puntos por jugar. Así que todavía el Real Madrid puede ser campeón de la Liga de Primera División y no es la primera vez que lo hace remontando distancias todavía mayores a la actual. Que la Liga es ocsa de estos dos equipos ya citados es un hecho irreversible porque el tercero en discordia, que es el Valencia, se encuentra a la distancia sideral de 16 puntos con repecto al Real Madrid y de 24 puntos con respecto al Barcelona. Y es que el Valencia está jugando otra Liga. Sólo le preocupa quedar el tercero para pasar directamente a la Chmapion League y no jugar el partido de clasificación a la misma. Pero en la misma situación se encuentra el Villarreal. Los del Mestalla (Valencia) tienen 60 puntos y los de El Madrigal (Villarreal) tienen 54 puntos. Si el Valencia mantiene la calma y va ganando todos sus partidos en casa y saca algunos puntos fuera se queda el tercero y pasa directamente a la Champion League (Copa de Europa para entendernos mejor) pero el Villarreal va a luchar con todo por desbancar a los valencianistas del tercer lugar y ser ellos los clasificados directamente. Uno de los dos va a quedar el tercero y el otro va a queda el cuarto. Quien quede en cuarto lugar tendrá que pasar el partido de clasificación que le toque por sorteo para participar en la próxima Copa de Europa (que es como deberíamos llamar a la Champion League en España al menos). En cuanto a los puestos que clasifican para la Uefa League (que son para 3 equipos en el caso de España) luchan 4 conjuntos que se encuentran, actualmente, de la siguiente manera: Sevilla (46), Athletic Club de Bilbao (45), Atlético de Madrid (45) y Español de Barcelona (44). Todos tienen, más o menos, las mismas o parecidas posibilidades. La lucha está totalmente abierta y podemos decir que es la tercera Liga de Primera División. Quien quede en cuarto lugar de todos ellos, queda eliminado de la Uefa League puesto que la Copa del Rey de España la juegan, en su final, Real Madrid y Barcelona y quien quede campeón ya está clasificado para la Champion. Otra cosa sería si ganase la Copa otro equipo diferente al Real Madrid, Barcelona, Valencia o Villarreal (cosa ya imposible) puesto que en ese caso ese hipotético campeón pasaría a la Uefa League y los 4 equipos citados lúcharían por 2 puestos en lugar de por 3. Entre estos 4 equipos (vuelvo a citar que son Sevilla, Athletic Club de Bilbao, Atlético de Madrid y Villarreal) el que quede el último queda fuera de la Uefa.En la parte cómoda de la clasificaciòn, casi salvados ya del Descenso a Segunda A (salvo catástrofe inesperada) se ubican Mallorca (con 39 puntos), Levante de Valencia (con 39 puntos), Sporting de Gijón (con 38 puntos) y Rácing de Santander (con 37 puntos). Salvo una especie de cataclismo futbolístico o catástrofe futbolística los 4 están ya salvados del Descenso. Entramos en el análisis de los equipos que luchan por no descender. Veo muy difícil, pero que muy difícil (salvo milagro inesperado) que no descienda el Almería que va en ùltimo lugar con tan sólo 26 puntos. Sus posibilidades de salvación son muy escasas. Los otros dos equipos que descienden, si funciona la lógica, deben estar entre Zaragoza, Hércules de Alicante y Málaga (todo ellos con 30 puntos). Hago una observación para que no se molesten conmigo los del Almería. Es que poder superar a los tres para quedarse en Primera División es casi milagroso. Pueden adelantar a alguno pero a los tres para salvarse lo veo casi imposible. Aunque estos 3 equipos (Zaragoza, Hércules de Alicante y Málaga) luchan denodadamente por quedar el primero de ellos (y esta es la cuarta Liga de la Primera División de España) no se pueden descuidar Getafe (34), Deportivo de La Coruña (35), Osasuna (35) y Real Sociedad de San Sebastián (35). Si alguno de ellos entra en una racha continua de derrotas o empates y no ganan algún partido es posible que bajase a Segunda División A. Lo digo, especialmente, por la Real Sociedad de San Sebastián que está atravesando una racha muy negativa. De seguir así bajaría, aunque parezca mentira a la vista de cómo está la clasificación (puesto 13 en un total de 20).En Segunda División A, para el ascenso directo a la Primera, cuando sólo faltan 9 jornadas, se lo están disputando Betis de Sevilla y Rayo Vallecano de Madrid pues ambos tienen 63 puntos y el tercero en discoridia está a 6 puntos y se trata del Barcelona B, que por ser equipo nodriza del Barcleona aunque quedase entre los dos primeros no subiría automáticamente a Primera ni bajaría a Segunda sino que seguirá en Segunda A. Pero hay un tercer equipo que está bastante cerca todavía de Betis y Rayo Vallecano. Me estoy refiriendo al Celta de Vigo. Los gallegos celtistas tienen 56 puntos y están solamente a 7 puntos de sevillistas de Betis y madridistas del Rayo.En Segunda A este año no suben los cuatro primeros equipos (contando con que el Barcelona B no puede subir por ser nodriza del Barcelona) sino que suben aiutomáticametne 2 y los 4 siguientes tienen que jugar una liguilla de ascenso. En esta situación se encuentran luchando al rojo vivo el citado Celta de Vigo (56) Elche(53), Granada (50), Valladolid (49) y Cartagena (48). Con la mano en el corazón creo que Cartagena lo tiene complicadísimo y que los cuatro equipos que jueguen la Promoción de Ascenso serán, si la lógica no me falla, Celta de Vigo, Elche, Granada y Valladolid. El Cartagena todavía no debe tirar la toalla y abandonar la lucha a pesar de que cada vez le veo retroceder más en su jeugo y en sus resultados, puesto que aún quedan por disputarse 9 jornadas y eso supone una cantidad muy grande de puntos (27 si no me fallan las matemáticas). Incluso tienen también aspiraciones de ascenso Alcorcón y Gerona (ambos con 47 puntos). Ya me parece imposible para Numancia y Jerez de la Frontera que tienen 45 puntos. En la zona cómoda, además de Cartagena, Alcorcón, Gerona, Numancia y Jerez de la Frontera, se encuentran Huesca (44), Villarreal B (44), y Recreativo de Huelva (43)... pero ¿qué pasa con los descensos a Segunda B?. Aquí todavía queda mucha tela por cortar. Que no se crean que están ya salvados de descenso ni el Córdoba (41 puntos), ni Las Palmas de Gran Canaria (40) y mucho menos el Gimnástico de Tarragona, el cual está con sus 35 puntos sólo a 3 de distancia del Salamanca que lucha denonadamente por salvarse del descenso. La diferencia es tan mínima (una sola victoria del Salamanca acompañado de una derrota del Gimnástico de Tarragona los igualaria a puntos). Lo que sí creo, a pesar de que se molesten los seguidores de estos clubes, es que ya son casi de Segunda B el Albacete (29) puntos, el Tenerife (28 puntos) y la Ponferradina (26 puntos). Sobre todo creo que ya no se salvan los leoneses de Ponferrada. Muchas carambolas deberían darse para que Ponferradina no baje a Segunda B y tantas carambolas me parecen demasiadas. En Segunda B vemos cómo están sus 4 Grupos. En el Grupo I el líder, casi seguro que al final será el líder, es el Lugo (68) puesto que el segundo, que es el Ral Madrid Castilla (60) está ya a 8 puntos de distancia y no son precisamente el Real Madrid sino el equipo nodriza del Real Madrid que es cosa muy diferente. Sólo faltan 5 jornadas y creo que la diferencia ya es casi insalvable. Y mucho más lejos se encuentra el terceoro, Guadalajara, con 58 puntos, y, con los mismos puntos la Univesidad de Las palmas de Gran Canria (58). Para el descenso (no sé en estos momentos cuántos equipos descienden de Seguda B a Tercera) no se salva el Cerro Reyes de Badajoz (16 puntos y además ya expulsado de la Competición por los jueces de la Liga) y quedan en peligro de descender Pontevedra (36), Conquense (34) y Extremadura (29). Si bajan 4 ya los tenemos citados... porque el resto tienen cómoda su permanencia -salvos desastre monumental- y son Leganés (54), Celta de Vigo B (52), Rayo Vallecano de Madrid B (48), Getafe B (48), Cacereño (44). Alcalá de Hensres (44), Corujo de Vigo (43), Atlético de Madrid B (43) CD Badajoz (42) y no lo confundáis con UD Badajoz que es de Tercera División, Vecindario de Gran Canaria (42) Montañeros de La Coruña (41) y Deportivo de La Coruña B (41).En el Grupo II, el liderato todavía está bastante reñido entre Mirandés, de Miranda de Ebro, con 65 puntos) bastante despegado, pero todavía no definitivamente, de Alavés de Vitoria y Eíbar (ambos con 60 puntos), mietnras que para el descenso ya están casi descendidos (veo muy difícil que se salven), el Baracaldo (23) y Peña Sport de Tafalla (28). Y si bajan 4 equipos la lucha por no descender se centra entre Cultural Leonesa (36), Zamora (35), Guijuelo (34), La Muela (34) Caudal Deportivo de Mieres (32) y Sporting de Gijón B (31). En la zona cómoda se encuentran Real Unión de Irún (55), Logroñés (55), Palencia (54), Osasuna de Pamplona B (51), Real Sociedad de San Sebastián B (50), Lemona (47), Gimnástica de Torrelavega (46), Oviedo (43) y Bilbao Athlético (43).Vamos con el Grupo III. Aquí el que manda en cabeza es el Sabadell con 60 puntos y a cierta distancia se encuentra el Badalona, con 55 puntos. De estos dos saldrá el líder al final de la Liga porque no creo que los alcancen Alcoyano de Alcoy (53), Lérida (53) y Orihuela (52). Cómodamente situados andan el San Andrés de Palomar de Barcelona (50), Alicante (50) Castellón (49) Gandía (48), Hospitalet (47), Onteniente (46), Teruel (45), Denia (45) y Atlético Baleares de Palma de Mallorca (42); ahora bien éstos últimos no deben dormirse en los laureles pues peligran ante el acoso de Sporting Mahonés de Mahón (38) y Benidorm (36). Lo de Benidorm, además, pueden perder la categoría si también se descuidan pues para el descenso hay una gran lucha entra Samboyana de San Baudilio de Llobregat (con sólo 25 puntos pienso que está descendido) y Mallorca B (28), Alcira (28) y Gramanet (33) que pienso que serán los que acompañen a la Samboyana de San Baudilio de Llobregat en el descenso de categoria a Regional Preferente. Queda, por último el Grupo IV. Aquí el liderato es una dura pugna entre Murcia, que va en cabeza desde hace muchas jornadas y tiene 72 puntos, y su inmediato perseguidor que es el Sevilla B (69) puntos. Ya no los alcanzarán ni Cádiz (57) ni Melilla (también con 57 puntos). En cuanto al descenso está claro que ya tienen perdida la categoría el Jumilla (con sólo 16 puntos) y el Yeclano de Yecla (con 24 puntos). Para salvarse luchan Unión Estepona (33), Betis de Sevilla B (35), Alcalá de Guadaira (36), Lorca Atlético (36), Almería B (37), Poli Ejido de El Ejido (38) y Caravaca (39). Pueden estar tranquilos ya San Roque (56) Roquetas de Mar (54), Ceuta (53), Jaén (48), Écija (48), Lucena (46) y Puertollano (46).De la Tercera División voy a centrarme únicamente en quiénes son los que luchan por los diversos lideratos y, en caso de que los haya, cuales son los equipos que bajan, sin remisión, a Regional Preferente. Vamos con la tarea. En cuanto a los que luchan por ser líderes tenemos el siguiente panorama. En el Grupo 1 manda Cerceda con 78 puntos y el único que se lo puede arrebatar es el Rácing de Ferrol (68 puntos). Quedan ya rezagados Orense (55), Somozas (52) y Rácing Villalbés de Villalba (de la provincia de Lugo para no confundirlo con Villalba de la provincia de Madrid) también con 52 puntos. En el Grupo 2 se destaca, por encima de todos los demás, el Marino de Luanco (75 puntos) que queda lejos del alcance de Tuilla (67), Universidad de Oviedo (66) y Langreo (65). En cuanto al grupo 3, el actual líder es Noja con 73 puntos pero le amenazan muy de cerca Rácing de Santander B con 70 puntos y Rayo Cantabria de Santander, con 69. Queda ya muy lejos el Bezana (61 puntos). Grupo 4: Cerrada pelea entre Amorebieta de Amorebieta-Echano (68), Sestao (66) y Laudio de Llodio(65). Queda ligeramente descolgado el Cultural de Durango con sólo 61 puntos. En el grupo 5 la diferencia del Llagostera (63) es bastante amplia sobre el Reus y Montañesa de Barcelona (que sólo tienen 56 puntos) así como Pobla de Mafumet (55) y Manlleu (54). Pasamos al Grupo 6: Aquí el Valencia Mestalla es líder indiscutible con 75 puntos pues le saca un total de 10 a La Nucia (65) y queda más lejos el Olímpico de Játiva (63). En el Grupo 7, el de mis amigos y conciudadanos madrileños, la cuestión está también muy clara: líder indiscutible es Alcobendas Sport, con 65 puntos, frente a los 54 de San Sebastián de los Reyes, 53 de Villaviciosa de Odón, 51 de Pozuelo de Alarcón y 50 de Real Madrid C que se está viendo amenazado por Majadahonda (49), Atlético de Pinto (49), Fuenlabrada (47) y Puerta Bonita de Madrid (47). En cuanto al Grupo 8 existe un tremendo duelo entre la Gimnástica Segoviana de Segovia (72), el Burgos (71) y Villaralbo (70). Quedan más atrás y casi descolgados Arandina de Aranda de Duero (66) y Valladolid B (63). ¿Qué sucede en el Grupo 9?. Que también hay un trío peleando por el liderato: Alhaurín de la Torre (68), Comarca de Níjar (66) y Loja (65). Muy cerca está el Antequera (61). En el Grupo 10 también está bastante claro que líder casi seguro será el Linense de Linares (69 puntos), puesto que el segundo, que es el Pozoblanco, sólo tiene 60 puntos. San Fernando tiene 57 y lucha por el tercer puesto contra Algeciras (56) y Portuense de Puerto de Santa María (54). En el Grupo 11 hay pelea entre Manacor, con 72 puntos, que sólo está a 4 puntos de Poblense de La Puebla, con 68 y a 6 puntos de Benisalem, con 66. A la expectativa queda el Constancia de Inca (63 puntos) y algo más lejos el dúo compuesto por el Santa Eulalia del Río y Llosetense de Llosa del Mar con 60 puntos ambos. Seguimos ahora con el grupo 12. Aquí hay una lucha relativa entre Lanzarote (70), Tenerife B (66) y Las Palmas Atlético de Gran Canaria (66) y queda ya lejos el Atlético Granadilla de Abona (60). El grupo murciano es el 13. Vemos aquí, por las tierras murcianas, que el líder que se está destacando es Costa Cálida de Murcia que con 77 puntos ya lleva 7 de diferencia al Mar Menor de San Javier (70) al cual ya le pisan los talones el Murcia B (69), el Cieza (68) y Cartagena Unión (68). Quedan ya descolgado Bala Azul de Puerto de Mazarrón (59) y La Hoya(53). Entramos en el grupo extremeño, el grupo 14. Aquí hay una tremenda y feroz lucha por el liderato entre los dos máximos rivales. El primer lugar lo ostenta el Villanovense de Villanueva de la Serena (78) pero le persigue a un sólo punto, su eterno rival el Sporting de Villanueva del Fresno (77). Detrás queda el Arroyo (64) y bastante más lejos se encuentran Mérida (54), Jerez de los Caballeros (52), Don Benito (50) Miajadas (49) y Moralo (48). Grupo 15: Muy destacado, destacadísimo y ya líder inevitable, es el Tudelano de Tudela, con 83 puntos. A distancia sideral se encuentran Izarra (68) y Valle de EgÜes (62) y a ditancia estratosférica el Chantrea (con 55 puntos) empatado por el Mutilvera de Mutilva (55). En lo referente al Grupo 16 hay un empate en la cabeza. Están, ambos con 75 puntos, el Sociedad Deportiva Logroñés y el Náxara de Nájera. Cerca de ellos, al acecho, se encuentra el Logroñés B (62) y con escasas posibilidades o casi nulas el Anguiano (67). En el grupo 17 el liderato está en manos de Andorra de la provincia de Teruel (no confundáis con el Andorra La Vieja de Andorra) con 73 puntos. Con 66 están Zaragoza B y Utebo. Lejos ya quedan Binéfar (62) y Ejea (61). Y por último nos queda el Grupo 18 donde vemos destacado al Toledo (75 ñuntos) que será el líder salvo sorpresa mayúscula pues quedan lejos el Albacete B (67) La Roda (67) y Almansa (67).Termino citando a los equipos de Tercera División que ya son, casi prácticamente, equipos de Regioan Prreferente para la próxima temporada pues descienden lamentablemente. Son: Portonovo (22) del Grupo 1, Pravia de Pravia (20) en el Grupo 2, en el Grupo 3 bajan seguro el Reocín(sólo unos raquíticos 5 puntos) y Santoña (34). Del Grupo 4 se puede despedir de la Tercedra el Aurrerá de Vitoria (24). En el Grupo 5 baja seguro el Premiá de Mar (23) y el Ascó (25). En el 6 vemos descendido al Villajoyosa (24) y en el 7, el grupo de los madrileños, a Las Rozas (20) y Coslada (21). Grupo 8: bajan Santa Marta (20) y Venta de Baños (21). Son también seguros para la Regional Preferente, el Adra (6 raquíticos puntos) en el Grupo 9 y Los Barrios (20) en el Grupo 10. Grupo 11: bajan sin remisisón Unión Deportiva Arenal de Sa Arenal(22), Norteño de Menorca (23) y Peña G. Arrabal de Mallorca (24). En el Grupo 12 nos encontramos con el descenos del Realejos (23). En el grupo murciano, el 13, descienden seguros el Lorca Deortivo Olímpico (8 raquìticos puntos) y con 9 raquíticos puntos también el Beniel. En el grupo extremeño, el 14, bajan seguros Imperio de Mérida (17) y Olivenza (22). En cuanto al Grupo 15 se despide de la Tercera el Peña Azagresa de Azagra (22) y en el 16 el Aficionados de Calahorra (15). En el Gruipo 17 se va el Mallén (17) y en el úñtimo Grupo, el 18, se van a Reional preferente Criptanense de Campo de Criptana(12) y Piedrabuena (13).Yo no soy como aquel famoso Acisclo Karag que se decía asimismo un adivino en esto de los pronósticos sobre el fútbol y puedo cometer errores o tener equivocaciones aunque por lo que sé de fútbol (tanto como en su prácitca como en su seguimiento analítico) mi punto de vista es muy valioso para quienes creen en mis puntos de vista futboleros. Y en cuanto a Acisclo Karag os voy a decir quien fue para cerrar este reportaje.El día 31 de junio de 1982 falleció en Madrid Acisclo Karag. Contaba 92 años de edad. Médico profesional y periodista deportivo, al que se denominaba cariñosamente mago de los pronósticos por las predicciones que hacía sobre los resultados deportivos, Acisclo Karag nació en 1891 en Solana, localidad de la isla de Luzón, en la parte más septentrional de Filipinas. Estudió medicina en las universidades de Manila, Salamanca y Madrid. Llegó a España para continuar su carrera iniciada en Manila en 1910. Empezó en el periodismo escribiendo en El Debate, donde trabajó desde 1917 hasta 1936, siendo uno de los primeros redactores deportivos. En 1940 fue nombrado, subdirector deportivo del diario Gol. Fue redactor del periódico deportivo Marca de 1944 a 1967, y de la agencia Efe de 1942 a 1967, fecha en la que se jubiló. Pertenecía a la Asociación de la Prensa de Madrid desde 1941. Acisclo Karag fue autor de un monumental Diccionario del deporte, único en el mundo, de más de 5.000 páginas. Tardó más de veinticinco años en concluirlo. Se convirtió en uno de los periodistas deportivos más populares por sus vaticinios en el campeonato de Liga del fútbol español. Sus aciertos le valieron justa fama y era más conocido por el mago Karag que por su auténtico nombre. En enero de 1975 fue galardonado por el presidente de Filipinas, Fernando Marcos, con el primer trofeo al filipino más distinguido por su actuación en el extranjero.Que tengáis todos y todas una feliz y buena noche.
Yo no sé bien si el colega Manolo Alcántara ha escrito "la calle no es de todos" o ha querido escribir "a la calle todos", pues viendo la política nacional que están tramando tremebundamente (que esto se parece ya a la Familia Tremebunda de Don Luis Alfonso de Borbón y que conste que el bourbon está congelado pues los excedentes no los quieren poner a la venta) o estamos más bien como en los tiempos de la Familia Trapisonda de un grupito que es la monda según decia Francisco Franco mientras Bahamontes se tomaba un helado, ¡entonces sí que los helados estaban fetén!, enla cumbre del Tourmalet. Espero a ver que se dice en la Cumbre de Río de Janeiro (casi siempre se elige a Río de Janeiro para llevar a cabo las cumbres políticas de alto rango) a ver si podemos salir de ésta sin quedar trasquilados. Ahora bien, ¿qué están tramando nuestros políticos desde Madrid hacia los extrarradios?. Esperemos que nuestros colegas de las radios nos digan algo extra y no tanta tontera de llamar por teléfono a cada tío o tía que se queda en el paro y gastarle la clásica bromita de "menos da una piedra". Imposible. Del todo imposible es que, ganando cero euros y cero céntimos, una piedra nos de menos que eso. Como sigan las cosas como están siguiendo y miren ustedes que las cosas siguen... vamos a ver a todos los atrios de las iglesias, que tanto abundan en nuestras Españas, abarrotadas de personas. ¡Cuidado con la peste que viene azuzando!.Todos nos vamos a quedar en la calle a este paso pero ¿quién es el que azuza a nuestro zapatero barrial para que nos impida echarle medias suelas a nuestra economía monoparental mientras los monos se emparentan según les viene en gana?. Lo monoparental se está poniendo de moda viendo las cosas que estamos viendo y cómo viene el Tío Paco dando de lo lindo. Ya incluso inisisto que es mejor tener una sola esposa porque lo monoparental es como un bote salvavidas e incluso sirve para olvidarnos de los demagogos que están más solapados que El Zorro. ¿Quién es el mono que supera al zorro?. Todo va a ser cuestión de dedicarnos la inmensa mayoría de los españoles a las cabalgaduras poéticas; o sea a cabalgar verso con verso que, por si no lo sabía alguien, en el "artis poeticae" existe en encabalgamiento de versos. ¿No os lo creeéis?. Pues ahí va mi respuesta a ver si es cierto o no. Consultad el Diccionario de la Real Academia de la Lengua Española (que para eso está en vez de para criar telarañas y polvos de su no uso) dice que encabalgamiento es, en la métrica, una palabra o frase en versos o hemistiquios contiguos). Lo siento por quienes no sepan nada de hemistiquios pero se me echa el tiempo encima y no puedo perderlo definiendo ahora cuestiones tras cuestiones. Volvamos a la cuestión. ¿Cuál es la cuestión shakesperiana a la que nos vamos a enfrentar cuando estemos todos en la calle?. ¿Tendremos que abarrotar los bares para olvidar los dolores?.La Dolores sigue empeñada en hacernos bailar al ritmo del "Yesterday" pero yo que sigo opinando que Los Beatles eran más pelmazos de don Benito y don Emiliano juntos. Y miren que los dos no hacen más que mirarse al espejo para ver lo guapos que están pero poniéndose caretas de Robert Redford que parecen salidos del cinemascope de la Century Fox porque ya están más pasados de moda que "Lo que el viento se llevó". Hablando de caretas desembocamos en las carretas de "La casa de la pradera" y es que, a este paso, vamos a tener que irnos todos a las praderas a hacer un poco el indio mientras en los agostados campos los rebaños de las cabras pastan y siguen suspirando por los del "Yesterday"; o sea, esos tipos que dan "el tirón" a sus monederos pero que sólo encuentran, pues los tiempos no están para las monedas, un pintalabios, la colección completa de "El fantasma de la ópera" y algunos recuerdos de aquellas nueces que cascaban los cromañones estrellándolas contras las rocas. Así estamos. Estrellando nuestras maltrechas economías porque aquí ya no trabja ni Eavestaff (o sea Evaristo pero en búlgaro o azerbayano o algo parecido) que no sabemos bien por qué ha surgido la manía, desde las altas esferas del poder regional, nacional e internacional, de querer hacer que bailemos el "Yesterday". Discordias. Hoy el mal que nos aqueja, en España, son las discordias entre las locas (seguidoras de Shakira) y los pirados (seguidores de Bisbal). Pues bueno. Comencemos nuestro desayuno de café con leche (hoy sin la Magdalena porque a ésta le ha dado por ir de puritana por la vida). Y es que a todas las chavalas guapas les ha dado por querer ser Clarisas e ir a las misas a partirse de risas. Y todo ello ante la cara estupefacta de un cura que no tiene cura. ¿Habéis leído alguna vez algo tan absurdo y contradictorio de "un cura que no tiene cura"? ¿Cómo puede ser que un curas no tenga cura pues si es cura debería tener cura?. No lo sé. Misterios del misticismo superior que ya algunos andan rezando por ver si cae algo en la canastilla porque ahora ya no dicen los economistas el coste de la canasta sino el coste de la canastilla porque ya no hay ni para canastas ni para canastos. Con el amor no se juega, ¡ay, canastos! que es peor.Digo yo que los únicos oficios que son rentables hoy en día son los de los ontólogos, los odontólogos y los paleontólogos. Los ontólogos porque se ganan sus buenos reales demostrando que la ontología es imprescindible para nuestros bolsillos a ver si los llenamos de algo más que de restos de cigarrillos; los odontólogos porque son unos sacamuelas sacacuartos de aqui te espero para meterte las tenacillas y los paleontólogos porque se lo pasan pipa (no sé si comen pipas de girasol o de calabaza) dando coferencias personales y documentales televisivos para demostrar que los cromañones se comían las nueces gracias a que las estrellaban contra las rocas. ¿Eran o no eran graciosos los cromañones que también comían champiñones?. Ahora las familias pudientes siguen acudiendo al Maxim's, situado en el número 3 de la rue Royale de París, uno de los establecimientos más célebres de la ciudad, fundado el 7 de abril de 1893. Con motivo de la expansión internacional llevada a cabo por su nuevo propietario, Pierre Cardin, cambió su tradicional nombre de Maxim's por el de Maxim's de Paris. Pero nosotros segúimos sólo con un euro en el bolsillo acudiendo a Casa Paco, Casa Pepe o Casa Curro... sobre todo a Casa Curro a ver si nos sale algún curre que otro aunque sea verdaderamente tan chapuza como ciertas columnas de opinión de una chavala que escribe en la contraportada de El País y que se llama Rosa Montero, que ya no es tan chavala por cierto. A la calle todos. Desde Madrid nos mandan a todos a la calle a ver cuántas noticias de las interesantes pescamos para publicar. El caso es publicar para el público y público y notorio es que los cromañones se cascaban las nueces estrellándolas contra las rocas. Esa es la primicia que envío como mi aporte a la tarea de informar al público de una novedad interesante y no de si la Duquesa de Alba se casa o no se casa porque eso es una tontera y media. ¡Lo importante es conocer como se cascaban las nueces los cromañones cuando les faltaban los champiñones!. Hasta la vista. Y por cierto, acabo de ver la fotografía de Paul Mc Cartney, el del "Yesterday" de las narices, y le veo más gordo que el apellidado Relleno. Sí. Gordito Relleno. O sea, que a mí Los Beatles me hacen risa... algo así como si fueran cómicos de las tramoyas cancioneriles... porque... ¡mira que cantaban pésimo los mendas lerendas a pesar de la fama que tuviron!. ¡Esos, Fabios, ay dolor, que ves ahora!. Etcétera. Etcétera. Y etcétera.
Orlando furioso, Beatriz Galindo y fútbol made in MARCA. ¡Se venden bocadillos de picadillos, bocatas de jamón pata blanca, sardinas con tomate, caramelos de fresa menta, regaliz y chicle!. ¡Hay salsa de tomate!. Sen Das Bolas y Sonia Braga. ¿Quién dice que Braga no puede llegar a jugar la final de la UEFA con el Villarreal?. Quinto levanta y tira de la manta. Tanta manta es Isabel como Fernando y tanto manta es Fernando como Isabel. Los del MARCA nos están volviendo a todos majaras, majaretas o idos de la olla... y todo por culpa de que el que dé primero dará dos veces. En otras palabras que se avecina un 2-0 a favor del Real Madrid contra el Barcelona esta misma noche. Esto es lo que hay. Y esto parece la Casa de Tócame Roque antes de que me Enroque. Ya dije que el San Roque está enrocado... pero no sé si con el enroque corto o con el enroque largo. Algún espectador del choque (porque vayan si van a chocar las tibias, los peronés y las rótulas que hasta los rótulos de mañana van a ser un escándalo público) va a salir descafeinado como pasaba en la época de Unamuno. ¡A ver si levantamos la cabeza para pasar bien el pelotón!... y es que hoy en día juegan los profesionales, salvo tres o cuatro mal contados, como los moruecos, mirándose las botas que bien majas están de tantos colorines que tienen que parecen los Gatos con Botas de la marca CARIOCA. Cariacontecidos van a salir los culés esta noche... ya verán... ya verán los Gaspart, Rosell y Mas lo que vale una caja de CARIOCA de 48 colores distintos. ¿Es que no saben todavía, los ígnoros, que Unamuno jugó en el Athletic Club de Bilbao?. En resumen, Mou pone la Mahou y el que se la bebe es Guardiola para combatir los nervios que se parece ya a Tristán (el rechazado por la Isolda) de lo triste que se ha quedado. Guardiola recomienda que se cierren las bocas pero las bocas del Metro no sino las bocas de los culés que parece que se han desbocado bastante; algo así como los potros asturianos medio salvajes que andan por las majadas y se llaman cimarrones. Ahora resulta que la pulga ya no pica tanto. ¡Veamos que hace la pulga ante todo un Pepe en plena forma!. No hay colores y nos faltan los calores suficientes para animarnos y por eso no voy a Estadio. Me quedo en casa cenando panchitos. Y Guardiola diciendo cosas tan insulsas como "son más listos, chutan más y esto es como luchar contra el gigante Gargantúa que miren ustedes señores periodistas como tengo la gargantúa -que es lo mismo que garganta pero en catalán- de tanto decir que no abran la boca para decir sandeces". Yo recuerdo a Sande el del Oviedo; tan buen jugador como noble persona. Eran otros tiempos aquellos. Tiempos de Distéfano dando sopas con ondas a Kubala. Pue sí. Unamuno jugó en el San Mamés se lo crean o no se lo crean los que gustan de la Literatura y la Filosofía. Y jugaba con Bata por mucho que se mosqueen los estudiantes de Literatura y Filosofía.!Aquí hay tomate, Orlando!. Orlando furioso. Si Ludovico Ariosto levantase la cabeza sería seguidor de cualquier equipo menos del Barcelona porque supongo que si le gustaba el catalán sería del Español que sí que mola como la gramola. Granola para desayunar les van a dar mañana a Valdés y compañía a ver si se les pasa el mal trago. Así que en el Santiago Bernabéu esta noche hace su agosto el de los bocatas. Pita Muñiz. Yo no sé nada más que a María Pita le tienen levantada una estatua los gallegos de La Coruña. No. Yo no he conocido a ninguna chavala apellidada Pita ni tampoco a ninguna chavala apellidada Muñiz. Sí conoci a dos compañeros de estudios apellidados Hita y Muñoz pero eso nada tiene que ver con el arbitraje de esta noche así que no lo cuento. ¿En el Estadio Manzanares?. ¡En el Estadio Manzanres no jueganeste fin de semana!. Los del 1-X-2 lo tienen muy fácil. Juéguenlo como triple y acertarán seguro. Claro que entonces el boleto se pone tan caro que no merece la pena hacer la quiniela así que toménse quina y déjense de quiniela. ¡Vaya sorpresa!. Ahora resulta que la Princesa Letizia va con el Barcelona. Vaya jaleo se va a armar en la Casa Real. Lean, lean por favor, lo siguiente: el Rey Don Juan Carlos I va con el Real Madrid, el Príncipe Felipe va con el Atlético de Madrid, la Princesa Letizia va con el Barcelona y la Reina Sofía va con el Panathinaikos. Y Elsa Pataky que se nos destapa un poco y pone a más de uno nervioso y es que tiene muchas ganas de excitar a los respetables jueces de la contienda. Por favor que nadie se enfade pero lo dicen los del MARCA. Se acercan cuatro clásicos como cuatreros pero a lo cutre: deben ser Jovellanos, Cadalso, Muntaner y Echegaray. Algo así como si José María "El Tempranillo" fuese el despertador de las conciencias para los que acudan al campo de juego. Y Busacca, mientras tanto, sueña que te sueña con el Nápoles de Maradona sin darse cuenta de que Maradona está ya para el arrastre. ¿Se acuerdan de como chutaba Maradona en Nápoles?. No aclaro más el asunto no sea que tengamos que recordar a los italianos eso de las mafias, los capos y los camellos o dromedarios. Ya no nos importa si Maradona se drogaba o no se drogaba. Lo único que nos importa es si Elsa Pataky va a ir al Bernabéu o se va de gira por Los Ángeles de San Rafael a visitar a los del Atleti. Nos importa también saber si funciona bien lo del lío entre Manolito y Cristina y, para no salirnos del fútbol, si es verdad que Luis "El Zapatones" va a seguir entrenando. Él ha dicho que hasta que se muera pero... ¿y si es eterno?. ¿Es que vamos a tener que pasarnos toda la eternidad viendo a don Luis vestido de entrenador con un chandal tan cutre como el que usaban los del SEU en la época del blanco y negro?. Que se lo digan a Don Mariano Haro por ejemplo. No. No me refiero a Haro el que jugó en el Mallorca sino al atleta que siempre se quedaba el segundo en el Cross de las Naciones del cross country (campo a través para quienes no sepan inglés). Si el Rey Carlos I fue el Emperador Carlos V tampoco nos prepocupa ya. Ni que nos pongan verdes los europeos por dicha cuestión histórica porque pasamos de los malos rollos. Mi amigo Carlos está soñando con un 9-3 a favor del Real Madrid. ¿Alguien apuesta por un 9-3 a favor del Real Madrid?. Lo siento Carlos pero ya no estamos en la época de Pichihi e Iraragorri, ni tan siquiera en la de Samitier Y Molowny en que podría ser posible. Hoy en día es imposible que se de un resultado de 9-3 pues a lo máximo que llegan los profesionales de hoy en día, tan cuidados en algodones como están, es a marcar 6 goles de uvas a peras. ¡Y cuanto recuerdo yo aquel 12-0 del Real Madrid al Elche!. Tiempos pasados Charlie, tiempos pasados en que en la tele las angelitas de Charlie estaban de tan buen ver. Si estuviéramos en la épica época de Alconero... ¡se iban a enterar los del Barcelona!... Si estuviéramos en la épica época de Alconero y Antúnez se llevaban la docena seguro. Pero ahora estamos en la nueva era de los que se apellidan Gómez o González y por vergüenza de apellidarse así se ponen de nombre Pedro o Raúl. ¡Vaya trauma más tontorrón tienen los jugadores de hoy en día y no como aquellos tiempos de Peporro, Pepín, Joselín y Pepillo!. Ya no hay en el fútbol apellidos tan ilustres como Beckenbauer o Schopenhauer pero es cierto que el primero de ellos jugaba con botas como Dios manda y el segundo siempre iba con zapatillas de andar por casa. Atención. Esto de que los recogepelotas van a por todas es un puro cuento. Muchas veces dejan de ir con tal de ganar unas cuántas décimas de minutos para que el partido se congele cuando van ganado los de casa. Se van a enterar los culés de lo que hacen los recogepelotas del Bernabéu. Y los del Atleti siguen quejándose de que nunca salen en la portada del MARCA y de que eso no es democrático... porque hasta Demócrito si levantase la cabeza se quejaria. ¡Hablemos, por favor, con propiedad privada!. Así en privado les cuento que ya no sacan a los del Atleti en la portada del MARCA porque no juegan Peiró y Collar. Dejamos el cuatro a cero que predijo Rosell en olvido porque vamos a ver qué cara se les pone a Rosell, Laporta, Gaspart y Mas cuando acaben perdiendo por más de la cuenta. Que esto es como el cuento de la vieja.... cuanda más pase el tiempo más se nos encoje (me refiero al ánimo con el que van a salir los culés del campo de los merengues). Bien. No están hechas las chavalas merengues para las bocas de los asnos y que me perdone Puyol pero volviendo a Leticizia... pues miren ustedes que puede que sea seguidora del Sporting de Gijón y no del Barcelona porque por parte de padre es Ortiz y Ortiz jugaba en el Sporting de Gijón y sólo por parte de madre es Rocasolano y Rocasolano jugó en el Barcelona pero la venyaja de Ortiz es que éste sí salía en los cromos mientras que Rocasolano no sala en los cromos. Y eos es muy imporante para saber con quién va la Princesa Letizia. ¡Ortiz jugó en el Gijón y no me apeo del burro porque es una burrada decir lo contrario!. Voy a dar nombres de compañeros de Ortiz para que vean que es verdad. Por ejemplo Sión, Tamayo, Cástulo, Ladreda, Medina, Molinucu, Dindurra, Ortiz, Prendes, Areitio y Grau. ¿Será posible que este Grau fuese el mismo que jugó en el Beis?. No sólo es posible sino que también s probable. Yo oigo a los pronosticadores y comprendo que se le puee dejar hoy al Barcelona con un 2 a 0 a favor del Real Madrid... o sea que Rosell, dentro de 500 años se va a quedar más calvo que Tony Leblanc y mi amigo Tony no se enfada por eso. ¿Por qué es usted del Atleti, Majestad Don Felipe?. ¿Porqué no puede ser del Gijón la Princesa Letizia?. Preguntas que quedan en el aire  mientras que algunos dicen que la venganza se sirve fría y Ozil es lo suficientemente frío para hacer un hack-trike (cómo mola escribir palabras inglesas en medio de un texto en español). Efectivamente, dos tíos abuelos de la Princesa Letizia fueron jugadores de fútbol (Rocasolano I y Rocasolano II) pero destacaron jugando en el Betis de Sevilla y lo que pasa es que a Rocasolano II lo fichó el Barcelona... luego queda despejada la incógnita... la Princesa Letizia ni va con el Gijón ni va con el Barcleona sino que es seguidora de "Viva er Betis manque empate". Otra cosa. ¿Se han dado cuenta de que la camiseta actual del Barcleona se parece a la camiseta de algun condado de Suiza, pongamos por ejemplo Basilea?.Pues a "basilear" a otra parte porque en vez de futbolistas parecen corredores de seguros de Zurich Sociedad Anónima, y ustedes seguidores del Barça verán que par de goles les van a marcar esta noche. Y lo cutre que es ver a jugadores que llevan pulseras en las muñecas. Algo "rarito" si que es que tantos jugadores actuales lleven pulseritas en las muñecas. En Otros tiempos del pasado usábamos muñequeras o incluso pañuelos atados a las muñecas porque na eramos tan "raritos" como son los de ahora. Por cieto... ¿han visto ustedes la pelambrera de Puyol?. Se parece a las ramas de un sauce y vaya que alguno sale llorando hoy del Bernabéu. Escuchen: el fútbol es de hombres y no de "raritos" así que no me lloren no me lloren no me lloren así. Escolá fue jugador del Barcelona y supongo que fue a la escuela así que a llorar a la Escuela de la Masía seguidores culés.No puedo quedarme con las ganas de decir algo de cultura: Las Islas Baleares son Mallorca, Menorca, Ibiza, Formentera, Hierro, Gomera y Cabrera... y por si no lo sabe alguien también la isla Conejera es balear así que !Aúpa Atlético Baleares!... a ver si no bajáis este año y al año que viene subís a Segunda B. Hacedlo por lo menos como homenaje a Juan Ribas, José Valero, Tadeo González, Juan Torres, Galileo Espineta, Joaquín Cortés, Rafael Lladó, José Víctori, Mateo Pascual, Jerónimo Alorda más Tití, Font I, Moranta, Henales, Fuentes, Font II, Juliá, Caubet, Garí, Company, Canyellas, Juan Jaume Llobera, y Damián Massanet. Chao y Okey. ¿Aló?. No. Ya no atiendo llamadas hoy. Adiós.
Porque fuiste grande a pesar de que eras pequeño... ¡gracias, campeón, por enseñarme a dominar el centro del tablero como la mejor manera para desarrollar mi juego!. Nuestro tablero común era aquel destierro en que nos quisieron olvidar a ti y a mí el más envidoso de todos los envidiosos. Ni envidiado ni envidioso te dijeron cuando te jubilaste... ¡qué poco te conocía el señor de los mengues al que tuve que pararle los pies con un pequeño poemita que le dejó en su verdadero lugar!. ¿Y qué me dices del mugriento magro con grasa hasta en los hemistiquios cerebrales?. Tú si eras mi amigo y nadie te hacía sombra cuando utilizabas los caballos para amenazar, los alfiles para despistar y las torres para culminar llevándote siempre el Trofeo. No olvido. No he olvidado nunca los cafés de aquella máquina en la que ronroneaban varios envidiosos como gatos en celo. ¡Y cuán grande fue nuestra verdadera amistad frente a todos ellos!. Aú recuerdo el campeonato de la bobada más grande del siglo que se lo llevó Luis Pérez, el informe aquel donde descubrimos los grandes fallos del sistema y del cual se quiso hacer dueño aquel mugriente magro de los sesos llenos de grasa y las bromas que gastábamos al cafetero y a quien se ponía a tiro. ¿Recurrdas cuántas bobadas del siglo decíamos para combatir a nuestras soledades?. ¡Aún recuerdo tu valentía al jugar de 7 situándote a mi lado, tu amigo el inolvidable 8 de los campos madrileños y más allá!. Sí. Recuerdo que fuiste mi mejor amigo en aquel duro destierro al que nos había confinado el mugriento jefe de la barriga de magro. No. No pienso en él ni me importa para nada lo que hizo. Sólo estoy pensando en neustra amistad. En cómo reíamos inocentemente ante aquello de ¿acaso soy tan fea?. ¡Y cómo llenabas mi existencia de compañía sin pedir nada a cambio!. Hasta me invitaste a verte jugar una de tu memorables partidas de ajedrez mientras te inspiraba el humo de mi tabaco. Era yo universitario y me diste el título de campeón de la Universidad. ¿Qué importa a qué clase de campeonato te estabas refiriendo?. Quizás quisite decir al que más le gustaban las chavalas guapas. Posiblemente sí porque así eras de generoso.  ¿Recuerdas la paliza que le di a aquel ridíduco de Duro, uno de los enchufados de aquel Banco que se pensaba lo suficientemente interesante como para ligar con Maribel con ayuda del tonto Moncho?. Sí. De acuerdo. No era más que un iluso y nosotros seguiamos adelante caminando hacia la felicidad entre cartones, entre papeles que no nos importaban ni un pimiento y entre juegos de ajedrez y risa para combatir el aburrimietno invernal. ¡Espero que mi firma te sirviese para algo en aquella caja de pinturas que te regalaron para poder seguir pintando acuarelas!. ¡Espero que mi firma te sirviese para por lo menos ser un lazo indestructible de nuestra verdadera amistad!. ¡Hasta siempre, compañero!. Adiós, amigo Ondaro... grande entre los grandes a pesar de ser pequeño. Espero que en la Eternidad podamos seguir jugando, juntos, a decir las mayores bobadas del siglo. En tu honor ahí va lo siguiente una vez más y cuantas veces sean neceario ya que si decíamos que sí nos llamaban sinvergüenzas y se decíamos que no nos llamaban tontoe. Así qur... ¿recuerdas?... decidimos decir sí pero no y no pero sí sólo por pasar del mal rollo de todos ellos los envidiosos encabezados por el mugriento de los sesos llenos de magro y el inefable señor de los mecachis en los mengues:  Buen día a todos y todas. Alfonso Ondaro Vargas (madrileño de pura cepa) fue un excelente compañero de trabajo y es un sensacional amigo que, además de todo eso (que no es poco) es un genial jugador de ajedrez que hace ya mucho tiempo (cuando era una promesa de este deporte-ciencia) fue calificado en algunas crónicas de la prensa especializada como "el pequeño Capablanca español". Así le llamaban en sus tiempos juveniles. Una especie de Arturito Pomar que abandonó la alta competición ajedrecista (cuando lo tenía todo a su favor para haber triunfado a escala internacional) por motivos ajenos a su voluntad. Bueno. A lo que voy ahora (además de agradecerle públicamente que fuese él el que me enseñó a jugar ajedrez y el que hizo que a mí me guste este juego) es que Alfonso Ondaro siempre ha sido un expertísimo jugador con las piezas llamadas caballos. Eran sus piezas más queridas y las preferidas por él.No era por casualidad. Ondaro había aprendido desde niño la técnica ajedrecista del ruso Mikhail Ivanovich Tchigorin, un ruso de fines del siglo XIX y principios del XX que está considerado como el más hábil experto en manejar los caballos del ajedrez en la Historia de este deporte. Tchigorin no pudo nunca ser campeón mundial porque fue derrotado en la final de 1889 en La Habana por el austriaco Wilhelm Steinitz (uno de los grandes genios ajedrecísticos de todos los tiempos y considerado el primer Gran Maestro de la llamada Escuela Moderna en este deporte). Tchigorin era tan grande con los caballos que en una partida de revancha (sin el título en juego) celebrada al año siguiente (1890) barrió al campeón mundial sólo por sus geniales maniobras con los caballos. Tchigorin (enamorado de la Escuela Romántica del Ajedrez) es considerado el más brillante de los rebeldes que ha dado este deporte-ciencia hasta que apareció en escena Bobby Fischer.Lo que voy a exponer a continuación es, partiendo de las enseñanzas que Ondaro me impartió sobre las piezas del ajedrez, una particular manera de verlas que no es nada ortodoxo ni científico. Analizar las piezas del ajedrez en el contexto científico de este juego pertenecería a nuestra sección vorémica llamada Divulgación y este texto lo escribo en Diarios porque es puramente informal y sólo como producto de una visión libérrima (¡vivan las visiones vorémicas!) de mi propia cosecha y pensamiento. Nada que ver con ningún Tratado sobre Ajedrez. En mis "elucubraciones literarias" sobre las piezas del ajedrez baso las siguientes conclusiones: cada pieza del ajedrez despierta en mí diferentes sensaciones anímicas. Tenemos, en primer lugar, a los peones. Los peones (que los no iniciados en el ajedrez creen que tienen muy poca importancia y los ajedrecistas sin embargo saben que tienen una importancia vital para ganar una partida) son para mí, desde un punto de vista "lírico" los más aburridos del tablero. Encadenados a la tortura de tener que dar solamente un paso hacia delante nada más en cada ocasión que quieren moverse (salvo en su primer paso que pueden elegir entre uno o dos) no tienen la libertad de poder arrepentirse si cometen un error y dar un paso atrás. Son los que menos libertad poseen en el tablero. Un poco borreguiles, siguen siempre hacia delante como burros con anteojeras, y sin embargo si se les abandona a su suerte y no se les protege son víctimas propiciatorias para el ejército enemigo. Son como esos que llevan las banderas en las batallas y no llevan armas para defenderse. Caen por patriotismo llevado a la máxima expresión pero bajo mi entender de una manera boba. Hasta para comerse a un rival los peones tienen que abandonar su camino recto quieran o no quieran y si en su recto camino tropiezan con una pieza rival quedan totalmente bloqueados. Siempre me ha parecido un poco esperpéntico eso de ver a dos peones rivales frente a frente totalmente bloqueados y sin poderse comer el uno al otro. Artísticamente hablando, en cuanto al diseño general de su anatomía, me parecen completamente despersonalizados. Un pequeño trozo de materia (madera, cerámica, cristal, hierro o lo que sea en que se les haya construido) totalmente falto de gracia. Un simple bulto pequeño con pitorro en la cabeza (como si de una boina se tratase) que no les da autoridad ni respeto alguno. ¿Qué decir ahora de las torres?. Estéticamente me parecen tubos de aspirina o algo similar. Unos cilindros más o menos artísticos pero siempre rectilíneos y sin más gracia que las pequeñas almenas de sus cabezas. Son estilísticamente hablando los más macizos pero les falta gracia. Quizás si les hubiesen añadido algún pequeño barroquismo los hubiesen hecho más atractivas. Las torres, por otro lado, tienen unos movimientos que a mí me parecen excesivamente plano. Solo se mueven hacia delante, hacia atrás, hacia la derecha o hacia la izquierda pero siempre en línea recta (sin ese exigible movimiento circular tan bonito siempre para quienes caminan por la vida de las aventuras "batalleras" de la vida). A veces cambian de línea y tienen el particular atractivo de ser las únicas piezas que pueden hacer, en algunas ocasiones, el enroque corto o el enroque largo con el Rey. Las Torres tienen cierta magia pero carecen de flexibilidad suficiente para ser totalmente atractivas. Los Alfiles, por su parte, siempre caminan igual que las Torres pero en diagonal (nunca en sentido recto), Siguen por eso pareciéndome demasiado planas aunque su forma de caminar sea menos ortodoxa que la de las Torres. Estéticamente son "peones grandes". Tienen, artísticamente hablando, los mismos defectos que los de los Peones. Son boinas altas y no boinas bajas pero boinas al fin y al cabo (dejo caer de paso que las verdaderas boinas a mí me parecen muy interesantes y atractivas porque poseen mucha filosofía humana y campesinal pero en el ajedrez son aburridas). Los alfiles son ciertamente algo interesante pero su forma de caminar por el tablero es demasiado "crucífera" para mi gusto. Mucha cruz. Demasiada cruz. Me pasa lo mismo que cuando observo a las Torres pero con esos matices de haber cambiado lo horizontal y vertical por lo oblícuo.¡La Reina!. ¡Ay la Reina!. La figura que debía ser la más femenina de este juego para mí sin embargo no lo es. Lo explico más tarde. En el diseño de las Reinas falta gracia femenil. Se las hace perder esa pequeña aureola de "santas" que les ponen en la cabeza y unos cuerpos excesivamente rectilíneo que las masculiniza demasiado. Las Reinas son aparentemente las que más libertad de movimientos tienen. Digo aparentemente porque si te fijas un poco te das cuenta de que sus pasos pueden ser cortos o largos, todo lo largos que les de la capacidad del tablero según sea la casilla donde se encuentren, pero les falta algo de lo que hablaré después. Creo que esa excesiva movilidad las convierte en un poco "locainas" y les sumerje en un torbellino que a veces hace perder fulminantemente la cabeza; sobre todo si el jugador de las Reinas las da rienda suelta sin control y las saca a pasear desde un principio de la partida. Como las Reinas, cuando se les permite la libertad total, sacan a relucir todo lo de "locainas" que tienen en esos momentos hacen perder inexorablemente la partida si enfrente tenemos a un astuto enemigo. Cuando una Reina muere antes de tiempo es casi seguro que se pierde la batalla. De la Reina podríamos hablar mucho más pero dejémoslo así por el momento. Llegamos al Rey. ¡Vaya pieza!. Estéticamente es más alto que la Reina y su cruz de santo más grande. Eso para mi es rechazable porque da excesiva sensación de machismo aunque sea de manera no pensada así. El Rey estéticamente da demasiada sensación de majestuosidad que, en el caso de que pudiese actuar de otra manera (y ahora hablo de eso) sería muy interesante pero... le pierde su enorme falta de libertad. El Rey del Ajedrez (y me refiero al del ajedrez que conste y no a los reyes de carne y hueso) es un verdadero calzonazos. Indefenso a pesar de que si se le mata se pierde la partida. Totalmente pasivo debe ser defendido por todas y cada una de las piezas del Ajedrez. Es tan calzonazos que la Reina debe de salvarle en multitud de ocasiones y sacarle las castañas del fuego. Está simplemente a la espera de que sus súbditos ganen la batalla y nunca es pieza activa salvo en algunas ocasiones en que se atreve a tomar la iniciativa pero siempre cuando se ve excesivamente acosado y ya no puede esperar que nadie más le defienda. Es para mí demasiado soso y pasivo. Demasiado abotargado para un juego tan dinámico y sutil como es éste.He dejado a conciencia a los Caballos para el final. Porque me ocurre con ellos lo mismo que les ocurría (salvando las distancias) a Ondaro y Tchigorin y lo mismo que ocurre con lo que han opinando varios voremios y voremias en algún comentario que he leído. Si. Efectivamente. Estoy yo también plenamente de acuerdo en que son las piezas más atractivas del Ajedrez y además también con quienes opinan que son de las más importantes. Los jugadores de Ajedrez los valoran mucho. Los Caballos son los más liberados de las piezas de este juego. Son los más alegres. Son los únicos que se atreven a saltarse a la torera la inflexible regla de no poder saltar por encima de los rivales. Ellos saltan. Y sus movimientos son los más heterogéneos y libres que se ven sobre el tablero. Por eso sorprenden muy a menudo a quienes no los conocen bien y por esos sus sorprendentes movimientos pueden hacer ganar una partida dando al traste con toda la táctica y estrategia del ejército rival. Eso de moverse en L corta o en L larga es una delicia para la vista. Y estéticamente. ¡Qué decir en cuanto a la figura de los Caballos!. Son los más gráciles y vivarachos de las piezas. Son los únicos que siendo masculinos poseen la maravillosa propiedad lineal de las curvas femeninas. Poseyendo cabeza definida como tal (cosa que no ocurre con ninguna otra de las piezas en los modelos clásicos del Ajedrez y dejando por eso de lado a los ajedreces confeccionados a conciencia como obras de arte) son los más "animados" del tablero. Y poseen la graciosa curva femenina de sus cuellos. No solo son los más liberados del juego (por su forma de caminar) sino que los más románticos. Cuando se mueven son alegres pero a la vez cuidadosos y por eso sus pasos no son ni demasiado cortos como los de los Peones y los del Rey ni tan excesivamente largos como los de la Reina y demás piezas. Lo Caballos deben siempre por eso situarse lo más cerca posible del eje central del tablero quizás porque siendo los únicos que poseen cabeza definida sean los únicos que saben tener vista para ver, estudiar, calibrar y decidir con plena conciencia, las posiciones estratégicas de los enemigos. Los Caballos del Ajedrez (los caballos que Ondaro me ha hecho tanto admirar) son las piezas que más emociones poético-líricas despiertan a mi ánimo y si alguien me pidiese o me exigiese que hiciese un poema hacia una sola de las piezas del Ajedrez sin duda elegiría en primer lugar al Caballo. Un abrazo a todos los voremios y voremias. Me voy ahora mismo a intentar escribir un poema dedicado a los Caballos del Ajedrez. Gracias, amigo Alfonso Ondaro Vargas por ser mi amigo y haberme servido de inspiración mientras seguíamos fijándonos cada vez más y mejor en las chavalas más guapas a pesar de tanta multitud de envidiosos que pululaban por allí. Digamos que hablamos de Madrid y, de manera especial, de la calle San Cosme y San Damián.Como un homenaje a ti escribo la Historia del Palacio del Duque Fernán Núñez: El palacio actual fue construido por el arquitecto Martín López Aguado en 1848, sobre el antiguo palacio de los condes de Cervellón, estado nobiliario del Principado de Cataluña vinculado a la casa ducal de Fernán Núñez. Es uno de los ejemplos más significativos de la opulencia con que vivía la aristocracia madrileña durante el periodo isabelino. Su sencillez exterior, más en línea con el orden clásico de los palacios dieciochescos -simetría en los huecos, pilastras, balcones- contrasta con el barroquismo y la suntuosidad de su salón de bailes, salones, saletas, piezas de lectura y despachos ricos en frescos, esculturas, estucos, sedas, marqueterías y cristalerías. Y es que entonces, la élite social de Madrid se relacionaba y se divertía en los palacios de la aristocracia, como en éste de Fernán Núñez, donde se celebraban tertulias, certámenes literarios, lujosas fiestas, conciertos y bailes, y a los que solía acudir con frecuencia la mismísima reina Isabel II. En la década de 1970 fue reformado por un grupo de arquitectos compuesto por Fernando Ruiz Jaime, Federico Echevarría y Horacio Domínguez con objeto de instalar en parte de sus dependencias el Museo del Ferrocarril. En 1983 el museo fue trasladado a su nueva sede en la antigua Estación de Las Delicias y el palacio sigue destinado desde 1941 a usos administrativos de RENFE. A lo largo de todos estos años la compañía estatal ferroviaria ha mantenido en buen estado de conservación los salones originales del palacio, preservando todo su esplendor de antaño. Desde hace un par de años se vienen realizando obras de restauración en el palacio, sobre todo en sus dos fachadas exteriores, lo que no impide el normal funcionamiento del horario de visitas. Un abrazo grande, sincero y verdadero, Alfonso Ondaro Vargas.
Me encuentro en Villanueva de la Serena, a 118 kilómeros de distancia con arreglo a Badajoz, la ciudad donde nací. El motivo de encontrarme aquí es que hoy me toca entrevistar a Felipe Trigo, quien está preparando su última obra titulada"Jarrapellejos" y hoy, día 13 de febrero de 1914, cumple sus 50 años de edad. Es el día de San Martiniano de Atenas, un griego ateniense que había abrazado la vida eremítica cerca de Cesarea, en Palestina, alrededor del año 398 después de Jesucristo. No sé si por caprichos de su edad o por las rarezas que tenemos todos los extremeños aunque llevemos casi toda la vida viviendo en Madrid, el caso es que Felipe Trigo se ha empeñado en que nos citemos ante la puerta de "La Jabonera", una antigua fábrica de jabones, exponente de la arquitectura industrial del siglo XIX. Mientras llega a la cita, ya que viene renqueando de cierto dolor de piernas por lo mucho que suele caminar, me entretengo en describir  (manías de extremeño criado siempre en Madrid) el Escudo del pueblo. Es cuartelado. Primero, en campo de oro, Cruz de la Orden de Alcántara, de sinople. Segundo, de plata, una sirena, en su color. Tercero, de azur, castillo, de oro, sobre monte de sinople y rocas de oro. Cuarto, en campo de plata, cuatro fajas bien ordenadas, de azur. Al timbre, corona Real abierta. Lleva como lema: "Puerta soy de la Serena". Y aquí estoy, en la Puerta de "La Jabonera" de Villanueva de la Serena encendiendo un "lucky strike" que extraigo de una cajetilla que me ha enviado un colega desde los Estados Unidos. Por fin llega, cansado de verdad, Felipe Trigo.Diesel.- Pero don Felipe... ¿cómo usted con tantos achaques si sólo acaba de cumplir los cincuenta?.Trigo.- Es que ha sido bastante dura mi vida, Diesel, bastante dura. Diesel.- ¿No sería mejor acudir a un restaurante para charlar de cosas íntimas?.Trigo.- ¡Ni hablar!. ¡Acabo de desayunar y prefiero hablar contido aquí sentadicos ante la puerta de "La Jabonería"!.Como no tenemos donde sentarnos llamo a la puerta de una vivienda cercana a la vieja fábrica, en la misma calle de Hernán Cortés. Abre la puerta una ancianita y le pido dos sillas de tijera para estar, al menos, sentados. Ella reconoce a Felipe Trigo que es es hijo predilecto de la localidad y no sólo me presta las dos sillas de tijera sino que, además, me obsequia un porrón lleno de vino tinto extremeño de la marca Adventus: y damos un par de buenos tragos, después de habernos sentado cómodamente en las sillas. Don Felipe Trigo me explica lo del vino Adventus.Trigo.- Picota de capa alta con pequeño ribete violeta. Nariz fina y de buena intensidad con aromas de frutilla silvestre sobre notitas de pimiento que le dan un toque fino y vegetal a la primera impresión de nariz. También hay sensaciones mentoladas y de eucalipto, hojarasca verde, tierra de maceta, aromas terrosos - minerales, arbusto con savia de ficus y una percepción leve que recuerda al pimentón. Las sensaciones del paso por madera se encuentran muy integradas, percibiéndose unos pequeños recuerdos especiados, de maderas finas y toffe que trasladan cierta cremosidad final. En boca tiene un buen ataque, suave, redondito, dando paso a una evolución donde sale una frutilla roja madura muy rica, sabrosa, equilibrada y dotada de una excelente acidez que potencia la sensación de fruta fresca. También aparecen los vegetales y las notitas especiadas de cacao y vainilla de manera más intensa manteniéndose en un rico, afrutado y persistente posgusto, aspectos que también continúan por retronasal. Muy bueno, diferente, actual y con identidad propia, con esas notas vegetales características de la variedad que le dan nobleza rústica y la fresca frutilla silvestre. Estupendo, lógico y redondo.Diesel.- Veo que entiende usted mucho de vinos, don Felipe. Trigo.- Es de las pocas cosas que, de verdad, entiendo.Diesel.- Yo creo, sin embargo, que un escritor de su talla debe tener muchas cosas que contar. ¿Por qué no empezamos a filosofar sobre su propia vida?.Trigo.- Mira, Diesel, que te advierto que sólo tengo cincuenta años de vida pero mucho andado ya. Diesel.- A eso vamos, don Felipe, a andar por los caminos de las experiencias.Trigo.- ¿Por dónde comenzamos entonces?.Diesel.- Por donde usted desee y le sea de mejor gusto.Trigo.- Seremos lógicamente cronológicos.Diesel.- ¿Usted cree que la cronología de un ser humano es lo más lógico de sus memorias?.Trigo.- Me dejas de piedra, Diesel, porque yo creo que sí.Diesel.- Pues para mi entender no es cierto. ¿Usted no cree que la mejor manera de cronología para escribir unas Memorias es comenzar por un punto concreto sea cual sea y avanzar sin lógica cronológica sino por las diversas intensidades de la edad?.Trigo.- La edad es un grado, Diesel, y sí... es posible que lleves razón. Diesel.- Entonces hablemos de su vida de la manera que Dios mejor disponga. Trigo.- No me atrevo a tanto. Deseo hacerlo cronológicamente. Mi literatura se basa, precisamente, en un recorrido lógicamente correlativo en cuanto a mis edades. No me aparto de ese camino. ¿Tú haces igual?.Diesel.- No. Yo lo hago diferente. Lo mío es entrecruzar mis edades para crearme un nuevo tiempo. Pero antes de filosofar literariamente dígame qué fue de su infancia...Trigo.-  Nací aquí, en Villanueva de la Serena, el 13 de febrero de 1864, en el seno de una familia con muchas dificultades económicas por la temprana muerte de mi padre.Diesel.- ¿Qué produce la muerte de un padre a tan corta edad?.Trigo.- Una ausencia enorme, Diesel, algo así como si te hubieran quitado las ganas de hablar.Diesel.- Y eso, quizás, motiva más a la hora de escribir porque de esa manera se ahuyentan los fantasmas familiares. Trigo.- Muy bien dicho, Diesel. Es lo mismo que iba yo a añadir a mi comentario.Diesel.- Y entonces... ¿cómo consiguió tener estudios?.Trigo.- Con muchos esfuerzos por parte de mi madre llegué a poder realizar mis estudios de Bachillerato en la capital de esta provincia, la muy ilustre ciudad de Badajoz, ya que pertenecíamos a la clase media y eso era lo que hizo posible mi educación hasta poder completar el bachilerato en Badajoz capital. Diesel.- Bien. Allí es donde nací yo. ¿Qué le parece éste relato sobre Badajoz?. Querida y difusa ciudad de mi subconsciencia: Quizás el rumoroso paso de las aguas de tu Guadiana hayan dejado en mi finitud existencial la fresca sensación de la sed mitigada por el misterioso tejido de tus callejas y en algún oculto campanario de una de tus catedrales, cercana a tu famoso Puente de Las Palmas, en el sanvicenteño barrio de la carretera, la cigüeña de mis pensamientos (esa que enhebra la vida en los sacrosantos nidos del espíritu), pudo haber preñado de sentires mis ansias de amarte más cuanto más desconocida te tengo. Estoy seguro de que tú, ciudad matricera de conquistadores, forjaste, con ardiente espada, tus señas de identidad en mi piel recién nacida; porque he visto muchas veces los rasgos significativos de Pizarro en el reflejo del espejo que cuelga siempre del almario de mis pensamientos. Y he llevado también a cuestas la gloriosa fatiga de Benalcázar en las inmensas travesías de los espesos caminares del vivir. Badajoz, solanar espaciado en la frontera de mis inquietudes (allá donde las sombras del alcornocal se prolongan hasta la vecina patria del fado y la saudade), punto de partida para mi continua trashumancia de idas y venidas por las avenidas del idealismo bohemio y trasnochador... misterioso conjunto de ventanales abiertos al sueño, incógnita ciudad de la que sólo poseo un documento de natalidad y muy pocas horas de recorrer, silencioso y pensativo, ya treintañero y fugaz viajero de aventuras, la ventura de conocerte al fin. Ya sabes que tus hombres somos así. Tomamos el sendero de los emigrantes y nos lanzamos en busca de ocultos tesoros de los Eldorados de Ultramar. Pero sé que, antes de irme de este transitorio y transitivo mundo, tengo la ineludible e inevitable necesidad de volver a encontrarme contigo para ofrecerle un poema aftasí a algunas de tus esquinas extremeñas. Y como Gabriel y Galán yo también pido que te dejen así, tal como estabas en aquel amanecer... Dicen que eres ciudad de hermosas mujeres. Es verdad. De hermosas mujeres de profundo sentimiento andalusí, portugalés y castellanista al mismo tiempo. Los pastores de la Extremadura (esos que cuando se van dejan las sierras de Soria tristes y a oscuras) lo saben muy bien. Y es lo que vengo a confirmar con mi sueño pacense y pacifista. Así, en el eterno segundo en que te escribo esta misiva, estoy a punto de comenzar a resoñar, una vez más, con aquella cigüeña que en algún oculto campanario de una de tus catedrales cercana al Puente de Las Palmas, construyó un nido humanístico. No era una cigüeña procedente de la cosmopolita París del cancán y el vodevil sino, más bien, una humilde cigüeña procedente del laberinto conquense que, surcando los espacios madrileños, como eje transversal de todas mis arterias, vino a posarse dentro de ti. Y así nació mi historia, preñada de cantes de Porrinas y del sencillo placer de los que huyen del mundanal ruído para iniciarse en la escondida senda de los pocos sabios que en este mundo han sido. No soy sabio, Badajoz, no soy sabio... pero sé que en los linderos de mi fantasía estás tú, perenne como el audaz Guadiana en cuyas aguas debieron reflejarse, en alguna ocasión, seguramente, mis primeras inquietudes. Si como señaló Calderón de la Barca, la vida es sueño... !cuánta vida tengo "pa" contarte, Badajoz!. !Cuánto sueño!...   Trigo.- ¡Sensacional!. ¿De quién es?.Diesel.- Es mío. Y si algo de sensacional tiene es que salió de mi alma y nada más. No es un producto irracional pero va más allá de lo racionalista.Trigo.- Pues me gustaría saber si has escrito algo sobre esas esquinas que nombras en tu relato. Diesel.- Sí. Les hice el poema. ¿Quiere usted escucharlo antes de seguir con su personal historia?.Trigo.- Ardo en deseos. Yo de Badajoz tengo mis mejores recuerdos de la pubertad. Diesel.- Pubertad, hermoso tesoro cuando no se sabe lo que es el oro...Trigo.- ¿Así empieza tu poema?.Diesel.- No. Eso se lo dedico a mi querida ciudad de Madrid. Lo de Badajoz es lo siguiente: Quizás el rumoroso paso de las aguasde tu Guadiana oculto y misteriosoenhebró la vida en el espíritude mi sentir profundo y silencioso.Esquinas pacenses donde el tiempocuajó en mi alma el pensamientoy mi caminar recóndito de sombrasun ventanal de aventuras ha abierto.Sé que antes de irme hacia otros laresestaré, en un amanecer, en tus barriadasde mujeres hermosas y rotundascon ojos profundos y miradas.¿Ha sido usted alguna vez poeta, señor Trigo?.Trigo.- No. Lo intenté pero no llegué nunca a ser alguien en el mundo de la Poesía. Diesel.- ¿Qué pasó después?.Trigo.- Cursé estudios de medicina el el Hospital San Carlos de Madrid, ciudad donde me quedé ya a residir como punto fijo. Diesel.- Los puntos fijos siempre son inconvenientes para ser un buen escritor, don Felipe. Trigo.- Quizás sea eso. Quizás por tal razón soy de los del furgón de cola de la Generación del 98. Diesel.- Yo siempre he dicho que los furgones de cola no son interesantes. Lo mejor para viajar en tren es cuánto más cerca del fogón de la máquina nos encontremos. A pesar del peligro que se corre por poder quemarse uno sin haber llegado a ningua parte. ¿Qué me tiene que decir del Hospital?. ¿Le gustó la experiencia?.Trigo.- Lo más importante es que, estudiando allí, encontré a Consuelo Seco de Herrera. Diesel.- Hábleme de ella. Trigo.- Era madrileña pero, como tú, había nacido en Badajoz. Guapa. Me enamoré nada más verla.Diesel.- Dicen que la historia se repite en cuanto a ciertos temas pero no estoy hablando del amor sino de la sensación de estar enamorado.Trigo.- Quizás... de eso poco sé... salvo lo que escribía.Diesel.- A eso llegaremos después. ¿Consiguió licenciarse y se quedó, como muchos, en el camino?. Trigo.- Sí. Me licencié e, inmediatamente, antes de que otro me la quitase, pues había varios moscones alrededor como suele pasar en estos casos, me casé con ella.Y me volví a Extremadura a trabajar como médico en Trujillanos y Valverde de Mérida. Diesel.- Vamos a ver. Regresa usted a su patria chica. ¿De dónde son Trujillanos y Valverde de Mérida?.Trigo.- ¿Tiene importancia tal cosa?.Diesel.- Ahora se lo explico... pero haga el favor de contestarme a lo que le pregunto. Trigo.- Ambos son municipios de Badajoz. Yo con los de Cáceres no me hablo ni les dirijo la palabra. Diesel.- A eso iba yo. Entre Cáceres y Badajoz hay siemrpe una disputa por querer ser la capital preferida de los extremeños. Es la eterna cuestión de los españoles; siempre andamos de gresca con los vecinos. Trigo.- Y total... ¿para qué malgastar el tiempo si la ciudad más histórica de Extremadura es precisamente Mérida para envidia de los cacereños?.Diesel.- Escuche, don Felipe, la envidia mata a la envidia... ¿sabía eso?.Trigo.- Es la priemra vez que lo he escuchado en mi vida. Diesel.- Es la primera vez que lo he dicho en mi vida. Pero sigamos con la suya. Trigo.- El periodismo me atraía mucho y, sin ser periodista, lo ejercí, sin embargo, en Sevilla. Diesel.- Ya. De eso conozco bastante. Trigo.- ¿Es algo indebido?.Diesel.- Totalmente indebido pero usted debe ser de esos que conocen a los altos cargos de la comunicación social...Trigo.- Sí. Estábamos juntos, haciendo labores indebidas como periodistas sin serlo, Emilia Pardo Bazán, Rubén Darío y yo. Ahora reconozco que no debí dar aquel paso pues no es justo que anden parados los periodistas mientras los escritores ocupamos su espacio profesional. Diesel.- Al menos es usted sincero y no como otros muchos que conozco yo. Pero conocer es saber y saber es entender... así que entiendo que para sacar unos cuantos duros para comer a costa de los demás es a veces inevitable... ¿no es cierto?.Trigo.- ¿Debo contestar a esa pregunta?.Diesel.- No. Mejor no la conteste porque sólo se lo he preguntado a su conciencia... y la conciencia debe ser sólo meditación.Trigo.- Pero lo dejé. Tampoco servía yo como periodista aunque reconozco que los periódicos fueron lanzaderas para poner en conocimiento del público mis relatos menores.Diesel. Antes de entrar en esos temas ya literarios propiamente dichos... ¿qué fue de su vida después?.Trigo.- Me ocupé durante varias temporadas de la salud de la gente puesto que me hice miembro del Cuerpo de Sanidad Militar y como doctor y militar a la vez, pues una vez hecho el servicio militar obligatorio me integré en el ejército, logré servir en territorio sevillano, en Trubia y hasta, como voluntario, en Filipinas. Diesel.- Era usted muy guerrero, ¿no es cierto?. Y no lo digo por las mujeres de lo cual le preguntaré después, sino simplemente como militar. Trigo.- ¡Como que llegué hasta el grado de teniente coronel!.Diesel.- Buenas palancas tuvo usted, muy señor mío, buenos enchufes...Trigo.- Había que aoprovechar que el ejército estaba de moda para ser catapulta hacia lo que yo quería.Diesel.- Que le repito, y no se me haga el sordo, que de eso le preguntaré después. ¿Cómo es que dejó el ejército?.Trigo.- Lo dejé después de estar al borde de la muerte y haber sido repatriado como mutilado de guerra. En 1900 me retiré del ejército para instalarme en Mérida y dedicar todo mi tiempo ya para el mundo de las letras. O sea, que si echamos cuentas ya era teniente coronel cuando era treintañero.Diesel.- Vamos ya. Empecemos por su obra literaria. Trigo.- Primero hagamos un alto en el camino. Ya hace fresco aquí al aire y empiezan a rodearnos muchos moscones que no hacen más que pegar el oído para ver qué decimos. Como el asunto es un poco subido de tono, vamos a alguna taberna de por aquí. ¿Qué te parece, Diesel?.Diesel.- Elija usted el lugar. Trigo.- Se me ocurre otra idea mejor. Vamos a la Calle Reventón que tengo yo allí un amigo llamado Sebastián... ¡y a ver si revientan de envidia los cotillas!.Diesel.- ¿No serán cacereños?.Trigo.- Posiblemente, aunque yo creo que son rivales de Villanueva del Fresno que no hacen más que incordiar porque nosotros somos más importantes que ellos y hemos tenido personajes más ilustres. Ya sabes, Diesel, como tú acabas de decir, que "la envidia mata a la envidia".Me hace sonreír por primera vez esta tal Felipe Trigo y vamos a ver si a partir de ahora es trigo limpio o no es trigo limpio. La suerte está echada cuando nos dirigimos a la casa de su amigo Sebastián mientras devuelvo la bota de vino a la ancianita de la calle Hernán Cortés. Llegamos a la calle Reventón. Revientan los cotillas que no sé de dónde son y continuamos el diálogo después de haberme presentado a Sebastián Benalcázar, un descendiente directísimo del Conquistador de Quito, que nos sirve unas excelentes Migas Extremeñas, elaboradas de pan duro, minuciosamente picado, acompañados con torreznos, pimientos y ajos fritos y después un buenos cafés Sanka.Diesel.- Antes estábamso hablando del furgón de cola... ¿sabe usted por qué le hice esa pregunta referencial?.Trigo.- No tengo ni idea de por qué te referiste al furgón de cola. Diesel.- Ya antes le había explicado algo. En definitiva sólo es trigonometría de la existencia, señor Trigo, trigonometría de la existencia. ¿Qué conclusión saca de esto?.Trigo.- Sigo sin saber qué contestar.Diesel.- No se apure. Quero decir que en el mundo del Arte, el escritor propone y Dios dispone. O somos de los que tiran del carro o nos conformamos con ser los últimos de la fila. Los demás, ya se sabe, forman el pelotón de los olvidados. ¿En qué lugar se coloca usted?.Trigo.- Por desgracia soy del pelotón de los torpes. Diesel.- No es cierto, señor Trigo, usted tiene un lugar en la Literatura Española aunque muy pequeño en comparación con los gramdes escritores de la Generación del 98.Cuando escribimos debemos saber cuáles son nuestros límites o si dichos límites no existen. Usted se condiciona demasiado a sus propios límites. Se especializa demasiado y eso le impide ser más expansivo. El escritor importante es el que consigue el éxito de tener un capítulo de los libros de Literatura para él solo. No es egoísmo individualista sino individualidad. ¿Entiende la diferencia?. ¿Cuál es para usted la transcendencia de un escritor?. ¿Cuándo cree usted que un escritor llega a ser transcendente por encima del común de los escritores?.Trigo.- ¿Cuándo pasa a la posteridad?.Diesel.- ¿Por qué tiene miedo a asegurarlo?.Trigo.- Bien. Me arriesgo. Cuando pasa a la posteridad. Diesel.- No exactamente, don Felipe. Se vuelve usted a equivocar en algo muy importante. El escritor transcendente es aquel que nunca tiene edad. Trigo.- ¡Eso es imposible!.Diesel.- Le parece imposible porque no me está entendiendo bien. Se lo voy a decir mejor. El escritor transcendente es el que escribe para todas las edades. Es capaz de abarcar desde el cuento más infantil que usted pueda imaginarse hasta el ensayo más complicado para poder interpretarlo; pasando por todos los demás géneros. Trigo.- Ahora sí lo entiendo. Diesel.- Si lo entiende de verdad, ¿comprende ahora lo del capítulo individual?.Trigo.- Sí. El escritor transcendente es el que tiene un capítulo para él solo en la Literatura Universal. Diesel.- Esa es la diferencia extrínseca... pero ¿cuál es la diferencia intrínseca entre un escritor que no trasciende y un escritor transcendental?.Trigo.- Sigo sin enterarme. No lo sé. Diesel.- Es muy sencillo. La diferencia intrínseca es que el escritor normal y corriente sólo escribe con el cerebro mientras que el escritor transcendente escribe con el cerebro y el alma al mismo tiempo. Trigo.- Entonces yo no seré transcendente. Se me puede estudiar o no estudiar porque da lo mismo. ¿Es eso lo que me quieres decir?.Diesel.- Usted lo ha dicho. En los libros de Literatura para los estudiantes no tendrá usted un capítulo entero porque se especializó demasiado en algo. ¿Puede decirme en que se especializó usted?.Trigo.- En la novela y el relato erótico y poco más. Diesel.- El problema no es escribir una novela o un relato erótico sino obsesionarse con eso. Y usted, al obsesionarse con ese tema, se queda muy lejos de los grandes escritores de la Generación del 98. Por eso usted ocupa un lugar entre ellos pero en el furgón de cola. ¿Ha entendido ya hacia dónde queria yo llegar?.Trigo.- Ahora lo he entendido todo. Cambiemos de tema si te parece bien.Diesel.- Espere sólo un momento. ¿Qué diferencia existe entre un escritor temporal y un escritor atemporal?.Trigo.- Supongo que está refiriéndose a una época en concreto.Diesel.- Eso es otro error suyo, don Felipe. El escritor temporal no forma parte nada más que de un momento pero no crea una época por sí mismo, mientras que el escritor atemporal rebasa las fronteras de las épocas y se hace eterno. Y ahora sí. Ahora podemos continuar ya con su obra en concreto, don Felipe Trigo. A no ser que quiera añadir algo más de su vida privada. Trigo.- Quiero explicarte, Diesel, que los de Villanueva del Fresno nos envidian porque este pueblo, hasta el día de hoy, ha sido cuna de extremeños ilustres, como el conquistador de Chile, Pedro de Valdivia, Juan Morcillo, nacido en 1461, que cursó estudios en Salamanca y embarcó con Colón; Juan Patiño, nacido en 1463, marino que también se incorporó a la tripulación del almirante; Alonso de Torres y Tapia,nacido en 1578, prior de la Orden de Alcántara, autor de la Crónica de esta Orden. Y yo por supuesto y espero que en el futuro también nazcan aquí otros hombres destacados para la Historia de España... mientras que en el pueblo de ellos.... ¿quiénes han nacido que tengan importancia elevada?. Nadie que yo sepa hasta el dia de hoy. Es como si les hubiésemos ganado por cinco a cero en este dichoso deporte que acaba casi de nacer y le llaman balompié. De nuevo me hace sonreír Felipe Trigo.Diesel.- Bien. Dejemos ahora las rivalidades de lado y seamos trascendentes. Trigo.- Aantes de eso déjame que me explaye un poco en contarte mi vida después de casado. Es el ego que todos los escritores tenemos y que es necesario tener para consolidarnos como escritores. Diesel.- Estoy de acuerdo. Cuando un escritor consolida su ego no está haciendo otra cosa sino confirmarse como ser humano y no tiene nada que ver con el egoísmo mundano. Trigo.- Entonces, con tu permiso, te diré que hastiado de la vida rural, entré por oposición en el Cuerpo de Sanidad Militar. Mi primer destino fue Sevilla, donde comencé mi actividad periodística que ya había intentado en Madrid. De Sevilla pasé a Trubia, como médico de la fábrica de armas. Años después marché voluntario a unas Filipinas en plena rebelión. Destinado como médico en Fuerte Victoria, en realidad un destacamento de prisioneros tagalos, estuve a punto de perder la vida durante una escaramuza. Los sublevados me asestaron no menos de siete machetazos, dejándome por muerto. Sin embargo, conseguí huír a campo través, en espantosas condiciones. Con una mano inutilizada, fui repatriado como mutilado de guerra, con el grado de teniente coronel. La prensa me recibio como "el héroe de Fuerte Victoria" y llegué a ser propuesto para la Cruz Laureada de San Fernando. Rechazando la posibilidad de capitalizar políticamente mi celebridad, en 1900 me retiró del Ejército y fijé mi residencia en Mérida para dedicarme en exclusiva a la literatura.Diesel.- ¿Ha terminado ya?.Trigo.- Sí. ¡Y no sepas el desahogo que sirve esto de sincerarse con un amigo y compañero de letras!. De verdad que es buena terapia. Diesel.- Cierto. La verdadera terapia es tener a alguien a quien contarle sus hazañas personales. Así que vayamos por orden cronológico como a usted le gusta, don Felipe. Primero dígame por qué tuvo un éxito tan arrollador su primera novela. Trigo.- El éxito arrollador de mi primera novela, "Las ingenuas", en la que relato mi dramática peripecia filipina, es que se convirtió en un auténtico best seller, tanto en España como en América; me permitió llevar una vida de lujo, a caballo entre mi Extremadura natal y mi chalé de la Ciudad Lineal madrileña, y me dio acceso a los círculos sociales más selectos, ganándome fama de gran señor, dandi y donjuánDiesel.- Perdone mi interés pero ¿cuál es el sentido final del mensaje de "Las ingenuas"?. Es que quiero llegar a un punto en concreto que después se lo haré saber. Trigo.- La ingenua representa, a mi juicio, la mujer que caracteriza principalmente, por cuanto se refiere al sentimiento, la evolución de la conciencia social; ella sufre la lucha de los instintos, que se le despiertan con las viejas tradiciones que la abandonan. Llamo ingenuas a mis heroínas antes por compasión cariñosa que por desprecio. Son las víctimas, y no saben más que sufrir, porque no pueden o no quieren llegar hasta la causa de su sufrimiento, afrontarla y vencerla, o, al menos, combatirla. y ahora... ¿cuál cuestión quieres plantearme, amigo Diesel?.Diesel.- No. En lo que le voy a decir no hay ni amistad ni enemistad. Sólo quiero darle a entender que usted mismo es la causa y la culpabilidad de ellas. A sus heroínas las transforma, en la vida real, en amantes de un cuarto de hora nada más. ¿Comprende ahora por qué le dije que usted pecaba de un defecto fundamental como para no ser transcendente?. Usted, como escritor, puede estar teniendo mucha fama en estos momentos pero con el tiempo las mujeres decidirán, por sí mismas, y entonces todos los donjuanes como usted caerán en picado. Traspase ese sentido que quiere darle usted a sus heroínas en esta historia y comprenderá que los primeos culpables son ustedes, los que de la nada se convierten en adinerados de repente y, de repente, se dedican a la labor de donjuanes con las mujeres que caen interesadas por sus dineros. Trigo.- Esa novela la publiqué en 1901 y el éxito me cegó. Diesel.- No es cierto. Cuando usted publicó su primera novela, esa tal llamada "Las ingenuas" usted no era nigún niño ingenuo sino que ya venía con un bagaje de experiencias muy elevado y tenía usted 37 años de edad. No. No lo hizo usted por dejarse llevar por el éxito, sino que el germen de su detestable donjuanismo ya lo llevaba usted dentro... quizás porque le gustaba mucho ser un héroe a lo Zorrilla.... ¿o me equivoco?.Trigo.- Prefiero guardar silencio...Diesel.- Bueno. Digamos que guardamos silencio ante eso pero ¿qué pasó con su segunda novela?.Trigo.- Antes de responder a eso quiero decirle algo que quizás le haga cambiar de opinión. En el plazo de trece años, he llegado a publicar veinticuatro novelas y novelas cortas (en las célebres y popularísimas colecciones El Cuento Semanal, primero, y La Novela Corta después) y varios relatos, todos ellos con gran acogida del público.Diesel.- Y eso elevó su ego y se introdujo en la especialización del erotismo sin más.... ¿cierto o no cierto?.Trigo.- Cierto. ¿Hay algo de malo en eso?.Diesel.- Usted es quien debe responderse a sí mismo. Le veo demasiado acabado para tener solo 50 años de edad. Así que... ¿qué me dice de "La sed de amar" que ha publicado usted en 1903?.Trigo.- Superior a "Las Ingenuas" me parece todavía - y ha sido dicho por muchos - "La sed de amar": una excelentísima novela, orgánica, variada de personajes y de hechos, inundada de pasiones, triste, con esa tristeza que proviene de una inmensa aspiración que no halla tregua. Así, Jorge, el protagonista, sediento de alma, la busca inútilmente en cuantas mujeres tropieza, en la honesta y en la impura, en la refinada y en la impetuosa, en la intelectual y en la sencilla... No sacia su inextinguible sed. Ni la extinguen tampoco las mujeres que cambian con él sus afectos, angustiadas igualmente por la nostalgia divina. Esta es mi novela más rica de figuras femeniles, todas con tan poderosa y propia individualidad que viven y vivirán siempre en la memoria de quien una vez haya leído el libro: Lola, la hermana de Jorge, el único cariño de su vida, y que muere como una flor arrancada; Justina, la orgullosa; Silvia, la bella; Marta, la encantadora; Rosa, la ingenua; Mercedes, la cortesana..., y otras, y otras, en situaciones bien distintas, entregadas todas plenamente, y ninguna capaz de «realizarle» el ensueño. Estas dos novelas pertenecen a mi primer ciclo de autor, cuyo propósito fué estudiar en ellas la pasión, tratando de idealizarlas, y demostrando, al fin, la imposibilidad de conseguirlo, por cuanto tiene la pasión de enfermo y monstruoso.Diesel.- Pues yo le digo que se equivoca una vez más. Trigo.- Si afirmas eso entras en una contradicción porque estás dando a entender que yo no conozco a las mujeres. Diesel.- Efectivamenrte. Eso afirmo. Porque usted quiere saber y lo que hizo con esa novela demostró que, en la vida real, usted no conoció nunca el alma de una sola mujer. Se dedicó a escribir y describir el corazón de las mujeres pero eso demuestra que, al no concoer el alma de una mujer, usted no sabe nada de mujeres. Trigo.- Sigo sin entenderlo porque famoso soy...Diesel.- Espere, espere un momento que le aclare algo. ¿Qué le parece si le digo que un hombre que es muy elogiado por los hombres nunca es elogiado por ninguna mujer?. ¿Entiende ahora mejor lo que quiero decirle?.Trigo.- Estoy acomplejado ante tu sabiduría. Lo siento. Estoy ya muy cansado. Prefiero dejarlo todo aquí. Diesel.- No. Usted se gana la vida con las novelas eróticas y yo me gano la vida, entre otras cosas, con las novelas de amor que son dos cosas bien diferentes. Verá. Escuche lo siguiente. Los hombres como usted no tienen mucho futuro con las mujeres pues no conoce el alma de ninguna de ellas y por eso es imposible que conozca la verdad de todas ellas. ¿Sabe cuál es la verdad de las mujeres?.Trigo.- Yo siempre he pensado que sí. Diesel.- Entonces explíquemela por favor... Trgo.- He llegado a conclusión de que son imposibles de entender. Diesel.- Y yo he llegado a la conclusión de que son imposibles de entender para hombres acomplejados e impotentes. Usted se enorgullece de ser un donjuán y eso es la impotencia masculina. Las mujeres saben distinguir perfectamente entre un impotente donjuán, por mucho sexo que sepa practicar, y un hombre de verdad. Trigo- Prefiero hablar de otro asunto...Diesel.- Veamos si hay algún otro asunto de interés en su producción literaria. Pero no sin antes haber definido que eso que dice usted de que la pasión femenina es algo enfermo y monstruoso, es otro error. Trigo.- ¿También me equivoco en eso?.Diesel.- Rotundamente. La pasión femenina, cuando de amor verdadero se trata, es la mejor razón que existe para amar a una sola mujer. Una mujer apasionada de verdad no se presta al juego de los donjuanes y es entonces cuando, amando a un solo hombre, su pasión no es enfermedad sino curación y no es monstruosa sino angelical. ¿Ha aprendido algo nuevo sobre las mujeres?.Trigo.- Nuca ha habido nadie que haya sido capaz de darme tal lección correctiva. Diesel.- Aplíquese el cuento ese de y yo que me creía el amo de este mundo, fallaste corazón, no vuelvas a jugar. Así que vamos a 1905 y su "Alma en los labios".Trigo.- En "Alma en los labios" y en "La Altísima", quise estudiar el amor verdadero, sentido y visto a través de la verdadera inteligencia, elevado al grado de sentimiento noble y apto para darle al íntegro ser humano reposo y felicidad.Diesel.- Un momento, don Felipe, no mezclemos las churras con las merinas y vamos paso a paso. Dejemos a "La Altísima" para después y hábleme ahora solamente de "Alma en los labios". Trigo.- Alma en los labios es mi novela predilecta, en ella he condensado más que en otra alguna mi estilo ardiente, imaginativo, elegante y sinuoso, dócil para revestir lo mismo el concepto más profundo que la emoción más fugaz. Doy forma delicadísima al ideal proclamado: el de la fusión perfecta de la ilusión con la realidad, de los sentidos con el alma, de las aspiraciones humanas de la fiebre erótica con las aspiraciones excelsas del espíritu. "Alma en los labios" es la historia de un envidiable amor entre dos artistas, Darío y Gabriela. Ella aporta la delicadeza, la gracia, la intuición, la sensibilidad, la belleza; él, la profundidad, la energía, la seguridad, el dominio y la audacia. Y hasta cuando la vida, con sus mixtificaciones y sus errores, los separa momentáneamente, se recobran plenos por la absoluta sinceridad recíproca, partes las dos de un todo armónico e indivisible.Diesel.- Aquí sí. Aquí ha dado usted lo mejor de sí mimso y ha logrado por fin un éxito razonable aunque habría que poner un reparo a todo ello: sitúa usted en un plano superior a Darío con respecto a Gabriela y está uted muy equivocado si cree que la virilidad de un hombre es superior a le feminidad de una mujer. No estamos hablando ahora de machismo ni de feminismo pero usted dedica demasiadas alabanzas innecesarias a un hombre que, si lo estudiamos en profundidad, no es más que símbolo del machismo. Este error hace que su novela no sea transcendental aunque usted la considere la mejor de las suyas y en realidad así es. Pero si usted pregunta al público nadie la recuerda y es porque ese sentido machista estropea el mensaje que usted quiso buscar. Trigo.- No es posible. ¿Tampoco he acertado ahora?.Diesel.- En principio parece que sí... pero la verdad es que no. El hombre que es profundo, enérgico, seguro, dominador y audad es sólo un machista sin mayor contenido que simples pinceladas que no cuajan en verdadero amor. A su Gabriela usted la está definiendo sólo como un objeto. ¿Se da cuenta de que no habla para nada de su profunda inteligencia y si de la superioridad del personaje masculino?. Usted crea personajes femeninos donde sólo la belleza externa es lo que importa. A mí eso me parece bien e incluso yo hago lo mismo cuando describo a ciertas mujeres, pero hay una gran diferencia, porque usted no pasa de presentar un modelo de belleza femenina nada más y la inteligencia se la da como don superior al hombre. En este sentido Gabriela es una esclava de los caprichos de Daniel. ¿Comprende usted que comete el error de considerar que una mujer bella en todos los sentidos carece por completo de inteligencia suficiente ante un hombre que usted presenta como dominador?. En la buena obra literaria que de amor trata debe haber una equivalencia entre la belleza femenina y su propia inteligencia. Si usted presenta mujeres pasivas es porque usted no sabe de mujeres nada más que la visión externa de ellas. Una buena obra que hable de amor entre un hombre y una mujer no comete ese fallo tan garrafal. Yo sí entiendo que las mujeres, cuanto más hermosas son más inteligentes pueden ser al menos en algunos casos... y eso los machistas como usted no pueden entenderlo ni menos describirlo. Pasemos ahora a "La Altísima" porque el tiempo se me echa encima y estos temas son para discutirlos con mucho mayor tiempo.Trigo.- ¡Vaya mazazo me acabas de dar!.Diesel.- No se queje. Al final sacaremos la conclusión definitiva del lugar que ocupa usted en la Literatura Universal. Trigo.- Entonces... ¿continúo?... porque la verdad es que ya me da miedo continuar ante tus conocimientos de las mujeres...Diesel.- Continúe por favor. Quizás me convenza usted a mí con la siguiente. Trigo.- En "La Altísima"...Diesel.- No me sea usted ladino y no se escape por los atajos. Antes de "La Altisima" quiero que me hable de "Del frío al fuego (Ellas a bordo)", de 1906; ya que "La Altísima" es de 1907... ¿o cree usted que yo no tengo buena memoria?.Trigo.- Ya veo... ya veo que tienes una memoria excelente, Diesel... Diesel.- Pues entonces no escurra el bulto y cuente... cuente... que le estoy escuchando...Trigo.- Se la dediqué a Consuelo Seco y Fabre y la sintetizo en lo siguiente: muchas de las impresiones que forman este libro fueron sentidas por nosotros dos juntos, sobre el mar. Ella pasó bajo los cielos anchos incognoscida, poderosa. Es el libro de la consagración de aquella rara vida intensa nuestra, enorme. Yo tengo quizás rayos de sol, del sol de fuego; ella tiene acaso fantásticos rayos de luna. Y tiene sólo una verdad perenne: tu verdad.Diesel.- Necesito más datos... suelte más datos concretos por favor y no se me vaya por altos lirismos que no vienen a cuento en estos momentos... y ya me parecía a mí muy extraño que quisiera dejarla en el olvido... ¿quién es Consuelo Seco y Fabre?.Trigo.- Prefiero guardar el secreto...Deisel.- Está en su derecho. Hábleme de la novela. Trigo.- El capitán de Artillería Andrés Serván, destinado a combatir en la guerra de Filipinas, viaja de Barcelona a Manila a bordo del buque Conde de Reus. A lo largo del mes en que dura la travesía, Andrés nos descubrirá a sus compañeros de viaje, entre los que surgirán desencuentros, nuevas amistades y romances. Situaciones cómicas, absurdas, que el autor intercala con el descubrimiento de un nuevo mundo para los protagonistas, a un ritmo trepidante. Defiendo en mis novelas la ética del amor libre, de la igualdad de la mujer y del hombre en materia de amor. Mis teorías sociales, mi moral y mi estética se apoyan sobre las leyes naturales, que considero desvirtuadas y deformadas por la civilización. Y es que tengo algo que consfesarle y que estaba ocultando hasta este momento. En mi juventud, profesé un socialismo marxista ortodoxo, y llegué a publicar una serie de nueve artículos en "El Socialista". Más adelante evolucioné a un reformismo radical pequeño-burgués, en la línea de Melquíades Álvarez, al que deseo dedicar encomiásticamente el prólogo de Jarrapellejos, mi obra cumbre que tengo ya preparada para hacerla pública dentro de unos meses. Diesel.- Ya está todo aclarado. Ahora comprendo que usted quisiera pasar de largo el hablar de esta obra. ¿Sabe lo que le digo?. Que usted es uno más de todos esos Judas que ha dado la Literatura en general. Por una razón muy simple. Dice uted ser un excelente autor de libros sobre el amor y practica, en la realidad, el amor libre. Miles de veces he dicho y he explicado ya que eso del amor libre es la mayor mentira que se ha inventado sobre el amor de los hombres y las mujeres, a lo largo de toda la historia humana. ¿Cuántas veces, en base a eso, ha engañado a su mujer una vez casado con ella?. No. Mejor no me lo diga porque ni me interesa. Sólo puedo decirle que usted nunca podrá llegar a ser un magnífico escritor sobre el amor auténtico porque no conoce que el amor auténtico no es el amor libre sino el amor noble que se basa, por supuesto, en el amor cristiano, y conste que no está usted ante un falso moralista pero sí ante un hombre con moral, que no está usted ante un hipócrita de la estética pero sí ante un hombre ético ante la estética y que no soy ni hiperreligioso ni místico pero tengo una escala de valores con principios basados en la verdadera esencia del amor. Ahora comprendo mejor que usted quisiera esconder esta faceta suya. Por una razón. Es usted de los que practican el amor con cualquiera que le salga al paso y es usted un falso que nada tiene de proletario sino de pequeño-burgués auque haya escrito en "El Socialista" todos los artículos que haya querido escribir sobre el proletariado o el lumpenproletariado. Escuche. El amor libre ni es amor ni es libre. Lo he dicho multitud de veces. Y en cuanto a que es usted socialista me hace gracia, discúlpeme si soy tan agresivo pero me hace gracia su hipocresía pequeño-burguesa. Escuche bien y dígañee de mi parte a todos sus amigos socialistas lo que le estoy diciendo a los que son como usted. Ustedes materializan el amor con tanto materialismo dialéctico y transforman lo que tiene el verdadro amor de espiritualidad en pornografía sensual nada más. Yo estoy de acuerdo con el sensualismo cristiano que ustedes ni se imaginan lo que es pero jamás podré estar de acuerdo con el sensualismo simplemente materialista porque anulan ustedes a la mujer hasta el grado de objeto y no de sujeto. Eso es el amor libre del que tanto se enorgullecen y que tanta vergüenza debería darle a usted y a sus correligionarios socialistas.  Yo creo en las ideas libres del amor noble y no en la ideologías esclavistas del amor libre. Trigo.- No sé cómo rebatirte. Llevas razón. Quise engañarte ocultando lo que es en realidad el amor libre de mis novelas. Diesel.- Ni me ha engañado usted ni me ha engañado nigún socialista pequeño-burgués. Escuche. He oído hablar muchas veces de Melquíades Álvareaz y he leído cosas sobre él cuando he repasado la historia de España y las ideologías de los Sindicatos con los que no estoy de acuerdo para nada en todos su puntos. Yo paso de partidos políticos y de sindicatos que sirven de correa de transmisión de los partidos políticos y hago especificación concreta en ese sentido pues ni son todos los que están ni están todos los que son. ¿Le suena a usted de algo eso de correas de transmisión?.Trigo.- Es cierto. Lo son en muchos casos.Diesel.- Menos mal que acepta algo evidente. En cuanto a Melquíades Álvarez le voy a decir algo que quizás usted no sepa bien del todo: Melquíades Álvarez González-Posada ha nacido en Gijón, Asturias, España, el 17 de mayo de 1864 y tiene por lo tanto la misma edad que usted. Es un político y jurista español que en sus inicios se adscribió al republicanismo de Nicolás Salmerón, para formar en 1912 el Partido Reformista, en el que militaron miembros de la intelectualidad española del momento, como Manuel Azaña y José Ortega y Gasset. ¿Sigo?.Trigo.- Sigue por favor...Diesel.- Estudió Derecho en la Universidad de Oviedo donde se licenció en 1883. Tras un primer intento fallido, ganó la Cátedra de Derecho Romano en la Universidad de Oviedo en 1889. Amigo de Leopoldo Alas "Clarín", inició su carrera profesional de abogado en Oviedo. Entre 1894 y 1898 fue decano del colegio de abogados de esta ciudad. Después se trasladó a Madrid. Excelente orador, le llaman "El Tribuno" y el "pico de oro". En 1912 fundó el Partido Reformista, republicano pero dispuesto a gobernar en una monarquía democrática, pues consideraba que, en democracia, la cuestión de la forma de gobierno -monarquía o república- era accidental. ¿Sabe lo que le digo a usted, don Felipe?... que tanto ese tal Melquiáides Álvarez como usted, don Felipe Trigo, van a terminar muy mal de lo mal que tienen basadas sus vidas. En cuanto al verdadero amor ni él, por muy doctor y sabio demócrata que sea, ni usted, por muy novelista erótico que demuestre ser, tienen la menor idea. Y ahora vamos con "La Altísisma".Trigo.-  "La Altísima" es la última novela, en orden de fechas, escrita por mí hasta ahora. También ha sido compuesta para el estudio del amor (no de la pasión) y de la mujer liberada (no de la ingenua). Víctor seméjase a Darío, el protagonista de "Alma en los labios!, y Adria a Gabriela. Otras mujeres florecen por estas páginas, como rosas de un jardín; pero Adria, que ama tanto en su simplicidad; Adria, que se corta la negra cabellera hermosa para darle al amado una prueba de devoción...; la Altísima, recogida por él del fango como una perla caída y salvada, como Margarita Gautier, por su amor mismo, perfuma todo el libro con su alma.Diesel.- Demasiado rebuscado y barroco. Prefiero ser mucho más sencillo cuando de estos temas hay que escribir. En momentos así, de puro amor noble, lo sencillo vale mucho más que lo complicado. Usted produce aquí cierto confusionismo al sacrificar la belelza de Adria para complacer los celos de Víctor... y llega al extremo de afearla por capricho de dicos celos. Nome convence esa actitud literaria. Si escribimos de una mujer bellísisma es neceario dejarla como bellísima y no estropear su figura con falsos sacirficios en pos de, una vez más, los celos machistas. Hemos terminado. Doy por finalizada la entrevista. Trigo.- Espere. Deseo contarle algo. Todos mis libros expresan una noble adoración por la mujer, en una especie de armonización sistemática. Igual que, para Francia, Bourget, se me puede conceptuar, para España, el gran psicólogo de la pasión amorosa en sus más altas y sutiles manifestaciones.Diesel.- A eso yo lo llamo una arrogancia supina. Usted se compara con Bourget pero es que resulta que Bourget tampoco es genial. Deseo ya no seguir. Me es suficiente para dar por válidas mis conclusiones. Trigo.- Tengo otra cosa que confesarte. La última si me haces el favor de escuchar. Diesel.- Para eso estoy aquí. Sé escuchar. Es misión de un buen periodista saber escuchar antes de escribir. Le estoy escuchando desde el principio. Me da la sensación de que usted no está muy contento consigo mismo a sus cincuenta años de edad. Trigo.- Pues es cierto. A pesar de que estoy en pleno apogeo de popularidad, no estoy por completo satisfecho de mi vida y, debo incluso pedir perdón a mi familia pero tengo una enfermedad incurable y mortal. No es locura aunque lo parezca sino una aguda neurastenia. En 1911 me quise suicidar en Buenos Aires, porque tengo miedo de que dicha neurastenia sea una enfermedad incurable. Y pienso intentarlo de nuevo. Diesel.- ¿Intentar de nuevo suicidarse?.Trigo.- Sí. Lo voy a intentar de nuevo. Diesel.- Pues ese será el más grave error que haga en su vida. Escuche. No es usted un mal escritor pero no llega a la altura de los grandes de su Generación. Si ese es el motivo de su miedo no debe por qué tenerlo. Trigo.- No es eso. Es que mi vida me parece que ya no tiene sentido alguno. Diesel.- No cometa usted ese acto de desesperación que a nada conduce salvo a hacer sufrir a quienes le quieren de verdad. Trigo.- Lo siento mucho pero lo voy a llevar a cabo...Recojo mis notas y mis apuntes, le doy la mano a don Felipe Trigo, le miro a los ojos y le veo decidido a cometer tal acto de depresivo sin solución. Simplemente no puedo evitarlo. Me despido de él y me voy por las orillas del río Zújar camino de la estación de tren. Quiero volver a tiempo a la ciudad de Madrid. A tiempo de ver nacer de nuevo a la primavera.
Me encuentro en Villanueva de la Serena, a 118 kilómeros de distancia con arreglo a Badajoz, la ciudad donde nací. El motivo de encontrarme aquí es que hoy me toca entrevistar a Felipe Trigo, quien está preparando su última obra titulada"Jarrapellejos" y hoy, día 13 de febrero de 1914, cumple sus 50 años de edad. Es el día de San Martiniano de Atenas, un griego ateniense que había abrazado la vida eremítica cerca de Cesarea, en Palestina, alrededor del año 398 después de Jesucristo. No sé si por caprichos de su edad o por las rarezas que tenemos todos los extremeños aunque llevemos casi toda la vida viviendo en Madrid, el caso es que Felipe Trigo se ha empeñado en que nos citemos ante la puerta de "La Jabonera", una antigua fábrica de jabones, exponente de la arquitectura industrial del siglo XIX. Mientras llega a la cita, ya que viene renqueando de cierto dolor de piernas por lo mucho que suele caminar, me entretengo en describir  (manías de extremeño criado siempre en Madrid) el Escudo del pueblo. Es cuartelado. Primero, en campo de oro, Cruz de la Orden de Alcántara, de sinople. Segundo, de plata, una sirena, en su color. Tercero, de azur, castillo, de oro, sobre monte de sinople y rocas de oro. Cuarto, en campo de plata, cuatro fajas bien ordenadas, de azur. Al timbre, corona Real abierta. Lleva como lema: "Puerta soy de la Serena". Y aquí estoy, en la Puerta de "La Jabonera" de Villanueva de la Serena encendiendo un "lucky strike" que extraigo de una cajetilla que me ha enviado un colega desde los Estados Unidos. Por fin llega, cansado de verdad, Felipe Trigo.Diesel.- Pero don Felipe... ¿cómo usted con tantos achaques si sólo acaba de cumplir los cincuenta?.Trigo.- Es que ha sido bastante dura mi vida, Diesel, bastante dura. Diesel.- ¿No sería mejor acudir a un restaurante para charlar de cosas íntimas?.Trigo.- ¡Ni hablar!. ¡Acabo de desayunar y prefiero hablar contido aquí sentadicos ante la puerta de "La Jabonería"!.Como no tenemos donde sentarnos llamo a la puerta de una vivienda cercana a la vieja fábrica, en la misma calle de Hernán Cortés. Abre la puerta una ancianita y le pido dos sillas de tijera para estar, al menos, sentados. Ella reconoce a Felipe Trigo que es es hijo predilecto de la localidad y no sólo me presta las dos sillas de tijera sino que, además, me obsequia un porrón lleno de vino tinto extremeño de la marca Adventus: y damos un par de buenos tragos, después de habernos sentado cómodamente en las sillas. Don Felipe Trigo me explica lo del vino Adventus.Trigo.- Picota de capa alta con pequeño ribete violeta. Nariz fina y de buena intensidad con aromas de frutilla silvestre sobre notitas de pimiento que le dan un toque fino y vegetal a la primera impresión de nariz. También hay sensaciones mentoladas y de eucalipto, hojarasca verde, tierra de maceta, aromas terrosos - minerales, arbusto con savia de ficus y una percepción leve que recuerda al pimentón. Las sensaciones del paso por madera se encuentran muy integradas, percibiéndose unos pequeños recuerdos especiados, de maderas finas y toffe que trasladan cierta cremosidad final. En boca tiene un buen ataque, suave, redondito, dando paso a una evolución donde sale una frutilla roja madura muy rica, sabrosa, equilibrada y dotada de una excelente acidez que potencia la sensación de fruta fresca. También aparecen los vegetales y las notitas especiadas de cacao y vainilla de manera más intensa manteniéndose en un rico, afrutado y persistente posgusto, aspectos que también continúan por retronasal. Muy bueno, diferente, actual y con identidad propia, con esas notas vegetales características de la variedad que le dan nobleza rústica y la fresca frutilla silvestre. Estupendo, lógico y redondo.Diesel.- Veo que entiende usted mucho de vinos, don Felipe. Trigo.- Es de las pocas cosas que, de verdad, entiendo.Diesel.- Yo creo, sin embargo, que un escritor de su talla debe tener muchas cosas que contar. ¿Por qué no empezamos a filosofar sobre su propia vida?.Trigo.- Mira, Diesel, que te advierto que sólo tengo cincuenta años de vida pero mucho andado ya. Diesel.- A eso vamos, don Felipe, a andar por los caminos de las experiencias.Trigo.- ¿Por dónde comenzamos entonces?.Diesel.- Por donde usted desee y le sea de mejor gusto.Trigo.- Seremos lógicamente cronológicos.Diesel.- ¿Usted cree que la cronología de un ser humano es lo más lógico de sus memorias?.Trigo.- Me dejas de piedra, Diesel, porque yo creo que sí.Diesel.- Pues para mi entender no es cierto. ¿Usted no cree que la mejor manera de cronología para escribir unas Memorias es comenzar por un punto concreto sea cual sea y avanzar sin lógica cronológica sino por las diversas intensidades de la edad?.Trigo.- La edad es un grado, Diesel, y sí... es posible que lleves razón. Diesel.- Entonces hablemos de su vida de la manera que Dios mejor disponga. Trigo.- No me atrevo a tanto. Deseo hacerlo cronológicamente. Mi literatura se basa, precisamente, en un recorrido lógicamente correlativo en cuanto a mis edades. No me aparto de ese camino. ¿Tú haces igual?.Diesel.- No. Yo lo hago diferente. Lo mío es entrecruzar mis edades para crearme un nuevo tiempo. Pero antes de filosofar literariamente dígame qué fue de su infancia...Trigo.-  Nací aquí, en Villanueva de la Serena, el 13 de febrero de 1864, en el seno de una familia con muchas dificultades económicas por la temprana muerte de mi padre.Diesel.- ¿Qué produce la muerte de un padre a tan corta edad?.Trigo.- Una ausencia enorme, Diesel, algo así como si te hubieran quitado las ganas de hablar.Diesel.- Y eso, quizás, motiva más a la hora de escribir porque de esa manera se ahuyentan los fantasmas familiares. Trigo.- Muy bien dicho, Diesel. Es lo mismo que iba yo a añadir a mi comentario.Diesel.- Y entonces... ¿cómo consiguió tener estudios?.Trigo.- Con muchos esfuerzos por parte de mi madre llegué a poder realizar mis estudios de Bachillerato en la capital de esta provincia, la muy ilustre ciudad de Badajoz, ya que pertenecíamos a la clase media y eso era lo que hizo posible mi educación hasta poder completar el bachilerato en Badajoz capital. Diesel.- Bien. Allí es donde nací yo. ¿Qué le parece éste relato sobre Badajoz?. Querida y difusa ciudad de mi subconsciencia: Quizás el rumoroso paso de las aguas de tu Guadiana hayan dejado en mi finitud existencial la fresca sensación de la sed mitigada por el misterioso tejido de tus callejas y en algún oculto campanario de una de tus catedrales, cercana a tu famoso Puente de Las Palmas, en el sanvicenteño barrio de la carretera, la cigüeña de mis pensamientos (esa que enhebra la vida en los sacrosantos nidos del espíritu), pudo haber preñado de sentires mis ansias de amarte más cuanto más desconocida te tengo. Estoy seguro de que tú, ciudad matricera de conquistadores, forjaste, con ardiente espada, tus señas de identidad en mi piel recién nacida; porque he visto muchas veces los rasgos significativos de Pizarro en el reflejo del espejo que cuelga siempre del almario de mis pensamientos. Y he llevado también a cuestas la gloriosa fatiga de Benalcázar en las inmensas travesías de los espesos caminares del vivir. Badajoz, solanar espaciado en la frontera de mis inquietudes (allá donde las sombras del alcornocal se prolongan hasta la vecina patria del fado y la saudade), punto de partida para mi continua trashumancia de idas y venidas por las avenidas del idealismo bohemio y trasnochador... misterioso conjunto de ventanales abiertos al sueño, incógnita ciudad de la que sólo poseo un documento de natalidad y muy pocas horas de recorrer, silencioso y pensativo, ya treintañero y fugaz viajero de aventuras, la ventura de conocerte al fin. Ya sabes que tus hombres somos así. Tomamos el sendero de los emigrantes y nos lanzamos en busca de ocultos tesoros de los Eldorados de Ultramar. Pero sé que, antes de irme de este transitorio y transitivo mundo, tengo la ineludible e inevitable necesidad de volver a encontrarme contigo para ofrecerle un poema aftasí a algunas de tus esquinas extremeñas. Y como Gabriel y Galán yo también pido que te dejen así, tal como estabas en aquel amanecer... Dicen que eres ciudad de hermosas mujeres. Es verdad. De hermosas mujeres de profundo sentimiento andalusí, portugalés y castellanista al mismo tiempo. Los pastores de la Extremadura (esos que cuando se van dejan las sierras de Soria tristes y a oscuras) lo saben muy bien. Y es lo que vengo a confirmar con mi sueño pacense y pacifista. Así, en el eterno segundo en que te escribo esta misiva, estoy a punto de comenzar a resoñar, una vez más, con aquella cigüeña que en algún oculto campanario de una de tus catedrales cercana al Puente de Las Palmas, construyó un nido humanístico. No era una cigüeña procedente de la cosmopolita París del cancán y el vodevil sino, más bien, una humilde cigüeña procedente del laberinto conquense que, surcando los espacios madrileños, como eje transversal de todas mis arterias, vino a posarse dentro de ti. Y así nació mi historia, preñada de cantes de Porrinas y del sencillo placer de los que huyen del mundanal ruído para iniciarse en la escondida senda de los pocos sabios que en este mundo han sido. No soy sabio, Badajoz, no soy sabio... pero sé que en los linderos de mi fantasía estás tú, perenne como el audaz Guadiana en cuyas aguas debieron reflejarse, en alguna ocasión, seguramente, mis primeras inquietudes. Si como señaló Calderón de la Barca, la vida es sueño... !cuánta vida tengo "pa" contarte, Badajoz!. !Cuánto sueño!...   Trigo.- ¡Sensacional!. ¿De quién es?.Diesel.- Es mío. Y si algo de sensacional tiene es que salió de mi alma y nada más. No es un producto irracional pero va más allá de lo racionalista.Trigo.- Pues me gustaría saber si has escrito algo sobre esas esquinas que nombras en tu relato. Diesel.- Sí. Les hice el poema. ¿Quiere usted escucharlo antes de seguir con su personal historia?.Trigo.- Ardo en deseos. Yo de Badajoz tengo mis mejores recuerdos de la pubertad. Diesel.- Pubertad, hermoso tesoro cuando no se sabe lo que es el oro...Trigo.- ¿Así empieza tu poema?.Diesel.- No. Eso se lo dedico a mi querida ciudad de Madrid. Lo de Badajoz es lo siguiente: Quizás el rumoroso paso de las aguasde tu Guadiana oculto y misteriosoenhebró la vida en el espíritude mi sentir profundo y silencioso.Esquinas pacenses donde el tiempocuajó en mi alma el pensamientoy mi caminar recóndito de sombrasun ventanal de aventuras ha abierto.Sé que antes de irme hacia otros laresestaré, en un amanecer, en tus barriadasde mujeres hermosas y rotundascon ojos profundos y miradas.¿Ha sido usted alguna vez poeta, señor Trigo?.Trigo.- No. Lo intenté pero no llegué nunca a ser alguien en el mundo de la Poesía. Diesel.- ¿Qué pasó después?.Trigo.- Cursé estudios de medicina el el Hospital San Carlos de Madrid, ciudad donde me quedé ya a residir como punto fijo. Diesel.- Los puntos fijos siempre son inconvenientes para ser un buen escritor, don Felipe. Trigo.- Quizás sea eso. Quizás por tal razón soy de los del furgón de cola de la Generación del 98. Diesel.- Yo siempre he dicho que los furgones de cola no son interesantes. Lo mejor para viajar en tren es cuánto más cerca del fogón de la máquina nos encontremos. A pesar del peligro que se corre por poder quemarse uno sin haber llegado a ningua parte. ¿Qué me tiene que decir del Hospital?. ¿Le gustó la experiencia?.Trigo.- Lo más importante es que, estudiando allí, encontré a Consuelo Seco de Herrera. Diesel.- Hábleme de ella. Trigo.- Era madrileña pero, como tú, había nacido en Badajoz. Guapa. Me enamoré nada más verla.Diesel.- Dicen que la historia se repite en cuanto a ciertos temas pero no estoy hablando del amor sino de la sensación de estar enamorado.Trigo.- Quizás... de eso poco sé... salvo lo que escribía.Diesel.- A eso llegaremos después. ¿Consiguió licenciarse y se quedó, como muchos, en el camino?. Trigo.- Sí. Me licencié e, inmediatamente, antes de que otro me la quitase, pues había varios moscones alrededor como suele pasar en estos casos, me casé con ella.Y me volví a Extremadura a trabajar como médico en Trujillanos y Valverde de Mérida. Diesel.- Vamos a ver. Regresa usted a su patria chica. ¿De dónde son Trujillanos y Valverde de Mérida?.Trigo.- ¿Tiene importancia tal cosa?.Diesel.- Ahora se lo explico... pero haga el favor de contestarme a lo que le pregunto. Trigo.- Ambos son municipios de Badajoz. Yo con los de Cáceres no me hablo ni les dirijo la palabra. Diesel.- A eso iba yo. Entre Cáceres y Badajoz hay siemrpe una disputa por querer ser la capital preferida de los extremeños. Es la eterna cuestión de los españoles; siempre andamos de gresca con los vecinos. Trigo.- Y total... ¿para qué malgastar el tiempo si la ciudad más histórica de Extremadura es precisamente Mérida para envidia de los cacereños?.Diesel.- Escuche, don Felipe, la envidia mata a la envidia... ¿sabía eso?.Trigo.- Es la priemra vez que lo he escuchado en mi vida. Diesel.- Es la primera vez que lo he dicho en mi vida. Pero sigamos con la suya. Trigo.- El periodismo me atraía mucho y, sin ser periodista, lo ejercí, sin embargo, en Sevilla. Diesel.- Ya. De eso conozco bastante. Trigo.- ¿Es algo indebido?.Diesel.- Totalmente indebido pero usted debe ser de esos que conocen a los altos cargos de la comunicación social...Trigo.- Sí. Estábamos juntos, haciendo labores indebidas como periodistas sin serlo, Emilia Pardo Bazán, Rubén Darío y yo. Ahora reconozco que no debí dar aquel paso pues no es justo que anden parados los periodistas mientras los escritores ocupamos su espacio profesional. Diesel.- Al menos es usted sincero y no como otros muchos que conozco yo. Pero conocer es saber y saber es entender... así que entiendo que para sacar unos cuantos duros para comer a costa de los demás es a veces inevitable... ¿no es cierto?.Trigo.- ¿Debo contestar a esa pregunta?.Diesel.- No. Mejor no la conteste porque sólo se lo he preguntado a su conciencia... y la conciencia debe ser sólo meditación.Trigo.- Pero lo dejé. Tampoco servía yo como periodista aunque reconozco que los periódicos fueron lanzaderas para poner en conocimiento del público mis relatos menores.Diesel. Antes de entrar en esos temas ya literarios propiamente dichos... ¿qué fue de su vida después?.Trigo.- Me ocupé durante varias temporadas de la salud de la gente puesto que me hice miembro del Cuerpo de Sanidad Militar y como doctor y militar a la vez, pues una vez hecho el servicio militar obligatorio me integré en el ejército, logré servir en territorio sevillano, en Trubia y hasta, como voluntario, en Filipinas. Diesel.- Era usted muy guerrero, ¿no es cierto?. Y no lo digo por las mujeres de lo cual le preguntaré después, sino simplemente como militar. Trigo.- ¡Como que llegué hasta el grado de teniente coronel!.Diesel.- Buenas palancas tuvo usted, muy señor mío, buenos enchufes...Trigo.- Había que aoprovechar que el ejército estaba de moda para ser catapulta hacia lo que yo quería.Diesel.- Que le repito, y no se me haga el sordo, que de eso le preguntaré después. ¿Cómo es que dejó el ejército?.Trigo.- Lo dejé después de estar al borde de la muerte y haber sido repatriado como mutilado de guerra. En 1900 me retiré del ejército para instalarme en Mérida y dedicar todo mi tiempo ya para el mundo de las letras. O sea, que si echamos cuentas ya era teniente coronel cuando era treintañero.Diesel.- Vamos ya. Empecemos por su obra literaria. Trigo.- Primero hagamos un alto en el camino. Ya hace fresco aquí al aire y empiezan a rodearnos muchos moscones que no hacen más que pegar el oído para ver qué decimos. Como el asunto es un poco subido de tono, vamos a alguna taberna de por aquí. ¿Qué te parece, Diesel?.Diesel.- Elija usted el lugar. Trigo.- Se me ocurre otra idea mejor. Vamos a la Calle Reventón que tengo yo allí un amigo llamado Sebastián... ¡y a ver si revientan de envidia los cotillas!.Diesel.- ¿No serán cacereños?.Trigo.- Posiblemente, aunque yo creo que son rivales de Villanueva del Fresno que no hacen más que incordiar porque nosotros somos más importantes que ellos y hemos tenido personajes más ilustres. Ya sabes, Diesel, como tú acabas de decir, que "la envidia mata a la envidia".Me hace sonreír por primera vez esta tal Felipe Trigo y vamos a ver si a partir de ahora es trigo limpio o no es trigo limpio. La suerte está echada cuando nos dirigimos a la casa de su amigo Sebastián mientras devuelvo la bota de vino a la ancianita de la calle Hernán Cortés. Llegamos a la calle Reventón. Revientan los cotillas que no sé de dónde son y continuamos el diálogo después de haberme presentado a Sebastián Benalcázar, un descendiente directísimo del Conquistador de Quito, que nos sirve unas excelentes Migas Extremeñas, elaboradas de pan duro, minuciosamente picado, acompañados con torreznos, pimientos y ajos fritos y después un buenos cafés Sanka.Diesel.- Antes estábamso hablando del furgón de cola... ¿sabe usted por qué le hice esa pregunta referencial?.Trigo.- No tengo ni idea de por qué te referiste al furgón de cola. Diesel.- Ya antes le había explicado algo. En definitiva sólo es trigonometría de la existencia, señor Trigo, trigonometría de la existencia. ¿Qué conclusión saca de esto?.Trigo.- Sigo sin saber qué contestar.Diesel.- No se apure. Quero decir que en el mundo del Arte, el escritor propone y Dios dispone. O somos de los que tiran del carro o nos conformamos con ser los últimos de la fila. Los demás, ya se sabe, forman el pelotón de los olvidados. ¿En qué lugar se coloca usted?.Trigo.- Por desgracia soy del pelotón de los torpes. Diesel.- No es cierto, señor Trigo, usted tiene un lugar en la Literatura Española aunque muy pequeño en comparación con los gramdes escritores de la Generación del 98.Cuando escribimos debemos saber cuáles son nuestros límites o si dichos límites no existen. Usted se condiciona demasiado a sus propios límites. Se especializa demasiado y eso le impide ser más expansivo. El escritor importante es el que consigue el éxito de tener un capítulo de los libros de Literatura para él solo. No es egoísmo individualista sino individualidad. ¿Entiende la diferencia?. ¿Cuál es para usted la transcendencia de un escritor?. ¿Cuándo cree usted que un escritor llega a ser transcendente por encima del común de los escritores?.Trigo.- ¿Cuándo pasa a la posteridad?.Diesel.- ¿Por qué tiene miedo a asegurarlo?.Trigo.- Bien. Me arriesgo. Cuando pasa a la posteridad. Diesel.- No exactamente, don Felipe. Se vuelve usted a equivocar en algo muy importante. El escritor transcendente es aquel que nunca tiene edad. Trigo.- ¡Eso es imposible!.Diesel.- Le parece imposible porque no me está entendiendo bien. Se lo voy a decir mejor. El escritor transcendente es el que escribe para todas las edades. Es capaz de abarcar desde el cuento más infantil que usted pueda imaginarse hasta el ensayo más complicado para poder interpretarlo; pasando por todos los demás géneros. Trigo.- Ahora sí lo entiendo. Diesel.- Si lo entiende de verdad, ¿comprende ahora lo del capítulo individual?.Trigo.- Sí. El escritor transcendente es el que tiene un capítulo para él solo en la Literatura Universal. Diesel.- Esa es la diferencia extrínseca... pero ¿cuál es la diferencia intrínseca entre un escritor que no trasciende y un escritor transcendental?.Trigo.- Sigo sin enterarme. No lo sé. Diesel.- Es muy sencillo. La diferencia intrínseca es que el escritor normal y corriente sólo escribe con el cerebro mientras que el escritor transcendente escribe con el cerebro y el alma al mismo tiempo. Trigo.- Entonces yo no seré transcendente. Se me puede estudiar o no estudiar porque da lo mismo. ¿Es eso lo que me quieres decir?.Diesel.- Usted lo ha dicho. En los libros de Literatura para los estudiantes no tendrá usted un capítulo entero porque se especializó demasiado en algo. ¿Puede decirme en que se especializó usted?.Trigo.- En la novela y el relato erótico y poco más. Diesel.- El problema no es escribir una novela o un relato erótico sino obsesionarse con eso. Y usted, al obsesionarse con ese tema, se queda muy lejos de los grandes escritores de la Generación del 98. Por eso usted ocupa un lugar entre ellos pero en el furgón de cola. ¿Ha entendido ya hacia dónde queria yo llegar?.Trigo.- Ahora lo he entendido todo. Cambiemos de tema si te parece bien.Diesel.- Espere sólo un momento. ¿Qué diferencia existe entre un escritor temporal y un escritor atemporal?.Trigo.- Supongo que está refiriéndose a una época en concreto.Diesel.- Eso es otro error suyo, don Felipe. El escritor temporal no forma parte nada más que de un momento pero no crea una época por sí mismo, mientras que el escritor atemporal rebasa las fronteras de las épocas y se hace eterno. Y ahora sí. Ahora podemos continuar ya con su obra en concreto, don Felipe Trigo. A no ser que quiera añadir algo más de su vida privada. Trigo.- Quiero explicarte, Diesel, que los de Villanueva del Fresno nos envidian porque este pueblo, hasta el día de hoy, ha sido cuna de extremeños ilustres, como el conquistador de Chile, Pedro de Valdivia, Juan Morcillo, nacido en 1461, que cursó estudios en Salamanca y embarcó con Colón; Juan Patiño, nacido en 1463, marino que también se incorporó a la tripulación del almirante; Alonso de Torres y Tapia,nacido en 1578, prior de la Orden de Alcántara, autor de la Crónica de esta Orden. Y yo por supuesto y espero que en el futuro también nazcan aquí otros hombres destacados para la Historia de España... mientras que en el pueblo de ellos.... ¿quiénes han nacido que tengan importancia elevada?. Nadie que yo sepa hasta el dia de hoy. Es como si les hubiésemos ganado por cinco a cero en este dichoso deporte que acaba casi de nacer y le llaman balompié. De nuevo me hace sonreír Felipe Trigo.Diesel.- Bien. Dejemos ahora las rivalidades de lado y seamos trascendentes. Trigo.- Aantes de eso déjame que me explaye un poco en contarte mi vida después de casado. Es el ego que todos los escritores tenemos y que es necesario tener para consolidarnos como escritores. Diesel.- Estoy de acuerdo. Cuando un escritor consolida su ego no está haciendo otra cosa sino confirmarse como ser humano y no tiene nada que ver con el egoísmo mundano. Trigo.- Entonces, con tu permiso, te diré que hastiado de la vida rural, entré por oposición en el Cuerpo de Sanidad Militar. Mi primer destino fue Sevilla, donde comencé mi actividad periodística que ya había intentado en Madrid. De Sevilla pasé a Trubia, como médico de la fábrica de armas. Años después marché voluntario a unas Filipinas en plena rebelión. Destinado como médico en Fuerte Victoria, en realidad un destacamento de prisioneros tagalos, estuve a punto de perder la vida durante una escaramuza. Los sublevados me asestaron no menos de siete machetazos, dejándome por muerto. Sin embargo, conseguí huír a campo través, en espantosas condiciones. Con una mano inutilizada, fui repatriado como mutilado de guerra, con el grado de teniente coronel. La prensa me recibio como "el héroe de Fuerte Victoria" y llegué a ser propuesto para la Cruz Laureada de San Fernando. Rechazando la posibilidad de capitalizar políticamente mi celebridad, en 1900 me retiró del Ejército y fijé mi residencia en Mérida para dedicarme en exclusiva a la literatura.Diesel.- ¿Ha terminado ya?.Trigo.- Sí. ¡Y no sepas el desahogo que sirve esto de sincerarse con un amigo y compañero de letras!. De verdad que es buena terapia. Diesel.- Cierto. La verdadera terapia es tener a alguien a quien contarle sus hazañas personales. Así que vayamos por orden cronológico como a usted le gusta, don Felipe. Primero dígame por qué tuvo un éxito tan arrollador su primera novela. Trigo.- El éxito arrollador de mi primera novela, "Las ingenuas", en la que relato mi dramática peripecia filipina, es que se convirtió en un auténtico best seller, tanto en España como en América; me permitió llevar una vida de lujo, a caballo entre mi Extremadura natal y mi chalé de la Ciudad Lineal madrileña, y me dio acceso a los círculos sociales más selectos, ganándome fama de gran señor, dandi y donjuánDiesel.- Perdone mi interés pero ¿cuál es el sentido final del mensaje de "Las ingenuas"?. Es que quiero llegar a un punto en concreto que después se lo haré saber. Trigo.- La ingenua representa, a mi juicio, la mujer que caracteriza principalmente, por cuanto se refiere al sentimiento, la evolución de la conciencia social; ella sufre la lucha de los instintos, que se le despiertan con las viejas tradiciones que la abandonan. Llamo ingenuas a mis heroínas antes por compasión cariñosa que por desprecio. Son las víctimas, y no saben más que sufrir, porque no pueden o no quieren llegar hasta la causa de su sufrimiento, afrontarla y vencerla, o, al menos, combatirla. y ahora... ¿cuál cuestión quieres plantearme, amigo Diesel?.Diesel.- No. En lo que le voy a decir no hay ni amistad ni enemistad. Sólo quiero darle a entender que usted mismo es la causa y la culpabilidad de ellas. A sus heroínas las transforma, en la vida real, en amantes de un cuarto de hora nada más. ¿Comprende ahora por qué le dije que usted pecaba de un defecto fundamental como para no ser transcendente?. Usted, como escritor, puede estar teniendo mucha fama en estos momentos pero con el tiempo las mujeres decidirán, por sí mismas, y entonces todos los donjuanes como usted caerán en picado. Traspase ese sentido que quiere darle usted a sus heroínas en esta historia y comprenderá que los primeos culpables son ustedes, los que de la nada se convierten en adinerados de repente y, de repente, se dedican a la labor de donjuanes con las mujeres que caen interesadas por sus dineros. Trigo.- Esa novela la publiqué en 1901 y el éxito me cegó. Diesel.- No es cierto. Cuando usted publicó su primera novela, esa tal llamada "Las ingenuas" usted no era nigún niño ingenuo sino que ya venía con un bagaje de experiencias muy elevado y tenía usted 37 años de edad. No. No lo hizo usted por dejarse llevar por el éxito, sino que el germen de su detestable donjuanismo ya lo llevaba usted dentro... quizás porque le gustaba mucho ser un héroe a lo Zorrilla.... ¿o me equivoco?.Trigo.- Prefiero guardar silencio...Diesel.- Bueno. Digamos que guardamos silencio ante eso pero ¿qué pasó con su segunda novela?.Trigo.- Antes de responder a eso quiero decirle algo que quizás le haga cambiar de opinión. En el plazo de trece años, he llegado a publicar veinticuatro novelas y novelas cortas (en las célebres y popularísimas colecciones El Cuento Semanal, primero, y La Novela Corta después) y varios relatos, todos ellos con gran acogida del público.Diesel.- Y eso elevó su ego y se introdujo en la especialización del erotismo sin más.... ¿cierto o no cierto?.Trigo.- Cierto. ¿Hay algo de malo en eso?.Diesel.- Usted es quien debe responderse a sí mismo. Le veo demasiado acabado para tener solo 50 años de edad. Así que... ¿qué me dice de "La sed de amar" que ha publicado usted en 1903?.Trigo.- Superior a "Las Ingenuas" me parece todavía - y ha sido dicho por muchos - "La sed de amar": una excelentísima novela, orgánica, variada de personajes y de hechos, inundada de pasiones, triste, con esa tristeza que proviene de una inmensa aspiración que no halla tregua. Así, Jorge, el protagonista, sediento de alma, la busca inútilmente en cuantas mujeres tropieza, en la honesta y en la impura, en la refinada y en la impetuosa, en la intelectual y en la sencilla... No sacia su inextinguible sed. Ni la extinguen tampoco las mujeres que cambian con él sus afectos, angustiadas igualmente por la nostalgia divina. Esta es mi novela más rica de figuras femeniles, todas con tan poderosa y propia individualidad que viven y vivirán siempre en la memoria de quien una vez haya leído el libro: Lola, la hermana de Jorge, el único cariño de su vida, y que muere como una flor arrancada; Justina, la orgullosa; Silvia, la bella; Marta, la encantadora; Rosa, la ingenua; Mercedes, la cortesana..., y otras, y otras, en situaciones bien distintas, entregadas todas plenamente, y ninguna capaz de «realizarle» el ensueño. Estas dos novelas pertenecen a mi primer ciclo de autor, cuyo propósito fué estudiar en ellas la pasión, tratando de idealizarlas, y demostrando, al fin, la imposibilidad de conseguirlo, por cuanto tiene la pasión de enfermo y monstruoso.Diesel.- Pues yo le digo que se equivoca una vez más. Trigo.- Si afirmas eso entras en una contradicción porque estás dando a entender que yo no conozco a las mujeres. Diesel.- Efectivamenrte. Eso afirmo. Porque usted quiere saber y lo que hizo con esa novela demostró que, en la vida real, usted no conoció nunca el alma de una sola mujer. Se dedicó a escribir y describir el corazón de las mujeres pero eso demuestra que, al no concoer el alma de una mujer, usted no sabe nada de mujeres. Trigo.- Sigo sin entenderlo porque famoso soy...Diesel.- Espere, espere un momento que le aclare algo. ¿Qué le parece si le digo que un hombre que es muy elogiado por los hombres nunca es elogiado por ninguna mujer?. ¿Entiende ahora mejor lo que quiero decirle?.Trigo.- Estoy acomplejado ante tu sabiduría. Lo siento. Estoy ya muy cansado. Prefiero dejarlo todo aquí. Diesel.- No. Usted se gana la vida con las novelas eróticas y yo me gano la vida, entre otras cosas, con las novelas de amor que son dos cosas bien diferentes. Verá. Escuche lo siguiente. Los hombres como usted no tienen mucho futuro con las mujeres pues no conoce el alma de ninguna de ellas y por eso es imposible que conozca la verdad de todas ellas. ¿Sabe cuál es la verdad de las mujeres?.Trigo.- Yo siempre he pensado que sí. Diesel.- Entonces explíquemela por favor... Trgo.- He llegado a conclusión de que son imposibles de entender. Diesel.- Y yo he llegado a la conclusión de que son imposibles de entender para hombres acomplejados e impotentes. Usted se enorgullece de ser un donjuán y eso es la impotencia masculina. Las mujeres saben distinguir perfectamente entre un impotente donjuán, por mucho sexo que sepa practicar, y un hombre de verdad. Trigo- Prefiero hablar de otro asunto...Diesel.- Veamos si hay algún otro asunto de interés en su producción literaria. Pero no sin antes haber definido que eso que dice usted de que la pasión femenina es algo enfermo y monstruoso, es otro error. Trigo.- ¿También me equivoco en eso?.Diesel.- Rotundamente. La pasión femenina, cuando de amor verdadero se trata, es la mejor razón que existe para amar a una sola mujer. Una mujer apasionada de verdad no se presta al juego de los donjuanes y es entonces cuando, amando a un solo hombre, su pasión no es enfermedad sino curación y no es monstruosa sino angelical. ¿Ha aprendido algo nuevo sobre las mujeres?.Trigo.- Nuca ha habido nadie que haya sido capaz de darme tal lección correctiva. Diesel.- Aplíquese el cuento ese de y yo que me creía el amo de este mundo, fallaste corazón, no vuelvas a jugar. Así que vamos a 1905 y su "Alma en los labios".Trigo.- En "Alma en los labios" y en "La Altísima", quise estudiar el amor verdadero, sentido y visto a través de la verdadera inteligencia, elevado al grado de sentimiento noble y apto para darle al íntegro ser humano reposo y felicidad.Diesel.- Un momento, don Felipe, no mezclemos las churras con las merinas y vamos paso a paso. Dejemos a "La Altísima" para después y hábleme ahora solamente de "Alma en los labios". Trigo.- Alma en los labios es mi novela predilecta, en ella he condensado más que en otra alguna mi estilo ardiente, imaginativo, elegante y sinuoso, dócil para revestir lo mismo el concepto más profundo que la emoción más fugaz. Doy forma delicadísima al ideal proclamado: el de la fusión perfecta de la ilusión con la realidad, de los sentidos con el alma, de las aspiraciones humanas de la fiebre erótica con las aspiraciones excelsas del espíritu. "Alma en los labios" es la historia de un envidiable amor entre dos artistas, Darío y Gabriela. Ella aporta la delicadeza, la gracia, la intuición, la sensibilidad, la belleza; él, la profundidad, la energía, la seguridad, el dominio y la audacia. Y hasta cuando la vida, con sus mixtificaciones y sus errores, los separa momentáneamente, se recobran plenos por la absoluta sinceridad recíproca, partes las dos de un todo armónico e indivisible.Diesel.- Aquí sí. Aquí ha dado usted lo mejor de sí mimso y ha logrado por fin un éxito razonable aunque habría que poner un reparo a todo ello: sitúa usted en un plano superior a Darío con respecto a Gabriela y está uted muy equivocado si cree que la virilidad de un hombre es superior a le feminidad de una mujer. No estamos hablando ahora de machismo ni de feminismo pero usted dedica demasiadas alabanzas innecesarias a un hombre que, si lo estudiamos en profundidad, no es más que símbolo del machismo. Este error hace que su novela no sea transcendental aunque usted la considere la mejor de las suyas y en realidad así es. Pero si usted pregunta al público nadie la recuerda y es porque ese sentido machista estropea el mensaje que usted quiso buscar. Trigo.- No es posible. ¿Tampoco he acertado ahora?.Diesel.- En principio parece que sí... pero la verdad es que no. El hombre que es profundo, enérgico, seguro, dominador y audad es sólo un machista sin mayor contenido que simples pinceladas que no cuajan en verdadero amor. A su Gabriela usted la está definiendo sólo como un objeto. ¿Se da cuenta de que no habla para nada de su profunda inteligencia y si de la superioridad del personaje masculino?. Usted crea personajes femeninos donde sólo la belleza externa es lo que importa. A mí eso me parece bien e incluso yo hago lo mismo cuando describo a ciertas mujeres, pero hay una gran diferencia, porque usted no pasa de presentar un modelo de belleza femenina nada más y la inteligencia se la da como don superior al hombre. En este sentido Gabriela es una esclava de los caprichos de Daniel. ¿Comprende usted que comete el error de considerar que una mujer bella en todos los sentidos carece por completo de inteligencia suficiente ante un hombre que usted presenta como dominador?. En la buena obra literaria que de amor trata debe haber una equivalencia entre la belleza femenina y su propia inteligencia. Si usted presenta mujeres pasivas es porque usted no sabe de mujeres nada más que la visión externa de ellas. Una buena obra que hable de amor entre un hombre y una mujer no comete ese fallo tan garrafal. Yo sí entiendo que las mujeres, cuanto más hermosas son más inteligentes pueden ser al menos en algunos casos... y eso los machistas como usted no pueden entenderlo ni menos describirlo. Pasemos ahora a "La Altísima" porque el tiempo se me echa encima y estos temas son para discutirlos con mucho mayor tiempo.Trigo.- ¡Vaya mazazo me acabas de dar!.Diesel.- No se queje. Al final sacaremos la conclusión definitiva del lugar que ocupa usted en la Literatura Universal. Trigo.- Entonces... ¿continúo?... porque la verdad es que ya me da miedo continuar ante tus conocimientos de las mujeres...Diesel.- Continúe por favor. Quizás me convenza usted a mí con la siguiente. Trigo.- En "La Altísima"...Diesel.- No me sea usted ladino y no se escape por los atajos. Antes de "La Altisima" quiero que me hable de "Del frío al fuego (Ellas a bordo)", de 1906; ya que "La Altísima" es de 1907... ¿o cree usted que yo no tengo buena memoria?.Trigo.- Ya veo... ya veo que tienes una memoria excelente, Diesel... Diesel.- Pues entonces no escurra el bulto y cuente... cuente... que le estoy escuchando...Trigo.- Se la dediqué a Consuelo Seco y Fabre y la sintetizo en lo siguiente: muchas de las impresiones que forman este libro fueron sentidas por nosotros dos juntos, sobre el mar. Ella pasó bajo los cielos anchos incognoscida, poderosa. Es el libro de la consagración de aquella rara vida intensa nuestra, enorme. Yo tengo quizás rayos de sol, del sol de fuego; ella tiene acaso fantásticos rayos de luna. Y tiene sólo una verdad perenne: tu verdad.Diesel.- Necesito más datos... suelte más datos concretos por favor y no se me vaya por altos lirismos que no vienen a cuento en estos momentos... y ya me parecía a mí muy extraño que quisiera dejarla en el olvido... ¿quién es Consuelo Seco y Fabre?.Trigo.- Prefiero guardar el secreto...Deisel.- Está en su derecho. Hábleme de la novela. Trigo.- El capitán de Artillería Andrés Serván, destinado a combatir en la guerra de Filipinas, viaja de Barcelona a Manila a bordo del buque Conde de Reus. A lo largo del mes en que dura la travesía, Andrés nos descubrirá a sus compañeros de viaje, entre los que surgirán desencuentros, nuevas amistades y romances. Situaciones cómicas, absurdas, que el autor intercala con el descubrimiento de un nuevo mundo para los protagonistas, a un ritmo trepidante. Defiendo en mis novelas la ética del amor libre, de la igualdad de la mujer y del hombre en materia de amor. Mis teorías sociales, mi moral y mi estética se apoyan sobre las leyes naturales, que considero desvirtuadas y deformadas por la civilización. Y es que tengo algo que consfesarle y que estaba ocultando hasta este momento. En mi juventud, profesé un socialismo marxista ortodoxo, y llegué a publicar una serie de nueve artículos en "El Socialista". Más adelante evolucioné a un reformismo radical pequeño-burgués, en la línea de Melquíades Álvarez, al que deseo dedicar encomiásticamente el prólogo de Jarrapellejos, mi obra cumbre que tengo ya preparada para hacerla pública dentro de unos meses. Diesel.- Ya está todo aclarado. Ahora comprendo que usted quisiera pasar de largo el hablar de esta obra. ¿Sabe lo que le digo?. Que usted es uno más de todos esos Judas que ha dado la Literatura en general. Por una razón muy simple. Dice uted ser un excelente autor de libros sobre el amor y practica, en la realidad, el amor libre. Miles de veces he dicho y he explicado ya que eso del amor libre es la mayor mentira que se ha inventado sobre el amor de los hombres y las mujeres, a lo largo de toda la historia humana. ¿Cuántas veces, en base a eso, ha engañado a su mujer una vez casado con ella?. No. Mejor no me lo diga porque ni me interesa. Sólo puedo decirle que usted nunca podrá llegar a ser un magnífico escritor sobre el amor auténtico porque no conoce que el amor auténtico no es el amor libre sino el amor noble que se basa, por supuesto, en el amor cristiano, y conste que no está usted ante un falso moralista pero sí ante un hombre con moral, que no está usted ante un hipócrita de la estética pero sí ante un hombre ético ante la estética y que no soy ni hiperreligioso ni místico pero tengo una escala de valores con principios basados en la verdadera esencia del amor. Ahora comprendo mejor que usted quisiera esconder esta faceta suya. Por una razón. Es usted de los que practican el amor con cualquiera que le salga al paso y es usted un falso que nada tiene de proletario sino de pequeño-burgués auque haya escrito en "El Socialista" todos los artículos que haya querido escribir sobre el proletariado o el lumpenproletariado. Escuche. El amor libre ni es amor ni es libre. Lo he dicho multitud de veces. Y en cuanto a que es usted socialista me hace gracia, discúlpeme si soy tan agresivo pero me hace gracia su hipocresía pequeño-burguesa. Escuche bien y dígañee de mi parte a todos sus amigos socialistas lo que le estoy diciendo a los que son como usted. Ustedes materializan el amor con tanto materialismo dialéctico y transforman lo que tiene el verdadro amor de espiritualidad en pornografía sensual nada más. Yo estoy de acuerdo con el sensualismo cristiano que ustedes ni se imaginan lo que es pero jamás podré estar de acuerdo con el sensualismo simplemente materialista porque anulan ustedes a la mujer hasta el grado de objeto y no de sujeto. Eso es el amor libre del que tanto se enorgullecen y que tanta vergüenza debería darle a usted y a sus correligionarios socialistas.  Yo creo en las ideas libres del amor noble y no en la ideologías esclavistas del amor libre. Trigo.- No sé cómo rebatirte. Llevas razón. Quise engañarte ocultando lo que es en realidad el amor libre de mis novelas. Diesel.- Ni me ha engañado usted ni me ha engañado nigún socialista pequeño-burgués. Escuche. He oído hablar muchas veces de Melquíades Álvareaz y he leído cosas sobre él cuando he repasado la historia de España y las ideologías de los Sindicatos con los que no estoy de acuerdo para nada en todos su puntos. Yo paso de partidos políticos y de sindicatos que sirven de correa de transmisión de los partidos políticos y hago especificación concreta en ese sentido pues ni son todos los que están ni están todos los que son. ¿Le suena a usted de algo eso de correas de transmisión?.Trigo.- Es cierto. Lo son en muchos casos.Diesel.- Menos mal que acepta algo evidente. En cuanto a Melquíades Álvarez le voy a decir algo que quizás usted no sepa bien del todo: Melquíades Álvarez González-Posada ha nacido en Gijón, Asturias, España, el 17 de mayo de 1864 y tiene por lo tanto la misma edad que usted. Es un político y jurista español que en sus inicios se adscribió al republicanismo de Nicolás Salmerón, para formar en 1912 el Partido Reformista, en el que militaron miembros de la intelectualidad española del momento, como Manuel Azaña y José Ortega y Gasset. ¿Sigo?.Trigo.- Sigue por favor...Diesel.- Estudió Derecho en la Universidad de Oviedo donde se licenció en 1883. Tras un primer intento fallido, ganó la Cátedra de Derecho Romano en la Universidad de Oviedo en 1889. Amigo de Leopoldo Alas "Clarín", inició su carrera profesional de abogado en Oviedo. Entre 1894 y 1898 fue decano del colegio de abogados de esta ciudad. Después se trasladó a Madrid. Excelente orador, le llaman "El Tribuno" y el "pico de oro". En 1912 fundó el Partido Reformista, republicano pero dispuesto a gobernar en una monarquía democrática, pues consideraba que, en democracia, la cuestión de la forma de gobierno -monarquía o república- era accidental. ¿Sabe lo que le digo a usted, don Felipe?... que tanto ese tal Melquiáides Álvarez como usted, don Felipe Trigo, van a terminar muy mal de lo mal que tienen basadas sus vidas. En cuanto al verdadero amor ni él, por muy doctor y sabio demócrata que sea, ni usted, por muy novelista erótico que demuestre ser, tienen la menor idea. Y ahora vamos con "La Altísisma".Trigo.-  "La Altísima" es la última novela, en orden de fechas, escrita por mí hasta ahora. También ha sido compuesta para el estudio del amor (no de la pasión) y de la mujer liberada (no de la ingenua). Víctor seméjase a Darío, el protagonista de "Alma en los labios!, y Adria a Gabriela. Otras mujeres florecen por estas páginas, como rosas de un jardín; pero Adria, que ama tanto en su simplicidad; Adria, que se corta la negra cabellera hermosa para darle al amado una prueba de devoción...; la Altísima, recogida por él del fango como una perla caída y salvada, como Margarita Gautier, por su amor mismo, perfuma todo el libro con su alma.Diesel.- Demasiado rebuscado y barroco. Prefiero ser mucho más sencillo cuando de estos temas hay que escribir. En momentos así, de puro amor noble, lo sencillo vale mucho más que lo complicado. Usted produce aquí cierto confusionismo al sacrificar la belelza de Adria para complacer los celos de Víctor... y llega al extremo de afearla por capricho de dicos celos. Nome convence esa actitud literaria. Si escribimos de una mujer bellísisma es neceario dejarla como bellísima y no estropear su figura con falsos sacirficios en pos de, una vez más, los celos machistas. Hemos terminado. Doy por finalizada la entrevista. Trigo.- Espere. Deseo contarle algo. Todos mis libros expresan una noble adoración por la mujer, en una especie de armonización sistemática. Igual que, para Francia, Bourget, se me puede conceptuar, para España, el gran psicólogo de la pasión amorosa en sus más altas y sutiles manifestaciones.Diesel.- A eso yo lo llamo una arrogancia supina. Usted se compara con Bourget pero es que resulta que Bourget tampoco es genial. Deseo ya no seguir. Me es suficiente para dar por válidas mis conclusiones. Trigo.- Tengo otra cosa que confesarte. La última si me haces el favor de escuchar. Diesel.- Para eso estoy aquí. Sé escuchar. Es misión de un buen periodista saber escuchar antes de escribir. Le estoy escuchando desde el principio. Me da la sensación de que usted no está muy contento consigo mismo a sus cincuenta años de edad. Trigo.- Pues es cierto. A pesar de que estoy en pleno apogeo de popularidad, no estoy por completo satisfecho de mi vida y, debo incluso pedir perdón a mi familia pero tengo una enfermedad incurable y mortal. No es locura aunque lo parezca sino una aguda neurastenia. En 1911 me quise suicidar en Buenos Aires, porque tengo miedo de que dicha neurastenia sea una enfermedad incurable. Y pienso intentarlo de nuevo. Diesel.- ¿Intentar de nuevo suicidarse?.Trigo.- Sí. Lo voy a intentar de nuevo. Diesel.- Pues ese será el más grave error que haga en su vida. Escuche. No es usted un mal escritor pero no llega a la altura de los grandes de su Generación. Si ese es el motivo de su miedo no debe por qué tenerlo. Trigo.- No es eso. Es que mi vida me parece que ya no tiene sentido alguno. Diesel.- No cometa usted ese acto de desesperación que a nada conduce salvo a hacer sufrir a quienes le quieren de verdad. Trigo.- Lo siento mucho pero lo voy a llevar a cabo...Recojo mis notas y mis apuntes, le doy la mano a don Felipe Trigo, le miro a los ojos y le veo decidido a cometer tal acto de depresivo sin solución. Simplemente no puedo evitarlo. Me despido de él y me voy por las orillas del río Zújar camino de la estación de tren. Quiero volver a tiempo a la ciudad de Madrid. A tiempo de ver nacer de nuevo a la primavera.
- Mire usted, Aquilino, si no se me pone al día en esto del pago de los recibos no tendré más remedio que ponerle de patitas en la calle.- Doña Tomasa... ¡déme sólo una semana!.¡Le pido sólo una semana para ponerme al día!. - ¡Eso me viene usted diciendo desde hace año y medio!. Como comprenderá no voy a ser tan tonta, como me llamo Tomasa, que me venga usted con tanto cuento. Ahora mismo le denuncio a la policía. Doña Tomasa salío dando un portazo que hizo temblar a toda la vivienda. Aquilino se quedó derrumbado en el sofá. Él no tenía la culpa de que, hacía año y medio ya, se hubiese quedado sin trabajo por culpa de aquella estúpida huelga en la que se había visto envuelto sin saber para qué se hizo. Despedido sin derecho a ninguna indemnización, con su cuenta corriente en números rojos y sin nadie que le prestase ni un sólo euro... comía gracias a la beneficiencia de las monjas clarisas del barrio y no podía, ni tan siquiera, comprarse una simple cajetilla de tabaco para poder olvidarlo todo. Aquilino se removía, nervioso y desmoralizado, en el mullido sofá de Doña Tomasa. Encendió el televisor y comenzó a soñar con que era uno de aquellos personajes heroicos de la película. Se fijaba, sobre todo, en el apuesto galán, todo bien musculoso, que repartía leña a diestro y siniestro a toda la pandilla de mafiosos chinos. Era una película en la que él podía imaginarse, pues la imaginación era lo único que le quedaba, que le servía de vía de escape y como último recurso para poder seguir viviendo.Llamaron a la puerta y, dando un  sobresalto, apagó el telvisor y guardó más silencio que un mudo por ver si, quien fuera, pensaba que no había nadie en la casa. - ¡¡Abra la puerta inmediatamente!!.La voz del sargento de policía, la cual tenía más conocida que su propio gato que era la única compañía de la que gozaba, atormentó el ánimo de Aquilino. Era como si un martillo pilón le estuviese machacando el cerebro. - ¡¡Abra la puerta inmediatamente a la autoridad o la derribo ahora mismo!!. Aquilino siguió guardando silencio. En aquel momento no era nada ni nadie. Se sentía como una pulga en medio de un desierto. Miró hacia el espejo de la vitrina donde brillaban sus maravillosos trofeos y no menos maravillosas medallas de aquel fabuloso pasado en que iba de triunfo en triunfo por las pistas de Candanchú, Saint Moritz, Kitzbüehl, Salt Lake City... donde tanto había impactado su manera de vencer en el slalom gigante. Recordaba todos aquellos recortes de prensa que tenía guardados en una carpeta azul ya tan ajada por el paso del tiempo que hasta las fotografías estaban deslucidas de tanto pasar los dedos sobre ellas. Aquella larga colección de trofeos y medallas de oro le traían a la memoria que había logrado hasta ser ocho años ininterrumpidos el campeón mundial de esquí. ¡Hasta ocho veces seguidas había llenado su vida de trofeos y medallas ganados por todas las pistas nevadas de la Tierra. Aquilino dió un prologando suspiro. - ¡¡Es la última vez que se lo pido!!. ¡¡O abre la uerta inmediatamente o la derribo de una patada!!.Ahora era como si le hubiesen dado una patada en el trasero cuando, de repente, la puerta se vino abajo. - ¿Es usted don Aquilino Marcelo García Mercado?. Una especie de nudo se le hizo en la garganta. Sus piernss temblaban y el sudor le corría por la frente mientras seguía encogido allí, en el sofá de Doña Tomasa, más asustado que un conejillo de Indias ante la jeringa de un biólogo. - ¡¡Levántese de inmediato y conteste a mi pregunta!!. - Yo... esto... no...- ¿No es usted don Aquilino Marcelo García Mercado?. - Esto... sí... pero no...- ¿Es usted o no es usted don Aquilino Marcelo García Mercado?.- Yo... no... es que... - ¿Me está usted tomando el poco pelo que me queda?.- No, señor sargento. - ¡Entonces haga el favor de acompañarme a Comisaría!. A duras penas Aquilino pudo ponerse en pie. Las piernas le temblaban tanto que el propio sargento de policía tuvo que sujetarle del brazo derecho para que no se viniera al suelo. - ¿Qué le pasa?. ¿Por qué tiene usted tanto miedo?. - Es que yo... - ¡Nada!. ¡Nada de nada y de nada!. ¡¡Acompáñeme a la Comisaría!!. En el coche del sargento, Aqulino iba más mudo que un muñeco de cartón. Y es que, en realidad, estaba totalmente acartonado en esos momentos. Al entrar en Comisaría se encontró, sentado tranquilamente y fumando un puro habano, a un señor gordo, muy gordo, con cara de dogo y una sonrisa de oreja a oreja. - Auilino Marcelo García Mercado... ¡le presentó al famoso abogado crimilanista el señor Don Gaspar Baltasar Garza Marlasco. - Mire usted.. señor abogado... yo no...El abogado le miró de arriba a abajo antes de interrogarle. - ¿No es usted Aquilino Marcelo García Mercado?.- Si... pero... El sargento de policía estaba todavía más nervioso que el propio Aquilino.- ¡¡Haga usted el favor de responder al señor abogado criminalista con un simple sí o un simple no!!.- Verá... es que yo...- Espere un momento -le cortó el señor abogado criminalista- ¿es usted el mismo Aquilino Marcelo García Mercado que participó hace un año y medio en la huelga general contra la Tabacalera Los Simones, de la cual era usted un simple empleado?.- Si.. pero le juro que yo... esto... caí en la trampa... me engañaron...- Así que le engañaron... ¿verdad?.- Yo no sabía nada de nada... me engañaron como a un vil conejo de monte. - ¿Y usted cuántos años tenía en aquel momento?.- Lo cuarenta y cinco recién cumplidos. - ¿Y me dice usted que con esa edad le engañaron como a un conejo de monte?.- Como a un conejo de monte no... pero... sí como a un tonto del bote... se lo aseguro...- Usted fue despedido inmediatamente sin derecho a indemnización alguna... ¿no es cierto?.- Yo... esto... sí... claro... - Deje usted de tartamudear y responda solamente sí o no. - Sí. - ¿Y cuántos meses lleva sin pagar el arriendo a la señora Doña Tomasa De la Red Cosculluela?.- Es que me da vergüenza.. pero yo... en una semana... - ¿Qué va a hacer usted en una semana?.- ¡Yo me quiero ir a mi país de origen!. - De eso nada. Ni se lo crea. En estos momentos usted no puede abandonar esta nación soberana. Es necesario que se quede con nosotros hasta definir el asunto.- ¿Y cuántos meses, años o decenios me voy a tener que pasar en la cárcel?.El abogado criminalista Don Gaspar Baltasar Garza Marlasco rió ostentosamente. Aquella terrible carcajada le sentó a Aqulino como si le hubiese atropellado un atubús de la línea número 56 de la Empresa Municipal de Transportes. - No tiene usted sentimientos, señor abogado criminalista. - ¡No diga más tonterías, Aquilino Marcelo García Mercado, y siéntese un momento!.- Pero... para qué... para qué quiere usted que me siente... yo ya estoy hecho al dolor... recibiré la noticia de pie... como mueren los valientes... - ¿Usted ve muchas películas del oeste por la televisión o siempre es así de patético?.- Esto... yo... perdone... no quise herir su sensibilidad... señor abogado criminalista... - ¡¡Que se siente usted!! -le gritó el sargento de policía. - De acuerdo... de acuerdo... me sentaré aunque sólo sea por última vez más en mi vida... ¿cuándo me van a electrocutar, señor abogado criminalista?.- ¿Puede dejar usted de decir tonterías?.- Si.. poder si que puedo... por eso pido una semana más de confianza...El abogado criminalista, señor don Melchor Baltasar Garza Marlasco sacó un papel escrito.- ¡Firme aquí!.- No... de eso nada... yo no voy a ser tan tonto de firmar mi propia sentencia... - ¡¡Que firme usted ahí y no replique al señor abogado criminalista!! -le volvió a gritar, casi en la oreja izquierda, el sargento de policía.- Tenga usted cuidado, mi sargento, que soy algo sordo del oído izquierdo y me lo va a dejar usted sordo por completo. - Por su bien le recomiendo que firme ya. - Bien... si es necesario... sí... señor abogado criminalista... traiga acá ese papel...El abogado criminalista, el ilustre señor don Melchor Baltasar Garza Marlasco le puso el papel casi en sus narices. - Antes de que firme quiero que sepa lo que va usted a firmar.- No hace falta que me lo diga... por lo menos quince años y un día de presidio...- Verá. Hemos seguido su caso con total diligencia. Usted fue despedido hace año y medio.- Le digo que los sindicalistas me engañaron... - Ya. Eso es cierto. Y también es cierto que su despido era improcedente y así ha sido fallado por el Juez Territorial de la Audiencia número 56 de esta digna ciudad. - Ahora si que no comprendo nada...- Que como su despido fue improcedente vuelve usted mañana mismo a ocupar de nuevo su puesto de trabajo en la Tabacalera Los Simones, pero...- Pero debo pasar por la cárcel... ¿no es cierto?.- No es cierto. La empresa Los Simones ha sido denunciada y ha perdido el juicio.- Me parece que el que va a perder el juicio soy yo...- ¡Que no!. ¡Que usted ha ganado el juicio!. No sólo se incorporra a su puesto de trabajo sino que le acaban de abonar todos los sueldos completos de ese año y medio en que usted, injustamente, fue despedido. Aquilino Marcelo García Mercado pegó un brinco y cayó al suelo como si le hubiese fallado el corazón. El sargento de policía lo tuvo que levantar tras darle un par de bofetadas que le volvieron a la realidad. Todo había sido un mal sueño y Aquilino Marcelo García Mercado se levantó, se duchó con agua bien fría, desayunó como todos los días, su esposa le dio un beso en la mejilla derecha mientras le metía el bocadillo de salchichón en la cartera y salió a la callle, hacia la parada del autobús numero 56, que le llevaba todos los días hasta la puerta de la Tabacalera Los Simones Sociedad Anónima.
Eterna juventud; elixir de luces y sombras en los principios de cada espejo. Nos vemos en el umbral de nuestras voces como una escena que invita/incita a través de lo accesible y, como seres presentes en el repertorio de la existencia, somos una invitación a la mañana de la mágica corporeidad; una especie de cuentos revelados más allá de las circunstancias. Somos como un pasodoble compuesto de vida conmovida y como antesala del verdadero amor. Protagonistas de nuestra propia representación nos contemplamos, con asombro, en este ser del revivir de nuestras memorias por donde desfilan, en el escenario de nuestras identidades, lo que vemos en los grandes sueños; nuestra representatividad del máximo deseo... una glorificación de la simpatía en este concursar de desconocidos finales que han de despertar nuestras partituras propias; nuestro querer ser ritmo de poesía, amantes con alma y danza de liberación: una original manera de vivir. Al destacar nuestras improntas de amaneceres en el espacio, nos unimos a nuestras raíces y a la amalgama de cantos y estilos participativos; y es que somos partícipes de nuestros grandes sueños. Fábulas teatrales de nuestro propio afán. Trasfondo real de historias diseñadas para ponderarnos entre el heroismo del amor y la fuerza de la verdad convertida en honestidad, amistad y compañía familiar. Nuestro especial cariño hacia los recuerdos vivos es tan importante como el presente cultural en el que lo más destacable es la inspiración que nos recuerda como aquellos niños y niñas que querían vivir la armonía de ser compositores del tiempo: algo así como inspiraciones de ese Dios omnipresente que nos armoniza la existencia con el deseo de ser de una manera tan especial que, en los espejos de nuestra pervivencia, volvemos a representar nuestras memorias como algo real y verdadero que nos cubre ese proyecto mágico en que Él abre sus puertas para brindarnos este joven pervivir/percibir lo que somos en realidad: la sinfonía de las edades como partícipes de una escuela músico corporal con invitación a la magia de la velocidad de nuestras luces y ese detenerse en el momento más exacto. Una especie de baño en las aguas de la filosofía de Dios en ese espacio donde jugamos con el tiempo real, el tiempo de las memorias y el tiempo soñado de nuestro propio ser. Tres actos particulares en el álbum de nuestra conciencia/consciencia con el objetivo de reconstruírnos como personajes de nosotros mismos realizados en ese tiempo en el que rotan nuestros grandes sueños con la velocidad de los principios convertidos en eternidad atemporal.Todo comienza con un desfile de mágicos mensajes que nos integran en las lecturas corporales y en ese espíritu capaz de volver a nombrarnos tal como éramos en el principio de nuestras consciencias. Somos animadores de este modo de aceptación que nos organizamos, en nuestro interior, para expandirnos por la acústica del tiempo. Y en ese hábitat de prevalencias reconocibles nos asumimos como adelantados de una nueva época/épica donde la oportunidad de ser profesionales de nuestra propia comunicación verbal nos hace entrar en el mundo de las creatividades en donde los pequeños fragmentos son las piezas que se unen más allá de los espejos y, más allá de los espejos, nos acercamos al nuevo mundo del pequeño acompañamiento escénico. Nos preparamos para ver lo nunca visto: la música eterna que contiene todas nuestras vidas para relatarnos/deleitarnos en la blanca luz y bajo el amparo de la sabiduría y las mercedes que nos ofrecen la verdad de esos secretos donde podemos reír, llorar o solamente sentir. Hablamos, entonces, de nuestro patio interior; ese compartimento donde la verdad sale a la superficie y nos alimenta de vida desenterrada, de texto nuevo, de misterio lúcido... en donde nadie deja de contar quizás que algún dia creció más allá del límite de los espejos. ¿Acaso en nuestro patio interior, donde anida el alma, tenemos algún límite concreto?. No. No somos abstracciones sino unos reales concretos y exactos de una nueva forma de vivir y de interpretar nuestro patio interior más allá de los espejos.Quizás nunca seamos más veces fracaso histórico. Quizás el éxito final de lo humano pase por la unción divina de nuestro espíritu que nos dicta la bitácora de nuestras existencias. Sólo debemos seguir el camino que se nos abre en medio de tanta bruma, en medio de tanta niebla, en medio de tanta oscuridad... para convertirnos en una innovación a través de las transformaciones en la edad de nuestros grandes sueños. Somos un presente proyectado hacia el futuro que nos vuelve a convertir en lo que éramos: un proyecto de autogestión vitalista; un proyecto de autointerpretación vitalista; un proyecto de necesidad expresiva vitalista y un proyecto de receptividad vitalista en medio de un mensaje claro que no es jamás violencia. Lo gratuito de nuestros espejos es ese cóctel de ritmos vitales, de música sin complejos que nos hagan dudar, de un beber en las fuentes del nuevo mundo para hacernos fluír como corriente de panorama universal y, de esta manera, ser como habitantes de una galaxia donde podemos ser el principio inspirado por Dios. Dicen que es este nuestro viaje un imposible y, sin embargo, se equivocan pues nosotros somos tanta verdad como nos dicta el sentimiento cristiano que va más allá de los espejos. Ojalá el mundo que no nos cree despierte a tiempo. Nosotros, mientras tanto, somos emociones prácticas, dibujos proyectados en medio de nuestras ilusiones que toman vida y nos convierten en seres humanos de un viaje fantástico hacia la amistad, la solidaridad y la búsqueda de la felicidad en el ámbito donde permanecemos y volvemos a aprender/aprehender las emociones. Y nos divierte esta sorprendente aventura que es algo así como miles y miles de sentimientos en un solo día.Si construimos los cimientos de la mente, se derrumban las barrreras de la incomunicacíón y se superan los fantasmas de los conflictos bélicos o simplemente beligerantes. Ha llegado la hora de comunicar una vedadera forma de vivir sin autoengaño y sin la locura del miedo a la muerte porque es absurdo vivir en esas guerras que superan lo racional y muestran la incapacidad que muchos poderosos poseen para superar dichas absurdas maneras de entender a los seres humanos. Nosotros y nosotras traemos una nueva esperanza que va más allá de los espejos. Traemos un nueva composición vital. Seremos la actualidad convertida en futuro y el éxito de nuestra juventud nueva, orgánica, incorruptible... para mostrar un nuevo camino a los desamparados/decepcionados. Somos la paz convertida en gran sueño verdadero y basado en el Verbo de Dios como equilibrio necesario para alcanzar nuestra victoria. Más allá de los espejos construímos un presente convertido en sinónimo de persona, en sinónimo de vida, en sinónimo de idea, en sinónimo de emoción y en sinónimo de sentimiento; porque tenemos el alma de los poetas y las poetisas y somos más consistentes/coherentes pues tenemos nuestras raíces en el nuevo pensamiento humano. Descifrar nuestro código es el esfuerzo que debemos interpretar en base a nuestra propia naturaleza. Abandonamos lo horrible y los barrancos de este trágico mapa mundi en el que tantos son incapaces de vencer a su mortal envidia y esa mortal forma de ser que es la iracundia de los perdedores. En este ámbito universal somos la responsabilidad que va más allá de los espejos y crecemos en nuestro caminar intinerante de forma gratuita, de invitar a los humanos a ser algo más que simple materia en continuo conflicto y en manos de los inmovilistas. No. Más allá de los espejos están nuestros grandes sueños convertidos en realidad.
- Mire usted, Aquilino, si no se me pone al día en esto del pago de los recibos no tendré más remedio que ponerle de patitas en la calle.- Doña Tomasa... ¡déme sólo una semana!.¡Le pido sólo una semana para ponerme al día!. - ¡Eso me viene usted diciendo desde hace año y medio!. Como comprenderá no voy a ser tan tonta, como me llamo Tomasa, que me venga usted con tanto cuento. Ahora mismo le denuncio a la policía. Doña Tomasa salió dando un portazo que hizo temblar a toda la vivienda. Aquilino se quedó derrumbado en el sofá. Él no tenía la culpa de que, hacía año y medio ya, se hubiese quedado sin trabajo por culpa de aquella estúpida huelga en la que se había visto envuelto sin saber para qué se hizo. Despedido sin derecho a ninguna indemnización, con su cuenta corriente en números rojos y sin nadie que le prestase ni un sólo euro... comía gracias a la beneficiencia de las monjas clarisas del barrio y no podía, ni tan siquiera, comprarse una simple cajetilla de tabaco para poder olvidarlo todo. Aquilino se removía, nervioso y desmoralizado, en el mullido sofá de Doña Tomasa. Encendió el televisor y comenzó a soñar con que era uno de aquellos personajes heroicos de la película. Se fijaba, sobre todo, en el apuesto galán, todo bien musculoso, que repartía leña a diestro y siniestro a toda la pandilla de mafiosos chinos. Era una película en la que él podía imaginarse, pues la imaginación era lo único que le quedaba, que le servía de vía de escape y como último recurso para poder seguir viviendo.Llamaron a la puerta y, dando un  sobresalto, apagó el televisor y guardó más silencio que un mudo por ver si, quien fuera, pensaba que no había nadie en la casa. - ¡¡Abra la puerta inmediatamente!!.La voz del sargento de policía, la cual tenía más conocida que su propio gato que era la única compañía de la que gozaba, atormentó el ánimo de Aquilino. Era como si un martillo pilón le estuviese machacando el cerebro. - ¡¡Abra la puerta inmediatamente a la autoridad o la derribo ahora mismo!!. Aquilino siguió guardando silencio. En aquel momento no era nada ni nadie. Se sentía como una pulga en medio de un desierto. Miró hacia el espejo de la vitrina donde brillaban sus maravillosos trofeos y no menos maravillosas medallas de aquel fabuloso pasado en que iba de triunfo en triunfo por las pistas de Candanchú, Saint Moritz, Kitzbüehl, Salt Lake City... donde tanto había impactado su manera de vencer en el slalom gigante. Recordaba todos aquellos recortes de prensa que tenía guardados en una carpeta azul ya tan ajada por el paso del tiempo que hasta las fotografías estaban deslucidas de tanto pasar los dedos sobre ellas. Aquella larga colección de trofeos y medallas de oro le traían a la memoria que había logrado hasta ser ocho años ininterrumpidos el campeón mundial de esquí. ¡Hasta ocho veces seguidas había llenado su vida de trofeos y medallas ganados por todas las pistas nevadas de la Tierra!. Aquilino dió un prologando suspiro. - ¡¡Es la última vez que se lo pido!!. ¡¡O abre la puerta inmediatamente o la derribo de una patada!!.Ahora era como si le hubiesen dado una patada en el trasero cuando, de repente, la puerta se vino abajo. - ¿Es usted don Aquilino Marcelo García Mercado?. Una especie de nudo se le hizo en la garganta. Sus piernas temblaban y el sudor le corría por la frente mientras seguía encogido allí, en el sofá de Doña Tomasa, más asustado que un conejillo de Indias ante la jeringa de un biólogo. - ¡¡Levántese de inmediato y conteste a mi pregunta!!. - Yo... esto... no...- ¿No es usted don Aquilino Marcelo García Mercado?. - Esto... sí... pero no...- ¿Es usted o no es usted don Aquilino Marcelo García Mercado?.- Yo... no... es que... - ¿Me está usted tomando el poco pelo que me queda?.- No, señor sargento. - ¡Entonces haga el favor de acompañarme a Comisaría!. A duras penas Aquilino pudo ponerse en pie. Las piernas le temblaban tanto que el propio sargento de policía tuvo que sujetarle del brazo derecho para que no se viniera al suelo. - ¿Qué le pasa?. ¿Por qué tiene usted tanto miedo?. - Es que yo... - ¡Nada!. ¡Nada de nada y de nada!. ¡¡Acompáñeme a la Comisaría!!. En el coche del sargento, Aqulino iba más mudo que un muñeco de cartón. Y es que, en realidad, estaba totalmente acartonado en esos momentos. Al entrar en Comisaría se encontró, sentado tranquilamente y fumando un puro habano, a un señor gordo, muy gordo, con cara de dogo y una sonrisa de oreja a oreja. - Aquilino Marcelo García Mercado... ¡le presento al famoso abogado crimilanista el señor Don Gaspar Baltasar Garza Marlasco. - Mire usted.. señor abogado... yo no...El abogado le miró de arriba a abajo antes de interrogarle. - ¿No es usted Aquilino Marcelo García Mercado?.- Si... pero... El sargento de policía estaba todavía más nervioso que el propio Aquilino.- ¡¡Haga usted el favor de responder al señor abogado criminalista con un simple sí o un simple no!!.- Verá... es que yo...- Espere un momento -le cortó el señor abogado criminalista- ¿es usted el mismo Aquilino Marcelo García Mercado que participó hace un año y medio en la huelga general contra la Tabacalera Los Simones, de la cual era usted un simple empleado?.- Si.. pero le juro que yo... esto... caí en la trampa... me engañaron...- Así que le engañaron... ¿verdad?.- Yo no sabía nada de nada... me engañaron como a un vil conejo de monte. - ¿Y usted cuántos años tenía en aquel momento?.- Lo cuarenta y cinco recién cumplidos. - ¿Y me dice usted que con esa edad le engañaron como a un conejo de monte?.- Como a un conejo de monte no... pero... sí como a un tonto del bote... se lo aseguro...- Usted fue despedido inmediatamente sin derecho a indemnización alguna... ¿no es cierto?.- Yo... esto... sí... claro... - Deje usted de tartamudear y responda solamente sí o no. - Sí. - ¿Y cuántos meses lleva sin pagar el arriendo a la señora Doña Tomasa De la Red Cosculluela?.- Es que me da vergüenza.. pero yo... en una semana... - ¿Qué va a hacer usted en una semana?.- ¡Yo me quiero ir a mi país de origen!. - De eso nada. Ni se lo crea. En estos momentos usted no puede abandonar esta nación soberana. Es necesario que se quede con nosotros hasta definir el asunto.- ¿Y cuántos meses, años o decenios me voy a tener que pasar en la cárcel?.El abogado criminalista Don Gaspar Baltasar Garza Marlasco rió ostentosamente. Aquella terrible carcajada le sentó a Aquilino como si le hubiese atropellado un autobús de la línea número 56 de la Empresa Municipal de Transportes. - No tiene usted sentimientos, señor abogado criminalista. - ¡No diga más tonterías, Aquilino Marcelo García Mercado, y siéntese un momento!.- Pero... para qué... para qué quiere usted que me siente... yo ya estoy hecho al dolor... recibiré la noticia de pie... como mueren los valientes... - ¿Usted ve muchas películas del oeste por la televisión o siempre es así de patético?.- Esto... yo... perdone... no quise herir su sensibilidad... señor abogado criminalista... - ¡¡Que se siente usted!! -le gritó el sargento de policía. - De acuerdo... de acuerdo... me sentaré aunque sólo sea por última vez en mi vida... ¿cuándo me van a electrocutar, señor abogado criminalista?.- ¿Puede dejar usted de decir tonterías?.- Si.. poder si que puedo... por eso pido una semana más de confianza...El abogado criminalista, señor don Melchor Baltasar Garza Marlasco sacó un papel escrito.- ¡Firme aquí!.- No... de eso nada... yo no voy a ser tan tonto de firmar mi propia sentencia... - ¡¡Que firme usted ahí y no replique al señor abogado criminalista!! -le volvió a gritar, casi en la oreja izquierda, el sargento de policía.- Tenga usted cuidado, mi sargento, que soy algo sordo del oído izquierdo y me lo va a dejar usted sordo por completo. - Por su bien le recomiendo que firme ya. - Bien... si es necesario... sí... señor abogado criminalista... traiga acá ese papel...El abogado criminalista, el ilustre señor don Melchor Baltasar Garza Marlasco, le puso el papel casi en sus narices. - Antes de que firme quiero que sepa lo que va usted a firmar.- No hace falta que me lo diga... por lo menos quince años y un día de presidio...- Verá. Hemos seguido su caso con total diligencia. Usted fue despedido hace año y medio.- Le digo que los sindicalistas me engañaron... - Ya. Eso es cierto. Y también es cierto que su despido era improcedente y así ha sido fallado por el Juez Territorial de la Audiencia número 56 de esta digna ciudad. - Ahora si que no comprendo nada...- Que como su despido fue improcedente vuelve usted mañana mismo a ocupar de nuevo su puesto de trabajo en la Tabacalera Los Simones, pero...- Pero debo pasar por la cárcel... ¿no es cierto?.- No es cierto. La empresa Los Simones ha sido denunciada y ha perdido el juicio.- Me parece que el que va a perder el juicio soy yo...- ¡Que no!. ¡Que usted ha ganado el juicio!. No sólo se incorpora a su puesto de trabajo sino que le acaban de abonar todos los sueldos completos de ese año y medio en que usted, injustamente, fue despedido. Aquilino Marcelo García Mercado pegó un brinco y cayó al suelo como si le hubiese fallado el corazón. El sargento de policía lo tuvo que levantar tras darle un par de bofetadas que le volvieron a la realidad. Todo había sido un mal sueño y Aquilino Marcelo García Mercado se levantó, se duchó con agua bien fría, desayunó como todos los días, su esposa le dio un beso en la mejilla derecha mientras le metía el bocadillo de salchichón en la cartera y salió a la callle, hacia la parada del autobús numero 56, que le llevaba todos los días hasta la puerta de la Tabacalera Los Simones Sociedad Anónima.
Sanromán (Atlético de Madrid); Sanjosé (Real Madrid), Santamaría (Real Madrid), Sanchís (Real Madrid); Santamaría (Zaragoza), Santos (Español); Sanjuán (Barcelona), Sanemeterio (Mallorca), Santillana (Real Madrid), Sanpedro (Mallorca), Santín (Sevilla).
Una rosa en el crucial caminoes tu beso enamorado de presencia;una forma de emplear tu esenciaen este existir bajo lo divino.Es en esa rosa en la que adivinoel nombre principal de mi creencia;fe que va más allá de toda cienciay divierte mi andar de peregrino.Soy exactamente un ser con destinoque al final consigue el vespertinodespertar de toda mi conciencia.Una especie de amor no clandestinosino libre expresión del masculinoestar en el interior de tu existencia.
Era el año de 1965. En el diario MARCA el corresponsal de Bilbao escribía una crónica titulada "Se llama Lavín y es de Ondárroa" comparando al debutante extremo izquierdo del Athletic Club con Gaínza por haber nacido en el mismo lugar. Fin de la Dictadura de CG que abandonó las chapas para dedicarse a hacerse "mayor" tras el disgusto de haber perdido la Copa Fiocchi. Nosotros no. Ya independientes de aquella tiranía quedamos en libertad para jugar al nuevo invento del "Monolito". Días de gloria para las chapas de la CJ, CB y CM. El mundo de los adultos todavía era un lugar extraño para los 3... pero ya afloraba la presencia de las chavalas en el "retrovisor" de mi Fórmula 1. En aquel entonces desperté la conciencia de que existían verdaderamente las chicas mientras permanecía como "canguro" de CB y CM. Felices días. Felices años. Felices momentos inolvidables de juegos con chapas, bocadillo en la cartera y comienzos del Esparta de San Isidro. Ya nuestros cuerpos se habían formado lo suficiente como para jugar partidos de los de verdad... mientras el "Monolito" era, en verdad, un lugar donde Lavín tenía su propio espacio en mi Athletic Club de Bilbao.
La pelota sale de las manos del baloncestista...-------------------------------------------------------------------------------------1.- Pepe el entusiasta.- No ha bajado los brazos todavía Pepe. Es tan entusiasta que aún arenga a sus compañeros. ¿Lo hará por aquello de que la Copa del Rey es la Copa del Rey y la Champions League es la Décima Copa de Europa?. Que la Liga la iba a ganar el Barcelona se sabía desde el primer día de sus inicios y en ello lleva razón mi amigo Carlos Sanz de Madrid. Pero... ¡Pepe sigue siendo un entusiasta!. La Cibeles de Madrid ya espera engalanada. El Soldadito Pepe fue una tira cómica creada por José Sanchis Grau (Valencia, 19 de junio de 1932) que es un autor de historietas español, una de las grandes figuras de la Escuela Valenciana de cómic, aunque también trabajó para Editorial Bruguera. Es el creador, entre otros personajes, del gato Pumby. Inició su carrera como profesional de los tebeos con sólo dieciséis años, en 1948, y poco después comenzó a trabajar para la revista Jaimito, de Editorial Valenciana, donde creó series humorísticas como El soldadito Pepe, El Capitán Mostachete, Miguelín y El Trenecito o Don Esperpento. A pesar de ser herido accidentalmente por arma de fuego en 1950, continuó dibujando para la editorial, en la que realizó obras como Marilín y la moda, para el semanario dirigido al público femenino Mariló.2.- Lanzados.- El cuadro de Las lanzas de Velázquez es uno de los más importantes y renombrados del mundo de la pintura universal. Y eso me trae a la memoria lo lanzados que están los del Athletic Club de Bilbao para clasificar a la Liga de la UEFA de la próxima temporada. En el último partido celebrado en el campo del Reyno de Navarrra ganaron al Osasuna por 1-2. Se encuentran en el quinto lugar de la general y ya tienen 48 puntos. El próximo rival, en San Mamés, será la Real Sociedad de San Sebastián. Otro derby vasco. Podemos decir de ellos que llevan una sensacional campaña con 49 goles a favor y como se llevan celebrados 32 partidos su media goleadora es de 1,52 goles por partido; lo cual es magnífico. Por cierto, el cuadro de Las Lanzas se llama La Rendiciòn de Breda. ¿Saben qué es Breda?. Breda es una ciudad localizada en el Brabante Septentrional (provincia de los Países Bajos). Tiene 168.398 habitantes a 1 de junio del 2005. Confluyen los ríos Mark y Aa. Breda fue un feudo de la Casa de Brabante desde el siglo XII hasta el año 1404, año en que pasó a manos de la Casa de Nassau. Fue conquistada por los españoles en el año 1581, en tiempos del reinado de Felipe II, y en 1590 fue reconquistada por los holandeses. Éstos mantuvieron el control sobre la ciudad hasta 1625, cuando las fuerzas españolas obtuvieron su capitulación. Este evento fue recogido por Velázquez en su pintura sobre tela La rendición de Breda. Los holandeses la recuperaron el año 1637.3.- Ya no lo pueden evitar.- Ya no pueden evitar los cartageneros que el Murcia suba a la Segunda A esta temproada y, para la próxima... ¿habrá "vendetta" de los de la capital?. El Murcia está ya prácticamente clasificado y se quedará entre los dos primeros lugares que ascienden automáticamente de Segunda B a Segunda A. El Sevilla Atético B, tercero en discordia, está muy lejos de los 73 puntos del Murcia. Así que la próxima temporada los del Cartagena no podrán evitar la "vendetta" del Murcia. Vendetta es una palabra de origen italiano que significa venganza. También puede referirse a: Vendetta (grupo de metal hondureño; Vendetta (grupo ska); Vendetta (grupo mexicano de rock); Vendetta (álbum) del grupo de rock ruso Zemfira; David Vendetta, DJ francés; "Vendetta", es una canción de Slipknot; " Vendetta " o " Vendeta ", Gremio Servidor Tinieblas Juego Dofus; Vendetta o MC Klopedia, cantante de freestyle (estilo libre) de rap venezolano;b Vendetta (Grupo de rock and roll venezolano); V de Vendetta, cómic americano realizado por Alan Moore (guión) y David Lloyd (ilustración); La Vendetta, novela de Honoré de Balzac; Vendetta, película de 1999 dirigida por Nicholas Meyer; V de Vendetta (2006), película americana dirigida por James McTeigue o Vendetta (videojuego).4.- Lo increíble.- Lo increíble no nos llega de la Liga inglesa ni de la Liga italiana (donde son campeones los clásicos de siempre: Manchester United y Milán), sino de la Liga alemana donde está "a tiro" o "a un tiro de piedra" de coronarse campeón el Borussia de Dordmund. El próximo sábado puede serlo con sólo empatar en su propio campo. A tiro significa al alcance de una persona: te dio porque te pusiste a tiro. A un tiro de piedra significa muy cerca: la cabaña está a un tiro de piedra del lago.5.- Todavía sigue Vilas.- No es que el ex tenista argentino Guillermo Vilas vuelva a las canchas de tenis. Quiero decir que sigue siendo, en la Historia del deporte ex-blanco, el primero en trofeos ganados sobre pistas de tierra, con un total de 45. El segundo es el también retirado austríaco Thomas Muster, con 40. En tercer lugar se encuentran el retirado sueco Bjorn Borg, el retirado español Manuel Orantes y el, todavía jugador y en plena forma, español Rafael Nadal con 30 titulos. Con 28 se queda el checo Ivan Lendl (ya retirado después de nacionalizarse norteamericano) y el rumano retirado Ilie Nastase con 21. Después aparece otro retirado argentino, llamado José Luis Clerc, con 20 trofeos y cierran la lista de los primeros el retirado ecuatoriano Andrés Gómez y el retirado español Carlos Moyá. Esto sucede en cuanto a las pistas de tenis de tierra. ¡Tierra, trágame! es una expresión que indica que se siente vergüenza de algún hecho o que se quiere desaparecer de un lugar o de una situación para no tener que enfrentarse a él: cuando vi entrar a mi Jefa de Redacción me dije ''¡tierra, trágame!´´.6.- Una muy corta.- No me refiero a nada "raro" sino a la siguiente nota:'Amadeo Rey'. "Ariete Arrollador" y "Amadeo Rey", primero y segundo de la Poule de Potros 2010, se volvían a ver las caras esta tarde en el hipódromo de La Zarzuela un año después de formar gemela en la clásica madrileña, separados por este orden por tan sólo un cuello. Ganó "Amadeo Rey". El Hipódromo de la Zarzuela está situado en la ciudad española de Madrid. Se encuentra enclavado en el monte del mismo nombre, en las inmediaciones de El Pardo, a la altura del punto kilométrico 7,8 de la Autovía del Noroeste (A-6). Fue diseñado por los arquitectos Carlos Arniches Moltó y Martín Domínguez, con la colaboración del ingeniero de caminos, canales y puertos Eduardo Torroja. Sus tribunas fueron catalogadas como Monumento Histórico Artístico en el año 1980.7.- Derby definitivo.- El derby vasco del baloncesto español de Primera División sirvió para el despegue definitivo del Caja Laboral de Vitoria (Álava) sobre el Bizkaia Bilbao Basket (Vizcaya). Los "laboristas" vencieron en su campo a los "conservadores" como si de un enfrentamiento en el Parlamento inglés se tratara. Resultado final 89-75 para los "laboristas" que se afianzan en el cuarto lugar de la tabla. Los "conservadores" están en quinta posición empatados con almerienses (Unicaja), canarios (Gran Canaria 2014) y madrileños (Fuenlabrada). El Partido Conservador y Unionista, más conocido como Partido Conservador (en inglés, Conservative Party o Conservative and Unionist Party) es el partido político más grande de derecha del Reino Unido, el más grande en cuanto a número de miembros pertenecientes a la Cámara de los Comunes para la actual legislatura, el partido británico con mayor número de afiliados, y el más antiguo del reino. Además, es el partido británico con más victorias electorales, y es considerado por algunos como el partido de derecha que más éxitos ha cosechado a lo largo de su historia. Su actual líder es David Cameron, Primer Ministro del Reino Unido desde el 11 de mayo de 2010. El Partido Conservador desciende del Partido Tory británico, presente durante el siglo XVIII y primera mitad del XIX. Es por eso que a los actuales miembros del Partido Conservador se les siga denominando tories, así como al partido aun se le sigue llamando por su anterior denominación. Los conservadores han sido el partido gobernante del Reino Unido en varias ocasiones desde 1834. Desde la pérdida del poder en las elecciones generales de 1997, tras la victoria del Partido Laborista de Tony Blair, permanecieron en la oposición, hasta la victoria electoral del 7 de mayo de 2010, cuando -en una situación inédita desde 1974- se constituyó un gobierno de coalición entre el Partido Conservador y el Partido Liberal Demócrata, al no alcanzar la colectividad de Cameron por sí sola la mayoría en la Cámara de los Comunes. El Partido Conservador es miembro de la Unión Internacional Demócrata a nivel internacional, y de los Demócratas Europeos a nivel europeo. En el Parlamento Europeo, sus diputados pertenecen al grupo PPE-DE. En marzo de 2009, el Partido Conservador rompió con el Partido Popular Europeo de cara a las Elecciones al Parlamento Europeo, pidiendo a los 800.000 ingleses residentes en España el voto para Alternativa Española. El Partido Laborista (en inglés, Labour Party) es un partido político de centro izquierda del Reino Unido. Deriva del Comité de Representación de los Trabajadores, creado en 1900 en una reunión de sindicatos. Se considera como el principal partido de izquierdas en Inglaterra, Escocia y Gales desde 1920. Recientemente ha comenzado a reorganizarse en Irlanda del Norte. Superó por primera vez al Partido Liberal del Reino Unido en las elecciones generales a comienzos de la década de 1920. Desde entonces, el partido ha formado diversos gobiernos, en un comienzo en minoría, bajo el mandato de Ramsay MacDonald al frente del gobierno laborista de 1924, y de nuevo de 1929 a 1931. Durante la Segunda Guerra Mundial se convirtió en un socio junior de la coalición de Churchill. Más tarde pudo formar gobiernos en mayoría bajo el mandato de Clement Attlee desde 1945 a 1951 y de nuevo de 1964 a 1970, esta vez de la mano de Harold Wilson. También consiguió formar gobierno de 1974 a 1979, con Wilson al frente y luego James Callaghan, si bien estos gobiernos tuvieron una posición precaria debida a una débil mayoría. Obtuvo mayoría en las elecciones generales de 1997 del Reino Unido, bajo el liderazgo de Tony Blair, obteniendo la primera victoria electoral del partido desde 1974 y la primera vez que obtenían más del 40% de los votos desde 1970. Esta gran mayoría que obtuvieron en la Cámara de los Comunes fue ligeramente reducida a 167 en las elecciones generales de 2001 y reducida considerablemente a 66 en las elecciones generales de 2005. El Partido Laborista es actualmente el principal partido en la coalición de gobierno de Gales y el principal partido de la oposición en el Parlamento Escocés. Tiene 13 escaños en el Parlamento Europeo, en el que está representado en la Alianza Progresista de Socialistas y Demócratas. Es miembro del Partido Socialista Europeo y de la Internacional Socialista. El actual líder del partido es Ed Miliband, miembro del Parlamento británico.8.- Fernando Séptimo.- Hubo un rey español llamado Fernando Séptimo... pero no se preocupen que no voy a hablar de él sino que quiero dar a conocer, a nivel mundial, que nuestro Fernando quedó el séptimo en la última prueba de Automovilismo de Fórmula 1. Resulta que nuestro Fernando Séptimo de los coches (Alonso de apellido) es un absolutista que quiere gobernar de nuevo en esta Fórmula sin acordarse de los problemas que están teniendo sus compatriotas españoles Jaime Alguersuari y Pedro De la Rosa. Ya no sabemos ni lo que está sucediendo en estas carreras de Grand Prix. En Turquía Fernando Séptimo (Fernando Alonso) quedó séptimo a 30.622 del venceder Lewis Hamilton. El segundo lugar fue para Sebastian Vettel (líder actual de esta extraña Fórmula 1 del 2011). Que cada cual saque la lectura que desee. Yo recomiendo que no lean tanto el MARCA ni el AS (pues todo con moderación es bueno pero perjudica si es con exceso) y se vayan al cine a ver "El coche fantástico", cuya Sinopsis (según FILMAFFINITTY) es la siguiente: Sarah Graiman es una estudiante de 24 años de la Universidad de Stanford, que trabaja para sacarse el doctorado siguiendo los pasos de su padre Charles (Davison). Pero cuando varios hombres intentan secuestrarla, Sarah recibe una misteriosa llamada de KITT advirtiéndola de que Charles, su creador y el responsable del KITT original, se encuentra en grave peligro. Junto a KITT, Sarah consigue encontrar a su mejor amigo de la niñez, Mike Tracer (Bruening), un ex-Ranger de 23 años a quien Sarah no ha visto desde que dejó su hogar a los 18. Tras servir en Irak, Mike se encuentra hastiado, perdido y reticente a colaborar. Finalmente acepta seguir a Sarah, y los dos se embarcan en un viaje para descubrir al responsable del intento de robo de KITT y encontrar a Charles. Durante el mismo, conoceremos a Carrie Rivai (Poitier), una ágil pero dura agente del FBI unida a Charles y Sarah por una larga amistad que la empuja a ayudarles. Secuela de la serie clásica de los 80 protagonizada por David Hasselhoff. En Febrero de 2008 se estrenó esta película/piloto para televisión para tantear las audiencias. Dada la buena aceptación del piloto, la NBC consideró suficientes los índices de share de la cinta, y estrenó en Septiembre de 2008 una serie completa con el mismo reparto y partiendo del mismo punto.-------------------------------------------------------------------------------------La pelota entra limpiamente en la canasta sin tocar el aro.
En estos momentos, y ante la duda racional, si yo fuese William Shakespeare no me plantearía el problema de "ser o no ser" sino "tener problemas o no tener problemas". La respuesta es breve, clara, concisa y contundente. Sólo puedes tener problemas con personas que te importan y no responden a tus espectativas pero con aquellas personas que no te importan no existe ninguna clase de problemas que te aprecien o no te aprecien, que te hablen o no te hablen o que te llamen para tener una cita o no te llamen para tener una cita... ni tan siquiera tienes problema alguno, con las personas que no te importan en absoluto, qué sea de sus vidas o lo que no sea. En resumen: que los problemas sólo se tienen cuando una persona o un grupo de personas te importan lo suficiente como para sentirte mal porque no te hablan. Esto quiere decir, para dejarlo totalmente claro, que no tienes ninguna clase de problema con personas que no te dirigen la palabra pero que no te importa en absoluto que te dirijan la palabra o no te dirijan la palabra y sean quienes sean esas personas de las que no sólo pasas en estos momentos sino de las que has pasado desde hace muchos años y por eso no has compartido con dichas personas el ocio que has vivido o que estás viviendo con personas que sí te importan. Termino yendo más lejos todavía. Si una persona que te importa no te hace caso la verdad es que tienes un problema momentáneo pero, una vez superado y se supera fácilmente no haciendo más veces caso a esa persona, ya has dejado de tener el problema. Breve, claro, conciso y contundente para quien lo quiera entender y si alguien no lo quiere entender tampoco tienes ningún problema si tampoco te importa que dicha persona lo quiera o no lo quiera entender. El asunto es, por lo tanto, que sólo existe el problema cuando la persona o grupo de personas que te importan de verdad te plantean el problema. Es mi verdad y verdad de mi propia existencia. Recordad siempre, y no me canso de decirlo, que "el compañerismo se busca, la amistad se encuentra y el amor nos sorprende... pero ninguna de estas tres cosas se debe mendigar". Frase que dije hace ya los suficientes años como para seguir diciendo que la mantengo. Y a eso lo llamo libertad humana. Si eres libre no tienes problema alguno con nadie que no te quiera hacer caso. Sigue tu camino en libertad y no tendrás ningún problema con nadie que no aprecie tu camino en libertad.
Años de abuelitas sentadas en el bulevar de la calle madrileña Alcalde Sáinz de Baranda y escuchando el serial radiofónico de "Ama Rosa" con niños jugando a pasar el tiempo corriendo en pos de sueños ideales. Los hombres beben en "El Paleto" mientras fuman "Ideales" intentando borrar las miserias de la pasada Guerra Civil. Entre las madejas, las abuelitas continúan su ininterrumpible labor de tejer aquellos gruesos jerseys de lana que servían para combatir las frías heladas que refrescaban el aire. Radio Madrid y su «cadena de emisoras propias y asociadas» (la SER) emitía diariamente, a las cinco en punto de la tarde, "Ama Rosa", uno de los seriales radiofónicos españoles más escuchados por la sociedad española de finales de los años cincuenta. Estrenado en 1959 y escrito por Guillermo Sautier Casaseca y Rafael Barón, el serial narraba las desventuras de Rosa Alcázar, quien, ante la perspectiva de una presunta muerte inminente, propone algo milagroso al médico que le atiende: dar a su hijo, vivo y sano, al matrimonio que acaba de perder al suyo, los de la Riva, una familia acaudalada. Será un secreto entre Rosa, el médico y el marido de la mujer que acaba de dar a luz a un bebé muerto. Ésta no debe saber la verdad. Rosa no muere, pero deberá olvidar al niño nacido de sus entrañas que recibirá a cambio todo lo que ella no puede darle: carrera, dinero, posición. El amor de esa madre, finalmente, la llevará a colocarse como ama de cría de la familia y al servicio de su hijo, un joven malvado, rico y ambicioso que le hace la vida imposible. Ella lo soporta todo con gran resignación y guarda silencio hasta que consigue que el amor hacia su hijo triunfe sobre todas las cosas. Similia similibus curantur (lo similar se cura con lo similar). Hacer llorar en una España que tenía suficientes motivos para el llanto, ese fue el éxito de "Ama Rosa". Llorar con los seriales era como la tableta Okal, "un lenitivo del dolor", según rezaba la canción publicitaria de la época. O como el Quitadolores Kital, patrocinador de los primeros seriales de Sautier. Las voces que daban vida a los protagonistas de esta radionovela eran Julio Varela, Juana Ginzo (Ama Rosa), José Fernando Dicenta y Matilde Conesa entre otros. La versión teatral en tres actos de "Ama Rosa", escrita por Guillermo Sautier Casaseca, Fernando Vizcaíno Casas y Rafael Barón Valcárcel se estrenó el 29 de marzo de 1959 en el teatro Arriaga de Bilbao. En 1960 León Klimowsky rueda, bajo el mismo título, la versión cinematográfica, protagonizada por Imperio Argentina.Por allí corren Cecilín, Asensio, Marianito, Ricardito, José Ángel, Caneda, Ruano, Guerra, los pepinos, el tirapedos, el botones al revés, los mellizos de Santander, nosotros... mientras sonríe Polito que busca, solamente, participar de aquel correcalles en que nadie le deja ser protagonista principal. Observo a Polito sonreír en aquel año de 1959 y la sonrisa de Polito se me introduce en un rincón del alma. Jugando a pasar el tiempo. Época de historias narradas entre el cobijo amoroso de las abuelitas que tejen, sin cesar, jerseys de lana mientras la emisora de Radio Madrid y Cadena SER sigue emitiendo sus enredos sentimentaloides de amores indecibles. Imposible parar el tiempo... pero yo observo a Polito sonreír y una especie de aventura se refleja en sus ojos. Más allá de su sonrisa exsite un hueco que nadie quiere ocupar. Guerra de sentires donde alguien triunfa y alguien pierde; una especie de jugar a pasar el tiempo hasta entrar en la era de los adultos. Yo no deseo escapar de la sonrisa de Polito y busco introducirme en sus deseos y pedirle a Dios que le dé la ocasión, aunque sólo sea por una vez, de poder escuchar una de mis pequeñas aventuras de princesas que le dan un beso. Polito sonríe. Quizás sí... quizás haya sentido esa sensación que tanto se me enreda en el pensamiento. Y es que en esto de jugar a pasar el tiempo siempre me han caído mejor los pequeños perdedores que los grandes héroes villanos. Y ahora, unas aventuras después, consulto el Internet con la sonrisa de Polito mezclada con la mujer y la radionovela: "Teniendo en cuenta que las últimas radionovelas llegaron hasta finales de los años 70, la imaginería femenina que de ellas se ha desprendido ha calado en varias generaciones de mujeres españolas, y mucho más sudamericanas. Esta tradición fue recogida por la versión televisiva del melodrama radiofónico, el culebrón. Muchos de los valores que las generaciones más jóvenes ven ahora por televisión han sido trasplantados de modo directo de la radionovela. Y aunque existían radionovelas para hombres, de aventuras, de acción, policíacas, la radionovela era el género femenino por excelencia de la radio. Como en el culebrón, la protagonista solía ser una mujer relativamente joven, virtuosa, de pasado desgraciado, que sin querer o queriendo poco a poco va recuperando el orden moral hasta reestablecer una vida mejor, que, por buena persona, merece. En un ambiente machista, donde la mujer vive en un mundo doméstico, las intrigas en su contra y la ocultación de un gran secreto familiar conducen el hilo argumental de todo el story line de los cientos de capítulos que reunían a las mujeres en torno a un aparato de radio a oír, en colectividad mejor, las desventuras de estas mujeres sufridoras a la hora de la sobremesa. Desarrollados desde los años 30 y con su época de esplendor en los 50, las radionovelas tienen su marca femenina incluso en el nombre popular que se les dio: soap operas, denominación que pasará después a los culebrones, llamadas así porque eran patrocinadas por marcas de jabón, lo cual evidencia que el oyente deseado era la mujer ama de casa. El gran pintor en las ondas del "alma femenina" fue Guillermo Sautier Casaseca quien tenía como colaboradora y coautora de muchos de sus trabajos precisamente a una mujer, Luisa Alberca, encargada de desarrollar diálogos de los argumentos planteados por Sautier. Sus primeras colaboraciones juntos fueron "Lo que nunca somos y lo que no muere", adaptado incluso al teatro y al cine con posterioridad a su radiodifusión. Pero de todas ellas, con seguridad el fenómeno de masas de la radionovela vino de la mano de "Ama Rosa", de Sautier y Rafael Barón, emitido a las cinco de la tarde para crear adición y filtrar ideología, manteniendo un estatus moral y de comportamiento de la mujer. Esta cultura sentimental adquirida por millones de españolas tomaba como modelos a las desgraciadas heroínas de las radionovelas dentro de los patrones más reaccionarios. Como explica Pedro Barea, "no se podía hacer el amor. Era el territorio de la elipsis. La mujer espera, no toma iniciativas. La mujer trabaja en grupo, la mujer es confidente de la mujer. Los oficios son abnegados, monja, enfermera, soltera que atiende a alguien en casa, mujeres que esperan, criadas. Y muchas desocupadas. El hombre llega, viene. Al hombre le está reservada la aventura. Las aventuras hazañosas y las amorosas". El estereotipo encarnado en el personaje de "Ama Rosa", Rosa Alcázar, es fácilmente extensible al de muchas otras mujeres protagonistas de radionovelas. Su rol es el de mater dolorosa, una joven viuda que pierde a su marido durante el embarazo y da a su hijo en adopción entrando a trabajar como ama del niño sin decirle casi hasta el momento de morir que era su madre. Según Barea, el serial radiofónico suele remitir a cuadro estereotipos de mujer propuestos para su imitación:1.Mater amabilis. Madre común, ama de casa, cotilla, paciente, resignada, esclava del hogar, hijos y marido, a quien obedece convencida de su superioridad y sabiduría.2.Mater dolorosa. La madre redentora que sufre silenciosamente por sus hijos.3.Virgo potens. Mujer bravía que gobierna su casa y sus tierras, generalmente rural y escasa en el serial español (la novia de Diego Valor: Virgen y piloto de aeronaves).4.Turris eburnea. Mujer inaccesible y mundana.Y así fue desde los primeros, pasado por "Ama Rosa" en la SER desde 1959, hasta llegar a las últimas, como "Lucecita", de Delia Fiallo (1974) o "Simplemente María", última radionovela de éxito, de la Cadena SER de 1971, adaptación de Sautier con tres años de emisión". 1959. Polito sonríe y yo sigo jugando a pasar el tiempo mientras ocupo un lugar preeminente, sin saberlo, en el corazón de mi abuelita que contínúa, tarde tras tarde, tejiendo con las madejas aquellos gruesos jerseys y las bufandas con que se me tapa la boca para no poder gritar que Polito ha entrado en mi pensamiento y le he dejado jugar, por una sola vez en su vida, con mis princesas de la selva amazónica... y es que en esto de jugar a pasar el tiempo siempre me han caído mucho mejor los pequeños perdedores que los grandes héroes villanos.
El Duende Tanata, como siempre, juega a cambiar palabras. Ahora, en medio del Bosque de Las Buganvillas, se frota las manos al calor de su fogata. Tiene entre los dedos de Andresito la palabra "hoguera" y la ha transdormado en "higuera" distrayendo la atención del niño quien, queriendo componer su frase, se encuentra con el travieso Tanata que no le deja escribir el texto que tanto desea. - Tanata... o permites que Andresito termine de escribir su redacción o tendré que intervenir yo -le amenaza la Musa Calíope. - Pero yo no daño a nadie por jugar un poco con Andresito y, además, a él le encanta que yo convierta sus palabras en ideas nuevas. Mira... ahora cojo la palabra "deseo" y la convierto en "paseo". Al fin y al cabo la Literatura debe ser algo improvisado para que luzca mejor. - Te advierto que si Andrestio termina por molestarse no voy a tener más remedio que mandarte a dormir y sabes que soy capaz de hacerlo con un sólo toque de mi varita mágica dado en esa cabeza de chorlito que tienes. El tiempo pasa. Andresito se esfuerza en componer su texto; una redacción sobre sus vacaciones que le ha mandado escribir Don Santiago, el maestro de Lenguaje del colegio donde los alumnos están componiendo directamente en las pantallas de las computadoras. - ¡Déjame jugar un poco más, Calíope!. ¡Sólo un poco más hasta que me entre el sueño!. Ahora ha aparecido una palabra inédita llamada "dueño" y él, hábil como siempre, se ha enredado entre los dedos de Andresito y la ha transformado en "sueño".- Ya está. Ahora sí. Ahora ya tiene "higuera", "paseo" y "sueño". Ahora puede escribir bien.Andresito escribe:"En las tardes en que mis tíos dormían tras haber laborado en las faenas del campo yo me sentaba junto a la higuera y después daba un paseo por las callejuelas del pequeño pueblo hasta que me entraba el sueño".- ¡Continúa, Andresito, continúa, porque yo te ayudaré a que lo narres mejor!. El niño está cansado. Le cuesta seguir escribiendo. Ha entrado en una fase de desconcierto y no sabe cómo continuar. - ¡Escucha, cabeza de chorlito, si Andresito no puede continuar por tu culpa te convierto en sapo!. - ¡No, Calíope, yo estoy seguro de que va a continuar. Sólo tiene que escribir tres palabras más y verás cómo lo consigue! -y el Duende Tanata sigue frotándose las manos al calor de la hoguera en el Bosque de Las Buganvillas.La siguiente palabra a transformar es "pacer". Tanata la convierte en "nacer". Y después, ya todo seguido, aparecen "sonido" que el Duende convierte en "nido" y "jolgorio" que El Duende convierte en "jilguero". Andresito despierta de su sopor. Ya puede continuar libremente:"En este mi nuevo nacer yo observo que, en la higuera, tiene su nido el jilguero". - ¡Te prohíbo terminantemente que vuelvas a cambiar una sola palabra más!.- Está bien, Calíope!. Ahora me dedicaré solamente a saber cómo lo hace. Andresito tiene a la Musa Calíope dándole aliento: "Al oír el canto de los pájaros a través de mi presencia allí... todas las tardes bajaba a ver cómo las golondrinas venían a posarse en el alero del tejado de la casa de mis tíos y mientras ellos dormían la siesta yo me introducía en la fiesta de la Naturaleza para poder seguir soñando. Tal vez contar cómo han sido mis vacaciones este año se reduzca solamente a existir mientras descanso bajo la higuera, paseo por las estrechas callejuelas del pueblo y sueño que hablo con el sonido del piar que se escucha en el nido del jilguero. O tal vez todo sea, solamente, una manera de entretenerme con ilusiones para hacerme un poco mayor". Tanata ha cambiado la palabra "emoción" por la palabra "canción". Andresito continúa. "La canción del jilguero me llama a participar pero yo me pregunto si podré ser lo suficientemente capaz de participar de la fiesta de los pájaros mientras mis tíos siguen durmiendo la siesta". Andresito hace una pausa... necesita un poco más... sólo un poca más de la ayuda de Calíope y que el Duende transforme las palabras "sinrazón", "cojo" y "gaveta". Tanata vuelve a enredarse en los dedos del niño y las convierte en "corazón", "rojo" y "gaviota". Así que Andresito vuelve a escribir. "La tarde es como un corazón rojo de gaviota volando hacía la costa. ¿Dónde estará ahora la costa que tanto me invita a irme a bañar entre los oleajes de mis sentimientos". Calíope sigue ayudando y Tanata ha cambiado "yacer" por "hacer"."En mi ser un nuevo hacer sigue naciendo. Y me siento ave capaz de remontar el vuelo y volar hacia ese horizonte donde, tarde tras tarde, se me perdía la conciencia al integrarme con todo el paisaje. Éstas fueron, tal vez, las mejores vacaciones de mi infancia. Sé que tendré que seguir aún más lejos, más allá de la costa, volando por encima de las aguas del mar, pero nunca olvidaré estas aventuras de poeta soñador mientras dormían mis tios sus pesadas siestas". El Duende cierra los ojos. Frota sus manos al calor de la fogata y se queda profudnamente dormido. Andresito quiere terminar ya porque Don Santiago está avisando de que el tiempo ya se ha acabado y, antes de apagar la computadora, escribe. "Me siento mucho mayor ahora que he podido entender que un corazón, en medio del rojo atardecer, puede ser compañero eterno de una gaviota. Así que el tiempo, diga lo que diga Don Santiago, no se acaba nunca cuando vivimos las vacaciones más inovidables de nuestras existencias".
No era nada gracioso estar desterrado en el sótano, entre las calles de Caballero de Gracia y Alcalá, pero me daba lo mismo. Yo seguía creciendo a través de mis propias vivencias y mis propias lecturas. Fue entonces cuando el tipo me salió al paso en la misma Puerta del Sol de Madrid, justo al lado de la calle Carretas donde, a veces, en la hamburguesería, merendaba alguna que otra vez. Y me soltó un "¿Quiere usted ser millonario?". Le miré a la cara. Continuó con su mentira: "¡Sí, si usted quiere yo le hago millonario en brevísimo tiempo!".Quizás pensó que yo era alguno de esos paletos a los que es fácil darles el timo del "tocomocho" o de "la estampita". "¡Escuche usted, llámese como se llame y sea usted quien quiera ser, señor listorro, no quiero ser millonario porque ya lo soy!". Su mentira era la mentira y lo mejor era decirle algo que le dejara con la boca abierta... porque jamás en la vida alguien que tiene la oportunidad de hacerse millonario se la regala a un desconocido. O quizás creía que yo era uno de esos seres despistados de la gran ciudad, de esos que pierden todos sus caudales ante la impasible e implacable estafa de los "trileros" y gentes de esa jaez, que haberlos los había a montones en aquel Madrid de los 70. "¡Escuche bien, señor listorro, váyase con su cantinga a Valparaíso de Chile o a Tegucigalpa de Honduras, porque yo soy madrileño por los cuatro costados!". No sé si es que era ciego o no lo sabía ver, pero, en verdad que yo ya era millonario aunque me daba lo mismo serlo que no serlo. Seguí mi camino hacia el autobús con dirección a la calle Juan Duque, número 16, piso 5-2, y poco después llegué a mi casa. Por supuesto que mi casa es la de la calle Juan Duque número 16, piso 5-2, mientan todo lo que quieran mentir los que tanto saben de las mentiras. Era, en efecto, millonario de libros que, al leerlos, me habían convertido en un personaje culto y la cultura es la mayor riqueza que puede tener un ser humano que de paleto no tiene absolutamente nada. Así que escribí, en el salón de mi casa y es mi casa mientan lo que quieran mentir los avariciosos y la avariciosa, "Galicia a través de sus ríos" con la única compañía de mi perro "Chester", setter irlandés de color canela, mientra encendía quizás algún chester que otro. Todavía estará aquel tipo estafador pensando qué le salió mal en sus argucias y patrañas. Quizá nunca supo la verdad de mí.
En el camarote principal del catamarán "Barrabás", propiedad privada del isrealita "Judas" Rosemberg, el mayor capo del dinero a escala de los Bancos más importantes del mundo, éste se encontraba sentado alrededor de la mesa junto con el estadounidense Joe "Cicatrices" Johnson, capo mundial del comercio ilícito de las drogas; el ruso Serguei Lomanov "El Chepa", capo mundial del alcohol; el japonés Aoki Yamamoto "Yamaha", capo mundial del tráfico de armas; y el libio Mustafá "El Loco", capo mundial de las redes de la prostitución.El catamarán, ante la falta total de viento, se encontraba varado a media milla del puerto de la ciudad ucraniana de Odesa. La temperatura alcanzaba ya los 42 grados centígrados y los cinco hombres sudaban copiosamente. - Hace mucho calor aquí... ¿no os parece? -habló "Judas" Rosemberg.- Sería mucho mejor poner el aire acondicionado. - Eso está hecho, Joe.El israelita "Judas" Rosemberg se levantó con cierta desgana y arrrastrando su pierna derecha que le había quedado casi inutilizada desde que un Mercedes Rolls Royce se la destrozó en la Quinta Avenida de Nueva York, hacía ya diez años. A pesar de los esfuerzos de los mejores cirujanos de Estados Unidos, "Judas" Rosemberg se había quedado inútil de la pierna izquierda para siempre.- ¡Esta maldita pierna!. - Espera, "Judas" -habló entonces Mustafá "El Loco"- yo voy en tu lugar. - ¡Escucha, Mustafá de las narices... que yo sepa no he te he pedido favor alguno ni a tí ni a ninguno de los aquí presentes!. Me basto y sobro con mis propias fuerzas para poner en funcionamiento el maldito aire acondicionado. ¿Qué temperatura quieres, "Cicatrices"?.Joe levantó su vista del folleto que estaba hojeando...- Creo que con 18 grados centígrados será suficiente.- Entonces no hay más que hablar. Os pondré a todos a 18 grados centígrados. - Antes de empezar a hablar del Gran Proyecto Universal que nos ha traído aquí a los cinco... ¿os puedo amenizar contandóos la historia de esa ciudad que vemos al fondo?. Odesa. Es Odesa. Y la recuerdo muy bien porque es centro importante para mis negocios. - Está bien "Chepa"... a tí que tanto te gusta hablar cuando tomas un par de vodkas más de la cuenta es mejor dejar que te desahogues. ¡Bastante tienes ya con esa enorme jiba en la espalda! -y "Judas" Rosemberg lanzó una profunda risotada que fue seguida por "Cicatrices", "El Loco" y "Yamaha". - ¡Me parece verdaderamente estúpido que os burléis así de un chepudo!. ¡Si alguno de vosotros fuese Robert Redford todavá tendría algún sentido... pero... ¡miraros cada uno de vosotros al espejo!. - Escucha, "Chepa", no quiero ninguna bronca entre nosotros. - Muy bien, "Judas", no habrá bronca... pero permite que les de una lección de cultura a estos tres ignorantes.- Pero que sea muy resumida la lección porque tenemos cosas importantes que tratar -le áceptó "Judas" Rosemberg mientras se quedaba, de pie, observando al resto de los reunidos. El reloj del edificio del Consejo Municipal de Odesa, la llamada Duma, comenzó a sonar con la melodía del himno de la ciudad: "Canción sobre Odesa" de la opereta "Acacia blanca" de Isaac Osipovich Dunayévskiy, cuando Serguei Lomanov "El Chepa" comenzó a hablar después de tomarse, de un solo trago, otro vaso lleno de vodka. Estaba ya medio borracho y ya se sabe que los borrachos son habladores hasta por los codos.- Odesa es una ciudad y puerto del mar Negro con más de un millón de habitantes. Por su situación y población constituye la quinta mayor ciudad de Ucrania, la ciudad comercial más importante del país y la mayor ciudad de las costas del mar Negro. El famoso crítico literario, periodista y filósofo ruso del siglo XIX Vissarión Belinsky llamó a Odesa "la tercera de las ciudades rusas" por su importancia, mientras el poeta Alexandr Pushkin la caracterizó como "la más europea de las ciudades rusas". El estilo arquitectónico de Odesa, influido por el francés y el italiano, da un aire mediterráneo a la ciudad que a menudo es denominada la Perla del Mar Negro. Los primeros asentamientos humanos en esas tierras se remontan a la edad de piedra, a 30.000 antes de Jesucristo. A principios del primer milenio antesd eJesucristo el territorio del litoral norte del mar Negro lo poblaron los cimerios a los que reemplazaron los escitas. A las orillas de la bahía de Odesa en tiempos de la antigua Grecia ya existían varias poblaciones. La más grande era la colonia milesia de Boristenes, fundada en 647 antes de Jesucristo, la que visitó cerca del 460 antes de Jesucristo, Heródoto, el gran historiador de al antigüedad, que se interesaba por los pueblos que vivían en los vastos terrenos al norte del mar Negro tales como los escitas, los sármatas y las legendarias mujeres guerreras llamadas amazonas. Durante algún tiempo la ciudad de Borístenes fue la sede de los reyes escitas. Pero el área del actual casco viejo de la ciudad lo ocupaba el Puerto de Istrianos, una población griega que se dedicaba, en su mayor parte, al comercio de cereales, miel, vino y esclavos. Las huellas de la antigua cultura griega se encuentran en casi todas partes, desde el puerto y el bulevar Primórskiy hasta la plaza Griega, en el monte Zhivájova y en los suburbios. Entre los siglos II-IV la zona perteneció al Imperio romano como una parte de las provincias primero Dacia, luego Mesia Inferior. Se supone que la principal causa de la decadencia de la villa fue por la invasión de las tribus godas provenientes del norte, que a mediados del siglo III, junto con los alanos, que vivían al norte del mar de Azov, devastaron los pueblos griegos de la costa septentrional del mar Negro. No está atestiguado, pero es probable que en esas tierras los godos por primera vez se encontrasen con la desarrollada cultura grecorromana y el cristianismo. De ello resultó su cristianización y la aparición del alfabeto godo, el primer alfabeto europeo creado a partir del latín. Del conflicto entre el paganismo germano y el cristianismo resultó que esta zona del litoral norte de mar Negro dio a la iglesia cristiana muchos mártires por la fe, de origen godo. En 375 los godos, expulsados por los hunos, retrocedieron bajo la protección romana a las provincias balcánicas. Los hunos borraron los restos de las ciudades helénicas, abriendo paso a otros pueblos nómadas a las grandes estepas: ávaros, búlgaros, húngaros, jázaros, pechenegos, polovcianos, que dominaron en esas tierras sucesivamente del siglo IV al XIII. Entre los siglos IX y XI también se establecieron en ese territorio tribus sedentarias eslavas.En la segunda mitad del siglo XIII el territorio cae bajo el dominio del imperio de Batu Kan, la Horda de Oro. En ese tiempo en el mapa del área aparece la escala mercantil genovesa llamada Ginestra. Los jefes mongolo-tártaros favorecían a los genoveses, por tener intereses comunes en el comercio de esclavos. Desintegrada en el siglo XIV la Horda, el litoral norte del mar Negro pasó al Gran Ducado de Lituania y se construyó un fuerte de madera que dominaba sobre la bahía. Pero el Ducado no supo mantener lo adquirido. Desde el siglo XV el territorio estuvo poblado por tártaros seminómadas y griegos en pequeños pueblos costeros. La horda de Gran Nogái, kanato tártaro independiente hasta 1475, cayó bajo el dominio del Imperio Otomano. Según el testimonio del séquito del rey sueco Carlos XII, que fue derrotado por el zar ruso Pedro el Grande en la batalla de Poltava y huía a Moldavia, en 1709 encontraron allí sólo una «miserable aldea». En 1765, cerca de ella se construye una pequeña fortaleza turca de Yení Dunyá, la que el pueblo empezó a llamarse de la misma manera que el cercano pueblecillo grecotártaro de Khadsibey. Después de dos guerras rusoturcas, iniciadas por Catalina la Grande en la segunda mitad del siglo XVIII, el territorio fue unido al Imperio ruso. Al rayar el alba del 14 de septiembre de 1792, el destacamento de tropas rusas y de mercenarios cosacos, bajo el mando del conde José de Ribas, tomó definitivamente el fuerte de Yení Dunyá, es decir, de Khadsibey. La ciudad y el puerto de Odesa se fundaron oficialmente en 1794, por un decreto de Catalina la Grande como la principal puerta marítima del sur de Imperio ruso. La iniciativa fue del español (y contralmirante de la Armada rusa) conde José de Ribas que dirigió la construcción de la ciudad, de la fortaleza y del puerto, diseñados por el ingeniero holandés Franz de Volán. Uno de los símbolos de Odesa, monumento al Duque de Richelieu en el comienzo de la Escalera Potemkin.El nombre elegido para la ciudad fue el de la antigua colonia griega de Odessos y en 1795, la emperatriz le cambió el género al femenino, Odesa. El rápido desarrollo y el florecimiento de Odesa se deben principalmente a la actividad y buen gobierno de los padres de la ciudad: el conde José de Ribas, el ingeniero militar Franz de Volán, el duque de Richelieu, el conde Alexandre-Louis Andrault de Langerón, y el conde Mijail Semionóvich Vorontsov. Durante los años 1823-1824, el gran poeta ruso Alejandro Pushkin vivió y escribió en Odesa. Sus "Cartas" cuentan como Odesa fue la gran ciudad rusa "donde todo a Europa huele y respira...", y donde se pueden hablar francés y leer prensa europea. Desde aquel entonces la ciudad se convirtió en una Meca para artistas, científicos y otros intelectuales de fama mundial, y lugar de veraneo predilecto de la nobleza, rusa y polaca en su mayor parte. Durante la Guerra de Crimea, en abril de 1854, Odesa fue bombardeada por fuerzas navales británicas y francesas con un intento de desembarco, pero sin éxito, debido a una fuerte resistencia de los ciudadanos y la reacción inmediata en su defensa de parte de la prensa europea. A comienzos del siglo XX, Odesa llegó a ser la cuarta ciudad del Imperio ruso, por su tamaño e importancia (después de Moscú, San Petersburgo y Varsovia), y fue considerada una de las ciudades más confortables de Europa. Tenía comunicación ferroviaria y marítima, electricidad, teléfono, agua corriente, alcantarillado, las calles mejor pavimentadas de Europa (acudían especialistas americanos para conocer su tecnología), transporte municipal, hospitales y ambulancia, balnearios, la Universidad, institutos y liceos, 5 bibliotecas privadas y 2 públicas, museos, la Ópera (los espectáculos se daban en ruso, polaco, alemán, italiano y francés), teatros y cines, hipódromo, parques, hoteles de lujo, cerca de mil cafés y restaurantes, y buena compañía de ricos y nobles de toda Europa. En 1905 Odesa vivió una revolución de trabajadores. El famoso largometraje El acorazado Potiomkin del director Serguey Eisenstéin hace referencia a este evento, e incluye una de las escenas más famosas de la historia del cine, donde cientos de civiles rusos son asesinados en una escalera de piedra. La masacre nunca ocurrió en la realidad, pero la película terminó convenciendo a muchas personas de que había sido real y durante muchas décadas los escalones de Odesa han sido una atracción turística de Odesa. Después de la Revolución Bolchevique de 1917 la ciudad portuaria llegó a ser la República Soviética de Odessa, más tarde la capital de la República Soviética Socialista de Besarabia que a finales de la Primera Guerra Mundial fue ocupada por las tropas austríaco-alemanas. En 1920, los comunistas retomaron el control de la ciudad que fue absorbida por la RSFS Rusa y luego incluida en la República Socialista Soviética de Ucrania, más tarde parte de la URSS. Entre 1921 y 1922 Odesa sufrió gravemente las consecuencias de la guerra civil. Entre 1941-1944 la ciudad fue ocupada por fuerzas rumanas y alemanas, excepto su parte subterránea donde continuaba la resistencia. En los primeros meses de ocupación, aproximadamente 280.000 personas (la mayoría judíos) fueron asesinadas o deportadas. Odesa fue liberada por el ejército soviético el 10 de abril de 1944. Odesa llegó a ser la primera ciudad europea que dio una resistencia fuerte y duradera a las tropas hitlerianas, siendo asediada por ellas durante 73 días hasta su abandono por las tropas soviéticas conforme a la orden de Stalin. Por el heroísmo de los ciudadanos en 1945 Odesa recibió el título de Ciudad Heroica. Durante los años 1960 y 1970, la ciudad creció rápidamente y llegó a ser uno de los centros industriales más importantes de la URSS. En 1991, Ucrania se convirtió en un estado independiente, tras la caída del comunismo.- ¡Ya está bien Chepa!. ¡Estás más borracho que una cuba y nos vas a dormir a todos!. - ¡Ya sé que eres un ignorante, "Cicatrices", y que lo serás durante toda tu estúpìda vida!. Joe "Cicatrices" Johnson se encendió de ira. - ¡Repíteme eso mismo, si eres hombre, en cubierta!.- ¡¡Pero a qué hemos venido aquí si se puede saber!!. - ¡No permito que nadie, absolutamente nadie, eleve el tono de su voz en mi "Barrabás"!. Así que calma tus nervios, Mustafá de las narices, o no tendré más remedio que cerrarte la boca para siempre. A mí no me importa que estés o no estés loco. - Perdona, "Judas", pero es que me sacan de quicio estas discusiones absurdas.- Está bien. Comportémonos todos como caballeros aunque sólo sea por una vez en nuestras desdichadas vidas. Os he reunido aquí porque es necesario que os explique mi Nuevo Plan Universal. - Esto me huele mal, "Judas" Rosemberg.- Te puede oler mal todo lo que quieras, "Yamaha", pero yo soy el que manda aquí y fuera de aquí. Aoki Yamamoto "Yamaha" bajó la cabeza mientras Joe "Cicatrices" Johnson tamborileaba el tablero de la mesa con los dedos de su mano derecha.- ¡Estáte quieto ya, "Cicatrices", que nos pones nerviosos a todos!. - ¡Tú te pones nervioso por cualquier tontería, "Chepa"!. - ¿Ya estáis otra vez discutiendo los dos?. ¡Estoy harto de todos!. ¡Os advierto que ninguno de vosotros me sois imprescindibles!. Si es necesario eliminaros a los cuatro, os elimino y santas pascuas. ¿Queréis hacer el maldito favor de concentraros en lo que os voy a explicar?. - Adelante, "Judas", lo que tengas que hacer hazlo pronto. - Menos guasa, Mustafá, o te rajo la cara en tantos pedazos que "Cicatrices" sólo va a ser una copia tuya pero mucho más guapo que tú. - Vayamos al asunto, por favor, está visto que ni una sola vez en esta nuestra desdichada vida vamos a poder comportarnos como caballeros -terció "Yamaha". - Bien. Se acabaron las discusiones. Abramos ahora una botella de Bollinger. Tengo algo muy interesante que contaros. "Judas" Rosemberg volvió a levantarse de la silla y comenzó a caminar, renqueante y arrastrando su pierna derecha, hacia el mueble bar. - ¡Esta maldita pierna!. ¡Aquel maldito Mercedes me trajo la mayor amargura de mi vida!. Yo era, en mis años jóvenes, un verdadero campeón de mil quinientos metros lisos. Nada más y nada menos que el primero de todos los Estados Unidos. Estaba ya seleccionado para representar al país de Israel en las Olimpiadas de Los Ángeles pero... aquel maldito Mercedes, y la guapa chavala venezolana que lo conducía que resultó llamarse Mercedes precisamente, me rompieron todo el futuro!. Odio a muerte a las mujeres y si son guapas más las odio todavía. - ¿Te duele mucho, "Judas"?...- ¡No lo sabes tú bien, "Cicatrices", no lo sabes tú bien!. Aquel maldito accidente... todavía lo tengo grabado en la memoria. Es mucho peor que todas esas cicatrices que tienes tú en el rostro.- Si quieres voy yo a por la botella. - Escucha, Mustafá de las narices, ya te he dicho que no necesito de ninguno de vosotros porque... si al menos fuéseis tan guapos como James Bond... pero no... vosotros sólo sois carátulas. Así que deja que haga yo sólo mi trabajo. - Sólo quería ayudarte...- Ayúdate a ti mismo y habrás aprendido a sobrevivir.- La verdad es que te admiro, "Judas". - ¿Me admiras de verdad, "Loco" de las narices?. - Sí. Tu indiferencia ante todo, especialmente cuando de mujeres guapas se refiere, me llena de asombro. - Las mujeres guapas sólo sirven para estorbar... cánto más guapas más estorbo... pero hablemos de algo importante. Para que sepa Serguei Lomanov "El Chepa" que yo puedo tener tanta cultura como él, aquí os relato, en breves notas, la historia de este champán.Y sacando la cotella de Bollinger comenzó a relatar su historia. - Bollinger tiene sus raíces en la región de Champagne, remontándose su origen a 1585, cuando los Hennequin, una de las familias fundadoras de Bollinger, adquirió la propiedad de unas tierras en Cramant. Antes de la fundación de la casa Bollinger en el siglo XVIII, la familia Villermont ya elaboraba vino, aunque no bajo su nombre de familia. En 1750, los Villermont se establecieron en el número 16 de la calle Jules Lobet de Aÿ, que luego se convirtió en la sede central de Bollinger. En 1803 Jacques Joseph Placide Bollinger nació en Ellwanger, en el reino de Wurtemberg. En 1822 se trasladó a la región de Champagne y comenzó a trabajar en la casa de champán Muller Ruinart, que ya no existe. Muchos otros ciudadanos alemanes vinieron a establecerse en la región de Champagne, incluido Johann-Joseph Krug y el Heidsiecks, que fundó una casa que se convertiría en Charles Heidsieck, Piper Heidsieck, Heidsieck and Company Monopole, Veuve Clicquot y otros. La casa de champán Renaudin Bollinger fue fundada el 6 de febrero de 1829 en Aÿ por Hennequin de Villermont, Paul Levieux Renaudin y Jacques Bollinger. De acuerdo con la tradición de la familia Villermont, los socios acordaron que este nombre no se utilizaría en las etiquetas, de ahí el nombre de la marca, Renaudin Bollinger. Desde que Jacques Bollinger se casó con Charlotte de Villermont, la casa ha sido gestionada por la familia Bollinger. A pesar de que Paul Renaudin falleció sin herederos con su nombre de pila, la marca no fue exclusivamente Bollinger hasta la década de 1960.El fundador Jacques Joseph Bollinger se casó con Charlotte de Villermont. La pareja tuvo una hija, Marie, quién tuvo dos hijos, Joseph y Georges. Ellos se hicieron cargo de la compañía en 1885 y comenzaron a ampliar el patrimonio familiar mediante la compra de viñedos en los pueblos cercanos. También desarrollaron la imagen de la marca, como cuando Bollinger se convirtió en el proveedor oficial de la corte británica, recibiendo una Cédula Real en 1884 de la reina Victoria. En 1918 Jacques Bollinger, hijo de George, se hizo cargo de la empresa. Jacques se casó con Emily Law de Lauriston Bourbers, conocida como "Lilly". Jacques amplió las instalaciones mediante la construcción de nuevas bodegas, la compra de los viñedos Tauxières y la adquisición de los activos de otra marca de champán, en el Boulevard du Marechal de Lattire de Tassigny, donde se encuentra actualmente la sede oficial de Bollinger. Cuando Jacques Bollinger murió en 1941, Lilly Bollinger se hizo cargo del negocio. Lilly amplió la producción mediante la compra de más viñedos, aunque es más conocida por viajar por el mundo para promover la marca. Lilly lo promocionó ampliamente en la región de Champagne, dejando varias citas notables. "Lo bebo cuando estoy feliz y cuando estoy triste. A veces lo bebo cuando estoy sola. Cuando estoy acompañada lo considero obligatorio. Como con él si no tengo hambre y lo bebo cuando sí la tengo. En cualquier otro caso no lo bebo, a menos que tenga sed". Lilly dirigió Bollinger hasta 1971, cuando sus sobrinos Claude d'Hautefeuille y Christian Bizot le sucedieron. Bollinger se modernizó bajo la dirección de Claude d'Hautefeuille, quién adquirió viñedos adicionales y desarrolló la marca a nivel internacional. Después de Claude, su primo Christian Bizot se hizo cargo de la casa Bollinger. Además de ampliar la distribución mundial de Bollinger, Bizot establecido la Carta de Ética y Calidad en 1992. Desde 1994, Ghislain de Mongolfier ha dirigido Bollinger. Bisnieto del fundador, Mongolfier también ha sido presidente de la Asociation Champenoise Viticole desde 2004. La marca ha utilizado la popular serie de películas de James Bond como sistema de marketing. En la película de 2002 "Die Another Day" se escucha a James Bond, interpretado por Pierce Brosnan, pidiendo una botella de Bollinger.Los demás guardaban un sepulcral silencio. - ¿Sabés cómo se traduce al español "Die Anither Day"?.Nadie respondió.- ¿Véis cómo sólo sois un hatajo de ignorantes?. En español se dice "Hoy muere alguien" y estoy seguro de que alguien va a morir hoy. El silencio era ya mortal.- ¿Sabéis por qué he bautizado con el nombre de "Barrabás" a mi querido catamarán?.- ¡Déjalo ya, "Judas"!. - ¡Nada de eso!. Quiero dejar bien claro que, además de ignorantes sois incultos y no hay mayor pecado en un hombre que eso de ser ignorante e inculto a la vez. Le bauticé "Barrabás" porque los grandes banqueros judíos adoramos más a éste que a Jesús de Nazaret. El silencio volvió a reinar en la estancia hasta que "Judas" se acercó, por fin, a la mesa con la botella en su mano derecha. - ¡Aquí está!. ¡Esto vale mucho más que cien mujeres guapas juntas!. ¿Alguien tiene algo que decir en contra?. El ambiente se volvió tenso. Se escuchaba el zumbido de un moscardón. - ¡Que alguien acabe con ese maldito bicho, por favor!. "Cicatrices" Johnson lanzó su mano derecha y atrapó al insecto. - ¿Qué hago con él?.- ¡¡Contra el suelo!!. ¡¡Estréllalo contra el suelo y aplástalo!!. ¡No permito que nadie ni nada me distraiga cuando estoy hablando!. Joe "Cicatrices" Johnson estrelló al moscardón contra el suelo y lo aplastó con su bota derecha, mientras "Judas", renqueando, volvió de nuevo a sentarse en el puesto de la cabecera de la mesa. - ¡Vamos a brindar por el nuevo Gran Proyecto Universal!. - ¡Brindemos. ¡Brindemos! -se emocionó Serguei Lomanov "El Chepa". - Pero no bebas tanto "Chepa" porque ya estás otra vez borracho... - Si supieras lo que es llevar esta chepa a cuestas durante toda tu vida me comprenderías mejor. - Empecemos ya -sugirió Aoki Yamamoto "Yamaha". Todos dejaron que "Judas " llenase sus copas hasta el borde y brindaron por el nuevo Gran Proyecto Universal. - Ya está. Ahora estoy lo suficientemente alegre para explicaros el plan. - ¿No será que no deseas seguir contando con nosotros?. - No. Todo lo contrario. Pero es necesario ser más astutos que ellos. - ¿Quiénes son ellos? -se alarmó Mustafá "El Loco". - No te preocupes tanto, Mustafá de las narices. Seguirás teniendo tantas mujeres como siempre, "Loco", pero es necesario saber que nos están vigilando. - ¿Quiénes nos vigilan? -se extrañó "Cicatrices" Johnson. - Pues precisamente compatriotas tuyos. Policías norteamericanos de la Interpol están descubriendo nuestros puntos claves. Es necesario que cambiemos algunas condiciones según dice "El Jefe".- ¿Podemos saber qién es "El Jefe"? -preguntó, asustado, "Yamaha". - Arthur Buster Manning. - ¿El presidente de la Cámara de los Comunes de Londres?.- El mismo, "Yamaha", un tipo tan común y tan vulgar que es más basto que unos calzones de esparto. - Si ese tipo es quien dirige la red clandestina de nuestras operaciones... ¡estamos acabados! -se inquietó "Cicatrices". - No vayas tan deprisa Joe. Es tan común, simple, basto y vulgar, que nadie podría deducir que es quien maneja todos los hilos. Lo que os tengo que decir es que he cambiado todos nuestros enlaces. A todos ellos los he asesinado. - ¿Cómo has hecho tal barbaridad?. - No te prepocupes tanto, Mustafá de las narices, no te preopcues tanto. Tengo los repuestos necesarios, los cuales están libres de sospecha alguna. La Interpol estaba ya detrás de la pista de algunos de ellos y tuve que eliminar a todos para no ser descubiertos. Pero antes de contaros más sobre ello es necesario cambiar algunas normas. - Yo creo que no hay nada que cambiar -replicó "El Loco"."Judas" Rosemberg no se dignó ni tan siquiera contestarle y siguió con su discurso. - No estamos ganando todos por igual. Mientras los negocios de Mustafá van en aumento, "Cicatrices" está viendo como ha bajado muchísimo el consumo de drogas y sus ganancias mientras "El Chepa" y "Yamaha" también peligran. Yo no estoy obteniendo los réditos que tanto busco en mi banco de Hong Kong. Somos cinco y, teniendo en cuenta que el cincuenta por ciento de todas nuestras ganancias se lo lleva Arthur, el resto tenemos que repartirlo como buenos hermanos.- ¡Yo no estoy dispuesto! -renegó Mustafá "El Loco".Inmediatamente "Judas" Rosemberg sacó su pistola y se la puso contra la sien izquierda. - Si vuelves a decir que no estás dispuesto es la última vez en la vida que no estás de acuerdo conmigo. Si vuelves a decir que no estás dispuesto date por muerto. - No... espera... "Judas"... espera... no dispares... ¡¡por favor!!. - Ya sabía que, además de avariento, eras cobarde, Mustafá de las narices. "Judas" Rosemberg volvió a guardarse la pistola dentro de su elegante chaqueta de color crema mientras todos volvieron a quedar en silencio. - Y ahora viene lo más importante del nuevo Gran Proyecto Universal. Escuchad todo bien porque es sumamente interesante. ¡He tenido que liquidar a todos nuestros agentes vitales pero los he sustituido, como ya os he dicho, por otros que están limpios ante la policía!. - ¿Pero de verdad has matado a todos nuestros agentes vitales?. - Por supuesto, "Chepa", por supuesto... y si no estás de acuerdo ya sabes lo que tienes que hacer... rezar todo lo que puedas antes de desaparecer para siempre. - No... "Judas"... no vuelvas a sacar la pistola. Debe dar bastante friolera sentir el cañón junto a una de las sienes. - Que te lo explique el necio de Mustafá mecenas, el capricho de las nenas. Mustafá "El Loco" sólo guardaba silencio pero un temblor recorrió todo su cuepro. - Lo hice por urgente necesidad. Ya estaban siendo localizados por los de la Interpol y era necesario, como ya he explicado, matarlos para que no cantasen... - ¡Bien hecho, "Judas" Rosemberg!. - No hace falta que me alabes tanto, "Cicatrices" Johnson. El nuevo plan de nuestro Gran Proyecto Universal se llamará, entre nosotros, "Código Zirka". - ¿Por qué precisamente "Código Zirka"?.- Por una simple razón "Chepa"... hay aquí, en la ciudad de Odesa, un hotel con ese nombre, está situado en la Uspenskaya Street y en su habitación número 13 se guarda el secreto. - ¿Qué secreto?. ¡Mal número es el 13!.- ¡No digas más tonterías, Mustafá!. Es por eso por lo que los policías nunca van a sospechar que el número 13 nos de buena suerte. El asunto es que, en esa habitación matrimonial del Hotel Zirka existe un cuadro de Rembrandt. Una copia exacta de "La novia judía".- ¿Y qué nos quieres decir con eso?.- ¡Estás esta noche estás demasiado salido de tus casillas, Mustafá!. Antes os voy a dar otra lección de cultura como buen judío que soy. ¡Y no te corras tanto de emociones "Loco" que pareces a Hamilton en plena Fórmula Uno!. Nuevo silencio sepulcral en el camarote mientras "Judas" Rosemberg se explayaba a gusto sintiéndose admirado por todos. - La novia judía es una obra del artista holandés Rembradt pintada en 1666. Es un óleo sobre lienzo de 121,5 por 166,5 centímetros. En el cuadro aparecen dos personas: un hombre en la izquierda y una mujer joven a la derecha. Ambos están vestidos con ropajes que demuestran que son de clase alta. El hombre abraza a la chica con su brazo alrededor del hombro y con la otra mano, la más visible al espectador, toca suavemente el pecho de ella. Mientras, la mujer le agarra su mano de una forma muy cariñosa. Ella tiene muchas joyas que adornan su atuendo: pendientes, un collar, pulseras y anillos. Se han dado diversas interpretaciones sobre la identidad de la pareja pero hoy en día realmente se desconoce. El nombre actual de la pintura, La novia judía, se le dio a principios del siglo XIX. Un coleccionista de arte de Ámsterdam identificó el tema como el de un padre judío que le regala a su hija un collar el día antes de su boda. Esta interpretación ya no es aceptada y todavía no se sabe a ciencia cierta quiénes son. Esta ambigüedad se debe a la falta de contexto anecdótico y sólo deja claro un tema universal como lo es el amor en una pareja. Las especulaciones sobre la pareja fueron tantas que incluso se llegó a decir que era el hijo de Rembrandt y su novia. También se ha pensado en que fueran parejas del Antiguo Testamento como Abraham y Sarah o Boaz y Rut. Quizás lo más probable sean Isaac y Rebekah por cómo son descritos en el Génesis 26:8, algo que además se aprecia en un dibujo que hizo el artista sobre el mismo tema. Los colores son amarillos, verdes, marrones, negros y sobre todo el tono que más destaca es el rojo del vestido de la mujer. Respecto a la relación que tenía Rembrandt con los judíos hay que decir que en el Amsterdan del siglo XVII, la población sefardí se estableció en la ciudad. Allí vivió el pintor y absorbió parte de la cultura judía. Una cercanía que plasmó en sus obras e hizo escenas del Antiguo Testamento, en las que pintaba textos en hebreo y sus personajes tenían atributos judíos.- Pero... ¿qué nos quieres decir con todo esto del cuadro?.- Una copia. Es una copia, "Yamaha". Y no te debería extrañar tanto porque los japoneses sois verdaderos artistas en copiarlo todo. A "Yamaha" se le subieron los colores a la cara por primera vez en la noche. - Tengo que deciros algo que no debe saber nadie más que nosotros. Detrás de ese cuadro existe una caja fuerte instalada por mí mismo hace sólo un par de días. En ella está toda la documentación de nuestros nuevos agentes vitales, todas las rutas de nuestros diversos negocios y todo el mecanismo con el que funcionamos. ¡¡Todo!!. ¡¡Absolutamente todo con direcciones exactas, teléfonos claves y sistema de nuestra planificación mundial que yo he rehecho con sumo detalle ayudado por nuestra Divina Jefa!!. - ¿Nuestra Divina Jefa?. ¿Quién es esa mujer?.- No te entusiasmes tanto, Mustafá. Ya pertenece a Arthur Buster Manning. Lo que os quiero decir es que jamás salga de nosotros el conocimiento de toda esa información que se guarda en un sobre de manila dentro de dicha caja. La fórmula para abrirla es tan difícil de averiguar que nadie podría imaginarlo. No consta sólo de números sino también de letras y para abrirla es necesario, primero, la palabra "Pilatos" y después, la siguiente serie de 441770RR490108913015DJ. Solamente nuestra Divina Jefa, Máxima Emilianova Bonev ocupará, esta noche a partir de la doce en punto, la habitación núemro 13 del Hotel Zirka, abrirá la caja fuerte, sacará los documentos y os enviará a vuestro correos electrónicos toda la información. ¡Confiad en ella!. ¡Nunca se equivoca!. - ¿Y por qué no lo haces tú directamente?.- Órdenes de Arthur Buster Manning. - ¿Pero de verdad alguien tan vulgar como ese tal Arthur Buster Manning es quien dirige esto?. - ¡No me seas lerdo, "Chepa"!. Quien dirige todo es ella. Arthur sólo es un muñeco en manos de Maxima Emilianova Bonev. - Pero.. ¿quién es, en realidad, Máxima Emilianova Bonev? -preguntó, ansioso, Mustafá. - Ya te he dicho que es la que maneja a Athur y todos nuestros hilos pero te tengo que decir que es lesbiana... ¡Así que fastídiate, Mustafá de las narices!. - ¿Podemos saber dónde reside?.- Si. Por supuesto. Se esconde en un pueblo de su país natal que es Bulgaria,"Cicatrices".- ¿En qué pueblo?.- De nada te va a valer saberlo, "Yamaha", pero es el pueblo de Ajtos, muy cerca de la ciudad de Burgas que está no muy lejos de aquí ya que se encuentra también en esta costa del Mar Negro.- Yo veo mucho peligro en todo esto. - ¿Tienes miedo de verdad, Serguei Lomanov?.En ese momento se abrió de golpe, con gran estrépito, la puerta del camarote... y los cinco grandes mafiosos se quedaron mudos, con la boca abierta, pasmados y estupefactos ante la aparición de aquel monumento de mujer que surgió como del cielo en bañador completo mientras estaba siendo apuntada por la pistola de "Anás" Dubiutzky. Hasta que, pasado medio largo minuto, "Judas" Rosemberg rugió de rabia. - ¿Quién es esta mujer?.- "Judas", la he encontrado junto a la puerta. Yo estaba junto al timonel "Caifás" Davidman cuando escuché unos ruidos sospechosos y estuve buscando entre el estay de proa, los obenques, la escota de foque... ¡hasta que la encontré justo en esta puerta!.- ¿Cómo te llamas, desdichada? -siguió rugiendo "Judas". Ella se mantuvo serena.- Me llamo Eva María Amorim, tengo veinte años de edad, soy brasileña y estoy en Odesa solamente de vacaciones. - ¿Y cómo has llegado hasta aquí?.- Estaba nadando y me sentí cansada, descubrí este catamarán y conseguí subirme a bordo para poder descansar de mi agotamiento, oí voces y estaba a punto de llamar para pedirles a ustedes que me diesen algo de beber para recuperar el aliento. Fué entonces cuando esta especie de gorila humano me apuntó con su pistola y dio una patada a la puerta. - ¿Qué llevas en esa bolsa impermeable?.- Sólo mis ropas y los artículos de belleza que llevamos cualquier mujer. Las palabras belleza y mujer fueron como si le hubiesen dado dos patadas en el estómago a "Judas" Rosemberg. - ¡"Anás", átala de pies y manos, ponle un saco de cuarenta kilos de patatas en el cuello y tírala al mar!. ¡Será emocionante imaginar cómo agoniza lentamemte!.- ¡Un momento, "Judas"!.- ¿Qué te sucede a tí ahora, "Cicatrices" Johnson?. - Tengo algo que decir. Se me ocurre otra idea mucho mejor. - ¿Mejor que mandarla a ser pasto de los tiburones?.- Ya sabemos todos los aquí reunidos que a ti no te gustan las mujeres y que cuanto más guapas son más las odias... pero a nosotros nos ocurre lo contrario... así que tengo otro plan que nos puede dejar a todos contentos. - ¿Qué hago, "Judas"? -inquirió "Anás" Dubiutzky.- Esperemos a ver qué plan es ese...- Muy sencillo. A nosotros cuatro nos encantaría gozar de esta mujer toda la noche antes de que Mustafá la obligue a formar parte de su red de prostitutas. He pensado que lo mejor es que, para divetirnos un poco con ella, nos juguemos a esta mujer a las cartas. - ¡¡Perfecto plan!! -aplaudió Mustafá "El Loco"- Esperad que piense un poco antes de decidir. - Perdonen caballeros, pero tengo ganas de usar el aseo.- ¡Está bien!. ¡Acepto que os la juguéis a las cartas antes de que Mustafá la enrole en su negocio!. Y... bueno... tienes solamente un máximo de veinte minutos para que uses el baño, te arregles y regreses lo más atractiva que puedas... al fin y al cabo a mí me da lo mismo que existas o que no existas. Pero no irás sola, por supuesto. - Preferiría ir sola. - Pues te confundes bombón. ¡"Anás", acompáñala al aseo del camarote de los invitados y entra en el baño con ella para no perderla de vista ni un segundo!.- ¡Será para mí un enorme placer verla completamente desnuda!.- ¡Escucha bien, "Anás", no es tuya ni te pertenece y sólo uno de nosotros cuatro puede gozar esta noche de ella... así que mírala todo lo que quieras... pero nada más!... - ¿Y quién te ha dado permiso para que tú ordenes lo que hay que hacer con ella o no hay que hacer con ella, Mustafá de las narices?. Yo opino lo contrario... y si tienes ganas de hacerlo con ella no te contengas ni un sólo segundo, "Anás"... porque para eso eres compatriota mío. Primero tú, después "Caifás" Ehrlich y luego el más afortunado de estos cuatro... ¿estáis todos de acuerdo?.- ¡Yo no estoy de acuerdo, "Judas"!.- ¡Te repito por última vez, Mustafá de las narices, que aquí el que manda soy yo!. ¿Alguien más está en contra de lo que he mandado hacer?.- Todos estamos de acuerdo. - Bien, "Yamaha", al fin y al cabo eres el único que sabe esperar. ¡Ojalá tengas suerte con las cartas y sea para ti!. Y ahora, "Anás" haz lo que te he mandado... pero primero déjala que haga sus necesidades... para que puedas gozar mejor con ella. - Entendido, "Judas". Una para todos y todos para una...- Ni hablar. Tú y "Caifás" Ehrlich tenéis la suerte de ser judíos como yo... pero de estos cuatro ignorantes e incultos seres sólo uno la va a gozar toda la noche. !Que las cartas dicten sentencia, yo me lavo las manos como hizo Pilatos, y ya puedes llevártela lejos de mi presencia!. Eva María y "Anás" salieron del camarote de "Judas" dirigiéndose al de los invitados especiales. - Se me ocurre una idea de cómo podemos jugar. - Adelante, "Yamaha", me da la sensación de que eres el más inteligente de los cuatro. - Los japoneses sabemos muy bien cómo hacer las cosas con intensidad.- Pues espero que sea para tí... de verdad que espero que sea para tí...- ¡Creía que eras imparcial en esto, "Judas"!. - !No deseo discutir contigo "Chepa"... así que pon atención a las explicaciones de "Yamaha"!. - Es interesante. Muy interesante. - ¡Suéltalo ya, "Yamaha"!. - No te inquietes tanto, Mustafá de las narices, y deja que "Yamaha" os lo explique. - Todos estamos de acuerdo en que con sólo veinte años de edad es todavía una chica... ¿no es cierto?... ¡un monumento de mujer pero solamente una chica todavía!. - Es cierto, "Yamaha"". - Gracias, "Cicatrices", pero por eso es más apetitosa. Así que, para que todos partamos con las mismas oportunidades, lo mejor que podemos hacer es ir barajando las cartas y cortando. Quienes vayan sacando la carta de mayor puntuación queda eliminado automáticamente hasta que queden al final dos contrincantes. El asunto es que gana quien saque la carta de numeracíón más chica y, cómo sabéis, el as es la más chica y el rey es la más alta. Quien vaya sacando las numeraciones más altas se va quedando eliminado.- Yo lo llamaría órdago a bordo -y no pudo aguantarse la maléfica sonrisa "Judas" Rosemberg.- Empecemos ya... qué sólo tengan veinte minutos escasos esos dos mierdas...- No llames mierdas a mis compatriotas, "Chepa", o ya sabes lo que hago con quienes me caen fatal. - No perdamos tiempo.- Haced caso a "Yamaha" y no discutáis que el tiempo vuela...- Está bien, "Judas", pero si me toca a mí espero que no me la quites. - No te preocupes, "Chepa"... dicen por ahí que todos los chepudos tenéis suerte. Comenzó por barajar las cartas el estadounidense "Cicatrices", cortó y sacó un cinco. - No está mal. Con un cinco puedo tener aspiraciones. El segundo en barajar las cartas y hacer el corte fue "Yamaha" y sacó una sota. - ¡Maldición, "Yamaha", yo creía que eras más inteligente!. - No te preocupes "Judas"... yo soy optimista. Pero el siguiente en barajar y cortar fue el ruso "Chepa" y sacó un seis. - Me acabo de salvar... sigo en la pelea... - ¡Faltas tú, Mustafá de las narices!. El último fue el libio Mustafá quien sacó otro seis.- ¡¡Maldición!! -perdió su flemática compostura el japonés. - ¡Aoki!. ¡Aoki!. ¡¡Pensé que eras más inteligente!!. - ¡Esto no es cuestión de inteligencia, "Judas"... no me convence este sistema!. - Te aguantas... tú fuiste precisamente quien pusiste las normas del juego...- Sí, "Judas", pero no es justo quedar eliminado por una sola carta. Yo opino ahora que habría que perder tres veces para quedar eliminado. - Ni tenemos tiempo ni es justo que ahora cambiemos las reglas de juego -intervino"Cicatrices". - Le doy la razón a Joe... no podéis cambiar las normas y menos tú, "Yamaha". "Anás" Dubiutzky iba tan emocionado por lo que le esperaba tras aquella puerta que, cuando llegaron al camerino para los invitados ilustres, bajó la guardia. Sólo fue un segundo de descuido pero Eva María, totalmente concentrada, lo supo aprovechar por completo dando un tremendo codazo en los riñones del israelita, el cual, con el agudo dolor que le produjo se retorció hacia adelante mientras ella, ladeándose hacia la derecha le atizó un golpe seco, con el dorso de su mano izquierda, en las cervicales. "Anás" quedó tumbado hecho un ovillo en la misma puerta de entrada.- Ahora veremos quien de vosotros queda eliminado -seguía riéndose "Judas" Rosemberg. Barajó Joe "Cicatrices" Johnson y cortó. Sacó un tres de copas. - ¡Bravo!. ¡Continúo en la pelea!. - No cantes victoria antes de tiempo, Joe, con mejores cartas he visto perder a algunos.- Sí, "Judas", pero eso es en otros juegos. ¡Yo estoy seguro de que paso la eliminatoria!. El siguiente fue Serguei Lomanov "El Chepa" y sacó un dos de espadas. - ¡Toma ya, yanqui de las narices!. ¡Ya soy finalista!.A Mustafá "El Loco" le temblaba el pulso mientras se lo pensaba antes de cortar.- ¡Deja de sudar, Mustafá!. ¡Y corta la baraja!.- Un momento, "Judas", un momento. Estoy apurado pero no desesperado.- Pero me estás desesperando a mí... así que... ¡corta ya o te corto la mano en este mismo instante! -"Judas" había sacado de su chaqueta un cuchillo afiladísimo."El Loco" tembló de miedo mientras cortaba y... ¡sacó el dos de bastos!. - ¡¡No puede ser!!. ¡¡No puede ser!! -se quejaba dando alaridos "Cicatrices" Johnson. - Lo siento, compañero. El juego es el juego y tú has jugado muy bien... así que haz el favor de abandonar la batalla porque has perdido. - ¡Pero no puede ser, "Judas"!. Este Mustafá de las narices tiene demasiada suerte para ser verdad. ¡Estoy seguro de que estos naipes están trucados!. - ¡Nada de nada, yanqui!. Te fastidias. Yo paso a la final contra "Chepa". En el exterior, el timonel "Caifás" Davidman estaba inquieto. Pasaban ya muchos minutos sin saber de su compinche "Anás" Dubiutzky.- ¡"Anás"!. ¿Dónde estás, "Anás"?.Como nadie respondió a su llamada pensó que algo no iba bien... así que decidió dejar el timón por unos minutos mientras buscaba por la borda a su querido compatriota. - ¿Por dónde diablos andas, "Anás"?.De pronto se lo encontró tirado en el suelo y como muerto. Se agachó para tomarle el pulso y comprobar que todavía estaba vivo, pero Eva María no perdió el tiempo y, surgiendo rápidamente desde el interior del camerino, le propinó una monumental patada en la cabeza que dejó, instantáneamente, liquidado a "Caifás". Ahora no debía perder el tiempo. Tomó su bolsa impermeable y se dirigió hacia la puerta donde los cuatro mafiosos estaban echando a suertes con quién debería pasar la noche entera. - Espero que sepas aceptar la derrota, Mustafá...- Ya lo sé. Ya sé que me odias a muerte, "Judas" Rosemberg, pero estoy dispuesto a todo... con tal de que sea mía... - Eso será si me vences -terció "El Chepa".- Baraja ya... ruso iluso...- Nada de pareados ahora... la cuestión no es de parear sino aparear. - No me gustan tus chistes, "Chepa"... nunca me han gustado tus chistes...- Lo siento Judas pero ha empezado él.- Parecéis dos niños discutiendo idioteces. ¡Haz el favor de jugar ya!. El ruso Serguei Lomanov "El Chepa" barajó, hizo el corte y sacó el as de oros.- ¡¡Vencí!!. ¡¡Vencí y convencí!!. ¡Ya decía yo que los chepudos somos hombres con suerte!.Al libio Mustafá "El Loco" le temblaba el labio inferior. - ¿Qué te sucede, Mustafá de las narices?. - Yo no creo en la suerte de los chepudos. - Juega y no digas más idioteces.- Yo seré idiota, "Chepa", pero tú eres muchos más imbécil que yo.Mientras esta discusión absurda para hombres ya muy viejos, pues todos rebasaban los setenta años de edad, se desarrollaba dentro del camerino, Eva María hacía su labor. Una vez terminada, se acercó a la borda y llamó por su teléfono móvil. - Hola.- ¡Operación terminada con éxito, capitán!. Ya he colocado el artefacto. - ¡¡Sal de ahí inemediatamente, Eva María!!. ¡¡Sal de ahí inmediatamente si no quieres volar en mil pedazos!!. ¡¡Al agua!!. ¡¡Rápido!!. ¡¡Es cuestión de segundos!!. Te espero en la playa de la Arcadia. ¡¡Aléjate cuanto antes de ahí o no vivirás para contarlo!!. ¡Vamos, Eva Maria, te espero en la playa de la Arcadia!. Ante la sorpresa general, Mustafá seguía teniendo suerte pues tras barajar y cortar los naipes sacó un as de copas. - ¡¡Gané!!. - ¡¡Nada de eso!!. ¡¡Hemos empatado y hay que desempatar!!. - ¡He ganado yo, "Judas"!... ¿verdad que he ganado yo?.- ¡Los dos hemos sacado un as así que hemos empatado!. - Perdona, "Chepa", sabes que aunque tú me caes mal, este Mustafá de las narices me cae peor pero... ¡ha ganado él!. El as de copas vale menos que el as de oros. Y no hablo en sentido metafórico. Mustafá ya no esperó más tiempo. Se levantó y salíó corriendo hacia la puerta.- ¡Voy a ver cuánto tiene de Eva y cuánto tiene de María!. Eva María ya se había lanzado al agua, con la bolsa impermeable cruzada sobre el pecho, y nadaba desesperadamente para alejarse del catamarán. Y al abrir Mustafá la puerta... ¡¡¡bum!!!... la tremenda explosión partió en miles de pedazos al catamarán y a todos los rufianes que estaban dentro de él.- ¡No la diviso por ninguna parte, capitán, no la diviso por ninguna parte!.- Tiene que estar en el mar... un poco más de paciencia, Mijail.- ¡No, capitán!. ¡Ha debido de morir!. ¡No le ha dado tiempo de escapar de los efectos de la explosión!. - Solo un momento más. Yo tengo confianza en que se haya salvado. - Lamentablemente no es así, capitán... ¡¡ha muerto con la explosión!!. - Ha sido culpa mía. Nunca debí dejarla que lo intentara. - Lo peor de todo es que hemos perdido toda posibilidad de acabar con las mafias. - Lo peor de todo es que ella ha muerto, Mijail. ¿Qué me importan a mí las redes de las mafias si ella ha muerto?. - Es cierto, capitán, ella valía más que todos los mafiosos de la Tierra juntos. - Vámonos de aquí, Mijail. Fin del sueño.El capitán y Mijail Velev se alejaron de la playa. La noche ya empezaba a oscurecer el ambiente y no podían divisar ningún rastro de ella. La brasileña había muerto. - ¡¡Capitán!!. ¡¡Capitán!!. ¡¡Aquí!!. ¡¡No puedo más!!. El capitán Joseph Orwell dio media vuelta completa. - ¡¡Está viva, Bojidar!!. ¡Está viva!. Y se lanzó, sin preocuparse de sus ropas, hacia el punto donde ella se debatía para poder sobrevivir. - Espera... ya estoy aquí... vamos... déjate arrastrar por mí... afloja los músculos y deja que te guíe hasta la playa. Para algo deben servirme mis estudios de primeros auxilios. Ya en la playa, él la cubrió con el abrigo que le ofreció Bojidar Velev y la abrazó fuertemente. - ¡Creíamos que habías muerto!. - Gracias a Dios estoy viva para contarlo y tengo mucho que contar.- ¿Qué has descubierto?.- Abre la bolsa, capitán... ahí tienes la grabación de todo lo que han dicho en el catamarán. El más rufián de todos quiso hacer de mí carne para los tiburones pero, ahora, por lo que he visto y presenciado, él sí que está a merced de los escualos. - Él no... Eva María... los pedazos que quedan de él y de todos sus compinches sí. Pero ahora lo importante es alejarnos de aquí antes de que llegue la bofia ucraniana. Se oía el ulular de las sirenas llegando hacia el puerto.- Tengo el coche preparado, capitán. - Vamos, Eva María, Bojidar sabe muy bien por donde circular sin llamar la atención. - A donde nos dirigimos...- Al Restaurante Klarabara. Te mereces una buena cena. - Pero hay todavía algo que hacer mucho más importante que ir a cenar, capitán. - Nada hay más importante que verte viva. - Escucha, Joseph, tenemos que estar en el Hotel Zirka antes de que suenen las doce de la noche. - Está bien. Tenemos tiempo de sobra. Sólo son las diez y media. - Con más razón para no tener que improvisar demasiado. - ¿Qué va a suceder en ese hotel a las doce de la noche?. - Mejor escúchalo en la grabación. Yo estoy agotada. El capitán Joseph Orwell escuchó todo lo que se había hablado en la reunión del camarote del ya inexistente catamarán "Barrabás". - Vamos al Hotel Zirka, Bojidar, directo y sin llamar mucho la atención. - Capitán... ¿usted cree que con Eva María se puede pasar desapercibido?.- No. Por supuesto que no. Por eso procura dar un rodeo...- ¿Para qué dar un rodeo?.- No debemos cruzarnos con ningún policía ucraniano. - Está bien. Sé de sobra cómo circular por mi ciudad sin llamar la atención. Aunque nací en Sofía, los soviéticos deportaron a mi padre a esta ciudad y siempre me he criado en Odesa. - Bueno, Eva María, ha llegado la hora de presentarte a Bojidar Velev, el mejor agente que tengo en Ucrania. - Yo pensaba que todo iba a quedar entre nosotros dos solamente. El asunto no es para que todo el mundo lo sepa. - Bojidar no es como Judas. Por cierto... ese tal "Judas" Rosemberg... ¿qué tal tipo era?.- Un ser despreciable, capitán, para todas las mujeres y, sobre todo, para las más guapas. - No me cuentes más... entiendo lo que me quieres decir...- Ya lo has escuchado...- Bien. Llegamos al Hotel Zirka, capitán. - Tú quédate dentro del coche hasta que salgamos. Es mejor que entre una pareja a no que entremos los tres juntos. Despertaríamos sospechas en caso contrario. Al agente Bojidar Velev se le escapó un sonrisa. - No me gustan esos chistes, capitán... ya estoy harta de escuchar chistes...- No te enfades, Eva María... procuraré trabajar en serio. En el maletero tienes unos zapatos que te van a parecer canoas porque el número de los pies de Bojidar es un cincuenta y dos. - Sin bromas, capitán, hemos dicho sin bromas...- Es que no es una broma... venga... póntelos y vamos para adentro. Ni se te ocurra quitarte el abrigo porque entonces no puedo responder de lo que suceda...- Si no te conociese tanto pensaría que eres machista. - No empecemos ahora con eso... - Sí. Bastante he tenido que soportar con el Mustafá de las narices. Entraron al desierto salón donde se encontraba la recepción y el capitán Joseph Orwell tomó la iniciativa. - Buenas noches.- ¿Qué desean? -les contestó un señor bajo, gordo, con una enorme cabeza y un bigote al estilo del siglo XIX. - Esta dama tiene reservada la habitación matrimonial número 13. - ¿Cómo se llama?.- Eva María Amorim.- ¡Imposible atender su petición, caballero!. ¡Esa habitación está reservada esta noche para Máxima Emilianova Bonev y no se parecen en nada!.- Esta dama es la compañera sentimental de Máxima Emilianova Bonev. - Lo tenían que haber dicho antes. Esta es la llave... señorita... bueno... supongo que es usted la señorita...- No lo dude ni un instante.- Me apellido Jerkov. Es para mí un honor atender a tan bella señorita -y el recepcionista entregó la llave al capitán. - Vamos, Eva María, toma la llave y sube a la habitación. Sólo tienes media hora. - Pero... ¿no va a pasar la noche con su amada?.- Eso no es de su incumbencia. De momento dejemos la cosa como están y procure no irse de la boca. El capitán enseñó la placa de la Interpol al asombrado Jerkov. - Si se pone pesado es usted hombre muerto -y le entregó un billete de mil dólares.- Mi boca es una tumba.- Mejor que su boca sea una tumba y no todo su cuerpo. Por cierto... está usted demasiado pasado de peso. Yo le recomendaría que practicase algún deporte. Eva María subió rápidamente a la habitación número 13 mientras el capitán seguía distrayendo la atención el recepcionista para que no pensara en ella.- Antes practicaba el tenis.- ¿Y por qué lo dejó usted?.- Diga mejor por quién lo dejé. - ¿Alguna mujer acaso?.- Eso es, señor. Una mujer acabó con mi carrera de tenista. - ¿Era usted profesional?.- No. Pero lo intentaba ser cuando ella apareció en mi camino. - De las mujeres hay que preocuparse más que de un animal carnívoro... ¿sabía usted eso?.- Ni se le ocurra decirlo delante de mi esposa. En esos instantes apareció Eva María Amorim con el grueso sobre manila en su mano derecha. - ¡Toma, capitán!. Aquí está completamente todo. - Salgamos rápidamente del hotel, Eva María, y ahora no me negarás que te mereces esa cena en el Klarabara. - Ahora sí. ¿Dónde está eso?.En la calle les esperaba ya con el motor del automóvil en marcha el agente Bojidar Ganev.- No. Sal del coche, Bojidar. Ahora conduzco yo. Tú tienes que quedarte en el hall del hotel y cuando aparezca la inescrupulosa Máxima Emilianova Bonev ya sabes lo que tienes que hacer. - Siempre me toca hacer la peor parte a mí. Por un día preferiría estar en su lugar, capitán. - ¿Tú también sabes hacer bromas machistas?.- Perdónale, Eva María, no lo dice por eso...- Pero sí lo digo por eso, capitán...- Venga... en serio... quédate en el hall del hotel y la detienes de inmediato. Con ella detenida lo demás caerá por su propio peso. Es la instigadora intelectual de todas las mafias. El capitán Joseph Orwell y la bellísima brasileña subieron al automóvil. Orwell arrancó con destino al Restaurante Klarabara de la Ciudad Jardín de Odessa.A las doce en punto llegaba la despampanante rubia Máxima Emilianova Bonev al hotel Zirka. Se le cruzó, de inmediato, el gigantesco Bojidar Ganev.- ¿Que hace usted, torpe?.- Eso de torpe es sólo un decir. Necesito hablar con usted un momento.- Pero yo no hablo con hombres desconocidos.- Si le digo que me llamo Bojidar Ganev dejo de ser un desconocido.- Que le repito que no quiero hablar con ningún hombre.- Y yo le digo que tiene que venir conmigo.- ¿Está usted loco?.- Si lo estoy no es por su culpa, desde luego...- ¿Acaso está usted borracho?.- Bien. Dejemos de jugar al gato y al ratón. En estos momentos no estoy para perder el tiempo. Llevo todo el día en tensión y quiero descansar cuanto antes. - Entonces déjeme pasar y váyase a su casa a dormir la mona. - Pero resulta que aquí la mona es usted. Así que vamos... directos a comisaría...- Pero... ¿usted quién se cree que es?. Pienso quejarme ante las autoridades policiales por su impertinencia.- No se preocupe por las autoridades. Yo soy autoridad y si no me cree mire...Bojidar Ganev le enseñó su placa de agente de Interpol. Y ella se dio cuenta de que había perdido...- ¿Qué quieres cenar, Eva María?.- Prefiero que tú elijas porque siempre he confiado en tu buen gusto tanto en la comida como con las mujeres.- Bueno, en lo de las mujeres es cierto, pero en cuanto a la cena espero tener suerte. ¿Qué te parece de primer plato una sopa Solianka?.- ¿Qué es?.- Una especie de sopa, muy especiada, típica de la cocina rusa y ucraniana. Puede que fuera popular en Ucrania ya en el siglo XVII. Existen tres tipos diferentes de solianka, donde los principales ingredientes son carne, pescado o setas. Todo ellos contienen pepino encurtido con salmuera, a menudo repollo, seta en salazón, nata y eneldo. La sopa se prepara cocinando los pepinos y añadiendo los otros ingredientes.- Que sea de pescado. Estando en una ciudad portuaria debe estar sabroso el pescado por aquí.- Perfecto. ¿Y de segundo puede ser pollo Kiev?. ¿Te gusta el pollo?.- Me encanta el pollo por la noche. ¿Qué es el pollo Kiev?.- El pollo Kiev es un plato de pechuga de pollo deshuesada, aporreada y enrollada alrededor de un trozo de mantequilla de ajo sin sal fría, que se empana y se fríe u hornea. Esta forma de preparar el pollo probablemente no tenga origen ucraniano, como sugeriría el nombre de Kiev, su capital. El historiador gastronómico ruso William Pokhlebkin afirmaba que la receta fue inventada en el Merchants' Club de Moscú a principios del siglo XX y fue bautizada pollo Kiev en algún restaurante ruso años después.- ¿Y qué me recomiendas como postre?.- Tarta de manzana sin azúcar. Aquí lo sirven fantásticamente bien. Y no olvidemos acompañarlo todo con una botella de champán Bollinger... en memoria del desaparecido "Judas" Rosemberg.Eva María comenzó a reír. - Eso es... reír es lo más sano de una buena cena...- Si no fuese por que estás casado y eres completamente fiel a tu esposa...- No sigas. - ¿Es que no podrías hacer una sola excepción conmigo?.- ¿Tú engañarías a tu esposo por cualquier otro hombre?.- Tú no eres cualquier otro hombre así que... contigo si lo haría...- Cena tranquilamente. Mañana saldrá el sol y nos vamos para casa. A mí me está esperando ella y yo jamás la tracionaría por ninguna otra... aunque se llame Eva María Amorim y sea un monumento. - Por eso te admiro más. - Y, sin embargo, no hago ningún esfuerzo para que nadie me admire. - Entonces... cenemos y mañana será otro día...- Cenemos. Mañana será otro día y la distancia será un olvido.- Pero yo no deseo olvidarte ni olvidar que me has salvado la vida. - Tú has salvado muchas más vidas esta noche que yo en toda mi vida. - Te equivocas. Fuiste tú quien dio la idea...- Pero es que las ideas no son de nadie...- Sin embargo alguien debe apuntarse el tanto. - Digamos que Dios.
Contádme allí... entre los que sueñan con todas las esperanzas conquistadas al amanecer y entre los que se hunden en lo profundo del sueño de los inventores de cuentos -cuentistas alegóricos de la realidad- de la imaginación; esos pequeños e inocentes juegos/jugos de palabras que se hilvanan/enhebran y entretejen... para producir verdades irrebatibles en forma de creaciones y creatividades increíbles: hábiles e incesantes/increibles/incansables curiosidades que detallan/denominan todo lo que nos rodea en forma de sentires y sentimientos metafóricos, transformaciones alambiqueadas de las evidencias e inquietudes divertidas u otras ilusiones/alusiones de la vida... lejos... muy lejos de la fría tecnología. Contádme entre los que, de la nada/nadie, hacen surgir hadas y gnomos, duendes y, sobre todo ello, mariposas encantadas que nos guían y transportan a un mundo mucho más humano.Contádme allí... donde están los que nacieron con alas/olas para desbocar las palabras y convertirlas en pasiones/mansiones pronunciadas con letras vivas escritas/grabadas en la atmósfera de un bar, de una cantina, de un restaurante humilde, de un zaguán... repartidas siempre con amor por entre las estrechas e internas entrelíneas de una hoja en blanco que se transforma en compañera y amiga a través del simpático momento de lo intrascendente/ascendente... quizás bajo el olor de un chocolate caliente, el sabor de un café con leche, el humo de un cigarrillo popular/singular o el aroma de los avellanos. Desde ese mismo momento/encuentro contádme... pues no hay nada más fácil que crear una sencilla/sentida oración viva cuando las sílabas silentes y calientes salen del corazón y se hacen sonoridad y sinceridad sin mancilla; como, por ejemplo: "Padre, hoy tengo más vida y más presencia que siempre gracias a Ti". Contádme allí... entre los protagonistas de la inspiración/aspiración relatada en hondos guiones de teatro humano o en profundos libretos de cine dinámico y vivencialmente visionario. Y entre los que, investigando libre/libérrimo a través de todo lo intuído/oído/visto/presenciado son capaces de sentirlo y con todo ello crear escenas tan llenas de vida que se transforman en alguna grata Greta o en alguna dama azul abierta a cualquier significación final o en un señor del barrio fumando un "chester" color canela mientras el tonto del arrabal juega con los gorriones y en el loco umbral de la umbría yo me hago un poco mayor para irme por los caminos del tren... hasta introducirme en lo profundo del mar y convertirla en estatua/estatura de cristal a toda mi fantasía y Pinocho cuenta mentiras a Pocahontas que ésta crea/recrea porque son las verdaderas manifestaciones del amor...Contádme entre los que se llaman a sí mismo jugadores de los calendarios/candeleros conmemorativos de todos los siglos vividos y por vivir, posando/reposando sus locos versos/besos en las locas rimas/ramas de los locos almendros/rododendros. Contádme, en esta loca y triple tripartita cuestión de la tríada trinitaria, entre los que escriben millones/billones de puntos suspensivos al alba... mientras Don Quijote y Sancho Panza sueñan/resueñan con el infinito de todo lo soñado...
Ella cierra los ojos y deja sus labios entreabiertos. Mis dedos, ya sin temor alguno, juegan a ser pinceles a lo largo de su cuerpo. Después me entretengo en dibujar en su bello rostro figuras que van tomando vida como movidas por el soplo de Dios: una sirenita azulada, un barco de vela de color añil, una luna negra, estrellas multicolores, dos gaviotas blancas como la luz del alborear, un corazón del color trigueño del maíz... Se oye la lejana voz del viento. Amarla no es sólo poesía. También es deseo de ver cómo se calienta bajo el tacto de mis sentimientos. Es hacerla viajar por países tan imaginarios que no duerme dos veces en el mismo lugar. Amarla es no tener conciencia de dimensión alguna ni de sentido concreto a la hora de dibujar sobre todo su cuerpo sueños convertidos en pájaros errantes a través de las yemas de mis dedos. Quizás amarla sea también hacer que su sensualidad se convierta en un sencillo diálogo entre mis preguntas y sus disposiciones para abrasarse en el fuego de mi ansiedad. - ¿Es cierto lo que dicen de los poetas?.- No estamos locos...- Pero es cierto que sois creadores de mitos. - En cierto modo sí. - Pues los mitos de la poesía son la parte más asumible de nuestras vidas. - Eso es al menos lo que intentamos conseguir con un poema.- ¿Y cómo lo podéis lograr?.- Sólo manejamos los elementos más naturales del mundo. El resto lo ponéis quienes veis a los poetas como algo muy interno.- ¿Y por eso os llaman locos?. - Es que no saben que la poesía es una clara composición de la razón.- Hablando de la razón de los poetas... ¿el agua de los cántaros sabe a pájaros?. - ¿Quién te ha dicho eso?. - Tú me lo escribiste hace muchos años. Antes incluso de llegar a conocerme. - Pues es cierto. Sabe a pájaros en el amanecer. - Tengo sed...Vuelvo a apretar su cuerpo entre mis sentidos. Las golondrinas duermen en las ramas del almendro de la primavera. Yo las veo imaginadas en los hermosos ojos de ella que lentamente se van cerrando mientras hunde su cabeza en mi pecho para comenzar a soñar. Los latidos de su corazón son las agujas de cristal que marcan los tiempos de mis horas. Su boca roza la firme piel de mi corpórea excitación. No duelen jamás sus besos porque las suaves caricias de sus labios son sonrisas para mi memoria y, besando su lindo rostro, descubro en sus labios la sonrisa de la gratitud. Así es cómo la música del nuevo día nos habrá de descubrir... Pero ahora, mientras tanto, somos dos misterios fundidos en un solo clamor que pertenece únicamente a la feliz esencia de nuestro silencio, ese espacio de sensible sensación que sólo puede ser hollado por los ardores de nuestro propio, limpio y amoroso enlace. Así será por siempre y para siempre ante los ojos de Dios y la entera Humanidad; esa gran marea de seres que conforman el pasado que no conocemos, el presente que estamos conociendo y el futuro que en parte conoceremos y en parte quedará desconocido. Ese Dios y esa Humanidad son, para nosotros dos, los testigos del enigma que hemos deseado interpretar sin tener que pedirles permiso para que lo acepten; porque somos dos amantes en plena libertad.
Ocultando los ojos en la sombra del sombrero de ancha ala, aprovecha los semáforos en rojo para observar a las gentes que cruzan, enloquecidas, sin saber a dónde van ni para qué cruzan a destiempo. Ella no. Ella sólo espera a que el semáforo se ponga en verde mientras lleva, en su mano izquierda, un libro del siglo XXI y, en la derecha, encendido un cigarrillo Nobel. El resto del mundo ya no le preocupa. Ella sólo busca al autor del libro entre las miradas de todos los peatones de la gran ciudad. La luna juega a crear piropos con las estrellas mientras ella sigue adelante, el paso armonioso y compuesto de cadencia femenina, escuchando la música de su walkie-talkie... y los peatones que la miran de soslayo no comprenden ni hacia dónde va ni de dónde ha venido. Ella es como un universo paralelo en aquella cafetería de los limpios cristales leyendo párrafos de aquel libro. Y medita. ¿Dónde estará aquel autor al cuál tanto desea conocer?. De vez en cuando levanta su mirada y observa a quienes la observan. No. En ninguna de aquellas ansiosas y nerviosas miradas puede estar su admirado poeta. Y sigue bebiendo su café nocturno acompañado de zumo de naranja y el helado de chocolate blanco.Ahora no busca a ningún hombre abstracto. Ahora sólo busca a aquel misterioso madrileño de sus añoranzas; a aquel que las mujeres lo conocieron en un tren de cercanías, en el metro, o en el autobús... pero sin saber quién es de verdad. Ella tenía su personalidad grabada en su mente: "He besado la luz de esta tarde empapado en la ternura de tus labios y he visto brillar las esperanzas de todos los viajeros estelares. He besado la paz de los rincones donde se refugia tu sonrisa. He besado, sin pausas y sin final el iris de tus sensaciones. Volví ayer, hoy, mañana... para recoger el polvo de las brisas y nombrarte en las semillas profundas de los bosques con plegarias. He besado la luz de esta noche empapado en la ternura de tus labios y he visto brillar la esperanza de todos los viajeros estelares". Ella cierra el libro y sabe que quizás él esté, sentado en alguna de las mesas de ls esquinas, esperando su encuentro. Y, mientras tanto, sintiendo que él está allí, en el ambiente cálido de la cafetería de los grandes ventanales de cristal, bebe de su café nocturno acompañado de zumo de naranja y el helado de chocolate blanco. Ella sabe que en el Café de los Espejos verá la sombra reflejada de aquel poeta y por eso sonríe en estas horas primeras de la noche. Le verá en alguna mesa cualquiera escribiendo poemas en su cuaderno azul: "Es el Madrid del silencio, la noche y la luna apretadas, cuando se duerme el milenio de la historia repetida porque la tarde pasada fue una experiencia sentida junto a tu cuerpo sin dueño... junto a tu boca encendida... estoy aquí... en le lecho de mi almohada de papel. Miro al techo... busco un hecho... y me fijo en el cartel que cuelga como un helecho de la cercana pared. Tú estabas preciosa de brillos estelares en el pelo y embarcada entre mis brazos navegantes por el cielo del suave atardecer. Mas llegó, al fin, la noche y la próxima vez... estarás tal vez tan lejos, distanciadamente-olvido, que sólo pienso y le pido, al presente anochecer, una página en blanco para poder recoger el sentir de lo vivido, distanciadamente-olvido, como gotas de placer. Me arranco presidios-palabras que se quedan liberadas en las hojas del querer y, escuchando una guitarra que maneja algún poeta, se me inunda de nostalgia el desconchado anaquel donde reposa su siesta el poema que escribí y unos libros de historia, distanciadamente-olvido, me hacen sentir que viví ciertos espacios de gloria que grabaron mi memoria con tu presencia de aquí. Canción que rasgas desvelos... viajera guitarra de anhelos en la noche madrileña... ¿no ves, pequeña viajera, que ella también viajó y, distanciadamente-olvido, quisiera quedar dormido en mi pequeño rincón?. Mas se abrieron las puertas de mi sueño para sentirme ya el dueño de todo el planeta sentir. Por eso ya se está quieta la historia que algún poeta rasgaba con su decir. Los besos... ¡prohibido!. Pero pensarte en silencio sí lo tengo permitido mientras me quede el sentir. Y cuanto más grande es mi empeño de verme atrapado en tu hechizo descubro... desvelo... que me he quedado dormido entre los versos y el sueño. Mientras tanto... las hojas del álamo tiemblan, los cielos se humedecen y estremecen las languideces nocturnas del algunas charlas que siembran sus esperanzas diurnas en bocas de barrenderos... Todo está ya dormido salvo breves pasajeros... Todo está ya dormido mas los pájaros despertarán y, distanciadamente-olvido, sé que recordarán cuando yo estuve contigo. La cudad duerme... Duermen todas las paredes de esta humilde habitación; mas los pájaros, por fieles, con sus sonidos alegres te brindarán mi canción. Silencio... Silencio... que canta mi corazón". Ella toma un daiquiri de fresa y se mira en el cristal. Hay gotas de lluvia que comienzan a cubrir el paisaje y, en el espacio, muy despacio, el sueño de él penetra con su añoranza. Después, tras la copa, un final entero de esperanzas mientras él sigue sentado más allá, al otro lado de las mesas: "Cuando tú te hayas ido quedará una pregunta flotando en el baldío espacio de la tundra... Quedará una forma de puntos suspensivos en la calma... que sí tendrán respuesta a tu pregunta larga... ¿cuánto?, ¿cuánto?, ¿cuánto?. ¿cuánto has existido?. Y te responderá el lirio que nace en la mañana con un suave brillo enorme en la esperanza. Cuando tú te hayas ido te responderá la blanca paloma... y el navío que surca el poderío de la marítima jornada. Te responderá el nido de la alondra parda... y el verde tilo... y la mina socavada... y las risas de un niño que juega en la explanada. Cuando tú te hayas ido quedará la duda interrogada pero siempre... siempre... siempre... estarás acompañada...Y ella agrupa cuartetos, quintetos, sextetos y hasta filas de trece versos compuestos de fe, esperanza y corazón. Es la peregrina que le observa desde la otra esquina; la que nunca falta en su existir ligero... puro... noble... mientras él sigue escribiendo. Seguro que, al llegar la hora, no se equivocará de hombre. Y por eso, en la noche, sonríe mientras toma su café acompañado de zumo de naranja y el helado de chocolate blanco.

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