Me cansé de escribir
intentando lo bello, negando mi ser.
El reflejo de la luna sobre el charco sucio,
no afea a la luna, pero tampoco embellece el charco, o si?
Lo cierto es que soy torpe,
como esa periodista que le preguntó al astronauta
¿si usted orina en el espacio, habrá lluvia ácida?
y el astronauta contestó, sólo amarilla, sólo amarilla.
 
Me cansé de escribir
como deben hacerlo los que dicen saber.
 
Ahora escribo como soy.
Un solitario que lo único que busca es esa cosa imposible,
que lo amen.
 
Y lo demás,  lo demás es cuento,  y yo no soy cuentero.
 
Me cansé de escribir
y lo único que puedo hacer, es contarlo por escrito.