Pensativa y cabizbaja, sumida en sus desazones,
con la mirada perdida en hondas cavilaciones.
Ajeno, su pensamiento, a lo que pasa a su lado,
no repara en una anciana, que en ella, si ha reparado.
La mujer mayor, observa y saca sus conclusiones:
Tendrá la edad de su nieta, su pelo claro y su porte.
Nada es casual, en la vida. Todo tiene una razón.
No acostumbra ir a esa plaza.  Un impulso la llevó
Y en ese banco de piedra, otro impulso, la sentó.
Observa y todo coincide, ese pequeño lunar,
que adornaba su mejilla,  la forma de su pulgar.
Los ojos grises y mansos, las cejas sin depilar
Igual la boca carnosa, sin pintura, al natural.
Aventura  unas palabras, -Ya se está poniendo el sol
Mi casa, está aquí, muy cerca. Me acompañas, por favor?
La sonrisa de la joven, es algo revelador,
igual a la de su hija, la que desapareció.
La buscó por cielo y tierra pero nunca la encontró.
Caminan juntas, del brazo  y la señora mayor,
con voz cascada, musita aquella antigua canción
que a su hija, tanto  gustaba y que entonaban las dos.
Se  confirma su sospecha, esa  vaga presunción,
la dulce voz de su nieta  que repite la canción.