Mi padre vigila el camino,
carretera arriba carretera abajo
con la furgoneta prestada por el sheriff.
Para que todos podamos hacer cuanto nos plazca,
él, escuchano baladas de Pat Clancy,
vigila que el camino esté limpio.
En destilerías del crimen
elaboramos licor del corazón,
sémen enfermo del cerebro,
sustancias extrañas con las que se forja el alma.
Moonshine es nuestra libertad y nuestra trampa.
¿De quién nos vigila nuestro padre armado?
Hoy, borracha de alcohol, lo descubrí
en un rincón de mi habitación.
"Nena, no digas nada".