Querido amigo, la poesìa, que tema, amo a esta bendita dama, un poeta me dijo una vez que la poesìa debìa sangrar, latir desde las venas en un grito agònico, fluir como la lava desde el volcàn...la vida misma es poesìa, unica, despiadada, sublime, la muerte es poesìa, ese misterio en sombras, desconocido, implacable...debe ir màs alla de lo conocido, (posan sus alas sobre perros muertos) ve aquello que el ojo comùn no puede ver, lo transforma, le da imagenes, vida, lo muestra...y nos hace vibrar, sentir, nos eleva a dimensiones extrañas, el poeta es un vuelo continuo, el viaja dentro de si, recorre espacios, heridas, duelos y lo extrae, lo vuelca lo vomita, lo sufre...se libera y nos entrega ese amor a las letras, esa nostalgia de lo bello, de la palabra hecha poesìa, el alma habla, y es ese lenguaje el que recibimos...Amigo, me parecio interesante tu visiòn, porque no hay una sola manera de definir la poesìa, yo pienso que se siente, definitivamente se siente y se vive, te dejo un abrazo, y un saludo desde mi tierra.