La poesía no es sino cantarle a la larva que espera,
la que roe hasta al más duro,
aún cuando la juegue de verdugo
sin ser Cassius Clay.
Hay desnudos y muertos
por el uppercut perfecto.
Tiempo es un solo tiro
y una vez hizo bang;
hoy el rugido suena a pito
en ladridos de gran pequinés.
Ensañarse con fantasmas
náo adianta:
es un juego sin el fuego,
evangelio del maldito
de orines que ni orillan el canto,
hedoris causa en pedorradas
peroradas con nube por ojo y macarrón por diente. 
Ay, de los trepados al carajo
del propio ilusorio atracón,
de la overdose de babas
saturadas
del nocturno adulón.

Ay, del emperrado en maleta fofo,
el pata´e catre, napia de falo,
Ay de erigirse en dueño absoluto
del único balón del barrio.

Ay, de la ovación
de esa troupe menopáusica,
de neuronal menudencia
que al estornudo le dice sí,
al mero "achís" llama canción,
al berrinche, coscorrón,
y dragón al más cagón.