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AGUJAS
Publicado en Aug 09, 2012
 Repaso un lunes tranquilo; sin este temblor de manos tan inconveniente. Tal vez sea el insomnio; el tequila. O los dos. No voy a tocar nada. Este lugar no está bien. No debo relajarme ¿Se repite? Se abrirán las paredes; crecerán las ventanas. No mantendré la razón si estas botellas bailan. No voy a mirar nada… Otra vez el reloj comenzará a acelerarse: agujas desesperadas, como en una carrera, se harán más. Más y más rápidas; multiplicadas por mil. Mil agujas corriendo y afilando sus vértices, sangrarán las manecillas hasta salir disparadas. Lluvia de mil agujas, hartas de mi tristeza. Este lugar no está bien; de nuevo el tiempo duele, encajado, lacerante. Deuda de vinos y de versos, perforando mis párpados… mis párpados sin sueño; hasta tallar su imagen nítida en el espejo… Y dejar que me habite. Aquí nada está bien. Me niego a dormir bajo un vuelo de agujas. Volverán a meterse, sanguinarias en mi pecho. Me matarán de tiempo. De miedo, de locura… Ya nunca ser quien quiero. Ser lo que él ha dejado. Retallarán las ojeras de un amor exagerado. Incurable. Se clavarán en mi alma hasta que murmure su nombre toda la madrugada. Repaso una tranquila mañana... la del lunes. Ahora todo está mal: nada devolverá mi corazón a su nido. Más nunca seré yo. Yo soy él continuando el relato… De una mañana lluviosa; moretones en los brazos; ardor y gotas de sangre diluidas en café. Las agujas del tiempo modificando mis venas, obligándome a ver su sonrisa en la montaña, dejando que su acento juegue largo con mis nervios. Punzan en mi cabeza desarmada, cuando el duelo me arrastra como una simple hoja y recuerdo su cita con los ríos transparentes. Todo falla. No existo: ya ningún lápiz escribe para prolongar la historia. Sus ojos que se pierden en un destello. Será breve. Será suave… Siento agujas que perforan en mis manos… Y sus manos.
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Descripción
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CEMENTO.-
LA PROSA DE YERGUE SOBRE LA INDIFERENCIA IRREPRIMIBLE DEL TIEMPO, Y LOGRA SU BELLEZA CON FRASES DESESPERADAS Y TORMENTOSAS. AFLICCIÓN SUPURANDO POR CADA PORO.
TRÁGICO, POR MOMENTOS CON MATICES OSCUROS Y RELIEVES PUNTIAGUDOS, EL ESCRITO NO DEJA CABIDA A LA ESPERANZA. Y TAL VEZ ESA SEA SU GLORIA: LA ESPERANZA FENECIDA A LOS PIES DE LA DESESPERACIÓN Y LO IMPOSIBLE.
UN NUEVO ESCRITO QUE, MÁS ALLÁ DE SU SUSTANCIA MÁS ÍNTIMA, ES OTRO CANTO AL DESAMOR.
COMO OPINIÓN SUBJETIVA, SUGIERO APLICARLE ALGUNOS PASAJES ERÓTICOS, TAL VEZ NETAMENTE SEXUALES.
ES UN BUEN ESCRITO, PERO NO ME GUSTÓ, SUERTE.
CEMENTO.-
Leidy Mar
En cuanto a "otro canto al desamor" también coincido, prácticamente es lo único que escribo... digo siempre lo mismo, pero de formas distintas.
Creo que todos hacemos eso.... y lo detesto.
Gracias por leer.
Cariños.
Singer
Leidy Mar
Es complejo de explicar... ella fue dañada y ahora se daña a sí misma con recuerdos, con obsesiones.
Una escritora venezolana dijo por allí que las mujeres somos seres de culpa; que no podemos ver una culpa abandonada porque la hacemos nuestra. Hay mucho de eso aquí.
La relación termina y ella, en lugar de seguir adelante, se tortura.
Un abrazo.
Singer
Leidy Mar
Es que a veces el amor es como el ejercicio: si no duele, no sirve.
Abrazos.
mauricio venegas
Leidy Mar
Un abrazo.