Era el árbol que me enseñó
la dureza de la madera,
la rugosidad de la corteza,
el color verde de la clorofila
que tiñe piernas brazos y rodillas.
La dulzura de sus frutos
deslizándose por mi boca,
era el árbol de la mora.
Año tras año, primavera tras primavera,
la mora marca el paso del tiempo
con rítmico y cadencioso dulzor.
Cuando las mariposas aleteaban
cambiando el hambre por emoción,
una mora blanca, una mora negra,
sostenida por tus labios, mis labios,
me regalaron el primer beso de amor.
Año tras año, primavera tras primavera,
la mora marca el paso del tiempo
con rítmico y cadencioso dulzor.
Cuando el tiempo se hace tarde de sol,
y la vida me regala un momento de calor,
con mi hijo sobre mis hombros,
le enseñare a probar de ese árbol,
que la naturaleza siempre te da un nuevo sabor.
Año tras año, primavera tras primavera,
la mora marca el paso del tiempo
con rítmico y cadencioso dulzor.
Cuando el tiempo avance más rápido que mis pasos,
y necesite un apoyo para equilibrar mi caminar,
bajo el árbol de la mora, tomaré un respiro,
y con sus frutos refrescaré mi cuerpo cansino
para unos pasos más en la vida poder dar.
Año tras año, primavera tras primavera,
la mora marca el paso del tiempo
con rítmico y cadencioso dulzor.
Y cuando ya no pueda más mis huesos llevar,
no quiero cajón, quiero que mi cuerpo se haga cenizas,
y que en las raíces del árbol de mora me han de sepultar,
quiero ser fruto que año tras año vuelva la  vida endulzar.