¡Bah qué columna ni calumnia!
Qué locura ni angustia.
El dolor de la metamorfosis
-en mariposa o en bicho-
                                   es bien conocido.

El arte, aunque no lo sepas,
                                     tu lengua.

Que desastre, que brutal destino
para todos los que te viéramos
y de locos puros soñásemos
                                     con un beso.


Y ajenos a toda contraprestación
                                            aveces te miramos.
Como quien mira lo invisible
                                    lo imposible

Y nos atemoriza atemorizarnos de vos
De que tengas ojos, de que tengas manos.
De que existas. De que nos veas/ nos toques.

Y a veces, cuando no lo sabes.
Porque no existís, ni lo pretendemos.
Te amamos como rezando
Mirándote, con la cara tapada,
                                          arrodillados.

Ahora, sobre lo contraproducente
y sobre lo recontraprodutivo.
¿Qué es lo que nos producís,
                                       inexistente?
 
Nos inducís, simbólicamente
esta manifestación de vos,
                                       de tu inexistir.
 
Ese instante donde sos todo
                                      y todos nosotros.
Donde no hay nada más real que vos.