Yo que soy despreciado como escritor, por la tradición viva euro-céntrica, que a fuerza de crímenes con los aborígenes americanos, logró instalarse como la cultura oficial de mi pueblo,  tengo frente a mi una opción de hierro.  O busco en vano congraciarme con los sabedores del deleite literario en boga, o me dedico a otra gente, de otro mundo distinto al que habito.  ¿Adivinaron?  .  Dedicaré mi vida a vivir literariamente por el África,  ese continente que de tanto ignorarlo amo,  que de tanto amarlo me ayudará a ser el escritor que nunca pude ser en estas tierras blanqueadas.  Seré negro entre los negros, seré africano,  no por el color de mi piel, que no tuve esa gracia, sino por decisión de mi alma negra, que quiero cada vez más negra, más oscura, es decir, más santa.  Es cierto que tampoco conozco nada de África.  Apenas que Zimbawe es la más pobre del mundo, que se mueren “realmente” de hambre miles de humanos en Eritrea, Etiopía y Somalia, que Europa los esclavizó durante siglos, y fueron vendidos a todo el mundo civilizado,  y que la religión apoyó la masacre, fundados en Génesis 9-27,  como si Dios fuese más una mancha de tinta en un libro, que la pujanza de una sangre que quiere liberarse. Es poquito lo que sé,  no conozco sus poemas,  entre hambres y tigres, ni sus cantos a la luna, o su invocación a la muerte para no sufrir tanto.  Algo iré aprendiendo en el camino, mientras tanto, ya di el primer paso,  seré un escritor libre de las reglas europeas o americanas,  me someteré solamente a la ley de la selva literaria, desde las entrañas de un niño negro muerto de hambre,  proclamaré la nueva poesía, para que no sea la única noticia,  la crisis de los países ricos, sino la sublime existencia del continente empobrecido hasta el ultraje, por los que ahora se quejan tanto