con un sabor muy sólido de terruño en la boca,
ya cansado de andar por segundas infancias,
cerca del árbol detentivo de las resurrecciones
en el que he mirado mi corazón migrar,
experimento un hambre, una sensación de pueblo,
un olor de fogatas preñadas de lo diario.
Las semanas han pasado en un trote inaudito
los años se me han ído como una torrentera,
quiero volver entonces a donde fuí neonato
y tomara las leches derramadas a raudales.
Con un sabor muy fijo a  algo de mi dentera
sé que debo volver a lo que me es oriundo
y cimbrarme en las palmas como un olor salvaje
de aquello que fue nuevo y pasó tormentoso.