No existen calendarios con sábados azules,
ni esquelas con el nombre de la alondra
que oculta entre sus alas, la inercia germinal de un padrenuestro;
los sueños, las promesas, las lágrimas borrosas de los peces
e incluso las ventiscas hurañas del invierno,
se han ido adormeciendo en las cunetas,
tal vez arrepentidas, de ser un plenilunio irreverente
o el miedo que precede a un sacrilegio;
por eso en los relojes, se siguen desangrando primaveras
exentas de cordura, sonidos que en su andar titubeante,
arrastran un latido invertebrado
y el blanco parpadeo de las rosas.

Si hubiera madrugadas de acero inoxidable
durmiendo en las cornisas, o hubiese embarcaderos
detrás de los espejos, las horas no serían, punzantes anatemas
con restos de memoria disconforme
y el aire que dibuja las sombras amarillas del recuerdo,
sería un mensajero de amarga soledad;
las noches no tendrían penumbras abatibles,
ni oscuros ensamblajes con ángulos inversos
y todas las ideas, se habrían convertido en telarañas
que presienten, el llanto irregular de las canciones,
cosidas a los párpados del tiempo.