Ay! Mujeres
con estos días de festejo
algunas con el pañuelo negro del talón en la esquina
otras con la toalla en rojo que detiene el siga
para el que siempre quiere entrar al túnel
con su bochito presumiendo ser limosina.
Feliz día a las mujeres
como Margaret Thatcher
con sus manos que acarician lo largo del fusil
y el chauvinista invierno de la bala blanca
sobre sus dedos sin primaveras mojadas de un cuello viril palpitante
y con venas, encima, nunca se emborrachó ni le gustó
Iron Maiden... vaya contradicción vieja dama.
Feliz día a las mujeres
como Elena Ceausescu
la pieza reina del ajedrez más atenebro de Moscú
con peones de infantería, esos de dedos rosas que habitan en los orfanatorios
vueltos soldaditos de plomo infectados por esta bruja del cuento como
experimento para el Sida
págale en efectivo o en tarjeta de crédito
su comunismo es tan fiero que te castra al tú por tú y en una sola envestida.
Feliz día a las mujeres
como Magdalena que llora a mares
y los legados de Caín que se parieron por otra parte
en una sentada diarreica
y a la intachable cabeza de la estirpe edénica de Abel
a las que se ofendieron con la labor social
de la patrona de Babel,
con la ternura que tenia al hacerlo con placer
y no por cobrar como las monjas del convento de Vienne
de Poitou Charentes en los paisajes galés.
Feliz día a las mujeres
como las ignorantes católicas de mi pueblo
que defendieron al padre Maciel.
Feliz día a las mujeres
como aquella madre que abandonó
al mudo cisne que murió reptil
como a la abuela que se burló
y la progenitora del cerdo que le abusó.
Feliz día a las mujeres
como la desgraciada que abortó a mi bebé
como la que me escupió un poema en el café
como la que se largó dejándome en el Mp
o como la vecina chismosa que dice que vendo drogas
y me masturbé frente a la catedral.
Feliz día a las mujeres
como las plásticas del programa de revista
que no saben que significa el estar encerradas
en un edificio en llamas y para ellas la cultura
no es nada más que aquel
tan esperado nuevo disco de Luis Miguel.
Feliz día a las mujeres
como la que al viejo Hank le hurtó los poemas
dejándole no más la billetera
¿qué es un hombre lleno de billetes con emblemas
si no se puede escribir ni un verso?
porque él era más poeta
que uno otro más en la sociedad fraudulento, no se cuiden del viejo
él no es un hombre promedio.
Feliz día a las mujeres
que otorgan motivos suficientes por los cuales adorarles,
pero pesares aparentes del por qué no se debiera,
a las que se miden a la frívola apología de agacharte
para sentirles, del cabizbajo querer
de esas que no fueron musas jamás.
Feliz día a las mujeres
que sin serlo
aparentando el tijerazo jarocho
son más hombres que uno y más mujeres que otras.
Este, es el día en el que yo felicito
a estas citadas que han de ser odiadas por más
de un poeta, porque para todas
mis allegadas
no son para mí un diez de mayo
ni un martes
ustedes son la alegría que me hace subir peldaños
sin importarme a que me tachen
y señalen
de falso escribidor podrido
inválido
y misógino...
no solo un día
es todo el año...
en el que solo "ustedes"
están conmigo como un bello mal necesario.
Infeliz no celebrado día
a mis madres
a mis hermanas
a mis amigas
a mis amantes
a mis aliadas
a las poetisas
a las sirenas
a las que vuelan
a las que matan
a mis desplantes
a mis travestismos
a mis instantes donde me confunden con una guarra
en las calles por hablar como un reptil poetiso...
"No haré una lista para que no se me cite después
como un gigoló, o clásico amigo de todas
que es joto... ustedes ya se lo saben. "