En la buhardilla de las cosas rotas,
en el lugar de los viejos trastos,
donde nadie pondrá nunca el pie...
Bajo un cielo estrellado de mil mentiras,
somos algo parecido al cristal,
echados así en la hierba del jardín,
cuando la luna baja sus manos
y soba nuestra piel desnuda
para hacer un ménage à trois...
Mientras escuchamos a tus padres
haciendo el amor en su habitación
y tú te cortas avergonzado
por los gritos de mamá,
somos algo parecido al cristal,
transparentes, lúcidos y sucios.
En ese lugar que es nuestro Central Park particular,
donde me la metes tanto como puedes
y yo aún reclamo un poco más...
Como tu mamá.