Subido al árbol de la poesía
veo a la belleza entre sus ramas:
Arranco un tronco de corteza
y la llevo a mi garganta áspera.
Lamo un poco de su savia
en búsqueda de esplendor en mi sangre.
El árbol tiene un lado ocre
que palpo con manos de ventisca
Y entre sus  nudos hay pequeñas lumbres
que son entradas a países remotos.
Entonces intento pronunciar un canto
más no aparecen las palabras aladas:
La poesía no funciona así:
Ni devorándola ni chupando sus jugos:
Viene en la piel desde los nacimientos
y en el instante justo toma por presa al alma.
Entonces la lengua es flor y mariposa
y hay risas y llantos casi utópicos.
Es transparente como los mismos vientos
que al llegar de súbito a todos nos marea.