Veo la palma de mi mano
y me parece extrañamente saludable:
En ella está el planear de golpes trágicos
y caricias que di en mi anonimato.
Noto la línea de la vida
que va llegando a un final de cordillera.
Me acomodo allí a ver los gestos
de una aldea que hice pira incendiaria.
La linea del corazón está truncada
desde que se agotaron mis latidos.
Probé con corromper granjeras suaves
y hablar nasalmente en todo atraco.
El epitelio de mis manos es de pólvora
y a ellas le atribuyo mi centenar de muertos.