¿Nuevamente?
artífice de la mano negra
de la severa
y acerba con mordaz tristeza.
El que desvaría
rotulando transparencias al viento
y no respira
dibuja
y altera las fuentes
ya no hay turistas que quieran quedarse
por los callejones en decadencia
donde tus ecos se estancan
es tu poesía
¿magnética?
Tierno vagabundo
que mendiga cuadernos y hogazas de pan
aquí todos son poetas
desde el carnicero que;
con cuidado corta la carne sin rasgar un músculo
porque quiere dejar el sentimiento intacto
hasta el barrendero que;
simula las cascadas con las ramas de su escoba
vierte el tesoro en su navío y se enfila a la mar de asfalto.
Es poesía el estado mismo,
por el hecho de tener calles de adoquín.
Pregúntale a los niños del pueblo por el adobe sin no te basta.
Poeta, no es que mis ojos te enjuicien
yo no soy quién decide
porque cierto
soy invidente
pero
no hace falta decirte
que quien hace poeta al loco
es el lector
y quién significa el verdadero valor del poema
no son los ojos del que lee
del tirano
del ignorante
o del que no te entiende
querido poeta, no es el lector
quien hace al garabato poema... es el corazón.