Persisten las hojas en partir
y parece que duraran un instánte.
Antes de desaparecer dejan sus gritos
que cae en los corredores de los vientos.
Son como pequeñas volutas que se queman
y en fracciones mínimas se rompen.
Y se van a lomo del estío
al encuentro de otras formas salvajes.
Y eso sólo lo ven mis ojos dormidos
cuando están en un sueño serenísimo.
El orbe es concreto y es abstracto
y en lo onírico desata sus meandros.