La mañana se levanta y yo con ella:Están fluyendo barriadas y comparsas. Las mujeres caminan sobre lo lúcido ciñéndose al añil del mes. Hay cabelleras híbridas y labiales llenos de sensibilidad.Pintores y poetas hacen una fogata con algunas cabañas que sobraron de sus sueños, la rima está aletargada y prefiere flojear y darle paso al relato que con estos fríos se facilita. Cada quien tiene una fanega de ideales que cargar y algunos llevan atragantados nudos en el alma. Todas las imágenes tienen origen al calor de las flamas y las lavanderas pasan embuídas en un río de quimeras inmediatas.Hay cierta palidez en los mulatos por la incertudumbre de encontrar trabajo en el breñal, pero la mayoría está cari-compuesto y sabe que se avecina la quincena. Hay hombres potables y mujeres digeribles y traslúcidas que todavía no han salido de su cama pero piensan que sí. Las palabras comienzan a deletrearse en las escuelas y a levantarse en su espíritu vivo. Hay colectas para toda clase de calamidades y centros de acopios para los que padecen del mal de amor. Una hora se enlaza con la otra y, entre ellas, se va moviendo el siglo a pestañeos. El color invade las rendijas de los sentidos y hasta los animales dejan de verse como acreencia del hombre: Las cosas se liberan en ríadas de brincos y las sonrisas corren junto a ellas. Yo como algunos maníes mientras dejo írse mis pensamientos a la deriva y ver en qué golfo caerán y sobre qué incertidumbre estaré centrado mañana.