Velo blanco(la cascada del indio)
 
El indio con sus maltrechas manos, de niebla,
Tomó uno de sus manos, intentaba salvar a su amada.
Mientras la sostenía pudo sentir un latido, pequeño,
Era el corazón de un niño, su niño, de ambos,
Fundidos en un abrazo eterno, los tres volaron,
No hubo cuerpos, no hubo muertos, mas recuerdos,
Hay cruces que recuerdan a los muertos, olvidados
Para ellos, un vacío cementerio, entre la nada,
Entre todo, entre árboles, bajo el agua, sobre rocas,
Son las flores en el bosque su recuerdo, de dolor,
De amor, de jóvenes valientes, de libertad eterna,
En invierno gimen con el viento, susurran, ríen,
Corren entre las hojas con sus pies descalzos,
En primavera, sacuden las flores, las refrescan,
Alborotan a las hojas, alborotan la vida con su canto,
Miran el crepúsculo tomados de las manos.
En verano corretean bajo el sol, caminan como niebla,
Niebla blanca y pura, niebla del salto cristalino,
Niebla de agua pura, coqueta, que refresca a los amantes,
En otoño se recuestan en las hojas amarillentas,
En otoño cantan a lo lejos, entre pinos infinitos,
Entre versos, entre besos, son amor eterno.