Oh, Feromona:
batir de tus alas en mi abdomen,
atmósfera felina
en aturdido enjambre,
néctar goteante de corolas
que coronan tus reinados, Galatea.
Tu saliva fue señuelo
para el vuelo nupcial;
tu lengua, un anzuelo;
no hubo obstáculos ni distancia:
las glándulas de Nabokov,
    disparadoras,   
pusieron al dínamo a todo vapor
sin más barrera
que la serena exhalación
del macho de Saturnia.
Alfa es el salmón
que poético acaba
su tragedia de los peces que desovan,
y en un remanso, al fin, descansa.
Oh, Genoma:
Aunque la antena vibre
estimulada, sobreexcitada, jeropa,
ajustando tontos torniquetes en las sienes,
bukkakes a sangre
en almohadas gaseosas de laboratorio,
mensajes de botella descartable,
la nota del suicida vía satélite,
carta de amor,
(¡Dios salve a la Galatea!),
certificado de defunción.
Palabras más imágenes
traen y llevan,
traducen mal los gemidos,
los latidos, refucilos,
alaridos de la tierra,
de las guerras fraticidas,
de caníbales gozosos
que elevan la estirpe
de la especie asesina. 
 
Es Física y Química,
   órbita orgánica.
El viento norte aún me trae tu nuca en remembranzas.
Un sabueso lo sabe,
 viene del sur,
 tiene su fin bajo un chasis.
  
Fin de todos los fines,
   el único entre particulares:
   el individuo,
             diviso,
             vuelto nada sin su par.