"De los cielos el hijo de Dios vendrá
y aliviará nuestros sufrimientos. Se sentará en nuestra mesa
y nos enseñará a partir el pan y beber su sangre",
me dijo la vieja ya sin aliento y con las pupilas
demasiado desgastadas como para ver
los nubarrones de mañana que
van asomando por el horizonte.
 
"El Mesías caminará entre cuerpos putrefactos,
caminará por desiertos donde la misericordia
no era mas que otro espejismo y
caminará con frialdad por entre la nada y el todo
sin extender su mano a los sufridos del suelo
que aun conservan calor en el vientre.
Se dará cuenta que ha llegado tarde
y seguirá caminando", me decía un desconocido
desesperanzado que cartoneaba por los andenes.
 
"No existe el mesías, el hombre domina la tierra
y las estrellas comparten su dominio con la luna, el sol y las nubes.
Acá abajo es nuestra jungla, donde los carnívoros acechan
a las manadas y compiten por quien come más", esto decía
el león viejo del zoo de mi ciudad. Hace rato no escucho su rugido
de madrugada, que será de él.
 
"¿Seguiremos esperando el fruto único y divino
que algún día caerá en nuestras manos y calmará
nuestra hambruna, al menos un rato, o sembraremos las semillas
de viejos frutos extintos y cosecharemos nuestros propios frutos
para jamás volver a pasar hambre?", me lo decía Cristo
en un sueño, demasiado adolorido y cansado arrastrando su barba
larga y gris, cargando con una cruz ajena en la cual todavía seguía clavado.
 
"Hay cientos de Perones, Evitas, Guevaras, Sanmartines.
Todos están acá, en nuestro suelo, solamente hay que
permitirles brotar, ayudarles a crecer. Si lo hacemos va a llegar
ese día, el de la cosecha, cuando nuestro orgullo
se enalce por encima de los lacayos de los más poderosos
y los mire a estos a la cara, esa sin forma definida y opaca,
y mostremos la grandeza de un pueblo verdadero,
de un pueblo libre", decía un loquito del borda
que ya no hacía castillos en el aire pero se conformaba
con pequeñas ilusiones que nadie mas veía.