pensé que era original
lanzarme al manto y pedir penal,
  pasear el macarrón al viento y,
como viene a cuento,
      macanear en verso socarrón,
sea embiste o sórdido embuste
que viste de seda y le da fuste
a esa mona que nunca duerme velas.
La tragedia de un fuego que todo lo quema
menos madrugadas de hueso al plato y santos linyeras,
menos este verso que huele a sopa emulando mal al pan.