No creo en nada, me molestan
            los trinos de los pájaros mayúsculos,
            las mariposas siempre imperturbables 
            en sus latidos de alas imperfectas.
            La delgadez sumisa de lo implícito,
            El gemir de una alameda allá en mi cuarto:
            Fuente de fuegos imperiosos:
            Queman mi cama día a día .
            Sofoco los incendios con arterias
            que suben del piso hechas de agua.
            Lagunas verticales los parajes
            rodeadas por todos y por nadie.
            Soy sólo un surco que se acerca,
            una brújula pateada por el miedo.
            Algo que resucita en infinitos
            con boca de manzana que perece.
            Entre los latigazos que da el alba
            al arrodillarse a trazar veredas y verdes,
            veo un cuerpo, manada de maizales.
            Un cristal le forma la cintura:
            Es firme en su bronce rojizo,
            enredadera de pelos y de oleadas
            con mil soles, se alumbran esos ojos,
            ella me mira y encandilado me socavo
            cayendo a mis granados sentimientos.
            Con pasos de tumulto verdinegro
            parece comprender mis necesidades.
            Alba que forma a los albatros:
            resucitan las músicas, las oigo
            subir a los cielos y esfumarse
            entre las nubes que enterrara el humo del humo
            anticipándose a negarse a ser núpcias.
            Llegas a mí y te veo entre mareas,
            atípica marejada, luna exacta:
            Eres la  mejor idea que el plenilunio
            ha creado para quitar mis mil insomnios.
            Sabes mi testimonio de ceniza pisada,
            sabes que fuí lagrima arrojada un párpado,
            aquello que espantara a los engendros:
            Catarata seca, piedra insólida,
            borbotón sin nociones de ser líquido.
            Aniquilación que bordeara lo insólito.
            Pero me extiendes una carcajada,
            y las copas de vida resucitan mis campos y los vuelcan
            y la hojarazca es disuelta por esos ojos tibios que algo murmuran
            que me hacen crecer en raíces de frescuras no comprendidas
          ¿ Cuál es la razón de que existan las hachas
           si a cada palabra dulce me rompes con tus filos ?
           Apareciste de pronto, patria nueva, curvilíneo terruño
           logrando que brillara en mis contornos recortados
            y  me perdiera en tu tunel de ecos
            que quizá me lleven a tu corazón de manso río.