A A.R. 
La ciudad es grande pero el Destino es pequeño.
 
Qué probabilidades había de encontrarnos al girar en la vuelta de una esquina, o de coincidir en un mismo funeral, o
de haber escogido un nombre raro y que te hubiera llamado la atención.
 
Qué probabilidades había de atravesar juntos estos tiempos convulsos, manipulados y revueltos, con tintes bíblicos sodomíticos y gomórricos; gangrénicos, góticos y gonorréicos también.
 
Qué probabilidades hay  de que salgamos vivos de ésta que nos está cayendo.
 
De salir indemnes, probablemente no, quizás con más de alguna magulladura en la piel del alma que nos tocó hacer crecer bajo el fuego de la forja en que se prueba al oro de buena ley.
 
Qué probabilidades hay de que resurjamos, remontemos el río hacia el origen como volviendo el tiempo desde el comienzo de la Historia, de cuando comenzó a ser todo lo que ahora es.
 
No me pidas municiones para tu fusil, pídeme abrazos y besos, si quieres, es lo que tengo y es de lo que nos podemos alimentar.
 
Esto no lo vamos a poder detener poniendo el pecho a las balas porque alguien tendrá que quedar para leer la Iliada.
04.08.2020.