De día... "Matar o Herir",
duendes, locos y pendejos,
jungla del cielo en el suelo, quizás…
sonido de cuerdas, viento.
Otro día que mata y se arrepiente,
(según su apetito, nada es incomible)…
tose el sol, su medio pulmón desparejo,
disperso entre mil peces secos.
Lo peor está en mi cajón
y en este vaso estoy yo... diluido,
al techo ya no lo miro, pero le rezo…
cada ocho horas, cada ocho vidas.
¡Qué desastre tan espectacular!;
¿alguien más va a recomendarme este mundo?,
lo palpable, (¡y el azucarado amor!),
se dobla, se rompe, se encapsula,
en nuestros ojos, en nuestros cuerpos.
 
Y los peces secos, ahí… nadando.