Tiene el polvo de cien caminos en su ropa,
 
guarda sus fantasmas en un bolsillo roto.
 
Hace frente al sol, con un sombrero de esparto
 
encuentra en la noche una sensualidad inquietante.
 
Y no.
 
 No quiere no lleva ni carga, penas culpas ni alabanzas,
 
ni siquiera el eco de un pasado sardónico y distante.
 
 
Huye del fragor prosaico de la música de moda,
 
rehúye de las multitudes y sus expresiones vacuas,
 
dejó que el calor le reseque los remordimientos,
 
guarda jirones de bucólico romanticismo.
 
Viaja con su alma en otro el bolsillo mientras
 
pita un cigarrillo liado con aplomo.