Me ahogo en mi propia mierda,
lleno de vacío mi mirada.
Me carcome la ansiedad
por tener otra oportunidad.
Vuelo a ras del suelo, 
no hay cojones para un duelo.
Me pudro en la miseria
de mi soledad.
Y es consuelo y desvelo
saber que yo creo mi realidad.
Histeria.
El misterio de la vida
y las respuestas perdidas.
Y el amor que me llena
igual que viene se marcha.
Soy escarcha,
desidia, hastío.
Hasta la Luna me tiene pena,
me envía su luz.
La desaprovecho.
Todo son quejíos.
Si hoy el Sol quema
seré su presa,
haré de la tierra mi agua,
mi aire, mi carne.
Seré, sin duda,
más fertil en fósil.