Las notas del trombón
circundan como el humo del cigarro.
El hedor contrasta con la altivez. 
Musa de ojos abismales.
Rueda el sopor de lo inconsciente.
yun halo de erotismo se enmadeja como serpiente.
 
Pero ella no está.
La bruma del alma se encuentra en la frontera.
Luz y sombra en disputa,
lo cotidiano con lo inerte
y la espera enfría las pesadillas infernales.
 

Ni sueños quedan
bajo esa billetera de la suerte.
Nada ya es atractivo.
El sopor de la muerte acaricia sinuosa.
 

Hay una serpiente en mi espalda
que me susurra tedio.
La calma antes del gruñir,
gruñir, gruñir...

Sólo un halo limita la realidad.

Daih.- (23/09/15)
Imagen: "Seven" de Maurizio Barraco
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