A dentellada limpia (El Chivatazo)
Publicado en Jul 22, 2015
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Buenos días público. El verano se nos ha caído a todos encima y encima viene la rubia de todos los culebrones -la muñeca de La Porcelanosa ya con más años que la muñeca de La Católica por eso de llamarse las dos Isabel- y nos suelta un ¡fastidiaos paraos! que nos deja las mentes congeladas a pesar de que la estrella tiene sesenta y pico grados y por eso "la servecha se le chube a la cabecha" a Benito el molinero de más allá del Segura y más rápido que el cemento amargado por culpa de los pepinillos de alguna torera en mal estado físico. Menuda la ha armado la del culebrón -sueño cumplido de Vargas, el gitano del boom de la Edad del Pleistoceno y algunos tienen sueños que nos dejan algo así como pensando será el dinero o será el amor el siguiente Premio será mejor- de los parados que están que se salen de sus casillas y, a todo esto, hablando de Casillas que resulta que está contando hasta cien. ¡Cien años completos defendiendo las porterías! ¡Me parece un poco demasiado aunque se trate de Casillas que sigue con lo de carbonero por aquí y carbonero por allá y lo que te rondaré morena! Mientras tanto resulta que el invento del yoyó ha vuelto a quedar otra vez obsoleto y la canción del verano es una matraca de "muy arzobispo y padre mío" según dice la hija del sacristán. El sacristán ha escapado de las iras del Papa Bertoglio y se encuentra perdido por El Monte de los Olvidos donde se han quedado clavadas dos cruces por tus amores y el mío. A buenos entendedores les basta con decirles que los tiburones están al acecho pero que no se preocupen ni tengan miedo ni tiemblen como el flan Mandarino porque sólo son de plástico articulado y "Made in Hong Kong". Si esto termina por ser un artículo de Actualidad me alegro por mis colegas del "el mundo entero y a veces hasta os prefiero". Con las miles y miles de millones de estrellas que hay en la Galaxia Guttenberg de las aldeas globales (ya se está hablando de patrias sin nombres ni apellidos ni nadie que las parió como sucede por las cataluñas varias y variadas) y me viene a caer la china a mí. Supongamos que sí. Supongamos que esto termina por ser un artículo de Actualidad. 
 
Ya se escuchan las olas rugir como marineros cabreados por la falta de atunes y que, para paliar la necesidad, están pensando en las sardinas en remojo. Si ves las sardinas ajenas a remojar pon tus chanquetes a trabajar. Vientos del pueblo me llaman (como decía un tal Hernández y no me refiero a nigún futbolista en esta ocasión sino de alguien que escribía llamando a las llamas que, miren por donde, no le escuchaban porque estaban en Perú haciendo migas con Vargas); pero cuanto más me llaman más algo así como tapia me vuelvo. Aún no han cumplido los 23 ni Odegaard ni el hijo del boticario de Peñascales de Abajo. Así que si Odegaard tiene o no tiene futuro no lo sé pero el hijo del boticario de Peñascales de Abajo (no confudirlo con Peñascales de Arriba porque os metéis en un lío de guerras peublerinas) no va a tener más remedio que fichar por el Mislata -recuerdos familiares tengo yo en Mislata y no miento- que es una verdadera lata de conservas ya que toda su plantilla parecen jóvenes pero son más veteranos que Martusalen vestidos de Cristiano o de Pepe con pantalones cortos.
 
Aviso a los navegantes. Hay fuertes mareadas, por culpa del chacolí, en la costa vasca. Todas la atléticas no han podido todavía superar el pospartido (no el posparto sino el pospartido para no confundirnos de materia) ante los azulgranas del Levante pero, como no todo van a ser acelgas, buenas son las pechugas, esto quiero decir lechugas, y para ir de santos ya tenemos bastante con esto del tal Fermín el pamplonica, que debe ser que se ha atragantado de tanto comer chorizos para cumplir con la penitencia por correrse año tras año. Bertoglio no perdona. ¿En qué siglo del futuro futurista terminarán las carreras de las navarricas? Depende de cómo estudie cada una de ellas supongo yo. Pero eso lo dejo como reflexiones de ultratumba mientras los del Tour van a bajar a toda leche (a tumba abierta se dice en el argot de los bicicleteros) el Col de Mente (parece demente pero es verdad) mientras Froome tiene un apellido que suena a crema para frotar las espaldas de las suecas de La Manga pero me parece que este año vamos a ver rayos y centellas.
 
Se preven mayores ventas de ceviches entre los cerviches que, por si no lo sabían estimado público, forman parte de un pueblo antiquísimo de un país de Europa de cuyo nombre ahora no recuerdo pero seguro que sí que lo sabe Vicente el empollón de Lope de Rueda y otros colegios e institutos por donde supongo que habrá ido pasando como una bengala de las de Sandokan. A mi padre le gustaba la centolla pero no la centella. Por mi parte que los cerviches coman o no coman ceviches me es inverosímil; al igual que me es inverosímil el destino de un ángel izquierdo aparecido en el Marca. ¿Dónde se encuentra el ángel derecho? Mi pregunta también me es inverosímil. Se nos acerca el fin de me ya ya verán como nos meten naranjas de la China. A los políticos se les ha olvidado, o se lo han pasado por el forro de sus esclavinas de doctores "in laude" que ni ellos mismos se lo creen porque no saben qué significa, a las valencianas. No me refiero a las naranjas sino a esas madalenas que, asómbrense, se llaman valencianas pero deben ser gallegas. O quizás de los campos de Castilla de los que tanto nos habló Antonio Machado que en paz descanse.
 
Como estamos de fiestas veraniegas venimos de vendimiar de casa de don Antón y no nos quieren pagar porque hemos roto el botijo. Además todas las que se casan en la vendimina lo primero que tienen es niño o niña. Pensando en la vendimia me viene a las mientes (y no miento) al "Trascacho" valdepeñero cacho tras cacho y al gilitonto (por no llamarle mariquita no vaya a ser que se nos frustre para siempre) del "cejudín" mirándome desde la acera de enfrente después de haberle dejado bien claro lo que yo parecía sin serlo pero lo que él era siéndolo. Y me despido a lo Machado: "Dominguero no hay domingo se hace domingo al veranear". A muchos de nosotros los demás días, aunque sean festivos, nos toca seguir currando. A ver si hay suerte y seguimos observando chavalas modélicas paseando por Rosales. Hay quienes ya tienen sus ramos preparados para intentar ligar con alguna de ellas. Yo sólo observo, medito y escribo porque para eso me pagan.  
 
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Foto del autor Jos Orero De Julin
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Categoría: Artculos

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