"perdoname Majo", de un grafiti en un muro
de mi barrio, en Buenos Aires.
                                G.C. 
 
Majo, perdóname: la sombra de una rosa no es la rosa.
 
(Me voy retirando, Majo:
en las inmediaciones de mi alma un pájaro devora su altura.)
 
¿En qué año nací, Majo?
¿Hace un año? ¿Acaso un mes?
Soy un ciego que abre el libro de su alma en plena oscuridad.
Contempla tú como nunca mi destino.
Abárcame, hasta que se levante mi pereza y vuelva a ser
el valiente caminante que te esperaba,
el corazón en mi pecho levemente en marcha:
"bienvenida, Majo".
 
No me compares con el aire ni con el final de un cuento nunca leído
 a la luz del sol en plena noche,
porque aire y luz son partes del universo,
y yo estoy -hace apenas dos minutos-
más allá de todo cosmos,
viendo con ojos de ciego
mi cuerpo untado con aceites chinos para huír del poderoso olor a la muerte.
 
(Labio de la muerte, aléjate.)
 
Así y todo, cuando apague este poema no sé qué quedará de tí.
De mí, te dije que lloré sobre mis pies con mis ojos de viejo
hace sólo dos minutos.
 
La vida es esto: un bodegón desierto donde hasta el vino es ausente,
un corto tiempo que pasa entre caricias duras.
El decapitado amor. 
 
Tú estuviste más allá, junto a los árboles que barrían mi montón de estigmas.
Conoces la forma de decir adiós, un sábado en la pequeña tarde en que llovía.
 
Yo conozco la zeta,
última letra con la que escribo
zálvenme.
 
G.c.  este es un poema que tiene algunos años, y no es autobiografico; lo encontre, me siguio gustando, y sin saber si lo habia publicado o no (creo que no), lo subo para que lo lean.