"perdoname Majo", de un grafiti
                      en una pared de mi barrio, (Buenos Aires.)
                                                        Guillermo 

                                                       
Majo, perdóname: la sombra de una rosa no es la rosa.
(Me voy alejando, Majo.
En las inmediaciones de mi alma un pájaro devora su altura.)
¿En qué año nací, Majo? 
¿Hace un año? ¿Acaso un mes?
Soy un ciego en algún punto del paraíso.
Contempla tú como nunca mi destino.
Abárcame, hasta que se levante mi oscuridad y vuelva a ser el absurdo caminante que te
esperaba, el corazón en mi pecho levemente en marcha:
"bienvenida, Majo."
 
No me compares con el aire, ni con el final de un cuento nunca leído
a la luz del sol en plena noche,
porque aire y sol son partes del universo,
y yo estoy -hace apenas unos minutos- más allá de todo cosmos,
viendo con ojos de ciego
mi cuerpo untado con aceites chinos para alejar el poderoso olor de la muerte.
 
(Labio de la muerte, aléjate.)
 
Así y todo, cuando apague este poema no sé qué quedará de tí. 
De mí, te dije que lloré sobre mis pies con mis ojos de viejo
hace sólo unos minutos.
La vida es esto: un bodegón desierto donde hasta el vino es ausente,
un corto tiempo que pasa entre caricias duras.
El decapitado amor.
Tú estuviste más allá, junto a los árboles que barrían mi montón de estigmas.
Conoces la forma de decir adiós, un sábado en la pequeña tarde en que llovía.
 
Yo conozco la zeta,
última letra con la que escribo
zálvenme.
 
G.C.