Por ese barro pelea su estirpe,
un puñal recobrado de andanzas,
piruetas en medianeras que escapan
al duro secreto de las cartas.
Ayer una luz de almacén por el sur
de las quimeras.
Hoy frágiles trampas donde yace
su carne vieja.
A quien le importa su obra,
esa espada filosa donde la piel
se instala para gozar y reclamar
un poco de gloria.